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ISBN 978-3-7751-7201-1 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5540-3 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg

© der deutschen Ausgabe 2014
SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de · E-Mail: info@scm-haenssler.de
Originally published in the U.S.A. under the title: Irreparable Harm
Copyright © 2010 by Randy Singer
German edition © 2013 by SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG with permission of
Tyndale House Publishers, Inc. All rights reserved.

Die Bibelverse sind, wenn nicht anders angegeben, folgender Ausgabe entnommen:
Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006
SCM R.Brockhaus im SCM-Verlag GmbH & Co. KG, Witten.

Übersetzung: p.s. words
Umschlaggestaltung: OHA Werbeagentur GmbH, Grabs, Schweiz; www.oha-werbeagentur.ch
Titelbild: 123rf.com; istockphoto.com
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

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Stimmen zu Der Klon

»Ein absolut gelungener Roman. Randy Singer verbindet eine spannende Handlung mit einer eindringlichen Botschaft. Sehr zu empfehlen.«

T. Davis Bunn, Autor

»Ein fesselnder Medizin-Justizthriller, unvergessliche Persönlichkeiten, ein ethisches Minenfeld und durchdachte Denkanstöße zu der zeitlosen Kernfrage ›Wer entscheidet über Leben und Tod?‹. Was kommt dabei heraus, wenn man diese Zutaten mit der Fähigkeit mischt, lebensnah und unterhaltsam Beobachtungen festzuhalten: über menschliche Leidenschaft, wirtschaftliche Macht und intellektuellen Ehrgeiz, die die biotechnologische Revolution vorantreiben? Dieses Buch liefert die Antwort. Ich kann Der Klon nur wärmstens empfehlen. Abgesehen davon, dass ich es nicht mehr aus der Hand legen konnte, kann ich noch immer nicht aufhören, darüber nachzudenken.«

Samuel B. Casey, Managing Director des Law of Life Project und ehemaliger Geschäftsführer der Christian Legal Society

»… viele Rätsel und Wendungen, mit denen Singer souverän spielt. … Singer liefert ein weiteres Mal einen starken Beitrag zu diesem … Genre.«

Publishers’ Weekly

»Hin und wieder erobert ein Autor die Bestsellerlisten mit der seltenen Gabe, ein tiefgründiges und gleichzeitig unterhaltsames Buch zu verfassen. Randy Singer gelingt genau dies. Mit erstaunlicher Tiefe und Kompetenz erzählt er eine Geschichte, die die Messlatte für Justizthriller höherlegt. … ein wichtiges Buch, das meiner Meinung nach kein Leser wieder aus der Hand legen kann.«

Carolyn Curtis, Autorin

»In Der Klon geht Randy Singer unverblümt die kompliziertesten und faszinierendsten bioethischen Fragen unserer Zeit an. Das Thema Klonen, Stammzellenforschung, raffgierige Geschäftsführer und Anwälte mit schillerndem Charakter lassen eine fesselnde Geschichte entstehen, welche die Schlagzeilen von morgen vorwegnimmt. Die Figuren werden nicht nur Ihr Herz erobern, sondern Ihre Denkweise zu den entscheidendsten Fragen auf den Prüfstand stellen, mit denen wir in unserer kühnen neuen Welt der Genforschung konfrontiert werden: Ab wann beginnt ein Leben, und wie können wir es schützen?«

Mark Early, ehemaliger Generalstaatsanwalt von Virginia und bis 2010 Präsident von Prison Fellowship

»… Ein Justizthriller, der es mühelos mit Grishams besten Werken aufnehmen kann. … Die Geschichte fesselt Sie, denn genau wie Mitchell werden Sie sich verzweifelt fragen, wie in aller Welt dieser knifflige Fall jemals zu einem guten Ende kommen kann. Noch beängstigender ist jedoch die Tatsache, dass so ein Fall wie dieser sehr, sehr bald Realität werden könnte. Empfehlenswert.«

Christian Fiction Review

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Stimmen zu Randy Singer

»Die Figuren sind so gut ausgearbeitet und die Dialoge so interessant, dass man diesen Thriller kaum aus der Hand legen kann.«

Bookreporter.com über Der Code des Richters

»Randy Singer verbindet traditionelle Justizthriller-Elemente mit christlichen Themen, doch vorrangig ist Die Staatsanwältin eine Kriminalgeschichte, und zwar eine abgründig gute.«

Booklist über Die Staatsanwältin

»Singers juristische Kenntnisse sind genauso überzeugend wie seine beeindruckende Erzählkunst. Erneut drängt er uns bis über den Abgrund hinaus und lässt uns dort zappeln, bevor er uns souverän zurückzieht.«

Romantic Times über Der Imam

Für Charlotte und Darrell, »Duck und Hip«, Mama und Papa.
Ein Buch kann niemals die vielen Jahre Unfug ausgleichen,
die ich als Teenager verschuldete.
Aber es ist ein guter Anfang.

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Vorwort

Zum Zeitpunkt der Veröffentlichung dieses Buches in den USA berichtete die Presse täglich über Stammzellenforschung. Ein paar radikale Gruppierungen behaupteten, sie hätten bereits den ersten Menschen geklont (obgleich dies angezweifelt wurde) und der Kongress zog ein vollständiges Klonverbot in Betracht. Die Herausforderung bei diesem Buch bestand somit darin, eine Geschichte zu erzählen, die nicht schon mit der nächsten Schlagzeile überholt sein würde.

Daher stellte ich die Prämisse auf, dass der Kongress ein Verbot sowohl gegen therapeutisches als auch reproduktives Klonen verhängen würde und nannte es das Bioethikgesetz. Die Geschichte ereignet sich ungefähr anderthalb Jahre nach Verabschiedung dieses hypothetischen Gesetzes, zu einer Zeit, in der bahnbrechende Fortschritte in der Wissenschaft erreicht wurden. Im Mittelpunkt steht eine spezielle Form des Klonens, die Blastomeren-Isolation, bei der ein sehr junger Embryo (mit weniger als acht Zellen) in zwei oder mehr Embryos geteilt wird. Im Grunde handelt es sich um eine künstliche Erschaffung von »Zwillingen« im Labor. Der Unterschied zu dem kontroverseren Verfahren des Zellkerntransfers somatischer Zellen – mit dem auch das Schaf Dolly erschaffen wurde – liegt in der Komplexität und der Art des Verfahrens.

Als ich diese Anmerkung schrieb, gab es keine dokumentierten Fälle, bei denen das Verfahren der Blastomeren-Isolation eingesetzt wurde, um geklonte menschliche Embryos zur Fortpflanzung zu erhalten. Wissenschaftler waren sich einig, dass man es nicht anwenden sollte, da genetische Defekte auftreten könnten und die Überlebenschancen der entstehenden Embryos ungewiss seien. Dennoch hatte eine Gruppe von Forschern aus Oregon durch dieses Verfahren bereits Affen geklont. Die vorliegende Geschichte setzt die medizinischen Fortschritte voraus, die notwendig wären, um dasselbe Verfahren bei Menschen anzuwenden.

Des Weiteren liegt der Geschichte die Vorstellung zugrunde, dass es irgendwo eine Kinderwunschklinik gibt, welche die vorherrschende Meinung in den Wind schlägt und von der beschriebenen Methode Gebrauch macht, um die ersten geklonten menschlichen Embryos zu erzeugen. Von deren Schicksal erzählt dieses Buch.

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Prolog

Sie war sechzehn Jahre alt. Viel zu jung, um zu sterben, wie ihre Mutter ihr immer wieder versicherte.

Maryna Sareth lag zitternd im hinteren Laderaum des rostigen koreanischen Frachters. Tief im Innern des Schiffes war sie, dicht an ihre Mutter gedrängt, zwischen fast einhundert anderen kambodschanischen und chinesischen Flüchtlingen in einem entsetzlich stinkenden Container eingepfercht. Jede Nacht schlotterte sie sich in den Schlaf.

Um diese Reise antreten zu dürfen, hatte jeder von ihnen siebentausend US-Dollar gezahlt. Sollten sie es nach Amerika schaffen, würden sie weitere zehntausend Dollar zahlen.

In dem Frachtraum gab es keine Fenster und nur einen schwachen Ventilator, der gegen den Gestank von Urin und Fäkalien nichts auszurichten vermochte. Als Toiletten hatte man ihnen zwei Eimer zur Verfügung gestellt, einen für die Männer und einen für die Frauen. Die meisten Flüchtlinge, so auch Maryna, litten unter Hautekzemen und Blasenentzündungen. Es war schon einige Tage her, dass man ihr gestattet hatte, an Deck zu kommen, um sich mit Salzwasser abzuwaschen.

Ihre rot geschwollenen Augen brannten von einer Entzündung. Sie konnte kaum noch sehen. Aber nachts, wenn es stockdunkel wurde und man nur die unregelmäßigen Atemzüge der Menschen hörte, die vor Kälte nicht schlafen konnten, war das sowieso egal. Ihr einziger Trost waren der knochige Arm ihrer Mutter, der sanft auf ihrem Rücken lag, und ihre zarten Hände, die immer wieder Marynas Schultern warm rieben.

Maryna konnte die Snakeheads hören – so nannten sich die chinesischen Schmuggler, die einen Menschenhändlerring betrieben –, die zusammen mit den kambodschanischen Auftragskillern an Deck tranken und feierten. Die Auftragskiller waren ehemalige Rote-Khmer-Soldaten, angeheuert von den Snakeheads, um ihre menschliche Fracht zu bewachen. Je weiter die Nacht voranschritt und je lauter der Lärm wurde, umso dichter drängte sich Maryna an ihre Mutter, aus Furcht vor den unausweichlichen Besuchen: Die Luke wurde geöffnet, ein Lichtspalt fiel auf die zusammengepferchte Fracht, und das grausame Auswahlspiel der Snakeheads und ihrer Handlanger nahm seinen Lauf.

In dieser Nacht, der Nacht, die sich für immer in ihr Gedächtnis einbrennen sollte, blieb der Lichtstrahl einer Taschenlampe an ihrem Körper hängen. Sie vergrub den Kopf in der Achsel ihrer Mutter, versteckte ihr Gesicht und hoffte, dass ihr langes schwarzes Haar sie vor den Blicken der Männer schützen würde.

Doch der Kambodschaner hatte seine Beute bereits entdeckt. Sie hörte, wie er über die Reihen von Körpern stieg, bis er direkt über Maryna stand und das zitternde Mädchen zwischen seinen gespreizten Beinen lag. Er packte sie an den Haaren, zog ihren Kopf bis in den Nacken zurück, leuchtete ihr mit der Taschenlampe ins Gesicht und erspähte ein elegant geschnittenes junges Gesicht mit großen braunen Augen. Weder der Dreck, der Hautausschlag noch die entzündeten Augen konnten ihre Schönheit verbergen.

»Komm mit«, knurrte er. Seine zusammengekniffenen Augen starrten sie lüstern aus seinem dunklen und harten Gesicht an, das von einem dichten Bart und offenen Geschwüren bedeckt war. Er ließ Marynas Haare los, die gehorchte und langsam auf die Knie kam. Sie blickte nicht auf.

Doch Marynas Mutter, zweiunddreißig Jahre alt und ebenso zierlich wie ihre Tochter, war bereits aufgesprungen und stellte sich zwischen Maryna und ihren Peiniger. Sie streichelte ihm die Brust und trat dann einen kleinen Schritt zurück, um zu sehen, wie der gierige Blick des Mannes langsam von Maryna zu ihr wanderte. Ohne eine Regung zu zeigen, hielt sie seinem Blick stand.

»Sie ist nicht die richtige Frau für dich«, sagte Marynas Mutter, während sie die obersten Knöpfe ihrer zerrissenen Bluse öffnete. Vorsichtig griff sie nach der schwieligen Hand des Mannes, drehte sich um und zog ihn in Richtung des Oberdecks hinter sich her.

