Der SCM-Verlag ist eine Gesellschaft der Stiftung Christliche Medien, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7288-2 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5636-3 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg

© der deutschen Ausgabe 2015
SCM-Verlag GmbH & Co. KG · Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scmedien.de · E-Mail: info@scm-verlag.de

Originally published in the U.S.A. under the title:
Old Fashioned, by Rene Gutteridge
Copyright© 2015 by Rene Gutteridge
German edition © 2015 by SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG with
permission of Tyndale House Publishers, Inc. All rights reserved.

Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:
Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006
SCM-Verlag GmbH & Co. KG, Witten.
Weiter wurden verwendet:
Bibeltext der Neuen Genfer Übersetzung,
Copyright ©2009 Genfer Bibelgesellschaft, CH-1204 Genf.
Wiedergegeben mit freundlicher Genehmigung. Alle Rechte vorbehalten.
Übersetzung: Ulrike Chuchra
Umschlaggestaltung: Kathrin Spiegelberg, Weil im Schönbuch
Titelbild: © Old is New, LLC, 2014.
Autorenfoto: Author photo used by permission of Tyndale House Publishers
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

Zum Gedenken an Don und Helen
R. G.

Für Amber
R. S.

Inhalt

Danksagung

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Anmerkungen

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

Danksagung

Rene Gutteridge:

Sobald ich die ersten Seiten von Rik Swartzwelders großartigem Drehbuch für Old Fashioned gelesen hatte, wusste ich, dass ich bei diesem Projekt mitmachen wollte. Wie jede Frau kann ich mich für eine gute Liebesgeschichte begeistern, aber diese Geschichte ist weit mehr als das. Sie traf mich mitten ins Herz. Nach der ersten Hälfte des Drehbuchs flossen meine Tränen. Und ich musste lachen. Besser kann es kaum kommen! Ich wusste, wir hatten ein starkes Drehbuch als Vorlage, und das erleichtert mir die Arbeit und macht sie zum Vergnügen. Es ist ein wenig beschämend, wenn ein Mann bessere Liebesgeschichten schreiben kann als eine Frau, aber Rik übertrifft mich in diesem Punkt wirklich – er erzählt so großartig, wie sich zwei Herzen auf einem Weg der Hoffnung und Erlösung finden, dass ich mich vollkommen darauf stützen konnte.

Ich möchte Rik danken, dass er mir sein »Baby« anvertraut hat, wie wir seine Geschichte und sein Drehbuch gern nannten. Es ist ein wahrer Akt des Vertrauens, wenn ein Autor sein Werk einem anderen Autor überlässt. Rik hat mich großzügig unterstützt und durch seine hilfreichen Hinweise hat er sehr zum Gelingen dieses Buches beigetragen. Er war auch wirklich sehr aufgeschlossen und es hat Spaß gemacht, mit ihm zusammenzuarbeiten. Für eine gemeinsame Aufgabe ist das ein großer Pluspunkt! Außerdem möchte ich Rik danken, dass er das c aus seinem Vornamen gestrichen hat, damit unsere Namen beide auf der Titelseite Platz hatten. Nicht auszudenken, wie winzig die Schrift bei Namen wie Swartzwelder und Gutteridge geworden wäre, wenn er dieses gewaltige Opfer nicht gebracht hätte …

Ich möchte auch dem Team von Tyndale danken – Karen Watson, Jan Stob, Sarah Mason und sämtlichen Mitarbeitern. Ihr habt erkannt, wie brillant Riks Drehbuch ist, und ihr wart von diesem Buch überzeugt. Es ist immer eine angenehme, erfreuliche und ermutigende Erfahrung, mit den Leuten von Tyndale zusammenzuarbeiten. Ihr habt eine bestimmte Vorstellung, wie eure verlegerische Arbeit aussehen soll, und ich bin froh für jede Möglichkeit, die sich mir bietet, daran beteiligt zu sein. Danke, dass ihr mich ins Boot genommen und dazu beigetragen habt, das volle Potenzial dieses Romans zu entfalten.

Ein besonderer Dank geht an Brandon Tylka, der Stunden damit zugebracht hat, Bilder von Filmszenen durchzusehen und an mich weiterzuleiten, damit ich eine Vorstellung von den Schauplätzen und Szenen bekam. Ohne dich hätte ich es wirklich nicht geschafft, Brandon. Jede Anfrage von mir hast du bewältigt. Vielen Dank! Danke auch an Nathan Nazario, der dazu beigetragen hat, dass dieses ganze Projekt umgesetzt werden konnte.

Zu guter Letzt möchte ich besonders meiner Familie danken, Sean, John und Cate, die bereitwillig auf einen Teil des sommerlichen Vergnügens verzichteten, damit ich an diesem Projekt arbeiten konnte. Ich weiß es sehr zu schätzen, welche Opfer jeder von euch bringt, damit ich schreiben kann. Ich bin so froh, eine Familie zu haben, die mich bei all meinen Unternehmungen unterstützt und liebt und dafür sorgt, dass ich immer festen Boden unter den Füßen und ein sicheres Dach über dem Kopf habe. Und wie immer möchte ich meinem Vater im Himmel danken. Er hat mich auf eine erstaunliche geistliche Reise mitgenommen, zu der auch das Verfassen dieses Buches gehörte. Danke für die Botschaft, die du mir laut und deutlich mitgegeben hast: dass ich mich nie auf meine eigene Gerechtigkeit stützen muss, sondern durch Jesus die Gewissheit deiner Vaterliebe habe.

