Der SCM Verlag ist eine Gesellschaft der Stiftung Christliche Medien, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

Alle Namen der Interviewten wurden aus Gründen des Persönlichkeitsschutzes geändert.

ISBN 978-3-7751-7356-8 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-5731-5 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
CPI books GmbH, Leck

© der deutschen Ausgabe 2016

SCM-Verlag GmbH & Co. KG · Max-Eyth-Straße 41 · 71 088 Holzgerlingen

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Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002 und 2006

SCM-Verlag GmbH & Co. KG, Witten.

Umschlaggestaltung: Kathrin Spiegelberg, Weil im Schönbuch

Titelbild: shutterstock.com

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

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ÜBER DIE AUTORIN

Christina Rammler hat Spanisch, Englisch und Ethik studiert. Ihre »drei Kernkompetenzen Denken, Reden und Schreiben« nutzt sie heute dafür, Menschen in unterschiedlichsten Lebensphasen zu ermutigen und pastoral zu begleiten. Neben ihrer Tätigkeit als Autorin, Rednerin und Trainerin lebt sie ihre Leidenschaft für Gott, Mensch und Kirche derzeit im ICF München. Als Autorin wurde sie mit »Egosex. Was Porno mit uns macht« bekannt. www.christina-rammler.de

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WENN DAS SCHICKSAL STAUB AUFWIRBELT

Liebe Leserin, lieber Leser,

ich weiß nicht, aus welchem Grund Sie zu diesem Buch gegriffen haben. Vielleicht haben die Grafikdesigner mal wieder gute Arbeit geleistet und das Cover hat Ihre Aufmerksamkeit so auf sich gezogen, dass Ihr Gehirn in diesem Bruchteil einer Sekunde das Kommando gegeben hat: »Zugreifen, reinblättern!« Vielleicht hat der Titel etwas in Ihnen zum Klingen gebracht und Sie können einfach nur innerlich zustimmend nicken: »Ja, in der Tat, das Schicksal ist ein Schläger! Die unzähligen blauen Flecken auf meiner Seele können ein Lied davon singen!« Vielleicht gehören Sie aber auch zu den wenigen Menschen auf diesem Planeten, die dem Schicksal frech den Stinkefinger zeigen und ihm lauthals lachend entgegenschmettern: »Ha! Ha! Daneben!« Denn obwohl das Leben zwar um sich schlägt und austeilt, hat es Sie bisher nicht wirklich erwischt – zumindest noch nicht!

Erwischt hat es bisher immer nur die anderen. Menschen um Sie herum. Menschen, die Sie kennen, manche besser, manche schlechter. Und spätestens dann, wenn Sie Menschen besser kennen, ja vielleicht sogar lieben, lassen Sie die blauen Flecken, die ihnen das Leben mitgegeben hat, nicht mehr kalt. Denn irgendwie bringt ihr Schicksalsschlag den Boden unter Ihren Füßen ins Wanken. Auf einmal ist auch Ihre heile Welt erschüttert. Und ganz schnell versteckt sich der freche Stinkefinger auch wieder, das Lachen vergeht Ihnen und Sie haben keine schlauen Antworten mehr. Auf einmal stehen Sie da, fühlen sich überfordert, verunsichert und hilflos zugleich und wissen einfach nicht, was Sie sagen sollen. Denn das Einzige, was das Schicksal hinterlässt, wenn es einmal zugeschlagen hat, ist eine dicke Staubwolke Fragezeichen: ??????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????????

Eine Staubwolke, die so undurchsichtig ist, dass sie den Blick auf all das versperrt, was dahinterliegt. Fragen, die so unbeantwortbar sind, dass wir einfach keine Antworten finden, keinen Sinn erkennen und manchmal fast an ihnen verzweifeln.

Ich bin verzweifelt – ganz oft schon. An den blauen Flecken, die das Leben austeilt, und an all den Fragen, die seine Schläge aufwerfen. Als Kind lag ich manchmal abends im Bett, zutiefst traurig über den Zustand der Welt, unserer Welt im Allgemeinen und meiner Welt im Speziellen. Andere Kinder zu sehen, denen der Hunger den Bauch dick gemacht hat, hat mich traurig gemacht und hat Fragen aufgeworfen. Die Kriegsverletzung am Arm meines Opas zu sehen und darüber nachzudenken, was er wohl im Krieg alles erlebt haben muss, hat mich traurig gemacht und hat Fragen aufgeworfen. Meine Mama zu sehen, die in regelmäßigen Abständen hinter den zwei dicken Türen der geschlossenen Psychiatrie zurückblieb, während mein Papa und ich allein nach Hause fahren mussten, hat mich traurig gemacht und hat Fragen aufgeworfen.

Eine dicke Staubwolke an Fragezeichen, allen voran die Königin der Fragen: Das grausame »Warum?«. Warum bekommen Kinder dicke Bäuche, wenn sie doch nichts essen? Ich weiß es nicht! Das ist unlogisch! Das macht keinen Sinn! Warum macht der Mensch immer noch Krieg, wo doch jedes Kind inzwischen weiß, dass Krieg Verletzungen am Arm und noch viel Schlimmeres macht? Ich weiß es nicht! Das ist unlogisch! Das macht keinen Sinn! Warum macht der Gott, von dem Menschen wie meine Mama behaupten, dass er lieb ist und alles kann, meine Mama nicht einfach gesund, obwohl sie doch glaubt, dass er das kann, und ich sogar dafür bete? Ich weiß es nicht! Das ist unlogisch! Das macht keinen Sinn! Und wie soll ich denn bitte schön als Kind in dieser Welt leben, wo mein Herz so oft so schwer und meine Seele so oft so traurig ist? Wie soll ich denn bitte schön leben, wo das Leben offensichtlich so oft so gemein ist und alles einfach nur wehtut? Ich weiß es nicht! Das macht keinen Sinn! Das ist unmöglich!

Ich bin verzweifelt am Leben – ganz oft, schon als Kind. Und ich verzweifle immer einmal wieder am Leben bis heute. Immer dann, wenn ich erlebe, wie das Schicksal wild um sich schlägt und mich selbst oder Menschen trifft, die ich liebe. Dann stehe ich wieder da, genau wie damals als Kind, inmitten dieser Staubwolke, blicke einfach nicht mehr durch und finde keine Antworten auf die Unlogik der menschlichen Erfahrung. Und dann spüre ich ihn wieder, genau wie damals als Kind, den Schmerz dieser Welt, wie er mir den Hals zuschnürt und mir die Luft zum Atmen nimmt. Und dann verzweifle ich – ganz oft – für eine gewisse Weile. So lange, bis sich der Staub, den das Schicksal aufgewirbelt hat, wieder legt, und ich wieder durchatmen kann. So lange, bis die Fragzeichen fürs Erste zu Boden fallen und ich wieder klarer sehen kann.

Dieses Buch ist für all diejenigen, die so wie ich manchmal am Leben im Allgemeinen und an der Unlogik der menschlichen Erfahrung im Speziellen verzweifeln. Es ist für all diejenigen, die so wie ich auf die Königin aller Fragen keine Antwort haben. Ich habe keine Antwort auf die Frage nach dem »Warum« – bis heute nicht. »Warum hat das Schicksal bei all den Menschen, die ich in den letzten Monaten interviewt habe, so hart zugeschlagen?« Ich weiß es nicht. Es ist unlogisch. Es macht keinen Sinn. »Warum ist das Leben so unverschämt einfallsreich, wenn es darum geht, uns Menschen den Boden unter den Füßen wegzuziehen?« Ich weiß es nicht. Es ist unlogisch. Es macht keinen Sinn. Ich habe keine angemessenen Antworten auf das Warum des Leidens. Zumindest keine, die den Wunden, die das Schicksal manchen Menschen zufügt, auch nur annähernd gerecht werden könnten.

Was ich hingegen habe, sind unzählige Fragen – nicht so sehr nach dem Warum, aber dafür nach dem Was und dem Wie: Was macht das Schicksal mit uns, wenn es zuschlägt? Und was machen wir aus unserem Leben, wenn es uns hart erwischt hat? Wie können wir den Schmerz unserer blauen Flecken ertragen und unsere offenen Wunden lindern? Wie können wir wieder Sinn finden, wenn auf einmal nichts mehr Sinn macht? Und wie können wir in dieser unlogischen Welt leben, ohne an ihr zu verzweifeln oder gar zugrunde zu gehen?

All diese und noch viel mehr Fragen habe ich Menschen gestellt, die den Mut hatten, mich die blauen Flecken, offenen Wunden und Narben ihrer Seele sehen zu lassen. Was sie mir gezeigt haben, hat mich getroffen, meine Welt erschüttert und mich manchmal zu Tränen gerührt. Doch hat es mir auch Hoffnung gemacht: Die Hoffnung, dass Menschen wieder Sinn finden können, auch wenn er ihnen für gewisse Zeit abhandengekommen ist. Die Hoffnung, dass die blauen Flecken mit der Zeit verblassen und Wunden irgendwann verheilen können. Die Hoffnung, dass sich der Staub, den das Schicksal aufwirbelt, irgendwann wieder legt und wir wieder frei atmen können. Und mit all dem haben diese Menschen in mir den Glauben geweckt, dass Leben Sinn machen kann, aller Unlogik der menschlichen Erfahrung zum Trotz. Und damit ist dieses Buch in all seiner Verzweiflung dennoch auch ein Buch über Hoffen und Glauben. Über das, was sich hinter der Staubwolke abzeichnet. Über das, was Sinn machen kann mitten in der Sinnlosigkeit des Lebens.

»Warum halten Sie, liebe Leserin, lieber Leser, dieses Buch in der Hand und überlegen, Ihre kostbare Lebenszeit zu investieren, um darin zu lesen?« Ich weiß es nicht! Es ist unlogisch. Doch habe ich eine Hoffnung: Dass es Sinn macht – für Sie. Dass es Sinn macht, weil der Schmerz Ihrer Welt dadurch ein wenig gelindert wird. Dass es Sinn macht, weil sich Ihre Staubwolke dadurch legt und Sie wieder erkennen können, was dahinter auf Sie wartet. Dass es Sinn macht, weil Sie wieder durchatmen können und neue Hoffnung finden. Das wünsche ich Ihnen, liebe Leserin, lieber Leser, von Herzen!

Ihre

Christina Rammler

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ELIZA ODER WENN DIE WELT IN FLAMMEN AUFGEHT

»Wenn meine Welt in Flammen steht, sich mein Leben nicht auf 45 und nicht auf 33 dreht, dann kommt sie zurück die Zeit, in der das Kind in mir schreit und bitterlich weint …«¹

Wieder und wieder tönen die düsteren Zeilen des sanft schaukelnden Sprechgesangs aus den Lautsprechern ihrer Stereoanlage, laufen in Dauerschleife wie ein Gefangener, der im Innenhof einer Justizvollzugsanstalt die immer gleiche Runde dreht. Eliza liegt in ihrem Bett, gefangen in der Dauerschleife des monotonen Beats. Gerade eben, mit dem Klingeln des Telefons, ist ihre Welt in Flammen aufgegangen. Als es läutet, sitzt sie im Flur und spielt mit ihrer kleinen Schwester. Ihre große Schwester ist es, die ins Wohnzimmer geht und den Hörer abnimmt: »Ja?« Ein erschrockenes Luftholen begleitet von einer Hand, die an den Mund klatscht, und einem panischen Blick, der sagt: »Das kann nicht wahr sein. Das darf nicht sein!« Atem, Hand, Augen – genügend Zündstoff, um Elizas Welt in Brand zu setzen. Denn die Zwölfjährige weiß ganz genau, was sie bedeuten: Von nun an wird nichts mehr so sein, wie es einmal war. »Und dann kommt er – der Freifall gratis. Der Flug ist umsonst, weil der Aufprall zu hart ist. Du spürst den Flug, den Wind und dann kommt die Angst, und auf einmal wird dir klar, dass du nicht mehr stoppen kannst.« – so geht das Lied weiter.¹ Atem, Hand, Augen – und Elizas Welt brennt lichterloh. Sie holt tief Luft, nimmt ihre jüngere Schwester an die Hand, rennt in ihr Zimmer, setzt die Kleine dort zum Spielen auf den Boden und verkriecht sich in ihr Bett. Augen zu, Lichter aus. Augen zu – so wie er! Lichter aus – so wie für ihn. Und die Flammen schlagen höher und höher, verschlingen alles, was einmal war. Atem, Hand, Augen – »Der Papa ist gestorben!« und Elizas Welt brennt lichterloh.

Ich hab meinen Papa natürlich geliebt ohne Ende. Und ich war auch von ihm fasziniert, denn mein Papa war der schlauste und witzigste Mann, den es gab. Er wusste alles! Jede Frage hat er mir beantworten können und ich konnte auch alles mit ihm teilen. Ich hatte zum Beispiel immer schon eine Vorliebe für Bücher, fürs Lesen. Die hat er mir mit auf den Weg gegeben. Er hat ganz viele Weichen in mir gestellt an Dingen, die mich interessieren, und einfach diesen Wissensdrang in mir geweckt.

Meinen Papa, den schlausten und witzigsten Mann, den es gibt, gibt es nicht mehr? Mein Papa, mit dem ich alles teilen konnte, geht ohne mich? Mein Papa, der mir jede Frage hat beantworten können, lässt mich zurück mit unzähligen Fragen und niemandem, der mir Antwort geben kann? Und die dicken schwarzen Rauchwolken schlagen höher und höher und in Eliza wird alles ganz schwarz. Inmitten der tosenden Feuersbrunst droht Eliza zu verbrennen, doch an Entkommen ist nicht zu denken, denn sie ist wie gelähmt. Also macht sie das Einzige, was sie tun kann, um sich vor den Flammen zu retten: Sie springt hinein in das dunkle Loch, das sich in ihr auftut. Hauptsache weg. »Du fällst und du fällst immer schneller in ein tiefes schwarzes Loch. Es wird nur dunkler und nicht heller.«¹ Auf den wiegenden Klängen der monotonen Beats taucht Eliza ab – tiefer und tiefer und tiefer an einen Ort in ihrer Seele, zu dem kein Licht, kein Leben mehr durchdringt. Und so liegt sie da, in Dunkelheit gehüllt, von Dumpfheit erfüllt. »Dann liegst du am Boden und es wird still und du weinst wie ein Kind, das zu seiner Mami will. Nie mehr Kind, nie mehr klein, nie mehr unschuldig sein!«¹ Atem, Hand, Augen – »Der Papa ist gestorben!« – dabei haben sie ihnen Hoffnung gemacht, haben gesagt: Es wird alles wieder gut. Sicher, ihr Vater musste operiert werden, er hatte einen Motorradunfall, es war nicht seine Schuld, er war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort und wurde von dem Lkw übersehen. Doch sie haben gesagt: Es wird alles wieder gut. Also glauben Eliza, ihre fünf Geschwister und ihre Mutter den Ärzten. Die Familie atmet auf, fängt wieder an zu hoffen. Bis zu dem Moment, da Elizas Schwester den Telefonhörer abnimmt und einatmet – so tief wie man nur einatmet, wenn einem der Schock in die Knochen fährt: »Alles« hat es sich anders überlegt und nichts wird »wieder gut« werden! Ihre ältere Schwester atmet ein, weil ihr Vater ausgeatmet hat – für immer. Das Leben ihres Vaters erloschen – für immer. Atem, Hand, Augen – »Der Papa ist gestorben!« Und mit ihm stirbt ein Teil von Eliza. Und das Einzige, was bleibt, ist Dunkelheit. Eine Dunkelheit, die Wellen schlägt, »die manchmal zu Tsunamis werden und auch nicht mehr weggehen«. Eine Dunkelheit, die sich ausbreitet wie eine Wolke aus giftigem Rauch, der Atmen unmöglich macht und jegliches Leben zu ersticken droht.

Am unmittelbarsten von der Rauchwolke betroffen ist Elizas Beziehung zu ihrer Familie. Das wird in den Wochen und Monaten nach der Beerdigung für alle sehr deutlich spürbar. Denn sehr schnell wird Eliza klar, dass Trauer nicht gleich Trauer ist. Dass Trauer individuell ist. Dass Trauer egoistisch ist. Ganz einfach, weil es sich nicht so einfach trauert, schon gar nicht miteinander. In ihrer Familie sind nach dem Tod ihres Vaters erst einmal alle sehr beschäftigt: Mit sich selbst, ihrem Schmerz und ihrer Traurigkeit. Jeder ist in »Egotrauer«. So sehr von Dunkelheit umhüllt, von seinem Schmerz beansprucht, von der Situation überfordert, dass die anderen aus dem Blick geraten.

Irgendwo hat jeder seinen eigenen Trauerweg beschritten und man bleibt ein bisschen auf der Strecke. Also ich als Mensch. Gerade in der Situation, wo man in Trauer ist, wo man eigentlich Rückhalt braucht, bleibt man alleine in dieser Trauer. Zum Teil natürlich auch selbst verschuldet, denn ich lebe ja meine Trauer auch anders als andere. Jeder denkt auch, dass seine Trauer die wichtigste ist und somit auch die wichtigste für diese Person.

Die schwarzen Rauchwolken der Trauer ziehen durch die Familie und versperren den Blick füreinander. Die Familie entzweit, driftet auseinander, trauert nebeneinander her statt miteinander. Kein Wunder, haben wir doch nicht gelernt zu trauern – weder alleine noch mit anderen. Aber kann man denn überhaupt lernen zu trauern, ob allein oder mit anderen? Und wie buchstabiere ich »Trauern«? Worum geht es dabei eigentlich?

Trauer ist zunächst einmal einfach »eine natürliche, universale Reaktion auf Verluste«.² Heißt also: Jeder, der schon einmal jemanden oder etwas Wichtiges verloren hat, reagiert darauf mit jenem Gefühl, das wir Trauer nennen. Ganz natürlich, ganz automatisch, ganz menschlich. Uns allen bekannt, uns allen gemeinsam. Dennoch gehört Trauern »zu den Dingen, die einem niemand anderes abnehmen kann. [Denn jeder Einzelne trauert] auf seine persönliche Weise, auch wenn alle auf den Verlust desselben Menschen reagieren.«³ Trauer ist eine universale Reaktion auf einen Verlust, etwas, das uns allen gemeinsam ist. Und dennoch ist Trauer individuell. Kein Wunder also, dass in Elizas Familie jeder in erster Linie mit sich selbst und seinem Schmerz beschäftigt ist. Doch Trauern ist mehr als die natürliche Reaktion auf einen Verlust. Denn wenn wir trauern, tun wir das nicht nur aus gutem Grund, sondern auch mit einem Ziel: »Letzten Endes ist das Trauern nicht mehr oder weniger als die Suche nach Möglichkeiten, wie man mit der dauerhaften Trennung von einem geliebten Menschen zurechtkommen kann. […] [Es] bezeichnet den Prozess der Anerkennung eines Verlustes, des Erlebnisses der Trauer, die der Verlust hervorruft, und die Integration des Verlustes in das weitere Leben.«⁴

Trauern ist eine Suche. Ein Suchen mit Sinn. Denn Sinn und Zweck der Trauer ist es, einen kaum auszuhaltenden Schmerz zuzulassen, den erlittenen Verlust darin wahrzunehmen und letztlich anzuerkennen. Ein Schmerz, der die Seele zerreißt wie Geburtswehen den Unterleib einer Frau. Und ähnlich wie bei einer Geburt haben wir keine andere Wahl, als eine Trauerwehe nach der anderen auszuhalten, wissend, dass wir mit jeder neuen Wehe den Verlust ein bisschen mehr wahrnehmen und anerkennen. Wehe um Wehe ausatmen – Wehe um Wehe aushalten – Wehe um Wehe ausharren – Wehe um Wehe spüren, dass ein geliebter Mensch nicht mehr ist – Wehe um Wehe das Gefühl haben, dass man selbst gleich sterben wird – Wehe um Wehe loslassen – Wehe um Wehe neuen Sinn finden – Wehe um Wehe neues Leben auf den Weg bringen – Wehe um Wehe lernen, ohne den geliebten Menschen weiterzuleben. Trauern ist eine Suche. Ein Suchen nach neuem Sinn, den zu finden immer unmenschlich wehtut.

Auch Eliza liegt in den Wochen, Monaten und Jahren nach dem Tod ihres Vaters in Trauerwehen und beschreitet ihren ganz eigenen Trauerweg. In den ersten Wochen, nachdem ihre Welt in Flammen aufgegangen ist, haben sich die Rauchschwaden nicht nur auf ihre Augen, sondern auch auf ihre Stimmbänder gelegt. Irgendwie scheint Elizas Fähigkeit, mit ihrer Welt durch Worte in Verbindung zu treten, Pause zu machen: »Es war irgendwie so, als hätte der Verlust meines Papas alle Worte mitgenommen, die er mir beigebracht hat. Die hat er einfach mitgenommen woanders hin.« Weg waren sie, ihre Worte. Und weg war Eliza, versunken in der Dunkelheit einer wortlosen Welt. Eliza verstummt, wird sprachlos angesichts des unsagbaren Schmerzes, den der Tod ihres Vaters ausgelöst hat.

Unsagbar großer seelischer Schmerz lässt sich schwer mitteilen, ist er doch genau das, was er ist: Unsagbar. Sprachlosigkeit – eine Reaktion auf Trauer, die alles andere als ungewöhnlich ist. Denn in »der ersten Zeit der Trauer ist es normal, dass das Sprachzentrum nicht voll funktionsfähig ist und Trauernde Schwierigkeiten haben, Worte zu finden«.⁵ Erklären lässt sich dieser Sprachverlust neurologisch: Offensichtlich blockieren schwere seelische Verletzungen die Regionen im Gehirn, die für unsere Sprachfähigkeit zuständig sind. Sie werden weniger durchblutet und sind infolgedessen in ihrer Funktion eingeschränkt – zumindest für gewisse Zeit.⁶ Denn irgendwann entstehen im Gehirn neue synaptische Verbindungen, auf denen sich ein Wort nach dem anderen seinen Weg bahnen kann. Irgendwann wird das Unsagbare wieder sagbar, der erlebte Verlust kann Wort für Wort verarbeitet und in das Leben »danach« integriert werden.

Integriert ist auch Eliza – zumindest in ihren Schulalltag: Denn der geht gleich nach der Beerdigung wie gehabt weiter ohne Rücksicht darauf, dass Elizas Worte gerade Pause machen und in ihr »alles auf Stopp gedrückt« ist. Tatsächlich tut ihr die Normalität des Schulalltags sehr gut, er lenkt sie ab, liefert ihr eine Alternative zum Überleben im Katastrophengebiet ihres seelischen Schmerzes. Manchmal jedoch schafft sie es einfach nicht, der Katastrophe in sich zu entkommen. Dann wird sie sich selbst zu viel und braucht eine Auszeit. An solchen Tagen gibt sie sich am Telefon als ihre Mutter aus und lässt sich vom Unterricht befreien. Statt in die Schule geht sie dann in den Park, sitzt einfach nur da, versunken in sich selbst, und macht nichts: »Ich habe gemerkt, wie ich innerlich einfach abgestumpft bin. Mir war vieles einfach so egal. Mir war’s egal, wie’s zu Hause ablief, mir war’s egal, wie es meinen Geschwistern ging, ob ich in der Schule gute Noten hatte, ob ich regelmäßig zur Schule ging oder nicht.« Eliza ist abgestumpft, dumpf geworden. Die Rauschschwaden in ihrer Seele haben in ihr alles so dunkel werden lassen, dass sie nicht nur die anderen, sondern auch sich selbst nicht mehr finden kann. Ihre Welt ist in Flammen aufgegangen und Eliza ist sich selbst zu einer einzigen Frage geworden, auf die sie keine Antwort findet: »Eliiiiiiiiiiiizaaaa, wo bist du?«, ruft sie immer wieder in die Dunkelheit ihrer Seele. Doch niemand antwortet. »Eliiiiiiiiiiiizaaaa, wo bist du?« – doch Eliza ist weg, unauffindbar, verloren gegangen im Schmerz, den der Tod ihr beschert hat. »Eliiiiiiiiiiiizaaaa, wo bist du?« – gestorben wie er? Gestorben mit ihm?

In Elizas Seele ist der Tod mächtiger als das Leben. Nichts treibt die schwarzen Rauchwolken auseinander, die Eliza umgeben. Nichts macht der Dunkelheit ein Ende, die Eliza gefangen hält. Nichts – außer Mutproben, die sie ungefähr eineinhalb Jahre nach dem Tod ihres Vaters als Heilmittel gegen ihr inneres Taubheitsgefühl entdeckt. Sie sucht den Kick, der die Rauchwolken für einen kurzen Moment auseinanderbersten und sie endlich wieder spüren lässt, dass sie noch am Leben ist. Und so spielt sie mit dem, was sie nicht mehr spürt: Mit dem Leben. Gemeinsam mit ein paar neuen Freunden springt sie genau in dem Moment über die Gleise, da der Zug in den Bahnhof einfährt. Würde sie stolpern, wäre sie tot – nicht nur seelisch, sondern auch körperlich.