Mit tränenüberströmtem Gesicht streckte Maryna die Arme nach ihrer Mutter aus, die über und um die Körper der anderen Flüchtlinge stieg und mit dem Soldaten verschwand.

Wieder zitterte Maryna, doch diesmal war die kalte Nachtluft der Wüste Arizonas schuld. Sie hatte nicht geahnt, dass es in Amerika nachts so kalt werden konnte, die Luft so schneidend, das Land so karg.

Im Januar hatte der koreanische Frachter Guatemala erreicht. Maryna, ihre Mutter und einige andere wurden in dem engen Hohlraum unter dem Zwischenboden eines Grapefruitlasters versteckt und nach Mexiko geschmuggelt. In Mexiko wurde die Gruppe von bewaffneten »Kojoten« abgeholt, wie sich die Männer nannten, die illegale Einwanderer über die Grenze schleusten. Ausgestattet mit nur wenig Wasser und noch weniger Proviant, durchquerten sie die Wüste zu Fuß. Um warm zu bleiben, hielten sich die Flüchtlinge nachts fest umschlungen, da ihnen die Kojoten verboten, Feuer zu machen.

Am sechsten Tag schnitten sie sich ihren Weg durch einen Maschendrahtzaun in die USA. Die Kojoten hatten ihren Auftrag erfüllt. Irgendwie hatten sie es geschafft, den Infrarotkameras und seismischen Sensoren, die selbst Schritte erfassen konnten, zu entgehen. Sie waren von den Helikoptern und Flutlichtern der amerikanischen Grenzpatrouille nicht bemerkt worden.

Doch nun, gerade als sich die Gruppe von dreiundzwanzig Flüchtlingen bereit machte, die erste Nacht auf amerikanischem Boden zu verbringen, waren sie Charlie Coggins, einem berüchtigten selbsternannten Ordnungshüter und Landbesitzer, in die Falle getappt. Coggins hatte es sich zur Aufgabe gemacht, illegale Einwanderer zu jagen.

Die Kojoten hatten sie vor Charlie gewarnt. »Mexikaner«, hatte Charlie einst angeblich geprahlt, »sind das beste Freiwild, das es gibt.« Die Kojoten wollten die kleine Gruppe eigentlich an Charlies Land vorbeiführen. Doch ihnen war ein Fehler unterlaufen – und nun befanden sie sich auf Charlies Boden und waren von einer Meute Jagdhunde umzingelt.

»Hombre! Hombre!«, rief Charlie in die Nacht. »Komm raus mit den Händen über den Kopf. Du wanderst zurück nach Meh-hii-ko!« Dann ließ er ein hämisches Lachen erschallen.

Maryna und die anderen drängten sich starr vor Schreck dicht aneinander. Plötzlich durchbrach ein Schuss die Nacht, ein Warnschuss, abgegeben aus der Waffe eines Kojoten. Charlie duckte sich hinter seinen Truck und erwiderte das Feuer.

Maryna hörte, wie eine Kugel an ihr vorbeischoss, und spürte, wie der Sand durch den Einschlag um sie herum aufgewirbelt wurde. »Ich liebe dich«, sagte Marynas Mutter, während sie die Schultern des Mädchens umschlang und sie auf die Stirn küsste. »Renn los, wenn ich es tue, aber in die andere Richtung.«

Bevor Maryna antworten konnte, stand ihre Mutter auf und sprintete aus dem Gehölz hervor, ein fliehender Schatten im Mondlicht. Die Hunde heulten auf und setzten ihr nach, als jemand Marynas Arm ergriff und sie in eine andere Richtung, tiefer in das Gehölz hinein, hinter sich her zerrte. Wieder erklangen Schüsse, diesmal aber weiter entfernt. Maryna warf einen Blick über ihre Schulter und suchte nach der schlanken Silhouette im Mondlicht. Sie streckte die Arme aus, doch die Gestalt war verschwunden.

Langsam tauchte die Silhouette wieder auf und sagte leise ihren Namen. »Maryna, Maryna«, rief sie liebevoll. Sie wurde immer größer und schwebte über ihr, während sie Maryna sanft schüttelte und anstupste.

Durch ihren verschwommenen Blick wurde die Gestalt, die sich nun über Maryna beugte, deutlicher. Sie versuchte nach ihr zu greifen, doch ihre Muskeln wollten nicht gehorchen. Sie blinzelte träge … einmal … zweimal und versuchte verzweifelt, das Objekt oder die Person zu erfassen. Das Bild wurde schärfer, die Dunkelheit wich, und das Licht strömte zurück.

Sie blinzelte erneut und erkannte Dr. Lars Avery, ihren Gynäkologen, der neben ihrem Bett stand und lächelte.

»Herzlichen Glückwunsch, Maryna. Der Eingriff ist gut verlaufen. Sie sind schwanger.«

Maryna erwiderte das Lächeln und sank langsam in einen unruhigen Schlaf zurück. Selbst in ihren Träumen war die Gestalt ihrer Mutter nicht mehr aufzufinden.

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1

Montag, 29. März. Sechs Wochen später.

Mitchell Taylor, Jurastudent im dritten Jahr an der Regent University in Virginia Beach, Virginia, lief die langen Flure der Rechtsfakultät entlang, während ihm sein schwerer Rucksack rhythmisch gegen die Schultern schlug. Um andere Studenten, die es weniger eilig hatten, schlug er einen Haken, nahm auf der Treppe zwei Stufen auf einmal und schlich sich um genau 9.04 Uhr in den Hörsaal 230. Der Unterricht hatte um neun Uhr begonnen.

Es war das erste Mal, dass Mitchell in diesem Semester zu spät kam. Und auch das erste Mal seit Monaten, dass er die vorgegebene Lektüre nicht komplett gelesen hatte. Kurz hatte er in Erwägung gezogen, gar nicht zum Unterricht zu erscheinen, doch die Werte, die ihm in seinem Grundstudium am Virginia Military Institute, einer Militärakademie, eingetrichtert worden waren, verwehrten ihm das Vergnügen, eine Stunde zu schwänzen. Stonewell Jackson, dessen Lektionen noch immer durch die Vorlesungssäle des VMI geisterten, hätte ein solch undiszipliniertes Verhalten niemals gebilligt.

Noch immer nach Atem ringend, zog Mitchell seinen Laptop aus dem Rucksack und fuhr ihn hoch. Er legte einen zehn Zentimeter dicken Wälzer über Verfassungsrecht auf den freien Platz neben sich und schlug den Fall auf, den sie heute behandeln wollten. Sein Blick folgte Professor Charles Arnold, einem jungen Afro-Amerikaner, der vor den Studenten auf und ab ging.

»Heute«, wandte sich Mr Arnold an die fast 120 Jurastudenten, »werden wir die Abgründe des Rechts zum Thema Durchsuchung und Beschlagnahmung erforschen – die Frage, in welchen Fällen die Regierung einen Durchsuchungsbefehl vorweisen muss, um in unserem persönlichen Hab und Gut herumzustöbern, und in welchen nicht.«

Professor Arnold trat hinter sein Rednerpult zurück. Für einen kurzen, dramatischen Moment verstummte das Geräusch herumrutschender Körper, des Auspackens von Taschen und das Flüstern im Auditorium, als Mr Arnolds langer, dünner Finger die Anwesenheitsliste entlangfuhr. Geschlossen wandten die Studenten den Blick ab. Es galt als unschicklich, aufzusehen, während Arnold sein Opfer wählte, also konzentrierten sich alle auf die Bücher und Monitore vor ihren Nasen. Auch wenn alle anwesenden Studenten bereits in ihrem zweiten und dritten Jahr waren – Zweitler und Drittler, wie sie umgangssprachlich in der Rechtsfakultät bezeichnet wurden – und viele von ihnen, darunter auch Mitchell, schon in ein paar Wochen ihren Abschluss machen würden, wollte keiner von ihnen Mr Arnolds Opfer des Tages werden. Nur wenige entgingen seinen Befragungen unbeschadet.

Mr Arnolds Finger hielt kurz vor Ende der Seite. Mit hämischem Grinsen schaute der Professor auf. »Mr Taylor«, rief er, »da Sie gerade jetzt zu uns gestoßen sind, dürfen Sie heute den Anfang machen.«

Im Hörsaal breitete sich ein kollektives Aufatmen aus, von einem Platz in der Mitte der linken Seite am Gang ausgenommen, wo Mitchell Taylor gerade aufsprang. Er war nicht glücklich darüber, auserwählt worden zu sein, entschied sich aber, das Beste daraus zu machen. Angriff war immer noch die beste Verteidigung, davon war er überzeugt.

»Jawohl, Sir«, antwortete er mutig. Mit kerzengeradem Rücken und hocherhobenem Haupt stellte er sich auf. Mitchell war durchschnittlich groß, mit breiten Schultern und schmalen Hüften. Sein blondes Haar war kurz geschoren, seine Augenbrauen zusammengewachsen, sein Kiefer kantig und sein Gesicht glatt rasiert. Er wischte sich die schwitzenden Hände an seiner Jeans ab.

»Haben Sie den Fall des Obersten Gerichtshofes Kalifornien vs. Greenwood studiert?«, fragte der Professor. Mit dieser Routinefrage eröffnete er immer das Kreuzverhör.

»Jawohl, Sir«, antwortete Mitchell, und etwas weniger laut, »zumindest die relevanten Abschnitte, Sir.«

Professor Arnold blieb stehen und sah Mitchell mit einem Ausdruck übertriebener Überraschung an. »Was soll das heißen, die relevanten Abschnitte?«

Leugnen war zwecklos, das wusste Mitchell. »Ich habe die Mehrheitsentscheidung gelesen, Professor.«

»Ich verstehe. Und gibt es einen Grund, warum Sie sich die Minderheitsentscheidung von Richter Brennan erspart haben?«

Zu sagen, dass ihm dazu die Zeit gefehlt hatte, wäre keine gute Antwort gewesen. »Da Richter Brennan bekanntermaßen sehr liberal ist, sind seine Ansichten meiner Meinung nach meist schlecht begründet und selten erleuchtend.«

Einige Studenten kicherten leise. Auch Mitchell musste ein Grinsen unterdrücken. Professor Arnold hingegen schien das allerdings ganz und gar nicht amüsant zu finden.

»Nun denn, Mr Taylor, da Ihnen die Mehrheitsentscheidung so am Herzen zu liegen scheint, könnten Sie uns ja vielleicht die Mehrheitsentscheidung im Fall Kalifornien vs. Greenwood erläutern.«

Mitchell warf einen Blick auf das dicke Buch, das neben ihm lag, und las einen der wenigen Abschnitte vor, die er markiert hatte. »Da die Beklagten ihren Müll an einem öffentlich zugänglichen Ort entsorgt haben, ist ihr Anspruch auf Privatsphäre hinsichtlich der belastenden Gegenstände, die von ihnen entsorgt wurden, objektiv gesehen nicht gerechtfertigt.«

Er schaute zu Professor Arnold auf, der den Kopf schüttelte. »Und nun in verständlichem Deutsch, bitte.«

»Nun, ähm, die Polizei hat belastendes Material im Müll dieser Typen gefunden und sie daraufhin verhaftet. Die Frage war, ob die Beamten dafür einen Durchsuchungsbefehl gebraucht hätten oder nicht. Das Gericht meinte, dass es sich bei Müll um so was wie, ähm, aufgegebenes Eigentum handelt, und da man nicht davon ausgehen kann, dass der Inhalt unserer Mülltonnen privat bleibt, ist ein Durchsuchungsbefehl überflüssig.« Mitchell schaute zu den konservativen Kommilitonen im Saal hinüber, die zustimmend mit den Köpfen nickten.

»Und ich nehme an, Sie stimmen mit diesem Urteil überein?«, fragte Professor Arnold.

