Nicola Vollkommer

Vom Wunsch,
dazuzugehören

Das Ende der Einsamkeit und wie Gott
sich das mit Gemeinschaft gedacht hat

SCM R. Brockhaus ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-417-22929-5 (E-Book)

ISBN 978-3-417-26867-6 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

2. Auflage 2022

© 2019 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-brockhaus.de; E-Mail: info@scm-brockhaus.de

Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:

Elberfelder Bibel 2006, © 2006 by SCM R.Brockhaus in der

SCM Verlagsgruppe GmbH Witten/Holzgerlingen.

Weiter wurden verwendet:

Hoffnung für alle ® Copyright © 1983, 1996, 2002, 2015 by Biblica, Inc.®

Verwendet mit freundlicher Genehmigung des Herausgebers Fontis – Brunnen Basel. (HFA)

Lutherbibel, revidiert 2017, © 2016 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart. (LUT)

Lektorat: Christiane Kathmann, www.lektorat-kathmann.de

Umschlaggestaltung: Kathrin Spiegelberg, Weil im Schönbuch

Titelbild: Joss Woodhead/unsplash.com

Satz: Christoph Möller, Hattingen

Widmung

Gewidmet den vielen lieben Menschen – in meiner Familie, in meiner Gemeinde, in meinem Freundeskreis –, die mir durch Wort und Tat vermittelt haben: »In meinem Leben ist Platz für dich!«

Gewidmet dem Gott der Bibel, dessen Blick schon immer auf den Rand der Gesellschaft gerichtet war, wo sich die Einzelgänger und Außenseiter aufhalten. Dem Gott, dessen Verlangen es ist, auch sie in die Wärme seines Hauses hineinzuführen.

Es ist mein Gebet, dass die Impulse in diesem Buch vielen dazu verhelfen, diese Wärme und Zugehörigkeit neu zu erleben.

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Über die Autorin

NICOLA VOLLKOMMER ist gebürtige Engländerin und lebt seit 1982 in Reutlingen. Sie gehört zum Leitungsteam der Christlichen Gemeinde Reutlingen, unterrichtet an der Freien Evangelischen Schule und ist eine gefragte Referentin. Sie ist mit Helmut verheiratet, das Paar hat vier erwachsene Kinder.

www.nicola-vollkommer-buecher.de

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Prolog

Ein Geburtstag und viel Gelächter

»Vielen Dank, liebe Geburtstagsgäste, dass ihr gekommen seid. Es ist großartig, so eine große Schar von Marys besten Freunden hier zu sehen. Und ich meine wirklich ihren besten Freunden. Denn ich übertreibe nicht, wenn ich behaupte, dass Mary buchstäblich Hunderte von Bekannten, Verehrern, Freundinnen und Freunden, Wegbegleitern, Gefolgsleuten, Fans, Junkies, Möchtegernfreundinnen und -freunden, Nachfolgerinnen und Nachahmern hat. Es war für sie ein Kraftakt, ihre ausufernde, weltweite Fangemeinde auf die erlesene Gesellschaft zu beschränken, die heute zu ihrem 80. Geburtstag versammelt ist. Sie hat die Spreu vom Weizen getrennt. Danach den guten Weizen vom schlechten Weizen. Danach den hochwertigen Edelweizen vom guten Weizen. Und ihr seid die Auserwählten, die diesen Hürdenlauf bestanden haben. Glückwunsch! Das ist so etwas wie ein Lottogewinn. Ihr seid die Crème de la Crème von Marys innerstem Freundeskreis.«¹

So begann Marys Sohn seine Rede zu Ehren des 80. Geburtstags seiner Mutter. Die versammelte Gesellschaft bog sich vor Lachen. Wer unter der Rubrik »Festrede« eine Gähnnummer erwartet hatte, wurde eines Besseren gelehrt, als der schräge Humor dieser britischen Familie zur Hochform auflief. Viele Gäste baten als Andenken um die Rede in schriftlicher Form.

Eine ausgelassene Stimmung am späten Abend, gutes Essen mit gutem Wein, das Wiedersehen unter guten Freunden: Das alles gehört zu einem fröhlichen Fest dazu. Das Sahnehäubchen auf diesem Fest war aber ohne Zweifel das schmeichelhafte Gefühl, im innersten aller inneren Kreise einen Stammplatz zu haben.

Ein guter Komiker lebt von der Gabe, Dinge auf den Punkt zu bringen, die kein anderer sich trauen würde zu sagen, und Tabus zu brechen. Wir lachen, wenn wir ertappt werden. Wir lachen noch mehr, wenn andere ertappt werden. Vor allem, wenn es Menschen sind, die wir nicht mögen.

Dieser Festredner trieb ein neckisches Spiel mit der Angst, ein Außenseiter zu sein, die tief in jedem Herzen sitzt. Ein Spiel mit der Erleichterung, im Club angekommen zu sein, die Mutprobe bestanden, die Eintrittsrituale absolviert zu haben. Wenn man dort angekommen ist, hat man die Chance, mitzulachen, wenn Insiderwitze erzählt werden, und ein Mitspracherecht, wenn Urlaubsanekdoten ausgetauscht werden. Es ist die Einladung, von den Zuschauerbänken herunterzusteigen und das Spiel auf dem Feld mitzugestalten.

In seinem Artikel »Der innere Ring« schreibt der englische Schriftsteller C.S. Lewis:

Ich glaube, dass der Wunsch, innerhalb des örtlichen Ringes zu sein, und die Furcht, nicht hineinzugehören, zu gewissen Zeiten im Leben aller Menschen und im Leben vieler Menschen zu allen Zeiten zwischen Kindheit und hohem Alter eines der beherrschenden Elemente ist.²

Von der Wiege bis zur Bahre wollen wir dazugehören. Manch einer gibt mehr, als gut ist, um dieses Ziel zu erreichen. Auch ich bleibe von diesem Wunsch nicht verschont.

Der Drang, dazuzugehören

Neulich erwischte ich mich selbst eiskalt. Ich stand vor einer verschlossenen Tür, hinter der lauter mir fremde Leute versammelt waren. Ein Wirrwarr von Stimmen und das Klappern von Geschirr waren zu hören. Ich holte tief Luft und betrat den Raum.

Es wurde ruhig und die Blicke vieler junger Leute richteten sich auf mich. Da sie an Tischen saßen und beim Essen waren, drehten sich einige um, weil sie schauen wollten, wer in der Tür stand. Ich schluckte, spürte, wie mein Gesicht anfing zu glühen, räusperte mich verlegen und stammelte irgendetwas wie: »Guten Appetit.« Es fiel mir zu spät auf, dass die meisten Teller schon leer waren. Mein Blick fiel auf einen leeren Stuhl in der Ecke. Ich sank hinein und wünschte, ich könnte samt Stuhl in den Boden versinken.

Ich war jedoch nicht die Neue in der Klasse, die einen Raum voller skeptisch dreinschauender Pubertierender betritt. Ich war die Referentin bei einem vornehmen Studentenabend. Sobald die Teilnehmer wussten, wer ich war, wurde der symbolische rote Teppich für mich ausgelegt, und im Nu war ich im »inneren Ring«.

Räume voller fremder Menschen sind mein tägliches Brot, ich müsste sie gewohnt sein. Und dennoch: Das Herzklopfen, der Kloß im Hals, das beklemmende Gefühl, ein Fremdkörper in einer Runde zu sein, in der alle sich kennen, bleiben. Übersensibilität? Lampenfieber? Überbleibsel der urzeitlichen Ängste meiner Vorfahren? Man befindet sich fernab des eigenen Stammes und bangt um sein Leben? Ein verirrter Gallier, der sich plötzlich unter Römern wiederfindet? Vielleicht eine Kombination aus allem.

Ein harmloses Beispiel aus dem Alltag, mag sein. Schweißnasse Hände, nur weil ich eine Versammlung besuche, in der ich niemanden kenne. Lachhaft. So ist das Leben halt. Ich kann nicht erwarten, auf Händen ins Geschehen getragen zu werden. Ich muss mir meinen Platz in der Gruppe verdienen. Akzeptanz wird nicht geschenkt, sie wird erarbeitet. Und schließlich gibt es auch Gruppen, in denen ich nicht unbedingt akzeptiert sein will.

Trotzdem: Wir Menschen sind Herdentiere, und das Verlangen, zum Stamm zu gehören, wirkt sich bis in die kleinsten Details unseres Alltags aus, manchmal ohne dass wir es merken. Es bestimmt, wie und mit wem ich den Abend verbringe, wofür ich mein Geld ausgebe, wessen Zuwendung ich suche, über welche Einladungen ich mich freue und welche ich ablehne, welche Termine ich mit Ausrufezeichen in meinen Kalender eintrage und welche in Klammern stehen.

Ein Instinkt mit Vor- und Nachteilen

Nicht-Mitglieder eines inneren Rings sind leicht zu übersehen, weil sie meist kein Aufsehen erregen, keinen Lärm machen und sich nicht viel bewegen. Sie halten sich irgendwo am Rand auf. In den Schatten. Sie sitzen allein auf der Kirchenbank und starren auf ihr Smartphone oder blättern in ihrer Bibel, bevor der Gottesdienst beginnt. Schauen mit vorgetäuschtem Interesse auf die Kalender am Büchertisch, stehen mit verschränkten Armen vor der Pinnwand und informieren sich angeblich über den Bowlingabend. Verlassen als Letzte das Klassenzimmer, stehen mit abwesendem Blick abseits von der Menge im Pausenhof und kauen ihr Pausenbrot langsam, damit die Zeit wenigstens gefüllt ist. Sitzen am Tisch in der hintersten Ecke der Betriebscafeteria, vergraben ihren Kopf hinter einer Zeitung, als ob es ihnen nichts ausmachen würde, außerhalb der Clique zu sein.

Andere Außenseiter können und wollen nicht übersehen werden, setzen alles daran, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Kleidung, schräge Kommentare, Tabubrüche, Rebellion, Süchte: Die Mittel, die zur Verfügung stehen, um aus der Menge herauszustechen, sind endlos. Jeder Lehrer, der einer Schulklasse vorsteht, kann ein Lied davon singen. Früher nannte man manche dieser Kinder »Klassenclown« oder »verhaltensauffällig«, heutzutage heißt das »verhaltenskreativ«.

Egal, wie flüssig die Grenzen zwischen Kulturen, Sprachen und Ländern sind und wie fleißig beteuert wird, dass jeder in seiner Unterschiedlichkeit zu einer Gesellschaft oder Klasse dazugehört, der Mensch organisiert sich instinktiv immer wieder neu in Stämmen und in inneren Ringen der »Eingeweihten«. In Sportvereinen, in Hippiekommunen, in politischen Bewegungen, auf Protestmärschen, in Gemeinden, in Fraktionen innerhalb von Gemeinden, in WhatsApp-Gruppen. Sogar militante Aussteiger gründen ihre Insidergruppen, in denen sie sich mit anderen Aussteigern austauschen. Einer der neuesten Trends in amerikanischen Colleges ist die Einrichtung von »Safe Spaces« (»sicheren Räumen«), in denen Minderheiten unter ihresgleichen sind und keiner befürchten muss, sich mit jemandem auseinandersetzen zu müssen, der anders aussieht oder anders denkt als er.

Das Leben innerhalb eines inneren Rings wird von ungeschriebenen Regeln bestimmt, die andeuten, wer dazugehört und wer nicht. Jede Clique hat ihre eigene Geheimsprache mit Körpersignalen – Blicken, Hand- und Schulterbewegungen –, die den Unterschied zwischen »du« und »wir« signalisieren. Oder den Unterschied zwischen »Sie« und »du«. Wer von wem den Spitznamen kennt. Wer bei der Begrüßung umarmt wird und wer nicht.

Manchmal werden schadenfrohe kleine Fragen mitten ins Gespräch hineingestreut: »Ach, wurdest du nicht informiert?« Oder: »Bist du auch zur Hochzeit eingeladen?«, »Ach, ich dachte, du kennst das Brautpaar.« Das gehört ebenfalls zum Leben im inneren Ring: unsere Zugehörigkeit mit kleinen Andeutungen zur Schau zu stellen. Wer von uns freut sich nicht, von einem wichtigen Mitglied des inneren Rings freudig mit Vornamen und einem »Schön, dass du da bist!« begrüßt zu werden?

Eine Freundin, aus deren Gunst ich einmal gefallen war, zeigte gern ihren Unmut dadurch, dass sie alle Menschen um mich herum bei der Begrüßung euphorisch umarmte, mich aber eiskalt überging. Damit wollte sie verdeutlichen, dass ich nicht mehr zu ihrem inneren Ring gehörte. Leider habe ich, bewusst oder unbewusst, manchmal ähnliche Spielchen getrieben.

Der Herdeninstinkt ist an und für sich nicht verwerflich – immerhin hängt unser Überleben davon ab. Das Erste, was ein Säugling sucht, sobald seine Augen mehr als nur Schatten und Licht erkennen können, ist der Blickkontakt zu anderen Menschen, das Gefühl: Ich bin hier angenommen. Die Zugehörigkeit zu einem »inneren Ring« ermöglicht es den Mutter Teresas dieser Welt, Menschen mit ansteckender Begeisterung in ihren Dunstkreis zu ziehen, um Gutes zu tun und die Welt zu verändern. Doch sie verhilft genauso den Stalins und Hitlers dieser Welt dazu, grausame Machtzentralen zu errichten, alle Gegenstimmen von Außenseitern auszuschalten und letztlich die Außenseiter selbst auszulöschen. Sie ermöglicht das Heldentum, mit dem ein Mann sein Leben für seinen Bruder hingibt, genauso wie die Niedertracht, mit der ein anderer »Ausländer raus!« brüllt.

