CORRIE TEN BOOM
mit Carole C. Carlson

Kleines Haus
mit offenen Türen

Die Jugendjahre vor der »Zuflucht«

Aus dem Englischen
von Lotte Reimeringer-Baudert

SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7477-0 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-5972-2 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

1. Auflage in neuer Gestaltung 2020 (8. Gesamtauflage)

Dieser Titel erschien zuletzt unter der ISBN 978-3-417-20873-3.

Herausgegeben in Zusammenarbeit mit Stichting Corrie ten Boomhuis, Haarlem.

© der deutschen Ausgabe 2020

SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

Internet: www.scm-haenssler.de · E-Mail: info@scm-haenssler.de

Originally published in English under the title: In My Father’s House

© Stichting Corrie ten Boom Fonds

This book was published in the United Kingdom by Hodder and Stoughton and by Christian Literature Crusade.

Übersetzung: Lotte Reimeringer-Baudert

Umschlaggestaltung: Nakischa Scheibe

Titelbild: Aquarell von Cees van Berkel,

© Stichting Corrie ten Boomhuis, Haarlem

Innenteilbilder: © Stichting Corrie ten Boomhuis, Haarlem

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

Als meine Eltern heirateten, wählten sie Psalm 32,8 als das Wort für ihr Leben. Sie waren gewiss, dass dies Gottes Zusage war, auf die sie immer vertrauen durften.

»Ich will dich unterweisen und dir den Weg zeigen, den du gehen sollst; ich will dich mit meinen Augen leiten.«

Diese Verheißung wurde auch in ganz besonderer Weise der Leitfaden für mein Leben.

Corrie ten Boom
(in: »Mit Gott durch dick und dünn«)

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Über die Autorin

Die Niederländerin CORRIE TEN BOOM (1892–1983) wurde 1944 mit ihrem Vater und ihren Geschwistern verhaftet und kam ins KZ. Ihr Vater und die Schwester Betsie überlebten nicht, nur Corrie wurde auf wunderbare Weise freigelassen. Nach dem Krieg gründete sie ein Haus für Kriegsgeschädigte und warb mit ihrem Zeugnis auf der ganzen Welt für Vergebung und den Glauben an Jesus Christus. Ihre Bücher und Predigtserien sind Bestseller.

Corries Geschichte beginnt …

Für viele ist Corrie ten Boom ein Glaubensvorbild. Ihr packendes Buch »Die Zuflucht« hat schon unzählige Menschen tief berührt. Doch wie wurde sie zu der Frau, die selbst im KZ an Gott festhielt und später ihren Peinigern vergeben konnte? In »Kleines Haus mit offenen Türen« erzählt Corrie ten Boom von ihrer Kindheit und Jugend, von der prägenden Bedeutung ihres Vaters und dem geistlichen Erbe ihrer Familie, die schon zu Napoleons Zeiten den Mächtigen der Welt die Wahrheit sagte.

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Vorwort

Heute weiß ich, dass Erinnerungen der Schlüssel sind, nicht zur Vergangenheit, sondern zur Zukunft. Ich weiß, dass unsere Erlebnisse, wenn wir sie von Gott gebrauchen lassen, die unbegreifliche, aber vollkommene Vorbereitung sind für die Arbeit, die Er uns geben wird.

Corrie schrieb dies in ihrem Buch »Die Zuflucht«, ohne sich bewusst zu sein, dass es die Einleitung zu diesem Buch werden sollte.

Als ich mit Corrie arbeitete, mit ihr durch Amerika reiste und bei ihr in Holland war, sah ich sie in den verschiedensten Situationen. Immer wieder staune ich, wie der Herr sie gebraucht. Einmal beteten mein Mann und ich mit ihr in dem kleinen Nebenraum eines großen Saales. Sie sah sehr blass aus vor Schmerzen und Müdigkeit. Als sie dann vor 4000 Menschen auf dem Podium stand, war ihre Stimme fest, und sie brachte eine packende Botschaft. Sie war – und ist – ein lebendiges Beispiel dafür, wie der Geist des Herrn durch einen Menschen wirkt, der sich Ihm zur Verfügung stellt.

Aber als dieses Buch wuchs, fesselte es mich immer mehr zu sehen, dass dies mehr war als eine Sammlung von Erinnerungen – mehr als Heimweh nach einem erfüllten vergangenen Leben. Hier waren die einzigartigen Lektionen einer Familie, die sich auf die Zukunft vorbereitete, eine Zukunft, in der sie die Stärkung durch Gottes Liebe und Kraft dringend brauchen würde.

Wenn wir in der Zeit leben, von der wir glauben, dass sich in ihr Gottes Plan für den Planeten Erde erfüllen, wo der Neuanfang, den Jesus verheißen hat, stattfinden wird – dann braucht jeder Einzelne, braucht jede Familie Leitlinien für das Leben in dieser Zeit. Nie waren sie in der Geschichte der Menschen so wichtig.

Als ich mich in diese wunderbaren »vorhergehenden Jahre« vertiefte, ging mir auf, wie sehr sich die verschiedenen Episoden in Corries Leben auf unsere heutige Lebensweise anwenden lassen. Ich habe so viel für mein eigenes Leben und für meine Familie gelernt, während ich mit Corrie im Hause ihres Vaters lebte. Wir wollen dorthin zu Besuch gehen …

Carole C. Carlson

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1. Ererbtes

»Merkwürdig, seltsam … Peter, wo hat denn die Köchin mitten im Winter Erdbeeren her?«

Der holländische Kaufmann rief seinen Diener und wies auf die Früchte in der silbernen Kompottschale. Sogar in sehr reichen Häusern war dies zu Beginn des 19. Jahrhunderts ein erstaunlicher Luxus.

»Sie sind vom Gärtner, mein Herr, … von ten Boom. Er verrichtet wahre Wunder in seinem Treibhaus.«

»Ten Boom, sagst du? Hmm, muss ich mir merken. Großartig! Gib mir noch etwas, Peter, mit viel Sahne!«

Mein Urgroßvater ten Boom züchtete diese großen Erdbeeren in der kalten Jahreszeit, während rotbackige Kinder auf den Kanälen Schlittschuh liefen. Er war kein gewöhnlicher Obstzüchter, sondern ein Fachmann, der den Boden mit so viel Liebe pflegte, dass er Wunder hervorbrachte. Er experimentierte mit Pflanzen, bald im Eiskeller, bald im Treibhaus, bis er die Früchte bekam, die auf dem Tisch seines Herrn aufgetragen wurden, eines der reichsten Männer in Hofstede, Bronstede, Heemstede.

Diese unscheinbaren Erdbeeren bewahrten meinen Urgroßvater vor dem Gefängnis!

Es war in der napoleonischen Zeit; Europa erbebte unter dem Angriff des bösartigen kleinen Mannes von Korsika. Der französische Kaiser besiegte ein Land nach dem andern, während er durch Europa zog und die Menschen zwang, sich ihm zu unterwerfen. Die holländische Regierung wurde von Napoleons Anhängern beherrscht und unterdrückt.

Mein Urgroßvater war ein unabhängiger Mann: Er hatte Mut, aber ich fürchte, nicht viel Takt. Er weigerte sich, sich Menschen, die andern die Freiheit nahmen, zu unterwerfen. Die Holländer hatten damals zwei Möglichkeiten: Entweder sie gehorchten denen, die dem stolzen Diktator dienten, oder aber sie mussten auf Strafe gefasst sein.

In allen Epochen der Menschheitsgeschichte, in denen Tyrannei herrscht, wird von den Menschen Treue verlangt.

An einem Sonntag ging mein Urgroßvater zur Kirche. Der Pfarrer kündigte das Eingangslied an. Das Thema stammte aus dem 12. Psalm. Als jedoch die Gemeinde die Worte erfasste, schwieg einer nach dem andern. Sie erkannten, dass das Lied ihre politische Lage genau wiedergab. Niemand wagte weiterzusingen.

Aber mein Urgroßvater und der Pfarrer sangen lauter, ein trotziges Duett:

Der Böse betrachtet sich aller Bande los und geht umher und hetzt die Leute auf. Die bösen Leute sind davon überzeugt, dass sie die Zügel in der Hand haben, und sie werden zu höchsten Ehren erhoben.

Betrübte Herzen (schweigende Stimmen) bekamen durch die Tapferkeit des Pfarrers und des Gärtners neuen Mut.