»Absolut«, erwiderte Mitchell selbstbewusst, »die bösen Jungs sind ins Kittchen gewandert.«

»Gesprochen wie ein echter Staatsanwalt«, sagte der Dozent spottend. Er lief einen Moment schweigend auf und ab, hielt dann inne und schaute Mitchell direkt in die Augen. »Da Sie sich nicht die Zeit genommen haben, die Gegenmeinung zu lesen, sollte ich vielleicht Brennans Hauptargumente für Sie zusammenfassen, um zu sehen, ob Sie diese zu einem Umdenken bewegen könnten.«

»Aber gerne«, gab Mitchell zurück. Er sah, wie einige Studenten das Gesicht verzogen. Eine Studentin im dritten Jahr, die vor ihm saß, tippte die Worte »SEI VORSICHTIG« in Großbuchstaben auf den Bildschirm ihres Laptops.

Der Professor lief bereits wieder mit gebeugtem Kopf auf und ab, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, während er seinen Vortrag hielt. »Richter Brennan meint, dass die meisten Menschen davon ausgehen, der Inhalt der Müllbeutel, die sie am Straßenrand deponieren, bleibe privat. Im Grunde sagt er: Man ist, was man wegschmeißt. Will man wissen, was hinter den geschlossenen Türen eines Mitglieds der Gemeinde vor sich geht, muss man sich nur dessen Müll anschauen. Eine einzige Mülltüte reicht aus, um die Gewohnheiten der entsprechenden Person hinsichtlich ihrer Ernährung, Lektüre, Gesundheit, Hygiene und selbst ihrer Sexualität aufzudecken. Wühlt man durch den Müll eines Menschen, so lassen sich sein finanzieller Status, seine privaten Gedanken, persönlichen Beziehungen und sexuellen Interessen enthüllen. Mir scheint, dass die Durchsuchung von Mülltonnen ohne Durchsuchungsbefehl einen groben Eingriff in die Privatsphäre darstellt.« Wieder blieb der Professor stehen und schaute Mitchell mit geneigtem Kopf an, in stiller Erwartung einer Antwort.

»Das sind ein paar schlagkräftige Argumente, Professor«, erwiderte Mitchell, »doch es gibt einen Grund dafür, warum Brennans Meinung die Minderheitsentscheidung blieb.« Ein paar seiner Kommilitonen stöhnten auf. Die Frau vor ihm markierte die Worte »SEI VORSICHTIG« nun rot.

»Legt man seinen Müll am Straßenrand ab«, fuhr Mitchell fort, »so gibt man dieses Eigentum auf. Es ist allgemein bekannt, dass die Müllbeutel auf der Straße Tieren, Kindern, Plünderern, Schnüfflern und den Paparazzi ausgesetzt sind. In der Mehrheitsentscheidung wird sogar der Fall einer reichen Frau aus Westmont erwähnt, die einmal in der Woche Gummihandschuhe und Anglerstiefel anzieht, die städtische Müllhalde besteigt und nach speziellen Coupons sucht, die als Kaufnachweis gelten, und diese dann an die Hersteller schickt, um die Rabattzahlungen für die entsprechenden Artikel einzuheimsen. Bei allem gebotenen Respekt, Sir, aber in dem Moment, in dem man seinen Müll an den Straßenrand legt, gehört er der Öffentlichkeit. Wie heißt es so schön? ›Des einen Müll ist des anderen Schatz.‹ In diesem Fall war es eben so, dass die Polizei den Schatz gefunden hat.«

Höchst zufrieden mit sich selbst beendete Mitchell seine Ausführungen. Als Opfer des Tages ausgewählt zu werden, war gar nicht so schlimm, wenn man Ahnung von der Materie hatte.

»Glauben Sie das wirklich?«, fragte Professor Arnold skeptisch. »Sobald Sie Ihren Müll rausbringen, verlieren Sie jegliches Anrecht auf Privatsphäre, was seinen Inhalt angeht?«

»So ist es«, sagte Mitchell. »Der Inhalt wird zu öffentlichem Eigentum.«

»Und diese Ansicht würden Sie auch vertreten, wenn es dabei um Ihren persönlichen Müll ginge?«

»Aber ja.«

»Gut«, sagte Professor Arnold zufrieden. Er trat hinter sein Pult und holte eine Rolle durchsichtiger Plastikfolie hervor. Während Mitchell und die anderen Studenten ihm gebannt zusahen, breitete Arnold die Folie vorsichtig auf dem Teppichboden vor dem Auditorium aus, sodass nun ein großer Teil des Bodens bedeckt war. Dann ging er zu einem kleinen Schrank im vorderen Teil des Raumes, öffnete die Tür und zog einen prall gefüllten, großen grünen Müllbeutel heraus. Er stellte ihn auf die Folie und sah zu Mitchell hoch.

»In vager Erwartung, dass Sie sich als unser hauseigener Vertreter für Recht und Ordnung der Meinung der Mehrheitsentscheidung anschließen würden, habe ich einen Ihrer Kommilitonen, der hier ungenannt bleiben soll, gebeten, mir einen der Müllbeutel zu bringen, die Sie am letzten Dienstag pünktlich zur Abholung am Straßenrand abgelegt haben.«

Mitchell riss erstaunt die Augen auf. Ein Murmeln ging durch die Reihen.

Professor Arnold war dabei, das Zugband des Müllbeutels zu lösen. »Bevor ich nun den Inhalt dieses Beutels auskippe und seinen Inhalt vor dem gesamten Kurs unter die Lupe nehme, möchte ich Ihnen noch einmal die Gelegenheit geben, sich die Vorteile der abweichenden Meinung vor Augen zu führen.«

In Gedanken raste Mitchell durch die Liste von Dingen, die er kürzlich weggeworfen hatte. Vergammelte Lebensmittel, ein paar alte T-Shirts und Unterhosen – was peinlich werden konnte –, Wurfsendungen und Zeitungen, die er wahrscheinlich besser in die Recyclingtonne geworfen hätte. Er fühlte sich durch den Trick des Professors vorgeführt. Trotzdem blieb er stur.

Alle Augen waren auf ihn gerichtet. Im Bruchteil einer Sekunde, die ihm zum Nachdenken blieb, entschied er sich, es einfach darauf ankommen zu lassen.

»Toben Sie sich aus«, sagte Mitchell gelassen. »Aber ich möchte Sie schon im Voraus darauf hinweisen, dass ich alle Coupons bereits ausgeschnitten habe.«

Die anderen Studenten lachten, während Professor Arnold den Beutel aufknotete und seinen Inhalt auf die schützende Folie kippte. Er breitete den Müll aus und schaute ihn sich genauer an. Von Unterhosen keine Spur. War das vielleicht schon zwei Wochen her?

»O Mann«, stöhnte einer der Studenten in der ersten Reihe und wich entsetzt vor dem Gestank zurück.

»Zwei Pizzakartons in einer Woche«, murmelte Professor Arnold. »Ein leerer Eiscremebehälter und unzählige Pepsi-Light-Dosen.« Die beschriebenen Gegenstände legte er in die Tüte zurück, als wolle er eine Bestandsaufnahme machen. »Nicht gerade ein Gesundheitsfanatiker.«

Mitchell zwang sich ein gutmütiges Lächeln ab. Er dachte an all die privaten Dinge, die der Professor nun zu Gesicht bekommen würde. Am liebsten wäre er nach vorne gerannt, hätte sich die Tüte geschnappt und alles schnell wieder hineingestopft. Noch immer hielt er Ausschau nach seiner Unterwäsche. Aber er wollte Stellung beziehen. Jetzt gab es kein Zurück mehr.

»Hier haben wir einen alten Kontoauszug«, verkündete der Professor und hielt den Umschlag von Mitchells Bank hoch. Nun ging er die geplatzten Schecks durch.

Mitchell, der geplant hatte, vor seinem Abschluss seine finanziellen Angelegenheiten in Ordnung zu bringen, fühlte sich verraten. Seine Haltung verlor etwas von ihrem Selbstbewusstsein.

»Und hier haben wir einen Scheck für den Military Highway Ladies Club«, gab Arnold bekannt, den Scheck hin und her wedelnd. Einige Studenten lachten leise, genau wissend, dass der sittenstrenge Mitchell niemals ein solches Etablissement betreten würde. Andere Kommilitonen wiederum, denen dieses Ausmaß an Voyeurismus unangenehm war, rutschten nervös auf ihren Plätzen herum.

Und dann erstarrte Mitchell an seinem Platz zu Stein. Professor Arnold hatte einen Stapel von Absagen von Anwaltskanzleien entdeckt – es waren vier, um genau zu sein –, bei denen sich Mitchell vor Kurzem beworben hatte. Die hatte er ganz vergessen.

Bis zur vergangenen Woche hatte er sich auf einem äußerst attraktiven Angebot einer der größten Kanzleien der Region ausruhen können. Doch zu Mitchells Entsetzen hatte die Firma mit einem Großkonzern fusioniert, der über fünfhundert Anwälte beschäftigte. Das Angebot stand noch, doch Mitchell würde in der New Yorker Niederlassung arbeiten müssen. Er wusste genau, dass er dort in der Bibliothek verrotten würde, weil es sicherlich mindestens fünf Jahre dauern würde, bis er das Innere eines Gerichtssaals zu Gesicht bekam. Das war nicht der Job, um den er sich beworben hatte. Also verschickte er erneut Bewerbungen. Allerdings waren nun die meisten attraktiven Stellen bereits vergeben und seine Aussichten alles andere als rosig.

Professor Arnold sah sich gerade den ersten Brief an und warf Mitchell einen Blick zu. Jetzt handelte es sich ganz eindeutig um die Verletzung seiner Privatsphäre: Absagen, von denen nun der gesamte Kurs erfahren würde. Der Professor hatte gewonnen. Mitchell wollte, dass er aufhörte, aber es war zu einer Frage der Ehre geworden, wer sich durchsetzen würde, und Mitchell würde nicht nachgeben. Er hielt den Atem an.

»Dann sehe ich noch Wurfsendungen und anderen Kram«, sagte der Professor und blickte weg. »Unglücklicherweise scheint Mr Taylors Weste blütenweiß zu sein, sodass wir aufgrund seines Mülls keine Klagen gegen ihn anstrengen können.« Ohne ein Wort über den Inhalt der Briefe zu verlieren, stopfte Arnold sie zurück in den Sack.

Mitchell atmete langsam aus und erlaubte sich ein entspanntes Grinsen.

»Aber was ist das!«, rief Arnold plötzlich und hielt eine Schachtel Honey-Nut-Cheerios-Frühstücksflocken in die Luft. »Ein Kaufbelegcoupon, den er übersehen hat.«

Die Studenten lachten, Mitchell atmete auf und Professor Arnold ließ den Rest des Mülls wieder im Beutel verschwinden und ging zum nächsten Fall über. Mitchell warf einen Blick auf seine Notizen und machte sich auf etwas gefasst. Auch bei diesem Fall hatte er es versäumt, die abweichende Meinung zu lesen.

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2

Ein paar Stunden später sprach Mitchell ein nervöses Stoßgebet, bevor er an die Tür des Raumes klopfte, in dem das Vorstellungsgespräch stattfinden sollte. Die Jobinterviews im vergangenen Herbst hatte er sogar genossen – dort traf er auf Anwälte, die ihre Kanzleien anpriesen und auf der Suche nach ehrgeizigen, jungen Mitarbeitern waren. Und dank seiner hervorragenden Noten und seiner überzeugenden Arbeitsmoral war Mitchell schwer umworben worden. Bei den Vorstellungsgesprächen hatte er den Ton angegeben, und die Arbeitsangebote waren sowohl zahlreich als auch lukrativ gewesen. Doch heute, nur ein paar Wochen vor den Abschlussprüfungen und seiner Promotion, hatte das Blatt sich gewendet. Es gab kaum noch offene Stellen, und die Liste der Bewerber war lang.