Rik Swartzwelder:

Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll. Ganz im Ernst, verglichen mit dieser Sache hier – meiner ersten offiziellen »Danksagung« – war es fast ein Kinderspiel, das Drehbuch für Old Fashioned zu schreiben. Wie kann ich in ein paar Abschnitten all den Menschen, der göttlichen Gnade und den jahrelangen Bemühungen gerecht werden, die zur Entstehung dieses Films – und dieses Buches – geführt haben? Ich fühle mich so wacklig und unsicher wie ein Kleinkind bei seinen ersten Schritten. Und gleichzeitig bin ich begeistert und überaus dankbar für die Menschen, die mich an der Hand gehalten und mich gelehrt haben zu träumen, zu wagen und durchzuhalten …

Da dies wirklich meine ersten Schritte sind, ist es mir wichtig, zuallererst dem Vater, dem Sohn und dem Heiligen Geist zu danken. Sie haben weder mich noch diese Idee jemals aufgegeben. Es ist keine Frage: Old Fashioned (der Film, dieses Buch usw.) ist nicht aufgrund meiner Treue, sondern der des Schöpfers entstanden. Alle Herrlichkeit und Ehre, alles Lob gebührt dem »Schmetterlingsschöpfer«, denn er sieht Schönheit und Hoffnung und farbenprächtige Flügel an Orten, wo sich Verwandlung und neues Leben noch nicht beweisen lassen oder noch fehlen. Du allein, Herr, bist würdig.

Ein besonderer Dank geht an das gesamte Team von Tyndale House. Ihr habt etwas Einzigartiges an Old Fashioned wahrgenommen und auf bemerkenswerte Weise erkannt, dass Rene Gutteridge die perfekte Autorin für die Romanfassung war. Rene, du bist eine hervorragende Autorin und eine so fröhliche Person. Danke für deine Geduld mit einem Neuling und für die wundervolle Umarbeitung des Drehbuchs zu einem eigenständigen Werk, das die Geschichte ausgezeichnet wiedergibt. Allerdings fällt es mir schwer, dir die hinzugefügten Szenen zu verzeihen – sie sind so gut, dass ich wünschte, sie wären meiner eigenen Fantasie entsprungen und ich hätte sie in den Film einfließen lassen können. Aber ich schweife ab.

Dank und Anerkennung bin ich auch Gordon und Susan Toering für ihr Vertrauen und ihre Beständigkeit schuldig – ihr seid wirklich meine Schutzheiligen und ich danke Gott für euch. Danke auch an Bryan Zervos, der Old Fashioned vor vielen Jahren ins Rollen gebracht hat. Das war göttliches Timing, mein Freund. Danke an Nathan Nazario für den mutigen Aufbruch im Glauben und für den beständigen prägenden Einfluss, den dieses Projekt brauchte. Danke an Dave DeBorde, Jeffrey Stott und Rachel Dik für eure Unterstützung, die einzelnen Punkte zu verbinden. Ebenso an die verschiedenen anderen Gruppen von Freunden und Kameraden (leider sind es zu viele, um sie hier alle aufzuzählen), die mir mit Verstand und klugen Einsichten zur Seite standen, als ich das Drehbuch entwickelte, schrieb und daran feilte – ich bin euch sehr verbunden.

Danken möchte ich auch allen Investoren und Unterstützern, die von dieser Geschichte (und uns) überzeugt waren und den Mut hatten, das Wagnis eines unabhängigen Films auf sich zu nehmen. Der gesamten Besetzung und dem Filmteam (und all ihren Freunden und Angehörigen) danke ich für die Überstunden, die Aufopferung und den gewaltigen Einsatz. Meinen eigenen Eltern, Geschwistern und zahlreichen Mitgliedern meiner zusammengewürfelten, wunderbar ausgedehnten Verwandtschaft – ihr bedeutet mir alle sehr viel. Danke für eure Liebe, danke, dass ihr mir das Vertrauen und die Überzeugung eingetrichtert habt, dass alles möglich ist, und danke, dass ihr so ein Sicherheitsnetz seid, wie ich es nur jedem umherziehenden/abgebrannten Künstler/Träumer wünschen kann, damit er mutige Sprünge wagt.

Außerdem möchte ich Jim und Mary Seldenright, Benjamin Hershleder, Rajeev Sigamoney, Jeffrey Travis und William und Donna Romanowski die gebührende Ehre erweisen. Jahr für Jahr waren sie da und erhielten den Hoffnungsschimmer am Leben, selbst in den dunkelsten Momenten. Sprüche 11,25.

Meiner alten Heimatstadt, in der auch die meisten Dreharbeiten stattgefunden haben, Tuscarawas County, Ohio – so viele von euch haben uns ihre Herzen (und manchmal auch ihre Häuser und noch mehr) geöffnet, dass unser bescheidenes Budget sich vermehren konnte wie Brot und Fisch auf einem Berg in Galiläa. Ihr habt mich aufgebaut und dafür bin ich sehr dankbar. Danke.

Den geisterfüllten Gemeinden und Kleingruppen und Gläubigen, die meine Seele unterwegs gestärkt haben, kann ich nicht genug danken.

Und schließlich wende ich mich an alle, die schon einmal versucht haben, einer verletzten Seele Liebe zu erweisen, lang bevor sie bereit war, diese anzunehmen oder gar zu erwidern. Euch möchte ich sagen:

Träumt. Wagt es. Haltet durch.

[ Zum Inhaltsverzeichnis ]

Kapitel 1

Sein Tag begann ruhig und wie gewöhnlich. Das gefiel ihm und war ihm wichtig. Das Morgenlicht des Frühherbstes erhob sich im Osten, fiel schimmernd durch die alten rissigen Fenster des Antiquitätengeschäfts und brachte den Geruch von Staub, Hobelspänen und Politur mit sich.

Seit neun Jahren schloss Clay den alten Laden jeden Morgen auf, bevor die Sonne die Hülle der Dämmerung durchbrach. Das Geschäft war ordentlich und vorzeigbar; wie ein maßgeschnittener Anzug brachte es die Einzigartigkeit der Antiquitäten zur Geltung. Wie immer war alles an seinem Platz.

An diesem Morgen stand er in der Mitte des Raums, musterte ihn aufmerksam und überlegte, was er diese Woche möglicherweise für den Bestand kaufen sollte. Manche Gegenstände entdeckte er bei Haushaltsauflösungen. Andere, eher ungewöhnliche Stücke brachte ihm George vorbei. Die meisten mussten gut poliert werden, das war das Mindeste, aber üblicherweise war viel mehr daran zu tun. Wenn sie zu ihm kamen, waren sie Abfall. Aber es gab kaum etwas, das nicht mit harter Arbeit – altbewährter Muskelkraft – wiederhergestellt werden konnte. Das hatte nichts Magisches an sich, aber manchmal, wenn er fertig war, fühlte es sich irgendwie geheimnisvoll an. Ein Gegenstand wurde hoffnungslos und jämmerlich über seine Türschwelle getragen und eines Tages verließ er das Geschäft wieder als etwas Kostbares und Schönes.

Wachs wirkte Wunder, ebenso Schmirgelpapier und Farbe.

Doch die Wahrheit war, dass sich nicht alles reparieren ließ.

Er liebte diese frühen Morgenstunden, bevor die Betriebsamkeit des Tages begann. Im hinteren Teil des Ladens, hinter den Pendeltüren, befand sich sein kleines Himmelreich. Dort rief der Geruch des Holzstaubs ein Glücksgefühl in ihm hervor, das er keiner anderen Menschenseele so richtig erklären konnte.

Clay legte seine Schlüssel beiseite und stellte den Kaffeebecher ab, ohne das Licht im vorderen Teil anzuschalten. Mrs Hartnett besaß die schlechte Angewohnheit, noch vor Tagesanbruch hereinzuschneien, wenn sie Licht bei ihm sah. Er kniete sich neben den kleinen Schaukelstuhl, an dem er in den vergangenen Tagen gearbeitet hatte. Ein älterer Mann hatte ihn vorbeigebracht und kaum ein Wort gesprochen. Er hatte im Voraus bezahlt, obwohl Clay ihm versichert hatte, dass das nicht nötig war.

»Was hast du zu erzählen?«, murmelte er, während seine Finger über das inzwischen wieder glatte Holz strichen. Der Stuhl war in schlechtem Zustand gewesen, als er ihn erhalten hatte, angeschlagen, rissig, verwahrlost, und er hatte leicht nach Rauch gerochen. Immer wenn Clay an einem alten Möbelstück – oder auch an etwas anderem – arbeitete, ertappte er sich dabei, wie er darüber nachdachte, woher es möglicherweise stammte und wie es an den jetzigen Punkt gelangt war. Die meisten Stücke hatten dunkle Tage auf dem Dachboden, im Keller oder in einem Hinterzimmer verbracht, wo nie ein Schritt zu hören war. Irgendwann in ihrem Leben hatten sie wertvolle Dienste geleistet. Wenn ein Möbelstück Glück hatte, blieb es im Haus, stand aber unsichtbar in einer Ecke oder neben einem Sofa. Dort war es ein lästiger Staubfänger, ein ständiger Dorn im Auge. Am liebsten würde man es wegwerfen, doch da waren diese Schuldgefühle, weil es einmal einer Urgroßmutter gehört hatte, die ihren letzten Groschen dafür ausgegeben hatte … oder eine ähnliche Geschichte.

Gestern hatte er die neuen Teile für den Rücken des Schaukelstuhls zugeschnitten und geschnitzt und heute würde er sie beizen. Clay griff nach dem Schmirgelpapier und ging zur Tischsäge, wo die Latten bereitlagen, in Reih und Glied wie Soldaten. Als er mit dem Schmirgelpapier über das Holz fuhr, konnte er das Knarren des Schaukelstuhls und das entzückte Lachen von Kindern in einem anderen Jahrhundert geradezu hören.

Er seufzte, krempelte die Ärmel hoch und schmirgelte schneller. Manchmal hatte er das Gefühl, er wäre im falschen Jahrhundert zur Welt gekommen. Heute gab es kaum noch ein Kind, das Lust hätte, in einem Schaukelstuhl am Rand der Veranda zu sitzen und zu beobachten, wie ein Frühlingssturm aufkam. Die Welt, in der er groß geworden war, war zu einem unruhigen, lärmenden, chaotischen Ort geworden. Aber hier im Laden, wo der Holzstaub durch Strahlen dämmrigen Lichts tanzte, fand er seinen Frieden.

Das Schmirgelpapier musste bald ausgetauscht werden, darum ging er in die Ecke des Raums, wo er seine Vorräte aufbewahrte, und griff nach einer neuen Packung. Im nächsten Moment zog er sein Handgelenk ruckartig zurück, weil er plötzlich einen scharfen Schmerz in der Hand spürte. Es fühlte sich an, als hätte ihn eine Schlange gebissen. Blut tropfte unaufhörlich von seiner Handfläche und er hielt seine andere Hand darunter, um es aufzufangen.

Clay sah sich suchend in der Ecke um und versuchte herauszufinden, was ihn erwischt hatte.

