SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7465-7 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5930-2 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: Satz & Medien Wieser, Stolberg

© der deutschen Ausgabe 2019 SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH
Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de · E-Mail: info@scm-haenssler.de

Originally published in English under the title: The Winds of God
© 1994 by Gilbert Morris
Published by Tyndale House Publishers, Inc.

Übersetzung: Laura Zimmermann
Umschlaggestaltung: Jan Henkel, www.janhenkel.com
WAPPEN: Adler: © Potapov Alexander / shutterstock.com,
Schild: pashabo © Valdis Skudre / shutterstock.com;
HINTERGRUND: Schiff: © Elina Pasok / shutterstock.com,
Soldat am Meer: © Nik Keevil / Trevillion Images
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

Inhalt

Über den Autor

Geschichtlicher Überblick

I | Maria die Blutige 1553–1558

1 | Dunkle Wolken

2 | Eine Warnung zur rechten Zeit

3 | Königin Jane

4 | Ein Ehemann für Maria

5 | Bis dass der Tod uns scheidet

6 | »Ich werde in unserem Sohn weiterleben!«

7 | Ein schwacher Schrei

II | Die junge Königin Elisabeth 1568–1577

8 | Das zehnte Jahr

9 | Eine zweite »Königin Maria«

10 | Heimkehr von der See

11 | Das Kriegsschiff

12 | Ein neues Mitglied des Hofstaats

13 | Ein Besuch von der Königin

III | Allison 1580–1585

14 | Die Heimkehr des Seefahrers

15 | Die Schlinge des Fallenstellers

16 | Allison

17 | Der heilige Stand der Ehe

18 | So leichten Schrittes ging sie aus der Welt

19 | Gefangen!

20 | Ein sicherer Hafen

IV | Armada! 1586–1588

21 | Die spanische Dame

22 | Der Tod einer Königin

23 | Ein sonderbarer Engländer

24 | Die Armada sticht in See

25 | Der Sturm Gottes

26 | Der Herr auf Wakefield

Mehr über Wakefield in Band 3
»Der Schlüssel der Weisheit«

1 | Die Letzte der Tudor

Leseempfehlungen

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Über den Autor

GILBERT MORRIS (1929–2016) war Pastor, Englisch-Professor und Bestsellerautor.

Mit seiner Frau und seinen drei Kindern lebte er in Alabama, USA.

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Geschichtlicher Überblick

England unter dem Haus Tudor

1553–1558: Maria Tudor

1553–1558

Maria Tudor, auch »Maria die Katholische« (1516–1558), eine Tochter aus der ersten Ehe Heinrichs VIII. Unter ihr erfolgt der Versuch der Rekatholisierung Englands mit grausamen Verfolgungen der Protestanten. Man nennt die Königin deshalb »Bloody Mary« (Maria die Blutige).

1554  

Heiratsvertrag zwischen Maria und Philipp, dem Sohn Karls V. und künftigen Philipp II. von Spanien.

1558

Tod Marias. Die aus der Ehe Heinrichs VIII. und Anne Boleyn stammende Tochter besteigt den Thron.

1558–1603: Elisabeth I. (1533–1603)

1559  

Die englische Staatskirche wird gesetzlich wiederhergestellt.

1568

Maria Stuart wird auf der Flucht aus Schottland gefangengenommen.

1570

Der Papst exkommuniziert Königin Elisabeth.

1587

Krieg in Spanien.
8. Februar Hinrichtung Maria Stuarts.

1588

Englischer Seesieg über die spanische Armada im Ärmelkanal.

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I

Maria die Blutige
1553–1558

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1

Dunkle Wolken

»Ihr seid doch wohl keine Hexe, Mistress Holly?«

Miss Blanche Holly blinzelte vor Staunen, ihre schönen Augen wirkten bedrohlich, als sie ihrem Tanzpartner eine scharfe Entgegnung zuwarf. »Eine Hexe, Mr Wakefield? Wie könnt Ihr es wagen, so etwas anzudeuten!«

Die hochgewachsene junge Frau, deren Hände wie angeschmiedet in William Wakefields Händen lagen, versuchte sich zu befreien, brachte es aber nicht zustande. »Lasst mich los!«, flüsterte sie zornig, während sie sich nach allen Seiten umsah. Sie bot ein reizvolles Bild mit ihren blitzenden dunklen Augen und ihren fest zusammengepressten, üppigen Lippen. Als sie merkte, dass ihr Gastgeber und zwei seiner Söhne sie beobachteten, zwang sie sich augenblicklich zu einem Lächeln und tanzte weiter.

William Wakefield war um nichts größer als diese junge Frau, daher konnte er ihr geradewegs in die Augen schauen. »Ich stelle diese Frage nur, Mistress Holly, weil ich mir mein Verhalten anders nicht erklären kann.« Wakefield war ein schlanker junger Mann von zwanzig Jahren, und seine schwarze Kleidung bot einen perfekten Hintergrund für sein rotes Haar. Er hatte blaugraue Augen, ein scharf geschnittenes Kinn und war alles in allem recht gut aussehend.

»Ich habe keine Ahnung, was Ihr damit andeuten wollt, Sir!«

»Nun, ich meine einfach«, sagte der junge Wakefield, auf den Lippen ein Lächeln, »kein Mann würde sich beim ersten Treffen so sehr zu einer Frau hingezogen fühlen, es sei denn, er wäre närrisch … oder behext.«

Die strengen Lippen der jungen Frau verloren ein wenig an Spannung und zogen sich in den Winkeln fast unmerklich nach oben. Natürlich hatte sie bemerkt, dass Mr William Wakefield sie seit ihrer ersten Begegnung vor weniger als zwei Stunden kaum noch aus den Augen gelassen hatte! Und um ehrlich zu sein, hatte sie durchaus ihr Vergnügen an seinem offenkundigen Interesse gehabt, aber das durfte sie ihn nicht merken lassen. Er war ohnehin schon unverschämt genug!

Sie hob das Kinn ein wenig an und sagte so streng, wie es ihr nur gelingen wollte: »Dann, Sir, muss ich Euch vorschlagen, dass Ihr Euch eilends ins Irrenhaus Bedlam begebt, denn da ich keine Hexe bin, müsst Ihr nach Euren eigenen Worten vollkommen närrisch sein.«

»Ja, Mistress Holly, das fürchte ich auch. Heute ist Vollmond, und es ist eine bekannte Tatsache, dass junge Männer unter seinem Strahl nicht selten dem Wahnsinn verfallen.« Er zog sie näher an sich, während sie tanzten, und drückte ihre Hand. Als sie sich wehrte, schüttelte er den Kopf. »Nein, zieht Euch nicht zurück. Wenn der Mond mich tatsächlich zum Wahnsinn treibt, wer weiß, was ich Schreckliches tun könnte, wenn Ihr Euch mir entziehen wollt!«

Blanche Holly amüsierte sich über Wakefields Kapriolen. Er war, soviel sie wusste, der Sohn von Sir Myles Wakefield, einem der angesehensten Edelleute in England. Er ist reich, er ist hübsch – und er ist noch zu haben, dachte sie plötzlich. Was konnte eine junge Frau von einem Bewerber noch mehr erwarten!

Als er seine liebliche Beute zögern sah, nutzte Will Wakefield die Gunst der Stunde. Er hielt Blanche noch fester und sagte: »Ich glaube, dieser Wahnsinn wird immer ärger. Ich glaube, das Einzige, was mir noch helfen kann, ist eine Kutschenfahrt.« Das Lachen blinkte in seinen offenen blauen Augen, und er nickte, als müsste er sich selbst Mut zusprechen. »Ja, ich glaube, das könnte mir meine geistige Gesundheit wiedergeben. Der schöne, alte, silberne Mond und eine liebliche Dame an meiner Seite –«

»Mir scheint, Ihr werdet belästigt, Mistress Holly!«

Wakefield wandte sich rasch um und sah einen hochgewachsenen Mann von etwa fünfundzwanzig Jahren, der ihn aus kalten grauen Augen anstarrte. Bevor die junge Frau noch ein Wort hervorbrachte, sagte Wakefield kurz angebunden: »Sir, wir kommen sehr gut ohne Eure Hilfe zurecht. Entfernt Euch.« Dann wandte er dem Eindringling verächtlich den Rücken zu und sagte: »Nun, Mistress –«

Aber er brachte den Satz nicht zu Ende, denn er wurde abrupt unterbrochen, als eine starke Hand seine Schulter packte und ihn grob zur Seite stieß. Wakefield hielt sich mühsam im Gleichgewicht und starrte in die unverschämten Augen des Angreifers.

Der Mann lächelte ihn lässig an und sagte: »Es wäre wohl am besten, wenn Ihr mein Haus verlassen wolltet. Ihr passt nicht in die Gesellschaft von Gentlemen.«

»Bitte –!«, sagte Blanche rasch und sah sich nach allen Seiten nach den Tanzpaaren um, die allmählich bemerkten, was vor sich ging. »Keine Szene!«

Wakefield starrte den hochgewachsenen Mann an, der ihm gegenüberstand. Seine Nerven vibrierten vor Zorn. Aber auch ihm war bewusst, dass viele im Raum ihn eindringlich anstarrten, und er zwang sich, in ruhigem und gedämpftem Ton zu sprechen. »Euer Haus, Sir? Meines Wissens ist dies das Haus des Herzogs von Northumberland.«

»Und ich bin sein ältester Sohn, wie Miss Blanche Euch bestätigen kann.« Ein hämisches Lächeln verzerrte die Lippen des Mannes. »Ich brauche nicht nach Eurem Namen zu fragen, denn Ihr werdet Euch hier nicht lange aufhalten!«

»Jack Dudley, das ist nun wirklich ungehörig!«, sagte Blanche scharf. Sie reckte den Kopf hoch, und ein helles Erröten peinlicher Verlegenheit färbte ihre Wangen. »Ich versichere Euch, dass Mr Wakefield mich in keiner Weise belästigt hat!«

Dudley hob leicht die Augenbrauen, als zweifelte er an ihrer Ehrlichkeit. »Ich schätze Eure Bemühungen, Euch als freundlich zu erweisen, Mistress Holly. Allerdings fühle ich mich von ihm belästigt.« Er wandte sich mit herablassendem Ausdruck wieder an Will. »Wer hat Euch zu dieser Gesellschaft eingeladen, wenn ich fragen darf?« Sein Blick glitt über Wakefields einfachen schwarzen Anzug, und er fragte: »Und was seid Ihr überhaupt, Mann? Eine Art Pfarrer?«

Bevor Will noch antworten konnte, meldete sich eine tiefe Stimme hinter ihnen zu Wort. »Jack, gibt es hier Ärger?« Er sah sich um und entdeckte einen zierlichen Mann von nicht einmal durchschnittlicher Größe, der durch den Saal auf sie zugekommen war und nur knapp einen Meter von ihnen entfernt anhielt. Er hatte sehr schöne Augen, braun und glänzend – aber merkwürdig ausdruckslos, wie Kastanien. »Ich muss doch nicht annehmen, dass du unsere Gäste beleidigst, oder?«

Betroffen von den Worten des Mannes, stotterte Jack eine Antwort. »Nun, ich –«

Der zierliche Mann schnitt ihm mit einer Handbewegung das Wort ab und wandte den Blick Will zu. »Mr Wakefield, wenn ich nicht irre?«

»Ja, ich bin William Wakefield.« Augenblicklich war Will bewusst, dass dieser Mann sein Gastgeber war, Herzog John Dudley – vermutlich der zweitmächtigste Mann in England. Er wusste, dass manche sogar so weit gingen zu sagen, der Herzog sei der mächtigste überhaupt, denn er hatte mehr Einfluss auf den jungen König Edward als irgendein anderer.

Der Herzog lächelte. »Das dachte ich mir. Ich bin sehr froh, dass Euer Vater meine Einladung angenommen hat, Euch heute Abend in unser Haus zu bringen.« Er warf seinem Sohn einen vernichtenden Blick zu und sagte brüsk: »Ich glaube, das genügt dir als Antwort, Jack. Du kannst dich jetzt zurückziehen.«

Jack Dudley war es nicht gewohnt, zurechtgewiesen zu werden; es gab nicht viele Leute, die das gegenüber dem ältesten Sohn des Herzogs von Northumberland gewagt hätten. Zorn stieg in ihm auf, und sein Gesicht rötete sich, aber er gab keine Antwort. Er warf Will jedoch einen hasserfüllten Blick zu, ehe er auf dem Absatz kehrtmachte und in steifer Haltung mit hoch erhobenem Kopf davonschritt.

»Ihr müsst meinen Sohn entschuldigen«, sagte Dudley lächelnd. »Er ist krankhaft eifersüchtig auf jeden Mann, den Miss Blanche mit Zuneigung betrachtet.« Er warf Blanche ein Lächeln zu, und sie errötete aufs Reizendste. »Ich hoffe doch, Ihr werdet Jack nicht böse sein, meine Liebe.«

»Gewiss nicht, nein, Mylord«, gab sie zu.

»Gut, gut. Ich hoffe, das gilt auch für Euch, Mr Wakefield. Wir müssen Nachsicht mit der Leidenschaft haben, wenn sie einem so bezaubernden Objekt gilt, nicht war?«

Will blickte Blanche in die Augen und lächelte. »Ja, Sir, gewiss.«

»Nun, und ist auch Euer Vater hier?«

»Nein, Sir, aber er bat mich, hier auf ihn zu warten, deshalb nehme ich an, dass er in Kürze hier auftauchen wird.«

»Ah, das ist großartig! Wenn er hier ankommt, sagt ihm bitte, er möge zu mir kommen, – und seid so freundlich, ihn zu begleiten, wenn ich bitten darf. Nun dürft Ihr dieser Dame weiterhin Eure Aufmerksamkeiten erweisen.«

Einen Augenblick verharrte das Paar in Schweigen, während sie dem Herzog nachsahen, dann sagte Blanche in gedämpftem Ton: »Wir sollten lieber weitertanzen, Sir.«

»Ja«, sagte Will und nickte. »Wir haben die anderen Gäste lange genug unterhalten.« Sie bewegten sich in den Mustern des Tanzes. Beide waren von dem Zusammenstoß ein wenig betroffen. Will versuchte, sich zu amüsieren und sich auf seine graziöse Partnerin zu konzentrieren, aber der Auftritt mit dem Sohn des Hauses hatte ihm den Abend verdorben. Blanche schwieg, und schließlich fragte Will in steifem Ton: »Der Sohn des Herzogs verehrt Euch, nicht wahr?«

Sie warf ihm einen ausdruckslosen Blick zu. »Er ›verehrt‹ eine beträchtliche Anzahl junger Damen, Sir.«

Die Antwort klang scharf, und Will zögerte nicht mit der Antwort. »Ich entschuldige mich für mein Verhalten, Mistress.« Seine glatte Stirn krauste sich plötzlich, und er schüttelte in leiser Verwirrung den Kopf. »Ich … ich mache mich gewöhnlich nicht so zum Narren wegen einer Dame.«

»Macht Euch keine Gedanken deshalb, Mr Wakefield. Jack ist grenzenlos verwöhnt. Früher oder später verdirbt er es sich mit jedem.«

»Das freut mich zu hören. Aber dennoch, – ich muss Euch versichern, das ist wirklich das erste Mal in meinem Leben, dass ich versucht habe, eine junge Dame zu vereinnahmen.«

»Dann seid Ihr also wirklich ein Pfarrer – zu heilig, um Euch mit jungen Frauen abzugeben?« Ihre Augen funkelten humorvoll, und er sah, dass sie den unerfreulichen Zwischenfall aus ihren Gedanken verbannt hatte. Ihm wurde klar, dass sie ruhiger als er selbst gewesen war, und er bewunderte und beneidete sie dafür. »Ich erkläre mich in einem Punkt der Anklage für schuldig, und im anderen für unschuldig.«

»Lasst mich raten! Ihr seid kein Pfarrer, aber Ihr habt Bedenken, mit jungen Damen umzugehen.«

»Völlig falsch geraten!«, sagte er und wirbelte sie im Takt der Musik in einer graziösen Drehung herum. »Ich bin tatsächlich Pfarrer – auf eine gewisse Art jedenfalls –, und ich finde den Umgang mit jungen Damen nicht im Geringsten bedenklich.«

»Ihr tanzt zu gut, um ein Geistlicher zu sein.« Blanche lächelte ihn an. »Ich glaube nicht, dass ein tanzender Fuß und ein betendes Knie am selben Bein wachsen können.«

Er lachte und freute sich über den Schalk in ihrer Stimme und ihren Augen. »Meine Lehrer in Cambridge hätten dazu Amen gesagt! Aber ich sage Euch die Wahrheit, meine Dame, ich bin tatsächlich Geistlicher.« Er sah ihren ungläubigen Blick und machte sich daran, sie mit einigen seiner Eskapaden in Cambridge zu unterhalten, jener vornehmen Universität, von der man ihn beinahe verwiesen hätte.

Blanche lauschte amüsiert. Wakefield war ein guter Geschichtenerzähler und zu einer gewissen Selbstironie fähig, denn er machte sich in allen seinen Geschichten in erster Linie über sich selbst lustig.

Sie bewegten sich durch einen gewaltigen, massiv gebauten Raum, dessen Wände mit farbenfrohen Gemälden geschmückt waren. Sie zeigten die Könige und Fürsten der Christenheit, alle in die Kostüme ihrer Zeitepoche gekleidet und in dem jeweils stimmigen historischen und geografischen Umfeld. Tische und Schränke aus seltenen Hölzern, kunstvoll gefertigt und geschnitzt und verziert, schimmerten unter den vielen Lampen und Kerzen, die den Raum erhellten. Einige der größten Tische waren übermäßig mit Speisen bedeckt, und die reich geschmückten Geschirre aus Silber und Gold schienen in einem warmen Glanz zu erglühen.

Will nahm die Umgebung mit einem zustimmenden Blick in sich auf. »Ein grandioser Saal, nicht wahr? Genug Gold und Silber, um ein zweites Cambridge zu erbauen.« Er warf dem Herzog einen Blick zu und fügte hinzu: »Aber der Geschmack des Herzogs geht nicht in diese Richtung, nicht wahr?«

»Was meint Ihr, Mr Wakefield?«

»Man redet davon, er gäbe ein Vermögen für seine Privatarmee aus.«

»Ich habe einige seiner Truppen gesehen«, sagte Blanche und nickte. »Sie sind besser ausgebildet als die Truppen des Königs, so habe ich es jedenfalls gehört.« Sie sah sich im Raum um und schüttelte den Kopf. »Der Herzog ist aus kleinen Anfängen hoch aufgestiegen. Ihr kennt doch seine Geschichte, oder?«

»Nur zu einem geringen Teil.« In Wirklichkeit wusste Will viel besser Bescheid, aber er wollte Blanche vom Tanzboden wegholen. »Warum sehen wir uns nicht ein wenig im Haus um, Mistress Holly? Meine geistliche Kleidung passt nicht zum Tanz.«

»Ihr tanzt sehr gut für einen Geistlichen.« Sie lächelte ihn an, dann neigte sie leicht den Kopf, und die beiden verließen den Tanzboden. Während sie durch das Haus wanderten, stellte Wakefield erstaunt fest, dass der üppige Zierat des Ballsaals sich in jedem anderen Raum wiederholte. Es gab fünf Innenhöfe, in denen Wasserspiele plätscherten. Will und Blanche durchschritten einen davon und spazierten durch ein Labyrinth von Räumen und Suiten und Empfangszimmern. Sie bemerkten die üppigen Draperien, die Samtvorhänge und die Gemälde und Porträts, die überall hingen. Will hielt einmal inne und berührte sanft einen Vorhang. »Dies ist zart genug, um einer Königin als Schleier zu dienen!«

»Ja, das stimmt.« Er sah Blanche interessiert an, denn sie wirkte unbeeindruckt. Dann erinnerte er sie daran, vom Aufstieg Herzog Dudleys zu erzählen, und sie tat es, während sie weitergingen. »Er stammt aus kleinen Verhältnissen«, sagte sie, »und so ist er der erste Engländer, der keinen Tropfen königliches Blut in sich hat und doch ein Herzog wurde …« Sie sprach davon, wie Dudley durch seine Reitkünste die Aufmerksamkeit des Königs auf sich gezogen hatte und wie er es auf dem Schlachtfeld durch seine ausgezeichneten militärischen Fähigkeiten zum Kommandanten gebracht hatte. »Als Heinrich VIII. starb, schaltete er die Onkel des Knabenkönigs, Edward, aus und machte sich zum Ratgeber des Königs.«

»Hat er wirklich so viel Einfluss auf den jungen König, wie man behauptet?«

»Ja, es scheint so. Und er machte sich zum Herzog von Northumberland.«

Sie blieben neben einem hohen Schrank stehen, dessen Laden offen standen und den Blick freigaben auf Münzen, Juwelen und Kuriositäten, die aus Gold und Silber gefertigt und mit Juwelen in allen Größen und Formen verziert waren. Will sah die unbezahlbaren Schätze an und sagte plötzlich: »Sie glitzern, aber es ist keine Wärme darin, nicht wahr? Seht Euch diese Diamanten an, sie sind wie Eis!«

Blanche warf ihm einen Seitenblick zu, als finde sie Gefallen an seiner Bemerkung. »Ja, sie sind kalt«, antwortete sie mit einem Kopfnicken. »Aber Männer sind imstande, um ihretwillen zu töten.«

»Frauen auch«, gab er zurück, aber er dachte daran, dass ihre schönen dunklen Augen und weichen Wangen schöner waren als all die Juwelen, die in den Schaukästen glitzerten. Er wollte schon eine Bemerkung machen, aber etwas bewog ihn, den Mund zu halten. Er hätte nicht erklären können, woher das Gefühl kam, aber er war beinahe überzeugt, dass er es hier mit einer jungen Frau zu tun hatte, der solche Reden nichts bedeuteten. Er betrachtete einen Augenblick lang eindringlich ihr Gesicht. »Euch liegt nicht viel an Komplimenten, Mistress«

»Zu viele davon sind hohl und leer«, antwortete sie leise, aber ihm schien, dass Überraschung in ihren Augen auffunkelte, weil er in so kurzer Zeit so viel über sie herausgefunden hatte. »Mir liegt nichts an diesen höfischen Liebesspielen, die heute so beliebt sind. Sie sind scharfsinnig ausgeklügelt, aber unter den blumigen Phrasen stinken sie nach Lust.«

»Aber –«

»Schockiere ich Euch, Mr Wakefield?«

Er nickte langsam. »Um die Wahrheit zu sagen, ja. Ich muss zugeben, dass Ehrlichkeit mich immer ein wenig schockiert. Sie ist ein seltenes Juwel in unserer Welt.« Er deutete mit einer Handbewegung auf die Rubine und Diamanten. »Weitaus seltener, will es mir scheinen, als dieser Schnickschnack da.« Er betrachtete sie genauer. Ich war so versunken in den Anblick ihrer Schönheit, dass ich die edle Frau darunter vollkommen übersehen habe. Laut sagte er: »Ich will Euch trotzdem ein Kompliment machen, obwohl Ihr für dergleichen nichts übrighabt. Mistress, Ihr seid eine junge Frau mit ungewöhnlich viel Verstand und Geistesschärfe.«

Ein Lächeln blühte auf ihrem Gesicht auf, so strahlend, dass er sich ein wenig geblendet fühlte, und sie antwortete: »Danke, Mr Wakefield. Solche Komplimente schätze ich durchaus.«

Sie wandten sich von dem Schrank ab und kehrten in den großen Saal zurück, in dem die Tänzer sich zur Musik bewegten. Will sah sich um und entdeckte einen Neuankömmling in der Gesellschaft. »Da ist mein Vater. Ich möchte, dass Ihr ihn kennenlernt.« Sie drängten sich durch die Menge, bis Will einen älteren Mann am Arm berührte und sagte: »Sir, dies ist Mistress Blanche Holly. Mistress, mein Vater, Sir Myles Wakefield.«

Der Gentleman wandte sich Blanche zu, und sie blickte in ein Paar durchdringender blaugrauer Augen. Sir Myles lächelte galant. »Sehr erfreut, Euch kennenzulernen, Mistress Holly.«

Blanche murmelte eine kurze Antwort und bemerkte dabei, dass der Vater noch besser aussah als der Sohn. Sir Myles Wakefield war über sechs Fuß groß und trotz seiner sechsundvierzig Jahre noch muskulös und sportlich. Er hatte kastanienbraunes Haar, das in einer Spitze in die Stirn wuchs, und kühne Augen in einem viereckigen Gesicht. Er hatte eine kurze Nase, breite bewegliche Lippen und ein kampflustiges Kinn. Er scheint ein sehr gutherziger Mann zu sein, dachte die junge Frau, dann riss sie sich zusammen und sagte laut: »Oh! Ich hätte es beinahe vergessen. Der Herzog möchte Euch sprechen, Sir Myles. Und Will.«

»Ja, das stimmt, Vater.«

»Nun, dann komm mit, Will«, antwortete Myles. »Es ist niemals klug, einen Herzog warten zu lassen. Vor allem diesen hier.«

Will nickte, dann wandte er sich widerwillig Blanche zu. »Nur der Herzog kann mich von Eurer Seite reißen, Mistress Holly. Aber ich werde Euch gewiss wiedersehen.«

Myles beobachtete überrascht, wie sein Sohn sanft die Hand der jungen Frau ergriff, sie an die Lippen hob und küsste. Er bemerkte voll Interesse das zarte Rosa, das ihre Wangen bei diesem Vorgang färbte, und als sie sich abwandte und davonging, hob er fragend eine Augenbraue. »Nun, Will, hast du bei deinen Studien in Cambridge auch gelernt, wie man die Damen bezaubert?« Wills Gesicht überzog sich mit flammender Röte, und Myles lachte und klopfte ihm auf die Schulter. »Mach dir nichts draus, Junge. Sie scheint eine sehr nette junge Frau zu sein.«

»Ich mag sie sehr, Sir.« Will sah, wie sein Vater die Augenbrauen ein wenig hochzog, hob aber trotzig das Kinn. »Ich habe vor, sie näher kennenzulernen.«

»Oh?« Myles betrachtete seinen ältesten Sohn aufmerksamer als zuvor, denn zum ersten Mal hatte er ein Anzeichen dafür entdeckt, dass der junge Mann Interesse daran hatte, jungen Frauen nachzustellen. Offenbar hatte er zuletzt doch eine gefunden, die er beeindrucken wollte. »Ja, natürlich, sieh zu, dass du sie näher kennenlernst, wenn das dein Herzenswunsch ist. Allerdings erst, nachdem wir unseren Gastgeber aufgesucht und herausgefunden haben, was er von uns will.«

Während sich die beiden auf die Suche nach dem Herzog machten, fragte Will seinen Vater: »Warum hat der Herzog uns hierher eingeladen, Vater? Ich wusste gar nicht, dass du ihn kennst.«

»Ich kenne ihn im Grunde auch gar nicht.« Myles zuckte die Achseln. Er hielt inne und sprach leise mit einem der Diener, der sie aus der Halle führte. Während sie dem Mann folgten, fuhr Myles fort. Dabei sprach er in gedämpftem Ton, sodass der Bedienstete ihn nicht verstehen konnte. »Ich bin dem Herzog zweimal begegnet. Aber bislang war ich seiner Aufmerksamkeit nicht wert, denke ich.«

»Was könnte er nur von dir wollen?«

Sie erreichten eine massive Tür, gerade als Will die Frage stellte. Der Diener klopfte, wartete mit lauschend geneigtem Kopf, dann öffnete er die Tür und wandte sich ihnen zu. »Bitte tretet ein.«

Myles und Will gingen durch den Vorraum und fanden sich in einem Raum von wenigen Quadratmetern wieder. Zwei der Wände waren dicht mit Büchern und Landkarten bedeckt. Der Herzog hatte an einem massiven Schreibtisch gesessen, erhob sich aber augenblicklich und kam ihnen mit ausgestreckter Hand entgegen. »Ah, Sir Myles, – ich freue mich, Euch zu sehen. Euren Sohn habe ich bereits kennengelernt.« Er lächelte Will an und schüttelte traurig den Kopf. »Ein Hitzkopf. Beinahe hätte er sich mit meinem Jack wegen einer hübschen Frau geprügelt.«

Myles warf seinem Sohn einen interessierten Blick zu. »Oh? Davon habe ich noch gar nichts gehört.«

Der Herzog lachte und fuhr mit seiner weißen Hand durch die Luft. »Nun ja, wir Väter dürfen nicht zu hart mit den jungen Leuten umgehen. Mit zwanzig waren wir vermutlich auch nicht anders – ich jedenfalls nicht!« Er schritt zu einem Tisch, auf dem Flaschen mit verschiedenen Arten von Alkohol das Licht des massiven Kronleuchters auffingen. Der Herzog unterhielt sich über die Schulter hinweg mit ihnen, während er Drinks einschenkte. »Setzt Euch und wir wollen ein stilles Gläschen miteinander trinken. Einander kennenlernen.«

Während der nächsten halben Stunde waren die Wakefields wie betäubt vom Witz und der Intelligenz des Herzogs von Northumberland. Er hatte lange Zeit im innersten Kreis der hohen Ratsversammlungen Englands gesessen und warf mit großen Namen herum, als handelte es sich um Normalsterbliche.

Will saß da, fast benommen von der lebendigen Intelligenz des Mannes. Kein Wunder, dass er es so weit gebracht hat! Ich hatte keine Ahnung, dass ein einzelner Mensch so viel wissen kann!

Myles lauschte aufmerksam, während er winzige Schlückchen von seinem Drink nahm. Er hatte den Herzog schon früher sprechen gehört, wenn auch nicht in so intimem Rahmen. Er wusste, dass der Mann einen brillanten Verstand hatte, aber das war nur natürlich. Man erreichte eine so bedeutende Stellung schließlich nicht, wenn man ein Dummkopf war. Aber das bestätigte Myles nur einmal mehr, dass der Herzog sie mit einer bestimmten Absicht eingeladen hatte.

Schließlich kam der Herzog auch darauf zu sprechen. »Es tut mir leid, Euch sagen zu müssen, dass der König krank ist – sehr krank sogar!«

Myles schüttelte traurig den Kopf. »Er ist niemals sehr kräftig gewesen, nicht wahr, Sir?«

»Nein, nicht einmal als Kind.« Dudley ließ die bernsteinfarbene Flüssigkeit in seinem Glas langsam kreisen und starrte hinein, als enthielte sie eine bedeutsame Wahrheit. Sein Gesicht war zart, fast weiblich, aber seine Kraft sprach aus den festen Lippen und dem durchdringenden Blick, mit dem er nun das Paar vor ihm betrachtete. »König Edward hatte niemals die körperliche Kraft seines Vaters. Ihr wisst ja, wie Heinrich VIII. war – ein Bulle von einem Mann!«

»Elisabeth ist das einzige seiner Kinder, das diese Vitalität von ihm geerbt hat!« Wakefield sprach leise, seine Augen forschten im Gesicht des Herzogs – und es erschien ihm, dass er einen Riss in der gefassten Haltung des Mannes bemerkte.

»Wollte Gott, dass Edward sie geerbt hätte, nicht diese Brut einer Hexe!«

Will war schockiert, als er ihn Elisabeth so nennen hörte. Er hatte das Gerücht gehört, Anne Boleyn, Prinzessin Elisabeths Mutter, sei eine Hexe gewesen, aber das hatte ihn nicht auf den Hass vorbereitet, der in den Augen des Herzogs aufflammte. Der junge Wakefield warf seinem Vater einen Blick zu und meinte, dass er ebenfalls den stummen Gefühlsausbruch des Herzogs bemerkt hatte, als er ihn Elisabeth bei ihrem Namen nennen hörte.

Mit einem tiefen Atemzug fand der Herzog zu seiner ruhigen Gelassenheit zurück. »Nun ja, daran lässt sich nichts ändern.« Er zuckte die Achseln, dann lehnte er sich in seinem Sessel zurück und begann von den inneren Angelegenheiten Englands zu sprechen, wobei er eins nach dem anderen die Probleme aufzählte, die der Nation zu schaffen machten. Nach zehn Minuten klang es, als sei er müde.

»Nun, die Zukunft ist uns verborgen«, sagte er, dann wandte er seine merkwürdigen Augen Myles zu. Will ignorierte er geradezu. »Die schlimmste Krise in der Geschichte Englands ist vielleicht nur noch Stunden von uns entfernt, Sir Myles«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »In der Zeit zwischen dem Tod eines Monarchen und der Krönung eines anderen ist der Staat in Gefahr. Eine Gefahr« – er flüsterte beinahe – »für uns alle.«

»Es stimmt, wir leben in schweren Zeiten, Mylord«, stimmte Myles Wakefield ihm zu. Dann fing er den stechenden Blick des Herzogs auf und fügte hinzu: »Gott wird uns beistehen, wenn wir seiner Wahrheit treu bleiben.«

Der Herzog von Northumberland schien bei dieser Bemerkung zu erstarren. »Gott wird uns beistehen«, wiederholte er, »wenn wir seiner Wahrheit treu bleiben.« Seine Lippen bewegten sich kaum, als er sprach, und dann fragte er im Flüsterton: »Aber was ist Wahrheit? Das ist die Frage, die Pilatus an Jesus Christus stellte, nicht wahr?« Er hob den Kopf, und ein gequälter Zug zeigte sich auf seinem Gesicht, als er fortfuhr. »Aber Pilatus erhielt keine Antwort, nicht wahr? Nicht einmal von Christus. Die Wahrheit ist wohl ein Fisch, der nicht leicht zu fangen ist, nicht wahr?«

»Jede Tugend ist schwer zu fangen, Mylord, aber wenn wir unsere Netze feinmaschig genug machen, werden wir Erfolg haben.«

»Ah, sehr gut! Wirklich sehr gut!« Der Herzog erhob sich, und die beiden anderen Männer, die merkten, dass sie entlassen waren, erhoben sich mit ihm. »Man kennt Euch als einen Mann der Tat – und einen ehrlichen Mann«, sagte er plötzlich zu Myles. »In den Tagen, die jetzt über uns kommen werden, brauche ich solche Männer.« Er hielt inne, als wäge er seine Worte ab. »Lasst mich wissen, Sir, kann ich auf Euch zählen?«

Myles spürte die Macht, die von dem Mann ausging, und merkte, dass hinter der Frage mehr als das Offenkundige steckte. »Ich bin sicher, dass die Wakefields immer aufseiten der Wahrheit stehen werden.«

»Ah! Das wollte ich hören!« Der Herzog streckte die Hand aus, drückte Myles’ Hand mit herzlichem Griff und wandte sich dann Will zu. »Kommt oft hierher, junger Mann. Freundet Euch mit meinen Söhnen an – o ja, ich weiß, Jack kann ein schrecklicher Langweiler sein, aber er ist ein guter Junge. Dieses Land wird junge Männer wie Euch und Jack brauchen.«

Mit diesen Worten führte er sie aus dem Zimmer und schloss die Tür nachdrücklich hinter ihnen. Will fasste seinen Vater am Arm und drehte ihn um, sodass sie einander ins Gesicht sahen. »Was sollte das nun eigentlich bedeuten?«, fragte er. »Er hat kein Wort davon gesagt, was er eigentlich wollte.«

Myles schüttelte den Kopf. »Doch, das hat er, Will.«

»Nun, ich jedenfalls habe es nicht gehört!«

Das Gesicht des älteren Wakefield war plötzlich angespannt. »Er sagte, wir müssen entweder für ihn oder gegen ihn sein.«

»Worin?« Will schüttelte verdutzt den Kopf. »Was wird geschehen?«

»König Edward wird sterben«, sagte Myles langsam. »Und wenn das geschieht, wird es Krieg geben.«

»Krieg um die Herrschaft in England?«

»Ja, Will. Um die Herrschaft in England.«

Will dachte scharf nach. »Auf wessen Seite wird der Herzog stehen, Sir? Sicherlich auf Elisabeths Seite! Er würde niemals für Maria eintreten. Er hasst die Katholiken, habe ich gehört.«

»Ja, das tut er, und es scheint eine logische Annahme, dass der Herzog für Elisabeth eintreten wird, aber …« Myles unterbrach sich und schüttelte den Kopf. »Lass uns diesen Ort verlassen, Will. Mir gefällt es hier nicht.«

Während sie sich zur Abreise bereit machten, versuchte Will einen Blick auf Blanche zu werfen, sah sie aber nirgends. Als sie in der Kutsche saßen, sagte er niedergeschlagen: »Ich weiß nicht einmal, wo ich sie finden könnte!«

»Wen?«

»Nun, Blanche Holly natürlich!« Er warf seinem Vater einen überraschten Blick zu, dann sagte er: »Du weißt doch, ich habe mich immer über die armen Narren lustig gemacht, die sich Hals über Kopf in eine Frau verlieben!« Er lachte einfältig. »Und jetzt ist es mir selbst so ergangen!«

Myles entspannte sich und lehnte den Kopf zurück. Er schloss die Augen und schien in Schlaf zu sinken – aber nach einigen Augenblicken murmelte er: »Sohn, denk nicht an eine Eheschließung.«

»Warum nicht? Du und Mutter, ihr seid doch beständig hinter mir her, ich sollte mir ein nettes Mädchen suchen, das ich heiraten kann, und euch Enkelkinder schenken.«

Das war eine Art Familienwitz, aber diesmal lachte Myles Wakefield nicht. Er sah Will gerade in die Augen und sagte: »Es gibt eine Zeit zum Heiraten und eine Zeit, sich der Ehe zu enthalten. Wie es zurzeit um England steht, braucht ein Mann seine ganze Kraft, um die kommenden Tage zu überleben. Warte noch eine Weile, Will. Dann kannst du heiraten.«

Die Kutsche holperte weiter. Will saß schweigend da und durchlebte in Gedanken noch einmal die Ereignisse des Abends. Er dachte an den seidigen Schimmer auf Blanche Hollys Wangen und den feuchten Glanz ihrer dunklen Augen. Sie zog ihn an, wie keine Frau ihn je zuvor angezogen hatte, und er wusste, dass er sie wiedersehen musste. Dann blickte er wiederum seinen Vater an, der plötzlich alt und beinahe kraftlos wirkte.

Er ist nur müde. Morgen wird es ihm wieder gut gehen. Will war so sehr an die zuverlässige Kraft seines Vaters gewöhnt, dass es ihm unmöglich schien, sich eine Welt ohne diesen vorzustellen. Aber während die Kutsche über die Pflastersteine rumpelte, überkam ihn ein plötzlicher düsterer Gedanke – ein Gedanke an die Vergänglichkeit aller Dinge. Aber da er noch jung war, schüttelte er diesen mühelos ab; dann lehnte er sich zurück und dachte daran, welch wundervollen Hintergrund Blanches glatter, runder Hals für die schlichte Perlenkette geboten hatte.

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2

Eine Warnung
zur rechten Zeit

Der größte der Karpfen schwamm majestätisch durch das grüne Wasser nach oben. Er war beinahe 45 Zentimeter lang. Als die Nachmittagssonne seine ausgefransten Flossen berührte, schien er einen weiß glühenden Glanz auszustrahlen. Er schwebte lässig knapp unter der Oberfläche und formte sein Maul zu einem O. Es sah aus, als meditierte er über die Natur seiner wässrigen Welt. Die geringeren Bürger dieses Kosmos, den der große Fischteich bildete, drängten sich am Boden zusammen, unbestimmte schattige Formen, die geisterhaft in den schlammigen Tiefen dahintrieben.

»Ich wünschte, ich hätte keine anderen Sorgen als du!«

Die Sprecherin war eine junge Frau von zwanzig Jahren, die auf den Felsbrocken am Rand des Fischteiches saß. Dieselbe Sonne, die den Karpfen aufleuchten ließ, berührte ihr Haar und verwandelte es in eine Funken sprühende rote Krone – so fein wie Seide. Ihr Gesicht war schmal und spitz, fast wie das eines Fuchses. Ihre Augen waren von einem blassen Blaugrün, und Leute, die sie gut kannten, sagten, wenn ihre Augen blau seien, sei alles in Ordnung, – aber hütet euch vor Prinzessin Elisabeth, wenn ihre Augen in blassgrünem Feuer auflodern!

Der Klang ihrer eigenen Stimme schien die junge Frau aufzuschrecken, denn sie warf einen jähen Blick auf die schwere Eisentür in der Mauer, die das Haus und die Gartenanlagen umgab. Einen Augenblick lang verhielt sie sich vollkommen still, nur die losen Strähnchen ihres Haars flatterten. Ihre Haltung hatte etwas von der Vorsicht eines Wilds an sich, hatte Ähnlichkeit mit einem Reh, das erstarrend und angespannt auf das Geräusch eines Feindes lauscht, der sich an sein Versteck anschleicht.

Sie könnten heute schon kommen – und ich kann mich nirgends in ganz England verstecken!

Auf ihrer hohen Stirn, glatt wie Alabaster, zeichneten sich drei feine Furchen ab, aber sie blinzelte, und mit einer für sie charakteristischen blitzschnellen Bewegung beugte sie sich vor und hob ein Stöckchen auf. Sie fasste dieses und stieß es jäh in den Teich. Dann lachte sie, als der plötzliche Stups den Karpfen so erschreckte, dass er einen Purzelbaum schlug. »Hab ich dich erwischt!«, rief sie, »lass dir das eine Lehre sein!«

Sie beugte sich vor und spähte in die Tiefen des großen Teichs hinunter. Sie strengte ihre Augen an, um den Fisch zu sehen, aber er hatte sich hinter einem der großen Steine am Boden des Beckens verkrochen. Sie warf das Stöckchen mit einer zornigen Geste beiseite und sprach den Fisch von Neuem an: »Warum versteckst du dich, du Feigling? Du bist der größte Fisch im ganzen Teich! Schande über dich! Wenn ich der größte Fisch in meiner Welt würde, wäre ich kein solcher Feigling!«

Elisabeth neigte zu jähem Stimmungswechsel, und ihr Gelächter brach ganz plötzlich los – ein herzhafter Klang, der viele an ihren Vater, König Heinrich VIII., erinnerte. Heinrich hatte seiner Tochter Maria seine mächtige Stimme vererbt, Elisabeth sein Lachen und sein Durchhaltevermögen, aber seinem Sohn Edward fast gar nichts. Keiner der drei war mit dem mächtigen, kraftvollen Körper des Vaters geboren worden. Elisabeth hatte die schlanke, aber wohlgerundete Gestalt ihrer Mutter geerbt – dieselbe Gestalt, die Heinrich dazu getrieben hatte, sich von seiner Frau Catherine scheiden zu lassen, damit er sie besitzen konnte.

Gute fünf Minuten lang saß Elisabeth da und starrte in die Tiefen des Teiches. In ihrem Kopf jagten sich die Gedanken, ihr Körper verharrte reglos. Der riesige Karpfen vergaß seine Furcht, tauchte hinter den Steinen auf und schwebte von Neuem zur Oberfläche des Wassers empor. Seine vorquellendes Auge betrachtete die Gestalt der jungen Frau, aber da sie sich nicht rührte, empfand sein Fischherz keine Furcht. Er erlaubte der Bewegung des Wassers, mit seinen ausgefransten Flossen zu spielen – Anzeichen hohen Alters, wie Elisabeth annahm.

Mit gedämpfter Stimme flüsterte sie: »Vater Fisch, du bist sehr alt, nicht wahr?« Es war eine ihrer Gewohnheiten, dass sie sich ein Pferd oder einen Hund als Gesprächspartner suchte – irgendein Wesen, das ihre Worte nicht gegen sie verwenden konnte. Sie war im Schatten der Gefahr aufgewachsen; und das hatte sie gelehrt, ihre Zunge zu hüten. Von Natur aus war sie eine gesprächige junge Frau und sehnte sich danach, sich auszusprechen, wann immer ihr danach zumute war, aber unter gewissen Umständen konnte das den Tod bedeuten. So verbrachte sie viel Zeit allein, mit Spazierengehen oder Ausreiten, und teilte die Gedanken, die sie vor keinem menschlichen Wesen aussprechen konnte, mit ihrem Pferd oder mit dem Hund, der ihr auf den Fersen folgte.

Sie betrachtete den Fisch nachdenklich. »Als meine Mutter noch am Leben und voller Schönheit war, da hast du schon genau dasselbe getan, was du jetzt tust – du bist herumgeschwommen und hast Brotkrumen gefressen.« Sie brach ein Bröckchen von dem Stück harten Brotes ab, das sie mitgebracht hatte, um die Fische zu füttern, warf es ins Wasser und beobachtete, wie die Kreise sich über die Oberfläche verbreiteten. Sie nickte dem Fisch zu, als er darauf zuschwamm. »Du bist so sicher in deiner Welt! Der Tag, an dem meine Mutter auf dem Block starb – der war für dich wie alle anderen Tage auch, nicht wahr?«

Sie hatte schon vor langer Zeit die Einzelheiten von Anne Boleyns Tod den Leuten abgequält, die Augenzeugen gewesen waren. Nur zu wissen, dass ihre Mutter gestorben war, aber nicht, warum oder wie, hatte ihr Albträume beschert. Sie war überzeugt gewesen, dass sie die Schrecken loswerden konnte, wenn sie alle Einzelheiten erfuhr, dann konnte ihre Fantasie nicht diese schattenhaften und grausamen Bilder herbeizaubern und sie damit quälen. Sir Myles Wakefield, ihr Freund, hatte schließlich Verständnis dafür gehabt und ihr die Einzelheiten erzählt.

»Als sie erfuhr, dass sie sterben musste«, hatte Sir Myles gesagt, »da sagte sie, wenn der König es erlaubte, so wollte sie wie die französischen Adeligen enthauptet werden, mit einem Schwert und nicht wie die englischen mit einem Beil.« Elisabeth starrte in das schlammige Wasser. Sie hatte Sir Myles Stimme beinahe so im Ohr, wie sie damals geklungen hatte, als er schließlich ihren Bitten nachgegeben hatte. »Es gab keinen solchen Scharfrichter in England, also musste die Hinrichtung verschoben werden, bis man einen aus Frankreich geholt hatte. Man sagt, sie schlief in dieser Donnerstagnacht nur wenig. Sie konnte in der Ferne das Hämmern hören, als das Schafott gezimmert wurde.

Am nächsten Morgen wartete der Henker bereits, als der oberste Beschließer des Towers erschien, gefolgt von Eurer Mutter. Sie trug ein wunderschönes Nachthemd aus schwerem grauen Damast, mit Pelz verbrämt, unter dem ein scharlachrotes Mieder aufleuchtete. Sie hatte diese Kleidung gewählt, weil sie den Nacken bloß ließ. Man hatte ihr eine große Summe Geld gegeben, um es als Almosen unter der Menge zu verteilen. ›Ich bin nicht hier‹, sagte sie schlicht, ›um euch zu predigen, sondern um zu sterben. Betet für den König, denn er ist ein guter Mann und hat mich so gut behandelt, wie er nur konnte.‹ Dann nahm sie ihre mit Perlen bestickte Haube ab und enthüllte, dass ihr Haar kunstvoll aufgesteckt war, um den Scharfrichter nicht zu behindern.

›Betet für mich‹, sagte sie, dann kniete sie nieder, während eine der Hofdamen ihr die Augen verband. Die Zeit war noch nicht vergangen, die man braucht, um ein Vaterunser zu sprechen, da beugte sie den Kopf, murmelte mit gedämpfter Stimme: ›Gott, erbarme dich meiner Seele‹. Der Henker trat vor und zielte – und mit einem einzigen Schlag war sein Werk getan.«

Einen Augenblick lang schien es Elisabeth, dass sie das Zischen dieses Schwertes hören konnte – und sie erhob sich rasch und schritt rund um den Teich, die Augen voller Qual. Einen Augenblick später holte sie tief Atem, dann setzte sie sich wieder auf die Felsen und zwang sich, den Fisch in ruhigem Ton anzusprechen.

»Nachdem er meine Mutter hatte hinrichten lassen«, flüsterte sie, »erschien mein Vater in Gelb gekleidet, mit einer Feder an der Mütze, und zehn Tage später war er mit Johanna Seymour verheiratet.« Sie hob einen Stein auf, wog ihn in der Hand, blickte den Fisch an, dann zuckte sie die Achseln und warf den Stein wieder zu Boden. »Sie war die Frau, die er am liebsten hatte – immer unterwürfig. Aber sie starb achtzehn Monate später, alter Fisch.« Sie neigte den Kopf zur Seite, beugte sich vor und fragte: »Was hast du an dem Tag getan, an dem meine Mutter starb? Ich nehme an, du hast nichts weiter getan, als herumzuschwimmen und Brot zu fressen.«

Das Geräusch eines Reiters in schnellem Trab drang an ihr scharfes Ohr, und wieder schien sie zu erstarren. Sie witterte geradezu die Gefahr in der Luft. Als sie das Pferd anhalten hörte, flüsterte sie: »Nun liegt Edward VI., das Kind, bei dessen Geburt Johanna Seymour starb, selbst im Sterben – und was wirst du tun, Elisabeth Tudor?«

Als die Tür in der Mauer aufgestoßen wurde, stand sie auf und sprach von Neuem, als redete sie mit sich selbst: »Was werde ich tun –?«

Immer noch auf dem Pferderücken jagte der Reiter durchs Tor. Als sie sah, wer es war, überschwemmte eine Welle der Erleichterung die junge Frau. Ein einzelner Atemstoß drang über ihre Lippen, und eine Sekunde lang verspürte sie eine Schwäche, die sie schwanken ließ. Sie ging recht ungeduldig mit Schwäche um, sei es ihre eigene oder die anderer Leute, also stieß sie das Kinn vor und rief: »Sir Myles – hierher!«

Myles Wakefield folgte augenblicklich dem Klang der weichen Stimme. Als er Elisabeth sah, lächelte er und sprang mit einer leichten, lässigen Bewegung vom Pferd. Er warf die Zügel einem Knecht zu und murmelte: »Füttere das Pferd gut, ja? Es war ein harter Ritt.« Dann wandte er sich um und schritt über den Hof, ein hochgewachsener, kraftvoller Mann mit einer ungewöhnlichen Eleganz in seinen Bewegungen. Er ergriff Elisabeths Hand, küsste sie und lächelte dann. »Ausnahmsweise finde ich Euch nicht über Euren Büchern. Habt Ihr damit aufgehört?«

Elisabeths schmales Gesicht ließ deutlich die Freude erkennen, die sie über Wakefields unerwarteten Besuch empfand. Sie lächelte, und ihre Augen funkelten, als sie sprach. »Ich würde lieber in Menschen lesen als in Büchern! Nun, Sir, setzt Euch zu mir und lasst mich in Eurem Gesicht lesen.«

Myles setzte sich neben sie und ließ sich necken. Er wusste, unter welch schwerem Druck diese junge Frau schon seit Jahren stand. Er war ein viel beschäftigter Mann, aber es war seine Pflicht gewesen – und seine Freude –, sein Bestes zu tun, um ein wenig Leichtherzigkeit in ihr Leben zu bringen. Als sie jetzt rasch zu sprechen begann, wobei ihre Gedanken wie Bienen durcheinandersummten, dachte er: Ich glaube nicht, dass es eine Frau in ganz England gibt, die ihr gleichkommt! Sie hat Heinrichs Verstand und starken Willen geerbt und die Schönheit ihrer Mutter.

Elisabeth sah etwas über Wakefields Gesicht huschen und verlangte zu wissen: »Nun, welcher Gedanke ist Euch gerade gekommen? Ihr habt ein allzu ehrliches Gesicht, Sir Myles! Ihr müsst lernen, Eure Gedanken zu verbergen, denn unser England ist kein Ort für einen ehrlichen Mann.«

»Das möchte ich denn doch nicht denken, Elisabeth.«

»Nur in einer Welt, in der alle ehrlich sind, kann es auch der Einzelne sein«, stellte Elisabeth mit Entschiedenheit fest. »Wahrhaftig, Myles, ich kann die ehrlichen Männer und Frauen, die ich je kennengelernt habe, an dieser Hand abzählen!« Sie hob ihre schlanke, wohlgeformte Hand in die Höhe, und Zorn malte sich auf ihrem Gesicht. »Ehre und Wahrheit bringen uns nur auf den Block – oder noch Schlimmeres. War es nicht so mit Eurem guten Freund William Tyndale?«

»Ja, aber er hätte es nicht anders haben wollen.« Myles dachte an die Tage, die er mit Tyndale verbracht hatte, dem großen Gelehrten, und ein Lächeln huschte über seine Lippen. »Er schwor, er würde dafür sorgen, dass jeder Pflüger in England die Bibel in seiner eigenen Sprache würde lesen können – und er erreichte sein Ziel.«

»Und um welchen Preis? Er ist tot, auf dem Scheiterhaufen verbrannt!«

»Wir alle müssen sterben, Elisabeth«, ermahnte Wakefield sie sanft. »Wichtig ist nur die Sache, für die wir sterben.«

Elisabeth starrte Wakefield mit halb geschlossenen Augen an. »Ihr glaubt das allen Ernstes, nicht wahr?«

»Ja, das tue ich.«

»Irgendwie glaubt Ihr auch, dass letzten Endes das Böse eine Niederlage erleiden und die Gerechtigkeit siegen wird?«

»Ja, das glaube ich auch.«

»Warum?«

»Weil, wie ich annehme, Gottes Wort uns dieses Versprechen gibt. Es wäre unerträglich, zu irgendeinem anderen Schluss zu kommen.«

Die beiden saßen sich von Angesicht zu Angesicht gegenüber, und ein paar Augenblicke lang herrschte Schweigen zwischen ihnen. Myles erinnerte sich, dass er schon vor Jahren solche Gespräche mit Elisabeth geführt hatte. Sie war gemeinsam mit ihrer Schwester Maria für unehelich erklärt worden, und für beide junge Frauen war das Leben hart gewesen. Maria hatte sich niemals beklagt, aber Elisabeth war schon als Kind von forderndem Charakter gewesen, erinnerte sich Myles, als er ihr ins Gesicht sah. Sie wollte immer über die Dinge Bescheid wissen – und die meisten Dinge, die sie wissen wollte, können nicht erklärt werden.

Elisabeth seufzte stürmisch, dann streckte sie mit einem ihrer seltenen Beweise von Zuneigung die Hand aus und ergriff Myles’ Hand, die sie innig drückte. »Ihr tut mir gut, Sir Myles Wakefield!«, rief sie mit seltsamem Nachdruck aus. »Seit ich ein Kind war, war ich immer von Leuten umgeben, die mich benutzen wollten – und von solchen, die mich vernichten wollten. Aber Ihr wart immer da – um mich zu lieben.« Sie warf ihm einen verlorenen Blick zu und fügte hinzu: »Ich bringe das Wort Liebe kaum über die Lippen. Ich habe so wenig davon erfahren!«

Myles hatte sie noch nie so offen von sich selbst sprechen gehört. »Was ich an Ergebenheit und Treue habe, Prinzessin«, sagte er ruhig, »steht Euch zur Verfügung, wie schon Eurer Mutter.«

Tränen traten in Elisabeths Augen, und sie zog rasch ihre Hand aus der seinen. Sie hasste es zu weinen, und hatte seit Jahren nicht mehr unter den Augen eines Mannes geweint. »Ich weine wie eine Närrin!«

»Nein, gewiss nicht. Ihr weint um Eure Mutter, wie ich selbst es getan habe.«

»Erzählt mir von ihr, Myles. Ich höre so viele Geschichten über sie – wie schrecklich sie mit den Männern umging.«

»Lügen! Alles Lügen! Glaubt kein Wort davon!«

»Seid Ihr ehrlich, oder versucht Ihr mich nur in meinem Kummer zu trösten?«

»Nein, nie im Leben!« Myles suchte nach den richtigen Worten, um diese seltsame junge Frau zu trösten. »Königin Anne war auf ihre Art eine liebevolle Frau – aber einige Leute missverstanden das und hielten es für etwas anderes.« Er sprach in tiefem Ernst; erzählte ihr von der Zeit, als er ein junger Mann gewesen war und tiefe Bewunderung für Anne Boleyn empfunden hatte. Schließlich schüttelte er traurig den Kopf. »Sie war freundlich zu mir, Elisabeth, und ich war damals ein Niemand. Sie hatte ein ungezügeltes Temperament – eine Eigenschaft, die sie Euch vererbt hat –, aber sie ließ es mich kaum merken.« Er zögerte, dann fügte er hinzu: »Euer Vater war derjenige, der untreu war. Er brauchte eine Entschuldigung, um sich von Eurer Mutter scheiden zu lassen, und seine Untergebenen fabulierten sie. Wie ich gesagt habe: Eure Mutter war manchmal allzu offenherzig, allzu kühn in ihrer Ausdrucksweise und ihrem Auftreten, und das machten sie sich zunutze. Sie fälschten Beweise, um Anne wegen Ehebruchs zu verurteilen – ich weiß es! Eure Mutter liebte Euren Vater!«

Eine lange Zeit saßen sie da. Wakefields Worte überschwemmten Elisabeth wie ein beruhigender Regen. Sie setzte ihr Vertrauen in seine Ehrlichkeit, wie sie es bei keinem anderen Mann in England tat. Er war ihrer Mutter treu geblieben, wie es nur wenige andere bei Hofe taten, und während Elisabeths Kindheit war er ihr so nahe geblieben, wie die Umstände es erlaubten. Sein Zuhause befand sich weit entfernt vom Hof, und er war ein viel beschäftigter Mann, aber er war oft zu Besuch gekommen und hatte noch öfter geschrieben. Als das Mädchen zur Frau herangewachsen war, war ihre Gewissheit, dass sie ihm vertrauen konnte, stärker und stärker geworden.

Schließlich sprach Elisabeth mit gedämpfter Stimme. »Ich bin froh, dass Ihr gekommen seid, alter Freund. Ich … brauchte ein wenig Trost.« Dann, als schämte sie sich für diese Enthüllung, erhob sie sich. Er stand zugleich mit ihr auf, und sie sagte: »Nun, Ihr müsst unbedingt über Nacht bleiben. Wir wollen sehen, ob Mr Parry ein ordentliches Abendessen zustande bringt.«

Es gab sogar ein sehr gutes Abendessen, aber Myles fiel auf, dass Elisabeth nur einige wenige Bissen aß. Eine fast spürbare Spannung schien das Haus zu durchdringen, und später, nachdem Elisabeth sich zurückgezogen hatte, bemerkte Myles, dass Mr Parry, der Verwalter des Haushalts, sich beständig in seiner Nähe aufhielt. Myles hatte sich in die Bibliothek zurückgezogen und las in der Bibel, aber als der Verwalter zum dritten Mal eintrat, legte er das große Buch beiseite. »Wolltet Ihr mich sprechen, Mr Parry?«

Thomas Parry war ein ängstlicher Mann, der in jeder Lebenslage das Schlimmste erwartete, aber seine große Tugend bestand darin, dass er Elisabeth völlig ergeben war. Nun sagte er nervös: »Ich möchte Euch nicht lästig fallen, Sir Myles – aber ich mache mir schreckliche Sorgen.« Er blinzelte wie eine Eule im Sonnenlicht, fuhr sich mit der Hand durch das schütter werdende graue Haar und sagte schließlich: »Gibt es Schwierigkeiten, Sir?«

»Ja, ich fürchte, es könnte dazu kommen, Thomas.«

Parry biss sich auf die Unterlippe und runzelte die Stirn. »Ich verstehe nichts von diesen Dingen, Sir Myles. Hat es mit der Krankheit des Königs zu tun? Aber wieso sollte Mistress Elisabeth deshalb in Schwierigkeiten kommen?«

Myles wusste seit Langem, dass Parry ein einfältiger Mann war; er würde ihm diese Sache wirklich sehr einfach erklären müssen. »Setzt Euch, Parry, und trinkt ein wenig Wein, während ich es zu erklären versuche.«

Parry protestierte gegen den Wein und fühlte sich unbehaglich dabei, in Sir Myles Gegenwart zu sitzen, statt respektvoll zu stehen. Schließlich ließ er sich nieder und hörte zu, was der andere sagte.

»Die Schwierigkeiten entstehen aus der Frage, wer über England herrschen wird, wenn Edward stirbt. Als König Heinrich starb, war Edward noch ein Knabe und obendrein ein kränklicher Knabe.«

»Ja, Sir, ich bete jeden Tag für den König!«

»Gut für Euch, Parry. Ich tue dasselbe. Aber Edward geht es zusehends schlechter, und wenn Gott ihn abberuft, wird es Streit geben, wer in England regieren soll.«

»Nun, da Maria die Älteste ist –«

»Ja, sie ist siebenunddreißig und Elisabeth ist erst zwanzig – aber da gibt es ein Problem. Maria ist Katholikin, Parry. Ihre Mutter, Catherine, war eine strenggläubige Anhängerin dieses Glaubens, und sie gab ihre Leidenschaft für die römische Kirche an ihre Tochter weiter.«

Parry warf ihm einen angstvollen Blick zu. »Ich habe von der Spanischen Inquisition gehört, Sir. Man sagt, die Katholiken foltern alle, die ihrer Kirche nicht beitreten wollen – und verbrennen sie auf dem Scheiterhaufen. Würde Lady Maria so etwas über England bringen?«

»Nun, das ist das Problem«, stimmte Myles ihm kopfnickend zu. »Viele Leute fürchten, dass Maria genau das tun würde. Heinrich selbst hat sich von der katholischen Kirche losgesagt, und jetzt haben wir unseren eigenen Glauben, die Kirche von England. Falls jemand einen Versuch machen würde, England zum alten Glauben zurückzubringen, nun, da gäbe es schreckliche Schwierigkeiten.«

»Und Mistress Elisabeth?«

»Sie ist keine Katholikin, deshalb wollen einige Leute sie auf dem Thron sehen, wenn ihr Bruder stirbt.«

Parry bedachte diese verzwickte Situation eine Zeit lang, dann schüttelte er den Kopf. »Wollt Ihr damit sagen, Sir Myles, dass wir auf jeden Fall Schwierigkeiten bekommen, ganz gleich, ob Maria oder Elisabeth den Thron besteigen?«

Myles zögerte, unsicher, ob er die Sache noch weiter komplizieren sollte. Der alte Bursche muss sich darauf einstellen – wir alle müssen das. Er hängt an Elisabeth, und ich muss versuchen, ihn auf alles, was über uns hereinbrechen kann, vorzubereiten.

»Tatsächlich ist es noch viel schwieriger, Parry. König Edward steht unter dem mächtigen Einfluss eines Mannes namens Lord Dudley. Einige von uns befürchten, dass dieser Mann den König dazu bringen wird, seine Schwiegertochter, Lady Jane Grey, als Königin zu nominieren, wenn Edward stirbt.«

»Aber – sie ist keine Tochter König Heinrichs!«

»Nein, aber einer ihrer Vorfahren war Heinrich VII., der Vater Heinrichs VIII.« Er ließ dieser Mitteilung Zeit, ihre ganze Wirkung zu entfalten, dann erbarmte er sich des alten Mannes. »Nun, wir hoffen, dass alles gut geht.«

»Gott wird nicht zulassen, dass Mistress Elisabeth etwas Böses zustößt«, sagte Parry leidenschaftlich, dann fügte er hinzu: »Danke, dass Ihr es mir erklärt habt, Sir. Ich werde darüber beten.«

»Das werde ich auch tun, Parry – das werde ich auch tun!«

***

»Mistress Elisabeth, bitte wacht auf!«

Die Stimme fuhr Elisabeth in die Glieder. Sie setzte sich augenblicklich auf, die Augen weit aufgerissen, eine Hand an der Kehle. »Was ist los?«, verlangte sie zu wissen, während sie die Beine über den Bettrand schwang und zur Tür stürzte. Sie schob den Riegel zurück und sah Thomas Parrys bleiches Gesicht mit weit aufgerissenen Augen vor sich.

»Es ist jemand vom Palast –«, begann er, aber Elisabeth schnitt ihm das Wort ab.

»Ich komme sofort hinunter. Sieh zu, dass man Sir Myles weckt, und sag ihm, ich muss ihn sprechen!«

Sie schlug die Tür krachend zu und lehnte sich daran. Ihre Gedanken überschlugen sich. Es kann nichts anderes sein als die Botschaft, dass es Edward besser geht. Sie schob den Gedanken beiseite, denn die Ärzte hatten ihren Bruder schon vor einer Woche aufgegeben. Sie schlich sich ans Fenster und spähte hinaus, wobei sie sich sorgfältig verborgen hielt. Das Licht der frühen Dämmerung berührte die Steine und Ziegel des Hofes, und die wartenden Pferde stampften und kauten an ihren Gebissen, während sie die Köpfe hin und her warfen. Die Bewegung ließ die Schwärme von Fliegen auf ihren Flanken in zornigen Wolken aufsteigen, die sich langsam wieder niederließen.

Acht bewaffnete Männer – zu viele, um eine schlichte Botschaft zu überbringen! Furcht schnürte ihr die Kehle zu, aber sie hatte schon längst gelernt, mit der Furcht zu leben. Ruhig schlich sie vom Fenster weg und schlüpfte in ein rosafarbenes Kleid, dann setzte sie sich nieder und wartete. Fünf Minuten später wurde leise an ihre Tür gepocht. »Kommt herein, Myles.«

Sir Myles hatte sich nicht damit aufgehalten, sein Haar zu kämmen, und die kastanienbraunen Locken fielen ihm ins Gesicht. Er verschwendete keine Zeit, verlangte sofort zu wissen: »Was ist los?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete Elisabeth. »Geht hinunter und sprecht mit dem Anführer, dann bringt mir Nachricht.«

»Ja, Prinzessin.« Myles machte auf dem Absatz kehrt und verließ den Raum. Sobald er verschwunden war, sprang Elisabeth auf und begann, im Zimmer auf und ab zu laufen. Ihre fruchtbare Fantasie zauberte ihr eine Szene nach der anderen vor Augen. Diese Fähigkeit, innere Bilder hervorzurufen, war zugleich ein Fluch und ein Segen, denn obwohl sie dadurch die Möglichkeit hatte, sich beinahe jede Schwierigkeit im Voraus auszumalen, waren diese Bilder oft von Vorboten nahenden Verhängnisses umdüstert.

Die Zeit schien endlos langsam zu verrinnen, aber schließlich kehrte Wakefield zurück – und diesmal trat er ohne anzuklopfen ein. Er hielt ein Stück Papier in der Hand und reichte es ihr augenblicklich. Sie öffnete es, überflog die kurze Nachricht und blickte dann zu Myles auf. »Es ist von Edward«, sagte sie mit ausdrucksloser Stimme. »Er sagt, er liege im Sterben und er wolle mich noch einmal sehen.«

Myles stand schweigend vor ihr; er wusste, dass sie hören wollte, was er dachte. Er ging im Geist in aller Eile die verschiedenen Möglichkeiten durch, und schließlich fragte er: »Seid Ihr sicher, dass die Nachricht von Edward ist? Ist es seine Handschrift?«

»Der König ist zu schwach, um zu schreiben«, antwortete Elisabeth langsam. »So sagt man mir jedenfalls.« Sie warf einen kurzen Blick auf die Nachricht, studierte sie und sagte dann: »Er nennt mich bei einem Kosenamen: ›An meine süße Schwester Temperance.‹ Nur Edward nennt mich so.«

»Wissen andere von diesem Kosenamen?«

»Oh ja, jeder im Haus.« Elisabeth beobachtete sorgfältig sein Gesicht. Sie hatte so lange am Rande der Gefahr gelebt und sich auf ihre eigene Klugheit verlassen, dass sie es nicht gewohnt war, einen anderen um Rat zu fragen. Einmal war sie – ein Mädchen von erst fünfzehn Jahren – unter der Anklage der Unzucht vor Gericht gestellt worden und hatte sich vor einem Tribunal scharfer Richter selbst verteidigt. Aber diesmal … diesmal musste sie die Sachlage mit den Augen eines anderen sehen.

»Soll ich gehen?«

Selten war Myles so überrascht gewesen – er hatte es nie erlebt, dass diese Frau um Rat gebeten hätte. Als Kind war sie sanfter und vertrauensvoller gewesen, aber sie hatte eine harte Schule durchgemacht. Vorsichtig antwortete er: »Es könnte harmlos sein – oder es könnte den Tod bedeuten, Elisabeth.«

»Das weiß ich, Myles!« Ihr Gesicht war bleich, und ihre Augen waren so scharf wie grüne Diamanten. »Sagt mir, was Ihr denkt.«

Myles schüttelte den Kopf. »Ich habe aus meinem Fenster geblickt und mir die Eskorte angesehen, aber ich kannte keinen einzigen von ihnen. Ich habe auch den Anführer nie zuvor gesehen. Vielleicht solltet Ihr mit ihm sprechen. Erkennt Ihr irgend jemand von der Eskorte?«

»Nein, keinen Einzigen.« Ihre Lippen pressten sich zu einer schmalen Linie zusammen, »Ihr fürchtet eine Falle? Von wem?«

»Von demselben Mann, den auch Ihr fürchtet. Herzog Dudley.«

Die Lippen der Prinzessin entspannten sich ein wenig, dann verzogen sie sich zu einem bitteren Lächeln. »Man könnte Euch für diese Worte in den Tower bringen.«

»Ich war schon einmal dort und mein Vater genauso.«

»Ja, das hatte ich vergessen. Nun, wir sind derselben Meinung, Sir Myles.« Sie überlegte rasch, dann sagte sie: »Dudley hat seinen Sohn Guildford mit Lady Jane Grey verheiratet. Sie ist kein unmittelbarer Abkömmling des Königs, aber immerhin stammt sie aus der Linie der Tudors. Nur drei Menschen stehen zwischen ihr und dem Thron: König Edward, ich selbst und Mary.«

»Nur zwei, denke ich.« Myles nahm den geschockten Blick, den Elisabeth ihm zuwarf, gelassen hin. »Ich glaube, dass Edward, Euer Bruder, bereits tot ist.«

»Aber wir hätten davon gehört –«

»Wer übernimmt alles Nötige? Wer hält sich beständig in den Gemächern Eures Bruders auf?«

Elisabeth blinzelte, dann nickte sie. »Ja, das ist möglich, Myles.« Sie warf einen Blick nach unten, wo der Bote wartete, dann schauderte sie. »Wenn Eure Worte wahr sind, dann ginge ich in den Tod.«

»Und Maria ist in derselben Gefahr. Jemand muss sie warnen.«

Elisabeth fasste einen Entschluss. »Geht und sagt dem Boten, ich sei krank – und Parry soll nach dem Arzt schicken.«

Myles nickte. Der Blick in seinen Augen war warm. »Ich halte das für weise.« Dann kam ihm ein Gedanke. »Ich werde mein Schwert umschnallen, nur für den Fall, dass der Bote Widerspruch erhebt.«

Er wandte sich um und ging in seine Kammer, dann, nachdem er sich bewaffnet hatte, ging er nach unten. Der Mann, der ihm die Nachricht gegeben hatte, hieß Jennings. Er war ein hochgewachsener Mann in mittleren Jahren, mit harten Augen und einem hochmütigen Verhalten. »Nun, Sir, ich hoffe, Lady Elisabeth ist reisefertig.«

Der Blick, den Sir Myles Wakefield Jennings zuwarf, war kalt wie Polareis. »Mistress Elisabeth ist krank, Sir. Das mögt Ihr Eurem Herrn ausrichten und hinzufügen, dass ich selbst sie zum König geleiten werde, sobald sie reisefähig ist.«

Jennings blinzelte, dann färbte lebhafte Röte seine mageren Wangen. Einen Moment sah es aus, als wollte er heftigen Widerspruch gegen das Gesagte erheben, aber er schluckte nur, murmelte: »Nun gut!« Dann drehte er sich auf dem Absatz um und stampfte aus dem Raum.

Von ihrem Fenster sah Elisabeth zu, wie der Mann sein Pferd bestieg und davonritt. Seine Männer folgten ihm. Sie wandte sich um, als Myles eintrat, ihre Augen waren misstrauisch. »Der Gentleman scheint schlecht gelaunt zu sein. Ich fürchte, ein Ritt mit ihm wäre höchst – unerquicklich verlaufen.«

Sie wussten beide, dass die Sache damit nicht erledigt war, und Myles sagte: »Ihr müsst Euch zu Bett legen. Ich selbst werde den Arzt holen.«

»Damit Ihr mein Zeuge sein könnt, falls ich wegen dieser Sache vor Gericht gestellt werde?« Elisabeth schüttelte den Kopf, und ein sarkastisches Lächeln huschte über ihre Lippen. »Für einen ehrlichen Mann, Sir Myles Wakefield, denkt Ihr beinahe wie ein Advokat und Schurke!« Dann wurde sie ernst und fügte hinzu: »Es tut sehr gut … einen vertrauenswürdigen Freund zu haben.«

Er trat an sie heran, ergriff ihre Hand und küsste sie. »Gott wird Euch durch dies alles hindurchhelfen, Elisabeth.«

Sie lächelte plötzlich, dann sagte sie: »Das sagt Ihr immer. Das habt Ihr schon gesagt, als ich noch ein Kind war und die Masern hatte. Muss es denn immer Gott sein, der uns errettet?«

»Ja, gewiss! Ein Narr ist, wer sich auf Menschen verlässt.«

»Nein, nicht immer. Manchmal schickt Gott einen der Seinen zu Hilfe.«

»Engel, meint Ihr?«

»Manchmal, vielleicht …« Elisabeth richtete ihren festen Blick auf den hochgewachsenen Mann und flüsterte voll warmer Zuneigung: »Manchmal sendet er Sir Myles Wakefield!«

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3

Königin Jane

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4

Ein Ehemann für Maria

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5

Bis dass der Tod uns scheidet

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6

»Ich werde in unserem
Sohn weiterleben!«

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7

Ein schwacher Schrei

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II

Die junge Königin Elisabeth
1568–1577

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8

Das zehnte Jahr

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9

Eine zweite »Königin Maria«

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10

Heimkehr von der See

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11

Das Kriegsschiff

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12

Ein neues Mitglied
des Hofstaats

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13

Ein Besuch von der Königin

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III

Allison
1580–1585

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14

Die Heimkehr des Seefahrers

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15

Die Schlinge des
Fallenstellers

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16

Allison

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17

Der heilige Stand der Ehe

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18

So leichten Schrittes ging
sie aus der Welt

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19

Gefangen!

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20

Ein sicherer Hafen

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IV

Armada!
1586–1588

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21

Die spanische Dame

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22

Der Tod einer Königin

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23

Ein sonderbarer Engländer

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24

Die Armada sticht in See

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25

Der Sturm Gottes

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26

Der Herr auf Wakefield

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Mehr über Wakefield in Band 3
»Der Schlüssel der Weisheit«

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1

Die Letzte der Tudor

April 1603

»Seid Ihr auch gekommen, um das Begräbnis der alten Königin zu sehen, eh?«

Christopher Wakefield fuhr zusammen, als eine Hand seinen Arm berührte. Er dachte an die Gefahr, von Taschendieben bestohlen zu werden, und so wirbelte er augenblicklich herum, und seine Hand schloss sich um die Hand eines hochgewachsenen Mannes, der an seine Seite getreten war.

»He, Mann! Ihr braucht mir nicht die Finger zu brechen!«

»Oh, das tut mir leid –!«, entschuldigte sich Chris. Seine Wangen brannten.

Der Mann grinste ihn an und hob die Augenbrauen. »Ihr seid neu in London, nicht wahr? Und ganz allein?« Er hatte ein Paar frostiger blauer Augen unter schwarzen Brauen und trug Kleider, die beträchtlich besser als der Durchschnitt aussahen.

Chris war beeindruckt von der Lässigkeit und dem Selbstbewusstsein, die der Mann zur Schau trug. »Nun – meine Familie – wir sind zum Begräbnis gekommen.«

»Eure Familie? Doch sicher keine Ehefrau. Ihr seid ja noch keine achtzehn Jahre alt, darauf wette ich.« Er betrachtete ihn herausfordernd. Was er sah, war ein junger Mann, fast ein Meter achtzig groß. Er bemerkte das keilförmige Gesicht, den breiten Mund und ein sehr kampflustiges Kinn. Er wusste, dass die Damen Gefallen am kastanienbraunen Haar des Jungen finden würden, und an seinen dunkelblauen Augen, die erstaunlich scheu in die Welt blickten.

Da Chris erst vierzehn war – freilich groß und kräftig gebaut für sein Alter –, fühlte er bei den Worten des Mannes eine Welle von Stolz. Dass man ihn für einen Mann hielt, war schon eine großartige Sache! Er warf sich in die Brust, als er sagte: »Ich meinte meinen Vater, Sir Robin Wakefield –«

»Nicht zu glauben, ich habe im ersten Augenblick gesehen, dass Ihr ein Lord seid! Nun, mein Name ist Harry Jones. Und der Eure, Sir?«

»Chris Wakefield.«

»Darf ich annehmen, dass Ihr schon oft in London wart?«

»Nein, das ist das erste Mal. Allein, meine ich.«

»Das sagt Ihr mir?« Jones riss die Augen weit auf und klopfte Chris freundschaftlich auf die Schulter. »Nun, es gibt eine Menge zu sehen in dieser Stadt. Aber Ihr müsst vorsichtig sein, wisst Ihr.«

»Vorsichtig?«

»Nun, es wimmelt hier geradezu von Halsabschneidern, Sir!« Jones schüttelte missbilligend den Kopf, »und schlechten Weibern, wie ich leider sagen muss. Ich musste schon mehr als einen jungen Burschen davor bewahren, sich auf Böses einzulassen.«

»Das ist sehr gut von Euch, Mr Jones, davon bin ich überzeugt.«

Jones machte eine abwehrende Geste mit der Hand. »Wozu sind wir sonst da, als um unseren Mitmenschen zu helfen? Wir alle sind Brüder; die Bibel sagt uns, dass zwei besser sind als einer!«

Chris stand da und lauschte Jones’ Worten. Der Bursche war so unterhaltsam, dass er seine Einsamkeit vergaß. Schließlich sagte Jones: »Warum machen wir beide nicht einen kleinen Spaziergang? Ich kann Euch die Stadt zeigen.«

»Oh, das kann ich nicht«, sagte Chris rasch, »mein Vater schärfte mir ein –«

»Nun, ein junger Edelmann wird doch ein paar Minuten mit einem Freund spazieren gehen dürfen, oder? Es dauert noch Stunden, bis das Begräbnis beginnt! Kommt, wir sehen uns ein Weilchen die Stadt an.«

Chris protestierte schwach, aber Jones ergriff seinen Arm und zog ihn die geschäftige Straße entlang. Nur eine kleine Weile, versprach er sich selbst. Ich habe noch jede Menge Zeit, bis der Trauerzug beginnt …

Während der nächsten Stunden führte Harry Jones den jungen Mann durch die brodelnden Straßen der Stadt. Nach den schmalen, stillen Straßen in seinem Dorf schien es ihm, als sei ganz London ein riesiges Uhrwerk! Karren und Kutschen donnerten vorbei, dass es ihm in den Ohren brauste. An jeder Ecke und in jedem Winkel trafen sich Männer, Frauen und Kinder, drängten sich aneinander, schwatzten, lachten, schubsten einander herum und schrien. Es ging so geschäftig zu wie in einem Bienenstock! Hammer dröhnten an einem Ort, Teekessel pfiffen an einem anderen, Töpfe klirrten an einem dritten!

Er sah Rauchfangkehrer, die schmutzige Lumpen trugen, während Angehörige des Adels in Gold und glänzendem Satin vorbeistolzierten. Träger schwitzten unter ihrer Last, Kunden eilten von einem Geschäft ins andere, und Händler hasteten hin und her wie Ameisen und zogen mögliche Kunden an den Röcken.

»Vorsicht, Sir Chris!«, rief Harry Jones scharf und zog Chris gerade noch rechtzeitig zurück, um einer Flut von Spülwasser zu entgehen, das jemand aus einem Fenster im Oberstock schüttete. »Wir wollen doch nicht, dass Eure schönen Kleider ganz schmutzig werden, nicht wahr?«

Während die blasse, weiß glühende Sonne des April 1603 ihre goldenen Strahlen über London breitete, zog Jones Chris Wakefield durch die Straßen der großen Stadt. Wie hypnotisiert von den Geräuschen, den Farben, der wirbelnden Geschäftigkeit dieser Welt verlor der junge Mann sich darin und vergaß völlig, dass die Zeit verging.

Die beiden Männer blieben stehen und beobachteten die Kapriolen einiger dressierter Affen, die auf einem Hochseil ihre Kunststücke zeigten. Die Tiere waren wie hohe Herrschaften gekleidet und zogen ihre Hüte unter dem Applaus der Menge, die sich zusammengefunden hatte, um sie zu betrachten. »So gut wie Lords, nicht wahr, Chris?«, lachte Jones. Der Junge beobachtete hingerissen, wie einer der Affen mit einem Korb Eier in der Hand einen Purzelbaum schlug, ohne ein einziges Ei zu zerbrechen. Danach zeigte ein zierliches italienisches Mädchen Kunststücke auf dem Hochseil.

»Kommt schon!«, wisperte Harry Jones. »Seht Euch nicht die fremde Dirne an! Solche machen Euch nichts als Ärger. Nun, ich kenne zufällig eine junge Dame, die einen Burschen wie Euch zu schätzen wüsste …!«

Sie schritten weiter durch die Straßen, und Jones sagte: »Seht nur, dort drüben neben dem Gasthaus Zum Roten Pferd findet ein Stierkampf statt. Gefällt Euch das?«

Jones führte ihn an die Stelle, wo das Ereignis stattfinden sollte. Er bezahlte für zwei Sitze, die an zwei Seiten eines großen Hofes aufgestellt worden waren. Sie kamen gerade rechtzeitig, denn als sie sich eben setzten, wurde ein junger Ochse hereingeführt und mit einem langen Seil an einem Eisenring mitten im Hof festgebunden. »Seht nur!«, sagte Jones. Seine Augen glitzerten vor Erregung, »hier kommen die Hunde!«

Chris beobachtete, wie ein paar in Lumpen gekleidete Männer den offenen Raum betraten. Sie hatten eine Meute Hunde bei sich. Zwei von ihnen ließen etwa sechs Hunde los, die sich augenblicklich auf den angebundenen Ochsen stürzten und ein wildes Knurren von sich gaben. Sie fielen über das arme Tier her, das sich wehrte, so gut es konnte, aber es hatte keine Chance. Der Ochse schlug wild mit den Hinterhufen aus und schaffte es sogar, einige der Hunde zu treffen, ja, ihnen sogar die Gedärme herauszureißen. Aber die Männer ließen einfach noch mehr Hunde los. Diese Bestien, die jetzt vor Blutdurst rasten, fielen von allen Seiten über den schwer verwundeten Ochsen her. Einer der größeren Hunde packte das brüllende Tier an der Schnauze, die anderen stürzten sich auf seine Beine.

Die Menge lärmte, feuerte einzelne Hunde mit lautem Geschrei an, heulte vor Erregung, wenn einer der Hunde tot liegen blieb. Als der Ochse schließlich verendete, sagte Jones: »Jetzt haben sie ihn! Er war ein wackerer Bursche, was, Chris?«

Er gab keine Antwort. Die Hitze und der Blutgeruch hatten ihn überwältigt, so dass die Süßigkeiten, die er zuvor gierig hinuntergeschlungen hatte, ihm jetzt hochzukommen drohten. Er kämpfte gegen die Übelkeit an, während er sich umdrehte und den Hof verließ. Er hielt sich tapfer aufrecht und weigerte sich, dem Brechreiz nachzugeben. Sobald sie draußen waren, blieb er stehen. Harry Jones trat an ihn heran und sagte: »Oh, fühlt Ihr Euch nicht wohl? Kommt nur mit. Wir gehen in eine Schenke, die ich kenne, und genehmigen uns einen Drink.«

Während Chris Jones durch ein Labyrinth von Straßen folgte, fühlte er sich zerrissen vor Unentschlossenheit. Ich sollte lieber zur Herberge zurückkehren, sagte er sich. Aber London hatte ihn bezaubert, und Jones war ein amüsanter Bursche. Die beiden erreichten eine Schenke mit einem blauen Adler auf dem Schild, das über der Türe schwang, und Jones wurde von zwei Männern begrüßt, die Karten spielten. »Hier ist ein wackerer Bursche, der eben in London eingetroffen ist«, verkündete er, dann deutete er auf die Männer. »Der hier ist James, und dieser hässliche Bursche ist Henry.« Die beiden begrüßten Chris voll Wärme, und bald saß er mit ihnen zusammen und genoss das Braunbier, das der Wirt in Strömen fließen ließ.

Die drei Männer schienen jedermann in London zu kennen. Chris lauschte mit brennendem Interesse ihren Geschichten, während er mehrere Maßkrüge voll des warmen bernsteinfarbenen Biers trank. Es dauerte nicht lange, und seine Gedanken schienen ihren Lauf zu verlangsamen. Er fühlte sich wohlig warm und dachte voll Befriedigung: So lässt sich’s leben!

»Und nun lasst uns etwas Besonderes ausprobieren«, drängte Jones. Er winkte dem Wirt, der sofort eine braune Flasche mit vier Gläsern brachte. »Das ist das Wahre. Ich verschwende es nicht an irgendwelche Leute, müsst Ihr wissen. Das ist nur für meine guten Freunde!«

Die feurige Flüssigkeit brannte in Chris’ Kehle, als er sie schluckte, aber er schaffte es, sie ohne zu husten hinunterzuwürgen. »Wunderbar!«, verkündete er, aber seine Stimme kam schwach und krächzend über die Lippen. Er räusperte sich und streckte sein Glas vor. »Ich zahle die nächste Runde!«

Die Flasche ging im Kreis, und dann begann ein Kartenspiel. Chris stellte fest, dass seine Zunge immer dicker wurde, und seine Finger fühlten sich wie betäubt an. Ihm war bewusst, dass er zu viel lachte, aber es schien ihm, dass er nicht einhalten konnte. »Muss – bald – gehen!«, murmelte er, dann stand er schließlich auf und sagte: »Muss – nach Hause.« Aber da überkam ihn eine Welle von Übelkeit.

»He, geht’s dir nicht gut, Chris?«, fragte Jones. Seine Stimme klang wie aus weiter Ferne, und Chris musste die Augen verdrehen, um sein Gesicht zu erkennen. »Hier, komm mit. Leg dich ein wenig nieder. Gleich geht’s dir wieder gut …«

Chris stolperte, von Jones geführt, in ein Zimmer und fiel auf ein Bett nieder. Es schien emporzuschnellen und ihm ins Gesicht zu schlagen – und ihm war, als falle er in eine tiefe Grube …

Chris war zumute, als versuche er aus einer Art Loch zu kriechen, einem sehr tiefen Loch. Sein Kopf drehte sich, und als er versuchte, die Augen zu öffnen, schoss ihm eine Welle von Schmerz durch den Kopf. Es war, als hätte jemand einen glühenden Bratspieß durch seinen Schädel gerannt. Er schloss rasch die Augen und lag still. Die Sonne blendete ihn, und er hustete und rollte sich auf die Seite. Irgendetwas roch abscheulich, und er begann sich zu erbrechen. Er war so schwach, dass er nicht einmal den Kopf heben konnte. Schließlich ließ der Brechreiz nach, und er setzte sich auf und sah sich um.

Er lag in einer Art Hintergasse, in der sich der Unrat häufte. Er lag mit dem halben Körper in einem Haufen Abfälle, und noch während er sich aufsetzte, hastete eine riesige braune Ratte mit einem weißen Schnäuzchen an seinen Füßen vorbei. Er stieß danach und raffte sich in panischer Eile auf. In seinem Kopf drehte sich alles – und er war wie betäubt, als er an sich herunterblickte und sah, dass er nur seine Unterwäsche trug.

Ein Zittern ergriff ihn, und er wollte aufschreien, aber da war niemand, den er um Hilfe bitten konnte. Er schaute mit wilden Blicken um sich und sah einen Haufen alter Lumpen an der Mauer aufgestapelt liegen. Als er sie durchwühlte, fand er einige zerlumpte Kleidungsstücke. Sie stanken und waren von Schmutz bedeckt, aber er hatte keine andere Wahl. Mit zitternden Händen zog er sie an, dann drehte er sich um und verließ die Hintergasse mit weichen Knien.

Was würde sein Vater sagen – und seine Mutter?

Er sehnte sich danach, einen dunklen Ort zu finden und sich zu verstecken, aber da bestand keine Hoffnung. Die Leute lachten über ihn, als er durch die Straßen stolperte, aber er kümmerte sich kaum darum. Er hatte nur einen einzigen Gedanken: Jetzt habe ich es vermasselt! Sie werden mir das in alle Ewigkeit vorhalten!

***

»Ich denke immer noch, du hättest nicht mitkommen sollen, Liebste.« Robin Wakefield hielt vorsichtig den Arm seiner Frau, während sie die überfüllte Straße entlangschritten. »Deine Zeit ist so nahe.«

»Ich kann ein Baby genauso gut in London wie in Wakefield kriegen.« Augenblicklich bedauerte Allison ihre scharfe Antwort. Sie wusste, dass Robin sich große Sorgen um sie machte. Er benahm sich genauso, als Christopher geboren wurde, dachte sie, dann erinnerte sie sich: Jetzt gibt es noch mehr Grund zur Sorge – ich bin neununddreißig Jahre alt. Möglicherweise zu alt, um ein Kind zu bekommen. Leise ergriff sie die Hand ihres Mannes und weckte augenblicklich sein Interesse. Ihr aschblondes Haar umrahmte ihr ovales Gesicht, und ihre violetten Augen waren so klar wie an dem Tag, an dem er sie zum ersten Mal gesehen hatte. »Mir geht es gut«, sagte sie mit leiser Stimme. »Hat Gott uns nicht versprochen, dass es mir und meinem Kind wohlergehen wird?«

Robin Wakefield blickte in die Augen der Frau, die er mehr als alles andere auf Erden liebte. Als sie seinen Blick auffing, dachte Allison, dass er immer noch in vieler Hinsicht so aussah wie bei ihrem ersten Treffen. Er war ein Junge gewesen, älter als sie, aber doch noch ein Junge. Als Erwachsener war er groß und schlank geworden, und seine blaugrauen Augen waren voll Wärme, als er sagte: »Ja, das hat er getan. Ich glaube, du musst mich öfter daran erinnern. Ich bin nervös wie eine Katze!«

»Komm jetzt, lass uns gehen.« Sie schob ihre Hand unter seinen Arm, und sie schritten langsam durch die gedrängt vollen Straßen. Sie waren kaum fünfzig Fuß weit gegangen, als sie sagte: »Oh, sieh nur, Robin. Da sind die Cromwells.«

»Tatsächlich.« Robin hob die Stimme und rief: »Robert – Robert Cromwell!« Ein hochgewachsener Mann, der mit einer Frau und mehreren Kindern spazieren ging, blieb stehen, sah sich nach dem Paar um und winkte dann.

»Lass uns gehen und das neue Baby ansehen«, sagte Allison. Sie ging voran, und als sie die Gruppe erreichten, sagte sie: »Guten Tag, Mr Cromwell, Elisabeth und all ihr jungen Cromwells.«

Die Kinder piepsten ein gedämpftes »Guten Tag«, und Elisabeth Cromwell meldete sich fröhlich zu Wort. »Ich erwartete nicht, dich hier zu sehen – nachdem deine Schwangerschaft so weit fortgeschritten ist, Allison.« Sie wechselte das Baby, das sie trug, auf den anderen Arm und fügte hinzu: »Ich werde kommen und dir helfen, wenn das Kind geboren ist.«

»Lass sie ansehen.« Allison streckte die Arme vor, und als sie das Baby hielt, berührte sie die feisten roten Bäckchen. »Wie hübsch sie ist!«

»Sie ist ein Mädchen!« Der kleine Junge, der dicht bei seinem Vater stand, sprach die Worte voll Abscheu aus. »Ich wollte einen Bruder.« Er sah sich stirnrunzelnd um und fügte hinzu: »Wer braucht schon so ein dämliches Mädchen?«

»Ich brauche eines, Oliver«, sagte Allison augenblicklich. »Und du wirst sehen – du wirst diese Kleine lieben, wie du alle deine Schwestern liebst.« Ihr Blick hing an dem immer noch aufgebrachten Gesicht des kräftigen Jungen. Obwohl er erst vier Jahre alt war, hatte der Junge einen sehr starken Willen – wie seine Mutter. Allison lächelte: »Vielleicht werde ich einen Jungen haben, dann könnt ihr zwei Freunde sein.«

Während die beiden Frauen plauderten, zog Robert Robin beiseite. »Nun, die Königin ist dahin. Was wird jetzt kommen?«

»Nichts, das so gut wäre wie sie, Robert«, sagte Robin ernst.

»Du hattest immer eine hohe Meinung von ihr, nicht wahr? Aber du hast sie auch sehr gut gekannt. Ich glaube, im hohen Alter hat sie ein paar dumme Fehler gemacht.«

Robins klare Augen wurden traurig und nachdenklich. »Sie war die Letzte der Tudors. Mehr als hundert Jahre lang haben sie sich mit nur einer Handvoll Leibgardisten auf dem Thron gehalten, für Frieden gesorgt, die diplomatischen Angriffe Europas zurückgeschlagen und das Land sicher durch Veränderungen gesteuert, an denen es hätte zerschellen können.«

»Ja, das stimmt.« Cromwell nickte. Er war ein hochgewachsener, vierschrötiger Mann von strengem Charakter und mit humorlosen Ansichten; ein gewissenhafter Gutsherr und Friedensrichter. »Was kommt jetzt, meinst du?«, verlangte er von Neuem zu wissen.

»Elisabeth hat Jakob IV. von Schottland zu ihrem Nachfolger berufen.«

»Was für eine Art Mann ist er?«

»Ein ehrbarer Mann, denke ich – aber er ist kein Tudor. Er wird es nicht so leicht finden, England zu regieren, wie sein heimatliches Schottland.«

»Nun, es liegt in Gottes Hand.« Als strenggläubiger Calvinist akzeptierte Cromwell den neuen Mann auf dem Thron, wie er die Sonne am Himmel akzeptierte. Beide waren von Gott an ihren Ort gestellt. Er zuckte die schweren Schultern. »Komm jetzt, es ist an der Zeit, dass wir uns einen Standplatz suchen.«

»Ja, aber wo ist mein Junge?« Eine Spur von Ärger klang in Wakefields Stimme mit. »Ich habe ihm die Erlaubnis gegeben, sich in London umzusehen, aber er versprach mir, um ein Uhr zurück zu sein.«

Robert strich sich den Bart und betrachtete eindringlich seinen Freund. Er wusste, dass Robin Wakefield ein Mann von vorzüglichen Qualitäten war, aber er fürchtete, dass diese Vorzüge irgendwie nicht auf Christopher, den einzigen Sohn der Familie, übergegangen waren. Er dachte sorgfältig nach, dann sagte er langsam: »Du machst es dem Jungen zu leicht, Robin.«

Der Jüngere blickte voll Überraschung auf. Er hatte denselben Gedanken gehabt, und es erschütterte ihn, dass ein Mann, der ein so guter Richter war, ihn aussprach. »Ich – ich wollte ein guter Vater sein«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »Aber Chris hat kein Gefühl dafür, was es heißt – gehorsam zu sein.« Das war die bittere Wahrheit, die Robin kaum jemals aus seinen Gedanken verbannen konnte – und Allison wohl auch nicht, dessen war er sich sicher. Die Geburt ihres Sohnes war eine Zeit der Freude gewesen, und sie hatten große Pläne für das Kind gemacht, das eines Tages der Herr von Wakefield sein würde. Aber Christopher war von frühester Jugend an rebellisch und launisch gewesen.

Robin blickte rasch zu Allison hinüber, und sein Gesicht wurde ernst. »Er hat seine Mutter um den kleinen Finger gewickelt. Und ich war zu lasch.« Seine Lippen wurden schmal, und er nickte kurz. »Er muss lernen, was es heißt, Verantwortung zu tragen.«

»Nun, er wird sich schon noch blicken lassen.« Cromwell zuckte die Achseln. »Aber wenn wir einen Platz finden wollen, wo wir den Trauerzug vorbeiziehen sehen, müssen wir uns beeilen. Jedermann in London ist hier – und sogar Leute vom Land.«

Die beiden gesellten sich zu den Frauen, und die kleine Gruppe begann, sich durch die Menschenmenge zu drängen. »Das ist unmöglich!«, schnappte Robin zuletzt. »Du hältst das nicht durch, Allison!«

»Aber ich möchte den Leichenzug sehen!«

Robin dachte nach, dann nickte er. »Wir müssen mit einer Droschke nach Westminster fahren. Ich glaube, ich finde eine.«

»Oh, Robin, wirklich?«

Augenblicklich rief Robin eine Droschke herbei, und als sie am Straßenrand hielt, begann er, Allison hineinzuhelfen. Aber noch während er ihre Hand hielt, hörte er Elisabeth Cromwell ausrufen: »Aber da ist ja Christopher –!«

Chris Wakefield hatte ihre Zimmer in einem hübschen Anzug aus Plüsch und Seide verlassen. Sein Haar war sorgfältig gekämmt gewesen, und er hatte mit ein paar Goldstücken in seiner Börse geklimpert.

Der Junge, den sie vor sich sahen, war in schmutzige Lumpen gekleidet, die zum Himmel stanken! Sein Haar war verfilzt. Und das Schlimmste von allem war, dass er ein wenig stolperte, als er auf sie zukam, und sobald er vor ihnen stand, rochen beide den säuerlichen Geruch von Alkohol.

»Christopher!«, wisperte Allison und streckte die Hand aus, um sein bleiches Gesicht zu berühren. »Was ist dir zugestoßen?«

Aber Robin war nicht so sanft gestimmt wie seine Frau. Er hatte seinem Sohn erst erlaubt, mit ihnen zu kommen, nachdem er ihm ein festes Versprechen abgerungen hatte, sich gut zu benehmen. Und nun das! Er bemerkte das unterdrückte Lachen der Leute, die herankamen, um zu gaffen, und eine Welle des Zorns durchlief ihn. Als er sprach, war seine Stimme leise und kalt.

»So hältst du also dein Versprechen?«

Chris’ Augen flogen zum Gesicht seines Vaters, während ein dunkles Rot in seine Wangen stieg. »Ich – ich kann nichts dafür!«

»Jeder ist selbst schuld daran, der sich betrinkt!«

Chris war durch die Straßen geirrt und hatte die angewiderten Blicke, die ihn trafen, nicht einmal bemerkt. Als er seine Eltern gesehen hatte, war er voll Scham zu ihnen gegangen. Jetzt wusste er, dass es klüger gewesen wäre, ihnen aus dem Weg zu gehen und zur Herberge zurückzukehren und sich in Form zu bringen.

»Verschwinde mir aus den Augen, Christopher«, sagte Robin. »Geh zur Herberge und bleib dort.«

»Aber – das Begräbnis –!«

»Du bist ein prachtvoller Anblick für das Begräbnis einer Königin!« Robin Wakefield neigte für gewöhnlich nicht zur Bitterkeit, aber jetzt hatte er vorgehabt, seinen Respekt und seine Liebe zu seiner Herrscherin zu bezeugen. Herbe Enttäuschung erfüllte ihn, und er wandte sich von seinem Sohn ab und nahm Allisons Arm.

»Robin –!«, protestierte Allison, als er sie in die Kutsche schob, aber er schüttelte den Kopf. Sie warf Chris einen qualvollen Blick zu, dann wurde die Türe geschlossen. Als die Droschke davonrollte, sprach keiner von beiden ein Wort. Allison kannte das Herz ihres Gatten so gut wie ihr eigenes. Sie wusste um die Liebe, die er für Chris empfand, aber sie hatte gesehen, wie seit Jahren der rebellische Geist seines Sohnes eine Kluft zwischen ihnen aufgerissen hatte – und sogar zwischen Chris und ihr selbst.

Sie legte ihre Hand auf Robins Hand, und als er sich umwandte und ihr ins Gesicht blickte, sah sie, dass die Sehnen an seinem Hals vor Anspannung hervorstanden und Qual aus seinen Augen sprach. »Ich kann ihn einfach nicht verstehen, Allison!«, flüsterte er. »Ich würde für diesen Jungen sterben – aber ihm ist alles egal!«

Allison fühlte, wie ihr Tränen in den Augen brannten, und sie blinzelte, um sie zurückzudrängen. »Ich weiß, Liebster«, flüsterte sie. »Aber er ist jung. Er wird sich noch ändern.« Während die Droschke dahinrollte, betete sie: Oh Gott! Schenke uns mehr Liebe für diesen Jungen! Er hat uns schrecklich verletzt, aber nicht so arg, wie wir dich oft verletzt haben! Lass uns ihn lieben, wie du uns liebst.

***

Hinten an der Straße stand Chris und sah der Droschke nach, bis sie verschwand. Krank machende Scham erfüllte ihn, und ihm war plötzlich bewusst, dass die Cromwells ihn beobachteten. Er wandte sich ab, unfähig, ihnen ins Gesicht zu blicken, aber Elisabeth Cromwell sagte mit leiser Stimme: »Geh in die Herberge und warte auf sie, Christopher. Nach dem Begräbnis kannst du ihnen erklären, wie es dazu gekommen ist.«

Chris wandte sich ihr zu. Sie hielt Olivers Hand, und die Augen des Jungen betrachteten ihn eindringlich. Irgendwie entnervte dieser Blick des Jungen Chris, und er schüttelte den Kopf. »Nein«, murmelte er. »Sie würden es nicht verstehen.«

Chris hatte immer eine Vorliebe für Oliver gehabt und hatte sich oft mit ihm getroffen, wenn sein Vater und Robert Cromwell sich trafen, um geschäftliche Dinge zu besprechen. Jetzt kam der junge Oliver ohne Warnung zu ihm herüber und nahm Chris’ Hand. Er blickte auf und sprach mit klarer, heller Stimme: »Ich bin nicht böse auf dich, Christopher!«

Chris blinzelte den Jungen an, dann flüsterte er: »Wirklich nicht, Oliver?«

»Nein!«

»Das – das tut gut.«

Dann zog Chris seine Hand zurück und ging eilends davon. Als er verschwand, schüttelte Robert traurig den Kopf. »Zu schlimm! Er wird ihnen das Herz brechen – er hat es schon getan.« Dann sagte er mit schwerer Stimme: »Komm mit. Lass uns einen Platz finden, wo wir die Prozession beobachten können.«

Chris eilte blindlings die Straßen entlang und ignorierte die höhnischen Worte, die ihm mehrere Leute nachriefen. Der Schock der Worte seines Vaters – und der Anblick des angstvollen Gesichts seiner Mutter – hatten die Wirkung des Rausches vertrieben. Nun war es wie ein erschreckender Albtraum – nur, dass es kein Albtraum war. Er würde nicht aufwachen – wie es bei anderer Gelegenheit geschehen war – und einen Seufzer der Erleichterung ausstoßen, dass es nicht Wirklichkeit war. Ich werde niemals den Ausdruck auf Mutters Gesicht vergessen, als sie mich sah!, dachte er qualvoll. Warum habe ich es nur getan? Warum? Aber Chris fiel keine Antwort ein. Er fand niemals Antworten auf sein schlechtes Benehmen. Kummer empfand er zuweilen, aber er wusste nie, warum er den Versuchungen nicht widerstehen konnte, die ihn verlockten. Er stolperte die Straße entlang und fragte sich, warum er Harry Jones überhaupt Beachtung geschenkt hatte. Er quälte sich selbst mit Fragen. Du wusstest doch, was er war – warum um Himmels willen hast du ihn nicht einfach stehen gelassen?

Aber ihm fiel keine Antwort ein. Überhaupt keine. Er hatte diese Selbstvorwürfe schon oft in seinen vierzehn Jahren durchlitten und wusste, dass er lange Nächte damit verbringen würde, sich qualvolle Vorwürfe wegen seines Verhaltens zu machen. Vor langer Zeit hatte er gelernt, diese törichte Seite seines Lebens verborgen zu halten; niemand hatte ihn jemals gesehen, wie er Kummer über sein schlechtes Benehmen zeigte. Aber der Kummer war da, und er fuhr ihm wie ein Messer durchs Herz!

Schließlich ging er langsamer und hob den Blick, um die Menschenmengen zu beobachten, die sich alle in die Straßen drängten, durch die der Trauerzug hindurchziehen würde. Ein Stich der Enttäuschung durchfuhr ihn und machte beinahe augenblicklich einer dickköpfigen Entscheidung Platz. »Ich werde ihn mir eben allein ansehen. Wie kann das schlimmer sein, als was ich bereits getan habe?«

Ein perverser Geist ergriff ihn, und er schloss sich der Menge an, die vorwärtsdrängte. Die Straßen waren gedrängt voll, aber er verzog sich in eine Hintergasse und kletterte auf das Dach einer Herberge mit Namen Das Springende Pony. Da saß er nun, hoch oben auf der scharfen Kante des Dachfirsts, und wartete auf den Trauerzug.

Unten drängte sich die Menge und kämpfte um Raum, aber Chris fühlte sich allein auf seinem hohen Ausguck. Die Menge schien weit weg, das Geräusch ihrer Rufe drang gedämpft zu ihm herauf. Er war gerne allein und fühlte sich, als wäre er in einer klaren Blase eingeschlossen. Er konnte sehen und hören, was sich ereignete – aber es hatte nur wenig mit ihm zu tun. Ein Gedanke kam ihm, als die ersten Reiter unten auf der Straße auftauchten: Ich wünschte, ich könnte immerzu so allein sein!

Aber er wusste, dass er das nicht konnte. Niemand war allein. Jeder hatte seinen Platz – und Chris hatte nie gelernt, wo sein Platz war. Als die lange Reihe der Adeligen auf ihren glänzend herausgeputzten Pferden an ihm vorbeizog, dachte er: Ich bin der Sohn von Lord Robin und Lady Allison Wakefield. Eine Menge Jungen wären gern reich und hätten einen Titel. Warum kann ich nicht gut sein?

Die Schuld brannte in ihm wie ein Feuer und versengte sein Herz – aber er hatte gelernt, damit zu leben. Mit stoischer Entschlossenheit klammerte er sich an den Dachziegeln fest und starrte hinunter, während der Trauerzug unter ihm vorbeizog. Er war der Königin einmal begegnet, ganz kurz nur, und als die Staatskarosse mit ihrem Sarg erschien, heftete er den Blick darauf. Etliche schwarz gekleidete Trauergäste flankierten den Wagen und hielten die Fahnen des Empire hoch. Die Stille der Luft war erfüllt von dem Trauergesang, den sie anstimmten, aber Chris’ Blick hing an dem Sarg. Er versuchte sich den Leichnam vorzustellen, brachte es aber nicht zustande.

»Sie ist tot«, murmelte er und versuchte über den Tod nachzudenken. »Wo ist sie jetzt? Im Himmel oder in der Hölle?«

Irgendwie ängstigte ihn der Gedanke, und er schlüpfte über die Dachziegel hinunter und stieg zum Pflaster ab. Der Gedanke kam ihm ganz plötzlich: Ich kann davonlaufen! Weit weg – und Vater und Mutter niemals wiedersehen! Ich kann niemals gut sein, also werden sie mich auch niemals lieben!

Dann hob er den Kopf und starrte den Himmel an – der ihm eine Farbe wie Grabsteine zu haben schien. Einsamkeit ergriff ihn, und er wusste, dass er keine Wahl hatte. Langsam drehte er sich um und verließ die Hintergasse, dann trottete er die Straßen von London entlang zu der Herberge.

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