Daniela Mailänder

HERZHEIMAT

Dort ankommen, wo Gott auf dich wartet

SCM R.Brockhaus ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-417-22916-5 (E-Book)

ISBN 978-3-417-26858-4 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2018 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-brockhaus.de; E-Mail: info@scm-brockhaus.de

Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:

Lutherbibel, revidiert 2017, © 2016 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart

Weiter wurden verwendet:

Bibeltext der Neuen Genfer Übersetzung, Copyright © 2011

Genfer Bibelgesellschaft, Wiedergegeben mit freundlicher Genehmigung.

Alle Rechte vorbehalten. (NGÜ)

Gute Nachricht Bibel, revidierte Fassung, durchgesehene Ausgabe, © 2000

Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart. (GNB)

Elberfelder Bibel 2006, © 2006 by SCM R.Brockhaus in der

SCM Verlagsgruppe GmbH Witten/Holzgerlingen. (ELB)

Hoffnung für alle ® Copyright © 1983, 1996, 2002, 2015 by Biblica, Inc.®.

Verwendet mit freundlicher Genehmigung des Herausgebers

Fontis – Brunnen Basel. (HFA)

Gesamtgestaltung: Tabea Wippermann, Bochum

Titelbild und Illustrationen: Tabea Wippermann

Hätte ich damals erkannt, was ich heute weiß,
dass in meiner Seele ein so großer König wohnt,
ich glaube, ich hätte ihn nicht so oft allein gelassen.
Ich hätte mich häufiger bei ihm aufgehalten.

Teresa von Ávila

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ÜBER DIE AUTORIN

Daniela Mailänder (Jg. 1982) ist Pionierin, Predigerin und liebt Kirche in frischer Form. Die Referentin für Fresh X lebt mit ihrem Mann und drei Kindern bei Nürnberg, wo sie im CVJM beheimatet ist.

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VORWORT VON
PROFESSOR DR. HEINRICH BEDFORD-STROHM

Landesbischof der ELKB und EKD-Ratsvorsitzender

Daniela Mailänder ist eine erfolgreiche Frau: Sie hat einen Triathlon mitgemacht, die Alpen mit dem Fahrrad überquert und mit ihrem Mann in den norwegischen Lofoten auf Skiern Berge erklommen. Sie hat drei Kinder. In Nürnberg baut sie die erste bayerische Jugendkirche LUX mit auf, arbeitet im Projekt „fresh expressions of church“ und reist als gefragte Referentin durch die Lande.

Alles bestens, könnte man denken.

Doch irgendetwas stimmt nicht. Sie fühlt sich getrieben, fragt sich: „Bin ich auf dem richtigen Weg?“ Also macht sie sich auf die Suche, um sich selbst, um ihre Heimat zu finden. Und findet die Heimat in ihrem Herzen. Findet in ihrem Herzen auch Gott.

Über ihren Weg schreibt Daniela Mailänder dieses Buch. Sie schreibt von ihrer Suche, aber auch davon, wie der Alltag aussieht, nachdem sie die Heimat in ihrem Herzen gefunden hat. Wie sie Gott begegnet und welche Auswirkungen das hat auf ihren Alltag, ihre Beziehungen, ihren Körper. Schließlich schreibt sie über die Sehnsucht nach Heimatorten, wo Menschen sich wohlfühlen – etwa die Kirche.

Das Buch ist voller Geschichten. Daniela Mailänder schreibt sehr ehrlich, auch über ihre Sackgassen. So bieten ihre Erfahrungen viele Anknüpfungspunkte für Menschen, die einen Weg suchen zu sich selbst, zu ihrer Spiritualität, zu Gott – und gleichzeitig eine Familie und einen randvollen Terminkalender bewältigen wollen.

Es ist kein Buch, in dem große theologische Theorien ausgebreitet werden. Es ist das Buch einer jungen Frau, die ihr geistliches Suchen und Finden im Alltag beschreibt. Es hat mich berührt.

Heinrich Bedford-Strohm

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EINLEITUNG

Ich traf sie auf einer Konferenz in Indonesien. Sie zog mich irgendwann auf einen dieser billigen Kunstledersessel, schaute mich an und meinte: »Du solltest ein Buch schreiben!«

»Definitiv nicht. Ich stecke gerade in einem riesen Gefühlschaos. Nenne es Krise!«

Und doch begann ich schon fünf Monate später zu schreiben. Weil ich Entdeckungen machte, dass mir das Herz davon voll wurde. Es sind Erfahrungen, die viele vor mir bereits gemacht haben. Mystikerinnen, Glaubende, Dichterinnen, Pioniere, Missionarinnen, Gründer, Zweiflerinnen und Normalos.

Ich schreibe über Heimat – und ich bin nicht die Einzige. Je unübersichtlicher die Welt wird, desto mehr sucht der Mensch wohl nach Vertrautem. Und deshalb haben Lederhosen, die Nationalhymne und Lokalhelden Hochkonjunktur. Dabei geht es um mehr. Es geht um Geborgenheit. Rhythmus. Sicherheit. Vertrautes. Das sind Dinge, die wir nur in uns tragen können und die nicht in Äußerlichkeiten zu finden sind. Es geht um den inneren Kern der Dinge, es geht um die Seele. Um Nachfolge. Und Jüngerschaft. Ich greife zurück auf die Großen: Teresa von Ávila, Johannes vom Kreuz, Dallas Willard, Augustinus, Reinhard Deichgräber, Richard Rohr, Ignatius von Loyola und die Frau des Tankstellenbesitzers in meinem Ort.

Ich erzähle über mich. Und doch geht es nicht um mich. Ich bin nur ein Beispiel für eine, die die Heimat verloren hatte. Es gibt viele von uns. Ich nenne uns Herzensflüchtlinge. Weil wir alle die großen Fragen in uns tragen: Wo gehöre ich hin? Wer bin ich? Und weil wir alle auf der Reise sind. Eigentlich ist dieses Buch eine Beobachtung. Ich konnte zuschauen, wie Gott in und an mir arbeitete und das immer noch tut. Und das habe ich aufgeschrieben.

Dieses Buch ist in drei Teile aufgeteilt.

Im ersten beschreibe ich die große Geschichte der Heimatsuche. Denn so wie mir geht es vielen. Schon lange und vielleicht sogar schon immer. Gott ist mittendrin. In unserer Suche. Mehr noch: Er nimmt unser Suchen »auf sein Herz« (5. Mose 2, 7).

Im zweiten Teil lade ich dich ein, Heimatkunde zu betreiben und Gott dabei zuzusehen, wie er an deinem Herzen arbeitet. Ganz konkret frage ich danach, wie wir zu Hause sein können. Im Alltag. In der Gegenwart. In Beziehungen und in unserem Körper. Ich trage Erfahrungen und Entdeckungen zusammen, die helfen, die eigene »Herzheimat« besser kennenzulernen.

Im dritten Teil teile ich meine Sehnsucht nach Heimatorten mit dir und lade dich zum Herz-Pilgern ein. Kennst du das Gefühl des Aufbruchs? Weißt du, wie sich ein Neuanfang anfühlt? Bist du bereit loszugehen? Ich mache dir Mut, auf andere zuzugehen, ihnen zuzuhören und fragend durchs Leben zu gehen. Außerdem überlege ich: Wie kann Kirche ein geistliches Zuhause sein? Es entsteht eine Art »Dach für die Seele«, wenn wir mit anderen Heimatsuchenden auf dem Weg hin zu Gott sind.

Nach jedem Kapitel lade ich dich zum Innehalten im Heimathafen ein. Vielleicht gibt es Dinge, die du in einem Tagebuch notieren möchtest. Vielleicht spricht dich etwas an. Vielleicht leitet dich eine Frage zu einem weiterführenden Gedanken. Ich mache dir Mut, das aufzuschreiben. Durch einen Stift werden Gedanken handfest und damit greifbar.

Für die Entstehung dieses Buches danke ich meinem Weggefährten, Ehemann und Abenteuerfreund Hannes. Fürs Rückenfreihalten, Mitdenken, Ermutigen, Mitfreuen. Dieses Buch widme ich dir und unseren gemeinsamen Kindern: Ihr lehrt mich, anzukommen!

Danke an Silke Gabrisch, deren Anstoß und Beharrlichkeit, Korrigieren und Ermutigen zum Schreiben des Buches geführt haben. Ein großartiger Dank an Dr. Nina Kühn-Popp und Michael Wolf, zwei Freunde, die mit Genauigkeit und vielen motivierenden Gedanken mitgedacht und mitgelesen haben! Annika Walther, meine Timotheus-Mentorin, hat die wundervolle Herzlandschaft in Kapitel drei erstellt. Danke!

Ein besonderer Dank gilt Professor Dr. Heinrich Bedford-Strohm, Landesbischof der ELKB und EKD-Ratsvorsitzender, für sein Vorwort. Was für ein Vorrecht, von Ihnen zu lernen und mit Ihnen Kirche zu gestalten!

Lange habe ich mir überlegt, welche Anrede-Form für dieses Buch angemessen ist. Schlussendlich habe ich mich für das »Du« entschieden. Es erschien mir persönlicher, näher und freundschaftlicher. Ich hoffe sehr, dass ich dem Lesenden damit nicht zu nahe trete und gleichzeitig eine persönliche Ebene schaffe.

Ich lade dich zu einer Entdeckungsreise ein. Bleib neugierig! Stell Fragen! Und sieh Gott beim Arbeiten zu!

Daniela Mailänder im Februar 2018

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Teil 1 - HEIMATSUCHE - Er hat dein Wandern durch diese große Wüste auf sein Herz genommen. - 5. Mose 2, 7

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KAPITEL I

Heimatlos

Die Ordensschwester sah mir in die Augen. Ich hatte sie um ein Gespräch gebeten. Ich musste einmal alles loswerden. Es war Sommer und der kleine Raum stickig. Sie sah mich an:

»Du hast deine Heimat verloren!«

Am liebsten wäre ich der guten Dame im Habit ins Gesicht gesprungen. Aber sie sprach weiter:

»Du hast dich selbst verloren! Du bist nicht in dir zu Hause!«

Damit hatte sie den Bogen überspannt und ich stand auf, um den kleinen Raum zu verlassen. Ich hatte sie um ein Gespräch gebeten. Nicht um eine groteske Unterstellung.

Ich dachte an Hengameh. Sie ist meine iranische Freundin. In ihrem Heimatland ist sie zum christlichen Glauben gekommen. Dann musste sie fliehen und alles hinter sich lassen. Sie hatte ihre Heimat verloren.

Und dann schoss mir Samuel aus Nigeria in den Kopf. An Weihnachten war er bei uns gesessen. Ich hatte ihn beiläufig gefragt, wie oft er Kontakt zu seiner Familie hätte. »Alle tot. Erschossen«, hatte er geantwortet. Er hatte seine Heimat verloren.

Oder Claudia. Völlig verdrehte Familienverhältnisse. Die Mutter hatte die Töchter und den Ehemann verlassen, als Claudia sieben war. Der Vater war drei Jahre später an Krebs gestorben und sie war bei dem Exmann der leiblichen Mutter als Stiefkind aufgewachsen. Sie hatte keine Heimat.

Aber ich? Sollte ich heimatlos sein?

Ich war in einer tollen Familie aufgewachsen. Hatte studiert. In verschiedenen Großstädten gewohnt und mich an vielen unterschiedlichen Stellen eingebracht. Wir hatten gerade ein blaues Haus mit weißen Fensterkreuzen und kleinem Garten gekauft. Dort wollten wir unseren drei Kindern Heimat geben. Das war zwar in Bayern. Weiter weg von meiner geografischen Heimat, als ich mir gewünscht hatte. Aber ich hatte eine tolle Arbeit, war als Referentin bei Konferenzen und Gottesdiensten unterwegs. Wir führten eine glückliche Ehe. Ich freute mich über meinen Mann. Zwischen all den Aufgaben hatten wir immer noch Zeit für ein paar Hobbys: Skitouren, Klettern, Surfen, Mountainbiken. Und Freunde hatten wir. Gute Freunde.

Ich sollte heimatlos sein?

Allerdings: So richtig sagen, was mit mir los war, konnte ich nicht. Ich setzte mich also wieder in den braunen, muffigen Sessel im Zimmer der Ordensschwester. Und atmete durch.

Ich ahnte, dass es vielleicht stimmte. Dass dieses Getriebensein, diese Unruhe, diese Fragen etwas mit dem Thema »Heimat« zu tun haben könnten.

Äußerlich war ich irgendwie zwischen meiner ursprünglichen geografischen Heimat, der Heimat in der Lebensgemeinschaft, die wir kurz zuvor verlassen hatten, den vielen Durchgangsstationen in meinem Leben, dem Wunsch, meinen Kindern Heimat zu geben, und der Idee, nun Wurzeln zu schlagen, innerlich aufgeschrammt worden. Da war nicht nur die Trauer, dass wir entschieden hatten, nun endgültig weit weg von Eltern und Geschwistern zu leben. Sondern auch das Bedauern, unsere Haus- und Lebensgemeinschaft verlassen zu haben. Und es ging nicht nur darum, dass wir uns nun in ein bisschen Vorstadt-Spießigkeit einleben sollten.

Innerlich trieben mich andauernde Fragen: Habe ich mich richtig entschieden? Ist es das, was ich eigentlich will? Bin ich auf dem richtigen Weg? Und wenn ja: Wohin führt dieser?

Die Heimat, die ich verloren hatte, war irgendwie anders. Tiefer. Innen drin. Es war dieses übermächtige Gefühl, auf dem falschen Weg zu sein. Das Gefühl, dauernd etwas zu verpassen. Das Gefühl von »Das ist nicht dein Platz!«. Wochenlang habe ich nachts nicht geschlafen. Tagsüber kamen die Tränenausbrüche. Oder eine ziellose Unruhe. Das Gefühl blieb: »Hier bist du nicht richtig!«

Dazu kam eine Art Erschöpfungszustand. Ich liebe es, aktiv zu sein, aber zwischen Dienst, Ehrenamt, Muttersein, Predigt- und Referentendiensten und meinen Hobbys kam ich einfach nicht mehr zur Ruhe. Ich steckte fest. In der bisher größten Krise meines Lebens.

Da bin ich ins Kloster gefahren. Dort habe ich geschrien. Im Wald. In der Kapelle. Und ich habe weitergeheult. Schließlich bin ich in diesem muffigen Sessel in einem viel zu warmen Zimmer gelandet. Und ich begann zu ahnen, dass die Ordensschwester vielleicht recht haben könnte: Ich hatte meine innere Heimat verloren.

HERZHEIMAT

Mein Herz hatte also sein Zuhause verloren. Oder hatte ich nur den Weg dorthin vergessen? Was bedeutet es, heimatlos zu sein? Und gibt es so etwas wie eine Herzheimat? Wie sollte ich wieder zu mir selbst finden, zu einem Ort der inneren Sicherheit und zu einem Gefühl der Geborgenheit? Und was hatte das alles mit Jesus zu tun?

»Du bist nicht in dir zu Hause!« Dieser Satz brodelte in mir und ließ mir keine Ruhe. Die nächsten Tage und Wochen begann ich nachzudenken. Und zu fragen: Wenn ich mein Zuhause verloren haben sollte, was um alles in der Welt bedeutete dann »Heimat«? Ich fragte und las.

Es gibt wohl keine eindeutige Begriffsbestimmung für das Wort »Heimat«. Mir kommen Bilder, Gerüche, Geräusche, vertraute Stimmen, der Geschmack vom Lieblingsessen in den Kopf. Heimat kitzelt unsere Sinne. Schon alleine das Knarren des Gartentores, die vertrauten Biegungen an der Straße, der Geruch von reifen Äpfeln erinnern mich an mein Zuhause.

Freunde aus Eritrea, die fliehen mussten, lieben die vertrauten Gewürze aus der Heimat. Kaffee aus dem Herkunftsland. Bekannte Gerüche, die durch die Küchen ziehen.

Heimat ist der Rhythmus der Stadt. Den Takt geben die Straßenbahn, die anfahrenden Autos an der Kreuzung und das Klappern der Rollläden am Abend vor.

Syrische Freunde schwärmen von den großen Kulturstätten ihres Landes. Mit glänzenden Augen erzählen sie von Bilderbuchlandschaften, freundlichen Menschen und bunten Basaren. Von Herzlichkeit, Gastfreundschaft und Kunst. Sie berichten von Festen und Feiern. Und von den Früchten der Landwirtschaft, Spezialitäten und dem Wetter zu Hause. Es sind ihre Sinneserinnerungen, die sie mit der Heimat verbinden.

So oft vergessen, verdrängen wir die negativen Erinnerungen. Vielmehr denken wir an die heile Welt und »die gute alte Zeit«. Große Gefühle wie Vertrautheit, Sicherheit und Geborgenheit werden in uns wach. Ich ahne, dass deshalb auch in Deutschland die Trachtenmode, Dialekte und Heimatgefühle wieder groß in Mode sind.

Und dann fallen mir Gesichter ein. Heimat sind die Menschen, die mir Vertraute sind. Heimat ist, wenn ich die Haustüre aufmache und mir meine Kinder in die Arme springen und mir das neueste Kindergarten-Kunstwerk unter die Nase halten. Heimat ist es, mit meinen besten Freunden zum Tanzen zu gehen. Heimat ist, wenn ich mit meinem Mann bei Sonne und Schnee auf einem Gipfel stehe und wir die Ski ans Gipfelkreuz lehnen. Heimat ist mein Lieblingsvater und meine Lieblingsmutter. Heimat ist die Kollegin, der Kletterpartner und der Vereinskamerad.

Heimat sind Menschen, unabhängig von dem Ort, an dem ich mich befinde. Ich muss mich ihnen nicht erklären. Keine Rolle spielen. Da gibt es Leute, die mich kennen und wissen, wer ich bin. In meinem Heimatdorf war ich immer »die älteste Tochter des Schreiners«. Menschen, die gerne Zeit mit mir verbringen, muss ich nicht erklären, wann es Zeit zum Gehen ist. Rollen sind zugewiesen. Wer ich bin, ist diesen Menschen klar. Und mir in ihrer Gegenwart auch. Darin finde ich mich wieder. Ich kann »ich« sein.

Manche Rollen werden zu eng. Meine Identität ist dann festgelegt. Das kann sich auch festfahren. Aber das große Gefühl bleibt: Identität. Wissen, wer ich bin und wohin ich gehöre. Begrüßt werden. Einen Namen haben.

Heimat ist es, die »Muttersprache« zu sprechen. Heimat ist dort, wo man mich versteht. Ich verstehe andere. Und ich kann Worte benutzen, wie sie mir in den Sinn kommen. Wenn ich tagelang in einer Fremdsprache reden muss, merke ich, wie ich müde werde. Mir gehen die Worte aus. Oder ich benutze immer dieselben. Ich kann nie genau das ausdrücken, was ich wirklich meine. Dagegen ist Dialekt: Ur-Heimatsprache.

Heimat ist, wenn die Worte fließen, mir leicht über die Lippen gehen und ich am Blick des anderen völlig selbstverständlich erlebe, dass er weiß, was ich meine. Und wenn es nur der Wunsch um eine Scheibe Gelbwurst beim Metzger ist.

Heimat ist Kultur. Warum schmatzen Chinesen beim Essen, warum schaufeln dir Pakistaner den Teller mit Essen voll, warum fasten Muslime an Ramadan, warum feiert die Braut bei uns in Weiß? Woher kommt der Schuhplattler und wie viele Begrüßungsrituale gibt es eigentlich?

Heimat ist dort, wo ich diese Fragen beantworten kann. Oder sie für mich keine Fragen sind. Weil sie Selbstverständlichkeiten sind, die zum Leben gehören. Sie geben den Rhythmus vor und sie verbünden Menschen. Rituale, Begrüßungsformen, Musik, Feste und Gepflogenheiten schaffen Sicherheit, Zugehörigkeit und sie bringen beides: Ruhe und Farbe ins Leben.

Heimat ist außerdem geografisches Wissen. Ich weiß, welcher der beste Bäcker ist, wann der Gottesdienst beginnt, wo das nächste Auswärtsspiel des Heimatvereins stattfindet. Heimat ist die Selbstverständlichkeit, ins Auto oder in die U-Bahn zu steigen und zu wissen, wohin ich fahren muss. Ohne Navi. Einfach, weil ich mich auskenne. Die Straßennamen, Öffnungszeiten und wohin welcher Weg führt, sind mir vertraut. Heimat ist, dass Selbstverständlichkeiten den Alltag prägen.

Heimat ist also mehr als nur ein Ort auf der Landkarte. Sie ist Identität, Selbstverständlichkeit, Sprache, Rhythmus, Rituale, Sicherheit, Menschen, Zugehörigkeit, Wissen, Vertrautheit, Kenntnis, Sinnlichkeit, Ruhe und gleichzeitig Farbe im Leben. Und genau das alles hatte ich offensichtlich verloren. Ich war zur Heimatlosen geworden. Innen drin.

WAS IST DAS HERZ?

Was ist das »Innendrin«? Immer noch in der kleinen Kammer bei der Ordensschwester wollte ich wissen: »Was ist das Herz?« Mal abgesehen davon, dass das körperliche Organ das Blut hin- und herpumpt. Was ist das Herz in der anderen, der weiteren Hinsicht? Wie kann man dort die Heimat verlieren?

Sie wiegte ihren Kopf hin und her: »Dein Herz ist die Tiefe deines Wesens. Wir leben aus dieser Tiefe. Was dein Herz prägt, das prägt dich. Wie du mit deinem Herzen, deinem tiefsten Wesen, umgehst, entscheidet über alles andere: dein Handeln, Denken, Fühlen, Entscheiden, Wollen. Dein Herz hat Einfluss auf deine Seele und sogar auf deinen Körper.«

So ähnlich sagte sie das. Ich habe in der folgenden Zeit noch mehr entdeckt und Geheimnisse gelüftet. Mein Herz ist der »geistliche Kern«¹, der Mittelpunkt. Was in unserem Herzen ist, das hat einen entscheidenden Einfluss darauf, wer wir sind, wer wir werden und was aus uns wird. Sonderbar. In vielen Jahren Theologiestudium und Predigten, die ich überall hielt, war mir das nie so deutlich vor Augen gewesen.

Die weisen hebräischen Denker sehen im Herz den Sitz der Gefühle, das Wohnzimmer der Vernunft und die Schlafstätte des Wünschens und des Wollens. Das alles wird von dort aus gesteuert. Wie es um mein Herz bestellt ist, prägt alles an mir: Identität, Charakter, Persönlichkeit. Mein Herz bin im tiefsten Wesen ich selbst. Die Tatsache, dass ich meine Heimat in meinem eigenen Herzen verloren hatte, traf mich jetzt umso härter.

HERZENSFLÜCHTLING

Ich war zu einem Flüchtling geworden. Zu einem Herzensflüchtling. Ich war auf der Flucht. Vor mir selbst. Vor Entscheidungen. Vor Ruhe. Vertrieben hatte mich die Angst. Die Angst, etwas Falsches zu tun. Oder etwas Wichtiges nicht zu tun. Ich hatte mich zwischen den Bildern über mich selbst und den Bildern, die andere von mir hatten, verloren. Und deshalb war mein Denken, Fühlen, Handeln, Wollen ein pures Chaos geworden.

Ich habe Menschen kennengelernt, denen es genauso geht. Auch sie sind Herzensflüchtlinge. Sie sind vertrieben aus ihrer Herzheimat. Wo gehöre ich hin? Wo ist mein Platz in dieser Welt? Bin ich auf dem richtigen Weg? Wie finde ich das Gefühl der Geborgenheit? Warum bin ich innerlich getrieben? Warum komme ich nie an? Habe ich mich richtig entschieden? Warum weiß ich, was zu tun ist, bringe es aber doch nicht fertig? – All diese Fragen bewegen sie.

Das Gefühl, etwas Entscheidendes im Leben zu verpassen, bestimmt sie. Sie sind nie an dem Ort, an dem sie eigentlich sein wollen. Sie tun Dinge, die sie eigentlich nicht wollen. Oder zweifeln an den Dingen, die sie tun. Auch sie sind Vertriebene der Angst. Der Angst, auf dem falschen Weg zu sein oder eine wichtige Sache im Leben zu verpassen.

Sie haben sich selbst verloren. Ihre Identität. Sie wissen nicht, wer sie sind. Sie sind entwurzelt. Das Leben funktioniert, aber die inneren Selbstzweifel hören nicht auf, sie zu treiben. Ein innerlicher Rückzugsort fehlt. Und die Worte, diesen Ort zu beschreiben.

Vielleicht bist du einer von uns? Ein Herzensflüchtling? Vielleicht passt die Aussage der Schwester im Kloster auch zu dir: »Du bist nicht in dir zu Hause!«? Vielleicht hast auch du deine Herzheimat verloren?

Ich habe mich auf die Reise gemacht. Und: Ich möchte dich einladen, mit mir zu reisen. Es ist keine Fernreise. Sondern es ist eine Reise, die zu dir selbst führt. Zu deiner inneren Heimat. Dort, wo Geborgenheit, Vertrautheit, Sicherheit sind. Komm mit, wenn du die Sehnsucht kennst, ganz bei dir zu Hause sein zu wollen.

Wie sagt meine Mutter immer, wenn ich wieder einmal zu Hause bin?

»Willkommen daheim!«

Diese Sehnsucht treibt mich an. Das ist das Ziel meiner Reise. Das Wissen und die Übung, ganz zu Hause bei mir selbst zu sein. Mich selbst zu kennen. Zu wissen, was ich tue und warum ich es tue. Zu fühlen, ehrlich und ohne Einschränkung. Die Seele atmen zu lassen. Und meine innere Heimat zu kennen.

HEIMATHAFEN

• Was und wo ist deine Heimat? Bist du in dir zu Hause?

• Bist du vertrieben? Getrieben? Ein Herzensflüchtling?

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KAPITEL 2

Die Sehnsucht der Herzensflüchtlinge

Wie findet man zurück in seine Heimat? Wie findet man eine neue Herzensbleibe? Wo fängt man so eine Reise an?

Ich glaube, jede Flucht, jede Reise beginnt mit der Sehnsucht. Zumindest sagte das jene Ordensschwester am Beginn meiner Reise. »Fang an, die Bibel wirklich zu lesen und nicht nur das darin zu finden, was du eh schon erwartest!« Ich habe gelesen. Erwartungsvoll. Dabei habe ich die Entdeckung gemacht: Es geht darin um nichts anderes als um die Suche nach Heimat. Die Bibel ist voll mit Geschichten von Herzensflüchtlingen. Nur deshalb habe ich den Mut, darüber zu schreiben. Weil es um eine große Sache geht. Die Suche nach Heimat wird das Herz verändern. Es wird so viel über die Worte Gottes gepredigt, aber so wenig über unsere Sehnsucht nach einem Zuhause. Dabei könnte das entscheidend für uns sein. Vor allem für uns, die wir nicht mehr selbstverständlich eine äußere Heimat haben. Wir, die wir von Zweifeln und Fragen getrieben sind. Wir, die wir Herzensflüchtlinge sind.

Die Tiefe und die Weisheit, um die es bei der Suche nach Heimat geht, haben mich verändert. Grundlegend verändert. Und nur deshalb erzähle ich darüber. Deshalb folge ich den Menschen, die von dieser Sehnsucht nach einem inneren Zuhause angetrieben waren. Nach Heimat. Nach Geborgenheit. Nach Angenommensein. Nach einem Platz zum Sein.

DIE GESCHICHTE DES HEIMATLOSEN MENSCHEN

Beim Trekking nimmt man so wenig wie möglich mit, weil man alles tragen muss. Wir waren vier Wochen auf Feuerland und in Patagonien unterwegs. Mein Mann hatte sogar meine Zahnbürste abgesägt, um Gewicht zu sparen. Kurz vor der Abreise hatten wir beschlossen, unsere kleinen Daunen-Kopfkissen zu Hause zu lassen. Normalerweise begleiten sie uns immer auf unseren Trekkingtouren. Wir würden uns auch aus Kleidern oder dem Rucksack ein bequemes Kopfkissen bauen können, dachten wir. Da wir einmal länger als zehn Tage in der Wildnis waren, zählte wirklich jedes Gramm – und Nudeln schienen wichtiger als ein Ort, worauf wir unsere müden Häupter betten konnten. Aber wir bereuten es bitter. Die Nächte waren unglaublich unbequem. Wochenlang habe ich in unserem kleinen Zelt wach gelegen. Es waren dunkle und windige Nächte. Eines frühen Morgens kroch ich wieder einmal völlig übermüdet aus dem Zelt. Hätte ich nur mein Kopfkissen mitgenommen! Da fiel mir die »Geschichte des heimatlosen Menschen« ein. Der Mann, der auf der Suche nach einem inneren Zuhause war, musste auch ohne Kopfkissen auskommen. Ich war nur im Urlaub, aber dieser Mann hatte ganz anderes zu überstehen …

Er ist auf der Flucht. Er hat seine Heimat hinter sich gelassen, seine Identität, seine Familie und alles, was ihm lieb ist. Er ist ein Herzensflüchtling. Jakob ist einer, der vor sich selbst, seiner Familie und seiner Heimat davonläuft. Er ist einer jener unruhigen Menschen, die mir so sympathisch sind, weil sie mir so ähneln. Er ist ein Wortbrecher, ein Übertreiber, ein Lügner. Er ist der jüngere von Zwillingen. Dass er so knapp nach seinem Bruder auf die Welt kommt, soll sein ganzes Leben beeinflussen. Er sehnt sich nach der Anerkennung des Vaters, der den Älteren dem Jüngeren immer vorzieht. Er kämpft mit sich und ist irgendwie nie er selbst. Die anderen Männer, auch sein Bruder, ziehen regelmäßig zum Jagen. Er bleibt lieber zu Hause. Und er hört auf seine Mutter. Auch das verändert sein ganzes Leben. Und so lügt er seinen alten, blinden Vater an und bringt seinen Bruder um Segen, Anerkennung und jede Menge Besitz. Deshalb muss er fliehen. Er ist nie bei sich angekommen. Er ist nie in sich zu Hause gewesen. In einer Nacht auf der Flucht findet er nichts außer einem Stein, wo er seinen Kopf müde ablegt. Er, der Herzensflüchtling, träumt. Er träumt von Gott. Und von einem Weg direkt in den Himmel. Als er am nächsten Morgen aufwacht, weiß er: Hier wohnt Gott! Er, der Heimatlose, baut ein Denkmal und nennt es »Heimat Gottes«. Mitten auf der Flucht begegnet ihm der Höchste.

Damals, auf jener Trekkingtour, wurde mir bewusst: Jakob ist der Inbegriff des heimatlosen Menschen. Ihn treibt die Sehnsucht nach Identität. Er, der biblische Held, ist nämlich mindestens genauso wenig verwurzelt, wie ich es bin. Oder all die anderen, die auf der Suche nach einer Herzensbleibe sind. Wir befinden uns in guter Gesellschaft als Herzensflüchtlinge.

Jakob ahnt, dass es mehr geben muss. Er beginnt in jener Nacht davon zu träumen, wie es wäre, Geborgenheit und Sicherheit in sich zu spüren. Wie ich. Oder all die anderen vor mir. Wir ahnen, dass es mehr geben muss, dass wir ganz in uns zu Hause sein können. Diese Sehnsucht treibt uns. Kein Wunder: Gott selbst hat sie in unser Herz gelegt.

Gott gestaltete die Heimat für die Urmenschen Adam und Eva. Die perfekte Schöpfung war das Zuhause von Mensch und Gott. Die ersten Menschen waren ganz selbstverständlich zu Hause. Echtheit und Sicherheit kennzeichneten ihr Leben im Paradies. Sie waren nackt, weil es auf Äußerlichkeiten gar nicht ankam. Im Garten Eden begegneten sie ganz selbstverständlich dem Heimatstifter. Alles, was Heimat ausmacht, war dort vorhanden: der Geruch von reifem Obst, das Gefühl der Sicherheit, Geborgenheit, Identität und – Gott persönlich. Die Menschen waren ganz sie selbst. Sie kannten sich aus und konnten alles benennen. Alles war perfekt. Deshalb hatten sie die Sehnsucht noch nicht. Sie erlebten Gott ganz nahe, spürten seinen Atem, hörten seine Stimme, kannten seine Schritte und verbrachten viel Zeit mit ihm.

Doch dann verrieten sie das alles. Sie vergaßen ihre Identität. Sie wollten Gott übertreffen. Und verloren sich selbst. Jetzt begann die Unsicherheit damit, sie vor sich herzutreiben. Eva und Adam mussten ihre Herzheimat genau wie ihre geografische Heimat verlassen. Sie wurden zu Herzensflüchtlingen.

Diese alte, weise Geschichte erzählt von dem Verlust unserer Identität und Herzheimat. Die nahe Verbindung Gott-Mensch und damit die Verbindung zum inneren Zuhause wurde zerschnitten. Wir haben uns seither selbst verloren (1. Mose 3, 24). Deshalb beginnt hier die Suche nach dem wahren Zuhause, die sich durch die Menschheitsgeschichte zieht.

Abraham, ein Urmensch und Nachfahre Adams, verlässt sein Vaterland, um eine andere Heimat zu finden (1. Mose 12, 1-3). Es kostet ihn viel. Er ist fremd und wird jahrelang als Flüchtling auf dem Weg sein. Er wird zum Nomaden ohne Zuhause. Auch seine Kinder und Enkel werden Heimatlose sein (1. Mose 15, 13). Wie Jakob. Doch es geht um mehr als einen geografischen Ort zum Wohnen.

Wie ein roter Faden setzt sich die Suche weiter fort: Jakobs Sohn Josef wird von den eigenen Brüdern verkauft. Er verliert seine Heimat, seine Familie und das Vertrauen ins Leben und sich selbst. Er erlebt den größten Verrat, den größten Verlust, der einem Menschen passieren kann. Und trotzdem findet er das Größere: Gott ist mit ihm (1. Mose 39, 2). Jahre später wird er seinen Brüdern das Leben retten. Josefs Geschwister, Kinder und Enkel finden Asyl in Ägypten. Dort werden sie zu einem großen Volk.

Aber dieses große Volk muss wieder fliehen. Die Geschichte des Auszugs, der Flucht und der Heimatsuche wird immer und immer wieder erzählt. Bis heute. Sie erinnert auch mich an die Herzensreise durch die Wüste meiner Seele auf der Suche nach einer Bleibe.

Endlich im Land der Sehnsucht angekommen, werden Könige gekrönt. Aus Zelten werden Häuser. Aus Häusern Paläste. Das Volk scheint ein Vaterland gefunden zu haben. Doch dann kommt der Krieg. Die Israeliten müssen die gefundene Heimat wieder verlassen. Gefangene werden gemacht und Deportationen finden statt. Die Einwohner des Nordreichs werden in ein fremdes Land verschleppt. Wieder einmal sind sie heimatlos. Die Suche hat nie aufgehört.

Es scheint, als ob Gott besonders mit Heimatlosen Geschichte schreibt. Mit Menschen, die um ihre Identität ringen. Doch eine Sache zieht sich durch die Jahrhunderte durch: Gott geht jeden Weg mit.

DIE GESCHICHTE DES HEIMATLOSEN GOTTES

Wir waren mehr als zwanzig Leute, vor allem Jugendliche. Und haben Sofas durch die Innenstadt geschleppt. Schwarze T-Shirts haben wir getragen mit der Aufschrift »Wo bist du zu Hause?«. Wir wollten zum Nachdenken anregen und hatten eine Gitarre dabei. Wir fragten die Leute: »Was ist dein wahres Zuhause? Wo kommst du an? Und wo trägst du ungeniert Jogginghosen? Wo ist dein Wohlfühlort, an dem Äußerlichkeiten nicht zählen? Wo erlebst du Geborgenheit?«

Einer, ein Hüne, ein Riesentyp mit schwarz gefärbten Haaren und einem dicken Kajalstrich unter den Augen, stellte irgendwann die entscheidende Frage: »Mal ganz abgesehen davon, wo wir zu Hause sind: Wo ist eigentlich Gott zu Hause? Trägt der Jogginghosen?«

Eine gute Frage. Wo wohnt eigentlich Gott? Die Antwort kommt möglicherweise schnell. Im Himmel. In der Kirche. Oder fromm: »Dort, wohin man ihn einlädt.« Schon. Aber wenn ich mir die biblischen Geschichten anschaue, dann erscheint es mir manchmal so, als ob Gott selbst heimatlos wäre. Ist Gott ein Flüchtling? Das vielleicht nicht gerade. Aber er ist auf der Suche nach einem Zuhause. Ist er angekommen? Wo hat er Heimat gefunden? Treibt ihn nicht auch diese gewaltige Sehnsucht, die ihn unruhig macht und ihn bewegt? Deshalb kann man die Geschichte von eben noch aus einer anderen Perspektive erzählen.

Am Anfang bewegt sich der Geist Gottes auf dem Wasser. Es ist finster und leer und wüst. Einsam (1. Mose 1, 1-2). Gott schafft sich auf der Welt Heimat. Für sich. Und für Menschen. Die Ursprungsidee ist, dass Menschen und Gott zusammenleben. Das endet aber in der Flucht des Menschen. Sackgasse. Damit ist auch das Vaterland des Schöpfers zerstört. Und trotzdem oder gerade deswegen: Gottes Heimatsuche ist untrennbar mit der Suche des Menschen verbunden.

Deshalb begegnet Jakob in jener unbequemen Nacht dem heimatlosen Gott. Es ist ein Gott, der in Bewegung ist. Er ist ein Nomadengott. Ein Wandergott. Ein Gott, der zwischen Himmel und Erde auf eine Leiter klettert. Während seiner Zeit auf der Erde hat er weder ein Kopfkissen noch einen festen Platz zum Schlafen (Lukas 9, 58). Jakob lernt den Gott kennen, der in seine eigene Heimat kommt und dort weder erkannt noch aufgenommen wird (Johannes 1, 11). Der stirbt für die Sehnsucht, ein Zuhause bei den Menschen zu haben. Es ist der heimatlose Gott. Der an unbequeme Orte kommt (1. Mose 28, 10-22). Er ist besonders bei Flüchtlingen und Flüchtigen. Gott verspricht Jakob eine zukünftige Heimat. Er verspricht, bei ihm zu sein. Als Jakob aufwacht, wird ihm klar: »Hier wohnt Gott! Dieser Ort ist heilig« (siehe 1. Mose 28, 16-17). Dort an diesem unbequemen Ort und mitten auf der Flucht wohnt Gott.

Gott schreibt Geschichte mit einem Wandervolk. Er erinnert Abraham an das Große: »Ich bin es, der bei dir ist! Bei mir ist Heimat! Bei aller Einsamkeit: Ich bin dein Zuhause.«² Deshalb wandert er mit. Mit dem Flüchtling Abraham. Seinen Enkeln. Und seinen Ururururenkeln und deren Kindern.

Irgendwann auf der großen Flucht heraus aus Ägypten beginnt das Volk der zwölf Stämme eine Wohnung für Gott zu bauen (2. Mose 40). Er soll ein sichtbares Zuhause bei ihnen haben. Und Gott selbst gibt die Bauanleitung. In einem tragbaren, auf- und abbaubaren Zelt will er wohnen! Die Völker um die Nomaden herum haben Tempel, Standbilder und große Heiligtümer. Der heimatlose Gott JHWH wohnt hingegen im Zelt! Seine Heimat ist beweglich. »Die Herrlichkeit des HERRN erfüllte die Wohnung« (2. Mose 40, 34). Auch später im Neuen Testament steht der Begriff »Herrlichkeit« für das göttliche Wohnen.

König David schämt sich eines Tages dafür, dass Gott im Zelt wohnt und er in einem Palast. Er möchte ihm einen Tempel, eine feste Heimat, geben (2. Samuel 7, 3). Gott entgegnet ihm: »Ich bin mit dir, wo auch immer du hingehst. Ich werde dir und deinen Kindern und Enkeln eine wahre Heimat schenken« (nach 2. Samuel 7, 10). Und er dreht den Spieß noch einmal herum: »Nicht du sollst mir ein Haus bauen, sondern ich werde dir ein Haus bauen« (2. Samuel 7, 11; HFA). Und dann kommt die Verheißung auf den, der kommen wird, der Hinweis auf den, der ewige Ruhe schenken wird. Auf den König, der bereit ist, den wahren Tempel, die Wohnung Gottes, die wahre Heimat, zu bringen.

Davids Sohn weiht einen prächtigen Tempel für Gott ein. Zum ersten Mal scheint er einen festen äußerlichen Wohnsitz zu haben. Und trotzdem stellt der weise König Salomo fest: »Der Herr hat gesagt, dass er im Dunkeln wohnen will« (1. Könige 8, 12; ELB).

Doch das Volk wird verschleppt. Gott zieht aus seinem Tempel aus und ein in ein Heiligtum, das Rollen hat. Eine der eindrücklichsten Visionen im Alten Testament ist die »Thronwagenvision« in Hesekiel 1. Die Worte dieser Schriftstelle gelten den Juden als heilig. Gottes Thron hat bewegliche Räder. Er kann einfach überall hinfahren. Selbst ins Exil. Wieder einmal ist das Volk Abrahams heimatlos. Und trotzdem gilt: Gott wohnt nicht in einem Gebäude. Gott geht und rollt seinen Kindern sogar nach.

Wie kommen wir nur auf die Idee, dass Gott an einem bestimmten äußerlichen Ort wohnen würde? Warum gelten Kirchen immer als Heiligtümer? Gott wehrt und wehrt sich und weist auf die große, die andere Heimat hin. Er wohnt bei uns und besonders bei den Heimatlosen. Die Sehnsucht hat ihn dorthin gebracht.

Deshalb bricht der heimatlose Gott noch einmal zu einer Reise auf. Er sehnt sich nach Heimat bei den Menschen.

DIE REISE DES HEIMATLOSEN GOTTES

Jesus, Gott selbst, ist der ewige Nomade. Zumindest äußerlich. Er kommt in seine selbst gemachte Heimat und trotzdem wird sie ihm kein Zuhause geben (Johannes 1, 11). Geboren wird er nicht im Heimatdorf der Eltern (Lukas 2). Kurz nach seiner Geburt müssen seine Eltern fliehen und eine Zeit im Ausland verbringen (Matthäus 2, 13-15). Auch begraben wird er nicht dort, wo er herkommt (Matthäus 27, 57-60). Kein einziges Mal heißt es in den Evangelien: »Jesus ging nach Hause.« Er hat keine äußere Heimat. Er wird sterben für die Sehnsucht, ein Zuhause bei den Menschen zu haben.

Und trotzdem: Jesus weiß, wo er hingehört. Er kennt die andere, die größere, die Herzheimat. Dieses Zuhause durchdringt sein Wesen, sein Sein, seinen Charakter. Das verändert alles. Darum ist er göttlich. Seine Herzheimat ist der Vater selbst (Johannes 17). Und sein Zuhause sind die Menschen – Gefährten –, die mit ihm unterwegs sind. Sie sind seine Heimat (Matthäus 12, 50).

Seine Wurzeln führen ihn in die Ruhe. Er schläft mitten im Sturm auf dem Boot, weil er in sich beheimatet ist (Markus 4, 38). Er lebt aus einem inneren Rhythmus heraus, sucht die Stille (Matthäus 14, 13). Er pflegt sein geistliches Leben (Lukas 9, 19) und feiert die Feste, wie sie fallen (Johannes 2). Er weiß, wohin sein Weg geht, und ist sich seiner Berufung bewusst (zum Beispiel Matthäus 16, 21-23).

Er gibt weiter, was er an Heimat in sich trägt: Er heilt, versorgt, legt den Finger in Wunden, predigt, schenkt Hoffnung. Und weil er Heimat in sich trägt, nämlich Gott selbst, wird er die Weltgeschichte verändern. Er stirbt als Heimatloser, obwohl er das sicherste Vaterland überhaupt hat (Matthäus 27, 46). Auferstehen wird er, um nach Hause zu gehen (Johannes 20, 17). Einen Ort zum Bleiben bietet ihm die Welt nicht.

Jesus trägt ein Geheimnis in sich. Obwohl er äußerlich keine feste Bleibe hat und ihn niemand aufnimmt, ist er tief in sich zu Hause. Er lebt ein Geheimnis, das ich kennenlernen möchte. Auf dieser Suche bin ich.

DAS ZUHAUSE GOTTES

Das Geheimnis hängt mit dieser Frage zusammen: Wo wohnt Gott? Er hat keine feste, äußerliche Bleibe gefunden. Aber seine Verheißung an die flüchtigen Menschen gilt: Ich bin bei euch. Wie genau soll ich mir das vorstellen?

Wo wird die Sehnsucht des heimatlosen Gottes gestillt? Wo ist sein Rückzugsort? Wo kann er alle Masken fallen lassen? Wo kennt er sich aus? Nehmen wir einmal an, Gott würde beim Nachhausekommen die Jogginghosen anziehen. Gibt es diesen Ort? Wo ist das Wohnzimmer Gottes? Wo wartet er? Wo lebt er? Wo wirkt er? Klar, uns fällt sofort der Himmel ein: golden, prunkvoll, göttlich. Und: weit weg. Aber: Kurz bevor Jesus ermordet wird, verspricht er seinen Gefährten: »Ich will euch nicht als Heimatlose zurücklassen. Ich komme wieder zurück« (nach Johannes 14, 18). Er sagt: »Ich und der Vater werden Wohnung nehmen in euch« (nach Johannes 14, 23b). Die Wahrheit ist einfach, weise und tief.

Gott hat unser Herz dafür gemacht, eine Wohnung zu sein. Gottes Schöpfung, unsere Herzen, wurde dafür geschaffen, Gottes Heimat auf dieser Erde zu sein. Es braucht keine äußerlichen Gebäude. Der heimatlose Gott findet in uns sein Zuhause. Unser Herz, unser Wesen, unser Sein ist Heimat Gottes (Apostelgeschichte 17, 27-28).

Gott ist kein Gast bei uns, sondern Bewohner. Das ist ein Geheimnis. Paulus beschreibt es so: »Diese Botschaft war in der Vergangenheit über viele Jahrhunderte und viele Generationen hinweg wie ein Geheimnis verborgen; jetzt aber wurde es denen enthüllt, die zu ihm gehören. Und das ist das Geheimnis: Christus lebt in euch! Darin liegt eure Hoffnung: Ihr werdet an seiner Herrlichkeit teilhaben« (Kolosser 1, 26-27; eig. Übersetzung).

Es ist wirklich ein Geheimnis. Und es ist ein Umdenken nötig. Denn wenn ich einfach nur »an Gott« glaube, dann könnte er ja außerhalb von mir wohnen. Dann ist er »Gegenüber«. Dann versuche ich zu ihm zu kommen, zu ihm durchzudringen, an ihn heranzutreten. Das haben Menschen jahrtausendelang versucht – und es ist ihnen mal mehr, mal weniger gelungen. Das Geheimnis ist, dass er in uns wohnt. Er ist mir nicht nur nahe, sondern er ist das Tiefste in mir. Er prägt und bestimmt mein Wesen. Er ist mir näher, als ich es mir selbst bin. Das verspricht Jesus (Johannes 20, 21) und er betet sogar dafür (Johannes 17, 11).

Dort, in deinem Herzen, begegnest du dem heimatlosen Gott. Da hat er Heimat gefunden. Er sehnt sich danach, dass du in deinem Herzen genauso zu Hause bist wie er.

Als wir an jenem Tag mit dem Sofa durch die Innenstadt zogen, stieg diese Ahnung in mir hoch. Vielleicht nimmt Gott nicht nur Raum in meiner Herzenswohnung. Gibt es da möglicherweise ein ganzes Land in mir? Ein Land, das Gott bewohnt? Ein Land, in dem ich spazieren gehen kann? Könnte dieses Land nicht meine Herzheimat werden?

Mittlerweile bin ich überzeugt: Gott unternimmt Streifzüge und geht in meinem Herzen spazieren. Dort finden sich unterschiedliche Landschaften: Gärten, Städte, Wüsten, Flüsse. Und er ist überall. Er kennt mein Herz. Es ist sein Vaterland. Vielleicht geht es dann doch um jenes Land, das die ersten Menschen Paradies nannten. Dort, wo Menschen und Gott gemeinsam Heimat gefunden haben. Denn es scheint einen Ort zu geben, an dem ich selbstverständlich mit Gott Gemeinschaft haben kann. Weil er dort wohnt. Mein Herz ist das Vaterland Gottes. Und wie Adam und Eva möchte ich dort mit ihm in der Kühle des Tages spazieren gehen.

Es geht letztlich darum, dass ich einen Weg zu mir selbst finde. Weil dort mein innerstes Zuhause ist. Und Gott dort auf mich wartet. Darin liegt der tiefe Sinn dieser alten Worte: »Nicht mehr ich bin es, der lebt, nein, Christus lebt in mir« (Galater 2, 20; NGÜ).

DAS ZUHAUSE DES MENSCHEN

Und noch mehr: Wenn der Vater selbst in mir zu Hause ist, dann bin ich auch bei ihm zu Hause. Das klingt verrückt. Vielleicht klingt es sogar abwegig. Und trotzdem ist es der tiefste Sinn des Weges mit Gott: Wenn Gott selbst in mir Heimat gefunden hat, dann kann ich auch bei ihm zu Hause sein.

Wer Gott in seinem Herzen begegnet, der ist immer auch Einwohner des Herzens Gottes. Die Bibel nennt es »Himmel«. Wenn Gott in uns wohnt, ist unsere Heimat im Himmel (Philipper 3, 20). Wenn Gott ganz bei und in uns ist, sind wir bei und in Gott. Wir sind also Bürger des Himmels (Epheser 2, 19). Wir sind Teil seiner Familie. Auch Gott trägt eine Herzenslandschaft in sich, die wir entdecken dürfen. Das ist meine Hoffnung. Das ist das Ziel und das Ende meiner Flucht und Suche. Und es ist auch der Anfang. Denn ich entstamme dem Herzen Gottes. Es prägt mich, mein Wesen, meine Identität. Hier erlebe ich Ankommen, Angenommensein, Geliebtsein.

Das hat schon damals die Herzensflüchtlinge geprägt. »Sie sehnten sich nach etwas Besserem, nach einer Heimat im Himmel. Daher schämt sich Gott auch nicht, ihr Gott genannt zu werden; schließlich hat er ´im Himmel` tatsächlich eine Stadt für sie erbaut« (Hebräer 11, 16; NGÜ). Deshalb sprechen die Autoren der biblischen Bücher davon, dass wir Gäste auf der Erde sind. Unser Wesen, unsere Identität, unsere Heimat werden von etwas ganz anderem bestimmt.

DAS ZIEL UNSERER REISE

Diese Sehnsucht drängt mich dazu, mich auf den Weg zu machen. Zu lange war ich jetzt als Herzensflüchtling unterwegs. Ich möchte ankommen! Wie oft habe ich gehört, dass Gott in mir lebt. Schon als Kind habe ich gebetet: »Ich bin klein. Mein Herz mach rein! Soll niemand drin wohnen als Jesus allein!« Aber was genau bedeutet das? Was heißt das, dass Christus in mir wohnt?

Ich möchte es genau wissen! Ich möchte mein Herz kennenlernen, um dort Gott zu begegnen. Und ich möchte ein Zuhause im Vaterland finden.

Vielleicht geht es genau darum bei unserer Heimatsuche. Vielleicht ist das das Ziel unserer Reise. Liegen nicht hier Ruhe, Sicherheit, Geborgenheit und Identität?

Mein Herz wurde als Heimat erschaffen. Es ist Heimat Gottes. Und: Mein Herz wurde dafür gemacht, in Gott zu Hause zu sein (Johannes 14, 20 und viele andere Bibelstellen aus dem Johannesevangelium, zum Beispiel 6, 56; 14, 20; 15, 4; 15, 5; 15, 7; 16, 33; 17, 21; 17, 23; 17, 26).

Dieses Buch ist deshalb ein Wandern, ein Reisen, ein Suchen, ein Sehnen. Zu mir selbst. Und zu Gott. Und immer: zu einem Zuhause. Die folgenden Kapitel möchten dir dabei helfen, die Reise in deine Heimat anzutreten und dabei ganz bei dir zu sein. Wer weiß: Vielleicht begegnet dir an einem unbequemen Ort der Herzensflucht – ähnlich wie Jakob – der heimatlose Gott.

HEIMATHAFEN

• Ist Gott wirklich heimatlos?

• Wer Gott in seinem Herzen begegnet, der ist immer auch Einwohner des Herzens Gottes. Bist du Gott in deinem Herz schon begegnet?

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KAPITEL 3

Pioniere im neuen Land

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Teil 2 - HEIMATKUNDE - In dem Land, in das ihr jetzt kommt, gibt es Berge und Täler. Der Herr, euer Gott, kümmert sich selbst um das Gedeihen und blickt das ganze Jahr über, vom Anfang bis zum Ende, freundlich auf das Land. - 5. Mose 11, 11-12; GNB

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KAPITEL 4

Herzrhythmusstörung – Zu Hause im Alltag

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KAPITEL 5

Beileibe! Das bin ich! – Zu Hause im Körper

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KAPITEL 6

Achtung! Zeitraub – Zu Hause in der Gegenwart

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KAPITEL 7

Gefährten – Zu Hause in Beziehungen

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KAPITEL 8

Verlassene Orte – Zu Hause in einer verwundeten Seele

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KAPITEL 9

Heimatgefühle – Zu Hause in Emotionen

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Teil 3 - AUFBRUCH - Wenn sich aber jemand als Fremder und als Gast bezeichnet, gibt er damit zu verstehen, dass er nach einer Heimat Ausschau hält. - Hebräer 11, 14; NGÜ

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KAPITEL 10

In die Fremde

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KAPITEL 11

Gehen, um zu bleiben

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KAPITEL 12

Willkommen!

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BENUTZTE LITERATUR

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Bonhoeffer, Dietrich: Gemeinsames Leben. Gütersloh (Güthersloher Verlagshaus). 2006 (28. Auflage).

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Hybels, Bill: Einfach. Zehn Schritte zu einem aufgeräumten Leben. Asslar (Gerth Medien GmbH). 2016 (2. Auflage).

Kempen, Thomas von: Die Nachfolge Christi. Herausgegeben von Josef Sudbrack SJ. Kevelaer (Butzon & Bercker). 2000.

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ANMERKUNGEN

1 Willard, Dallas: Verwandle mein Herz. Wie Christus unsere Persönlichkeit prägen will. S. 42.

2 1. Mose 15, 1: »Nach diesen Geschichten begab sich’s, dass zu Abram das Wort des HERRN kam in einer Erscheinung: Fürchte dich nicht, Abram! Ich bin dein Schild und dein sehr großer Lohn.«