Die Bibel: Psychologie mit Tiefgang

In seinen Begegnungen mit Menschen und in seinen Erzählungen verwendet Jesus mit großem Geschick die Psychologie des »inneren Rings«. Seine Menschenkenntnis ist phänomenal. Kein Wunder, schließlich ist er Gott. Und er verbringt viel Zeit damit, in aller Gelassenheit und mit einem scharfen Auge seine Umgebung zu beobachten. Eine Frau, die ein paar Münzen in einen Opferkorb wirft. Eine aufgebrachte Menge, die eine Ehebrecherin steinigen will. Ehrgeizige Mitarbeiter, die sich um Hackordnungen streiten. Zwei Männer, die in den Tempel kommen, um zu beten.

Er baut seine Beobachtungen in seine Gleichnisse ein. Zu seinen Lieblingsthemen gehört das Verhalten von Gästen bei Hochzeiten und Festen, denn dort kommt am deutlichsten zum Ausdruck, wie sich der Herdendrang auf Menschen auswirkt. Die raffinierte Unverschämtheit, mit der Jesus Menschen durchschaut, macht seine Erzählungen zu meisterhaften soziologischen Studien.

In der geistlichen Elite im damaligen Israel fand ein giftiges Aufeinandertreffen aus Macht und Prestige statt. Die Hauptbeschäftigung der Pharisäer und Sadduzäer war es, die Grenzen ihrer Exklusivvereine mit Adleraugen zu überwachen. Ihre Geheimsprache war längst nicht mehr geheim. Sie posaunten lautstark auf den Straßen, Marktplätzen und Synagogen, wer »in« und wer »out« war, zeigten es stolz in ihrer Kleidung, ihren Gebärden, ihrer Körperhaltung, ihrer Art zu beten und ihren VIP-Logen und reservierten Plätzen bei großen Versammlungen. Ihre Lebensdevise: »Gott, ich danke dir, dass ich nicht bin wie die Übrigen der Menschen« (Lukas 18,11). Sie versuchten nicht einmal, den Anschein der Bescheidenheit zu wahren. Sie hatten aus den überlieferten und ihnen anvertrauten Anweisungen Gottes ein wasserdichtes Kastensystem gemacht. Ihr Hauptsponsor war Gott höchstpersönlich, davon waren sie überzeugt.

Das Faszinierende an Jesus ist: Er hätte auf Anhieb mitten in den exklusivsten Cliquen seiner Zeit einen Stammplatz haben können. Er war ein begehrter Gast bei allem, was in Israel Rang und Namen hatte, er war bei den festlichen Abenden der Schönen und Reichen gern gesehen – zumindest am Anfang seines Dienstes. Gute Verbindungen, Menschen, die man kennen sollte, um im Leben voranzukommen, eine riesige Gefolgschaft: Ihm fehlte es an nichts davon. Die Welt lag ihm zu Füßen. Aber er kümmerte sich nicht darum.

Stattdessen wurde er nicht müde, aus diesen inneren Ringen eine Lach- und Lehrnummer zu machen. Jede gute Geschichte hat unter ihren Charakteren einen arroganten Besserwisser, der sich für etwas Besonderes hält, anbiedernde Lakaien um sich sammelt und am Ende entlarvt wird. Weil die damalige Gesellschaft von solchen geradezu wimmelte, scharten sich deren Opfer um Jesus – nicht nur wegen der Zeichen und Wunder, die er tat, sondern weil er es wagte, diejenigen mit einem Augenzwinkern zu entlarven, die dem Fußvolk im Namen Gottes das Leben zur Hölle machten.

So trotzte Jesus fröhlich jedem Versuch der »inneren Ringe«, aus ihm ein Superstar zu machen und ihn mit seinem Charme und seiner Beliebtheit vor ihren Karren zu spannen. Sein Blick schweifte immer in die andere Richtung, auf diejenigen, die sich abseits, in den Schatten, aufhielten. Die Spannung zwischen den »Insidern« und den »Outsidern« ist das, was seine Erzählungen so fesselnd macht. Er bewegte sich mit demonstrativer Beharrlichkeit außerhalb der vornehmen Kreise seiner Zeitgenossen.

Seine Begegnungen mit Menschen waren so spannend wie die Geschichten, die er erzählte, und mit einer ähnlichen Klientel besetzt. Ein verlorenes Schaf, eine abhandengekommene Münze, ein abtrünniger Sohn, ein Bettler, der an den Toren einer Stadtvilla seine eitrigen Wunden kratzt, Aussätzige, Lahme, Blinde, gestrandete Frauen – verwitwet, krank, allein, missbraucht – und viele mehr, alle mit dem Stempel »nicht erwünscht, nicht eingeladen« auf ihrer Stirn. Das waren seine Helden. Das war sein »innerer Ring«.

Das heißt aber nicht, dass man erst eine gescheiterte Existenz vorweisen musste, um Zugang zu Jesus zu finden. Auch hochrangige Theologen, erfolgreiche Geschäftsmänner und Frauen aus der oberen Gesellschaftsschicht gehörten zu seinem Freundeskreis. Allerdings waren sie keine typischen Vertreter ihrer Art, sondern die eher seltene Ausnahme, Menschen, die trotz ihrer Errungenschaften mutig genug waren, um zu erkennen, dass selbst der Zutritt zu den feinsten Häusern dieser Welt nicht glücklich macht.

Günstige Voraussetzungen im Leben übertünchen bestenfalls unsere Einsamkeit oder lenken davon ab, doch sie lösen sie nicht. Es gibt tief in jedem menschlichen Herzen einen Schrei nach Zugehörigkeit, auf den nur Gott selbst eine Antwort hat. Gerade das war der Kern von Jesus’ Botschaft.

Einladung ins Abseits

Bei Marys Geburtstag waren nur die Eingeweihten aus ihrem innersten Zirkel zugelassen, aber bei Gottes Festen sind alle eingeladen. Keiner muss sich einschmeicheln, sich anbiedern, eine Geheimsprache beherrschen, sich beim Häuptling des Stammes um Gunst bemühen. Es gibt nur eine Bedingung: Wir müssen kommen wollen. Von ganzem Herzen. Ohne versteckte Ansprüche, Wunschlisten, Forderungen. Wir müssen kommen wollen, weil wir ihn, den Gastgeber, wollen. Zu seinen, nicht zu unseren Bedingungen.

Dieses Buch ist eine Einladung, in Gottes »inneren Ring« hineinzuschauen und dort unterwegs zu sein. Biblischen Helden nachzuspüren, die Teil dieses Ringes wurden. Vielleicht auf diesem Weg selbst eine Sehnsucht nach dieser Zugehörigkeit zu bekommen – nach dem Ort, an dem jede menschliche Einsamkeit ein Ende hat und die suchende Seele endlich zu Hause ist.

Es wird eine spannende Reise!

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1. Die Seele auf Wanderschaft

Die Suche nach uns selbst
und nach dem Ort,
wo wir zu Hause sind,
gestaltet sich deshalb
so schwierig,
weil wir letztlich nicht
auf das Finden aus sind –
sondern auf das Gefunden-Werden.

HANS-JOACHIM ECKSTEIN³

Das »gewisse Etwas« und eine Fata Morgana

Hin und wieder, unverhofft und mitten im Alltag, überkommt mich das Gefühl, dass mir irgendetwas fehlt. Es gibt Tage, an denen dieses Gefühl besonders stark ist. Zum Beispiel, wenn meine Unterrichtsstunde in der Schule schiefgeht oder ich das Gefühl habe, dass mein Bemühen, etwas gut zu machen, umsonst war, oder wenn ich Kopfweh habe, etwas Dummes getan habe oder das Begräbnis von jemandem, der mir viel bedeutet, plötzlich in meinem Terminkalender unterbringen muss. An solchen Tagen ist offensichtlich, dass mir etwas fehlt.

Aber das Gefühl überkommt mich auch an sonnigen Tagen, an denen meine Schülerinnen und Schüler mich lieben, die Familie harmonisch ist, das Konto gefüllt, alle rundherum gesund sind und ich von lieben Menschen umgeben bin. Ich empfinde dieses unterschwellige Nörgeln, im Leben nicht ganz angekommen zu sein. Das Gefühl, dass um die nächste Ecke oder hinter dem Horizont irgendetwas auf mich wartet, das mir die Erfüllung aller Träume verspricht, das Erlebnis, bei dem mein Herz aufatmet und jubelt: »Endlich habe ich es gefunden! Meine Suche ist zu Ende!«

Wenn ich in solchen Momenten zu lange grübele, werde ich melancholisch. Ohne konkreten Anlass trauere ich geliebten Menschen nach, die verstorben sind und deren Tod ich eigentlich längst verarbeitet habe. Ich frage mich, wie unser fünftes Kind sich entwickelt hätte, das ich vor achtzehn Jahren durch eine Fehlgeburt verloren habe. Begriffe wie Midlife-Crisis und Lebensmüdigkeit treiben durch meinen Kopf. Ich fühle mich mit vergangenem Schmerz, der nicht ganz verschwinden will, alleingelassen, als ob irgendjemand mich in Stich gelassen hätte und ich nun verwaist in dieser Welt unterwegs wäre. Irgendwann raufe ich mich zusammen, habe ein schlechtes Gewissen, weil ich eigentlich alles im Leben habe und jeden Grund hätte, dankbar zu sein, wende mich meinen Aufgaben wieder zu und das Leben geht weiter.

Die beschriebene nagende Niedergeschlagenheit der Seele lässt sich schwer definieren. Einsamkeit, aber mehr als nur Einsamkeit. Die Romantiker nahmen sie sehr ernst und versuchten, sie in Gedichten und Gemälden einzufangen. Sie hatte diffuse Namen wie Wanderlust, Fernweh, Melancholie und Nostalgie und lieferte Inspiration für üppige Bilder einer fernen Heimat, die einsame Wanderer mit verführerischen Melodien lockt.

Der Dichter Joseph von Eichendorff schrieb:

Wohin du auch in wilder Lust magst dringen,
Du findest nirgends Ruh,
Erreichen wird dich das geheime Singen
Ach, dieses Bannes zauberischen Ringen, –
entfliehn wir nimmer, ich und du!⁴

In einem Tutorium während meines Deutschstudiums an einem Frauencollege in der Universität von Cambridge mussten wir einmal Gedanken darüber zusammentragen, was Eichendorff mit diesem Gedicht gemeint haben könnte. Ideen purzelten durcheinander. »Das geheime Singen«, »dieses Bannes zauberischen Ringe« – das Arbeiterparadies von Karl Marx? Grünende Wälder und sauberer Regen? (Greenpeace war damals gerade in die Gänge gekommen und das Waldsterben ein großes Thema.) Eine gelingende kirchliche Ökumene, das Ende des Kalten Krieges, die Abschaffung von Armut, guten Sex, eine große Liebe, Ruhm und Ansehen?

Gedichtinterpretation, die von allein läuft, der Traum jedes Pädagogen. Der Dozent lehnte sich mit einem breiten Grinsen in seinem Sessel zurück und wandte sich irgendwelchen anderen Texten zu, während seine kleine Schar von Möchtegern-Akademikerinnen um die Wette diskutierte. Er beendete die Runde mit seinem üblichen Spruch: »You make the poem mean, what you want it to mean« (»Ihr lasst das Gedicht das bedeuten, was ihr wollt, dass es bedeutet«), und verabschiedete uns.

Wahrscheinlich hatte er recht. Das »geheime Singen«, das die Seele lockt und Ruhe verspricht, kann alles Mögliche bedeuten. Dichter und Liedermacher sind nicht die Einzigen, die zu jeder Zeit der Geschichte mit der Rastlosigkeit der menschlichen Seele ihr Brot verdient haben. Machtgierige Führer haben es verstanden, sie für eigene Zwecke zu missbrauchen und in ein gemeinsames Streben nach einer Utopie zu verwandeln. Der Mensch muss nicht auf Wanderschaft gehen und sich dem Bann heimlicher Melodien ausliefern, um Heimat zu finden, flüstern sie ihrer Anhängerschaft zu. Das Paradies liegt vor der Tür – es muss nur erobert werden.

Wir umgeben uns mit unseresgleichen und gestalten die Welt so, wie wir sie gern hätten. Staatsideologen haben begriffen, dass in der Sehnsucht eines Menschen nach Zugehörigkeit eine ungeheure Kraft steckt. So entwickeln sich Kulturen und Nationen. Es werden in ihrem Namen Kriege geführt.

Diese Sehnsucht hinterlässt ihre Spuren nicht nur auf den Landkarten und in den Geschichtsbüchern dieser Welt, sondern zieht sich auch durch die Biografien einzelner Menschen. Nicht zuletzt findet sie sich in den üppigen Villen und Palästen, welche die Schönen und Reichen durch die Jahrhunderte hindurch wie für die Ewigkeit errichten. Traumfabriken, die aus der Ferne winken, Anschaffungen, die nie genug sind. Beziehungen, die wie alte Kleider weggeworfen und gegen neue ausgetauscht werden, wenn sie nicht das große Glück bringen. Auch mit allen Besitztümern, Errungenschaften und Vergnügungen, welche die Welt zu bieten hat, bleibt die Seele einsam und leer.

Eine schockierende Entdeckung

Ein Prediger im Alten Testament beschreibt seine fatale Suche nach Befriedigung so:

Alles, was meine Augen begehrten, entzog ich ihnen nicht. Ich versagte meinem Herzen keine Freude, denn mein Herz hatte Freude von all meiner Mühe, und das war mein Teil von all meiner Mühe.

PREDIGER 2,10

»Wenn ich nur dies oder jenes hätte, dann wäre ich endlich glücklich!«, so denken wir. Die große Liebe, das Wunschkind, den Traumjob, das Haus, den Urlaub, die Freunde, die Figur, die Begabung … Dieser Mann hatte einen Zugang zu weltlichem Glück, der vermutlich die meisten Menschen gelb vor Neid werden lässt. Er verfügte über einen Reichtum, mit dem er sich jeden Wunsch erfüllen konnte. Doch er beging einen Fehler: Er fing an, nachzudenken:

Und ich wandte mich hin zu all meinen Werken, die meine Hände gemacht, und zu der Mühe, mit der ich mich abgemüht hatte. Und siehe, das alles war Nichtigkeit und ein Haschen nach Wind.

PREDIGER 2,11-12

Ein trauriges Fazit.

Der Prediger macht dieselbe schockierende Entdeckung, die manch ein millionenschwerer Superstar in Drogenorgien zu verdrängen versucht: dass man die ganze Welt besitzen und trotzdem seine Seele verlieren kann. Nachdem man alles erreicht hat, was dieses Leben zu bieten hat, steht man orientierungslos und einsam vor der gleichen Leere und Sinnlosigkeit wie davor. Das hungrige Herz bleibt hungrig. Der Traum ist ausgeträumt, es gibt keine Ziele mehr, die es zu erreichen gilt. Oben auf dem Gipfel des Erfolgs ist die Einsamkeit noch schlimmer. Eine Sache konnte der Prediger mit seinem riesigen Vermögen nicht kaufen: Zugehörigkeit, Freundschaft, Heimat.

In seine düsteren Grübeleien über den Sinn des Lebens streut er verlockende Anspielungen, dass es irgendwo eine Antwort auf sein Dilemma geben muss. Er redet davon, dass Gott »die Ewigkeit in ihr Herz« gelegt hat (Prediger 3,11) und dass »alles, was Gott tut, für ewig sein wird« (Vers 14). Keine Belehrungen, keine dramatischen Aha-Momente. Nur Feststellungen, kleine Hinweise, fast beiläufig und leicht zu übersehen. Sie klingen trocken, akademisch. Mit vier nüchternen, aber gewichtigen Worten schließt er seine Studie ab. »Denke an deinen Schöpfer« (Prediger 12,1).

Als es die Einsamkeit noch nicht gab

Die Ewigkeit im Herzen. Gedanken an den Schöpfer. Der Prediger, am Ende seines Lebens ein gebrochener Mann und eingefleischter Zyniker, lässt einen Hauch von Heimweh in seiner verkrusteten Seele zu. Mitten in der Sinnlosigkeit seines Daseins wittert er Überreste von einer Heimat, die es einmal gegeben hat. Die ferne Erinnerung an einen gemeinsamen Gang durch einen Garten in der Kühle des Abends, in der Begleitung des Schöpfers, in dessen Nähe der Begriff Einsamkeit seine Bedeutung verliert.

Wer Einsamkeit verstehen will, muss vor der Schöpfung beginnen. Die Gemeinschaft zwischen Vater, Sohn und Heiligem Geist war die vollkommenste Heimat, die es jemals gegeben hat: drei getrennte Persönlichkeiten, die in völliger Harmonie ineinanderflossen, miteinander, aber auch füreinander lebten, herrschten, schöpferisch handelten. Es war ein Miteinander frei von Kalkül. »Ich helfe dir – aber nur, wenn du mir hilfst« – auf solche Gedanken wären sie nie gekommen. Hin und wieder gibt uns die Bibel einen kleinen Einblick in diese Dreier-Freundschaft, vor allem in den Reden von Jesus. Aus seinen Worten sprüht immer wieder seine Verehrung für seinen Vater, eine Mischung aus Zuwendung, Faszination und Ehrerbietung.

Glaubt mir, dass ich in dem Vater bin und der Vater in mir ist; wenn aber nicht, so glaubt um der Werke selbst willen!

JOHANNES 14,11

Wenn ich mich selbst ehre, so ist meine Ehre nichts; mein Vater ist es, der mich ehrt, von dem ihr sagt: Er ist unser Gott.

JOHANNES 8,54

Der Sohn kann nichts von sich selbst tun, außer was er den Vater tun sieht; denn was der tut, das tut ebenso auch der Sohn.

JOHANNES 5,19

Die Zuneigung ist gegenseitig. Der Vater ist stolz auf den Sohn und fordert dessen Nachfolger auf, auf seine Worte zu achten: »Dieser ist mein auserwählter Sohn, ihn hört!« (Lukas 9,35).

Der Heilige Geist ist mit von der Partie. Er ist es, der Jesus in die Wüste schickt. Jesus gehorcht ohne Widerrede, nennt ihn später den anderen Beistand, der in Ewigkeit bei uns ist (Johannes 14,16). Und er ergänzt:

Der Beistand aber, der Heilige Geist, den der Vater senden wird in meinem Namen, der wird euch alles lehren und euch an alles erinnern, was ich euch gesagt habe.

JOHANNES 14,26

Es gibt nur eine Triebkraft in dieser Gemeinschaft: das Bedürfnis des einen, aktiv für den anderen Raum zu machen. Eine freiwillige Unterordnung, die mit Unterwürfigkeit nichts zu tun hat. Eine Abscheu davor, sich selbst in Szene zu setzen. Diese gegenseitige Hingabe findet ihren stärksten Ausdruck in jener schrecklichen Nacht, in der der Sohn eine verzweifelte Bitte über seine trockenen, schluchzenden Lippen bringt: »Vater, wenn du willst, nimm diesen Kelch von mir weg« (Lukas 22,42).

Einmal hat der Sohn einen Wunsch, der mit dem Plan des Vaters nicht übereinstimmt. Jede Faser seines Wesens sträubt sich gegen die Aussicht auf die brutale Folter, die ihm bevorsteht. Einmal denkt er an sich. Panik steigt in ihm auf. Das Gebrüll der Gequälten auf dem römischen Hinrichtungsplatz, das er unzählige Male gehört haben muss, als er nach Jerusalem kam, klingt in seinen Ohren. Die Fratzen und Grimassen der Hölle, die ihre gesamte Macht gegen ihn entfesselt hat, grinsen ihn aus dem Hinterhalt unter den schattigen Bäumen an und können ihre Stunde des Sieges kaum erwarten.

Aber selbst in diesem Augenblick des Horrors fügt er sich dem Willen des geliebten Vaters: »… doch nicht mein Wille, sondern der deine geschehe!« (Lukas 22,42).

Es ist eine sich freiwillig und freudig schenkende Liebe in ihrer reinsten Form, frei von den Hintergedanken und geheimen Agenden, die in menschlichen Beziehungen zu endlosen Lawinen von Missverständnissen und Verletzungen führen, frei von Neid, Misstrauen, Tränen, vom unterschwelligen Drang, den eigenen Vorteil doch mehr zu suchen als den der anderen. Die Unterscheidung »eigene« und »andere« gibt es in dieser Gemeinschaft nicht. Das Glück des einen ist das Glück des anderen.

Vollständig eins mit dem anderen und dadurch umso einzigartiger als eigenständige Persönlichkeit – so stellt uns die Bibel die Dreieinigkeit Vater-Sohn-Heiliger Geist vor. Diesen drei Freunden würde es nicht im Traum einfallen, auszubrechen und sich auf die Suche nach einem Glück außerhalb dieser Gemeinschaft zu machen.

Eine Gemeinschaft mit Form und Farbe

Die Umgebung, in der diese außerordentliche Gemeinschaft gepflegt wird, ist atemberaubend. Es sind Klänge und Farben, die so überwältigend sind, dass menschliche Augen sie nicht ertragen würden.

Gelegentlich stolpern Diener Gottes in der Bibel auf kleine Risse in der Wand zwischen Himmel und Erde, durch die sie mit weit aufgerissenen Augen einen Blick in die Himmelswelt erhaschen. Vergänglichkeit wird für ein paar Sekunden von Unvergänglichkeit überrascht und derjenige, der diese flüchtigen Momente erleben darf, ist nie wieder derselbe. Solche Momente sind sorgfältig dosiert – intensiv genug, um den Beobachter in ein sprachloses Staunen zu versetzen, aber nicht so intensiv, dass er davon erschlagen würde. Biblische Seher wie der alttestamentliche Prophet Daniel und viele Jahrhunderte später der Apostel Johannes ringen um Formulierungen, um diese Momentaufnahmen in Worte zu fassen.

Die Häufung des Wortes »wie« in der Offenbarung des Johannes zeigt, wie unzulänglich menschliche Sprache ist, um den Himmel zu beschreiben. Wir lesen von einer Stimme »wie von einer Posaune« (Offenbarung 1,10), einem Thron »gleich einem Jaspisstein und einem Sarder« (Offenbarung 4,3). Vor dem Thron sieht Johannes etwas »wie ein gläsernes Meer (Offenbarung 4,6) und weiter »wie ein großer feuerflammender Berg« (Offenbarung 8,8).

Mitten in diesem Schauplatz der unvorstellbaren Herrlichkeit und in der fröhlichen Dreierschaft zwischen Vater, Sohn und Heiligem Geist entsteht die Idee »Mensch«. Wahre Liebe kann nicht auf einer Insel existieren. Sie lässt sich nicht abkapseln. Sie sprudelt über ihre Grenzen hinaus, sucht automatisch nach einem Gegenüber, nach Möglichkeiten, ihrer Freude Ausdruck zu verleihen, andere in die Runden ihres ansteckenden Lachens hineinzulocken. Sie muss sich multiplizieren. Es steckt in ihrem Wesen wie das Verlangen eines verliebten Paares nach einem Kind, nur viel kräftiger, unverdorbener, hartnäckiger, feuriger.

Die Erde wurde als zweiter Standort geschaffen, in den die Fülle der schöpferischen Kraft der Himmelsgemeinschaft hineinsprudeln sollte. Ein Tanzparkett, auf dem die Künstler neue Choreografien erproben wollten, ein Gemälde, in das der Maler seine Träume von Schönheit hineinzuschütten wünschte. Ein Wunderwerk nach dem anderen floss aus den Fingern Gottes. Himmelskörper, Meere und Seen, Bäume, Pflanzen und allerlei Tierwesen.

Kennst du den Garten? – Wenn sich Lenz erneut,
Geht dort ein Mädchen auf den kühlen Gängen
Still durch die Einsamkeit,
Und weckt den leisen Strom von Zauberklängen,
Als ob die Blumen und die Bäume sängen
Rings von der alten schönen Zeit.

Das ist die zweite Strophe von Eichendorffs Gedicht »Heimat«. Während die Teilnehmerinnen meines damaligen Tutoriums aufgeregt über die Ruhestätte für wandernde Sehnsüchte diskutierten, versuchte ich, mir die Gesänge der Blumen und Bäume »von der alten schönen Zeit« vorzustellen, die der Dichter hier beschreibt. Mir kam sofort der Garten Eden in den Sinn. Vielleicht war das Eichendorffs Absicht. Der Romantiker träumte vom einzigen Ort, in dem der Blick des Menschen auf der Suche nach Glück nicht in die Ferne schweifen musste, weil er alles hatte, was er brauchte.

Das Wunderwerk Mensch

Irdische Schönheit, das Abbild himmlischer Schönheit, wurde mit einem grandiosen Meisterstück gekrönt, als Gott sprach: »Lasst uns Menschen machen in unserm Bild, uns ähnlich!« (1. Mose 1,26).

Der Mensch: ein Gegenüber für Gott, mit dem Prädikat »sehr gut«. Ein weiteres Mitglied im Gespann, mit dem der Schöpfer Freundschaft pflegen, Pläne schmieden, Tiere benennen, schöpferische Kraft entfalten konnte. Er war in keiner Weise auf uns Menschen angewiesen. Weder brauchte er uns als Arbeitskräfte noch war er einsam noch hatte er von uns irgendeinen Nutzen. Der Mensch war einfach die Vervielfachung von Glück. Sein Sonderstatus: Freund Gottes.

Es war der Reichtum einer Liebe, die aus freien Stücken geschenkt wird. Keine Unterwürfigkeit, keine Zuwendung, die mit Zwang eingefordert wird, sondern die dankbare Erwiderung einer Freundschaft, die über alles geschätzt und geachtet wurde.

Nur eine Sache wurde vom Schöpfer als »nicht gut« bezeichnet: dass der Mensch allein war. Selbst das Paradies konnte der Mensch nicht in vollen Zügen genießen, solange ihm die Gesellschaft von seinesgleichen fehlte. Einsamkeit war die einzige unerfüllte Sehnsucht, unter welcher er vor dem Sündenfall leiden musste. Als irdisches Gemeinschaftswesen hatte er noch kein irdisches Gegenüber.

So nimmt die Erschaffung von Lebensgemeinschaften ihren Lauf. Eva wird dem ersten Mann als Gefährtin gegenübergestellt.

»Als Mann und Frau schuf er sie«, lesen wir in 1. Mose 1,28. Die bunte Vielfalt, die schon in der Schöpfung der Pflanzen und Tiere als »sehr gut« bezeichnet wurde (Vers 25), sollte auch in der Erschaffung der ersten Familie ihren Ausdruck finden. Einzelstücke sollten es sein, jedes eine Klasse für sich, jedes mit einem auf es zugeschnittenen Auftrag. So wird Eva nicht als Sexpartnerin, Küchenmagd, Gebärmaschine oder Partnerin auf Zeit geschaffen, sondern als Gegenüber: »Ich will ihm eine Hilfe machen, die ihm entspricht« (1. Mose 2,18).

»Ezer«, das hebräische Wort, das in vielen Bibelübersetzungen mit »Gehilfin« oder »Hilfe« übersetzt wird, wird im Alten Testament für dramatische Taten der Rettung verwendet – das deutsche Wort »Hilfe« drückt dies nur unzureichend aus, am ehesten vielleicht noch im Wort »Erste Hilfe«, wo es tatsächlich lebensrettende Maßnahmen meint. Sechzehnmal wird Gott selbst als »ezer«, als Helfer, bezeichnet. In 2. Mose 18,4 lesen wir, dass Mose einen seiner Söhne »Eliëzer« nannte, das bedeutet: »Mein Gott ist mein Helfer« (Eli= mein Gott, ezer = »Helfer, Hilfe«). Dreimal beschreibt das Wort »ezer« Menschen, die in lebensbedrohlichen Umständen helfen oder ihre Hilfe verweigern (Jesaja 30,5; Hesekiel 12,14; Daniel 11,34). Diese Stellen machen klar, was mit »Hilfe« gemeint ist und mit welcher Würde und Bedeutsamkeit Gott die erste Frau ausgestattet hat.

Die Wesensart der himmlischen Gemeinschaft wird in das Verhältnis von Mann und Frau hineingebaut. Ergänzung, Partnerschaft auf Augenhöhe, eine Seele verteilt auf zwei Körper. Der eine fördert aktiv die Andersartigkeit des anderen, macht ihn zum Teil der eigenen Persönlichkeit. Der Mensch, dessen Alleinsein »nicht gut« war, findet seine Vollständigkeit im Austausch mit dem zu ihm passenden Gegenüber.

Darum wird ein Mann seinen Vater und seine Mutter verlassen und seiner Frau anhängen, und sie werden zu einem Fleisch werden.

1. MOSE 2,24

Aber die Entstehung des ersten Menschen war kein Selbstzweck. Sie war mit einem Auftrag verknüpft.

Und Gott segnete sie, und Gott sprach zu ihnen: Seid fruchtbar und vermehrt euch, und füllt die Erde, und macht sie euch untertan; und herrscht über die Fische des Meeres und über die Vögel des Himmels und über alle Tiere, die sich auf der Erde regen!

1. MOSE 1,28

Und Gott, der HERR, nahm den Menschen und setzte ihn in den Garten Eden, ihn zu bebauen und ihn zu bewahren.

1. MOSE 2,15

Eden war ein Außenposten des Himmels. Hier sollte die Herrlichkeit Gottes wuchern, gedeihen, immer mehr Raum einnehmen, immer neue Ausdrucksformen finden und unter der Regie des ersten Ehepaares mit weiteren Ebenbildern Gottes bevölkert werden.

Der Sturz

Das Risiko, das Gott dabei eingegangen ist, war von Anfang an klar. Andersartigkeit, als Ergänzung gedacht, beinhaltet auch die Möglichkeit, zu kentern und sich in Unabhängigkeit zu verwandeln. Freiwillige Hingabe bedeutet Verwundbarkeit. Wer aus freien Stücken liebt, kann aus freien Stücken Liebe vorenthalten. Die Schaltzentrale für diese inneren Prozesse ist der menschliche Wille. Gott hat ein Konzept erfunden, das wenige Herrscher dieser Welt begriffen haben: ein Verlangen, das Richtige zu tun, das von innen kommt. Ein Gesetz, das in Herzen geschrieben ist und dem Menschen nicht von außen aufgedrückt wird. Allein der Mensch verfügt über die Wege, die in seinem Herzen gebahnt werden. Dieses Konzept heißt Freiheit.

Im Klassiker »Dienstanweisung für einen Unterteufel« von C.S. Lewis begreift der höllische Unterstaatssekretär Screwtape nicht, wie Gott, den er als »Feind« bezeichnet, Geschöpfe in die Welt setzen konnte, die keine Marionetten sind:

Der Feind nimmt dieses Risiko auf sich, weil er eine wunderliche Laune hat, alle diese kleinen, ekligen Menschenwürmer zu Geschöpfen zu machen, die, wie er sagt, ihn aus »freiem Willen« lieben und ihm aus »freier Entscheidung heraus« dienen: als »Söhne«.⁵

Noch bevor Gott seinen Atem in Adam hineingehaucht hat, ist ein Widersacher am Werk. Es ist ein alter Konkurrent, der vom ersten Augenblick an ein gieriges Auge auf das Schmuckstück Eden geworfen hat. Von allein wären die Bewohner des Gartens nicht auf den Gedanken gekommen, dass die Spaziergänge mit ihrem Schöpfer einengend oder mangelhaft sein könnten. Doch dann bringt der Feind sie auf den Gedanken, dass Gott ihnen etwas vorenthält (1. Mose 31,5). Raffiniert, hintenrum. »Hat Gott wirklich gesagt …?« Der Feind behauptet nicht, er suggeriert nur, er weckt das Misstrauen: »Könnte es sein, …?«, »Ist euch vielleicht aufgefallen, …?« »Wäre es eventuell eine Möglichkeit, dass Gott nicht vertrauenswürdig ist, dass es eine höhere Erleuchtung, eine tiefere Befriedigung, ein umfassenderes Glück gibt als das, was er bietet? Spazieren im Garten? Wie uncool ist das denn? So unmündig! So angewiesen auf die Gunst eines anderen! Muss das denn sein? Ihr seid doch erwachsene Menschen! Ihr könnt doch selbst Götter sein!«

Eva fällt sofort darauf herein und greift nach dem Leckerbissen, der mit seinem verlockenden Duft am Ast baumelt und ein besseres, überlegeneres Glück verspricht als das bisherige. Adam gibt ihren Worten nach und macht mit. Das, was die beiden sich erlauben, ist viel mehr als nur der verbotene Griff nach einer leckeren Frucht. Ihre Tat ist ein Sologang, mit dem sie ihren Schöpfer hintergehen und sich von seiner Fürsorge abkoppeln, im irrtümlichen Glauben, dass sie ihr Schicksal selbst besser schmieden können. Vermutlich haben sie keine Ahnung, was sie damit anrichten. Vermutlich wollen sie keine Ahnung haben.

Durch ihren Ungehorsam wird Gottes Schöpfung fremdbesetzt.

Das Erschütterndste an der Geschichte ist, dass Adam und Eva keine Spur von Einsicht zeigen. Vielleicht wäre etwas zu retten, wenn sie ihre Tat wenigstens sofort bereuen würden. Doch lieber ziehen sie sich von der Gemeinschaft mit ihrem Schöpfer zurück. Anstatt die Sache ins Reine zu bringen, verstecken sie sich und weichen der Stimme Gottes aus.

Ein Phänomen zieht ins Leben der Menschen ein, das bis dahin unbekannt war: Scham. Der angsterfüllte Blick aus den Schatten heraus, um die Ecke, um sicherzustellen, dass keiner zuschaut. Hoffen, dass das Problem von allein verschwindet, dass keinem etwas aufgefallen ist.

Nachdem Gott seine beiden Freunde endlich aus ihrem Versteck gelockt hat, fängt das Spiel mit den Sündenböcken an. Zum ersten Mal wird Sünde mit ihrer ganzen Niedertracht offenbar.

Da sagte der Mensch: Die Frau, die du mir zur Seite gegeben hast, sie gab mir von dem Baum, und ich aß.

1. MOSE 3,12

Die Frau sagte: Die Schlange hat mich getäuscht, da aß ich.

1. MOSE 3,13

Der gleiche Keil, der zwischen die Menschen und Gott getrieben wurde, wurde zwischen Mensch und Mensch getrieben. Adam und Eva sind zweifach verwaist – von Gott getrennt, voneinander getrennt.

Der Rest ist Geschichte, blutige Weltgeschichte.

Folgen, die nachhaltig sind

Die fatalen Auswirkungen jener Vorkommnisse im Garten Eden strecken ihre dunklen Finger bis in die Banalitäten meines Alltags hinein. Ich muss nicht lang suchen, um ein brandaktuelles Beispiel zu finden. Wer einen Beweis für die Glaubwürdigkeit der Geschichte von Adam und Eva braucht, muss nur in die eigene Seele blicken und die Leichtigkeit bestaunen, mit der er auf die Nase fliegt und die Verantwortung prompt von sich weist.

Einmal verließ ich das Haus, um zur Schule zu fahren, in der ich arbeite. Ich war zu spät aus dem Bett gekrochen und hatte es eilig. Als ich zu schnell aus der Garageneinfahrt um die Ecke fuhr, geschahen drei Dinge gleichzeitig. Meine Tasche, die auf dem Nebensitz lag, purzelte nach vorn auf den Boden. Kopfüber natürlich, sodass der halbe Inhalt sich unter dem Sitz ausbreitete. Stifte flogen in alle Richtungen, Hefte lagen aufgeschlagen mitten in Kaugummipapieren und im Staub und Unrat, der sich unter meinen Autositzen angesammelt hatte. Mit einer Reflexbewegung griff ich nach der Tasche, um zu retten, was zu retten war. Dabei riss ich das Lenkrad ungewollt nach rechts. Zu spät, um es wieder auf Kurs zu zerren. Das Auto krachte in einen der großen Steine, die unsere Zufahrtsstraße säumen.

Wie in Zeitlupe beobachtete ich die Gedanken, die mir spontan durch den Kopf schossen: »Blöde Tasche, blödes Auto, blöder Fels, blöde Straße!« Als meine Gedanken in Richtung »blöde Schule« trieben (weil ich ohne Schule das Haus nicht verlassen müsste), danach hin zu »blöder Ehemann« (weil er mir hätte helfen können, rechtzeitig fertig zu sein) und »blöde Gemeinde« (weil das Treffen am Vorabend zu spät aufgehört hatte), hielt ich inne, lachte laut und staunte mal wieder über die erfinderische Kraft, mit der ein gefallenes Herz Schuld von sich zu weisen vermag. Es muss nicht einmal darüber nachdenken! Mit welcher Selbstverständlichkeit hatte mein Kopf Ereignisse neu geordnet, wichtige Fakten übersprungen, die Geschichte neu geschrieben, nur damit ich nicht als Schuldige dastand und meine Fahrlässigkeit nicht bereuen musste!

Ich musste das Spiel mit den Sündenböcken nie lernen, habe nie ein Seminar dazu besucht oder ein Buch darüber gelesen. Genauso wenig wie ich lernen musste, neidisch, sauer, verärgert, faul, träge oder zickig und ungeduldig zu sein. Diese Dinge kommen von ganz allein. Sie sind Teil des genetischen Materials, ebenso wie meine Unwilligkeit, mich mit ihnen auseinanderzusetzen. Das Dumme ist, wir fühlen unsere eigene Sünde nicht. Die Nerven an dieser Stelle sind betäubt. Für vermeintliche Sünden der anderen sind unsere inneren Antennen dagegen zu jeder Zeit in höchster Alarmbereitschaft.

Ich erkannte mal wieder mit Entsetzen, wie tief mir die Krankheit Adams in den Knochen sitzt. Und das Schlimmste daran: Es kostete mich eine bewusste Entscheidung, um auf die mehr als offensichtliche Erkenntnis zu kommen, dass ich selbst für diese Situation verantwortlich war und nicht die anderen.

Bis ich an der Schule angekommen war, war ich zu Sinnen gekommen. Ich hatte genug über die Geschichte vom verlorenen Sohn nachgedacht, um die erbaulichen Folgen der Worte »Ich habe gesündigt« zu kennen. Und ich wusste auch, welche Folgen es hat, wenn man Verantwortung oder Schuld von sich weist. Ehen sind wegen viel trivialerer Sachen als einem beschädigten Auto in die Brüche gegangen.

Mein Mann staunte nicht schlecht, als er meine reumütige Stimme am Telefon hörte: »Du, Schatz, ich habe Mist gebaut. Bin zu schnell aus der Garage gerast, noch schneller um die Ecke und bin auf dem Stein gelandet. Die Felgen sind kaputt. Es tut mir echt leid. Soll ich das Auto zur Werkstatt bringen?«

Ich war erleichtert, als er anbot, das für mich zu tun, und ich dankte meinem Gott mal wieder für so einen gnädigen Ehemann. Nicht immer konnten wir solch einen kurzen Prozess mit unseren Fehltritten machen.

Die ganze Heilsgeschichte in Kleinformat in einer Alltagsepisode. Eine Bauchlandung, danach der peinliche blinde Fleck, der uns unwillig macht, unserer Fehlerhaftigkeit ins Gesicht zu schauen, der unbeholfene Versuch, in die Opferrolle zu schlüpfen, die glückliche Wende (gerade noch rechtzeitig), Reue, Beichte, Wiedergutmachung, Dankbarkeit für erteilte Gnade. Das Leben geht weiter, die Beziehungen sind – Gott sei Dank – noch intakt.

Herrlichkeit – defekt

Der Satan hat sein Ziel erreicht. Er hat seinen Fuß auf die strahlenden Wiesen einer unverdorbenen Welt gesetzt, seinen Haken in die Seelen der ersten Menschen hineingeworfen und die Idylle Gottes zu seinem Revier erklärt. Seine Strategie ist, die Herrlichkeit des Geschöpfes von der Quelle dieser Herrlichkeit zu trennen, sie zu enteignen und zu seinen eigenen Zwecken zu missbrauchen. Er ist nicht dumm. Die Herrlichkeit Adams ist eine Leihgabe. Sie ist Gottes Eigentum und kann nicht vom Menschen erzeugt werden. Göttliches Ebenbild gibt es nur als Geschenk. Der Feind kann sie nur entwenden, stehlen, ausplündern, zweckentfremden.

Aber auch abgekoppelt von Gott hat diese Herrlichkeit eine Ausstrahlung und eine Kraft. Viele Jahre nach dem Sturz von Eden erzählt der Prophet Hesekiel in einem bewegenden Gleichnis die Tragödie des Sündenfalls nach. Er vergleicht das abtrünnige Volk Gottes mit einem ausgestoßenen Säugling, den Gott in der Wüste findet, zu sich nimmt und als seine eigene Tochter erzieht:

So legtest du goldenen und silbernen Schmuck an, und deine Kleidung bestand aus Byssus, Seide und Buntwirkerei. Du aßest Weizengrieß und Honig und Öl. Und du warst sehr, sehr schön und warst des Königtums würdig.

HESEKIEL 16,13

Der Schmuck ist ausgeliehen. Diese Frau ist wunderschön, weil sie als Beschenkte und von Gott Geliebte lebt. Die Geschichte nimmt aber eine traurige Wende:

Und dein Ruf ging aus unter die Nationen wegen deiner Schönheit; denn sie war vollkommen durch meinen Glanz, den ich auf dich gelegt hatte, spricht der Herr, HERR. … Und du nahmst von deinen Kleidern und machtest dir bunte Höhen, und du hurtest auf ihnen.

HESEKIEL 16,14.16

Die Schönheit ist immer noch da. Der Schmuck bleibt. Aber beides ist befleckt. Der innere Blick ist nicht mehr auf das Gegenüber gerichtet, sondern auf die eigene Habsucht. Aus dem Tanz zu zweit ist ein Solotanz geworden. Ein Gegenüber? Ja bitte. Aber nur in dem Maße, wie dieses Gegenüber nützlich ist und mir etwas zu bieten hat. Was für eine tragische Fälschung des ursprünglichen Plans Gottes!

Adam voller Scham in seinem Versteck. Adam mit dem Finger auf die Frau gerichtet. Adam mit Lügen im Mund. Adam, der sich selbst rechtfertigt. Die gesamten Schätze einer schillernden Persönlichkeit, nach dem Ebenbild Gottes geschaffen, wenden sich nach innen. Einst aufblühend im Dienst des Schöpfers und der Schöpfung, die ihm anvertraut wurde, verkrümmen sich die ersten Menschen jetzt im Dienst der Selbstverwirklichung. Die Dornen, die auf dem lehmigen Boden sprießen, zeugen davon, dass auch die Natur vom Fall ihrer einstigen Hüter gezeichnet ist (Römer 8,22).

Adam findet seinen nackten Körper auf einmal peinlich. Der Grundtenor der neuen Welt, in welcher der Mensch wie Gott ist? Entwurzelung. Wanderschaft. Weitere Phänomene folgen. Streit. Ausbeutung, Gewalt, Grausamkeit. Sünde isoliert automatisch. Selbst Gott zu sein bedeutet, der Mensch muss auf sich selbst aufpassen, nach seinen Rechten schauen. Einsamkeit ist vorprogrammiert. Eine kleine Lüge reicht, um die Arbeitskollegen misstrauisch zu machen. Eine kleine Eifersucht, um die Freundin vorsichtig zu stimmen. Ein lüsterner Blick, um zu glauben: »Ich wäre mit diesem anderen Menschen glücklicher gewesen.« Die Zehn Gebote, die Gott Jahre später Mose anvertraut, sind nichts anderes als eine Wiederherstellung von Edens Manifest. Sie sind die Erinnerung daran, dass Lügen, Diebstahl, Ehebruch, Neid und Hass uns nicht nur von Gott trennen, sondern uns auch voneinander isolieren.

Adam und Eva wollen Unabhängigkeit. Sie wollen sie mehr als die Geborgenheit und das Glück der Nähe Gottes. Und genau die Unabhängigkeit, mit all ihren Begleiterscheinungen, bekommen sie. »Am Ende gibt es nur zwei Arten von Menschen: die, die zu Gott sagen: ›Dein Wille geschehe‹, und die, zu denen Gott am Ende sagt: ›Dein Wille geschehe.‹«⁶

Bloß wegen eines Apfels?

Für einen kurzen Augenblick der Lustbefriedigung opfern sie ihre Zukunft – und die Zukunft der Menschheit. Skeptiker wenden ein: »Tausende von Jahren Misere und Gewalt – nur wegen eines Apfels? Ist Gott denn so kleinkariert?« Es war nicht nur wegen eines Apfels. Es war ein grausamer Verrat, mit offenen Augen begangen, ein absichtlicher Vertrauensbruch gegen denjenigen, der völlig vertrauenswürdig war. Wie alle ihre Nachahmer und Nachfolger blenden Adam und Eva die möglichen Folgen aus. Hoffen, dass es glimpflich ausgeht und dass sie morgen wieder zur Tagesordnung übergehen können, als ob nichts gewesen wäre. Als ob Unaufrichtigkeit, Ehebruch, die Selbstbedienung an Dingen, die mir nicht gehören, das Begehren dessen, was mir nicht zusteht, nur kleine Betriebsunfälle wären, die sich schnell unter den Teppich kehren lassen. Niedertracht und Hinterhältigkeit erhalten Einzug in die menschliche Seele. Der Mensch riskiert lieber den Untergang als den Verzicht auf seine Machtgier.

Gott reagiert auf die Schuldzuweisungen Adams und Evas mit einem klaren, scharfen Urteil. Sie müssen aus Eden raus, ihre von Sünde befallenen Körper werden irgendwann zum Staub zurückkehren.

Der Grund, warum Gott die ersten Menschen aus Eden vertreiben muss, liegt auf der Hand. Eine vollkommene, unvergängliche Erde kann dem gefallenen Menschen keine Heimat mehr bieten. Der schöpferische Geist, nach dem Ebenbild Gottes geschaffen, aber von diesem Ebenbild abgekoppelt, ist eine tickende Zeitbombe. Als der Feind Adam und Eva mit den Worten verlockte, sie würden sein wie Gott (1. Mose 3,5), versäumte er es, ihnen das Kleingedruckte vorzulesen. Sie würden in der Tat sein wie Gott in dem Sinne, dass sie Schmiede ihres eigenen Schicksals, Herrscher ihrer eigenen Welt sein würden. Die gleiche Kreativität, die ein Paradies bebaut und bewahrt, würde jedoch ohne den Schutz Gottes und ohne jede Rechenschaft vor ihm jedes Paradies im Nu in eine Hölle verwandeln. Ein Mensch in diesem Zustand, der auch noch ewig lebt? Unvorstellbar.

Gott wendet sich schließlich der Schlange zu und lässt dabei rätselhafte Anspielungen fallen, dass sie in diesem Schamassel nicht das letzte Wort haben wird:

»Und ich werde Feindschaft setzen zwischen dir und der Frau, zwischen deinem Nachwuchs und ihrem Nachwuchs; er wird dir den Kopf zermalmen, und du, du wirst ihm die Ferse zermalmen.«

1. MOSE 3,15

Der Planet ist auf verheerende Weise gezeichnet. Der Boden hat seine natürliche Fruchtbarkeit verloren, der Mensch muss ihn fortan im Schweiß seines Angesichts beackern. Die Beziehung zwischen Mann und Frau ist gestört. Anbiedernde Anhänglichkeit bei der Frau, verbunden mit qualvollen Schmerzen bei der Geburt von Kindern, herrischer Egoismus beim Mann (1. Mose 3,16-17).

Die Tore des Paradieses werden zugeschlagen. Rückkehr verboten, die Utopie ist vorbei. Einfach so. Adam, Meisterstück Gottes, König der Schöpfung, Herrscher über Tiere, Wälder, Wiesen und Meere, benimmt sich wie ein schmollendes Kleinkind und schleicht sich mit seiner Frau beschämt davon.

Aus der Zweierschaft wird eine Dreierschaft

Wir erfahren nicht, wie Adam und Eva sich fühlen, während sie aus ihrem saftigen, atemberaubenden Garten in eine von Dornen und Disteln übersäte Wüste hineintreten. Vielleicht haben sie immer noch nicht richtig begriffen, was sie angestellt haben. Oder sie hoffen, dass Gott lediglich einen schlechten Tag hatte und seinen Beschluss bald bereuen wird.

Bei alledem ist das Erstaunliche an dieser Geschichte nicht die Entwurzelung des Menschen. Das Erstaunliche ist die Entwurzelung Gottes. Er weiß sehr wohl, was sie angestellt haben. Er weiß, dass die vermeintliche Freiheit, für die sie sich entschieden haben, ein gemeiner Trugschluss war und sich als genau das Gegenteil entlarven wird. Gleich am Anfang der Bibel sehen wir eine göttliche Tugend am Werk, die der sündige Mensch nicht kennt. Egal wie tief der Verrat ist, der an ihm begangen wird, Gottes Liebe gräbt immer ein Stück tiefer. Das Wunder bei dem ganzen Geschehen ist nicht, dass der Mensch nach Gott sucht, sondern dass Gott nach dem Menschen sucht.

Er hätte jedes Recht, Adam und Eva sich selbst zu überlassen. Tut er aber nicht. Er geht ihnen nach. Er kann nicht anders. Er macht es, ohne die geringste Aussicht darauf, sie zurückzugewinnen oder zu erlösen. Pädagogisch sinnvoll ist diese Aktion nicht. Ein Notstandsplan kommt in die Gänge, der sich viele Jahre später am Kreuz von Golgatha in seiner vollkommensten Form entfalten wird. Dieser Plan ist, wie sich herausstellt, schon von Anfang an im Herzen Gottes verborgen. Gott muss im Vorfeld schon geahnt haben, dass er nötig sein würde.

Die kleinen Leute von Swabedoo

Die Geschichte der kleinen Leute von Swabedoo ist ein Renner bei uns in der Schule. Wir führen sie immer wieder als Theaterstück auf. Alle Kinder wollen den grünen Kobold in der Höhle spielen, der den fröhlichen und unbekümmerten Bewohnern von Swabedoo weismacht, dass ihre Tradition, bei jeder Begegnung kleine Felle zu tauschen und sich lieb zu begrüßen, Schwachsinn ist. Er ist auf ihr harmonisches Miteinander neidisch, findet sie einfältig und will sie zum Nachdenken bringen. Sie sollen die Felle lieber für sich behalten. Der Vorrat könnte doch ausgehen.

Die Swabedoodahs schenken dem Kobold Glauben und bald wächst Misstrauen zwischen ihnen. Jeder verteidigt seine Felle, manche verstecken ihre Felle, andere stehlen Felle von ihren Nachbarn. Die fröhliche Unbeschwertheit der Stadt Swabedoo ist über Nacht verschwunden. Die Bewohner ziehen sich voneinander zurück und hocken abends in ihren Häusern, anstatt sich auf den Straßen zu begrüßen und Felle zu tauschen. Manche werden krank, einige sterben.

Der grüne Kobold ist schockiert, bereut seine Tat und gibt den Swabedoodahs als Ersatz für die Felle stachelige Steine zum Verteilen. Die Steine sind kalt und schwer und erwecken nicht die gleichen heimeligen Glücksgefühle wie die Felle. Manche Swabedoodahs sind mutig und holen ihre Felle wieder hervor. Aber nichts ist so, wie es früher war.

»Woher weiß ich, ob mein Fell wirklich erwünscht ist oder nicht?«

»Ich habe ein Fell verschenkt und bekomme nur einen kalten, stacheligen Stein als Dank! Nie wieder!«

»Hier weiß man nie, wo man dran ist. Heute ein Fell, morgen ein Stein. Lieber gar nichts!«

Der Schaden ist nicht wiedergutzumachen.

Den fröhlichen Swabedoodahs, die keinerlei Sorgen hatten und die völlig glücklich und arglos lebten, wurde zugeflüstert, dass sie ein Problem haben. Sie fielen auf den Streich herein und zerstörten mit ihren eigenen Händen und Worten ihr eigenes Glück. Ohne jeglichen Anlass.⁷

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2. Die Stimme, die nicht schweigen will

Was ich traure, weiß ich nicht:
Es ist unbekanntes Wehe:
Immerdar durch Tränen sehe
Ich der Sonne liebes Licht.

EDUARD MÖRIKE, »VERBORGENHEIT«

Startschuss für die größte Liebesgeschichte aller Zeit

Ein Albtraum. Alles fühlt sich schrecklich an, man weiß nicht, warum, hofft aber, dass man bald aufwacht und mit einem Schrei der Freude entdeckt, dass das Ganze nur ein Traum war. Aber es gibt kein Aufwachen. Es ist keine Fantasie.

Früher litt ich phasenweise unter schrecklichen Träumen, von denen ich schweißgebadet aufwachte. Ich brauchte manchmal den ganzen Tag, um die Schwere abzuschütteln, die diese Träume hinterließen. Sie kamen überraschend, meist ohne erkennbaren Auslöser. Hin und wieder spielte ein Flugzeugabsturz eine Rolle, vermutlich Überreste meiner Flugangst als Kind häufig reisender Eltern. In einem unvergesslichen Traum stolperte ich auf meine verstorbene Mutter, wieder lebendig, wie sie orientierungslos unter den Trümmern zerschellter Flugzeugteile wanderte. Ich rannte auf sie zu, aber plötzlich war sie weg. Weinend wachte ich auf.

Was mich an diesen Träumen am meisten erschreckte: Ich hatte diese Begebenheiten im wahren Leben nie gesehen, auch nicht auf Bildschirmen. Irgendwo im untersten Keller meiner Seele hatten sie geschlummert und nun waren sie für immer in leuchtenden Farben in mein aktives Gedächtnis gestempelt, als ob ich sie wirklich erlebt hätte. Niemand konnte mir helfen oder mir eine Erklärung geben, woher das alles kam. Erst als meine Beziehung zu Gott nach und nach tiefer und leidenschaftlicher wurde, haben diese Heimsuchungen aus einer dunklen Welt aufgehört.

So ähnlich wie in meinen Albträumen stelle ich mir die Folgen des Bruchs zwischen Adam und Gott vor. Trümmer, wo man nur hinschaut. Das Gefühl, vor irgendetwas wegzurennen, ohne zu wissen, wovor. Auf irgendetwas in der Ferne zuzurennen, zu wissen, dass man dorthin muss, aber dieses Etwas verschwindet, wenn man es fast erreicht hat. Die beklemmende Stille, nachdem der gutmütige und fröhliche Hausherr, der das Herz und die Seele des Festes war, sich zurückgezogen hat. Ich rufe nach meinem Vater, aber er kommt nicht. Jemand erzählt einen Witz, aber keiner lacht. Das Essen schmeckt fad. Man verlässt das Haus und es regnet. Ein dichter Nebel hängt über der Straße, eine Fledermaus schießt vorbei, eine Flasche liegt in Scherben vor der Tür, ein paar lose Blätter wehen über einen verlassenen Bürgersteig. Irgendwo in weiter Ferne wird ein Fest gefeiert, aber ein anderes. Der Gesang und das Klirren der Sektgläser kann ich gerade noch hören, aber ich bin nicht eingeladen. – So muss die Erde sich angefühlt haben, nachdem Gott dort nicht mehr zu Hause war.

Ein Engel bewacht den Eingang zum Paradies, um zu verhindern, dass ein von Sünde verseuchtes Geschöpf zu allem Übel auch noch Zugang zum Baum des Lebens erhält und dadurch unsterblich wird (1. Mose 3,22). Es ist Schadensbegrenzung. Ein fremdgesteuertes Wesen, das ewig lebt und zu allem fähig ist – eine Horrorvorstellung. Zum ersten Mal in der Geschichte muss etwas abgeschlossen und bewacht werden. Tod und Verwesung ziehen in Gottes Welt ein. Es gibt ein Mindesthaltbarkeitsdatum für eine kranke Seele. Nur so kann der totale Niedergang der Menschheit verhindert werden.

Die Verheißung

Aber es gibt die Sache mit der Ferse und dem Kopf. Irgendwann wird die Schlange ihre gerechte Strafe bekommen. Einer wird erscheinen, der sich nicht so leicht überlisten lässt, wie Adam es getan hat, der der Schlange »den Kopf zermalmen« wird (1. Mose 3,15).

Neuere Übersetzungen umschreiben diese Worte verharmlosend mit »auf den Kopf treten«. »Treten« klingt nach einem Versehen, wie wenn ich beim Spazierengehen mit dem Schuh in Hundedreck gerate. »Zermalmen« ist das, was ich mit einer hartnäckigen gepanzerten Kakerlake tue, die nicht sterben will, wenn ich keine große Kraft anwende. Zermalmen bedeutet völlige Zerstörung. Diese Worte müssen der Schlange blanken Schrecken eingejagt haben. Sie hatte sich wohl zu früh über ihre Beute gefreut.

Gottes Reaktion auf den Ungehorsam der ersten Menschen war gut durchdacht und solide vorbereitet. Im Buch der Offenbarung finden wir Anspielungen, dass er von den dramatischen Entwicklungen nicht überrascht wurde: Ein »Buch des Lebens« für die Geretteten unter den Menschen existiert »von Grundlegung der Welt an« (Offenbarung 13,8), vermutlich lange bevor Adam abstürzt. Gott muss mit der Möglichkeit gerechnet haben. Mit nüchterner Gewissenhaftigkeit, auch mitten in der Katastrophe, verschwendet er keine Minute mit schockierter Hysterie, näht Kleider für die zwei durch Scham gebeugten Gestalten, die vor ihm kauern, und bedeckt sie (1. Mose 3,21). Tiere werden dafür geopfert. Schon wieder eine Premiere: Zum ersten Mal in der Weltgeschichte fließt Blut. Ohne Opfer keine Vergebung der Sünde, keine Abwendung einer Strafe, die auf ganzer Linie gerechtfertigt war.

Die Felle sind nur der Anfang. Wie ein Fremdling im eigenen Land schlüpft Gott in die Rolle eines Geheimagenten, der geraubtes Gut zurückgewinnen will. Bald nach Adams und Evas Verbannung aus Eden sind göttliche Fußspuren auf dem von Disteln und Dornen übersäten Boden zu sehen. Er geht nicht mehr in der Kühle des Abends in seinem schönen Garten spazieren. Stattdessen stürzt er sich in das dunkle Chaos eines postparadiesischen Zeitalters und macht sich auf die Suche nach seinen gefallenen Geschöpfen. Bühne frei für die unglaublichste Liebesgeschichte aller Zeiten.

Der Schöpfer taucht wieder auf

Gleich in der nächsten Sequenz dieser Tragödie stoßen wir wieder auf den Schöpfer – auf einem Feld. Banaler Alltag für Adams Familie, nicht viel anders als unser Alltag. Seine Söhne sind Landwirte, arbeiten gemäß der Voraussage Gottes im Schweiß ihres Angesichts. Kain, der Ältere der beiden, ist Fachkraft für Gemüse- und Getreidebau, Abel Viehhirte.

Kain fällt seit Längerem auf, dass sein Bruder Abel das bessere Los gezogen hat – fröhlicher und beschwingter durch den Tag geht, einen guten Draht zu Gott hat, eine bessere Rendite für seine Arbeit vorzeigen kann. Der Kerl betet Gebete, die ankommen. Ein unterschwelliger Groll staut sich in Kains Seele, er wird verbittert. In diesem Moment klinkt Gott sich ein und warnt ihn vor den möglichen Folgen seiner neidischen Gedanken:

Warum bist du zornig, und warum hat sich dein Gesicht gesenkt? Ist es nicht so, wenn du recht tust, erhebt es sich? Wenn du aber nicht recht tust, lagert die Sünde vor der Tür. Und nach dir wird ihr Verlangen sein, du aber sollst über sie herrschen.

1. MOSE 4,6-7

Doch Kain nimmt sich die Warnung nicht zu Herzen. Sein Verhältnis zu Gott wird schon im Vorfeld nicht gerade rühmlich gewesen sein. Eine Kleinigkeit bringt das Fass zum Überlaufen, er rastet aus und schlägt seinen Bruder tot.

Aber Gott lässt nicht locker. Er versucht, den ersten Mörder der Geschichte zurückzugewinnen. Schon wieder eine Premiere. Solche Versuche sollen Gottes Markenzeichen werden. Für sein Bemühen, dem aufgebrachten Kain eine zweite Chance zu geben, erntet er nur weitere Halsstarrigkeit. Die Geschichte der Eltern wiederholt sich. Gott stellt erneut eine jener peinlichen Fragen, die sich quer durch die Bibel ziehen: »Wo ist dein Bruder Abel?« Kain schießt zurück: »Bin ich meines Bruders Hüter?« (1. Mose 4,9). Wie einst sein Vater weist er die Schuld von sich und schlägt Gottes Warnungen trotzig in den Wind. Er ist wütender über die Reaktion Gottes auf seine Tat als über den Mord, den er begangen hat. Seine Sünde benebelt seine Sicht und sorgt auch hier für einen verheerenden blinden Fleck.

So ging Kain weg vom Angesicht des Herrn und wohnte im Land Nod, östlich von Eden.

1. MOSE 4,16

Das Land Nod wird auch mit »Land der Heimatlosigkeit« übersetzt. Die Nähe des Herrn zu verlassen, bedeutet wieder Exil, Isolation und innere wie auch äußere Wanderschaft. Die Kultur der Gewalt, die Kain begründet hat, wird von seinem Nachwuchs fleißig ausgebaut (1. Mose 4,24).

Grundstimmung Einsamkeit

Das Land der Heimatlosigkeit, das Land des ruhelosen Lebens: Symbolisch stehen diese Begriffe weniger für Kains Wanderschaft als für die Orientierungslosigkeit seiner Seele. Weg aus der Nähe Gottes. Fort von der Blutlache und den Kampfspuren, die eine schlammige Mulde auf dem Feld hinterlassen haben. Auf der Suche nach … wonach eigentlich? Nach einer Identität? Nach einem Zuhause? Nach dem Gefühl: »Hier gehöre ich hin«?

An seinem neuen Wohnort macht Kain etwas aus seinem Leben. Er ist ein kompetenter Mann. Die Gottes-Ebenbildlichkeit lässt auch den gefallenen Menschen eine beeindruckende Figur machen. Er baut eine Stadt, gründet eine Dynastie, aus der die ersten Musiker (1. Mose 4,21) entspringen. Die Landwirtschaft wird weiterentwickelt, Handwerkskünste – das Schmieden von Kupfer und Eisen – werden entdeckt (Vers 22). Das Streben nach Heimat bringt eine Kultur hervor, die sich sehen lassen kann. Aber abgekoppelt von Gott bleibt diese Kultur ein billiges Plagiat, ein Werkzeug zur Selbstverherrlichung des Menschen. Gottes Traum von einem harmonischen Miteinander, das das Miteinander des Himmels widerspiegelt, schlummert nach wie vor in der menschlichen Seele. Aber die Kraft und die Inspiration fehlen, die nur Gott schenken kann. An ihre Stelle tritt die Selbstverherrlichung des Menschen. So überrascht es nicht, dass ein namhafter Führer aus der Sippe Kains vor seinen Frauen prahlt:

Fürwahr, einen Mann erschlug ich für meine Wunde und einen Knaben für meine Strieme. Wenn Kain siebenfach gerächt wird, so Lamech siebenundsiebzigfach.

1. MOSE 4,23-24

So viel zur menschlichen Alternative zum Spazieren mit Gott in der Kühle des Abends.

Die Sehnsucht nach diesen Spaziergängen lässt sich jedoch nicht auslöschen. Abel, Kains Bruder, hat sich auf sie eingelassen. Erst im Neuen Testament erfahren wir, was für ein Mann er war. Von Jesus wird er als »gerecht« bezeichnet (Matthäus 23,35). Der Schreiber des Hebräerbriefs weiß: »Durch Glauben brachte Abel Gott ein besseres Opfer dar als Kain« (Hebräer 11,4). Der Apostel Johannes mahnt: »Nicht wie Kain sollen wir sein« (1. Johannes 3,12), und erklärt, warum Kain den Mord begangen hat: »weil seine Werke böse waren, die seines Bruders aber gerecht.«

Kain nimmt zwar kognitiv wahr, dass es Gott gibt, und er kennt ihn gut genug, um mit ihm ein Streitgespräch zu führen, aber diese Beziehung bedeutet ihm wenig. Er liefert sein religiöses Scherflein ab und hofft, Gott damit besänftigt zu haben. Es ist nicht die innige Gottesfurcht eines Abels, dessen Opfer Gott angenommen hat: »Durch Glauben brachte Abel Gott ein besseres Opfer dar« (Hebräer 11,4). Abel, wie viele andere nach ihm, bezahlt dafür einen bitteren Preis. Ein Kräftemessen zwischen zwei Königreichen ist im Gange, ein Ringen um die Seelen der Menschen. Abels Blut schreit bis heute »vom Ackerboden her« (1. Mose 4,10).

Erstaunlich an dieser Geschichte ist die hartnäckige Ausdauer einer göttlichen Suche, die nur mit Undankbarkeit und Hohn erwidert wird. »Denn wir dürfen den abstoßendsten und unerklärlichsten Wesenszug des Feindes nie vergessen«, klagt Screwtape seinem Neffen, dem Unterteufel Wormwood, in »Dienstanweisung für einen Unterteufel«. »Er liebt diese haarlosen Zweibeiner, die er erschaffen hat, wirklich.«⁸

Bonus mit Fragezeichen

Ein junger Israeli, den unsere Tochter während eines Studiensemesters in Haifa kennengelernt hatte, fuhr mit uns zur libanesischen Grenze, wo wir bei einer befreundeten arabischen Familie eingeladen waren. Er hatte mit dem Glauben nichts am Hut, weder mit dem orthodoxen noch mit dem messianisch-jüdischen noch mit dem christlichen. Wir befragten ihn über seine Zeit in Deutschland, wo er vor seinem Militärdienst in Israel gewesen war.

»Die Deutschen sind komisch«, meinte er. Mit einem Augenzwinkern fügte er hinzu: »Die deutschen Christen haben mich am meisten genervt« – wohl wissend, dass auch wir deutsche Christen sind. »Sie bekommen große Augen, wenn ich sage, dass ich Jude bin, und fragen, wie es denn sei, zum auserwählten Volk zu gehören und von Gott besonders geliebt zu sein.«

»Und was antwortest du?«, fragte ich.

»Dass es beschissen ist«, erwiderte er, ohne Augenzwinkern. »Was habe ich getan, um das zu verdienen? Gott hätte sich ein anderes Volk auswählen sollen. Wäre mir eigentlich viel lieber gewesen. Von Gott ausgewählt und geliebt zu werden? Das ist für mich eine Strafe!«

Ich antwortete schmunzelnd, dass er ganz schön heftig und aufgebracht über einen Gott redete, von dem er doch behauptete, dass er gar nicht existieren würde.

Obwohl ich die Ansichten des Studenten, dass es schrecklich ist, zum auserwählten Volk zu gehören, nicht teile, dachte ich hinterher: »Tja, Gott musste irgendwo anfangen. Irgendwen musste es treffen.«

Sünde kam durch einen Menschen in die Welt und brachte mit sich die Entwurzelung und Entfremdung eines Wesens, das auf Gemeinschaft programmiert war. Ebenso musste die Rettung durch einen Menschen kommen und sich auf andere Menschen ausbreiten, damit die Gemeinschaft wiederhergestellt werden konnte.

Gott fängt wieder von vorn an

Zurück zu den turbulenten Anfangskapiteln der Bibel. Neuanfänge werden zu Gottes Spezialität. Abel tot, Kain auf Wanderschaft: Gott krempelt die Ärmel hoch und fängt von vorn an.

Und Adam erkannte noch einmal seine Frau, und sie gebar einen Sohn und gab ihm den Namen Set: Denn Gott hat mir einen anderen Nachkommen gesetzt anstelle Abels, weil Kain ihn erschlagen hat. Und dem Set, auch ihm wurde ein Sohn geboren, und er gab ihm den Namen Enosch. Damals fing man an, den Namen des Herrn anzurufen.

1. MOSE 4,25-26

Bezeichnend ist dieser kleine Satz am Ende der Verse: »Damals fing man an, den Namen des Herrn anzurufen.« Dieses Beten bleibt nicht ohne Folgen. In der neuen Segenslinie Seths scheint Gottes Gegenoffensive gegen den Satan richtig in Schwung zu kommen. Wo immer er eine Chance sieht, richtet er seinen Blick auf einen Menschen, der empfänglich für sein Wirken ist, und stellt sich diesem vor. Der Geist Gottes brütet auch nach dem Sündenfall über der Erde und sucht in einer gefallenen Schöpfung nach Herzen, in denen er das Licht Edens wieder zum Leuchten bringen kann.

Zu jeder Zeit der Geschichte Gottes mit den Menschen hat irgendein nichts ahnender Held das zweifelhafte Vergnügen, Gottes unwiderstehliche Stimme zu hören und seine Adresse auf Erden zu werden. Von so einem Schicksal überrollt zu werden, löst eine Mischung aus Schreck und Euphorie aus.

Manchmal ist Gottes Wirken wie ein impulsiver Überfall. Henoch, dessen Hauptkennzeichen es ist, dass er mit Gott wandelt (1. Mose 5,22), wird mir nichts, dir nichts vorzeitig in die Ewigkeit entrückt. Vermutlich wird er nicht gefragt, ob es ihm so recht ist oder nicht. Was seine Familie wohl davon gehalten hat? Ich vermute, er selbst hat nach seiner Entrückung keinen Augenblick zurückgeschaut, genauso wenig wie ein Schulkind, das plötzlich erfährt, dass die Klassenarbeit ausfällt und es stattdessen nach Hause gehen darf, um ein Fest zu feiern.

Gottes Landeplätze

Die meisten Freunde Gottes kommen nicht so glimpflich davon. Auf Gottes Stimme zu hören, bleibt ein Risiko mit ungewissem Ausgang. Die Reaktionen, die wir in der Bibel finden, sind unterschiedlich. Noah soll eine kleine Restschar von Gottesfürchtigen aus einer Welt herausretten, die nicht mehr zu retten ist. Auf den Auftrag, die Arche zu bauen, reagiert er mit unkomplizierter Nüchternheit. Wir lesen von keinen Einwänden, keinen Diskussionen, keinen Achterbahnen der Gefühle. Wahrscheinlich erlaubt der riesige Umfang der Aufgabe keinen Raum für Zeiten der Flaute und der Zweifel. Der Prophet Daniel wird krank, als Gott in seinem Leben auftaucht (Daniel 8,27). Der Prophet Jona flüchtet (Jona 1,3), Johannes sinkt erschrocken zu Boden (Offenbarung 1,17). Zacharias, der Vater von Johannes dem Täufer, wird stumm (Lukas 1,20). Mose sucht nach Ausreden (2. Mose 3). Hiob ist tief empört, dass Gott sich in sein Leben einmischt (Hiob 6,9). Wer kann es ihm verdenken, bei der Lawine von Katastrophen, die ihn überrollt?

Ähnlich geht es dem Propheten Jeremia, der mitten im Schmelztiegel des Leids aufs Übelste ausrastet:

Verflucht sei der Tag, an dem ich geboren wurde; der Tag, an dem meine Mutter mich gebar, sei nicht gesegnet! Verflucht sei der Mann, der meinem Vater die frohe Botschaft brachte und sagte: »Ein Sohn ist dir geboren«, … Wozu nur bin ich aus dem Mutterleib hervorgekommen?«

JEREMIA 20,14-15.18

Jeremia windet sich, will sich immer wieder aus seinem undankbaren prophetischen Dienst ausklinken und ein normales Leben führen. Er merkt aber, dass seine Leidenschaft für Gott ihm zu tief in den Knochen sitzt. Viele, die sich auf Gottes Rufen eingelassen haben, stellen fest, dass es kein Zurück mehr gibt:

Doch sooft ich mir sage: Ich will nicht mehr an ihn denken und nicht mehr in seinem Namen reden, wird es in meinem Herzen wie brennendes Feuer, eingeschlossen in meinen Gebeinen. Und ich habe mich vergeblich abgemüht, es weiter auszuhalten, ich kann nicht mehr!

JEREMIA 20,9

Fanden sich Worte von dir, dann habe ich sie gegessen, und deine Worte waren mir zur Wonne und zur Freude meines Herzens; denn dein Name ist über mir ausgerufen, Herr, Gott der Heerscharen.

JEREMIA 15,16

Es gibt so viele Varianten in den Reaktionen von Gerufenen, wie es Gerufene gibt. Die drei Freunde des Propheten Daniel sind hier epische Helden. Kein Zögern, keine Widerrede, alle drei und später auch Daniel schauen dem Tod ins Gesicht, ohne mit der Wimper zu zucken (Daniel 3 und 6). Die Jünger von Jesus sind das Kontrastprogramm dazu – sie grummeln und strampeln hinter Jesus her, manchmal mit mehr, manchmal mit weniger Lust, denken einmal sogar über einen Ausstieg nach, halten sich aber – mangels einer besseren Alternative – letztlich doch zur Mannschaft:

Da sprach Jesus zu den Zwölfen: Wollt ihr etwa auch weggehen? Simon Petrus antwortete ihm: Herr, zu wem sollten wir gehen? Du hast Worte ewigen Lebens.

JOHANNES 6,67-68

Thomas der Zweifler steht immer wieder kurz vor einem heißblütigen Aufstand (Johannes 11,16; Johannes 20,25-26), beim Verräter Judas brennt nach einigen Runden des Kopfschüttelns die letzte Sicherung durch und er wechselt die Seite.

Göttliche Zähigkeit

Gott reagiert mit Gelassenheit auf die Launenhaftigkeit seiner Verbündeten. Wie sie sich gerade fühlen, wird von ihm nicht groß beachtet. Gut zu wissen. Die Schwächen und Defizite eines unberechenbaren Herzens sind wohl mit einkalkuliert. Das ist das Wunder der Liebe Gottes. Die Initiative geht von ihm aus und er trägt die Verantwortung. Das gibt Sicherheit. Das gibt Halt. Auch in meinem Leben heute. Nicht ich gehe ihm nach, sondern er geht mir nach. »Ihr habt nicht mich erwählt, sondern ich habe euch erwählt« (Johannes 15,16). Dieses Kompliment ist unbegreiflich. Ich bekomme die Möglichkeit, mich in etwas, oder vielmehr in jemanden, zu verlieren, der größer ist als ich. Mal klagend, mal hadernd, aber eines steht fest: Es gibt kein Zurück. Meine Gefühlswelt verliert ihre Macht über mein Schicksal. Meine Ichzentriertheit muss den Chefsessel räumen.

So fängt Gott die Rückeroberung seiner verlorenen Schöpfung an. Mit einzelnen Menschen, die ihre Ohren spitzen, wenn er sich meldet. Seine ausgestreckte Hand ist außerdem immer mit einem Auftrag verbunden – dem gleichen Auftrag, den Adam ausführen sollte. Die Schöpfung im Auftrag Gottes zu bewahren, zu bebauen und zu füllen. Mit jeder neuen Generation, die sich nach ihm ausstreckt, verschickt er erneut die Einladung, Heimatklänge Gottes erinnern an Eden, fordern Menschen dazu auf, in die Wärme der Nähe Gottes zurückzukehren. Nach Noah ist Abraham der Nächste, der auserwählt, gesegnet und beauftragt wird, den Segen Gottes auf feindlichem Territorium zu verbreiten:

Und in deinem Samen werden sich segnen alle Nationen der Erde dafür, dass du meiner Stimme gehorcht hast.

1. MOSE 22,18

Diese Verheißung an Abraham wird auch in unserem Leben erfüllt, indem wir uns die Worte von Jesus zu Herzen nehmen. Kurz bevor er zum Himmel auffährt, befiehlt er seinen Jüngern:

Geht nun hin und macht alle Nationen zu Jüngern … und lehrt sie, alles zu bewahren, was ich euch geboten habe! Und siehe, ich bin bei euch alle Tage bis zur Vollendung des Zeitalters.

MATTHÄUS 28,19-20

Der Missionsbefehl Jesu ist nicht die Verkündigung einer neuen Religion. Es ist die Einladung zurück ins Team Vater-Sohn-Heiliger Geist, wo wir unseren Ursprung haben. Es ist die Einladung, unseren Platz am Familientisch wieder einzunehmen.

Seine, nicht meine Idee

C.S. Lewis hat mit den »Chroniken von Narnia« eine Buchreihe geschaffen, in der er christliche Wahrheiten in wunderschöne Geschichten verpackt. Dabei spiegelt der Löwe Aslan etwas von Gottes Wesen wider.

Im Buch »Der silberne Sessel« begegnet das Schulmädchen Jill dem Löwen am Anfang ihres Abenteuers in Narnia. Aslan erzählt ihr von einer Aufgabe, für der er sie und Eustace aus ihrer Welt gerufen hat. Jill wendet ein, dass dies ein Missverständnis sein müsse: »Weißt du, uns hat nämlich keiner gerufen. Wir haben darum gebeten, hierherkommen zu dürfen …« Der Löwe antwortet: »Ihr hättet mich nicht gerufen, wenn ich euch nicht gerufen hätte.«⁹

Aus irgendeinem unbegreiflichen Grund will Gott uns in seiner Mannschaft haben. Erwählt er uns oder erwählen wir ihn? Während verschiedene Schulen der Theologie zu dieser Frage die Fetzen fliegen lassen, macht die Bibel kein großes Drama draus. Gott handelt nicht willkürlich, zieht keine Lose, nach dem Motto: »Den nehme ich, den nicht.« Jeder, der den Namen des Herrn anruft, wird gerettet (Römer 10,13). Wer sucht, findet (Jeremia 29,13-14). Wer findet, entdeckt, dass Gott schon die ganze Zeit auf der Suche war. In diesem Sinne ging die Initiative sehr wohl von ihm aus.

Egal wie das Drehbuch seines Wirkens genau funktioniert, eines wissen wir. Die Engel im Himmel machen Luftsprünge und ein regelrechter Taumel von göttlicher Freude bricht aus, wenn ein verlorener Mensch sich finden lässt und nach Hause kommt (Lukas 15).

Gottes Rufen – nüchtern, aber zärtlich

Bis heute fällt es mir schwer, wirklich zu begreifen, dass Gott mich mag und in seinem Team haben will. Doch auch wenn ich diesen Teil oft nicht verstanden habe und bis heute oft nicht verstehe, war für mich immer klar: »Er ruft und ich habe zu folgen. Ich bin seine Leibeigene, er ist der Chef, und ich will es keinen Augenblick lang anders haben. Seine Nähe ist das eine Glück, ohne das ich nicht sein will.«

Was nicht bedeutet, dass es immer einfach war. Ich wollte Menschen helfen, Gemeinde bauen, die Familie Gottes auf Erden entdecken und dazu beitragen, dass sie gelingt. Ein guter Schuss jugendlicher Idealismus war auch dabei. Träume von großen Heldentaten für Jesus, verbunden mit Familienglück und Abenteuer. Meine Freundin und ich beschlossen einmal im Spaß: Falls uns keiner heiraten wollte, würden wir als tapfere Missionarinnen Alligatoren im Amazonasgebiet bezwingen, Einheimischen das Evangelium predigen und Geschichte für Jesus schreiben.

Und dann, wie ein Lastwagen mit schreiender Hupe und blendenden Scheinwerfern, traf mich die Realität. Plötzlich war ich weit weg von den unbekümmerten Abenden am Lagerfeuer, an denen wir als Jugendliche geträumt, gebetet und gelacht hatten und die Welt verändern wollten. Ich war noch recht jung, als ich bereits die Frau eines Pastors und Mutter von vier kleinen Kindern war und mitten in einer Gemeindearbeit stand, die mir alles abverlangte, was ich hatte – und vieles, was ich nicht hatte. Nach zehn Jahren stand ich kurz vor dem Zusammenbruch.

Einmal waren wir im Urlaub und die Aussicht auf die Rückkehr ins Kampffeld Gemeinde war grauenvoll. Ich flehte Gott um seinen Beistand an und heulte mich richtig aus. In der Nacht träumte ich.

Ich sah mich an einem Tisch sitzen, mein Kopf auf meine verschränkten Armen gestützt. Mir gegenüber saß Jesus. Er blickte mich mit unglaublich zärtlichen, ernsten Augen an und wartete, bis mir die Tränen ausgegangen waren. Er sprach kein Wort. Irgendwann trommelte er mit den Fingern auf den Tisch und machte Anstalten, aufzustehen.

Ich wusste, es war Zeit zu gehen. Ich war eine Berufene, ich stand unter einem Befehl, ich war in seinem Auftrag unterwegs. Ich erhob mich, schnäuzte mich, steckte mein Taschentuch in meine Hosentasche zurück, legte meine Hand in seine und wir machten uns auf den Weg. Das war es.

Als ich morgens aufwachte, hatte ich einen tiefen Frieden im Herzen und die Kraft, dem Dienst in der Gemeinde wieder ins Auge zu schauen.

Eine Liebe, die nicht lockerlässt

Gottes Hartnäckigkeit, nicht meine Tapferkeit, ist das Glaubensfundament, das mich trägt. Das, was er für mich getan hat, nicht meine unbeholfenen Versuche, etwas für ihn zu tun. Seine unerschütterliche Liebe für mich, nicht meine launenhafte Liebe für ihn. Warum bleibt er so entschlossen an mir dran? Warum holt er mich immer wieder aus dem Sumpf meiner Lustlosigkeit heraus? Was bringt es ihm? Die Erfolgsquote meiner Arbeit für ihn ist nicht gerade beeindruckend. Keine Massen haben durch mein Wirken zu Gott gefunden, keine geistliche Erweckung ist um meine Familie herum ausgebrochen. Die Rendite für Gottes Investition in mich ist nichts, womit er sich rühmen könnte.

Welcher Geschäftsmann setzt alles auf ein Projekt, das so minimale Chancen auf Erfolg hat? Viele Diener Gottes schaffen es nicht einmal über die Ziellinie. Geben auf halber Strecke auf, werden von Enttäuschungen und Rückschlägen überrollt, ziehen sich vom aktiven Glaubensleben zurück. Unternehmungsberater würden sofort sagen: »Das ist kein rentables Geschäftsmodell, macht den Laden dicht, er ist nicht lebensfähig.« Es ist irrsinnig, so beharrlich um Mitarbeiter zu werben, die so unzuverlässig sind. Der Glaube kann unmöglich die Umsätze bringen, die diese Investition fordern würde.

Meine Tochter, seit einem Jahr verheiratet, gibt zu, dass sie ihr altes Zuhause und sogar ihre Eltern vermisst, fügt aber gern mit einem Zwinkern hinzu: »Das Schönste am Eheleben ist, dass meine Mutter nicht wach im Bett liegt, bis ich abends nach Hause komme.« Und wie bin ich wach geblieben! Auch wenn ich wusste, dass meine Kinder in gesunder Gesellschaft waren, in sicheren Autos und in alkoholfreien Umgebungen unterwegs, konnte ich erst dann einschlafen, wenn alle eingetroffen und die Haustür abgeschlossen war. Ich habe versucht, es nicht so wichtig zu nehmen. Die Tür zu meinem Schlafzimmer zugemacht, mich daran erinnert, dass alle vier zeitweise im Ausland und wochenlang von zu Hause weg waren. Da hatte ich nachts auch nicht in Sorge um sie wach gelegen. Es half nichts.

Eine Stufe auf der Treppe nach oben zu ihren Zimmern quietschte, das war auch durch die geschlossene Tür zu hören. Bis ich die Stufe so oft quietschen gehört hatte, wie Kinder ausgegangen waren, konnte ich nicht schlafen. Ich zählte Schafe, ganze Herden davon, erfand Geschichten über die Kater, die einander draußen anfauchten, atmete tief ein und aus im Einklang mit dem Schnarchrhythmus meines Mannes. Hoffnungslos. Erst wenn das letzte Kind zu Hause war, drehte ich mich um und schlief ein. Dass meine Kinder diese übertriebene Fürsorge nie erwidern würden, niemals wegen mir nur eine einzige schlaflose Nacht haben würden, störte mich nicht im Geringsten.

So ist auch Gott. Er denkt an uns, weil er nicht anders kann. Er entschuldigt sich nicht dafür, es ist ihm nicht peinlich, er steht in aller Öffentlichkeit dazu. Die Bilder und Metaphern, mit denen die Bibel diese Liebe beschreibt, sind einprägsam, manchmal banal. Ein trauernder Vater marschiert rastlos auf der Dachterrasse hin und her, Tag für Tag späht er immer wieder zum Horizont, fragt sich mit einem Kloß im Hals, ob heute der Tag sein könnte, an dem der Sohn endlich nach Hause kommt. Eine Hausfrau stellt die Einrichtung ihres Hauses auf den Kopf, um die fehlende Münze zu finden. Ein Hirte schleppt sich nachts durch wildes Gestrüpp und an Gruben und Verstecken von wilden Tieren vorbei, um ein einzelnes verlorenes Schaf nach Hause zu bringen. Eine Henne schlägt mit den Flügeln und gackert laut, damit ihre Küken darunter Schutz vor Raubvögeln suchen.

Das ist eine Sprache, die sogar ein Kind versteht, »vor Weisen und Verständigen verborgen« und »Unmündigen offenbart« (Matthäus 11,25). Niemand braucht eine theologische Ausbildung dazu. Es ist Liebessprache in ihrer reinsten Form.

Schon zur Zeit des Auszugs von Israel aus Ägypten löst diese göttliche Liebe ein fassungsloses Kopfschütteln aus. Mose hat eine einzige Erklärung dafür:

Nicht weil ihr mehr wäret als alle Völker, hat der Herr sich euch zugeneigt und euch erwählt – ihr seid ja das geringste unter allen Völkern –, sondern wegen der Liebe des Herrn zu euch …

5. MOSE 7,7-8

König David rätselt, warum Gott, der allmächtig und in sich vollständig ist, Menschen seine Zuwendung schenkt und ihnen so eine Würde verleiht:

Was ist da schon der Mensch, dass du an ihn denkst? Wie klein und unbedeutend ist er, und doch kümmerst du dich um ihn. Du hast ihn nur wenig geringer gemacht als die Engel, ja, mit Ruhm und Ehre hast du ihn gekrönt. Du hast ihm den Auftrag gegeben, über deine Geschöpfe zu herrschen.

PSALM 8,5-7; HFA

Ein Mensch, der bei solchen Worten ins Staunen gerät, hat angefangen, Gott zu verstehen, hat seine Füße wieder auf den unverdorbenen Boden Edens gesetzt. Von allen engen Freunden Gottes war der Apostel Johannes derjenige, der diese Erkenntnis am intensivsten verinnerlicht hatte: »Ganz nah bei Jesus hatte der Jünger seinen Platz, den Jesus sehr lieb hatte« (Johannes 13,23; HFA). Nicht weil Jesus Favoriten gehabt hätte. Der Herr liebte Johannes vermutlich nicht mehr als seine anderen Freunde. Johannes lebte jedoch mehr in dieser Liebe als die anderen. Er definierte sich aus dieser Liebe. Er sah sich nicht mehr als der »Sohn des Donners«, wie er früher genannt worden war (Markus 3,17), sondern als der, »den Jesus sehr lieb hatte«. Die Hingabe Gottes an ihn war der Ausgangspunkt seines gesamten Denkens und Fühlens. Als Jesus sagte: »Mit Sehnsucht habe ich mich gesehnt, dieses Passahmahl mit euch zu essen, ehe ich leide« (Lukas 22,15), glaubte Johannes das. Die Liebe seines Herrn war keine herablassende, mitleidsvolle Liebe. Es war Liebe auf Augenhöhe.

Als er auf die Erde kam und Mensch wurde, beschloss Jesus, seine Freunde genauso sehr zu brauchen, wie sie ihn brauchten. Er machte sich von ihnen abhängig, er hing an ihnen.

Das ist ein Wesenszug Gottes, der schon im Alten Testament deutlich wird: »Mit menschlichen Tauen zog ich sie, mit Seilen der Liebe … und sanft zu ihm gab ich ihm zu essen« (Hosea 11,4).

Die Stimme wird hörbar

Überall in den Seiten der Bibel sind geflüsterte Botschaften, die uns einladen, auf das hartnäckige Werben Gottes um unsere Seele zu antworten, mit offenen Augen und Ohren durch den Alltag zu gehen, seine Fingerabdrücke zu erkennen, seine Stimme zu hören. Oft müssen andere Stimmen, die nach unserer Aufmerksamkeit verlangen, erst mal zum Schweigen kommen. Oft müssen die Klagen unserer eigenen Seele erst verstummen. Hiob wird empfänglich für das Reden Gottes, als er sich gründlich ausgeheult hat. Fünfunddreißig Kapitel lang! Erst dann meldet sich der Herr (Hiob 38). Und mit welcher Kraft! Plötzlich werden Hiob die Augen geöffnet.

»Vom Hörensagen hatte ich von dir gehört, jetzt aber hat mein Auge dich gesehen« (Hiob 42,5), verkündet er voller Staunen. Dort, wo er zuvor nur Schauspiele der Natur wahrgenommen hat, sieht er nun die Handschrift Gottes.

»Der Himmel erzählt die Herrlichkeit Gottes, und das Himmelsgewölbe verkündet seiner Hände Werk« (Psalm 19,2), schreibt König David in einem seiner eindrucksvollsten Psalmen. Gottes Geflüster ist in den zarten Blüten der Wiesen zu hören. Sie mühen sich nicht, spinnen auch nicht, doch nicht einmal »Salomo in all seiner Herrlichkeit (war) bekleidet … wie eine von diesen« (Matthäus 6,29). Gottes Geflüster ist in den strahlenden Bahnen des Regenbogens, die die Menschheit an seine Treue erinnern (1. Mose 9,14).

Immer wieder öffnen sich kleine Spalten zwischen den Welten, und Fragmente der Herrlichkeit Gottes platzen für kurze Augenblicke in die Vergänglichkeit unserer Welt hinein. Sie können uns an jeder Ecke überraschen – in den herrlichen Klängen einer Melodie, im zärtlichen Zauber frischer Schneeflocken, in den aufgetürmten Wolken, durch die ein einziger Sonnenstrahl dringt, der einen Flecken Erde in Gold verwandelt. Das geübte Ohr und das trainierte Auge nehmen diese Signale wahr. Sie erinnern uns daran, dass es einen gibt, der uns in seine Nähe einlädt, der uns begehrt, uns vermisst, wenn wir nicht nach Hause kommen. Ist das nicht die Liebe, nach der jede menschliche Seele sich sehnt?

Die nächsten Kapitel zeigen, zu welchen Maßnahmen Gott bereit war, um uns diese Liebe zu zeigen.

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3. Der Stammbaum, der Bände spricht

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4. Der Preis, den es gekostet hat

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5. Beim Namen gerufen

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6. Frische Kleider, frisches Wasser – und zurück ins Leben

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7. Abgelehnt, aber nicht einsam

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8. Beauftragt und gesandt

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9. Eine Nachricht, die größer ist als Einsamkeit

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10. Die Sache mit der Nächstenliebe – Probe für das Paradies

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11. Die Lieblosen lieben

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12. Eden kehrt zurück

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Anmerkungen

1 Private Sammlung, Jane Ermer 2018, mit freundlicher Genehmigung.

2 C.S. Lewis: Der innere Ring und andere Essays. Brunnen 1992, S. 32.

3 Hans-Joachim Eckstein: Du liebst mich, also bin ich. SCM Hänssler 2013, S. 13.

4 Joseph Freiherr von Eichendorff: Die Heimat. Leipzig 1864.

5 C.S. Lewis: Dienstanweisung für einen Unterteufel. 20. Aufl., Herder 1979, S. 15.

6 C.S. Lewis: Die grosse Scheidung. St. Benno-Verlag Leipzig 1968, S. 90-91.

7 Nach dem bekannten irischen Volksmärchen „The Little People of Swabedoo“. http://www.iovialis.org/download/Swabedoo_eng.pdf (Abruf: 20.09.2018).

8 Lewis: Dienstanweisung, a.a.O., S. 63.

9 C.S. Lewis: Die Chroniken von Narnia 6 – Der silberne Sessel. Brendow 2005, S. 23.