Dann entdeckte er die Ursache an dem alten Holzgatter, das er auf einem verlassenen Feld gefunden hatte: Stacheldraht. Die hintere Seite des Gatters war damit umwickelt gewesen und er hatte noch keine Zeit gehabt, den Draht abzuschneiden. Er betrachtete die Wunde, während er sich zum Waschbecken bewegte. Sie blutete so stark, dass ihm das Blut buchstäblich durch die Finger rann und auf den Boden tropfte.

Was für eine Sauerei.

Er hielt die Hand unters Wasser. Es war eher eine Stichwunde, aber schlimmer, als es aussah. Das Blut lief herunter und vermischte sich mit dem Wasser. Und es wollte nicht aufhören, auch nicht, als das Telefon klingelte.

Das schrille Geräusch, das die Stille des Raums durchbrach, kam von dem Telefon mit Wählscheibe, das er neben der Spüle an die Wand montiert hatte. Er nahm den Hörer ab und hielt seine verletzte Hand weiter unter das laufende Wasser.

»Old Fashioned Antiquitäten.«

»Hallo, ich bin’s.«

»Lisa, hallo. Ich bin gerade …«

»Ja, ja, ich weiß. Beschäftigt. Wie immer. Warum gehst du nicht an dein Handy? Hast du es überhaupt bei dir? Schreibst du keine SMS? Menschen möchten manchmal mit dir in Kontakt treten, weißt du. Was wäre bei einem Notfall? Und was ist mit deiner netten Tante?«

»Sie findet mich im Adressbuch.«

»Na egal, ich muss dir jedenfalls die Sachen für das Ding bringen.«

»In Ordnung.«

»Bist du heute Vormittag da? Dumme Frage. Wo solltest du auch sonst sein?«

»Im Krankenhaus.«

»Wie bitte?«

»Dort könnte ich sein. Man weiß ja nie. Vielleicht habe ich mich in einem bösartigen Stacheldraht verfangen. Ich könnte verbluten, während wir miteinander reden, und du bekommst von all dem nichts mit.«

Lisa seufzte. Sie verstand seinen Humor nie. »Ich meine es ernst. Kann ich die Sachen vorbeibringen?«

Im Hintergrund konnte Clay Lisas Tochter Cosie aus vollem Hals schreien hören. »Ist alles in Ordnung mit ihr?«

»Sie hat einen Wutanfall.«

»Also ist sie gerade in der Auszeit?«

»Du weißt doch, wir halten nichts von Bestrafung.«

»Ich weiß. Ich denke nur immer, ihr werdet eure Meinung noch ändern.«

»Ich komme dann später vorbei, ja? Und vergiss nicht, das soll die totale Überraschung werden. Also kein Wort zu David.«

»Ich schlage dir ein Geschäft vor: Ich verrate David nichts, wenn ich nicht zu der Feier kommen muss.«

»Clay, er wäre am Boden zerstört.«

»Du weißt genau, dass ich nur da bin, um die Zahl eurer Gäste zu steigern und den leeren Platz zu füllen.«

»Stimmt. Aber du kommst trotzdem. Und kein Wort. Wir sehen uns später.«

Sie legte auf und Clay hob seine Hand ans Licht. Die Blutung hatte endlich aufgehört. Er klebte ein Pflaster darauf und fing an, die Blutspuren vom Boden aufzuwischen.

Diese Lektion lernte jeder Mensch am einen oder anderen Punkt seines Lebens – leg dich niemals mit Stacheldraht an.

»Schau dir das an. Schau doch nur!« Amber nahm beide Hände vom Lenkrad und drückte die Knie von unten dagegen, um es zu fixieren. Sie gestikulierte und warf einen Blick auf Mr Joe. »Niemand versteht das. Das ist mir klar. Wirklich. Aber schau nur, wie die Straße sich schlängelt und dann hinter den Bäumen verschwindet! Man hat keine Ahnung, was nach der Kurve kommt, siehst du?«

Amber legte die Hände wieder aufs Lenkrad, dann kraulte sie Mr Joe kurz hinter den Ohren. Sie hatte ihn vorübergehend aus seiner Transportbox geholt, obwohl er zu Übelkeit neigte, wenn er während der Fahrt zu lange draußen war. »Dich beeindruckt das nicht, wie üblich. Aber ich finde, Straßen besitzen eine gewisse Schönheit. Sie stecken so voller Möglichkeiten … Natürlich kann man auch jederzeit bei einem schrecklichen Unfall sterben. Aber meistens geht es nur darum, an einen anderen Ort zu gelangen. Irgendwohin. Es geht darum, was hinter der Kurve kommt, Mr Joe. Was haben wir da?«

Ambers Jeep flitzte um die Kurve und ließ die Bäume hinter sich. Die Straße streckte sich wieder in die Länge. Die Fensterscheiben waren heruntergedreht und der Wind fuhr ihr so heftig durchs Haar, dass sie eine gute Stunde brauchen würde, um es durchzubürsten, aber das war ihr egal. Sie drehte die Musik auf. Im Radio erklang Lovely Day und sie stupste ihren Kater an, als könnte er mitsingen.

Dann entdeckte sie es. »Na so was!« Sie bremste und streckte den Kopf aus dem Fenster, um einen besseren Blick zu haben. »Mr Joe, schau dir das an!« Gewaltige Gebäude aus Stein schienen sich aus der Erde zu heben, verteilt über mehrere Hektar Land. Weiße betonierte Gehwege verloren sich in den Hügeln und ein dämmriges Licht beleuchtete die Äste der Bäume wie in einer Märchenszene. Am Eingang stand Universität Bolivar, doch es wirkte wie das mittelalterliche England.

Sie lehnte sich zu Mr Joe hinüber und zwinkerte ihm zu. »Offenbar sind wir über Camelot gestolpert. Ich hab dir doch gesagt, ich weiß, was ich tue, als wir dort hinten links abgebogen sind.«

Mr Joe miaute zustimmend.

Als sie weiterfuhr, drückte Amber die Finger ihrer rechten Hand zusammen. Ihr Handgelenk fing an zu pulsieren, was wahrscheinlich eher am Gips als an der Verletzung lag. Inzwischen sollte sie gut verheilt sein.

Auf dem Gips stand Mistys Name, gekritzelt in Rot und mit kleinen Herzen verziert.

Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder der Straße zu. Sie durfte ihre seelische Kraft nicht vergeuden, indem sie an zurückgelassene Freunde dachte. Aber als sie Camelot passierte, musste sie sich eingestehen, dass es immer schwer war, nicht in den Rückspiegel zu schauen.

Trotzdem: Sie musste entschlossen vorwärtsgehen und das entdecken, was hinter der Kurve vielleicht auf sie wartete. Sie küsste Mistys Namen und beließ es dabei.

Dies war eine wunderschöne Gegend, und da sie einen großen Teil ihres Lebens auf der Straße verbracht hatte, verstand sie etwas davon. Amber betrachtete die Bäume. Manche Blätter nahmen bereits die feuerrote Farbe an, die sie so liebte. Bald würde ein kalter Wind durch sie hindurchfegen, sie in die Luft heben und sanft auf dem Boden absetzen.

Vor ihr verkündete ein Schild: »Willkommen im County Tuscarawas.« Wie sollte man das nur aussprechen?

Die Geschwindigkeitsbegrenzung verlangte von ihr, wesentlich langsamer zu fahren, also nahm sie den Fuß vom Gas. Ein Strafzettel war das Letzte, was sie jetzt brauchte, und kleine Hochschulstädte waren berüchtigt dafür, viele Polizeibeamte im Einsatz zu haben. Wahrscheinlich nahmen sie so die Hälfte ihres jährlichen Budgets ein. Ungefähr anderthalb Kilometer nach der Universität begann die dazugehörige Stadt. Sie erinnerte an ein Gemälde von Norman Rockwell. Wahrscheinlich war sie auch nicht weit von der Gegend der Amisch entfernt. Irgendwann würde sie einen Blick auf die Karte werfen müssen, aber ihre Vermutung war, dass sie sich im östlichen Ohio befand.

»Ein reizender kleiner Ort … so bezaubernd wie ein altes Coca-Cola-Schild.«

Das Auto ruckelte mehrmals und Mr Joe verlor das Gleichgewicht. Er legte seine Ohren flach. Dann geriet der Motor ins Stocken und gab gurgelnde Geräusche von sich. Amber lächelte und fuhr weiter.

Mit weniger als vierzig Stundenkilometern schaffte sie es in zehn Minuten durchs Stadtzentrum. Vor ihr lag eine kleine Tankstelle, deren flaches gelbes Dach sich über nur zwei Zapfsäulen erstreckte. Sie sah aus, als wäre sie irgendwann in den 1950ern gebaut worden, und sie schien die letzte Haltestelle zu sein, bevor die Straße sich in der Ferne verlor und außer Sichtweite geriet.

Sie fuhr absichtlich daran vorbei. Ihre Benzinanzeige leuchtete inzwischen gelb.

Dann erstarb der Motor. Mit dem letzten Schwung ließ sie den Wagen an den Straßenrand rollen und nahm die Hände vom Lenkrad. Die Tankstelle lag höchstens fünf Minuten zu Fuß hinter ihr.

Mr Joe schnurrte wieder und schmiegte sich an das leere Bonbonglas, mit dem er den Sitz teilte. Amber zog den Schlüssel aus der Zündung und entspannte sich ein wenig auf ihrem Sitz. Die Temperatur war perfekt, fast wie in der kalifornischen Küstenstadt Monterey im April. Der Himmel war strahlend blau und völlig wolkenlos.

»Was meinst du, Mr Joe? Sind wir angekommen?«

Der Kater blinzelte langsam, als kämpfe er gegen die Müdigkeit an. Amber stieg aus dem Wagen und sah sich um. Die Bäume waren immer noch üppig und dicht, sodass sie nicht weit blicken konnte.

Sie öffnete den Kofferraum des Jeeps und achtete darauf, dass nicht alles herausfiel. Kisten voller Kleider, vorsichtig eingepacktes Geschirr, Schachteln voller Fotografien. Und ganz oben lag eine riesige Pinnwand. Die bunten Nadeln, die sie irgendwo in Michigan gekauft hatte, steckten immer noch im Kork.

Sie fand es äußerst erstaunlich, dass ihr ganzes Leben im Kofferraum eines Autos Platz fand. Sie zog ihren Geldbeutel unter der Reisetasche hervor, nahm den roten Benzinkanister und schloss die Heckklappe.

Durch das offene Beifahrerfenster hob sie Mr Joe hoch und schob ihn in seine Transportbox. »In Ordnung. Du weißt, was du zu tun hast. Zeig ruhig mal die Zähne, wenn es nötig ist. Gib dir Mühe, nicht so niedlich auszusehen, ja? Das schreckt nämlich niemanden ab.«

Auf ihrem Weg zur Tankstelle versuchte Amber alles in sich aufzusaugen. Sie entdeckte keine Ampeln. Ihr gefielen Städte, die mehr zu Stoppschildern tendierten. Die Gebäude besaßen Charakter, machten aber zum Teil den Eindruck, als würden sie leer stehen. Hinter der Reihe von Bäumen erhob sich Rauch aus Fabrikschornsteinen wie emporsteigende durchsichtige Quallen. In östlicher Richtung hinter einem kleinen Feld lag ein Gebiet, das etwas stärker erschlossen schien. Dort gab es ein paar Häuser und Restaurants, soweit sie das erkennen konnte.