Zu allem Übel hatte er im vergangenen Herbst ein Vorstellungsgespräch ausgeschlagen, das Carson & Partner, die Kanzlei, bei der er sich nun bewarb, ihm angeboten hatte. Er hoffte, dass sie sich nicht mehr an ihn erinnerten oder ihn zumindest nicht fragen würden, warum er damals kein Interesse gehabt hatte. Obwohl Brad Carson ein bekannter Name in der Gegend von Tidewater war, hatte sich Mitchell einfach nie vorstellen können, Personenschäden zu verhandeln. Bis heute.

An der Tür des Konferenzraumes hing ein Zeitplan für die Vorstellungsgespräche mit den Namen von zwölf Studenten, die sich auf die Stelle bewarben. Mitchell warf einen Blick auf die Liste und vergewisserte sich, dass er seinen Termin richtig im Kopf hatte. 14 Uhr. Der Bewerber vor ihm hatte bereits fünf Minuten überzogen. Mitchell hörte durch die Tür gedämpftes Gelächter und las, was etwas weiter unten auf der Liste geschrieben stand. »Bitte klopfen, wenn Sie an der Reihe sind.« Mitchell hasste so etwas.

Er klopfte selbstbewusst an die Tür und wischte sich die schweißnassen Hände an seiner Hose ab. Der erste Händedruck – trockene Handflächen, fester Griff – war entscheidend. Wieder ertönte Lachen aus dem Zimmer. Mitchell wartete ein paar Sekunden, wobei er sich wie ein völliger Idiot vorkam, und klopfte dann erneut. »Einen Moment bitte«, rief eine weibliche Stimme.

Mitchell warf noch einmal einen Blick auf den Plan. Brandon Jackson, ein gut aussehender Student im dritten Jahr, der gerne und viel lachte und erbärmliche Noten hatte, war für den Termin um 13.30 Uhr eingetragen. Brandon Jackson, dachte Mitchell ungläubig, klaut mir meine Zeit. Ich muss wirklich verzweifelt sein.

Die Tür wurde aufgeschlagen, und das Gelächter schallte in den Flur hinaus. Brandon war so damit beschäftigt, die Hand der Frau zu schütteln und über das ganze Gesicht zu grinsen, dass er auf seinem Weg nach draußen fast über Mitchell gestolpert wäre. Er grummelte etwas, das Mitchell als eine Entschuldigung auffasste.

»Nichts passiert«, murmelte Mitchell, während er einen Schritt zur Seite ging und der Frau die Hand reichte. »Mitchell Taylor.«

»Nikki Moreno«, erwiderte sie und schüttelte ihm lächelnd die Hand. Mit jemandem wie ihr hatte Mitchell ganz und gar nicht gerechnet. Eine exotische Schönheit, wie ein lateinamerikanisches Model, mit langem, dunklem Haar, einem umwerfenden, strahlendweißen Lächeln und dunklen, leuchtenden Augen. Sie trug einen engen schwarzen Minirock, der ihre langen Beine zur Geltung brachte, und ein Spaghetti-Oberteil, unter dem ein Bauchnabelpiercing hervorblitzte. Mitchell entging außerdem nicht das kleine Tattoo auf ihrer Schulter, auch wenn er nicht erkennen konnte, was es darstellen sollte.

»Setzen Sie sich, Mitch«, sagte Nikki und wies auf den Stuhl neben ihrem. Mitchell nahm Platz und schlug die Beine übereinander. Er hasste diesen Spitznamen und hatte die letzten drei Jahre damit zugebracht, ihn seinen Kommilitonen auszutreiben. »Mitchell« klang doch viel mehr nach seriösem Anwalt. Aber man begann schließlich kein Vorstellungsgespräch mit kleinlichen Korrekturen, was den eigenen Namen anging, also verkniff er sich den Kommentar.

»Kennen Sie Brandon?«, fragte Nikki, während sie einen Blick in Mitchells Bewerbungsunterlagen warf. Er musste sich beherrschen, nicht die ganze Zeit auf ihr Tattoo zu starren.

»Ja – nicht sonderlich gut, aber ich kenne ihn.« Mitchell hielt inne. Er brauchte diesen Job, wusste aber, dass auch Brandon ihn bitter nötig hatte. »Er ist ein netter Kerl. Ziemlich schlau.«

»Er bemüht sich zu sehr.« Nikki grinste. »Außerdem kann er nicht Ihre Noten vorweisen.« Sie sah auf. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich Ihnen ein paar Fragen stelle?«

Mitchell lehnte sich entspannt zurück. Nikkis Vorgehensweise gefiel ihm zusehends. »Nein, gar nicht. Schießen Sie los.«

In den folgenden Minuten machte Nikki ihm ihre Kanzlei schmackhaft, ohne auch nur eine Frage zu stellen. Brad Carson, sagte Nikki, sei ein erfolgreicher Klägeranwalt, der im ganzen Land bekannt war. Der »&-Partner«-Teil der Firma bestand eigentlich nur aus Nikki, der Rechtsanwaltsgehilfin, und Bella, seiner Pit-Bull-gleichen Sekretärin. Mittlerweile sei Brad bereit, einen oder zwei echte Kollegen anzustellen. Tatsächlich liefen die Bewerbungsgespräche schon seit dem letzten Herbst.

Nikki hielt einen Moment inne und warf Mitchell einen Blick zu. »Sie waren im Herbst nicht an einem Jobinterview interessiert, stimmt’s?«

Mitchell rutschte auf seinem Platz hin und her. Es machte keinen Sinn, um den heißen Brei zu reden. »Das stimmt, Ma’am.«

»Ma’am?«, wiederholte Nikki spöttisch, »so alt bin ich nun auch wieder nicht.«

»Verzeihung.«

»Machen Sie sich keinen Kopf, Mitch.« Bei der erneuten Erwähnung des verhassten Spitznamens fuhr er zusammen und hoffte, dass sie es bemerken würde … aber keine Chance. Sie schenkte ihm nur ein weiteres strahlendes Lächeln, das den Raum erhellte, und wurde dann ernst. »Darf ich fragen, warum Sie im letzten Herbst nicht an einem Vorstellungsgespräch interessiert waren? Und wie kommt es, dass ein heller Kopf wie Sie noch immer keinen Job gefunden hat?«

Wieder zögerte Mitchell, während er kurz darüber nachdachte, wie er einer direkten Antwort ausweichen könnte. Aber dann entschied er sich, ehrlich zu bleiben. »Ich war im Herbst einfach nicht daran interessiert, Schadensersatzfälle zu verhandeln«, erklärte er. »Also habe ich das Angebot einer großen Kanzlei angenommen, die sich hauptsächlich mit Zivilprozessen beschäftigt. Doch vor Kurzem hat eben diese Firma mit einem großen New Yorker Konzern fusioniert. Ich wusste, dass ich unter den ausbeuterischen Arbeitsbedingungen, die in einem solch großen Unternehmen herrschen, niemals das Innere eines Gerichtssaales zu Gesicht bekommen würde, und ich will unbedingt Fälle vor Gericht verhandeln …«

»Wenn Sie kein Interesse haben, Schadensansprüche zu vertreten, was dann?« Nikki schlug die Beine übereinander und rutschte ein wenig tiefer in ihren Sitz. Mitchell versuchte angestrengt, sich auf die Frage anstatt auf Nikki zu konzentrieren.

»Irgendwann einmal möchte ich es zur Staatsanwaltschaft schaffen und Straftäter verfolgen.«

»Haben Sie eine Ahnung, wie wenig Sie dabei verdienen werden?«

»Ja, ich weiß.« Mitchell zuckte gleichgültig mit den Schultern. »Aber mir geht es nicht um das Geld.«

»Schön zu hören.« Nikki hielt einen Moment inne, während sie ihn von Kopf bis Fuß musterte, bis die Stille unangenehm wurde.

»Haben Sie noch Fragen zu meinem Werdegang?«, fragte Mitchell höflich.

»Nein«, antwortete sie und legte ihre Notizen und den Stift auf dem Tisch ab. »Mehr muss ich nicht wissen.«

Mitchell schaute sie ungläubig an. Es waren gerade einmal fünfzehn Minuten vergangen, für Brandon hatte sie sich mehr als doppelt so viel Zeit genommen! Was hatte er nur falsch gemacht? Er spürte, wie sich seine Verwirrung in Frustration wandelte, die fast schon an Wut grenzte. Das ganze Gespräch war ein reines Täuschungsmanöver gewesen. Nikki Moreno hatte längst entschieden, wem sie den Job geben wollte, und er war es offensichtlich nicht.

»Manchmal«, sagte Mitchell mit stoischer Miene, während er jedes Wort genau bedachte, »hat ein Mensch viel mehr zu bieten, als sein Lebenslauf preisgibt. Ich möchte nicht unhöflich sein … aber ich habe nicht das Gefühl, dass Sie genug über mich wissen, um sich eine Meinung darüber bilden zu können, ob ich einen fähigen Mitarbeiter abgeben würde. Wenn Sie gestatten, würde ich gerne noch ein paar Punkte ansprechen.« Mitchell hielt inne und wartete auf die Aufforderung fortzufahren. Doch Nikki saß nur mit einem dünnen, neckischen Lächeln auf den Lippen da, als wüsste sie etwas, das Mitchell nicht wusste.

»Wenn Sie meinen, schießen Sie ruhig los«, sagte Nikki schließlich, »aber ich weiß sehr viel mehr über Sie, als Sie ahnen.«

Mitchell zog erstaunt die Augenbrauen hoch. Jetzt bin ich aber gespannt.

»In Ihrem Lebenslauf steht, dass Sie im Südwesten von Virginia groß geworden sind«, sagte Nikki selbstsicher. »Etwa dreißig Kilometer von Roanoke entfernt. Sie sind wahrscheinlich ein begeisterter Countrymusik-Fan.«

Eine naheliegende Vermutung, dachte Mitchell.

»Sie tragen keinen Ring, also sind Sie nicht verheiratet. Und da Sie am VMI Football gespielt haben, das Gesicht eines Models und einen traumhaften Körper haben« – Nikkis Einschätzung, die sie hier so sachlich herunterratterte, brachte Mitchells Gesicht zum Glühen –, »hatten Sie während des Grundstudiums mit Sicherheit eine Freundin, die Sie aber verlassen hat, als Sie an die juristische Fakultät gewechselt sind.«

Mitchell konnte sein Erstaunen kaum verbergen. Erheitert lachte Nikki auf.

»Und wenn man Ihren Wunsch berücksichtigt, eines Tages für die Staatsanwaltschaft zu arbeiten, Ihre Kindheit im protestantisch geprägten Süden und die Tatsache, dass Sie an der evangelikalen Regent University studieren, könnte man zu dem Schluss kommen, dass Sie einer dieser extrem gläubigen Christen sind, die mithilfe des Rechtssystems die Welt verbessern wollen.«

»Nicht schlecht«, erwiderte Mitchell. »Obwohl das ›extrem gläubig‹ vielleicht etwas weit hergeholt ist. Jetzt will ich aber etwas über mich hören, das nicht ganz so offensichtlich ist.«

Nikki runzelte konzentriert die Stirn, als würde sie versuchen, Mitchells Gedanken zu lesen. »Zum Beispiel, dass Sie einen schwarzen Ford F-150-Pick-up fahren und dank einer alten Footballverletzung Probleme im unteren Rücken haben …«

Mitchell fiel die Kinnlade herunter.

»… und dass Sie es hassen, ›Mitch‹ genannt zu werden.« Nikki legte den Kopf auf die Seite und grinste.

»Wie zum Henker …? Ich meine, woher wissen Sie das?«

»Wenn jemand solch gute Noten vorzuweisen hat, recherchiere ich seinen Hintergrund, sobald mir die Uni die Kopie seines Lebenslaufes aushändigt«, erklärte sie mit verschmitzt funkelnden Augen. »Und zwar schon lange bevor das Vorstellungsgespräch stattfindet. Brandon ist ein alter Freund. Und er weiß nur Gutes über Sie zu berichten.«

Mitchell konnte sein Grinsen nicht unterdrücken. »Jetzt weiß ich, wie sich diese armen FBI-Anwärter fühlen müssen.«

Nikki antwortete mit einem Lachen, wurde dann wieder ganz sachlich. »Es gibt nur eine einzige Frage, die ich Ihnen wirklich stellen muss«, erklärte sie. »Wenn wir Ihnen die Stelle anbieten – sind Sie bereit, sich langfristig an uns zu binden, oder werden Sie die Kanzlei nur als Sprungbrett nutzen, um Erfahrungen zu sammeln, bis Sie eine Chance bei der Staatsanwaltschaft bekommen?«

Mitchell senkte den Blick und betrachtete angestrengt den Boden. Nikki war schlau, sie sprach das grundlegende Problem direkt an. Auch wenn es ihn wahrscheinlich die Stelle kosten würde, sein Gewissen erlaubte es ihm nicht zu lügen. »Ich glaube nicht, dass ich mich langfristig binden will«, gab Mitchell offen zu. »Aber während meiner Zeit bei Ihrer Firma werde ich hart arbeiten und sicherstellen, dass es kein Fehler war, mich einzustellen.«

Nikki zögerte. »Das dachte ich mir bereits. Aber so sympathisch Sie mir auch sind, Brad würde mich umbringen, wenn ich ihm jemanden empfehle, den wir dann einstellen und ausbilden, nur um ihm dabei zuzusehen, wie er die Seiten wechselt.«

»Das verstehe ich«, sagte Mitchell. »Und ich mache Ihnen keinen Vorwurf. Ich würde an Ihrer Stelle genauso denken.«

Sie saßen eine Weile schweigend da, dann wurde Nikki wieder munter. »Aber ich mag Ihre Art«, erklärte sie. »Und ich habe eine Idee. Ich habe früher für Billy The Rock Davenport gearbeitet und weiß zufällig, dass er noch Mitarbeiter sucht, auch wenn er von diesen klassischen Bewerbungsgesprächen nichts hält. Und offen gesagt, ich glaube, es ist ihm egal, wie lange Sie bleiben würden. Er braucht jetzt dringend Leute. Ich könnte ihn für Sie anrufen.«

Mitchell verzog das Gesicht. Bei dem Gedanken, für The Rock arbeiten zu müssen, wurde ihm übel. Der König der peinlichen Anwaltsreklamen, die Zielscheibe aller schlechten Anwaltswitze, die durch Tidewater, Virginia, kursierten. Wie konnte Mitchell das auch nur in Erwägung ziehen? Aber hatte er andererseits überhaupt eine Wahl?

»Danke«, hörte er sich selbst sagen.

»Keine Ursache«, erklärte Nikki großzügig. »Es gibt einen Grund, warum ich nicht mehr dort arbeite.« Ohne Mitchell die Gelegenheit zu geben, etwas zu erwidern, lehnte sie sich vor und wechselte schnell das Thema. »Und nun, da das Bewerbungsgespräch zu Ende ist, würde ich gerne von Ihnen hören, was Ihr Herz wirklich höher schlagen lässt, Mitchell.«

Zwanzig Minuten später, nachdem der nächste Bewerber bereits dreimal an die Tür geklopft hatte, verließ Mitchell lächelnd den Raum. Nikki war wirklich eine Marke. Auch wenn er immer noch keinerlei Aussicht auf einen Job bei Carson & Partner hatte, hatte Nikkis energiegeladenes Wesen seiner Stimmung Auftrieb verliehen. Er schob ihre Visitenkarte in die Innentasche seines Jacketts. Vielleicht würde er sie ja irgendwann einmal anrufen.

Doch er war nicht zu dem Bewerbungsgespräch erschienen, um eine Frau kennenzulernen – er brauchte einen Job. Und die warmen Gedanken an Nikki wichen schnell der trübseligen Aussicht, für The Rock arbeiten zu müssen.

»Wenn Ärger anrollt, wende dich an The Rock«, murmelte Mitchell auf seinem Weg den Gang hinunter. So lautete der Werbeslogan, mit dem jeder, der in Tidewater einen Fernseher besaß, vertraut war. Selbst die Telefonnummer war allgemein bekannt: 1-800-CASH-NOW.

Mitchell fühlte sich, als würde er durch Nebel laufen. War er wirklich so tief gesunken? Sollten all die schwer erarbeiteten Noten und Auszeichnungen nur dazu gedient haben, dass er nun für einen Mann arbeiten würde, der jedem Krankenwagen hinterherfuhr, in der Hoffnung, eine Schadensersatzklage vertreten zu können?

Sollte er diese Option nicht lieber direkt verwerfen und weiter geduldig sein, im Glauben an bessere Angebote? Als hätte ich nicht bereits dafür gebetet, dachte er bei sich, während er schnellen Schrittes zum Parkplatz ging.

Tatsächlich hatte er jeden Tag für ein attraktives Jobangebot gebetet. Ruhigen Gewissens hatte er der New Yorker Firma mitgeteilt, dass er die Stelle nicht antreten würde. Von diesem Tag an hatte er voller Inbrunst für einen Arbeitsplatz gebetet, an dem er etwas für das Gesetz und das Leben der Menschen bewirken konnte.

Aber hatte er Gott nicht auch darum gebeten, alle Türen bis auf die eine, die Mitchell nehmen sollte, zu schließen? Hatte er Gott nicht ersucht, ihm seinen Willen so deutlich wie nur möglich zu zeigen?

Das kann nicht sein, dachte er. Welche großen Taten sollte ich bei einer Kanzlei wie der von The Rock bewirken können?

Während er über diese Frage nachdachte, fing Mitchell an, mit offenen Augen zu beten. Lieber Gott, sprach er, dabei wurden seine Schritte immer schneller, das kann nicht dein Ernst sein …

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3

Winsted Aaron Mackenzie IV dachte, er hätte schon alles gesehen. In seinen sechzehn Jahren als Anwalt in einer der größten Kanzleien von Norfolk war er mit Facetten des Lebens konfrontiert worden, die die meisten Menschen nur aus dem Fernsehen oder der Zeitung kannten. Er hatte die dunkle Natur des Menschen kennengelernt und sie sich zunutze gemacht: Eifersucht, Gier, Egoismus und Neid. Er hatte die großen Multimillionen-Dollar-Fälle kommen und gehen sehen. Die Tatsache, dass er einer höchst angesehenen Familie entstammte, die schon seit Generationen in Virginia ansässig war, wie auch seine kompromisslosen Verhandlungstaktiken verschafften ihm Ansehen und Wohlstand und machten ihn zur ersten Wahl vieler Konzernvorstände, die vor Gericht mit harten Bandagen kämpfen wollten.

Doch bis zu dem heutigen Tag war er niemals mit einem Aidskranken in Kontakt gekommen, geschweige denn, dass er einer solchen Person gestattet hätte, sein Büro zu betreten. Und das wäre auch jetzt nicht der Fall gewesen, wenn nicht einer seiner besten Klienten, Dr. Blaine Richards, Geschäftsführer von GenTech, Mackenzie angerufen und ihn darum gebeten hätte, sich des Falls persönlich anzunehmen. Im vergangenen Jahr hatte Mackenzie allein mehr als zweihunderttausend Dollar Honorar von GenTech bezogen. Eine Anfrage von ihnen abzulehnen, kam gar nicht infrage.

»Win«, rief ihm seine Sekretärin von ihrem Arbeitsplatz direkt vor seinem Büro aus zu. »Dr. Brown ist da. Soll ich ihn zu Ihnen schicken?«

»Es wäre unhöflich, den guten Doktor warten zu lassen.«

Win stand hinter seinem Schreibtisch aus orientalischem Teakholz auf und streckte die Arme zur Decke seines Eckbüros. Der Schreibtisch, die Perserteppiche auf dem Hartholzboden und die japanischen Schnitzereien, die das Sideboard zierten, verliehen seinem Büro eine geheimnisvolle fernöstliche Atmosphäre. So gut wie kein Besucher versäumte es, das riesige Bild mit den Samuraikriegern an der langen Wand oder die Sammlung von Samuraischwertern anzusprechen, die daneben hing. Win wollte mit seiner Einrichtung ein Statement setzen. Er war kein Mann, mit dem man Spielchen spielen konnte.

Er ging zu dem kleinen Garderobenschrank hinüber und nahm sein Jackett heraus. Die anderen Anwälte der Kanzlei trugen meist einen legeren Business-Look, aber das war nichts für Win. Er streifte sich die dunkelblau gestreifte Anzugjacke über das gestärkte weiße Hemd und zupfte seine goldenen Manschettenknöpfe zurecht. Danach fuhr er mit den Händen sorgsam über den jeweils anderen Ärmel, um eventuell vorhandene Falten glatt zu streichen. Schließlich warf er einen schnellen Blick auf sein Spiegelbild, das in dem Glas des Samuraigemäldes zu sehen war.

Er war neunundvierzig, sah aber viel jünger aus. Win war der offizielle Kanzlei-Schönling – das »Gesicht« von Kilgore & Strobel. Sein gewelltes braunes Haar, ordentlich mit Haarspray fixiert und eines Fernsehpredigers würdig, wie auch sein perlweißes Lächeln blendeten fast jeden. Noch ließen sich die überschüssigen Pfunde, die sich an seinen Hüften angesammelt hatten, unter dem Jackett verstecken. Im Großen und Ganzen war er der Inbegriff eines gesunden Menschen. Ein Mann auf der Höhe seiner Karriere, bereit, für seinen nächsten gut betuchten Mandanten in die Schlacht zu ziehen. Ein amerikanischer Samurai.

»Mr Mackenzie, darf ich Ihnen Dr. Brown vorstellen?« Professionell wie immer führte Margaret den Klienten ins Zimmer. Dr. Nathan Brown streckte die Hand aus. »Schön, Sie kennenzulernen«, sagte er mit ausdrucksloser Stimme.

Energisch schüttelte Win dem Mann die Hand, dessen Griff so weich war, dass der Anwalt ihn kaum spürte. Fast fürchtete er, dass er Nathan mit seinem eigenen kräftigen Händedruck die Hand abreißen würde.

»Danke, dass Sie vorbeigekommen sind«, sagte Win mit einem gezwungenen Lächeln. »Bitte, setzen Sie sich doch.« Er wies auf einen der Lederstühle vor seinem Schreibtisch, die für seine Klienten aufgestellt worden waren. Dann nahm er auf der gegenüberliegenden Seite in seinem eigenen Lederstuhl mit der hohen Lehne Platz. Der riesige Schreibtisch würde wie üblich ein passables Schutzschild zwischen dem Samurai und seinem neuen Klienten abgeben.

»Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«, fragte Margret von der Tür aus. Win warf ihr einen missbilligenden Blick zu.

»Nein, vielen Dank«, antwortete Nathan Brown, während er sich setzte. Margret ging hinaus und zog die Tür hinter sich zu. Win dachte kurz besorgt über die Luftzirkulation im Raum nach, stieß dann einen kleinen Seufzer aus und machte es sich auf seinem Platz bequem. Er knöpfte sein Jackett auf und wischte sich heimlich die rechte Hand an der äußeren Tasche ab. Den Anzug hatte er sowieso bald reinigen lassen wollen.

Es ließ sich nicht verdrängen, dass Nathan Brown an Aids erkrankt war. Seine gesamte Erscheinung schrie geradezu nach Krankheit. Er war spindeldürr, und aus seinem kurzärmeligen Golfshirt ragten knochige Ärmchen. Win meinte, einige verräterische Wundstellen auf Dr. Browns Kopfhaut entdecken zu können, die nur teilweise von seinem stark ausgedünnten, braunen Haar verdeckt wurden.

Win war sich bewusst, dass viele HIV-positive Menschen genauso robust und gesund aussahen wie er selbst. Er ging davon aus, dass Nathan schon einige Zeit lang krank sein musste. Mittlerweile gab es doch Medikamente, die das Fortschreiten der Krankheit eindämmen konnten, dachte Win. Aber dieser Typ stand offensichtlich an der Schwelle des Todes.

»Ich möchte, dass Sie mir dabei helfen, mein Testament zu überarbeiten«, erklärte Dr. Brown, während er in einen kleinen Aktenkoffer aus Leder griff und einen Stapel Papiere herauszog. Er legte die Dokumente auf einer freien Ecke des Schreibtischs ab. Win würde Margret später bitten, diese Stelle zu reinigen. »Dr. Richards hat mir versichert, dass Sie der beste Anwalt für diese Aufgabe sind.«

»Blaine hat mich angerufen«, erwiderte Win knapp. Er neigte sich vor, besann sich schnell eines Besseren und lehnte sich wieder zurück in seinen Sessel. »Aber bevor wir uns an die Arbeit machen, muss ich erst einige Rahmenbedingungen mit Ihnen besprechen. Wir müssen zunächst klären, ob es irgendwelche Interessenkonflikte gibt. Mein Honorar beläuft sich auf 250 Dollar die Stunde. Sie werden einen Vertrag unterschreiben müssen und einen moderaten Vorschuss zahlen und …«

Nathan Brown hob die Hand. »Es gibt nur eine Person, um die Sie sich bei Ihrer Überprüfung von Interessenkonflikten Gedanken machen müssen.« Win war von der Intensität überrascht, mit der Dr. Browns durchdringender Blick ihn durchbohrte. »Und das ist meine Frau, Cameron Davenport-Brown.«

»Die Zeitungskolumnistin? Das ist Ihre Frau?«, fragte Win erstaunt. Darüber hatte Blaine Richards kein Wort verloren.

»Ja.«

Win faltete die Hände. »Wir vertreten zwar die Zeitung«, sagte er nachdenklich, »aber technisch betrachtet nicht die einzelnen Reporter und Kolumnisten.« In seinem Kopf ratterte es. Hier bot sich ihm vielleicht die Chance, diesen gefährlich ansteckenden Mandanten loszuwerden, ohne dabei Dr. Richards vor den Kopf zu stoßen. »Natürlich versuchen wir, allein den Anschein von unangemessenem Verhalten zu vermeiden …«

Wieder wurde er von Dr. Brown unterbrochen, diesmal durch einen ausgestreckten Arm, der Win einen Scheck reichte – eine Anzahlung in Höhe von fünfundsiebzigtausend Dollar.

»Sie haben keine Ahnung, wer ich bin, nicht wahr?«, fragte Brown mit schneidender Stimme. »Oder warum ich Sie aufsuche?«

Win nahm den Scheck entgegen und legte ihn auf seinen Notizblock. »Ich habe nur ein paar allgemeine Informationen erhalten«, gab er zu.

Brown lehnte sich vor und stützte die Hände neben dem Stapel Papiere, den er eben dort abgelegt hatte, auf Wins Schreibtisch ab.

»Ich bin Dr. Nathan Brown, und ich sterbe an Aids«, sagte er leise, fast flüsternd. Seine Stimme war rau, als würde ihm selbst das Sprechen Mühe bereiten. »Ich habe mich angesteckt, als ich während meiner Arbeit im Norfolk General Hospital mit einer kontaminierten Nadel in Berührung kam. Und jetzt« – Brown hielt inne, drehte den Kopf zur Seite und hustete – »biete ich Ihnen an, den vielleicht wichtigsten Fall Ihrer Karriere zu verhandeln. In ein paar Monaten, vielleicht sogar nur ein paar Wochen, werde ich meiner Krankheit erliegen. Ich werde eine wundervolle Frau zurücklassen, die mich liebt, zusammen mit der Hoffnung auf ein Kind. Ich möchte mein Vermächtnis hinterlassen.«

Dr. Brown schwieg einen Moment und schloss langsam die Augen. Er sah mitgenommen aus – ob das an den Auswirkungen seiner Krankheit lag oder an dem Thema, dass er gerade ansprach, vermochte Win nicht zu sagen. Brown starrte auf seine gefalteten Hände und fuhr heiser flüsternd fort.

»Seit einigen Jahren schon versuchen Cameron und ich, ein Kind zu bekommen. Wir haben alles versucht. Meine Frau hat dann einen schweren Fall von Endometriose entwickelt, was das Ganze noch weiter verkompliziert hat. Dr. Lars Avery, ihr Gynäkologe, riet ihr zu einer teilweisen Entfernung der Gebärmutter.« Brown hielt inne und sah Mackenzie prüfend an. »Sie wissen doch, was eine Endometriose ist, oder nicht?«

»Aber sicher«, erwiderte Win, der seine Unkenntnis nicht eingestehen wollte. Die herablassende Art des Arztes wurde ihm langsam unsympathisch.

»Nach diesem Eingriff war Cameron nicht mehr in der Lage, ein Kind auszutragen …«

»Natürlich nicht.«

Dr. Brown warf Mackenzie einen genervten Blick zu, schnaubte missbilligend und wartete unangenehm lange, bevor er fortfuhr. »Wir wollten unbedingt Kinder, also haben wir uns schließlich an Dr. Richards und seine Kinderwunschklinik gewandt. In Zusammenarbeit mit Dr. Avery gelang es der Klinik, meiner Frau zwei gesunde Eizellen zu entnehmen. Wissen Sie, wie so etwas gemacht wird?«

Um den Arzt nicht mit einem seiner Kommentare weiter zu verärgern, schüttelte Win nur stumm den Kopf.

»Es handelt sich um einen invasiven, also chirurgischen Eingriff. Das ist nichts, was man mal eben so macht.«

Win nickte zustimmend.

»Wie dem auch sei«, fuhr Dr. Brown fort, »es gelang der Klinik erst nach drei Monaten und der dritten Operation, Cameron geeignete Eizellen zu entnehmen und diese mit meinem Sperma zu befruchten. Nun verfügten wir über vier befruchtete Eizellen. Doch Cameron litt weiterhin unter einer schweren Endometriose, von der sowohl ihre Eierstöcke als auch ihre Eileiter befallen waren. Um es kurz zu machen, meine Frau musste sich einer kompletten Hysterektomie samt bilateraler Salpingoophorektomie unterziehen …«

Win runzelte die Stirn und gab es auf mitzuschreiben, was Dr. Brown nicht zu bemerken schien.

»Sie war damals erst einunddreißig Jahre alt. Jetzt liegt ihre einzige Hoffnung, jemals ein leibliches Kind zu bekommen, in diesen vier mikroskopisch kleinen, befruchteten Eizellen.«

Während er weitersprach, schweifte Dr. Browns Blick an Win vorbei, aus dem Fenster im neunzehnten Stockwerk hinaus über den Elizabeth River. »Aber die Götter waren es noch nicht leid, uns zu quälen. Ein paar Monate später infizierte ich mich mit dem Aidsvirus …« Browns heisere Stimme versagte. Einen Moment lang saß er nur stumm da, dann wandte sich sein trauriger Blick wieder Win zu.

»Sie wollte unbedingt ein Kind, Mr Mackenzie. Sie war von diesem Wunsch wie besessen. Sie sprach von nichts anderem, es war das Einzige, woran sie nach ihrer OP denken konnte. Verstehen Sie mich bitte nicht falsch, auch ich wollte ein Kind. Aber nicht so verzweifelt, wie sie es wollte. Es schien, als würde sie sich niemals komplett fühlen, wenn sie nicht Mutter sein konnte.«

Brown hielt inne und rieb sich über die Stirn.

»Nun brauchten wir eine Leihmutter. Doch uns war bewusst, dass selbst wenn man einer Leihmutter vier Präembryos einpflanzt, nur eine fünfundzwanzigprozentige Chance besteht, dass sich eines davon entwickelt. Also entschieden wir uns in dieser Situation für die einzig vernünftige Option.«

Brown legte eine Pause ein, die so viel Spannung aufbaute, dass Win für einen Moment seine Furcht vor der schrecklichen Krankheit des Mannes vergaß. Er lehnte sich vor und schaute Brown direkt in die Augen, gespannt darauf wartend, dass er endlich fortfuhr.

»Als die Präembryos das sechszellige Stadium erreicht hatten, wurde ein Verfahren angewendet, das sich Blastomeren-Isolation nennt. Dabei wurden die Präembryos geklont und somit eine Vielzahl von Kopien erschaffen. Im Prinzip wurde der natürliche Entstehungsprozess von Zwillingen oder Mehrlingen künstlich nachgeahmt. Insgesamt verfügten wir nun über zwölf Embryos. Vier natürliche und acht Klone.«

Win riss erstaunt die Augen auf. »Sie haben sie geklont?«

»Sie dürfen nicht vergessen, dass das Ganze vor achtzehn Monaten passiert ist, bevor der Kongress das Verbot verhängt hat«, erklärte Brown. »Und es handelte sich dabei auch nicht um die Art von Klonen, über die sich die ganze Welt aufregt. Es fand kein Kerntransfer somatischer Zellen statt, bei der man den Nukleus und die Gene einer Person in die Eizelle einer anderen Person pflanzt und somit eine genaue Kopie der ersten Person produziert. Auf diese Weise wurde das Schaf Dolly erschaffen – die gleiche Methode, die sich angeblich auch das US-Unternehmen Clonaid zunutze machte und damit eine Welle der öffentlichen Empörung auslöste. Wir hingegen haben lediglich die befruchtete Eizelle – die Zygote – ein paar Mal geteilt, um unsere Erfolgschancen zu erhöhen. Im Grunde genommen haben wir nur ein paar Zwillinge erschaffen.«

Win, der mittlerweile gar nicht mehr mitkam, kritzelte hastig ein paar Notizen auf seinen Block. Ihm schwirrten eine Million Fragen durch den Kopf, doch die meisten davon mussten vorerst warten. Schon seit Jahren vertrat er die Interessen des Unternehmens GenTech, aber er hatte sich noch nie mit den medizinischen Aspekten befasst, die dessen Geschäften zugrunde lagen. Wenn er nur die Begriffe richtig mitschrieb, konnte er später immer noch einen der jüngeren Anwälte darauf ansetzen, sie zu recherchieren – kein Grund also, sich vor dem Klienten eine Blöße zu geben. »Wie heißt das noch mal?«, fragte Win nach.

»Eine Zygote«, wiederholte Brown. »Das ist der medizinische Begriff für eine befruchtete Eizelle, die noch nicht in den Uterus eingepflanzt ist.«

»Richtig«, sagte Win, als hätte er das schon längst gewusst. »Wie buchstabiert man das?«

»So, wie es gesprochen wird. Z-Y-G-O-T-E.«

Win schrieb sich schnell noch ein paar Anmerkungen auf. Der Arzt zögerte einen Moment, bevor er wieder auf sein Anliegen zurückkam. »Vor sechs Wochen haben wir die vier natürlichen Embryos einer Leihmutter eingepflanzt. Ein ganz reizendes Mädchen – eine Einwanderin aus Indonesien oder einem ähnlichen Land. Ich hoffe, dass sie ein gesundes Kind für uns austragen wird. Unser Kind.« Brown schaute zu Boden. »Auch wenn die Chancen nicht gut stehen, dass ich lange genug leben werde, um seine Geburt noch zu erleben.«

»Das tut mir leid«, sagte Win wenig überzeugend. Ihn beschäftigte immer noch die Frage, welches rechtliche Problem den Mann zu ihm geführt haben könnte.

»So bleiben also noch acht eingefrorene Präembryos übrig«, fuhr Nathan fort. »Cameron möchte sie aufbewahren für den Fall, dass dem Kind, das unsere Leihmutter austrägt, irgendetwas zustoßen sollte. Ich hingegen möchte sie der Forschung zur Verfügung stellen.«

»Warum das?«, fragte Win, ohne nachzudenken. Auf den ersten Blick schien der Standpunkt der Ehefrau einleuchtender zu sein. »Warum wollen Sie nicht erst einmal abwarten, was daraus wird?«

»Aus zwei Gründen. Erstens möchte ich nicht, dass Cameron das Gefühl hat, sie könne mich festhalten, indem sie unsere Kinder aufzieht. Es ist nicht leicht, sich damit abzufinden, dass man bald sterben wird, doch ich habe es geschafft. Cameron hingegen weigert sich, diese Tatsache zu akzeptieren. Wenn dieser erste Embryo nicht durchkommt, wird sie alle anderen Embryos einpflanzen lassen wollen, bis es einer schafft. Es handelt sich hier um eine Wissenschaft, die noch in den Kinderschuhen steckt, und es gibt keine Garantie dafür, dass einer der Embryos überleben wird. Selbst wenn das der Fall sein sollte, wird Cameron eine alleinerziehende Mutter sein, die aus einem Gefühl der Trauer und Verpflichtung heraus mein Kind großzieht, und das will ich einfach nicht. Ein Teil von mir hofft, dass es keiner dieser Embryos schafft. Ich will, dass Cameron wieder frei leben kann.«

Dr. Brown schluckte und versuchte, eine Träne wegzublinzeln. Win rutschte peinlich berührt auf seinem Stuhl hin und her und machte sich schwer beschäftigt noch ein paar Notizen. Nach einer angemessenen Pause sagte er: »Sie sprachen davon, dass Sie zwei Gründe hätten.«

»So ist es. Ich sagte ja bereits, dass ich mein Vermächtnis hinterlassen will. Ich möchte, dass diese Präembryos dazu genutzt werden, die Erforschung des Aidsvirus voranzutreiben. Gerade jetzt, wo die Stammzellenforschung im Begriff ist, aufregende neue Wege zu gehen, könnten sie zu einer schier endlosen Quelle von Stammzellen werden. Der Präsident hat zwar die staatliche Förderung zur Entwicklung neuer DNA-Stränge verboten, doch die Forschung selbst ist weiterhin erlaubt, solange sie privat finanziert wird. Ich will in meinem Testament festlegen lassen, dass die Präembryos zu Forschungszwecken gespendet werden, und außerdem einen großen Teil meines Vermögens bereitstellen, um einen Treuhandfonds aufzustellen, der die Forschungen von GenTech auf diesem Gebiet unterstützt.«

Erneut hielt Dr. Brown inne, atmete hörbar aus und schluckte. »Cameron wird höchstwahrscheinlich versuchen, dies zu verhindern. Und auch wenn ich sie mit jeder Faser meines Körpers liebe, bleibt mir keine andere Wahl. Ich will alles tun, was in meiner Macht steht, damit anderen Menschen der schreckliche Schmerz erspart bleibt, den Cameron und ich erdulden mussten.«

Der Arzt sah Win nun direkt an und wartete, bis dieser seine Aufzeichnungen beendet hatte, bevor er fortfuhr.

»Aids ist eine erniedrigende und lähmende Krankheit. Man wird anders behandelt, so als sei man der Teufel selbst. Als ob man sich schon anstecken würde, wenn man die gleiche Luft atmet.« Dr. Brown lehnte sich noch weiter über den Schreibtisch vor. Win blickte auf seinen Notizblock und bemühte sich, nicht zurückzuweichen.

»Ich will diese teuflische Krankheit mit allen Mittel bekämpfen. Einen anderen Weg gibt es für mich nicht. Es ist das einzig Richtige.« Brown sprach den letzten Satz, als versuchte er sich selbst zu überzeugen. Dann ließ er sich, scheinbar von seiner eigenen Erzählung ermüdet, in seinen Stuhl zurückfallen.

Win war sich nicht sicher, ob der Arzt das Richtige tat oder nicht, doch eines wusste er gewiss: Wenn Cameron sich dazu entschloss, sein Testament vor Gericht anzufechten, könnte das zu einem der größten Fälle in der schillernden Karriere von Winsted Mackenzie werden. Sollte sie obendrein noch den Fehler begehen, sich von ihrem Vater vertreten zu lassen – dem verrufenen Billy The Rock Davenport –, hatte er den Fall schon so gut wie gewonnen. Win hatte bereits zwei Fälle gegen The Rock verhandelt, lange bevor der Anwalt für Personenschäden seinen Rückfall erlitten hatte. Doch schon damals war er nicht besonders fähig gewesen. Heute würde es The Rock mit Sicherheit nicht mehr gelingen, lange genug nüchtern zu bleiben, um in einem Fall wie diesem einen ernst zu nehmenden Gegner darzustellen.

Win sah den Arzt direkt an und stellte überrascht fest, dass die Falten der Besorgnis in dessen Gesicht tiefen Furchen der Entschlossenheit gewichen waren. Sein Klient war bereit. Win warf erneut einen Blick auf den Vorschussscheck auf seinem Schreibtisch. Fünfundsiebzigtausend Dollar. Auch der Samurai war bereit.

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4

Dr. Blaine Richards, Geschäftsführer der GenTech-Kinderwunschklinik, war selig. Dank des rasanten Wachstums von GenTech hatte er immer mehr Zeit mit der Leitung des Unternehmens zugebracht und immer weniger mit der Betreuung der Patienten. Seine Tage im Labor gehörten der Vergangenheit an, ersetzt durch langatmige, scheinbar unnütze Meetings. Doch heute war er im Labor, und er liebte es.

Er beugte sich über einen Mikromanipulator, ein hochauflösendes Mikroskop, das für Operationen an Embryos genutzt wurde. In seiner Rolle als Embryologe, dem Verkuppler von Spermium und Eizelle, hatte Dr. Richards bereits fast dreißig Eizellen per Hand befruchtet und immer noch zwei Stunden Zeit. Sein Rekord lag bei zweiundfünfzig an einem Tag.

Er machte eine Pause und fuhr sich von seinem spitzen Haaransatz, der die lange Stirn und seine scharf geschnittene Nase betonte, durch das gegelte schwarze Haar. Dann rieb er sich kurz mit der Hand über das Gesicht, bevor er seine Arbeit wieder aufnahm, strich sich über das schroffe Kinn mit dem Drei-Tage-Bart, der seiner düsteren Miene den bedrohlichen Ausdruck verlieh, den er bevorzugte. Er wusste, dass Frauen diesen Look anziehend fanden oder zumindest erträglich, angesichts seines dicken Bankkontos und seiner kürzlich vollzogenen Scheidung.

Sich wieder auf seine Aufgabe konzentrierend, zog Richards beherzt ein paar Eizellen aus dem Inkubator und platzierte sie auf der Heizplatte am Boden des Mikroskops. Die winzigen Eizellen waren mithilfe eines natürlichen Enzyms, das in Sperma zu finden war, bereits von dem umliegenden Gewebe befreit worden. »Das Enzym wird aus Stiersperma gewonnen«, erklärte Richards gerne Journalisten, die im Labor vorbeischauten, um sich von ihm den gesamten Prozess erläutern zu lassen. Er wusste, dass das nicht stimmte, aber der Ausdruck auf den Gesichtern, besonders den der Frauen, war die Lüge wert.

Mit der Eizelle an Ort und Stelle wandte sich Dr. Richards nun dem Inkubator zu, der die Spermien des Ehemannes enthielt. Es waren wahrhaftig nicht viele. Tatsächlich würde dieses Sperma in einer perfekt darwinistischen Welt nicht den leisesten Hauch einer Chance haben. Und das war auch kurz gesagt der Grund, warum es die künstliche Befruchtung überhaupt gab. Richards wandte diese Methode oft bei Paaren an, wenn der Mann nicht in der Lage war, die Eizellen seiner Frau auf natürlichem Wege zu befruchten. Ohne Richards und seine Kollegen würden diese Paare niemals Eltern werden.

Er fand ein gesundes Spermium und brach sofort dessen Schwanz ab. »Wenn wir etwas grober sind, erhöht das die Chancen auf eine erfolgreiche Befruchtung«, erklärte Richards gerne. »Niemand weiß wirklich, warum das so ist.«

Mithilfe des Mikroskops fand Richards das verletzte Spermium und fing es mit einer Glaspipette ein, einem Präzisionsinstrument, dessen Durchmesser nur ein Zehntel eines menschlichen Haars betrug. Dann schob er sanft, vorsichtig und geschickt die Pipette mit dem darin enthaltenen Spermium über die Heizplatte im Fuß des Mikromanipulators, bis ihr spitzes Ende die Wand der Eizelle berührte. Vorsichtig durchbohrte er die Zellwand und drehte an einem Rädchen – so wurde ein Unterdruck in der Piette erzeugt, der das Spermium in die Eizelle drängte.

Mission erfüllt.

Genauso vorsichtig wie zuvor entfernte er die Pipette und beobachtete, wie sich die Zellwand der Eizelle sofort wieder verschloss, das Spermium sicher in ihrem Inneren gefangen. Dr. Richards entspannte sich, legte den Kopf in den Nacken und rollte ihn hin und her. Und wieder hatte er mit Händen Leben erschaffen oder zumindest die Chance auf Leben, wo es zuvor keine gegeben hatte.

Das Klingeln seines Handys riss ihn aus seinen Gedanken. Er griff in die Tasche seines Laborkittels und zog sein Smartphone heraus.

»Richards am Apparat.«

»Blaine, ich bin es, Win. Dr. Brown war eben bei mir. Wir haben das Testament aufgesetzt. Schon bald wirst du stolzer Besitzer von acht neuen Stammzelllinien sein.«

»Kannst du die Vereinbarung denn durchsetzen?«, fragte Richards bissig. »Wie du dich vielleicht erinnerst, hat sie mich fast hunderttausend Dollar gekostet.«

Die Frage hatte es in sich. Bei der »Vereinbarung« handelte es sich um den ersten Vertrag, den Dr. Brown und seine Frau bei GenTech unterschrieben hatten. Eine Standardvereinbarung, der ein Vertrag zugrunde lag, den Win einige Jahre zuvor im Auftrag der Klinik entworfen hatte. Darin legten Dr. Nathan Brown und Cameron Davenport-Brown fest, dass – konnten sich die Eltern nicht einigen, was mit den eingefrorenen Embryos geschehen solle – die Präembryos der GenTech-Klinik zu medizinischen Forschungszwecken und Experimenten zur Verfügung gestellt wurden. War die Vereinbarung rechtskräftig, würde Dr. Browns Wunsch, die übrigen Präembryos zu spenden und einen Treuhandfonds einzurichten, Realität werden.

»Als diese Vereinbarung verfasst wurde, wussten wir nicht, dass es um geklonte Embryos geht«, belehrte ihn Win. »Warum hast du mir nichts davon gesagt?«

Blaine Richards kochte innerlich. Er zahlte diesem Typen 250 Dollar die Stunde, er musste sich wohl kaum von seinem eigenen Anwalt im Nachhinein kritisieren lassen.

»Was macht das für einen Unterschied?«, fragte er schließlich. »Die Vereinbarung bezieht sich auf alle kryokonservierten Präembryos und Embryos. Jetzt werden wir ja sehen, ob der Vertrag, den du entworfen hast« – Richards hielt an dieser Stelle einen Moment inne, um seine Worte wirken zu lassen –, »auch vor Gericht standhält. Falls dem nicht so sein sollte, kenne ich genug andere Anwälte, die mir einen fehlerhaften und nutzlosen Vertrag für die Hälfte des Preises aufgesetzt hätten.«

Er konnte Win am anderen Ende der Leitung schwer atmen hören, doch der Anwalt war klug genug, den Mund zu halten.

»Wie viel Zeit bleibt Brown noch?«, fragte Win, um das Thema zu wechseln.

»Ich habe ihn schon länger nicht mehr gesehen, aber lange macht er es nicht mehr. Ihm bleiben vielleicht noch ein paar Wochen. Vielleicht auch nur Tage.«

»Dann werde ich unverzüglich die Papiere für eine sofortige Klage aufsetzen«, sagte Win etwas selbstsicherer. »Wenn seine Frau gegen Dr. Browns Wunsch, die Embryos zu spenden, vorgehen will, werden wir eine Feststellungsklage einreichen. Die Vereinbarung ist rechtsgültig, dafür verwette ich meinen guten Namen.«

»Das hast du bereits«, erinnerte ihn Richards. »Und lass uns nichts überstürzen. Die Embryos laufen uns nicht davon. Es besteht kein Grund, die trauernde Witwe vor Gericht zu zerren, noch bevor der Leichnam kalt ist.«

»Du bist der Arzt. Du entscheidest, wann der Leichnam kalt genug ist. Wir halten in der Zwischenzeit schon mal die notwendigen Papiere bereit.«

»Das reicht mir, Win. Ich muss los, Babys machen.«

»Bis bald, Blaine.«

»Danke für die Info.«

Blaine klemmte das Handy wieder an seinen Clip. Eine einzige Stammzelllinie würde Millionen von Dollar wert sein. Doch das war erst der Anfang. Er verfolgte weitaus größere, noch lukrativere Pläne. Und Win Mackenzie tappte im Dunkeln. Er war nur eine Schachfigur – na gut, vielleicht sogar ein Springer –, den Richards ganz nach Belieben auf dem Spielfeld hin und her schieben konnte. Nur Dr. Richards wusste um das große Ganze, selbst seine Königin hatte keine Ahnung, worauf das alles schlussendlich hinauslaufen sollte.

Er wandte sich wieder seinen Inkubatoren zu, wiederholte das Verfahren und schenkte einer weiteren Eizelle Leben. Nie zuvor hatte sich Dr. Blaine Richards so gottgleich gefühlt.

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5

Mittwoch, 31. März

Mitchell Taylor erkannte Billy The Rock Davenport erst, als dieser in die ihm gegenüberliegende Bank der Essnische rutschte. Er hatte nach dem Mann Ausschau gehalten, den er aus den Werbespots im Fernsehen kannte – groß, athletisch gebaut, mit dichtem schwarzem Haar und einem finsteren Gesicht, das den Felsenporträts von Mount Rushmore ähnelte. Doch der Mann, der nun ihm gegenüber Platz nahm, war älter, klein und dicklich, mit einem grau melierten schmalen Haarkranz rund um den kahlen Kopf. Der echte Rock trug im Gegensatz zu dem Schauspieler, der ihn im Fernsehen verkörperte, außerdem eine Brille mit dicken Gläsern, rote Hosenträger und eine schlampig geknotete Krawatte, deren Knoten ihm auf der Brust hing. Seine Anzugjacke hatte er offensichtlich im Auto gelassen.

»Schön, Sie kennenzulernen, Mr Davenport«, sagte Mitchell. Nach dem Unterricht war er in seine Wohnung gehetzt und schnell in den grauen Nadelstreifenanzug geschlüpft, den er immer zu Bewerbungsgesprächen anzog und der ihn aussehen ließ wie jeden anderen jungen Anwalt in Norfolk auch. Mit Blick auf The Rock fühlte er sich auf einmal overdressed.

»Ganz meinerseits«, erwiderte The Rock. »Aber bitte nenn mich Billy oder The Rock. Niemand nennt mich Mr Davenport, da fühle ich mich direkt alt.«

»In Ordnung, Sir«, sagte Mitchell. Aus irgendeinem Grund fiel es ihm schwer, jemanden mit Vornamen anzusprechen, der alt genug war, um sein Vater zu sein. Und es stand ganz außer Frage, dass sich Mitchell dazu überwinden würde, dieses aufgequollene Hefeteigmännchen The Rock zu nennen.

»Hast du schon etwas bestellt?« The Rock winkte bereits der Bedienung.

»Nur einen Eistee.«

»Ich könnte etwas Stärkeres vertragen«, sagte The Rock geistesabwesend. Sein Handy klingelte, und er nahm den Anruf im gleichen Moment entgegen, in dem die Kellnerin an ihren Tisch kam. Ohne sich zu verhaspeln, plauderte er am Telefon, bestellte ein Light-Bier und begaffte das Hinterteil der Kellnerin, als sie sich von dem Tisch abwandte. Mitchell fühlte sich, als sei er unsichtbar.

Drei Telefonate und ein Light-Bier später kam The Rock endlich zur Sache.

»Wie kommt es, dass ein intelligenter junger Mann wie du immer noch arbeitslos ist? Nikki erzählte mir, dass du einer der besten Studenten deines Jahrgangs bist.«

»Nun, wir wissen beide, dass Nikki schon mal gerne etwas übertreibt«, erwiderte Mitchell.

»Da hast du wohl recht.«

»Kurz gesagt, ich habe ein Angebot von Wilkes und Hubbard angenommen, bevor die Kanzlei mit Petterson fusioniert hat. Nach dem Zusammenschluss riefen sie mich an und sagten, dass sie mich in die Niederlassung nach New York schicken wollen. Mir war klar, dass ich dort meine ersten sechs bis acht Jahre in der Bibliothek verbringen würde. Früher oder später möchte ich aber zur Staatsanwaltschaft, und dafür brauche ich die Praxis im Gerichtssaal.«

Mitchell hielt inne und versuchte, die Aufmerksamkeit von The Rock auf sich zu lenken, was keine leichte Aufgabe war. Der Mann hatte die ganze Zeit über jede Bewegung der Kellnerin verfolgt und wenn überhaupt mit nur einem Ohr zugehört.

»Du hast nicht zufällig mitbekommen, wie sie heißt, oder?«, fragte The Rock.

»Sie meinen die da?« Mitchell nickte in Richtung der Kellnerin. Sie war mindestens fünfundvierzig, trug viel zu viel Make-up und kaute energisch auf ihrem Kaugummi herum. »Nein, habe ich nicht.«

»Hey, Süße!«, rief The Rock nun quer durch den Raum. Die Kellnerin kam lächelnd zu ihnen herüber. Mitchell bemerkte den Ehering an ihrem Finger.

»Ist das Essen bald fertig?«, fragte The Rock. Sie hatten erst vor fünfzehn Minuten bestellt. »Ich hab es ein wenig eilig.«

»Ich frage mal in der Küche nach«, sagte sie. Dann zeigte sie auf sein leeres Glas und fragte, ob er noch eins vertragen könnte.

»Ich nehm noch eins, während wir warten«, erwiderte The Rock lässig. Er verfolgte jeden Schritt der Frau, dann wandte er sich wieder Mitchell zu.

»Wie viel?«, fragte er.

»Wie viel was?«

»Wie viel hätten sie dir gezahlt?«

»Fünfundsiebzigtausend.«

The Rock stieß einen leisen Pfiff aus. »Und du hast den Job sausen lassen?«

Mitchell nickte.

»Warum sollte ich einen Anwalt mit einem so schlechten Urteilsvermögen für mich arbeiten lassen?«, fragte The Rock. Dann warf er den Kopf in den Nacken und lachte. Mitchell lächelte höflich.

»Ich sag dir was«, sagte The Rock und lehnte sich vor. »Du wurdest mir wärmstens empfohlen. Nikki sagt, dass du ein echt helles Köpfchen bist. Also werden wir Folgendes tun. Du fängst bei mir an und bekommst so viel Zeit vor Gericht, wie dein Herz begehrt. Ich habe gerade meinen einzigen Partner verloren und stecke deshalb bis zum Hals in Arbeit. Du darfst alle Strafverteidigungsfälle verhandeln und mir zusätzlich bei den Schadensersatzforderungen aufgrund von Personenschäden assistieren.« The Rock senkte verschwörerisch die Stimme. »Du willst es zur Staatsanwaltschaft schaffen? Dann schlag die Jungs am besten bei einigen Strafprozessen, die demnächst von meiner Kanzlei zu vertreten sind, und sie werden dich auf Knien anflehen, ihrem Klub beizutreten.«

Die Kellnerin tauchte wieder mit einem Bier für The Rock und zwei Sandwiches auf. »So, für heute mache ich Feierabend«, erklärte The Rock, während er das zweite Bier ansetzte. Mitchell hatte den Eindruck, dass The Rock seinen Alkoholkonsum rechtfertigen wollte, was ihn etwas beunruhigte. »Der Fall, den ich heute Nachmittag vor Gericht verhandeln sollte, wurde beigelegt.«

Ohne zu antworten, neigte Mitchell den Kopf und sprach schnell ein stummes Dankgebet. Er nahm an, dass The Rock ihm wahrscheinlich gerade ein Loch in den Kopf starrte. Herr, schenke mir Weisheit.

The Rock gaffte noch immer der Kellnerin hinterher.

»Was für ein Vergütungspaket können Sie mir anbieten?«, fragte Mitchell.

The Rock wandte sich ihm wieder zu und biss herzhaft in sein Thunfischsandwich mit gebackenem Käse, wobei ihm ein Klecks Mayonnaise langsam das Kinn herunterlief. »Dreißigtausend im ersten Jahr«, sagte er und wischte sich mit seiner Serviette den Mund ab. »Plus Altersvorsorge, Parkplatz, Versicherungsleistungen und ein eigenes Büro.« The Rock nahm noch einen großen Bissen, griff sich in die Tasche und zog ein einseitiges Dokument hervor, das er Mitchell zuschob und dabei fettige Fingerabdrücke hinterließ. Darauf waren die Gesundheitsvorsorge, Lebensversicherung, Invalidenrente und die Standard-Altersvorsorge beschrieben, die die Firma ihm bot. »Das kannst du alles hier nachlesen.«

Mitchell nahm einen großen Schluck von seinem Eistee und musterte The Rock. Entweder New York … oder das hier.

»Fünfunddreißigtausend plus eine Fitnessklub-Mitgliedschaft«, erwiderte Mitchell, ohne das Papier auch nur eines Blickes zu würdigen.

The Rock sah von seinem Teller auf und wischte sich erneut über den Mund. »Nikki erzählte mir, dass du deine Zulassungsprüfung im Februar abgelegt hast. Stimmt das?«

»So ist es, Sir.«

»Hast du bestanden?«

»Aber sicher.«

The Rock schien hoch erfreut und gleichzeitig erstaunt, so als wäre ihm noch nie jemand begegnet, der die Prüfung auf Anhieb geschafft hätte.

»Also könntest du sofort anfangen?«

»Ich mache meinen Abschluss am Freitag in fünf Wochen. Nicht, dass ich die Tage zähle«, erwiderte Mitchell, der bereits dabei war, es sich anders zu überlegen.

»Sehr gut, dann fängst du am Montag nach deinem Abschluss an«, verkündete The Rock. Er streckte ihm die Hand entgegen, und Mitchell schlug ein.

»Das muss gefeiert werden«, sagte The Rock und winkte der Kellnerin.

»Bringen Sie meinem Freund eine Flasche von, was immer er am liebsten trinkt«, beauftragte er die Bedienung stolz und wies dabei auf Mitchell. »Dieser junge Mann ist gerade zum neuesten Mitarbeiter der Kanzlei Davenport & Associates geworden.«

»Herzlichen Glückwunsch«, murmelte die Kellnerin.

Mitchell hob abwehrend die Hand und lächelte. »Nein, vielen Dank«, sagte er, »für mich nichts bitte. Um diese Uhrzeit trinke ich normalerweise keinen Alkohol.«

»Wann trinkst du denn dann?«, fragte The Rock misstrauisch und nahm einen tiefen Schluck von seinem bereits halb leeren Bier.

»Nie«, erwiderte Mitchell.

Fast wäre The Rock an seinem Bier erstickt.

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Epilog

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Danksagung

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