So wie ich das damals gesehen hab, war es einfach ein: Ja, es ist doch egal, das Leben kann so schnell vorbei sein, ist doch Schnuppe. Das war mein Gedanke. Wenn man lange in Trauer und in sich selbst ist, dann werden bestimmte Facetten von einem selbst einfach stumpf. Und solche Dinge, wie sich diesen Adrenalinstoß zu holen, indem man vor den Zug springt, ist irgendwie ein innerer Schrei nach: »Ich will irgendwas fühlen, ich will irgendwas ganz Krasses fühlen!«

Eliza stolpert nicht. Stattdessen zeigt sie dem Leben, das ihr mit dem Tod ihres Vater so übel in den Rücken gefallen ist, den Stinkefinger und spürt, wie das Adrenalin durch ihre Adern gepumpt wird und sie von den Toten auferstehen lässt. Endlich fühlt sie wieder etwas von dem, was es heißt, lebendig zu sein. Endlich fühlt sie überhaupt wieder irgendetwas. Eineinhalb Jahre nach dem Verlust ihres Vaters geht sie an die Schwelle des Lebens, um sich endlich wieder lebendig zu fühlen. Sie reagiert extrem angesichts einer Extremsituation, irgendwie menschlich angesichts einer unmenschlichen Situation. Doch obwohl körperlich keiner zu Schaden kommt, kommt es zu seelischen Kollateralschäden. Denn während Eliza mit erhobenem Stinkefinger durchs Leben poltert, wird ihr vieles von dem, was einstmals wichtig war, egal. Etwa ihre eigentlich beste Freundin, die sie bereits seit dem Kindergarten kennt. Ihre Freundschaft fällt der Egotrauer zum Opfer und geht nach vielen Jahren in die Brüche. Denn mit der Person, die Eliza geworden ist, will ihre Freundin nicht länger befreundet sein. Dass Eliza sich verändert hat, kann auch sie selbst nicht von der Hand weisen. Auch dass sie sich nicht gerade zum Guten verändert hat, muss sie zugeben. Denn obwohl sie das eigentlich nicht wollte, ist sie seit dem Tod ihres Vaters »einfach ein ätzender Mensch« geworden.

Ich hab einfach gemerkt, ich bin immer mehr in so einen Strudel hineingekommen, auch innerlich. Es war schlimm für mich zu merken, dass ich mich selbst nicht mehr mochte. Dass die Person, zu der ich geworden bin, die auf alles pfeift, die total kaltschnäuzig geworden ist, die Leute vor den Kopf stößt – ich mochte diese Person einfach nicht. Das war jemand, von dem ich mir gedacht hab: Oh nein, mit der will ich keine Zeit verbringen und ich kann nicht verstehen, wie andere mit ihr Zeit verbringen wollen.

Elizas Trauerprozess bringt sie an einen Punkt, an den sie nie kommen wollte, macht sie zu einem Menschen, der sie nie werden wollte. Irgendwo auf ihrem Weg durch die Trauer scheint sie falsch abgebogen zu sein. Doch wie hat es überhaupt so weit kommen können? Wann ist sie zu diesem Menschen geworden, den sie selbst nicht leiden kann? Im Nachhinein, viele Jahre später, kann sie die Kreuzung, an der sie ihren ersten Schritt Richtung »Mensch, der ich nie werden wollte« gegangen ist, klar benennen. Es war die Kreuzung, an der sie eine für sich logische Entscheidung aus dem Tod ihres Vaters gezogen hat. Eine Entscheidung, die sie unaufhaltsam in Richtung »Mensch, der ich nie werden wollte« hat treiben lassen. Es war die Entscheidung, dem Gott, den sie in ihrer Kindheit kennen gelernt hatte, den Rücken zu kehren. Einem Gott, den sie in der Sonntagsschule und den Bibelgeschichten, die der Vater seinen Kindern vorliest, kennengelernt hat. Einem Gott, den sie mochte, dem sie auf diese »naive, aber wunderschöne« kindliche Weise vertraut hatte – immer. Einem Gott, dem sie dankbar war, weil sie schon als kleines Kind wusste, dass sie »ein gutes Leben haben darf« und dieser Gott es gut mit ihr meint. Doch jetzt? Aus das gute Leben! Wie sollte sie da noch glauben, dass dieser Gott es gut mit ihr meint? Gott hatte sie wie kein anderer enttäuscht, verletzt, ihr kindliches Vertrauen missbraucht! Wie sollte sie ihm da jemals wieder vertrauen? Unmöglich! Und so nimmt Eliza im Zuge der Trauer Abschied – nicht nur von ihrem Vater, sondern auch von dem Gott ihrer Kindheit. »Trauer kann den Glauben eines Menschen auf eine harte Probe stellen und sogar zerstören. Manchen Menschen erscheint ihr Verlust so schwer und unverständlich, dass sie ihren Glauben nicht nur infrage stellen, sondern sich von ihm verabschieden.«⁷

Mit ihrem leiblichen Vater stirbt auch Elizas kindlicher Glaube an einen Gott, der es gut meint. Gott ist tot – so lautet das Motto ihres Lebens »danach«. Und das zu Recht, schließlich steht all das, was sie bisher über Gott gelernt und geglaubt hat, in krassem Widerspruch zu der Wendung, die ihr junges Leben mit Papas letztem Atemzug genommen hat.

Als mein Papa gestorben ist, kamen von einem Tag auf den anderen Fragen: Was soll das jetzt? Was geht eigentlich bei dir, Gott? Wie kannst du denn so was machen? Du sagst doch immer, du liebst und du bist die Liebe? Du hast gute Pläne für uns – was ist das dann jetzt? Das kann doch nicht dein Ernst sein! Wenn du so ein Gott bist, will ich mit dir nichts zu tun haben! So einen Gott will ich nicht in meinem Leben haben! Du bist einfach nur Böse!

Für Eliza ist klar: Es gibt einen Schuldigen, der all das Leid und den Schmerz ihrer Familie zu verantworten hat. Sein Name ist Gott. Gott ist schuld! Er ist »ein Monster, ein willkürlicher Mörder, der denkt, er kann sich alles erlauben, nur weil er Gott ist«. Einem solchen Gott kann sie nicht blind vertrauen. Ja, mit einem solchen Gott will sie nur eines: einfach mal rein gar nichts zu tun haben.

Nach dem Tod ihres Vaters gibt es für ihre Beziehung mit Gott kein »Nachher« mehr. Denn Eliza macht Schluss mit Gott, sie geht und kehrt ihm ein für alle Mal den Rücken. Sie geht zwar weiterhin in die Kirche, weil dort ihre Freunde sind, aber Gott findet sie dort nicht mehr.

Es war so, als wäre ich ab dem Moment auf einem Ohr oder aber auf einer Seite meines Herzens taub geworden. In mir war einfach irgendwas nicht mehr ganz, nicht mehr heil. Denn für mich war Gott auf einmal gleichbedeutend mit diesem Schicksalsschlag. Und deswegen war meine Reaktion: Nein, davon will ich weg, da suche ich mir was anderes. Ich hab ihm das auch gesagt, ganz klipp und klar: Ich hab jetzt keine Lust mehr auf dich, lass mich in Ruhe. Und er hat mich in Ruhe gelassen!

Wie bei so vielen Menschen zerbricht Elizas Glaube an einen guten Gott an der Frage nach dem Leid in dieser Welt. Nicht in der Welt im Allgemeinen, sondern in ihrer Welt im Speziellen. Wie so viele Menschen kann Eliza nur glauben, dass ihre Welt besser dran ist – ohne Gott. Dass sie selbst besser dran ist – ohne Gott. Wie so viele Menschen lässt auch Eliza Gottes Hand los, um ihre eigenen Wege zu gehen. Wege, die sie Schritt für Schritt in Richtung »Mensch, der ich nie werden wollte« führen.

Bei vielen Dingen, die ich getan habe, habe ich mich schon manchmal gefragt: Was tust du da? Das machst du nicht aus Trotz gegen deine Mutter, die hat dir ja nichts getan! Du machst es aus Trotz Gott gegenüber. Du willst ihm einfach zeigen, dass du sehr gut ohne ihn leben kannst und dass du ihn nicht brauchst. Es waren Trotzreaktionen nach dem Motto: »Aha, du nimmst also gern Leben? Ja, wunderbar, hier, ich geb dir die Möglichkeit, ich spring vorn Zug!« Gott den Mittelfinger zeigen und sagen: »Du hast mir ein Leben gegeben, weißt du was, es ist mir egal. Ich spiele damit, wie ich will! Du machst ja schließlich auch, was du willst!«

In ihrer Trauer, ihrem Schmerz und ihrer Wut hört Eliza auf, nach Gott zu fragen. Sie hört auf, nach seiner Perspektive auf sich und ihr Leben zu fragen. Und so bleibt sie lange Zeit ohne Perspektive, ohne Sinn und ohne Richtung für ihr weiteres Leben. Im Flammenmeer ihrer Seele treibt sie vor sich hin wie eine Schiffsbrüchige. Ohne festen Boden unter ihren Füßen kommt sie immer weiter ab von dem Kurs, den sie sich für ihr Leben eigentlich erhofft hat. Irgendwie fehlen ihr die Koordinaten, um das Ziel zu bestimmen, auf das sie zusteuern möchte. Irgendwie scheint ihr inneres Navi ausgeschaltet zu sein und sie nicht länger dorthin zu leiten, wo sie hin möchte.

Zweieinhalb Jahre verbringt Eliza auf offener See, driftet dabei immer mehr ab. Zweieinhalb Jahre, in denen sie nicht nur Gott, sondern vor allem auch sich selbst immer mehr in den Flammen verliert. Zweieinhalb Jahre, in denen sie lernt, dass sie auch ohne Gott leben kann – wenn auch nicht sehr gut. Denn auf offener See muss Eliza sich irgendwann eingestehen, dass ihre Welt kein besserer Ort wird, je weiter es sie von Gott wegtreibt. Und sie muss erkennen, dass auch sie selbst kein besserer Mensch wird, je weiter sie sich von Gott entfernt.

Für mich ist es so: Wenn ich mit Gott unterwegs bin, habe ich einen geschärften Blick. Ich glaube, dass jeder, wenn er das möchte, einen geschärften Blick auf Dinge und andere Menschen haben kann. Ich glaube, dass man viel besser mit sich jonglieren kann, wenn man noch Gottes Perspektive mit reinnimmt, und das hatte ich nun mal nicht mehr! Ich war nicht mehr sensibel anderen Menschen gegenüber, ich war nicht mehr sensibel mir selbst gegenüber und hab Konsequenzen nicht mehr wirklich abgewogen.

Eliza verliert den geschärften Blick für sich, für andere und für das, was im Leben wirklich zählt. Einfach deshalb, weil seit dem Tod ihres Vaters in ihrem Leben nichts mehr wirklich zählt. Also lässt sie sich von den Wellen treiben – ohne Sinn und ohne Ziel. Bis eines Tages Land in Sicht kommt. Land in Form zweier Mädchen in ihrem Alter, die zu neuen Freundinnen werden, weil sie keine dummen Fragen stellen und Eliza annehmen, wie sie ist, auch als den Menschen, der sie nie werden wollte. »Ich war immer noch ätzend, aber sie haben mich trotzdem geliebt!«

Obwohl Eliza ätzend ist, wird sie von den beiden geliebt. Obwohl Eliza der Mensch ist, der sie nie werden wollte, verbringen die beiden Zeit mit ihr und werden echte Freundinnen. Freundinnen, die sich durch die Rauchwolken durchkämpfen und ihr den Rettungsring zuwerfen – immer und immer und immer wieder bis zu jenem Abend, an dem Eliza ihn endlich ergreift. An jenem Abend sitzt sie in einer christlichen Jugendveranstaltung – zu Tode gelangweilt und in demonstrativer Antihaltung und natürlich ganz hinten, versteht sich von selbst. Die einzige Frage, die sie beschäftigt: »Wann hört diese ganze Gottesdienstscheiße eigentlich endlich auf?« Im gleichen Moment beschäftigt auch ihre Freundin Louise eine einzige Frage: »Wann zieht sie endlich nicht mehr so eine Fresse?« – also zieht sie Eliza am Ärmel, geht mit ihr vor die Tür in den strömenden Regen und will endlich wissen, was eigentlich bei ihr los ist. Doch Eliza reagiert ablehnend.

Ich wollte einfach, dass sie geht. Es war mir zuwider, dass sie mich gefragt hat, wie es mir geht, und ich hab mich auch gefragt: Wie ändert sich ihre Meinung mir gegenüber, wenn ich ihr sage, dass ich mit Gott nichts mehr anfangen kann? Ich hab’s einfach gehasst, dieses ganze Mitleid abzubekommen.

Doch Louise lässt nicht locker. Sie bemitleidet ihre Freundin auch nicht, als sie von Elizas Stress mit Gott hört. Und sie ist auch nicht schockiert darüber, als Eliza ihr gesteht, dass sie so sauer auf Gott ist, »dass ihr das Blut unter der Haut kocht!«. Louise reagiert erfrischend anders. Völlig unerwartet. Mit einem ziemlich unchristlich klingenden, fast schon unmoralischen Angebot: »Dann werden wir Gott jetzt mal beschimpfen, denn wenn man sauer ist, dann muss man das rauslassen!« Wie bitte?! Gott beschimpfen?! Aber das geht doch nicht! Das macht man nicht! Das weiß sogar Eliza. Von Gott mag sie ja inzwischen halten, was sie will, aber ihn beschimpfen? Auf gar keinen Fall! Gott ist schließlich immer noch Gott – trotz allem. Und trotz allem hat man Respekt vor Gott zu haben. Eliza ist fassungslos. Hat Louise den Verstand verloren? Empört schaut sie ihre Freundin an, die es als Tochter eines Pastors eigentlich besser wissen sollte: »Was ist denn das für eine Aussage? Das ist doch Gott! Weißt du nicht, dass man Gott nicht beschimpfen soll?« Gott beschimpfen – nein danke! »Das kannst du alleine machen! Ich bin doch nicht blöd!« Nein, so blöd ist Eliza nicht, dass sie sich mit Gott anlegen oder ihm gegenüber ausfällig werden würde. Niemals!

Ich wusste schon, wie man Gott behandelt! Aber weil ich ihn so nicht behandeln konnte, hab ich ihn lieber gar nicht behandelt! Da war in mir so eine Art Ehrfurcht! Gott ist ja krass und man soll Ehrfurcht und Respekt haben vor ihm! Und ich wusste, wenn ich mit ihm rede, dann muss ich ausfällig werden. Also mach ich‘s lieber nicht!

Doch was Eliza macht oder nicht macht, ist Louise egal. Sie macht ein wütendes Geschrei und schleudert Gott Worte entgegen, die kein Mensch vorher oder nachher je zu hören bekommen hat:

»Gott, du alter Achselhaarflechter, … Insgeheimrülpser, … Kraftausdrückevermeider, … Luftwegatmer, … Evolutionsbremser, … Bakterienschleuder, … Milchzahnaufheber, … Dauerwellenträger, … Ortsschildsbremser, … Feinstaubdiskutierer, … Nasenhaarzupfer, … Coverbandmusiker, … Handschuhwarmföhner, … Jutebeutelsammler, … Geschwollendaherredner, … Pauschalantwortengeber, …«

Louise redet sich in Rage und hört einfach nicht mehr auf! Sie schimpft, schreit, zankt und zetert das ganze Abc rauf und runter. »Sie hat für mich in meiner Anwesenheit Gott beschimpft mit allem! Was auch immer ihr in den Sinn kam, hat sie rausgelassen.«

… Quarkbecherauskratzer, … Yogiteesprücheklopfer, … Rückspiegelpolierer, … Zehenzwischenraumtrocker, … Teletubbyzurückwinker … Weißwurstnachzwölfesser, … Sandmännchengucker, … Verfallsdatumspaniker, … Zweiweckersteller, … Händewaschvergesser, …

Eliza schaut ihre Freundin ungläubig an, kann kaum fassen, was hier gerade vor sich geht. Das Bild ihrer tobenden Freundin, die eine Wut, die nicht ihre eigene ist, in die Dunkelheit der Nacht hinausbrüllt, ist so absurd, dass Eliza irgendwann nicht mehr anders kann als laut loszulachen.

Irgendwann ist in mir eine richtige Hysterie hochgekommen: Was passiert denn hier gerade? Dann hab ich einfach nur herzlich gelacht! Ich musste lachen, denn ich fand das alles so lächerlich, das war alles so abwegig für mich. Es hat geregnet, es war nachts, wir saßen auf einem Parkplatz, drinnen beten sie Gott an und wir beschimpfen ihn. Die beste Kombination, die ich mir vorstellen kann.

Louise schimpft und schimpft und schimpft und schimpft, hört einfach nicht mehr auf, während Eliza lacht und lacht und lacht und lacht – bis ihr das Lachen irgendwann vergeht und sie ganz leise wird. … Unterhosenbügler, … Unterhosennachfarbensortierer, … Wackeldackelzüchter, … Skiunterwäscheträger, … Dreiradführerscheinmacher, … Inspektionsterminefetischist, … Nasenhaarbinder, … Quallenaußenrumschwimmer, … Puppenhausinnenausstatter, … Motivsockenträger, … Kurzwahlspeicherbenutzer, … Garnichtssager, … Opfer, …

Opfer! Gott, ein Opfer! Pah! Wenn hier jemand ein Opfer ist, dann ja wohl sie! Sie ist Gottes Grausamkeit zum Opfer gefallen. Ganz hinterhältig, ohne Vorwarnung hat er sie erwischt. Wie ein Dieb in der Nacht hat er sich angeschlichen und ihr alles geraubt, was ihr wichtig war, hat ihr den Menschen genommen, der ihr, dem »Papa Dirndl«, der Liebste war – ihren Vater! Gott ist ein Vatermörder, kein Opfer! Und sie muss vor Gott, dem Mörder ihres Vaters, keine Ehrfurcht mehr haben! Als Mörder ihres Vaters hat er ihren Respekt nicht länger verdient und deshalb hat sie ein Recht auf ihre Wut und darauf, sie ihm genau wie Louise mit aller Wucht entgegenzuschleudern. »Ja, Gott, eigentlich bist du ein richtiges Arschloch!« Erst zaghaft und vorsichtig, dann immer lauter und überzeugter, stimmt sie in das Gezeter ihrer Freundin mit ein, streckt ihre geballte Faust gen Himmel und schleudert diesem Gott, der ihren Vater auf dem Gewissen hat, alles entgegen, was ihr in den Sinn kommt. … Elternteildieb, … Vaterwegnehmer, … Vatermörder, … Blutvergießer, … Lebenverhinderer, … Lebenzerstörer, … hinterhältiger Fiesling, … Gott, du bist so gemein! Wie konntest du das nur tun? Was stimmt nicht mit dir, dass du so was zulässt? Hast du den Verstand verloren? Was für ein Gott bist du? Was hat er dir denn getan? Was haben wir dir getan, dass wir so etwas verdienen? Was hab ich dir getan, dass du mir so etwas antust? Warum, Gott? Warum?

Ich hab ihn richtig angeschrien, hab ihm alles vorgeworfen, was ich ihm vorwerfen wollte, alles, was ich mir auch selbst vorgeworfen hab. Auch dieses große »Warum«. Wie kannst du so sein? Ich verlange Antworten von dir, sonst können wir das komplett vergessen! Ich mach das nicht mehr, wenn ich nicht sofort Antworten krieg.

Auf dem Parkplatz im strömenden Regen wirft Eliza mit Worten um sich wie mit Steinen, hält nichts mehr zurück von dem, was ihre Seele quält. Wort für Wort ballert sie ihm ihren Schmerz entgegen. Wort für Wort steinigt sie Gott für das, was er getan hat, für das, was er zugelassen hat. Wort für Wort, Stein um Stein – so lange, bis kein Wort mehr übrig ist und kein Stein mehr auf dem anderen steht. So lange, bis die Mauer, die Eliza um ihr Herz gebaut hat, um sich vor dem Mörder ihres Vaters zu schützen, weg ist. So lange, bis Eliza verstummt und statt Worten nur noch Tränen hat, um ihren Schmerz zum Ausdruck zu bringen. Und so sitzt sie nun da, im strömenden Regen auf dem Boden, und weint und weint und weint und weint und weint – all die Tränen, die sie seit Jahren angestaut hatte. Auch ihre Freundin Louise ist inzwischen verstummt. Statt zu wettern und zu zetern kniet sie jetzt neben ihr, hält sie fest im Arm und streichelt ihr zärtlich über den Rücken, so als wollte sie den Schmerz einfach aus ihr herausstreicheln. Und tatsächlich: Träne um Träne, Streicheleinheit um Streicheleinheit wird Eliza ruhiger und ruhiger und ruhiger. Die Flammen, in denen sich ihre Welt aufgelöst hat, erlöschen. Der Rauch, der ihr die Sicht versperrt hat, zieht ab. Der Sturm, der zwei Jahre in ihr getobt hat, hat sich gelegt. Was bleibt, ist nichts als absolute Ruhe. Eine Ruhe, die wie »Morphin« durch ihre Adern fließt, ihre Seele in Watte packt und Eliza zurück auf Wolke sieben holt. Und dort, auf Wolke sieben, ist alles still. Dort, auf Wolke sieben, herrscht Friede. Ein Friede, der höher ist als alles, was der menschliche Verstand begreifen kann. Dort, auf Wolke sieben, mitten im Klang der Stille, umgeben und erfüllt von Frieden, kann Eliza endlich wieder durchatmen und zum ersten Mal seit Jahren wieder klar sehen.

Ich hatte dann in mir ein Bild von Gott, der dasteht, mit dem Fuß klopft, wartet, auf seine Uhr schaut und sagt: »Bist du jetzt fertig? War’s das jetzt? Weil, wenn noch was kommt, ich hab auch noch Zeit. Aber wenn’s das jetzt war, dann kannst du jetzt auch herkommen, dann nehm ich dich jetzt in den Arm!«

Gott steht da, wie ein Vater, und wartet. Wartet auf Eliza. Darauf, dass sie will, dass sie bereit ist. Bereit, sich von ihm in den Arm nehmen, halten und trösten zu lassen. Gott steht da und wartet – die ganze Zeit schon. Schon immer. Bevor und nachdem ihr Leben in Flammen aufgegangen ist. Mitten im Feuer steht er da, bereit, mit ihr durchzugehen. Er stand da, er war bereit, immer schon, auch da, wo Eliza es nicht war. Das ist es, was Eliza, im Regen badend und innerlich auf Wolke sieben ruhend, erkennen darf.

Ich hab mich zwar abgewendet von Gott, aber er war die ganze Zeit da. Er stand hinter mir. Hat zwar nur meinen Rücken gesehen und musste abwarten, bis ich wieder zu ihm komme. Das hab ich in der Situation über diese schöne Art von Gott gelernt, dass er einfach anklopft und wartet, aber er würde nie jemandem was aufdrängen, sich selbst nicht, seine Liebe nicht und schon gar nicht seine Regeln und das, was er von uns möchte. Das hab ich da gemerkt.

An jenem Abend auf dem Parkplatz wird Eliza ehrlich: Ihrer Freundin Louise, sich selbst und Gott gegenüber. So ehrlich, dass die Mauer, die sie um ihr Herz errichtet hat, in sich zusammenfällt und Gott ihr begegnen kann. Im Regen badend und innerlich auf Wolke sieben ruhend kann sie Gott endlich sehen – so wie er ist. Ein Gott, der da ist – immer. Ein Gott, der Halt gibt, wo die Welt um und in uns zusammenbricht. Ein Gott, der geduldig wartet – bis wir bereit sind. Eliza hat eine echte Begegnung mit Gott und das verändert alles – nicht in ihren äußeren Umständen, aber in ihr.

Den ganzen restlichen Abend bin ich wie auf Drogen rumgelaufen, weil ich einfach glücklich war! Ich hatte auf einmal ein stärkeres Rückgrat. Ich hatte das Gefühl, wenn ich mich zurücklehnen müsste, dann wäre da was, dann wäre da Gott.

Bis heute begleitet sie dieses Gefühl noch oft, dass Gott, ihre »Rückenlehne« ist und sie sich nur zurücklehnen muss, will sie ihn spüren. Bis heute begleitet sie die Gewissheit, dass er da ist – ganz real, physisch spürbar und praktisch erlebbar. Bis heute begleiten sie Momente, in denen sie in ihrem Alltag »Wolke-sieben«-Erfahrungen machen darf. Eliza braucht diese kleinen und großen Gottesbeweise, um sicher zu sein. Sicher, dass er wirklich da ist – in allem, was sie durchmacht. Sicher, dass er sie wirklich liebt – mit allem, was zu ihr gehört. Sicher, dass er es gut mit ihr meint und sie ihm vertrauen kann – trotz allem, was sie nicht versteht. Im Regen badend und auf Wolke sieben ruhend, nennt Eliza Gott deshalb ein paar Bedingungen. In aller Deutlichkeit macht sie ihm klar, was sie erleben muss, um sich wieder sicher zu fühlen und ihm vertrauen zu können: Sie will Veränderung. Der Sturm, der die letzten zwei Jahre in ihr getobt hat, hat viel zerstört, hat alles in ihr umgeschmissen, hat die Farbe ihrer Seele abgesplittert. Der Rauch in ihrer Seele hat sie so blind gemacht, dass sie weder mit sich noch mit anderen gut umgegangen ist. Schäden sind entstanden, die sie weder rückgängig machen noch alleine aus dem Weg räumen kann. Was Eliza deshalb nötig hat, sind Wunder. Kleine und große Beweise dafür, dass Gott real ist und nicht nur in ihrer inneren, sondern auch in der äußeren Wirklichkeit etwas verändern kann.

Gott, das ist, was ich mir wünsche: Ich will, dass sich in meiner Familie etwas verändert, weil wir alle so weit voneinander weg sind. Ich wünsche mir, dass in mir selbst diese Veränderung passiert. Und ich hab mir vor allem meine Freundin wieder zurückgewünscht. Ich hab gesagt, ich weiß, dass ich viel Mist gebaut hab, aber du kannst mir auch helfen, dass ich mich weiterentwickle, wieder auf was Gutes hin. Und dann musst du auch wieder was mit meiner Freundin machen, denn ich kann das nicht. Darauf hin, dass ich und meine Freundin uns wieder annähern, denn ich kann das nicht.

Eliza kann nicht, aber Gott kann. Und er tut, weil er kann. Er greift ein und verändert all das, worum Eliza ihn bittet. Bereits zwei Wochen nach der »Wolke-sieben«-Begegnung mit Gott passiert das bis dahin Unmögliche: Ihre Familie findet zum ersten Mal seit dem Tod des Vaters wieder zueinander. Es ist ein Tag wie jeder andere, als die Mauer der Trauer, die sie die letzten Jahre voneinander getrennt hat, Risse bekommt und in sich zusammenfällt. Elizas Mutter und ihre Geschwister sitzen zusammen im Wohnzimmer, jeder in sich selbst versunken, die Decke der Traurigkeit schwer auf der Familie liegend. Doch die Decke zerreißt, als Elizas kleine Schwester, die ihren Vater nur noch aus Erzählungen kennt, das Schweigen bricht. Die Kleine schimpft los: »Ich weiß gar nicht, warum ihr jetzt so traurig seid, der Papa ist doch jetzt im Himmel! Dem geht’s doch jetzt gut!« Dem Papa geht’s doch jetzt gut! Bämm! Fakt! Muss man euch Erwachsenen eigentlich alles erklären? Habt ihr immer noch gar nichts kapiert? Mit ihrer kindlichen Weisheit verpasst sie den anderen eine schallende Ohrfeige. Die Familie schaut sich mit großen Augen an und bricht zusammen – vor Lachen. Zum ersten Mal seit dem Tod des Vaters ist Traurigkeit nicht das alles beherrschende Gefühl und Schweigen nicht der einzig zu hörende Klang im Haus. Zum ersten Mal seit dem Tod des Vaters wird gemeinsam gelacht und geredet. Darüber, was jeder Einzelne mit dem Vater erlebt hat. Darüber, was den Vater ausgemacht, was ihn besonders gemacht hat. Darüber, wer der Vater war. Die Erinnerungen schwirren wie Noten durch die Luft, »der ganze Raum fängt an zu singen«. Erinnerung für Erinnerung ertönt die Melodie ihrer gemeinsamen Vergangenheit, ein kostbarer Klangteppich, der die Familie zurückträgt in eine Zeit, in der sie alle untrennbar miteinander verbunden waren. Ton für Ton wird sie wieder spürbar, die Gewissheit, dass sie etwas gemeinsam haben, dass sie zusammengehören, dass sie eine echte Familie sind. Zum ersten Mal seit dem Tod ihres Vaters spürt Eliza wieder, dass sie nicht allein ist, sondern Teil hat, ja Teil ist von dieser Familie mit ihrer einzigartigen Geschichte, mit der sie untrennbar verbunden ist. Als Eliza realisiert, was gerade vor sich geht, kann sie nicht mehr anders, als das Wohnzimmer zu verlassen, um aus tiefstem Herzen »Danke« zu sagen. Denn für sie ist eines ganz offensichtlich: Gerade eben, mitten in ihrem bisher noch so tristen Alltag, wurde sie Zeugin eines Wunders, eines Wolke-sieben-Moments. »Ich weiß zwar nicht wie, aber danke, Gott!« Gott erfüllt Bedingung Nummer eins! Er zeigt sich als der, der er ist. Ein Gott, der sie hört. Ein Gott, der sie ernst nimmt. Ein Gott, der es ernst meint.

Für mich war es fast, als hätte sich Gott ein bisschen entschuldigt bei mir, als würde er mir zeigen: »Ja, ich hab dich enttäuscht oder du empfindest es so, als hätte ich dich enttäuscht. Du siehst das große Bild nicht. Das ist auch nicht deine Aufgabe, das möchte ich auch nicht. Aber ich will um dich werben, weil du mir wichtig bist.« Und dieses Gefühl zu haben, dass jemand so Krasses wie Gott, der ja der Schöpfer von Himmel und Erde ist, sagt: »Okay, deine erste Bedingung ist erfüllt, willst du gleich zur nächsten gehen oder willst du das noch ein bisschen anschauen? Ich hab auf alle Fälle noch mehr für dich.« Dieses Gefühl zu haben, es geht mal ganz kurz nach meinen Bedingungen, das war so ein extremes Gefühl. Zu merken, es ist ihm wichtig, dass er mich wieder hat, und deswegen tut er etwas dafür.

Und tatsächlich: Auch in den nächsten Wochen greift Gott weiter ein und verändert. Eliza fasst den Mut, auf ihre Freundin zuzugehen und sich für ihr unmögliches Verhalten zu entschuldigen. Ihre Freundin vergibt, gibt Eliza und ihrer Freundschaft eine zweite Chance. Bedingung Nummer zwei ist erfüllt und damit ist auch Bedingung Nummer drei auf dem besten Weg, Realität zu werden. Denn für ihren Wunsch, wieder der Mensch zu sein, dem sie selbst in die Augen schauen kann, holt sie ihre Freunde mit ins Boot. Ab sofort dürfen sie ihr persönlicher Rauchmelder für inakzeptables Verhalten sein. Ihr Auftrag: Auf der Stelle Alarm schlagen, wenn Eliza sich ätzend verhält.

Die haben das auch gemacht. Ich hatte sehr viele blaue Flecken, innerlich und äußerlich! Ich bin aber sehr dankbar gewesen, denn irgendwann war’s dann auch wieder so, dass ich mir dachte: Ich gehe in eine Gruppe Leute rein und jeder sollte eigentlich mit mir befreundet sein wollen, weil ich eine coole Frau bin und nicht mehr ätzend. Mit ätzenden Menschen ist man nicht gern befreundet. Ich hab mich selbst wieder wohl gefühlt, auch in der Art und Weise, wie ich mit Leuten umgegangen bin.

Bis heute ist Eliza dankbar, dass sie Freunde hatte, denen es nicht egal war, zu welchem Menschen sie sich entwickelt. Freunde, die ihr Gnade entgegengebracht haben, wo sie sich wie ein »Ekel« verhalten hat. Freunde, die sie so sehr geliebt haben, dass sie ihr immer wieder den Spiegel vorgehalten oder, wo nötig, auch ans Schienbein getreten haben. Heute ist Eliza nicht mehr ätzend, sondern kann sich selbst wieder gut leiden. Bedingung Nummer drei – erfüllt! Ihren Freunden und Gott sei Dank!

Im Regen badend und auf Wolke sieben ruhend äußert Eliza ihre Wünsche. Ganz konkret. Ganz kindlich. Und Gott erfüllt. Ganz konkret. Ganz väterlich. Nicht, weil er ein dressierter Dackel ist, sondern weil er ihr ein Vater sein will. Ein Vater, der seiner Tochter zeigt, dass sie sich seiner Liebe sicher sein kann. Ein Vater, der seiner Tochter beweist, dass sie ihm vertrauen kann. Ein Vater, den seine Tochter ernst nehmen kann, weil er sie und ihre Wünsche ernst nimmt. Wochen nachdem Eliza im Regen gebadet und auf Wolke sieben geruht hat, hat sie Gott wiedergefunden und mit ihm das, was das Schicksal ihr genommen hat: Einen Vater, der sie liebt, wie ihr leiblicher Vater sie geliebt hat.

Nachdem ich wieder zu Gott gekommen war, war es nie so, dass ich keinen Papa hatte. Ich war nie wirklich vaterlos. Es ist ja nicht so, dass ich keinen Vater mehr gehabt hätte. Für mich war es so, dass ich mich an Gott wende und mein Papa sitzt neben ihm und sagt: »Sag ihr jetzt mal das.«

Eliza hat ihren leiblichen Vater verloren, doch hat sie Gott als Vater kennengelernt und das ist zwar »nicht dasselbe, aber es ist schon etwas Gutes.« Trotz des Leides, das sie und ihre Familie durchgemacht haben, kann sie Gott heute wieder vertrauen und glauben, dass er es gut mit ihr meint, ganz egal, wie hart das Schicksal zuschlägt.

Ich erlebe einfach, dass ich mich auf Gott verlassen kann. Da könnte ich dann noch so sehr dagegen argumentieren, aber gegen den Wind argumentiere ich ja auch nicht, nur weil ich ihn nicht sichtbar habe, denn ich merke ja, dass er da ist. Das ist zwar ein banales Beispiel, aber es ist nunmal so banal zu beschreiben, weil es mit Gott eben total einfach ist und gleichzeitig auch total schwierig.

Bis heute ist es für sie mit Gott total einfach und total schwierig. Der Tod ihres Vaters hat sie gelehrt, dass mit Gott zu leben nicht bedeutet, Halleluja singend auf Wolke sieben zu schweben. Bis heute kennt sie Momente, in denen sie von der Traurigkeit überrollt wird wie von einer übermächtigen Welle. Momente, in denen es sie eiskalt erwischt. Momente, in denen das Kind in ihr schreit und wieder bitterlich weint. Ein Lied, ein Geruch, eine Situation und plötzlich ist sie wieder mittendrin im Schmerz von damals – zurückkatapultiert in eine Zeit, die längst nicht mehr ist und doch immer sein wird. »Dann ist es so als würdest du irgendwo ohne Boden stehen und gleich fallen. Und das kommt immer wieder und ist sehr heimtückisch. Man kann es nicht gut kontrollieren, es kommt sehr plötzlich.« In den Phasen, in denen ihre Welt wieder in Flammen aufgeht, flüchtet sie sich auf den Schoß, der warm ist. In den Phasen, in denen sie wieder in dieses Loch ohne Boden fällt, streckt sie sich aus nach der Hand, die sie hält, die bedingungslos da ist. In den Phasen, in denen die Traurigkeit unsagbar groß ist, sucht sie nach Worten, um den Schmerz ihrer Seele sagbar und klein zu machen.

Über manche Dinge kann man einfach nicht reden, bei manchen Dingen fehlen einem die Worte und es dauert ewig, bis du diese Worte aus irgendwelchen Ecken deines Gehirns zusammensammelst. Aber wenn du sie dann hast, wenn du sie aufgeschrieben hast, dann sind sie auch nicht mehr da, dann ist der Schmerz da drin, in den Texten, aber nicht mehr bei dir. Und wenn ich möchte, kann ich das, was ich geschrieben habe, noch mal durchlesen. Wenn ich denke, ich brauche es noch mal. Ich kann’s aber auch einfach liegen lassen. Das ist für mich die angenehmste und gesündeste Art und Weise gewesen, den Schmerz loszuwerden. Und es war für mich auch eine Möglichkeit, zu kommunizieren, wie sich etwas anfühlt.

Eliza findet Worte, um ihre Gefühle auszudrücken. Schreiben wird für sie eine heilsame Möglichkeit, mit dem Leben »danach« und mit dem Leben an sich zurechtzukommen. Eine Möglichkeit, mit ihrer Trauer kreativ-konstruktiv umzugehen, statt sie zu umgehen. Eine Möglichkeit, das Leid zu verarbeiten und den Schmerz immer wieder neu loszulassen. Heute hat Eliza die Worte, die sie in den ersten Wochen nach dem Tod ihres Vaters verloren hat, wiedergefunden. Inzwischen hat sie schon viele Worte gefunden, um ihre Trauer zu verarbeiten – in Gesprächen, in Gedichten oder aber in Gebeten. Worte, die befreien inmitten des Leids, die heilen inmitten des Schmerzes, die Sinn machen inmitten der Sinnlosigkeit. Worte, die geholfen haben, ihre Erfahrungen zu verarbeiten und sie eine tiefe Wahrheit über sich selbst und ihren Schicksalsschlag gelehrt haben: Es ist einfach, sich mit seinem Leid zu identifizieren und dadurch all das, was einen sonst noch ausmacht, aus dem Blick zu verlieren. Es ist einfach, sich selbst nur noch auf diesen einen Moment, in dem das Schicksal zugeschlagen hat, zu fokussieren. Es ist einfach, das Leben auf diesen einen Verlust, diesen einen Schmerz, diese eine Tragödie zu reduzieren. Das ist einfach. So einfach, dass es ganz leicht passiert, fast von alleine. Das weiß Eliza aus eigener Erfahrung. Das war die Geschichte, die sie selbst lange Zeit geschrieben hat, nachdem das Schicksal sie erwischt hatte. Doch inzwischen hat Eliza ihre Geschichte weitergeschrieben. Eine Geschichte, durch die sie eines erkennen durfte: Sie ist mehr. Viel mehr. Viel mehr als dieser eine Moment, in dem ihre Welt in Flammen aufgegangen ist. Viel mehr als das Leid, der Schmerz, die Trauer. Viel mehr als all die blauen Flecken, blutenden Knie und wulstigen Narben, die das Schicksal auf ihrer Seele hinterlassen hat.

Ja, ich bin Halbwaise. Aber ich bin auch 23 und ich bin auch Musikerin, ich bin auch Schreiberling und ich bin auch Tierfreund und ich bin auch Buchliebhaber. Man ist ja nicht nur eine Sache, sondern das ganze Leben ist einfach eine Akkumulation von allem, was passiert, und allem, was man sieht, und allem, was man erfährt.

Eliza ist mehr. Sie ist nicht nur, sondern auch! Sie ist nicht nur die Summe ihrer Schicksalsschläge, sondern auch und auch und auch und auch und auch … Das Leben ist nicht nur, sondern auch und auch und auch und auch und auch … Gott ist nicht nur, sondern auch und auch und auch und auch …

Elf Jahre nach dem Tod ihres Vaters will Eliza das »Ich bin auch!« ihres Lebens auskosten. Weil sie weiß, wie schnell es vorbei sein kann, will sie die Zeit, die sie auf diesem Planeten hat, weise nutzen. Sie will ein gutes Leben führen, in dem sie sich nicht selbst einschränkt oder sich im Weg steht. Ein Leben, das Sinn macht, in dem nichts selbstverständlich ist – weder dass sie gesund ist noch dass sie Familie und Freunde hat noch das sie Gott als ihren Vater kennen darf. Eliza hat sich geschworen, jede Beziehung zum Besten auszuleben, ihr »Ich bin auch und auch und auch und auch und auch!« intensiv zu leben.

Eliza, du bist wirklich »the universe in motion«! Vielen Dank, dass du mit mir in die unendlichen Weiten deiner Welt abgetaucht bist, deine Weisheit mit mir geteilt und mein Universum mit deinen Worten bewegt hast.

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DAVID ODER WENN »ES WAR EINMAL …« ZU ENDE GEHT

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WAS BLEIBT, WENN DER STAUB SICH LEGT

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LITERATURHINWEISE

Greg Harvey: Bewusst trauern für Dummies. Weinheim: Wiley-VCH, 2008.

Klaus Onnasch; Ursula Gast: Trauern mit Leib und Seele: Orientierung bei schmerzlichen Verlusten. Stuttgart: Klett-Cotta, 2011.

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ANMERKUNGEN

1 Fettes Brot: Kleines Kind. In: Außen Top Hits, innen Geschmack, Hamburg: Yo Mama Labels, 1996.

2 Harvey, Greg: Bewusst trauern für Dummies. Weinheim: Wiley-VCH Verlag, 2008, S. 21.

3 Harvey, Bewusst trauern für Dummies, S. 34.

4 Harvey, Bewusst trauern für Dummies, S. 23 und 32.

5 Onnasch, Klaus; Gast, Ursula: Trauern mit Leib und Seele: Orientierung bei schmerzlichen Verlusten (Fachratgeber Klett-Cotta). Klett-Cotta Verlag, 2011, S. 14.

6 Vgl. Onnasch S. 33.

7 Harvey, Bewusst trauern für Dummies, S. 49.