Im Mini-Markt der Tankstelle tat eine Glocke ihre Ankunft kund. Es roch nach Kaffee und Motorenöl mit einem Hauch Diesel. Der Mann hinter der Theke trug einen fleckigen blauen Overall mit einem Schildchen, auf dem Larry stand. Er lächelte freundlich und legte seine Zeitung zur Seite. »Was kann ich für Sie tun, junge Frau?«

Amber legte einen Fünfdollarschein auf den Tisch. »Ich brauche nur etwas Benzin.«

»Mit fünf Dollar werden Sie nicht weit kommen«, sagte er. »Die nächsten hundert Kilometer gibt es keine weitere Stadt, von einer Tankstelle ganz zu schweigen.«

»Ich bleibe erst einmal hier.«

Larry grinste. »Tatsächlich? Gut, dann herzlich willkommen. Direkt um die Ecke haben wir ein tolles Fischrestaurant – man kann so viel essen, wie man will.«

»Das klingt gut. Ich würde auch gern eine kleine Wohnung mieten.«

Larry deutete auf einen Stapel Zeitungen neben der Tür. »Das ist unser kleines Mitteilungsblatt für die Gegend. Es gibt eine Rubrik mit Vermietungen.«

»Danke.« Amber nahm sich die Zeitung und ging nach draußen, um ihren Kanister zu füllen.

Als sie zu ihrem Wagen zurückkam, drückte Mr Joe sein Gesicht gegen die Drähte seines Käfigs und fixierte sie finster mit starrem Blick, weil sie ihn zurückgelassen hatte. Sie öffnete die Benzinklappe und steckte die Tülle des Kanisters hinein. Dann breitete sie die Zeitung auf der Motorhaube ihres Wagens aus.

Sie hatte zwei Kriterien – billig und möbliert. »Okay, mein Junge. Schauen wir mal, ob wir einen Platz finden, wo wir heute übernachten können.«

»Bitte schön – so gut wie neu«, sagte Clay und ließ den Stuhl vor und zurück schaukeln. »Na ja, vielleicht nicht ganz, aber schau mal, du hast auch viel durchgemacht. Jetzt habe ich dich wieder auf Vordermann gebracht. Sehen wir der Realität ins Auge: Du wirst nie wieder zwanzig sein. Aber neunzig ist das neue Vierzig.«

Clay trat einen Schritt zurück. Die Lasur würde vierundzwanzig Stunden trocknen müssen, aber der Stuhl sah wirklich gut aus. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Noch zehn Minuten, bis es Zeit war, den Laden zu öffnen. Er seufzte, nahm einen Schluck von seinem Kaffee und malte mit einem Stück Abfallholz Strichmännchen in den Holzstaub.

Manchmal schob er es auf zu viel Koffein, aber eigentlich wusste er, dass es damit nichts zu tun hatte. Eine innere Unruhe nagte an ihm. Nicht einmal ein ruhiger Arbeitstag im hinteren Bereich des Ladens konnte ihn davon befreien. Er gab sich größte Mühe, mit seinem Platz in dieser Welt zufrieden zu sein, ja sogar glücklich. Er hatte ein einfaches Auskommen und war ein einfacher Mann. Und doch gab es da diesen winzigen Hauch von Unzufriedenheit, der unwillkommene Gedanken über seinen Lebensstand weckte.

Die Stille im Laden, die das stichelnde Rauschen seiner Gedanken normalerweise zur Ruhe brachte, wurde plötzlich unterbrochen von … dröhnender Musik? Das war in dieser Stadt nichts Neues, aber ungewöhnlich für den Marktplatz. Die Studenten zog es sonst eher in die Gegend, wo die Bars und Restaurants waren. Nachts. Clay schaute noch einmal auf seine Uhr. Es war noch nicht einmal neun Uhr vormittags. Wer hörte um diese Uhrzeit so laut Musik?

Der Bass ließ die empfindlicheren Gegenstände im Laden vibrieren. Die kleinen Figuren, die sonst vollkommen stillstanden, erstarrt in ihren jeweiligen Posen, schienen ganz leicht zu tanzen.

Dann brach die Musik plötzlich ab, als wäre sie von einem Windstoß weggefegt worden.

Clay hob den Schaukelstuhl an und legte seine Hand vorsichtig darunter, um nicht an die neue Lasur zu kommen. Er wollte unten ein paar Schrauben eindrehen, um sicherzustellen, dass er stabil war, aber das konnte er im vorderen Teil des Ladens machen, wo er sich während der Öffnungszeiten aufhalten musste.

Er war gerade auf dem Weg zur vorderen Theke, da sah er sie. Zuerst bemerkte sie ihn nicht. Sie stöberte herum, ihre Finger glitten zart über eine Lampe, einen Rahmen und dann einen Stapel alter Bücher. Sie wandte ihre Aufmerksamkeit einem Grammofon mit Handkurbel zu, das seiner Schätzung nach über neunzig Jahre alt war. Sie stand einen Moment lang da und nahm die Einzelheiten des Geräts in sich auf, während er ebenfalls für einen Moment dastand und ihre auf sich wirken ließ – die lockigen braunen Haare, die ein wenig wild wirkten, als hätten sie mit dem Wind getobt, die strahlenden, fröhlichen Augen. Neben dem Grammofon bot er in einem rechteckigen geflochtenen Korb zwei Dutzend Single-Schallplatten mit 45 RM an, manchmal auch mehr, wenn er auf einen guten Garagenverkauf stieß. Ihre Finger wanderten über die Platten und blätterten sie nacheinander durch, bevor sie eine aus ihrer schwarzen Hülle nahm, sie sanft auf den Plattenteller legte und die Kurbel ein, zwei Mal drehte. Die Musik erwachte zum Leben, erst verzerrt und langsam, doch dann erklang ein leichtes und hübsches Soloklavierstück. Dave Brubeck, dank seiner ungewöhnlichen Taktarten leicht zu erkennen.

Ohne Vorwarnung drehte sie sich zu ihm um. Aus einem Grund, den Clay selbst nicht erklären konnte, hob er den Schaukelstuhl ein wenig nach oben.

Die Frau lächelte. »Sie sehen aus, als wären Sie im Gefängnis.«

Er blinzelte. Dann merkte er, dass er sie durch die Latten an der Rückseite des Stuhls anschaute. Schnell ließ er ihn sinken. Warum starrte sie ihn so an? Ihre großen braunen Augen musterten ihn, als wäre er eine interessante Antiquität. Er fühlte sich auch wie eine Antiquität, also passte das eigentlich ganz gut.

»Mir gefällt Ihr kleiner Laden«, sagte sie. »Old Fashioned. Das ist pfiffig.«

Sie warf ihm einen weiteren konzentrierten Blick zu, als könne sich etwas Unterhaltsames ereignen, dann setzte sie die Erkundung des Ladens fort.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

Und dann hörte er den Schrei. So vertraut er auch war, er zuckte trotzdem jedes Mal zusammen. Zwei Sekunden später flog die Tür auf und der winzige Tornado stürmte herein, mit wirbelnden Armen und hitzigem Gesicht.

Das Schreien verstummte, als Cosie sich an Clays Bein klammerte. Sie sah zu ihm auf, grinste und rümpfte die Nase. »Hallo!«

Er strich ihr über den Kopf. »Hallo, Cosie.«

»Du musst dir das anschauen!«, sagte Lisa.

Clay seufzte. Auf diesen Satz folgte fast immer etwas, das er nicht nur nicht sehen musste, sondern meistens auch nicht sehen wollte.

Lisa stellte ein Plastikteil in der Mitte des Ladens ab.

Es war ein Töpfchen für Kinder. Rosa und weiß. Geformt wie eine Burg. Die Gestalt einer Prinzessin an der Seite wirkte überwältigt vor Begeisterung, was wahrscheinlich dazu ermutigen sollte, auf altehrwürdige Bauten zu pieseln.

Clay wusste aus Erfahrung, dass es völlig sinnlos war, Widerstand zu leisten, wenn Lisa sich etwas vorgenommen hatte. Er grinste die Frau, die im Laden stand, verlegen an und zuckte entschuldigend die Achseln. Merkwürdigerweise wirkte sie völlig ungerührt und schien sich dafür zu interessieren, was als Nächstes passieren würde. Vielleicht entging Clay auch einfach das Besondere der Situation.

Oder auch nicht.

Lisa hockte nun am Boden und winkte Cosie zu sich her, mit Gesten, die ausladend genug waren, um die Aufmerksamkeit eines Elefanten zu wecken. Ihre Stimme wurde zwei Oktaven höher, eine Technik, die wahrscheinlich dazu dienen sollte, eine Zweijährige zu gefälligem Verhalten zu bewegen.

»Komm schon, Cosie. Mach Pipi.« Sie klopfte mit der anderen Hand auf das Töpfchen.

Aber wie üblich starrte Cosie sie nur an und zeigte keinerlei Interesse für das Ereignis.

»Mach’s für Mami. Mach Pipi. Mach Pipi.«

Clay warf einen Blick auf Cosie hinunter. Sie rührte sich nicht vom Fleck. Aus unerfindlichen Gründen erheiterte ihn das. Ihm gefiel es irgendwie, dass sie sich gegen die ungewöhnlichen Erziehungsmethoden ihrer Eltern sperrte und es vorzog, genau wie andere im stillen Kämmerlein zu pinkeln.

Lisas Stimme hob sich mit jeder Sekunde. Ihre Augen wurden groß. Richtig groß. Wären nicht ein Töpfchen und ein Antiquitätengeschäft im Spiel gewesen, hätte man meinen können, sie würde kurz vor einem grausamen Tod stehen.

»Cosie! Mach Pipi!«

Offensichtlich setzte bei Cosie jetzt auch Taubheit ein.

Dann gab es eine Bewegung. Cosie machte einen Schritt und aktivierte damit das Stroboskoplicht in ihren Turnschuhen. Wenn Clay zu lange daraufschaute, bekam er Kopfweh.

Noch ein Schritt. Clay hätte schwören können, dass er Tränen in Lisas Augen sah. Lisa klatschte genau zwei Mal in die Hände und nickte.

Noch ein Schritt. Dann noch einer. Cosie stand jetzt über dem Töpfchen und starrte in das Plastikloch. Cosies zartes Lächeln veranlasste Lisa, wie ein Leuchtturm zu strahlen.

Dann hob Cosie ihr Bein und einen Moment lang glaubte Clay, sie wolle es machen wie ein Hund. Doch stattdessen versetzte sie dem Töpfchen einen Tritt. Und noch einen. Die Burg überschlug sich auf dem Holzboden. Und jetzt war aus dem kleinen Lächeln ein ausgewachsenes Grinsen geworden. Während Lisa ein langes Gesicht machte.

Sie stand auf und schnappte nach Luft. »Cosie! Nein!«

Clay konnte nicht widerstehen. Er ging zu Lisa hinüber und legte den Arm um sie. »Ich bin so stolz.«

Sie schüttelte seine Hand ab und war offensichtlich am Boden zerstört. In diesem Moment hing der gesamte Wert ihres Lebens davon ab, ob ihr Kind ein Burgtöpfchen in der Öffentlichkeit benutzen konnte. Clay hatte nicht die Absicht, es laut auszusprechen, aber die Tatsache, dass die Kleine genug Verstand besaß, um nicht mitten in einem Antiquitätenladen zu pinkeln, erfüllte ihn mit der Gewissheit, dass Cosie im Leben gut zurechtkommen würde.

Jetzt erst bemerkte Cosie die Frau, die in den Laden gekommen war, und nahm sie als fremdes Gesicht wahr. Sie versetzte dem Töpfchen einen weiteren Stoß mit dem Rand ihres Schuhs, verschränkte die Hände hinter dem Rücken und grinste die Frau an.

Lisa griff schnaubend nach dem Töpfchen und reagierte erst jetzt auf die Tatsache, dass außer Clay noch jemand anderes im Laden war. »Wer sind Sie?«, fragte sie.

»Ich habe die Wohnung im ersten Stock.«

Clay fiel die Kinnlade herunter. »Wie …?«

Lisa warf Clay einen Blick zu, der den altbekannten Vorwurf enthielt: Du erzählst mir nie etwas. Clay kratzte sich am Kopf und war genauso verwirrt. Cosie rannte zu ihm und er hob sie hoch. Unbekümmert fuhr sie wie immer mit den Fingern durch die Haare an seinem Hinterkopf, während alle drei die Frau anstarrten.

Lisa forderte ihn mit einer Geste zu einer Erklärung auf, aber er wusste nicht, was er sagen sollte. Niemand wohnte dort oben. Er musste es wissen. Schließlich war er der Vermieter.

»Ich musste nur noch den Schlüssel holen«, sagte die Frau. Sie hatte etwas Kindliches an sich, ein schelmisches Funkeln in den Augen, das ihn an Cosie erinnerte. Sie schien um die dreißig zu sein, aber er war nicht besonders gut darin, jemandes Alter zu schätzen.

Clay räusperte sich. »Den Schlüssel?«

Sie lächelte nur, zwinkerte Cosie zu und verließ das Geschäft. Clay eilte ihr nach und drückte Lisa ihre Tochter in den Arm.

»Was geht hier vor?«, fragte Lisa, eine Hand in die Hüfte gestützt, aber Clay ging einfach zur Tür hinaus, weil er das selbst erst herausfinden musste.

Die Frau stand draußen auf dem Gehweg. Sie holte etwas aus der Tasche, die über ihrer Schulter hing. Einen Stift. Dann streckte sie ihre Hand aus und er bemerkte den Gips daran.

»Unterschreiben Sie bitte.«

»Äh …« Clays Gesicht fing plötzlich an zu jucken – ein sicheres Zeichen dafür, dass er gerade seine Komfortzone verlassen hatte. Er kratzte sich leicht und hoffte, der Reiz würde verschwinden. Sie stand einfach nur mit ausgestrecktem Arm da. Und lächelte ihn an. Blinzelte mit ihren großen Augen.

Also unterschrieb er. Es schien eine Menge Platz zu geben. Er blickte zu ihrem Jeep und entdeckte eine Katze auf dem Beifahrersitz. Sie beobachtete ihn scharf, während ihr Schwanz in deutlicher Missbilligung zuckte.

Als er sich der Frau wieder zuwandte, studierte sie ihren Gips. »Clay und wie weiter?«

»Walsh«, antwortete er. »Clay Walsh … Sie haben eine Katze?«

Sie streckte ihm die Hand entgegen. Mit dem Gips war es ein wenig schwierig, sie zu schütteln, aber sie schafften es. Er deutete darauf. »Was ist passiert?«

»Amber Hewson.« Und dann holte sie ohne ein weiteres Wort, aber mit dem gleichen verbindlichen Lächeln ihre Katze aus dem Auto, schob sie sich unter den Arm und ging auf die Treppe zu, die zur oberen Wohnung führte.

Clay blieb, wo er war, und versuchte, sich einen Reim auf die Situation zu machen, während er ins Sonnenlicht blinzelte. Ihm wurde bewusst, dass die laute Musik von vorhin aus ihrem Auto gekommen war. Ohne es zu wollen beobachtete er, wie sie Stufe um Stufe auf der Treppe nach oben stieg. Er konnte einfach nicht wegschauen. Er schluckte. Es war nicht genug Spucke in seinem Mund. Dann wieder zu viel. Und warum musste er dauernd blinzeln? Er schob seine Hände in die Hosentaschen, weil er das immer tat, wenn er nicht wusste, wohin mit ihnen.

Amber hatte nun das obere Ende der Treppe erreicht und starrte auf ihn herunter. »Was ist mit dem Schlüssel?«

»Ach so. Ja. Natürlich.« Clay zog seinen Schlüsselring aus der Tasche. Und dann begann er, die Stufen zu erklimmen. Gleichzeitig versuchte er, den Wohnungsschlüssel von dem kleinen Ring abzutrennen und ihre braunen Augen aus seinem Kopf zu bekommen.

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Kapitel 2

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Kapitel 3

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Kapitel 4

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Kapitel 5

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Kapitel 6

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Kapitel 9

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Kapitel 10

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Kapitel 19

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Kapitel 20

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Kapitel 21

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Anmerkungen

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