Als die Nachricht von der verräterischen Herausforderung ten Booms die Behörden erreichte, musste er im Rathaus erscheinen. Gewiss war er auf die Folgen vorbereitet, als er den diensttuenden Beamten anredete.

»Was wünscht der Herr Rotznase von mir?«

Erst forderte er das Regime heraus, und dann schleuderte er seinen Anklägern diesen verächtlichen Namen ins Gesicht!

Was aber haben die Erdbeeren mit dem allen zu tun? – Ehe man den Urgroßvater verurteilen oder ins Gefängnis werfen konnte, legte sein Herr sich ins Mittel. Er war ein sehr einflussreicher Mann, und so wurde ten Boom freigesprochen. (Ein Gärtner kann im Gefängnis doch kein Obst züchten, nicht wahr?)

Mein Vater erzählte uns diese Geschichte vom Urgroßvater und dessen persönlicher Herausforderung des napoleonischen Regimes mit einigem Stolz.

»Ich bin froh, dass er ein richtiger Mann war«, sagte er.

Mehr als hundert Jahre später, als die Leute zu Vater sagten: »Hör damit auf, Juden in dein Haus aufzunehmen – du wirst ins Gefängnis kommen«, antwortete er: »Ich bin zu alt fürs Gefängnis. Sollte es aber geschehen, dann wird es mir eine Ehre sein, mein Leben für Gottes Volk, die Juden, zu geben.«

Von Generation zu Generation

Willem ten Boom, mein Großvater, war nicht so kräftig wie sein Vater. Deshalb wählte er einen Beruf, der körperlich nicht sehr anstrengend war. Im Jahre 1837 kaufte er ein kleines Haus in Haarlem für 400 Gulden und fing ein Uhrengeschäft an.

Im Jahre 1844 besuchte Pfarrer Witteveen den Großvater. Er hatte eine Bitte. »Willem, du weißt, dass die Schrift uns sagt, dass wir für den Frieden von Jerusalem und um Segen für die Juden beten sollen.«

»Ja, sicher, Herr Pfarrer, ich habe Gottes altes Volk immer geliebt – es hat uns unsere Bibel und unsern Heiland gegeben.«

Auf dieses Gespräch hin entstand ein Gebetskreis, in dem Großvater und seine Freunde für das jüdische Volk beteten. Das war unter Christen damals etwas Ungewöhnliches. Die Juden waren über die ganze Welt verstreut. Sie hatten kein eigenes Land und keine nationale Identität. Die Stadt Jerusalem war durch jahrhundertelange Kämpfe zerrissen. Die Augen der Welt waren noch nicht auf den Nahen Osten gerichtet; aber trotzdem kamen einige wenige holländische Gläubige in einem kleinen Hause in Haarlem, einem Uhrengeschäft (später die Beje genannt), zusammen, um die Bibel zu lesen und für die Juden zu beten.

Auf Seine Weise, die unser menschliches Denken übersteigt, beantwortete Gott dieses Gebet. Es war im selben Hause, genau hundert Jahre später, als Großvaters Sohn, mein Vater, vier seiner Enkel und ein Urenkel verhaftet wurden, weil sie während der deutschen Besetzung geholfen hatten, Juden zu retten.

Ein anderer stolzer Diktator, herausfordernder und wahnsinniger als Napoleon, hatte sich vorgenommen, alle Juden in der Welt zu vernichten.

Weil sie Juden geholfen und sie versteckt hatten, starben mein Vater, der Sohn meines Bruders und meine Schwester im Gefängnis. Mein Bruder überlebte die Gefangenschaft, starb aber bald darauf. Nur Nollie, meine ältere Schwester, und ich kamen lebend heraus.

So oft fragen wir uns, weshalb Gott zulässt, dass manche Dinge in unserm Leben geschehen. Wir versuchen es zu verstehen, aber die Fragen bleiben offen. Die Torheit Gottes aber ist so viel weiser als die Weisheit der Menschen.

Von Generation zu Generation, von kleinen Anfängen und kleinen Lektionen an, gibt es einen Plan für diejenigen, die Ihn kennen und Ihm vertrauen.

Gott hat keine Probleme, nur Pläne!

Beginnen wir mit Mutter

Meine Mutter war eine Frau mit Sinn für Humor und eindrucksvollem Äußeren. Sie hatte schweres dunkles, lockiges Haar und schöne blaue Augen – eine ungewöhnliche Kombination für Holländer. Sie stammte aus einer großen Familie. Ihr Vater starb, kurz nachdem ihre Mutter das achte Kind zur Welt gebracht hatte. Nun mussten ihre Mutter und die älteren Geschwister für ihren Lebensunterhalt arbeiten.

Eine ihrer Schwestern, Jans, gründete einen Kindergarten, wo Cor, meine Mutter, und eine andere Schwester, Anna, ihr halfen. Gewiss hat diese Erfahrung meiner Mutter später bei der Erziehung ihrer eigenen Kinder geholfen.

Als Jans neben ihrem Kindergarten noch eine Sonntagsschule anfing, begann sie mit einem jungen Theologiestudenten, Hendrik Wildeboer, zusammenzuarbeiten, der ihr besonderer Freund wurde. Cor war einem stattlichen Lehrer in der Sonntagsschule, namens Casper ten Boom, aufgefallen, und sofort entdeckten sie etwas Gemeinsames: Sie hatten am gleichen Tage Geburtstag – am 18. Mai.

Die Romanze zwischen Cor und Casper vertiefte sich; als Cor ihre Großmutter in Harderwijk besuchte, fühlte sich Casper so einsam, dass er am nächsten Tage auch dorthin fuhr.

Etwa fünfzig Jahre später besuchte ich mit Vater das alte Städtchen Harderwijk an der Zuidersee. Als wir durch die Bruggestraat gingen, sagte Vater: »Hier habe ich deine Mutter gefragt, ob sie mich heiraten wolle. Damals gingen wir noch über Kopfsteinpflaster, aber viele alte Häuser und das Tor sind noch ganz unverändert.«

Er schwieg und dachte an die vergangene Jugendzeit und an seine Liebe zu der sanften Frau mit den lachenden Augen.

»Sagte Mutter gleich ›Ja‹?«, fragte ich.

»Nein, erst am nächsten Tag. Ich habe die Nacht kaum geschlafen, als ich auf ihre Antwort wartete!«

Als ich ihn fragte, ob er jemals seinen Entschluss, Mutter zu heiraten, bereut habe, sagte er: »Nein! Bis zum letzten Tage ihres Lebens habe ich deine Mutter genauso geliebt wie an jenem Tage in Harderwijk. Wir hatten kein leichtes Leben – wir hatten viel Leid zu tragen –, aber Gott hat uns ganz besonders wunderbar geführt.«

Ein kleines Uhrengeschäft

Großmutter starb kurz vor Caspers und Cors Hochzeit. Vater hatte inzwischen ein Uhrengeschäft in einem kleinen Haus mitten im Judenviertel von Amsterdam eröffnet.

Eines Tages kam ein Kunde zu ihm. Er war Pfarrer in Ladysmith in Südafrika. Er bat Vater, eine Uhr und eine Glocke für den Turm seiner Kirche zu liefern. Das war etwas Großartiges für den jungen Kaufmann! Der Auftrag war leicht auszuführen. Vater brauchte nur nach der Fabrik im Süden des Landes zu reisen und Uhr und Glocke auszusuchen. Der Fabrikant sorgte für alles Weitere. Aber die Vergütung für diesen Verkauf war groß genug, dass die Eltern heiraten konnten.

Onkel Hendrik, der Mann von Tante Jans, war Pfarrer in einem kleinen Dorf nicht weit von Amsterdam. In diesem Dorf gingen die Eltern zuerst zum Standesamt, wo sie bürgerlich getraut werden sollten. Der Standesbeamte war der Meinung, dass sie vornehme Leute seien, weil sie aus Amsterdam kamen. Er versuchte sich recht würdevoll auszudrücken, wie es sich für dieses vornehme Paar gehörte, und fing seine Rede folgendermaßen an: »Geehrtes Brautpaar … Sie sind jetzt … Sie sind jetzt zusammen … Sie sind jetzt zusammen hier …« Er schwieg, blickte umher und brach in Tränen aus.

Mutter mit Willem und Betsie

Vater sagte: »Ich bin sehr durch Ihre Worte und Ihre Tränen gerührt, aber wir möchten getraut werden!«

Der Arme brachte die Sache irgendwie zu einem Ende. Onkel Hendrik traute sie in seiner Kirche – ohne Tränen.

Die Jungverheirateten bezogen nach der Hochzeit ein ärmliches, kleines Haus in Amsterdam. Es war wohl gut, dass der rührselige Beamte im Rathaus nichts von ihren bescheidenen Verhältnissen wusste!

Mutter hatte von einem Häuschen mit einem kleinen Garten geträumt, denn sie liebte Blumen und Farben.

»Ich sehe so gern ein großes Stück Himmel«, sagte sie oft.

Der Himmel war da. Wenn sie sich nur weit genug aus dem Fenster beugte, konnte sie ihn in der engen Straße sehen. Das Haus hatte ein einziges Zimmer in jedem Stock, und es war möbliert mit den alten Möbeln, die meine Großmutter hinterlassen hatte.

Es war wenig Geld da, aber sehr viel Glück.

Die jüdische Nachbarschaft ermöglichte es Vater, an ihren Sabbatfeiern und andern Festtagen teilzunehmen. Er studierte das Alte Testament, ihren Talmud, mit ihnen und bekam Gelegenheit, über die Verheißungen des Alten Testamentes und ihrer Erfüllung im Neuen Testament mit ihnen zu sprechen.

Die Liebe meines Vaters für das jüdische Volk wuchs während dieser ersten Ehejahre.

Die Eltern lebten am Rande der Armut, aber ihre Zufriedenheit wurde nicht durch die äußeren Umstände bedingt. Ihr Verhältnis zueinander und zum Herrn gab ihnen Kraft.

Kinder

Als sie ihr erstes Kindchen erwartete, war Mutter froh, dass sie nähen gelernt hatte. Sie hatte eine alte Nähmaschine von ihrer Mutter geerbt, und jeden freien Augenblick nähte sie kleine Kleidungsstücke für ihr Kind. Eine Jüdin, die oben im Hause wohnte, war sehr neugierig und fragte Mutter, ob sie Näherin sei.

»Nein«, antwortete Mutter stolz, »aber ich erwarte mein erstes Kind. Sehen Sie mal, das habe ich selbst gemacht!« Und sie hielt liebevoll ein niedliches Kleid hoch.

Die Jüdin war erstaunt. »Sie nähen die Kleider doch nicht, ehe das Kind da ist? Das heißt Gott versuchen!«

Mutter wunderte sich, aber sie sorgte weiter für ihr Baby. Sie fing jedoch an zu verstehen, weshalb Maria nur Windeln für das Jesuskind hatte. Es war nicht aus Geldmangel, sondern weil es jüdische Sitte war, vor der Geburt des Kindes keine Kleidung herzustellen. Die portugiesischen Juden halten bis auf den heutigen Tag noch an dieser Tradition fest.

Nachdem Betsie, das erste Kind, geboren war, wurde Mutter sehr krank. Sie bat ihre jüngste Schwester, Anna, ihr ein paar Wochen zu helfen. Aus den paar Wochen wurden vierzig Jahre.

Mutter und Tante Anna hatten sich immer gut verstanden. Als Mutter heiratete, zog Tante Anna zu Tante Jans und Onkel Hendrik. Sie hatte aber immer Sehnsucht nach ihrer Schwester und war sehr dankbar, als die Eltern sie baten, bei ihnen in Amsterdam zu bleiben.

Innerhalb der nächsten sieben Jahre wurden noch vier Kinder geboren, aber eins blieb nicht am Leben. Nun musste Vater seiner wachsenden Verpflichtungen wegen ein billigeres Haus suchen.

Als ich geboren wurde, wohnten wir an der Korte-Prinsegracht, in einem Hause, das sich ganz am Ende des Kanals befand, wo nur wenige vorbeikamen. Das Geschäft hatte seinen Tiefpunkt erreicht.

Ich war ein zu früh geborenes Kind mit einem bläulichen Runzelgesichtchen. Als Onkel Hendrik mich sah, schüttelte er den Kopf. »Ich hoffe, dass der Herr das arme kleine Wesen bald zu sich in den Himmel nehmen wird«, sagte er.

Zum Glück dachten meine Eltern nicht wie er. Sie umgaben mich mit viel Liebe und Fürsorge. Es gab damals keine Brutapparate, und eins der größten Probleme war, mich warm zu halten. Ich weinte so bitterlich vor Kälte, dass Tante Anna mich in ihre Schürze wickelte und gegen ihren Leib band. Da wurde ich warm und still.

Viele Jahre später war ich in Afrika bei einer Missionarsfamilie. Sie hatten ein Baby, das immerzu weinte, bis eine eingeborene Frau das Kind in einem Tuch auf ihren Rücken band. Das Baby wurde still; es fühlte sich bei jemand, der es lieb hatte, geborgen.

Ich spürte wohl dasselbe, als ich so behaglich in Tante Annas Schürze gewickelt war.

Während meines ersten Lebensjahres war ich ein armseliges, kränklich aussehendes Geschöpf. Mutter erzählte mir, dass sie einmal mit einer Freundin im Zug saß, die ein hübsches, molliges Baby auf dem Schoß hatte. Das Kind hieß Rika, und die Leute im Abteil sahen sie bewundernd an und machten freundliche Bemerkungen. Sie sahen auch mich im Arm meiner Mutter an und blickten dann weg, weil sie nichts Nettes zu sagen wussten.

Mutter erzählte mir, dass sie das zuerst etwas gestört hätte; aber dann hätte sie mich geliebkost und geflüstert: »Ich möchte dich für nichts in der Welt tauschen, du süßes, hässliches, kleines Baby mit den schönen Augen.«

Als Rika zwei Jahre alt war, bekam sie epileptische Anfälle. Ich spielte oft mit ihr als Kind, aber ich erinnere mich, dass ich bemerkte, wie ihr Gesicht sich veränderte, wenn sie einen Anfall bekam. Mutter war immer bereit, für Rika zu sorgen. Ihr ganzes Leben lang hat Mutter uns gelehrt, denen, die schwach oder nicht ganz normal waren, zu helfen und freundlich zu ihnen zu sein.

Haarlemer Erbteil

Großvater Willem starb, als ich sechs Monate alt war. Vater erbte sein Geschäft in Haarlem. Wir zogen in das Haus, das nicht sehr groß war. Die arme Mutter – sie hatte immer noch nicht ihren Garten! Sie stellte ein paar Blumentöpfe auf das flache Dach und nannte das ihren Garten. Sie hatte Geranien in Tontöpfen, hängende Fuchsien und etwas Efeu, der an der Mauer hochkletterte. Sie stellte einen Dachgarten her, lange bevor die Bewohner der modernen Häuser an so etwas dachten.

Auch in dem »neuen« Haus in Haarlem konnte sie nur ein kleines Stück vom geliebten Himmel sehen. Das Dach wurde ihr »Ausflugsort«, als sie zu schwach wurde, ihren täglichen Spaziergang zu machen.

In den ersten Ehejahren muss die finanzielle Lage oft sehr schwierig gewesen sein. Tante Anna arbeitete Tag und Nacht, um Mutter zu pflegen, wenn sie krank war, und für die vier Kinder zu sorgen. Sie verdiente die Riesensumme von einem Gulden (etwa 1,50 Mark damals) in der Woche. Vater gab ihr dieses großartige Gehalt jeden Samstag, aber oft stand es am darauffolgenden Mittwoch um die Finanzen so schlecht, dass Vater in die Küche ging und fragte: »Anna, hast du deinen Gulden noch?«

Immer hatte Tante Anna ihn noch, und oft wurde dafür an dem Tag das Essen für die Familie gekauft. Das war ganz gewiss »gesegnetes Geld«.

Dies war der Anfang meines reichen Erbes. Wenn ich an unser Familienleben denke, wird es mir klar, dass meine Eltern und die Tanten echte Lebenskünstler waren. Sie freuten sich des Lebens, und sie liebten Kinder.

»Wir haben nie so viel gelacht wie in der Zeit, als ihr Kinder klein wart«, sagte Tante Anna später oft.

Wir müssen in unsern Herzen etwas von diesem Lachen aufbewahrt haben, sodass es später wieder hervorkommen konnte, als man nicht viel Lachen in unserm armen, kleinen Lande hörte.

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2. Fünf Jahre ist nicht zu jung

Im Jahre 1892, dem Jahr, als ich geboren wurde, traten die Niederlande in eine interessante und wichtige Epoche ein. Einige Jahre später sollte Wilhelmina als Königin gekrönt werden. Sie war damals erst 18 Jahre alt. Manches wies darauf hin, dass die Stabilität dieser letzten Jahre des 19. Jahrhunderts durch das Säbelrasseln der Deutschen schon bald ins Wanken kommen würde. Anfänge ausländischer Machtpolitik zeigten sich bereits, als der junge Kaiser Wilhelm II. das Land regierte, das später eine so große Rolle in meinem Leben spielen sollte.

Geschichte bedeutet einem Kinde nichts. Es war aber ein gewaltiges Ereignis, wenn es Mutter oder Tante Anna gelang, so viel Zucker und Butter aus einem Gulden zu holen, dass das herrliche Buttergebäck hergestellt werden konnte, das ich so gern mochte. Der Duft dieses Gebäcks drang wahrscheinlich bis in den Laden, und den Kunden lief dann wohl das Wasser im Munde zusammen, während wir in fröhliche Aufregung gerieten.

Als ich fünf Jahre alt war, lernte ich lesen; ich liebte besonders die Geschichten vom Herrn Jesus. Er gehörte für mein Gefühl zur Familie ten Boom – man konnte ebenso mit Ihm reden wie mit den Eltern, den Tanten oder Geschwistern. Er war da.

Eines Tages beobachtete Mutter mich, als ich in meiner kindlichen Fantasiewelt tat, als ob ich eine Nachbarin besuchen wolle. Ich klopfte an eine Tür und wartete … es kam niemand.

»Corrie, ich kenne jemand, der an deiner Tür steht und in diesem Augenblick anklopft.«

Spielte sie mit mir? Jetzt weiß ich, dass mein Herz schon für diesen Augenblick zubereitet war; der Heilige Geist macht uns bereit, Jesus Christus anzunehmen und unser Leben ihm zu übergeben.

Betsie, Willem, Nollie und Corrie

»Jesus hat gesagt, dass er vor der Türe steht und anklopft, und wenn du ihn darum bittest, wird er in dein Herz kommen«, sagte Mutter weiter. »Möchtest du Jesus nicht bitten hereinzukommen?«

»Ja, Mama, ich möchte Jesus gern in meinem Herzen haben.«

Sie nahm meine Hand in ihre Hände, und wir beteten zusammen. Es war so einfach, und doch sagt Jesus Christus, dass wir alle wie Kinder kommen sollen, gleichgültig, wie alt wir sind und welches gesellschaftliche oder geistige Niveau wir haben.

Als mir Mutter später von diesem Erlebnis erzählte, konnte ich mich deutlich daran erinnern.

Aber du bist noch so klein

Weiß ein fünfjähriges Kind wirklich, was es tut? Manche Leute sagen, dass ein Kind geistliche Dinge nicht verstehen kann – dass man warten soll, bis es »selbst entscheiden kann«. Aber ich bin sicher, dass ein Kind Hilfe braucht und geführt werden muss.

Von jenem Augenblick an wurde Jesus eine größere Realität für mich. Mutter erzählte mir später, dass ich, so jung ich war, für andere zu beten begann.

Die Straße hinter unserem Haus war die Smedestraat. Es gab dort viele Lokale, und manches von dem, was dort geschah, machte mir Angst. Wenn ich draußen spielte, Seil sprang oder mit Nollie, meiner Schwester, knöchelte, sah ich oft, dass die Polizei die herumlungernden, betrunkenen Männer mitnahm.

Ich stand manchmal vor dem Polizeiamt hinter der Beje und sah, wie die betrunkenen Männer hineingeschoben wurden. Dann zitterte ich. Das Gebäude war aus dunkelrotem Backstein gebaut, und im Dachgeschoss waren Mansardenfenster mit kleinen Scheiben. Ob das wohl die Zellen waren?

Viele Jahre später wurden mein Vater, alle seine Kinder und ein Enkel in dasselbe Polizeiamt gebracht, weil wir Juden geholfen hatten, der Gestapo zu entkommen.

Als Kind hatte ich großes Mitleid mit den Verhafteten und lief dann schluchzend nach Hause: »Mutter … ich habe so Angst, dass man den armen Männern wehtut …, sie sind so unglücklich!«

Wie verständnisvoll war doch Mutter! »Bete für sie, Corrie!«, sagte sie.

Und dann betete ich für die Betrunkenen. »Lieber Herr Jesus, bitte, hilf den Männern … und, Herr Jesus, hilf allen Menschen in der Smedestraat.«

Viele Jahre später sprach ich im Fernsehen in Holland. Daraufhin bekam ich einen Brief, in dem stand: »Es interessierte meinen Mann ganz besonders, als Sie erzählten, Sie hätten in Haarlem gewohnt. Er wohnte in der Smedestraat. Vor drei Jahren hat er den Herrn als seinen Heiland angenommen.«

Ich las den Brief und dachte an die Gebete der kleinen Corrie. Dieser Mann, dessen Frau mir schrieb, war einer von denen, für die ich vor 76 Jahren gebetet hatte.

Hört ER?

In späteren Jahren hatte ich einmal eine Freizeit mit Mädchen aus Haarlem. Eines Abends, als wir am Lagerfeuer saßen, sprachen wir von Jesus und unterhielten uns darüber, wie schön der vergangene Tag gewesen sei.

»Wissen Sie, dass ich eine Ihrer Nachbarinnen bin?«, fragte mich eins der Mädchen. »Ich wohne in der Smedestraat.«

»Ich habe bis vor fünf Jahren dort gewohnt«, sagte ein anderes Mädchen.

»Meine Mutter hat dort gewohnt«, sagte wieder ein anderes.

Wir mussten lachen, als wir entdeckten, dass alle 18 Mädchen, die in dem großen Zelt schliefen, entweder selbst oder dass ihre Eltern dort gewohnt hatten. Sie hielten das für einen amüsanten Zufall.

»Hört mal zu!«, sagte ich. »Ich erinnere mich jetzt an etwas, was ich fast vergessen hatte. Als ich fünf oder sechs Jahre alt war, betete ich jeden Tag für die Menschen in der Smedestraat. Dass wir nun von Jesus gesprochen haben und Gott mich sogar gebraucht hat, einige eurer Eltern zu erreichen, ist die Antwort auf ein Kindergebet. Zweifelt doch nie daran, dass Gott unsere Gebete hört, und wenn sie noch so ungewöhnlich sind.«

Wie oft denken wir, wenn ein Gebet nicht erhört wird, dass Gott »Nein« gesagt hat. In vielen Fällen hat Er einfach »Warte« gesagt.

Die Zukunft ist wichtig

Wenn wir sehr jung sind, ist die Zukunft so schwer zu begreifen. Mein Vater nannte in jedem Gebet ein und dasselbe zukünftige Ereignis. Das war mir rätselhaft. Ich wollte aber nicht danach fragen, wenn alle dabei waren. Deshalb wartete ich, bis Vater am Abend zu mir kam, um mich zuzudecken; nun konnte ich alles fragen.

»Vati, in jedem Gebet betest du: ›Lass den großen Tag bald kommen, wo Jesus Christus, Dein geliebter Sohn, auf den Wolken des Himmels wiederkommt.‹ Weshalb sehnst du dich nach diesem Tag?«

»Correman, weißt du noch, wie die betrunkenen Männer in der Smedestraat, die sich rauften, von der Polizei mitgenommen wurden? Die ganze Welt ist voller Streit. Vielleicht wirst du noch schlimmere Kämpfe in deinem Leben erleben als die, die du auf der Straße gesehen hast.«

Das hoffte ich nicht. Streitereien brachten mich ganz durcheinander.

»In der Bibel lesen wir, dass Jesus versprochen hat, auf diese Erde zu kommen, um alles neu zu machen«, fuhr Vater fort. »Die Welt ist jetzt von Hass erfüllt, aber wenn Jesus wiederkommt, wird die Erde von der Erkenntnis Gottes bedeckt sein wie der Meeresboden vom Wasser.«

Mary, das kleine Mädchen, das am Tage, nachdem sie den Herrn angenommen hatte, starb

Als ich mir diesen wunderbaren Tag vorstellte, verstand ich, weshalb Vater so oft darum betete. »O Papa, dann werden alle Menschen Jesus kennen! Wie froh werde ich sein, wenn Er kommt!«

Lasset die Kindlein zu mir kommen

Jahrzehnte später sprach ich in einer Versammlung und forderte die Eltern dazu auf, ihre Kinder zum Herrn Jesus zu führen. »Er hat gesagt: ›Lasst die Kinder und wehret ihnen nicht zu kommen; denn ihnen gehört das Himmelreich‹« (Matth. 19,14).

Dann erzählte ich, wie ich Jesus mit fünf Jahren angenommen hatte.

Nachdem ich gesprochen hatte, verließ ich das Podium und ging in ein Zimmerchen, wo ich einen Vater mit zwei kleinen Jungen auf den Knien sah. Der Vater hatte die Arme um die Schultern der Kinder gelegt. Ich zog mich leise zurück, während der Mann voller Liebe zu den Jungen sagte, dass sie nicht zu jung seien, um Jesus zu bitten, in ihr Herz zu kommen.

Später bekam ich einen Brief von einer Mutter, die mir erzählte, was jener Abend in ihrem Leben bewirkt hatte.

»Ich ging nach der Versammlung nach Hause und sofort zu meinem Töchterchen Mary. Sie lag im Bett. Sie wusste schon viel vom Herrn, denn sie ging in die Sonntagsschule. Aber an jenem Abend gab sie Jesus ihr Herz.

Am nächsten Morgen sagte sie: ›O Mutti, ich bin so froh, dass Jesus nun in meinem Herzen wohnt. Er hat mich zu einem Kind Gottes gemacht.‹ Sie sang fortwährend, ehe sie zur Schule ging, und ich wunderte mich, dass sie so viele Lieder über den Himmel sang.

Mein Mann wollte sie an jenem Tag von der Schule abholen, und als er sich dem Schulgebäude näherte, sah er dort viele Menschen stehen. Anscheinend war ein Unglück passiert. Dann sah er, was geschehen war.

Mary lag auf der Straße. Sie war tot.

Sie war von hinten um einen Lastwagen herumgegangen und hatte ein Auto, das aus entgegengesetzter Richtung kam, nicht bemerkt. Sie war sofort tot.

Mein Mann brachte sie nach Hause. Er war verzweifelt; aber dann dachte er an die Lieder, die Mary an jenem Morgen gesungen hatte. Ich erzählte ihm, was am vorigen Abend geschehen war. Da nahm mein Mann, der diese Entscheidung noch nicht getroffen hatte, den Herrn Jesus als seinen Heiland an.

Bei Marys Begräbnis kamen viele Kinder aus ihrer Klasse zum Glauben.«

Ich saß lange mit dem Brief in der Hand. Mir wurde klar, dass ich jetzt mit besonderem Nachdruck mit Eltern über die Freude sprechen musste, ihre Kinder zum Herrn zu führen. Wie herrlich war es für Marys Eltern, zu wissen, dass ihr Töchterchen im Himmel war!

Während meiner Ansprachen habe ich oft dieses kleine Gedicht vorgetragen:

SICHER?
Seinen Vater fragt ein Bübchen,
zögernd, denn es war noch klein:
»Darf ich mein Herz Jesu geben?
Macht Er es dann völlig rein?«

»O mein Sohn, wart’ noch ein Weilchen,
denn du bist so klein ja doch.
Große haben Ihn wohl nötig;
Kleine sind geborgen noch.«

Als dann ein Gewitter nahte,
sagt’ der Vater zu dem Kind:
»Bist du sicher, dass die Schafe
in dem Stall geborgen sind?«

»Alle großen, ja, mein Vater!
Doch die Lämmer ließ ich frei,
denn ich dacht’, es könnt’ nicht schaden,
weil ein Kleines sicher sei.«

(Aus dem Englischen)

Beten für den verrückten Thijs

Als Kind betete ich für einen Mann, dem die meisten Leute aus dem Wege gingen. Man nannte ihn den »verrückten Thijs«. Er war ein Stadtstreicher und schwachsinnig. Ich hatte Mitleid mit ihm, und als ich fünf oder sechs war, fing ich an, mit dem Herrn darüber zu reden.

War es meine Mutter oder eine der Tanten, die mir den Rat gaben, meine Lasten im Gebet auf den Herrn zu werfen? Oder lehrte der Herr selbst es mich?

Corrie und Nollie

Jedes Abend- und Morgengebet schloss mit der Bitte: »Und, Herr, sei mit allen Menschen in der Smedestraat und auch mit Thijs.«

Meine Schwester Nollie war nur anderthalb Jahre älter als ich, aber sie kam mir so viel vernünftiger vor. Ich erinnere mich, dass ich eines Tages mit ihr durch die Smedestraat ging. Wir sahen eine ganze Menge Kinder, die um jemand herum standen, den sie ärgerten und auslachten. Als wir näher herangingen, um besser zu sehen, obwohl wir auch ein wenig Angst hatten, uns in etwas zu mischen, das uns so gemein vorkam, bemerkten wir, dass der arme Thijs mitten im Kreise stand. Er sah ganz verwirrt aus.

Ich war so voller Mitleid mit Thijs und so wütend auf die grausamen Kinder, dass ich rief: »Lasst ihn in Ruhe, hört ihr!«

Bei diesen kühnen Worten hörten die Kinder tatsächlich auf. Thijs sah sich nach seinem Verteidiger um und erblickte ein kleines Mädchen, kaum halb so groß wie er. Plötzlich kam er auf mich zu und bückte sich. Ich konnte den unangenehmen Geruch seiner ungewaschenen Kleider und seines zottigen Bartes riechen. Er legte seine Hand unter mein Kinn und küsste mich auf beide Wangen.

Nollie war entsetzt! Sie ergriff meine Hand und rannte mit mir nach Hause, so schnell wir nur konnten, durch die Smedestraat, durch die Gasse neben unserm Haus und in die Seitentür hinein.

»Schnell, Tante oder sonst jemand …! Der dreckige, alte Thijs hat Corrie geküsst. Ihr Gesicht muss gewaschen werden!«

Mein Gesicht wurde so gründlich geschrubbt, dass ich fürchtete, die Haut würde heruntergehen. Ich hörte jemand sagen: »Solche gefährlichen Strolche sollten nicht frei umherlaufen dürfen.«

Peinlich getroffen sowohl von dem Vorwurf als von dem Schrubben meines Gesichtes ging ich zu meiner Mutter. »Mama, warum war es so schlecht, dass Thijs mich geküsst hat? Er ist ein so armer, unglücklicher Mann. Alle verspotten ihn.«

Mutter nahm mich zu sich ins Bett und sprach mit mir, während ich mich gegen ihre Schulter kuschelte. Sie sagte: »Correman, es ist recht, dass du Mitleid mit diesem Manne hast. Der Herr Jesus gibt dir die Liebe für Thijs und für die betrunkenen Männer in der Smedestraat. Jesus liebt die Sünder. Aber ehe sie ihn lieben, können diese Männer sehr schlecht sein. Es ist besser, ihnen nicht zu nahe zu kommen. Aber es gibt etwas Großes, das du und ich tun können – und du tust es ja schon: treu für sie beten.« Nicht lange nach diesem Ereignis verschwand Thijs aus den Straßen Haarlems. Ich weiß nicht, wie der Herr in seinem Leben wirkte, aber ein tiefes Mitleid mit Schwachsinnigen wuchs in mir.

Fürchte kein Übel … aber

Ein Kind lebt nicht ohne Angst, wenn Eltern das auch manchmal denken. Oft ist es ein Bündel unausgesprochener Ängste und unbekannter, düsterer Schrecknisse. Ich fürchtete mich vor dem Sprechzimmer des Arztes, vor dem Geheimnis des Todes und davor, dass meine Familie mich alleinlassen würde.

Nollies Nachthemd war für mich das Verbindungsglied mit der Sicherheit. Wir schliefen in einem Bett, und ich erinnere mich, dass ich Nollies Nachthemd festhielt, solange sie es mir erlaubte. Arme Nollie! Wenn sie sich umdrehen wollte, lag sie fest verankert durch meine kleine Hand, die nicht losließ.

Eines Tages nahm Mutter Nollie und mich zu einer Frau mit, deren Baby gestorben war. Ich wünschte mir, Nollie hätte ihr Nachthemd anziehen dürfen; denn ich hatte es so bitter nötig, mich daran festzuklammern.

Wir gingen eine schmale Treppe hoch und betraten das ärmlich eingerichtete Zimmer von einer von Mutters »lahmen Enten«. Diesen Namen hatten wir Kinder ihren Schützlingen gegeben. Obwohl wir oft nicht genug Geld für uns selbst hatten, fand Mutter immer jemand, der in noch größerer Not war.

In diesem armseligen Zimmer stand eine Wiege mit einem Baby. Es bewegte sich gar nicht und sah ganz blass aus. Nollie stand neben der Wiege und berührte das Gesichtchen des Säuglings.

»Fühl mal«, sagte sie zu mir. »Es ist ganz kalt.«

Ich rührte das Händchen an, lief dann schnell zur Mutter und verbarg mein Gesicht in ihrem Schoß. Zum ersten Mal hatte ich den Tod angerührt, und mir war, als ob mich das Gefühl von Kälte stundenlang nicht verließe.

Als wir wieder zu Hause waren, rannte ich die schmale Treppe hinauf in mein Schlafzimmer und lehnte mich an die alte Kommode. Es war eine ungeheure Angst in meinem Herzen – fast eine Panik. In Gedanken sah ich mich ganz allein und von meiner Familie verlassen. Die Familie war meine Sicherheit, aber an jenem Tage sah ich den Tod und wusste, dass Angehörige auch sterben könnten. Darüber hatte ich noch nie nachgedacht.

Der Gong zum Essen erklang, und ich war so dankbar, dass ich mich an den großen ovalen Tisch setzen konnte, wieder warm wurde und die Geborgenheit der mich umgebenden Familie fühlte. Ich dachte daran, für wie dumm die Erwachsenen mich halten würden, wenn ich ihnen von der Angst erzählen würde, die noch in meinem Herzen war.

Ich aß an dem Abend, ohne ein Wort zu sagen. Das ist nicht so einfach, wenn man inmitten einer so lebhaften Familie sitzt. Während der Mahlzeiten wurde immer viel geredet.

Nach dem Essen nahm Vater die Bibel wie immer und las den 46. Psalm vom dritten Vers an: »Darum fürchten wir uns nicht, wenngleich die Welt unterginge und die Berge mitten ins Meer sänken.«

Mit einem Ruck richtete ich mich auf meinem Stuhl auf und starrte Vater an. Ich wusste nicht viel von Bergen, wohnte ich doch in dem völlig flachen Holland. Aber von Furcht wusste ich sehr viel. Ich dachte, Vater müsste genau gewusst haben, was mein Problem an jenem Abend war.

Mein Glaube an Vater und an die Worte, die er aus der Bibel vorlas, waren unverrückbar. Wenn da gesagt wurde, dass wir uns nicht fürchten sollten, dann würde Gott für alles sorgen. Ich fühlte mich wieder geborgen.

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3. Kleine Anfänge

Meine Puppe Casperina und ich wollten ein Fest feiern! Mutter und Tante Anna waren in der Küche, und ich sah, wie sich ihre langen Röcke um mich her bewegten, während ich auf dem Fußbänkchen unter dem Tisch saß. Das war ein herrlicher Platz zum Spielen, sicher und geborgen unter der schwarz-roten Tischdecke.

Meine Puppe hieß nach meinem Vater, aber damit hörte die Ähnlichkeit auf. Ich liebte sie sehr, aber weil sie immer wieder die Treppe der Beje hinauf- und hinabgeschleppt wurde, fehlten ihr ein paar Finger, und ihr Kopf war ramponiert. Oh, weshalb konnte sie nicht aussehen wie Nollies Puppe, die tadellos sauber angezogen war und keinen Kratzer auf ihrem Porzellangesicht hatte? Arme Casperina, sie würde auch nie in derselben Gesellschaft mit Emma, Betsies Puppe, verkehren. Emma hatte den Namen der Königinmutter.

»Schadet nichts, Casperina«, flüsterte ich im Schutze unseres kleinen Hauses unter dem Tisch, »Jesus liebt dich, und ich liebe dich auch.«

Wenn ich mich besonders glücklich fühlte, sang ich ein Lied, das Tante Jans gemacht hatte:

»Oh, wie gerne möcht’ ich kommen,
Heiland, in dein Vaterhaus.«

Aber statt »kommen« sang ich »gucken«, und dabei blickte ich schelmisch hinter dem Tischbein hervor.

Tante Anna lachte mich aus. »Corrie, lass nur Tante Jans nicht hören, wie du ihr Lied veränderst! Wenn sie schreibt: ›Wie gerne möcht ich kommen‹, dann meint sie das auch.«

Manches verstehen die Erwachsenen gar nicht, dachte ich. Ich meinte, dass ich mich so gerne mal im Himmel umsehen wollte, wo ich doch wusste, dass ich meine Zukunft dort verbringen würde. Ich wollte nur mal schnell gucken: Schließlich war mein Vaterhaus hier in der Barteljorisstraat alles, was ich mir jetzt an Himmel wünschte.

Ich nahm Casperinas Hand mit den drei Fingern in meine Hand und flüsterte: »Wir bleiben still an unserm geheimen Platz, wo uns nie – nie jemand schelten kann.«

Die Zeit, losgelöst zu werden

Es kommt eine Zeit, wo alle Kinder ihr Vaterhaus auf ein Weilchen verlassen müssen; auch ein kleines holländisches Mädchen, das mit zusammengebissenen Zähnen die schwarz bestrumpften Beinchen stocksteif auf die Treppe stemmt. Als ich geboren wurde, standen meine Füße ein wenig nach innen. Der Arzt sagte, dass sich dies von selbst beim Wachsen ändern werde.

»Machen Sie sich keine Sorgen!«, sagte er zu meinen Eltern. »Wenn sie sechzehn ist, wird sie eitel genug sein, ihre Füße richtig hinzusetzen.«

Aber als ich meine Füße noch verkehrter hinsetzte und mich mit weißen Knöcheln an das Treppengeländer klammerte, war es mir ernst.

»Ich gehe nicht zur Schule. Ich kann lesen; Papa kann mich rechnen lehren, und Casperina braucht mich zu Hause.«

So. Die Sache war geklärt.

»Natürlich gehst du nicht allein zur Schule, Corrie. Ich gehe mit dir.« Vater beugte sich über mich, sein Bart kitzelte meinen Kopf und er löste meine Finger, einen nach dem andern, vom Geländer. Jedes Mal, wenn ein Finger frei war, brüllte ich ein bisschen lauter. Als Vater dann endlich meine Hand in der seinen hatte, schleppte er mich fast die Straße entlang bis zur Schule. Ich dachte, meine Hand würde brechen – wie die Casperinas –, dann könnte ich ja unmöglich in die Schule gehen.

Es muss Vater mit seinem tadellosen Anzug und aufrechten Gang viel gekostet haben, sich an den Häusern und Geschäften seiner Freunde vorbei mit einem Kinde abzumühen, das mit rotem Kopf seine Einwände gegen die ganze Welt verkündete.

Ich wusste, dass Vater nicht böse war, aber sein Wille war Gesetz. Ich musste gehorchen.

Als wir an der Schule ankamen, sah ich einen kleinen Jungen, der auf dem Arm seines Vaters in Herrn Robijns’ Klassenzimmer getragen wurde. (Ich lief wenigstens!) Er brüllte noch lauter als ich. Dabei sah er so hässlich aus, dass ich Mitleid mit ihm hatte. Aber ich selbst? Ich wurde mir bewusst, wie ich andern vorkommen musste, und war sofort still.

Vater ließ meine Hand los; meine Finger waren nicht gebrochen – nur mein Herz schmerzte ein wenig. Als er mich aber liebevoll küsste, wobei ich den vertrauten Duft von Zigarren und kölnisch Wasser roch, versicherte er mir, dass er nach den Schulstunden zu Hause auf mich warten würde, und ich wusste, dass ich die Geborgenheit, die ich brauchte, im Schutz seiner Arme finden würde.

Gott lehrte mich eine einfache Lektion in meinem Kinderleben, denn 67 Jahre später erinnerte Er mich an meine verkrampften Finger am Treppengeländer.

Ich war in einem Zimmer in »Zonneduin«, dem Haus in Holland, das einige Freunde und ich zuerst für ehemalige Gefangene aus Konzentrationslagern und später für jeden, der Pflege und Ruhe brauchte, eingerichtet hatten. Ich war so viel gereist und war müde – müde der fremden Betten und ständig anderen Essens. Ich hatte es satt, mich fürs Frühstück anziehen zu müssen – hatte es satt, immer neue Menschen zu sehen und Neues zu erleben. Ich hatte dieses schöne Haus mit den großen Zimmern gern und beschloss, das bequeme Leben in Holland zu genießen, obwohl ich wusste, dass Gott meinen Entschluss nicht guthieß.

Die meisten Möbel im Hause gehörten mir, aber ein Zimmer erinnerte mich ganz besonders an unser schönes Familienleben von früher, in diesem Zimmer befanden sich meine Schätze: Bilder meiner Lieben, Erinnerungen an frühere Jahre. Jedes Bild war wie das Treppengeländer. Meine Hände nahmen die Vergangenheit und versuchten sich daran festzuhalten. Aber die Hände meines himmlischen Vaters waren stärker.

Ich verließ das Haus für einige Zeit, weil ich an verschiedenen Orten Vorträge halten musste, und wollte dann in mein altes Zimmer zurückkehren und für immer dortbleiben. Als ich aber einige Wochen später nach »Zonneduin« zurückkam, waren meine Bilder verschwunden und die Sachen eines fremden Menschen lagen auf meinem Bett.

Meine Freunde wussten nicht, dass ich beschlossen hatte, in dieses Zimmer zurückzukommen. Mein unregelmäßiges Leben, das unerwartete Kommen und Gehen waren eine Belastung für jene, die die große Familie von Patienten und Personal zu versorgen hatten.

Aber ich hatte beschlossen zu bleiben, und damit basta!

Mein himmlischer Vater sagte zu mir: »Corrie, gehorche mir! Ich werde deine Hand festhalten. Es ist mein Wille, dass du dein Zimmer verlässt. Später wirst du mir für diese Erfahrung danken. Jetzt erkennst du es nicht, aber dies ist eine meiner großen Segnungen für dich.«

Die Hand des Vaters war fest, aber ich kannte Seine Liebe.

Ich packte meinen Koffer wieder und reiste nach den Vereinigten Staaten. Wie sehr hat der Herr meinen Aufenthalt dort gesegnet! Die Versammlungen wurden immer größer, und als ich erlebte, wie Menschen aus der Finsternis ins Licht, aus der Gebundenheit in die Freiheit kamen, fing ich an, Seinen Plan zu erkennen. Ich konnte meinen Vater loben, dass Seine Hände stärker waren als meine.

Blaue Steine können wehtun!

Es zeigte sich, dass das Leben in der Schule nicht so schrecklich war, wie ich gedacht hatte. Ich kann mich noch an das Triumphgefühl erinnern, wenn ich eine Rechenaufgabe gelöst hatte und die Endsumme richtig war. Aber meine Gedanken waren nicht immer so bedacht auf Einzelheiten. Ich träumte oft in den Tag hinein und fantasierte von einer Welt, wo jeder eine neue, teure Uhr brauchte und man jeden Tag eine Wanderung in die Dünen machen konnte, wärmenden Sonnenschein im Gesicht.

Der Direktor unserer Schule war sehr streng, und er bestand auf unbedingtem Gehorsam. Er hatte alle Kinder gewarnt, nicht auf den »blauen Stein« zu treten. Dies war ein kleiner, viereckiger Stein, der etwas höher lag als die andern Steine im Hof. Ich hörte nicht auf seine Worte und trat auf den Stein. Gleich darauf schmerzte mein ganzes Gesicht von einer kräftigen Ohrfeige. Nach all den Jahren fühle ich noch die Schande; denn ich glaube nicht, dass mich zu Hause jemals einer ins Gesicht geschlagen hatte. Ein Farbfoto prägte sich meinem Gedächtnis ein, das nie wieder verblasste. Tränen strömten mir übers Gesicht, aber ich konnte das Mädchen, das vor mir stand, sehen. Es trug ein rotes Kleid und eine weiße Schürze. Im Gartenzaun war ein grünes Tor, und alle diese Farben vermischten sich mit den funkelnden Augen des Direktors.

Ich konnte es kaum erwarten, bis es Zeit war, nach Hause zu gehen. Mein Geschrei übertönte die Klingel, die die Kunden im Geschäft ankündigte.

Mutter nahm mich auf den Schoß und tröstete mich; und als ich mich beruhigt hatte, hielt Vater mich in den Armen, wie er es tat, als ich ein Baby war. Ich spüre noch das Gefühl von Geborgenheit, als ich meinen Kopf an seine Schulter legte. Welch ein Glück, einen Zufluchtsort zu haben, wenn das Leben wirklich schwer ist!

45 Jahre waren vergangen seit dem Erlebnis mit dem blauen Stein. Die Gestapo hatte mich verhaftet, und ich wurde gefragt, wo das Zimmer sei, in dem ich vier Juden und zwei Untergrundarbeiter versteckt hatte. Ich wusste, dass es Gefangenschaft und wahrscheinlich den Tod für die sechs Menschen, die dort waren, bedeuten würde, wenn ich es sagte. Deshalb sagte ich es nicht. Der Fragesteller schlug mich ins Gesicht, und im selben Augenblick sah ich wieder den Schulhof, den ärgerlichen Direktor und die tröstende Hilfe der Eltern.

»Herr Jesus, schütze mich!«, rief ich aus.

»Wenn Sie den Namen nennen, ermorde ich Sie!«, schrie der Mann. Aber seine Hand blieb in der Luft hängen, und er konnte mich nicht wieder schlagen.

Welch ein Glück, einen Zufluchtsort zu haben, wenn das Leben wirklich schwer ist!

In dem Vaterhaus

Unser Haus war nicht groß, aber es hatte weit offene Türen. Ich glaube nicht, dass viele von den Gästen, die in die Beje kamen, eine Ahnung davon hatten, wie schwer es für meine Eltern war, mit den Einkünften aus dem Geschäft auszukommen. Mutter sagte immer: »Wir müssen jeden Groschen zweimal umdrehen, ehe wir ihn ausgeben.«

Wir hatten übrigens nie das Gefühl, dass wir arm seien, und wir waren es auch nicht. Die Worte »Das können wir uns nicht leisten« kamen in unserem Denken nicht vor, weil wir schon als Kinder wussten, wie es um unsere Finanzen stand, und nicht um etwas baten, von dem wir wussten, dass es unmöglich zu beschaffen war.

Viele Einsame fühlten sich wohl bei uns, wo es Musik, Humor und interessante Gespräche gab und immer Platz für einen mehr um den ovalen Esstisch. O ja, die Suppe mochte ein wenig wässerig geworden sein, wenn zu viele unerwartete Gäste kamen, aber das machte uns nichts aus.

Mutter hatte gerne Gäste. Ihre blauen Augen leuchteten, und sie strich ihr dunkles Haar glatt, wenn sie wusste, dass wir noch einen Gast zwischen uns quetschen würden, obwohl der Tisch schon sehr besetzt war mit vier Kindern, drei Tanten und den Eltern. Mit Schwung stellte sie dann eine kleine Büchse auf den Tisch und sagte, indem sie ihre Arme weit ausbreitete, zu dem Besucher: »Sie sind willkommen in unserm Hause, und weil wir dankbar sind, dass Sie gekommen sind, wollen wir einen Pfennig in die Segenbüchse für unsere Missionare tun.«

Jahre später, als ich auf meinen Reisen um die Welt von der Gastfreundschaft anderer abhängig war, habe ich bestimmt den Lohn für diese offenen Türen und Herzen bei uns zu Hause bekommen. Schon hier auf Erden habe ich »ein Haus mit vielen Wohnungen« genießen dürfen.

Oft denke ich an das Wort: »Lass dein Brot über das Wasser fahren; denn du wirst es finden nach langer Zeit« (Pred. 11,1).

Corrie, steh still!

Obwohl das Geld knapp war, dachten die Leute, wir seien reich. Jedes Familienmitglied kleidete sich sauber und gut – das heißt, fast jedes. Mutter nähte beinahe alle unsere Kleider selbst, bis es ihr zu viel wurde und Fräulein Anna van der Weyden, die Näherin, kam.

Kleider bedeuteten für mich nichts weiter als etwas, das mich bedeckte und mich warm hielt. Das endlose Anprobieren und die unvermeidlichen Stiche zahlloser Stecknadeln waren eine Qual für mich.

»Corrie, mein Liebes, komm her!«, rief Mutter in dem Ton, der bedeutete, dass mir wieder eine qualvolle Anprobe bevorstand.

»Wenn ich dieses Pensum nicht fertig habe, Mama, stellt Herr Robijns mich in die Ecke.«

»Corrie!«

Es half alles nichts. Ich wusste, dass ich, wenn ich mir nicht ein von Mutter geschneidertes Kleid anprobieren ließ, ich wahrscheinlich das nächste Mal Fräulein van der Weyden zugewiesen werden würde. Und ihre Kleider passten nicht so gut wie Mutters. Die ganze Sache war so langweilig, und es war sowieso unmöglich, dass ich so aussehen würde wie Nollie oder Betsie. Ich wollte einfach »ich« sein. Aber ich war eine ten Boom und durfte dem Familiennamen keine Schande machen!

Mutter hatte ein wunderbares Gefühl für Humor, und da sie vor ihrer Ehe als Kindergärtnerin gearbeitet hatte, kamen uns ihre praktischen Kenntnisse der Kinderpsychologie zugute. Sie wusste, dass es mein Selbstgefühl nicht steigern würde, wenn sie mein Aussehen lobte. Aber wenn sie sagte: »Correman, du bist eine so gute Schülerin … Ich bin sicher, dass Herr Robijns dich oft in der Klasse aufruft. Und du willst doch nett aussehen, wenn du zum Antworten aufstehst, nicht wahr?«, dann schlug sie den richtigen Ton an, denn ich lernte gern und ließ mich in der Schule gern loben.

Ich stand still für Mutter, aber nur kurze Zeit. Es gab so viel zu tun, so viel zu lernen, so viel im Leben zu verwirklichen. Irgendwie hatte ich das Gefühl, in jeden kostbaren Tag alles hineinpacken zu müssen, was Leben und Liebe nur bieten konnten.

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4. Jedes Alter braucht Liebe

Kinder haben die Weisheit ihrer Eltern nötig; Alternde brauchen den ermutigenden Überschwang eines Kindes.

Weisheit und Überschwang lebten Seite an Seite in der Beje, dem Haus mit den verschiedenen Persönlichkeiten von Alten und Jungen.

Tante Bep (allein in der Masse)

Erzieherinnen waren in den Häusern der Reichen sehr einsam. Sie gehörten nicht in die Küche zu den Dienstboten, die dachten, dass die Erzieherinnen Vorrechte genossen, die sie nicht besaßen. Sie gehörten auch nicht in den Salon zu den Herrschaften. Daher wurden sie oft bitter, weil sie nirgends in die Gesellschaft passten. Tante Bep war Erzieherin. Sie zog von einer Familie zur andern und wurde jedes Jahr unglücklicher.

Sie war die älteste von Mutters Schwestern und – das ist mir jetzt klar geworden – eine der Ursachen dafür, dass Mutter die Kunst des Vermittelns so gut verstand. Mutter musste fast immer dafür sorgen, dass in unserer Familie, in der es so viele Tanten gab, die alle ihre eigenen Ansichten über Erziehung und Disziplin hatten, alles glattlief. Sie wusste, wie sie das Schiff zwischen den Klippen hindurchzusteuern hatte.

Als Tante Bep zu schwach wurde, um noch als Erzieherin arbeiten zu können, nahmen die Eltern sie zu sich. Sie hatte genauso große schöne Augen wie Mutter, aber sie war sehr unglücklich. Über alles fing sie Streit an. Da war z. B. das Problem mit dem Kaffee. Sie sagte zu Tante Anna: »Ich bin die Einzige in diesem Hause, die richtig Kaffee kochen kann.« Wenn es nun etwas gab, was in unserm Hause wichtig war, so war es eine gute Tasse Kaffee. Dann nahm Tante Anna ihre Schürze von ihrer umfangreichen Taille, räusperte sich nachdrücklich und sagte: »Bep, wenn du meinst, dein Kaffee wäre so gut, dann kannst du ja von jetzt an die ganze Kocherei übernehmen.«

»Anna«, sagte dann Mutter mit ihrem milden Lächeln und ihrer sanften Überredungsgabe, »wir könnten doch gar nicht existieren ohne dein herrliches Kochen – und Bep, ich weiß, dass dein Kaffee auch wunderbar ist. Vielleicht möchtest du ihn dienstags und donnerstags auf deine Weise bereiten?«

Das Haus war so klein, dass es unmöglich war, Tante Bep aus dem Wege zu gehen. Aber ich versuchte es immer wieder; denn ich wollte nicht mit den Wallerskindern verglichen werden. Ihre letzte Stelle, ehe sie zu uns kam, hatte sie bei der Familie Waller gehabt, und ich hatte den Eindruck, als seien das Engel gewesen, die ihren Heiligenschein jeden Tag glänzend poliert hatten! Die Wallerskinder sahen immer tadellos aus. Die Wallerskinder rannten niemals durchs Haus. Ich hatte nie Lust, Tante Bep etwas zu erzählen, weil ich dann vielleicht hören musste: »Die Wallerskinder würden so etwas nie sagen.«

Mutter beruhigte meine beleidigten Gefühle, indem sie sagte: »Als Tante Bep noch für die Wallerskinder sorgen musste, hat sie sich über sie beschwert. Hab Tante Bep lieb, so wie sie ist, Correman, und vergiss nicht, dass sie ein sehr einsames Leben gehabt hat.«

Tante Jans (damit basta!)

»Corrie, mach die Tür zu … ich habe kalte Füße und ich werde noch krank von dem Durchzug im Hause.«

Tante Jans war immer besorgt um ihre Gesundheit und ließ uns nicht darüber im Unklaren, was sie wünschte. Sie musste Diät einhalten, bekam also immer anderes Essen als die übrige Familie; als Kind dachte ich manchmal, es wäre gewiss interessant, krank zu sein und mein eigenes Tablett mit Essen und besondere Aufmerksamkeit zu bekommen.

Ihre Zimmer waren auch anders. Meine Eltern hatten ihr mehr Raum gegeben als der übrigen Familie, denn Tante Jans hatte viele Möbel in den Zimmern, die sie oben bewohnte.

Ihr Mann war ein bekannter Pfarrer in Rotterdam gewesen, und sie hatte treu an seiner Seite in der Gemeinde gearbeitet. Sie hatten keine Kinder, und als er starb, war das sehr hart für sie. Sie war damals noch nicht vierzig. Nach seinem Heimgang war es klar, dass sie in unser Haus kam.

Tante Jans war keine Frau, die unter ihrem Schmerz zusammenbrach, und sobald sie sich an ihre neue Umgebung gewöhnt hatte, begann sie sich mit den vielen Dingen zu beschäftigen, die ihr Teil zu unserm lebhaften Haushalt beitrugen.

Sie war Dichterin, Schriftstellerin und eine außerordentlich gute Rednerin. Sie gründete ein Monatsblatt für Mädchen, schrieb Bücher mit biblischer Botschaft und rief Klubs für junge Frauen und sogar einen Klub für Soldaten ins Leben.

Eines Tages stürzte Tante Jans ins Haus, zog sich den Schal vom Hals und erklärte: »In den Straßen Haarlems laufen Soldaten herum, die nichts zu tun haben und nur auf dumme Gedanken kommen. Ich werde einen Soldatenklub gründen!«

Damit basta! Das stand fest. Wenn Tante Jans etwas ankündigte, wurden die Räder in Bewegung gesetzt. Ehe wir’s uns versahen, glich unser Haus einer Militäranstalt. Sie kamen allein oder zu zweit, junge Männer, die es nicht liebten, immer auf der Straße zu sein, und die sich nach der Wärme eines Zuhause sehnten. Ein Unteroffizier, den sie in der Straßenbahn kennenlernte, war ein guter Musiker. Als er das Harmonium sah, das in Tante Jans’ Zimmer stand, setzte er sich hin und fing an zu spielen, sodass bei jedem Crescendo die dünnen Wände des Hauses erbebten.

Tante Jans faltete die Hände und hörte dem begabten Soldaten aufmerksam zu. Sie beschloss, dass er Nollie und mir Musikstunden geben sollte.

Auch wenn wir Musik nicht geliebt hätten, würden wir Harmoniumspielen gelernt haben, weil Tante Jans es befahl. Schon bald konnte ich gut genug Lieder spielen, um an den Versammlungen teilzunehmen und das Singen zu begleiten. Ich lernte dadurch schon in jungen Jahren, in Gegenwart von Männern nicht verlegen zu sein – wenn ich auch kaum glaube, dass dies Tante Jans’ Absicht gewesen war.

Manche Menschen haben die Gabe, