Daniel Zindel

Hüttenzeit

Bergweisheiten für das gute Leben im Tal

SCM R.Brockhaus ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschrift en, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-417-22922-6 (E-Book)

ISBN 978-3-417-26859-1 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2018 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-brockhaus.de; E-Mail: info@scm-brockhaus.de

Die Bibelverse sind folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006

SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH Witten/Holzgerlingen.

Weiter wurden verwendet:

Lutherbibel, revidiert 2017, © 2016 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart

Zürcher Bibel © 2007 Verlag der Zürcher Bibel

beim Theologischen Verlag Zürich

Gesamtgestaltung: Kathrin Spiegelberg, Weil im Schönbuch

Titelbild: franckreporter/istockphoto.com

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Über den Autor

Daniel Zindel ist Theologe und arbeitet als Gesamtleiter der Stiftung »Gott hilft« in der Schweiz. Nebenberuflich ist er als Eheseelsorger und Führungscoach tätig. Zudem hat er zu den Themen Leiterschaft, Spiritualität und Ehe (Co-Autor) publiziert und ist Mitglied in der Redaktion von AUFATMEN.

In seiner Berghütte verbringt Daniel Zindel gerne Zeit allein, aber auch mit seiner Frau und seinen vier erwachsenen Kindern und Enkeln.

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Vor der Hüttenzeit

Ich werde in Ihnen mit diesem Buch die Sehnsucht nach einer abgeschiedenen Hütte in den Bergen wecken, wo alles einfach wird. Wenn Sie eintreten, umfängt Sie die wohlige Wärme eines knisternden Feuers, eine kleine, handverlesene Bibliothek und der Geruch von Rauch, der von unserem Herd und dem Tabak meiner Pfeife stammt. Treten Sie vor die Türe der Hütte, hören Sie den Brunnen plätschern und von ferne rauscht der Bergbach. Ihr Blick erhebt sich hinunter in die Idylle eines Bergtals. Wenn Sie aufblicken, wandert er von Bergspitze zu Bergspitze, die im Winter weiß leuchten und deren Fels sich im Sommer gegen einen klaren Himmel abhebt, wie er im Tal nicht erlebt werden kann.

Aber aufgepasst: Ich führe Sie nicht in den »Paradiesrest«¹ einer heilen Welt. Es gibt hier oben auch klirrende Kälte, jede Menge Kuhdung und viele Fliegen. Vor lauter Einsamkeit kann sich in der Hüttenzeit eine Krisenstimmung einstellen, in der sich die eigenen Dämonen melden. Da muss man hindurch.

Hier oben begegnet man sich selbst, Menschen, die auf Besuch kommen und Gott. Langsam und still wächst in dieser Abgeschiedenheit eine Bergweisheit heran, die nicht durch brillante Klugheit blendet und vielleicht auch etwas behäbig Einfaches in sich trägt. Sie ist aber nicht abgehoben, hat den Kontakt zu Erde und Fels behalten, ist stille- und sturmerprobt.

Ich möchte durch meine Zeilen Ihren Wunsch nach eigenen Hüttenzeiten stärken. Dabei stimmt folgender Satz nicht: »Schön ist es anderswo, hier bin ich sowieso.« Sie tragen die Hütte in sich und das gute Leben lässt sich auch im Tal entdecken. Es besteht in jedem Augenblick, den wir vor und mit Gott leben. Wir empfangen dabei uns selbst und das Leben neu.

Daniel Zindel
Furna im Mai 2018

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1

Die Aufstiegsspur

Vom Zauber der Anfänge

Ich erwache früh und steige, noch etwas steif, die schmale Treppe von der Kammer in die Küche hinunter, die zugleich Wohn- und Esszimmer ist. Im einzig beheizbaren Raum der kleinen Hütte ist es noch recht warm. Zwölf Grad sind es drinnen, ein Blick auf das Thermometer draußen zeigt minus zehn. Es ist Neujahrsmorgen und mein Schädel brummt.

Der Schneefall, der letzte Nacht unerwartet einsetzte, nachdem wir auf das neue Jahr angestoßen hatten, hat nachgelassen. Wir standen draußen im Licht der Fackeln und hörten, wie die Glocken der Dorfkirche das neue Jahr einläuteten und schauten auf die Feuerwerke unten im Tal. Welche Freude und welches Leid heißen die schlichten Glockenklänge in diesem Jahr willkommen?

»Viva«, sagten wir, als wir mit unseren Gläsern anstießen. Gelingt das Leben auch im neuen Jahr? Kommen wir gerade mal durch oder erfahren wir Fülle und volle Genüge? Auch im kommenden Jahr wird wohl beides Platz haben.

Unsere Gäste sind dann bald auf ihren Schneeschuhen talwärts zu ihren Autos gestapft.

Jetzt ist der Himmel klar, nur noch ein paar Nebelfetzen hängen im Tal. In einer guten Stunde wird die Sonne aufgehen. Spontan entschließe ich mich zu einer kleinen Skitour. Während meine Frau noch tief und fest in den neuen Tag hineinschlafen wird – jede und jeder von uns hat so seine Art, mit Übernächtigung umzugehen – ist für mich der bescheidene Aufstieg über die Waldgrenze hinaus zum Berg genau das Richtige zum Jahresbeginn. Auch für meinen Kopf.

Klick. Ich schnalle mir die Skier an, ergreife die Skistöcke und ziehe bergwärts. Mitten hinein in die Winterlandschaft. Sanft gleiten die Skier über den Schnee. Dann wird es steiler. Aber dank der Felle, die den Gleitflächen genug Widerstand geben, rutsche ich auch bei steilstem Aufstieg nicht zurück. Die unzähligen Härchen des Fells wirken wie eine Bremse, wenn die Skier gegen den Boden drücken. Beim Vorwärtsgehen laufe ich mit dem Strich des Fells, das ermöglicht einen angenehmen, eleganten Gleitgang. Früher hat man sich mit einfacheren Aufstiegshilfen zufriedengeben müssen. Leute aus dem Dorf haben mir erzählt, dass sie als Kinder zum gleichen Zweck Tannenreiser unter ihre Skier gebunden hätten. Wir verwendeten in unserer Jugend noch richtige Felle von Seehunden, die wir mit Riemen unter unseren Skiern befestigten. Ich habe sie als schwere Dinger in Erinnerung, die immer wieder abfielen. Heute benutzt man Klebefelle aus Kunststoff, die einen beim Aufstieg vor dem Zurückgleiten bewahren.

Es ist ein Genuss, im frisch verschneiten Gelände seine Spur zu legen. Vor mir liegt die unberührte Schneedecke, die Skier stoßen in die jungfräuliche Schneelandschaft vor, jeder Schritt ist mit einem knirschenden Zischgeräusch verbunden. Für meine Spur halte ich mich immer in den Mulden und versuche, die Steigung möglichst konstant zu halten. Wird die Spur zu steil, verbraucht man zu viel Kraft, wenn ich sie zu flach lege, heißt das zu viel Laufarbeit. Eine Spur, die einmal gelegt ist, wird zum Weg für alle, die nachfolgen werden und so ihre Kräfte schonen.

Eine Spur, die einmal gelegt ist, wird zum Weg für alle, die nachfolgen werden.

Dabei werden sie die Aufstiegsspur kommentieren, loben oder kritisieren, je nachdem, wie sie gewählt wurde. Überholt man die Person an der Spitze, die vorspurt, bedankt man sich für ihre Arbeit. Meistens bleiben die Vorgänger, die schweißtriefend die Spur gelegt haben, allerdings unbekannt. Genauso wie viele Menschen inkognito bleiben, die uns den Weg frei gemacht und vorgebahnte Spuren in unserem Leben hinterlassen haben.

Mit dem was wir anpacken, hinterlassen wir in unserem Leben sichtbare und bleibende Spuren. Auch mit unserem Unterlassen hinterlassen wir Spuren, nur merken wir das seltener. Man beklagt sich eher über falsch gelegte Spuren als über nicht gebahnte Wege, wo die Nächsten bei ihrem Weg nicht unterstützt und gefördert werden. Es gibt Menschen, die legen ihre Spur nur virtuell. Sie sprechen viel und vielleicht gekonnt über das, was man alles tun könnte, aber sie gehen keinen einzigen Schritt voran. Man kann eine Sache noch nicht, wenn man nur gelehrt darüber spricht. Es ist einfach, »gedankenvoll und tatenarm«² unterwegs zu sein. Man hinterlässt zwar keinen Schaden, aber auch keinen Segen. Das eigene Leben bleibt dann wortwörtlich harm-los. Legt darum unser Meister von Nazareth so großen Wert darauf, dass wir sein Wort nicht nur hören, sondern auch tun, damit wir der Welt etwas Handfestes hinterlassen? Können wir nur so auf Felsen bauen und nicht auf Sand?

Ich komme langsam ins Schwitzen, ziehe Mütze und Handschuhe aus und schreite, meine Aufstiegsroute planend, im verschneiten Gelände zügig voran. Wenn ich zurückblicke, sehe ich die Linienführung sanft ansteigend in den Schnee gezeichnet und die runden Abdrücke der Skistöcke begleiten die Spur als regelmäßig versetzte Punkte zu beiden Seiten.

Verstehen kann man das Leben nur rückwärts, leben muss man es vorwärts. Mir fällt Kierkegaard ein. Der dänische Religionsphilosoph hat recht mit diesem Gedanken: Wir leben vorwärtsgerichtet, wir schreiben unsere Lebenstexte im Moment und vorausgewandt und erst rückblickend versuchen wir, sie zu interpretieren. Manches aus dem gelebten Leben verstehen wir in der Rückschau tatsächlich, anderes wohl nie.

Mit jedem neuen Schritt lege ich meine Spur in unbekanntes Terrain. Mir fällt es leicht, etwas Neues anzufangen. Anfänge haben für mich etwas Begeisterndes. Wenn ich ein neues Land bereise, eine unbekannte Stadt besuche, einen neuen Mitarbeiter einstelle oder ein neues Buch schreibe, habe ich ein prickelndes, gutes Gefühl. Ich liebe diesen Feuereifer des Anfangens. Dichter können ihn präzise beschreiben: »In jedem Anfang wohnt eine Zauber inne, der uns beschützt und uns hilft zu leben«, sagt Hermann Hesse.³ Anfänge haben etwas Berauschendes und tragen in sich eine Kraft, die uns sicher und stark macht.

Ich erinnere mich an den Anfang eines sozialpädagogischen Projekts in Ostafrika. Ich sehe uns heute noch auf dem leeren Feld stehen, nichts außer Gestrüpp. Hier sollte eine Institution für Kriegswaisen entstehen. Vor Baubeginn feierten wir ein Fest zum Spatenstich. Wir enthüllten eine Tafel: »Gedenkt nicht des Alten, der früheren Dinge achtet nicht.« Das war unsere Botschaft: Die Gräueltaten des eben beendeten Bürgerkrieges sollen nicht das letzte Wort haben. Jetzt steht ein Neuanfang bevor. Wir brachten noch eine weitere Tafel auf dem Gelände an: »Seht hin; ich mache etwas Neues; schon keimt es auf. Seht ihr es nicht?«⁴ Eine Handvoll Geistlicher, Vertreter der örtlichen Gemeinden, betete für die kommende Aufbauarbeit. Eine 16-jährige Uganderin und unsere 16-jährige jüngste Tochter hielten sich an ihren Händen, um ein Zeichen zu setzen: Ab jetzt werden black and white together für die Bürgerkriegsopfer ein Hoffnungsprojekt aufbauen.

In unseren Anfängen nehmen wir, von der Anfangsgnade verzaubert, die kommenden Herausforderungen, Niederlagen und Konflikte noch kaum wahr. Das ist gut so! Würde sonst noch geheiratet, ein Haus gebaut, ein Kind gezeugt? Zerstöre nie die Blase der Anfangsbegeisterung. Ich habe mich schon bei der Versuchung ertappt, die Euphorie von Anfängerinnen und Anfängern als einen falschen Zauber zu entlarven. Von Bitterkeit angetrieben: Das haben wir auch schon mal probiert, es hat nicht geklappt. Gescheiter wäre es, Menschen, die einen Neuanfang wagen, in ihrem Aufbruch zu ermutigen und zu segnen.

Auf jeder Skitour kommt der Moment, wo die Körperbewegungen wie von alleine gehen, wo sich ein eingespielter Rhythmus von Atem, Schritt und Stockeinsatz einstellt. Dieser gleichförmige Fluss von Bewegungsabläufen klärt das Denken und entwirrt die Gefühle. Wir brauchen gerade in unseren Anfängen solche Klärungszeiten. Hier zeigt sich dann, ob es zum Beispiel Verliebtheit ist oder Liebe, ein Strohfeuer der Anfangsbegeisterung oder das innere Feuer, der eigenen Berufung zu folgen.

Neben der erfrischenden Naivität trägt auch unsere Unvoreingenommenheit bei Anfängen zu deren Leichtigkeit bei. Die Spur ist noch nicht gelegt, wir stehen erst am Start. Wir treten unbelastet an und alle Optionen stehen uns offen. Theoretisch wissen wir zwar, wo gehobelt wird, fliegen auch Späne. Aber in dieser Anfangsgnade wissen wir um das Fehlende und die Fehler unseres zukünftigen Tuns noch nicht. Uns beeinträchtig auch nicht der Gedanke daran, dass es meist leichter ist, flott anzufangen, statt gut abzuschließen.

Jetzt geht die Sonne auf. Sie verwandelt die Landschaft in einen märchenhaften Winterzauber. Alles glitzert und gleißt, die tief verschneiten Tannen leuchten leicht rosa, als wären sie mit einem dicken Zuckerguss überzogen worden. Jeder Schneekristall funkelt, Swarowsky würde vor Neid erblassen. Ich setzte die Sonnenbrille auf, der Schnee blendet. Mit jedem Höhenmeter weitet sich die Sicht, der Blick in die Ferne nimmt mit jedem Schritt zu, das Panorama mit den frisch verschneiten Bergspitzen wird immer breiter, ja ganze Talschaften und Bergketten tun sich auf.

Was für ein Neujahrsmorgen!

Sind Anfänge wirklich immer so leicht, wie es mir in diesem strahlenden Moment erscheint? Aller Anfang ist schwer, auch das ist eine Realität. Ich denke an unsere Kinder, die ihre Familien gründen. Die Geburt des ersten Kindes stellt alles auf den Kopf, kann den jungen Eltern so vorkommen, als schlüge eine Bombe ein. Die Herausforderung von Anfängen kann einen erschlagen.

Mir kommt auch jene biblische Szene in den Sinn: Die Israeliten sind gerade aus dem Exil heimgekehrt und stehen vor einem riesigen Trümmerhaufen. Da existierte einmal ihr Tempel. Hier sollen sie mit dem Wiederaufbau loslegen. Wo sie hinschauen, nichts als Schutt und Asche. Sie können nicht wählen, sie müssen die Konsequenzen des negativen Tuns ihrer Vorfahren tragen, deren Fehler ausbaden: »Die Eltern haben saure Trauben gegessen, und den Kindern werden die Zähne stumpf.«⁵

Anfänge auf einer grünen Wiese sind einfacher als auf Ruinen und Trümmern. Aber manchmal gehört es einfach zu unseren Anfängen dazu, zuerst einmal Altlasten abzutragen. Vergessen wir dabei nie, dass unsere Vorgängerinnen und Vorgänger nicht nur Hypotheken, sondern auch Segen hinterlassen haben. Und dass die, die nach uns kommen, auch unsere Fehlleistungen entsorgen müssen.

Wo sollen die Exilanten beginnen? Am liebsten gar nicht. Wir kennen das und können das so gut nachvollziehen! Hinter einem hinausgezögerten Anfang steckt oft nicht einfach Faulheit. Aufschieben kann sogar zu einer echten psychischen Störung werden und ist als Prokrastination therapierbar. Hinter dem Vertagen steckt oft viel Verzagen. Was uns lähmt, ist meistens unsere Angst, der Aufgabe nicht gewachsen zu sein. Es braucht bei solchen Anfangsblockaden ermutigende Menschen, wie in der Lage der Israeliten den Propheten Sacharja: »Gibt es jemanden unter euch, der sich noch an dieses Haus erinnert und daran, wie herrlich es früher einmal war? Welchen Eindruck macht es heute auf euch? Sieht es nicht jetzt nach nichts aus?«⁶ Anfangsängste sollen ernst genommen werden, noch mehr aber muss den Verzagten vor Augen gemalt werden, wer ihnen zu Hilfe kommen wird: »Doch fasse Mut, Serubbabel, (Statthalter von Juda, ergänzt D. Z.)! Fasse Mut, Jeschua, Sohn Jozadaks, Hoher Priester! Fasse Mut, Volk, das im Land lebt … und arbeitet. Denn ich bin mit euch.«⁷ Wir sind nicht allein unterwegs! An keiner Stelle des Weges, und schon gar nicht am Anfang.

Mutig anfangen heißt wissen, dass wir nicht allein unterwegs sind.

Der Blick auf die menschlichen Ressourcen wird vom Propheten noch ausgeweitet: »Mein Geist bleibt bei euch. … Deshalb fürchtet euch nicht!«⁸

Als ich noch ein junger Leiter war, hat mir ein erfahrener Seelsorger das Wort mit auf den Weg gegeben: »Daniel, denke immer daran, der Heilige Geist kann auch noch etwas!« Es ist tatsächlich so: »Gott hat uns nicht einen Geist der Furcht gegeben, sondern einen Geist der Kraft, der Liebe und der Besonnenheit.«⁹ Gerade beim letzten Aspekt, der Selbstbeherrschung, habe ich eine lange Zeit gebraucht, Disziplin nicht einfach als eigenen Kraftakt und als Willensanstrengung zu betrachten, sondern als geistliches Geschehen, das innere Leistungsbarrieren zu überwinden hilft. Mehr davon auf unserer gemeinsamen Sommerwanderung.

Im Tal ist meine Hütte

Ich habe Angst, zu scheitern und fange darum oft gar nicht erst an. Wie ist es dir denn gegangen, mein Schöpfergott, als du im Anfang das Wagnis eingingst, meinen Vater Adam und meine
Mutter Eva zu erschaffen? Du ewiger Anfänger, hast du die kommende Unheilsgeschichte vor dir gesehen, als du diese Spur der Menschheitsgeschichte begonnen hast? Du hast sie dennoch gelegt. Wusstest du von Anfang an, wie viel göttliches Heil noch nötig sein würde, um uns aus unserer selbst verschuldeten Unmündigkeit zu befreien? Und wie viel menschlichen Mut es noch brauchte, bis wir tatsächlich aufstehen und uns auf die eigenen Beine stellen würden?

Ahntest du, was es dich kosten würde? Du hast hoch gepokert und dabei dein Liebstes eingesetzt, ein Stück von dir selbst. Du hat es verloren, damit wir nicht verloren gehen. Hier liegt das Geheimnis des ewigen Neuanfangs. Gerade deshalb liebe ich dich, mein Risiko-Gott. Du flüsterst mir zu: »Wage es, zu leben. Wage immer neue Anfänge. Daraus besteht das gute Leben. Du darfst Fehler machen, am besten nicht immer die gleichen.«

Mein guter Meister von Nazareth, dein Erfolg lag im Scheitern: Du bist das Weizenkorn, das in die Erde gelegt wurde und sterbend Frucht brachte. Heiliger Geist, der du über der noch leeren und wüsten Erde meines Lebens gebrütet hast, du Schöpfergeist: Behalte mich als mutigen Anfänger, als beherzte Anfängerin ewig voller Glauben in allem Tohuwabohu meines Alltags, damit ich dich, Gott, ehre und den Menschen diene.

Jetzt habe ich die Spitze des Berges erreicht. Ratsch, mit einem Ruck reiße ich die Felle von meinen Skiern und packe sie in meinen Rucksack. Bei herrlicher Sicht in alle Richtungen verweile ich lange hier oben. Ein Rundblick von 360 Grad Schönheit, Klarheit, Reinheit. Ich staune wie ein Kind, während sich mein Puls beruhigt. Geschafft, das Ziel ist erreicht, ich bin angekommen. Dann bereite ich mich zur Abfahrt vor und sause in sanften Schwüngen zu unserer Hütte hinunter. Alles ist in Bewegung. Verzuckerte Tannen, die verschneiten Zäune, die von der Sonne fast schwarz gebrannten, tief verschneiten Maiensässhütten fliegen vorbei. Alles fließt, unvermutete Licht- und Schattenwechsel, schäumend-pudriger Pulverschnee – ich vergesse mich ganz und bin zugleich völlig eins mit mir, der Welt und Gott.

Hier oben auf dem Gipfel vergesse ich mich ganz und bin zugleich völlig eins mit mir, der Welt und Gott.

In ihm sei’s begonnen! Unvermittelt steigt in mir dieser Satz auf. Woher der wohl stammt? Er gehört zu einem Gedicht, aber von wem ist es? Egal. Neues Jahr, ich gleite in dich hinein, in ihm sei’s begonnen!

Verschwitzt und außer Atem stehe ich am letzten Steilhang, über den es zu unserer Hütte runtergeht. Hier muss ich ein wenig aufpassen, wie ich meine Abfahrtspur lege. In diesem steilen Gelände können sich sogar spontan Schneerutsche lösen. Eigentlich verdanke ich einem solchen unsere Hütte. Eine Nassschneelawine hatte die alte Maiensässhütte so beschädigt, dass sie unbewohnbar geworden war und neu aufgebaut werden musste. Der damalige Mieter verließ die vom Schneerutsch aus den Fugen geratene Hütte und wir durften das neu aufgebaute Kleinod von seinem Erbauer, unserem heutigen Vermieter, übernehmen. Auf Zeit, so wie auch das Wohnen in unserer »Lebenshütte« begrenzt ist. Im Slalom setze ich meine Schwünge und komme direkt vor der Hüttentüre zum Halten.

»Happy New Year!«, hat jemand vor der Hütte in den Schnee gefurcht. Wer das wohl gewesen sein mag? Ich suche vergeblich nach einem Absender, aufgrund der Schneeschuhspuren müssen es zwei Personen gewesen sein. Offenbar war in der Hütte alles still gewesen und die heimlichen Botschafter wollten uns nicht wecken. So hinterließen sie uns auf diese Art und Weise ihren Neujahrswunsch.

Drinnen ist es noch still. Ich mache Feuer im Herd und setze mit der italienischen Espressomaschine Kaffee auf. Mit meinem Handy eröffne ich einen Hotspot und suche nach dem genauen Wortlaut des Gedichts. Aha, Eduard Mörikes Zum neuen Jahr:

Zum neuen Jahr

In ihm sei’s begonnen,
der Monde und Sonnen
an blauen Gezelten
des Himmels bewegt.
Du, Vater, du rate!
Lenke du und wende!
Herr, dir in die Hände
sei Anfang und Ende,
sei alles gelegt!

Eduard Mörike

Ich weiß nicht, ob es der Geruchssinn meiner Frau ist, der den Kaffeeduft wahrnimmt, oder doch ihr feines Gehör, das das Fauchen der Kaffeemaschine registriert. Jedenfalls pflegt sie genau zu dem Zeitpunkt aufzuwachen – oder sagen wir mal aufzustehen und herunterzukommen –, wenn der Kaffee fertig ist. Sie blinzelt durch die Fensterscheiben nach draußen in die frisch verschneite Landschaft und sagt: »Ein wunderschöner Neujahrstag.«

Im Tal ist meine Hütte

Und du mein Gott, der du Monde und Sonnen bewegst, du schenkst mir auch heute in meinem Tal deine Anstöße zum guten Leben. Wie gut, dass ich immer neu anfangen kann. Mein Herz weiß, dass ich dir alles in die Hände legen darf. Wie entlastend das ist. Und wie schwer zugleich. Ich bin ein Macher, eine Managerin. Mein Reflex ist es, Dinge selbst in die Hand zu nehmen. Ich liebe Pläne und während ich Plan A verfolge, beruhigt es mich, für alle Eventualitäten Plan B in der Schublade zu haben.

Bitte lege das feste Vertrauen in mich hinein, dass du bewegst, rätst, lenkst und wendest. Ich gebe die Kontrolle ab. Gerade jetzt, wenn ich so bete, merke ich, dass ich es noch nicht ganz kann. Oder doch? Lenke du, und wende!

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2

Die Hütte

Den eigenen sicheren Ort finden

»Ich könnte nicht eine einzige Nacht dort oben allein in dieser Bergeinsamkeit verbringen«, sagt meine Frau, als ich am späten Nachmittag meinen Rucksack packe, um den Abend, die Nacht und den nächsten Morgen in der Hütte zu verbringen. Für meine Frau ist diese Einöde, so mutterseelenallein bedrohlich. Auch für mich ist die Einsamkeit nicht nur eitel Freude. Wir werden darüber noch sprechen müssen, dass die Stille nicht einfach automatisch stillt. Sie muss auch aktiv gestaltet werden. Brot, Eier, Käse, eine Flasche Wein, etwas Obst, zwei Bücher, Laptop, Handy. Zuoberst Mütze, Handschuhe und Stirnlampe. Ich bin gerüstet. Ich verabschiede mich von meiner Frau.

Beides ist wunderschön, zu zweit zur Hütte hochzufahren oder allein zu gehen. Zu zweit brauchen wir jeweils eine Übergangszeit, wo wir in der Hütte ankommen und uns beide als Paar finden. Ich muss dann bewusst wählen, dass jetzt die Hütte für mich nicht Einsamkeit und Rückzug bedeutet, sondern dass sie zum Ort der Begegnung und der Beziehung wird. Der Weg zueinander als Paar ist manchmal etwas holprig. Jeder von uns kommt aus der eigenen Lebens- und Arbeitswelt, die uns fordern, gar überfordern. Bei der Ankunft sind wir beide noch unter Strom. Setzt die Entspannung ein, sind wir beide bedürftig und erwarten vom anderen oft, was er oder sie im Moment selbst nicht geben kann. Manchmal finden wir zueinander über den Umweg eines sinnlosen Streits. Etwa darüber, wer nun schuld daran sei, dass wir die Milch vergessen haben. Wenn das passiert, sind wir nicht frustriert. Wir wissen, dass wir noch etwas Zeit brauchen und nicht subito und störungsfrei in die harmonische Zweisamkeit hineintanzen können.

Wir wissen beide, dass wir nicht subito in die harmonische Zweisamkeit hineintanzen können.

Auf dem Weg zur Intimität gibt es keine Abkürzungen, aber am Ziel der Gemeinsamkeit halten wir fest. Tatsächlich wird so die Hütte zum Ort tiefer Begegnung und zum Kreativraum für unsere gemeinsamen Projekte.

Ich fahre aber ebenso gern allein hoch. So wie heute. Ich parke den Wagen auf dem Platz, den uns der Wegmacher mit Pflug und Schneefräse frei geräumt hat. Wie eine Mauer türmt sich der Schnee um den Parkplatz. Ich nehme meine Sachen aus dem Auto und laufe auf meinen Skiern durch den verharschten Schnee. Der Lichtkegel meiner Stirnlampe erfasst einen Fuchs, der sich schnell trollt. Meine Skier geben bei jedem Schritt ein kratzendes, knirschendes Geräusch. Die Nacht ist sternenlos.

Jetzt kommt sie mir wieder in den Sinn, jene mondhelle Nacht, die mir solche Angst eingejagt hatte. Damals stieg ich in einer Vollmondnacht zur Hütte hoch. Ich brauchte keine Lampe. Im Licht des Mondes, das durch den Schnee reflektiert wurde, hätte man sogar ein Buch lesen können. Als ich mich der Hütte näherte, sah ich vor dem Eingang eine dunkle Tiergestalt liegen. Ich blieb stehen. Mein Herz klopfte schnell vom Aufstieg – und vor Angst. Vorsichtig trat ich näher. Plötzlich richteten sich die zwei schwefelgelben Augen eines Raubtiers direkt auf mich. Das Tier öffnete seinen Rachen und ich hörte ein markerschütterndes Brüllen, dessen Echo in den Bergen vielfältig widerhallte. Dabei schüttelte das Tier wild und herrschaftsheischend seine Mähne. Es erinnerte mich an den Vorspann von Hollywoodfilmen, bei denen ein knurrender Löwe seinen Kopf erhebt und seine Mähne hin und her schüttelt. Einziger Unterschied: Das Knurren jenes Löwen im Film klingt im Vergleich mit dem tödlichen Gebrüll des Raubtiers vor meiner Hütte wie ein leichtes Räuspern. Panik ergriff mich. Nicht nur meine Nackenhaare, sondern alle meine Körperhaare stellten sich auf.

Dann erwachte ich, schweißgebadet.

Ich muss an diesen Traum denken, als ich zur Hütte hochsteige, und richte deshalb den Schweinwerfer meiner Stirnlampe schon von Weitem auf die Hütte, als ob ich mich vergewissern müsste, dass mein Traum nicht Realität geworden ist. Mit welcher Wucht doch tiefe innere Erfahrungen in der sichtbaren Realität nachwirken! Aber alles ist in Ordnung. Einsam und verlassen steht die Hütte da, tief verschneit, nichts regt sich.

Meine Hütte ist mir der Inbegriff eines sicheren Ortes.¹⁰ Hier kann ich sein, nichts bedrängt und bedroht mich. Hier wird alles einfach, überschaubar, wesentlich.

Mein sicherer Ort: alles wird überschaubar, wesentlich, geborgen.

Hier bin ich geborgen und geschützt. Und ausgerechnet vor dem Eingang zu diesem sicheren Ort lauerte in meinem Traum ein Löwe und versperrte mir den Zugang zu meinem Rückzugsort. Ich wusste sehr bald, was mir der Traum sagen wollte: Ich hatte meine innere Sicherheit verloren, ich war bedroht und Angst war in mein Leben eingezogen.

Einige Monate vor meinem Traum geriet die Organisation, die ich leite, in ein gewaltiges Mediengewitter. Ich kam gerade frühmorgens aus Afrika in der Schweiz an und schaltete auf dem Flughafen mein Handy ein. Es klingelte sofort: »Hier ist das Schweizer Fernsehen DRS, können Sie die sexuellen Übergriffe in Ihrer Institution bestätigen?« Tatsächlich war es in einer unserer sozialpädagogischen Einrichtungen zu sexuellen Übergriffen unter Jugendlichen gekommen. Meine Frau hatte mich angerufen und mir davon berichtet, was zu Hause los war. Die größte Schweizer Boulevardzeitung hatte einen Artikel mit dem Titel Sexhölle im Christenheim gebracht. Die Medien griffen diese Vorfälle genau zu dem Zeitpunkt auf, als fast täglich von pädophilen Vorfällen in katholischen und anderen pädagogischen Institutionen berichtet wurde.

»Ich bin soeben aus dem Ausland angekommen, ich kann Ihnen heute Nachmittag Auskunft geben«, antwortete ich dem Journalisten am Telefon und ergriff mein Gepäck vom Band. Es folgten wohl die schwierigsten Wochen meines Lebens als Führungsperson. Für meine Kollegen in der Geschäftsleitung und mich waren etwa einen Monat lang alle Hebel im Modus des Krisenmanagements. In meinem Biorhythmus geriet alles durcheinander: Tag und Nacht, Schlaf und Verdauung. Infolge der medialen Präsenz in den nationalen Medien meldeten sich viele Ehemalige, die in unserem damals fast hundertjährigen christlichen Sozialwerk ihre Kindheit und Jugend verbracht hatten. Es fand eine Art Götterdämmerung statt. Täglich Dutzende Telefongespräche mit Ehemaligen, und das über Wochen. Berichte über negative Erfahrungen während des Heimaufenthaltes. Sie schilderten mir Schläge, Demütigungen, Essensentzug, sexuelle Übergriffe. In den vielen Gesprächen mit ihnen wurde ich zur Projektionsfläche ihrer Wut, ihres Hasses und ihrer verletzten Gefühle.

Als ehemaliger Seelsorger wusste ich zwar, dass sie nicht mich persönlich meinten. Ich konnte die Sache professionell angehen. Einmal musste ich sogar laut lachen, als ich ein Mail mit folgendem Inhalt erhielt: »Schaffen Sie sofort den Zölibat ab!« Die akute Krisensituation musste aber gemanagt werden. Und gleichzeitig konfrontierte diese Zeit uns sehr heftig mit der Schattenseite der hundertjährigen Geschichte unserer Institution. Das brachte mich an die Grenzen meiner Kräfte. Ich kämpfte mit Ohnmacht, Scham und Schuldgefühlen. Dabei musste ich nach außen stark sein und Führungsverantwortung wahrnehmen. Erst im Nachhinein stellte ich fest, dass durch diese Ereignisse meine inneren Grenzen überschritten, ja massiv verletzt worden waren. Als endlich die Entspannung kam, merkte ich, dass etwas in mir zerbrochen war. Mein sicherer Ort war mir abhandengekommen. Damals träumte ich diesen Traum vom Löwen vor der Hütte.

Ich brauchte Hilfe.

Die Handgriffe beim Ankommen in der Hütte sind eingespielt. Ich schalte die Batterie der Solaranlage an. In der Hütte fließt jetzt Strom. Ich öffne den Hauptzufluss des Wassers und höre zu, wie es in die Leitungen fließt und die WC-Spülung füllt. Als Nächstes mache ich Feuer im Ofen und im Herd, ich setze Wasser auf. Wenn ich ausatme, sehe ich meinen Atem als feinen, weißen Hauch, es sind nur einige Grad über dem Gefrierpunkt hier drin. Das wird sich schnell ändern, trotzdem behalte ich meine Daunenjacke noch an.

Ich konnte mich mit einer Vertrauensperson über diese schwierigen Wochen aussprechen. Schon das bewirkte eine erhebliche Erleichterung. Gemeinsam zogen wir die Projektile der unzähligen Angriffe, die in mir steckten, aktiv heraus. Ich ließ die Verletzungen los, indem ich sie vor Gott laut aussprach und ihm abgab. Im Gebet richtete ich auch bewusst meine innere Grenze wieder auf, indem ich sagte: »Dieser innerste Ort gehört mir und dir, mein Gott, und sonst niemandem.«

»Dieser innerste Ort gehört mir und dir, mein Gott, und sonst niemandem.«

Als ich so aufräumte und mein innerstes Gemach wieder aufbaute, entdeckte ich einen Bibeltext, dem ich den Namen Der Psalm des sicheren Ortes gab. Er beginnt so:

Zu Gott allein ist meine Seele still,
von ihm kommt meine Hilfe.
Er allein ist mein Fels und meine Hilfe, meine Burg,
ich werde nie wanken.

Für den Beter sind die Bilder Fels und Burg Ausdruck von Stabilität und Sicherheit. Darauf konzentriert er sich und führt seine äußeren und inneren Sinne zu dem, der ihm hilft: »Zu Gott allein ist meine Seele still.« Er beginnt sein Gebet optimistisch, fast schon mit einer Portion Übermut: »Ich werde nie wanken!« Das hatte ich auch mal gedacht.

Was geschieht dann? Im Betenden passiert plötzlich ein Aufruhr, er ist völlig aufgewühlt, fast verstört. Was ist passiert? Welcher Schalter wurde da wohl gekippt? Das ist nicht ungewöhnlich. Wenn wir die Stille aufsuchen und uns auf Gott ausrichten, stürzen nicht selten verletzende Erinnerungen und Erlebnisse auf uns ein. Wir sammeln uns ja, sind also nicht abgelenkt, und gerade dann müssen wir nicht erstaunt sein, wenn sich auch unangenehme Gefühle und Gedanken melden. Wir lassen das zu, wie unser Beter das ja auch macht:

Ihr alle, wie lange wollt ihr … anstürmen gegen einen Mann, wie gegen eine eingestoßene Wand, eine umgestürzte Mauer?
Sie planen, ihn von seiner Höhe zu vertreiben …

Er erlebt in seinen Gedanken und Gefühlen gerade das Gegenteil dessen, was er am Anfang gebetet hat: Statt einem Fels eine eingestürzte Mauer, statt einer Burg begegnet er seiner Angst, von der Höhe vertrieben zu werden. Er betet weiter und kommt zum Kern seines Schmerzes. Das Böse hat ihn wie aus heiterem Himmel getroffen, ja es ist sogar unter dem Deckmantel des Vertrauens und der Frömmigkeit dahergekommen: »Sie segnen mit ihrem Mund, aber in ihrem Herzen fluchen sie.«

Die schlimmsten Brüche, die uns treffen können, sind Vertrauensbrüche von Menschen, mit denen wir geistlich unterwegs sind. Aber der Betende bleibt nicht in seinem aufgewühlten Zustand. Wieder wendet er seinen Blick zu Gott. Er nimmt einen zweiten Anlauf, indem er seine Seele aktiv an die Hand nimmt:

Zu Gott allein sei stille meine Seele,
denn von ihm kommt meine Hoffnung.
Er allein ist mein Fels und meine Hilfe,
meine Burg, ich werde nicht wanken.

Er betet jetzt bescheidener: Das triumphierende »ist stille« ist zu einer Bitte »sei stille« geworden. Auch in Bezug auf seine Stabilität und Selbstsicherheit wird aus dem »ich werde nie wanken« ein »ich werde nicht wanken«. Sein Übermut weicht dem Mut, an Gott als seinem sicheren Ort festzuhalten.

Meine Rettung ist bei Gott und meine Ehre,
mein schützender Fels, meine Zuflucht ist in Gott.

Mir fällt hier das Wort Ehre auf. Der Beter findet in Gott nicht nur einen sicheren Ort, sondern auch neue Würde. Vertrauensbrüche, überhaupt alle grenzverletzenden Erfahrungen, sind ja immer auch Ehrverletzungen, Verletzungen der eigenen Würde. Traumata haben immer Scham und Schande im Schlepptau. Die Beterin, der Beter erlebt: Ich bin bei Gott rehabilitiert und empfange neue Würde. Ich bin hoch angesehen – der Allerhöchste sieht mich.

Das war auch für mich ein wichtiger Prozess: nicht nur, meine innere Grenze wieder aufzurichten, sondern auch meine Würde wieder zu erlangen. Wieder den aufrechten Gang zu üben: Ja, so ist es. Bei Gott bin ich rehabilitiert.

Bisher haben wir in unserer Geschichtsschreibung als Institution die Erfolge festgehalten. Und jetzt merken wir, dass wir nicht nur Segensspuren, sondern auch rechte Flurschäden hinterlassen haben. Das eine lassen wir uns nicht madig machen, dem anderen stellen wir uns mutig. Wie in jeder persönlichen Biografie gibt es auch in der institutionellen Biografie Licht und Schatten. Dazu stehen wir und halten trotzdem an unserer Würde fest.

Dass mein Heilungsprozess nach dieser Krise zu einem Abschluss kam, zeigte ein zweiter Traum vom Löwen vor unserer Hütte.

Da ist also diese wunderbare Vollmondnacht. Meine Stirnlampe lasse ich im Wagen. Ich gleite auf meinen Skiern zu meiner Hütte, die für mich Inbegriff von Sicherheit und Geborgenheit ist. Vor der Türe lauert derselbe Löwe und verwehrt mir den Eingang. Er hat kein Recht dazu, aber er brüllt fürchterlich. Ich versuche zurückzuschreien, bringe aber keinen Ton raus. Der Löwe brüllt noch lauter, als wolle er von hier aus seine Brüder und Schwestern in der afrikanischen Savanne beeindrucken. Ich nehme einen zweiten Anlauf und jetzt klappt’s.

Ich brülle zurück: »Hau ab, das ist meine Hütte!« Wieder ertönt dieses donnernde Gebrüll.

Jetzt spreche ich leise, aber klar und bestimmt: »Hau ab, das ist meine Hütte!«

Dann ist es totenstill.

Plötzlich sehe ich, wie sich der massige Tierleib erhebt. Das Raubtier reißt seinen Rachen auf, bringt aber seinerseits keinen Ton mehr heraus. Der Löwe streckt sich und macht einen Buckel wie eine Katze. Was für ein Berg von Tier, durchzuckt es mich. Ganz leise und langsam beginnt sich das Tier zu bewegen, verlässt den Platz vor der Tür, schreitet über das Schneefeld und entfernt sich immer mehr. Ich beobachte, wie das Tier im Mondlicht kleiner und kleiner wird, bis es zuletzt nur noch ein kleiner Punkt ist, der dann ganz verschwindet.

Jetzt erwache ich mit einem guten Gefühl.

Wir können also unseren inneren sicheren Ort zurückgewinnen, indem Gott ihn wiederherstellt und wir ihn selber neu gestalten. Vielleicht werden wir nach einer massiven Erschütterung wohl nie mehr ganz wie früher sein. Wir werden durch existentielle Erschütterungen zerbrechlicher, aber auch risikobewusster, sorgfältiger und weiser.

Existenzielle Erschütterungen machen uns zerbrechlicher, aber auch weiser.

Mit einer Selbsttäuschung und Selbstüberschätzung weniger durchs Leben zu gehen, ist ein echter Gewinn. Wir bauen dann noch bewusster an unserem inneren sicheren Ort und werden noch durchlässiger für Gottes Gegenwart, der unser Innerstes zur sicheren Burg macht.

Im Tal ist meine Hütte

Und der sichere Ort in mir bist du. Ich besitze dich nicht wie eine Uhr am Handgelenk oder ein Kleidungsstück im Schrank. Aber in deiner Treue besuchst du mich täglich, stündlich und wartest auf mich. Zu oft halte ich mich draußen auf, chatte mit im Netzpalaver und verliere mich und dich dabei.

Ich mache mich auf und steige ins Innerste der Burg zur Königskammer, wo deine Liebe mich umfängt. Bei dir bin ich sicher, weil du stark und gut bist. Was wäre das eine ohne das andere. Ich fliehe nicht aus dieser Welt, ich ruhe nur ein wenig bei dir aus, erhole mich in deiner Gegenwart.

Ich brauche diese kampfgeborgene Zeit der Zweisamkeit mit dir. Diese Hüttenzeit mit dir gibt mir die Sicherheit, mich der Gemeinschaft neu zu schenken und dem Kampf des Lebens frisch zu stellen.

Für unseren sicheren Ort müssen wir sorgen und ihn immer wieder mal aufräumen, wie unser Zuhause auch.

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3

Die Stille

Ein aufgeräumter Mensch werden

Als es Tag wird, ist der Himmel immer noch bedeckt. Es ist wieder kalt geworden in der Hütte. Um mich aufzuwärmen, spalte ich etwas Holz vor dem Stall. Ich nehme ein Rundholz und stelle es auf den Scheitstock. Den Metallkeil setze ich genau dort an, wo sich schon ein feiner Riss zeigt. Es macht die Arbeit einfacher und effizienter, wenn man gegebene Spalten geschickt ausnutzt. Nicht nur beim Holzspalten ist das so. Dieses Prinzip wenden alle Durcheinanderbringer an und setzen ihre Trennungsversuche meist dort an, wo sie bereits angelegte Spaltungstendenzen vorfinden.

Mit dem Spalthammer schlage ich gezielt auf den Keil, der sich langsam ins Holz senkt. In der Winterstille der Berge hallt der Schlag von Metall auf Metall lange nach, bis er langsam verebbt. Und dann genauso die Spaltgeräusche im Holz, das sich langsam teilt. Ein angenehmer Harzgeruch breitet sich aus. Ich wiederhole den Vorgang bei den entstandenen beiden Hälften und zerkleinere anschließend das Holz mit der Axt in Scheite, die ich in einem Korb in die Hütte trage. Ich lege ein brennendes Streichholz an ein wachsgetränktes Knäuel aus Holzwolle. Der Anzünder fängt sofort Feuer. Ich lege ihn in den Herd und bedecke ihn mit ein paar Holzscheiten. Dann fülle ich den Wassertopf und stelle ihn auf die Herdplatte. Sie wird schnell heiß. Das Feuer knistert und erfüllt die Stille im Raum mit Leben. Die knackenden Geräusche eines Feuers werden hier oben zu einem akustischen Ereignis erster Güte!

Es gibt Zeiten, in denen die Stille von einer solchen Wucht ist, dass ich nicht weiß, ob ich sie beglückend oder erdrückend empfinden soll. Vor allem im Winter. Kein Vogel, der singt. Kein Bach, der rauscht. Kein einschläfernder Regenfall, der auf das Blechdach trommelt. Es ist einfach nur still. Ich höre dann Geräusche, die ich sonst nie wahrnehme. Wie mein Ohrensausen, oder Mäusegeräusche. Bei einer solchen Stille nehmen wir fein wahr, wie Leib und Seele zu sprechen beginnen.

Wenn es ganz still ist, hören wir, wie Leib und Seele zu sprechen beginnen.

Ich registriere den Juckreiz einer Allergie, den glucksenden Magen, eine sexuelle Begierde, das vorgestrige Krisengespräch mit den vielen Emotionen im Schlepptau, die Melodie eines Liedes, die Dankbarkeit, die im Herzen aufsteigt. Das alles kommt ins Bewusstsein, weil uns die äußere Stille zu den inneren Geräuschen, zum Klang und Lärm unserer Seele führt.

Der Umgang mit Stille will gelernt sein. Es braucht Übung, die Stille aufbauend zu gestalten und zu formen. Von ihr geht eine Wirkung aus und sie muss zugleich durchwirkt werden wie ein Teig, den man knetet. Wahre Meisterinnen und Meister darin sind Mönche und Nonnen. Ihr Leben und Glaube ist durchdrungen von Erfahrungen der Stille, die in der klösterlichen Tradition überliefert sind.

Der ehemalige Professor für Klinische Psychiatrie und Direktor der Psychiatrischen Universitätsklinik Zürich, Daniel Hell, hat ein Buch über die Wüstenväter geschrieben. Diese Eremiten hatten tiefe Erfahrung mit der Stille und der Einsamkeit. In seinem Buch Die Sprache der Seele verstehen zeigt er auf, wie die Einsiedler mithilfe ihrer christlichen Spiritualität zu einem achtsamen Umgang mit dem gelangten, was äußerlich und innerlich mit ihnen geschieht. Seine Erkenntnis: In der Stille geht es immer um eine innere Bewegung. Zunächst stellt sich der Mensch all seinen seelischen Inhalten und vollzieht damit betend eine innere Bewegung zu Gott hin.

Die Stille hier oben schafft für einen solchen inneren Weg Rahmen und Raum. Aber bei meiner Hüttenzeit wirkt sie nicht einfach per se positiv. Sie ist wie ein Resonanzraum, der alle Regungen des Herzen zum Klingen bringt. Sie ist mit einem Aufenthalt in der Wüste vergleichbar: Dort kann man bekanntlich Gott oder seinen eigenen »Dämonen« begegnen. In der Stille nimmst du wahr, wie glücklich du bist, du empfindest die Erfahrung von Frieden und Fülle. Dankbar spürst du, wie dein Atem Bauch und Brust weitet und wieder aus dir herausströmt. Ein wunderbarer Rhythmus stellt sich ein.

»Atem – Odem, A und O jedweden Daseins.«
Kurt Marti

Du stößt in dieser Einsamkeit vielleicht auch auf deine Verlassenheitsängste, begegnest plötzlich Rachegefühlen oder wirst von einer diffusen Traurigkeit gepackt. Dich springen vielleicht ganz banale Versuchungen an: zu viel Alkohol trinken, dir einen Porno reinziehen. Du kannst aber dann auch erleben, wie Engel kommen und für dich sorgen.¹¹ Gerade wenn du solche negativen Impulse losgelassen hast. Und dabei erfährst du die beglückende Nähe Gottes, das Gefühl, bedingungslos angenommen und geliebt zu sein.

Der Wassertopf pfeift. Ich brühe mir einen Schwarztee auf, den Rest des Wassers gebe ich in eine Thermoskanne. Ich lasse mich auf dem Sessel vor dem Feuer nieder, hänge meinen Gedanken nach, nehme wahr, was da so kommt …

Mir kommt in den Sinn, wie mich ein Mitarbeiter vor einigen Tagen in einer Sitzung beschuldigt hat. Ja, mir war ein Fehler passiert, aber es verhielt sich nicht so, wie er es geschildert hatte. Vielleicht hätte ich es richtigstellen sollen, aber das ging mir gegen den Strich. Jetzt, in der Stille vor dem Kamin in meiner Hütte, spüre ich genau, wie ich mich zu ärgern beginne. Ich halte es fast nicht aus, wenn mir Unrecht geschieht. Was mache ich jetzt?

Ich nehme einen Schluck Tee, der in der halb warmen Hütte mächtig dampft und verbrenne mir dabei fast den Mund.

Ich entscheide mich dann, diesem Zusammenstoß noch weiter auf den Grund zu gehen. Was ärgert dich so an dem Vorgefallenen?, frage ich mich. Ich hatte mich unzulänglich, unterlegen, ungerecht behandelt, letztlich nicht liebenswert gefühlt.

Noch ein Schluck Tee, seine Temperatur ist jetzt perfekt.

Gelegentlich schreibe ich mir solche Selbstreflexionen auf, wenn sie mir wesentlich scheinen oder formuliere aus ihnen ein Gebet. Ich fasse dabei meine Befindlichkeit in Worte, spreche sie innerlich aus und bringe sie vor Gott. Meist mache ich das leise und stimmlos. Nicht selten kommen dabei noch tiefer liegende Emotionen zum Vorschein, die ich vorher noch gar nicht wahrgenommen hatte. Beim Beten baggerst du absichtslos in die Tiefe.

Im Tal ist meine Hütte

Gott, das hat mich verletzt, was dieser Kollege, dieses A*** gesagt hat! Vor allem habe ich mich auch über mich geärgert. Dass er teilweise recht hatte, dass mir so was passiert war. Ich fühle mich beschämt und frustriert. Ich will diesen Frust nicht bei mir behalten, ich gebe ihn bei dir ab.

Da hast du ihn! Auch meinen Ärger über mich lasse ich los. Ich gebe dir jetzt auch dieses miese Gefühl, unzulänglich zu sein, nicht liebenswert zu sein. Im Grunde meines Herzens weiß ich doch, dass das nicht stimmt.

Schenke mir jetzt Barmherzigkeit für mich – und meinen Kollegen, dieses A***, diesen Armen. Komm jetzt mit deinem Frieden in mein Herz und zwischen uns Kollegen.

Möglicherweise mache ich mir dann noch eine Notiz in meinen Kalender: Mit M. Sitzungsverlauf nochmals anschauen. Einseitige Konfliktbearbeitung auf diesem geistlichen Weg ersetzt nicht, dass wir das Vorgefallene auch noch unter vier Augen ansprechen, ausdiskutieren und neue Wege für die Zukunft suchen. Im Gegenteil, es schafft gerade dazu gute Voraussetzungen.

Das Feuer im Herd brennt noch immer. Ich setze einen großen Topf Wasser zum Geschirrspülen auf und gieße noch etwas heißes Wasser aus der Kanne in meinen Tee.

Der Prozess, der in der Stille abläuft, gleicht der Arbeitsweise einer Suchmaschine. Gerade wenn wir abschalten wollen, springt unser inneres Google an. Es liefert uns Ereignisse und die damit verbundenen Gedanken und Gefühle. Dabei geben wir die Suchbegriffe gar nicht aktiv und bewusst ein, sie kommen einfach. Die innere Suchmaschine arbeitet sich nicht nur durch unsere Vergangenheit, sie befasst sich auch mit der Gegenwart. Und sie vermag es sogar, die zukünftigen Ereignisse mit ihren Freuden und Sorgen zutage zu befördern.

Ich sammle mich also in der Stille. Ich achte auf mein Inneres. Plötzlich denke ich an den Besuch beim Urologen in der nächsten Woche. Unser Inneres spielt Erlebtes nochmals ab, verarbeitet es und stellt sich auf Zukünftiges ein. Die Seele schafft sich dabei eine innere Ordnung. Wir sind diesen inneren Such- und Verarbeitungsprozessen nicht einfach ausgeliefert. Es ist nicht ein Automatismus, bei dem wir lediglich Zuschauer bleiben. Wir haben Autorität über unsere Gedanken und Gefühle, können mit ihnen in einen Dialog treten und die Kräfte der Seele sanft, liebevoll und klar führen. Die Philosophin Edith Stein drückt das so aus:

Der Mensch ist dazu berufen, in seinem Innersten zu leben und sich selbst so in die Hand zu nehmen, wie es nur von hier aus möglich ist. … Bei all dem durchschaut er sein Innerstes niemals ganz. Es ist ein Geheimnis Gottes, dass er allein entschleiern kann, soweit es ihm gefällt. Dennoch ist ihm (dem Menschen, ergänzt D. Z.) sein Innerstes in die Hand gegeben; er kann in vollkommener Freiheit darüber verfügen, aber er hat auch die Plicht, es als ein kostbares, anvertrautes Gut zu bewahren.¹²

Ich nehme nochmals einen Schluck Tee und zünde eine Kerze an. Jetzt möchte ich in der Stille einfach verweilen.

Plötzlich fällt mir noch ein, dass ich in einer Woche ein Referat zu folgendem Thema halten muss: Was macht Führungskräfte resilient? Schon beginne ich innerlich zu arbeiten und möchte am liebsten mein Laptop holen. Lass es wieder los, sage ich mir. Genau diese pausenlose Raserei macht Führungskräfte rastlos, statt resilient. Wieder mache ich aus diesem Gedankenimpuls ein kurzes Gebet.

Im Tal ist meine Hütte

Gott ich müsste noch so viel. Ich mache mir Sorgen, ob ich das alles schaffe. War das gerade ein Seufzer beim Ausatmen? Ich bringe dir meine Anspannung. Ich öffne meine Verkrampfung. Du siehst meine leeren Hände. Ich lasse jetzt auch diese Sorge um mein Referat los. Das kann warten. Du sorgst ja. Schicke doch bitte schon mal deine himmlischen Helfer dahinter zu meinem Arbeitsplatz, dann wird es mir viel leichter fallen, wenn ich das Ding anpacken werde.

Was für ein Privileg, in deiner Mitarbeit zu stehen. Du bist es, der im Verborgenen Vor- und Nacharbeit leistet.

Wenn ich so bete, nehme ich den Gedankenimpuls, dass ich noch ein Referat schreiben müsste, ernst. Aber ich lasse die Sache zugleich wieder los und lege sie in Gottes Hände. Die Kunst der Stille besteht also darin, den gegenwärtigen Augenblick wahrzunehmen, ohne ihn zu beurteilen, und alles wieder auf Gott hin loszulassen. Daniel Hell zitiert in seinem Buch über die Wüstenväter Martin Buber. Dieser hat bei seiner Beschäftigung mit der jüdischen Mystik die Haltung der Chassidim¹³ beschrieben, die als Mystiker einen ähnlichen Seelenweg zurücklegen:

Bei sich selbst beginnen, aber nicht bei sich selbst enden; von sich ausgehen, aber nicht auf sich abzielen;
sich erfassen, aber sich nicht mit sich befassen.

Martin Buber¹⁴

Mein Tee ist inzwischen lau geworden. Plötzlich erlischt mit einem feinen Zischen die Kerze. Einfach so? Was ist passiert? Ich schaue näher hin. Ein Falter, vielleicht hervorgelockt durch die beginnende Wärme in der Hütte, ist ins Licht der Flamme geflogen und hat sie ausgelöscht. Zisch! Armes, schönes Ding. Ich zünde die Kerze wieder an.

Ich habe bis jetzt eine innere Bewegung beschrieben, die man mit den Worten Zulassen und Loslassen beschreiben könnte. Alles, was uns bewegt, lassen wir hochkommen und dann wieder auf Gott hin los. Wir werden still und ruhig wie ein Kind in den Armen seiner Mutter. Die Suchbewegungen haben aufgehört und unser Inneres wird klar und spiegelglatt wie ein Bergsee. »Ich bin ganz still und geborgen, so wie ein Kind bei seiner Mutter. Ja, wie ein Kind, so ist meine Seele in mir.«¹⁵

Wir haben unsere Gedanken und Gefühle am richtigen Ort deponiert, wir haben und sind aufgeräumt und damit empfänglich geworden. Wo unsere Seele nach einer Phase der Sammlung und des Loslassens klar und still geworden ist, gefällt es Gott, zu schenken. Wann und wie er will. Wir warten. Wir dürfen es einfach kommen lassen.¹⁶ Vielleicht erfüllt uns ein tiefer Friede. Oder wir empfangen einen Impuls inniger Freude. Der Heilige Geist erinnert uns an ein Wort aus der Bibel, wie etwa:

Ich hörte eine unbekannte Stimme sprechen: »Jetzt will ich eure Schultern von ihrer Last befreien und eure Hände frei machen von ihrer schweren Arbeit.«¹⁷

Oft ist das, was uns geschenkt wird, eine Mischung aus unserer schöpferischen Intuition und den Impulsen des göttlichen Heiligen Geistes. Beides mag sich durchdringen und mit etwas Übung können wir mit immer größerer Trennschärfe das Empfangene beurteilen. Wir können auch um die Gabe bitten, das Empfangene immer besser einordnen und zwischen seelischen und geistgewirkten Inhalten unterscheiden zu können.

Die Stille führt uns schließlich in die innige Gemeinschaft mit Gott. Diese Phase wird etwa auch als Einenlassen bezeichnet.

Stille – Wir tun nichts, an uns wird gehandelt. Wir denken nichts, an uns wird gedacht.

In solchen Momenten sind wir einfach. Wir tun nichts, an uns wird gehandelt. Wir denken nichts, an uns wird gedacht.

Sei still vor dem Herrn und harre auf ihn. –
Sei still vor dem Herrn. – Sei still. – Sei!¹⁸

Einenlassen meint, dass wir eine innige Gemeinschaft mit Gott erleben. Wir scheinen uns in der Stille in Gott hineinzuverlieren und uns gerade dabei selbst zu finden. Wir lösen uns nicht in Gott auf, wie ein Tropfen im Ozean. Wir stürzen uns nicht in ihn hinein und verbrennen daran wie unser Falter. Wir leben im Einklang mit ihm, dem Ursprung und Ziel unseres Lebens. Wir empfinden eine tiefe Freundschaft und Nähe und eine große Dankbarkeit: Dass es unserem Schöpfer gefällt, mit uns großartigen Menschen und zugleich widerlichen Zwergen Gemeinschaft zu haben. Dass uns Jesus, der Meister von Nazareth, den Zugang zu Gott ermöglicht hat! Dass wir über das »WGAN¹⁹ des Heiligen Geistes« mit ihm verbunden sind!

Ich, ein kleiner Mensch aus Fleisch und Blut vom großen Gott gesucht und gefunden! Hüttenzeit mit meinem Herrn, Hirten, Heiland.

Ich trete vor die Hütte. Es hat zu schneien begonnen. Ich ziehe die kalte Luft tief in meine Lungen hinein und atme sie wieder aus. Jetzt kommt mir mein Referat der nächsten Woche über Resilienz wieder in den Sinn. Ich habe den Begriff schon mal gegoogelt:

Resilienz (von lateinisch resilire, zurückspringen, abprallen) oder psychische Widerstandsfähigkeit ist die Fähigkeit, Krisen zu bewältigen und sie durch Rückgriff auf persönliche und sozial vermittelte Ressourcen als Anlass für Entwicklungen zu nutzen.²⁰

Neben den persönlichen und sozial vermittelten Ressourcen kommen mir jetzt plötzlich der sichere Ort und die Stille in den Sinn. Ist es nicht diese geballte innere Kraft, die von Gott kommt, welche die Dellen, die uns das Leben schlägt, zurückspringen lässt? Bei diesem inneren Powerhouse muss ich bei meinem Referat ansetzen. Danke, ihr himmlischen Helferboten!

Beim Betrachten der Schneeflocken denke ich zum ersten Mal, dass ich jetzt genug Schnee gesehen habe und sehne mich nach dem Frühling.

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4

Der Enzian

Das Leben im Verborgenen

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5

Die Wettertanne

Das Leben in der Öffentlichkeit

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6

Der Brunnen

Von der schöpferischen Aufnahmefähigkeit

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7

Berg und Tal

Glauben als Umdeuten

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8

Das Hüttengespräch

Von der Kunst der Intimität

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9

Der Zaun und das Gatter

Grenzen befrieden

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10

Die Wanderung

Den guten Kampf des Glaubens kämpfen

Lesen Sie mehr in der vollständigen Ausgabe!

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11

Capuns

Das Geheimnis der Gastfreundschaft

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12

Kuhmist

Spiritualität von unten

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13

Die Preiselbeeren

Die Früchte des Lebens ernten

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14

Die Jasskarten

Das Beste aus dem Tatsächlichen machen

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15

Schneefall

Die Vollendung des Unvollkommenen

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Nach der Hüttenzeit

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Anmerkungen

1 Vgl. Paul Schütz.

2 Vgl. Hölderlin.

3 Vgl. Hermann Hesse, Die Gedichte, Frankfurt am Main 1977, S. 676.

4 Jesaja 43, 19.

5 Hesekiel 18, 2.

6 Haggai 2, 3.

7 Haggai 2, 4.

8 Haggai 2, 5.

9 2. Timotheus 1, 7.

10 Alle folgenden Zitate aus Psalm 62, 2-8; ZB.

11 Vgl. Matthäus 4, 11.

12 Amata Neyer u. Hanna-Barbara Gerl-Falkovitz, Edith Stein. Gestalt, Begegnung, Gebet, Herder 1994, S. 89f.

13 Mit Chassidismus (hebräisch chassidim = die Frommen) werden unterschiedliche Strömungen im Judentum bezeichnet, die größtenteils voneinander unabhängig sind, aber auch einige Gemeinsamkeiten aufweisen, z. B., dass ihre Anhänger alle religiösen Regeln streng befolgen und hohe moralische Ansprüche vertreten. Dadurch empfinden sie eine besondere Gottesnähe, die sie von anderen Gläubigen unterscheidet und sich oft in mystischen Formen ausgedrückt wurde.

14 Martin Buber zitiert in: Daniel Hell, Die Sprache der Seele verstehen. Die Wüstenväter als Therapeuten, Herder 2002, S. 74.

15 Psalm 131, 2.

16 Ich habe in diesen Fragen viel von Dr. Dr. Friso Melzer und Dr. Hans Bürki gelernt, die beide meine Lehrer waren und mich in die christliche Meditation und Kontemplation eingeführt haben.

17 Psalm 81, 6-7.

18 Psalm 37, 7; ZB.

19 Das ist kein Druckfehler: WGAN – Wireless Global Area Network, im Unterschied zu WLAN – Wireless Local Area Network.

20 Wikipediaeintrag „Resilienz (Psychologie)“, URL: https://de.wikipedia.org/wiki/Resilienz_(Psychologie), Aufruf am 13.04.18.

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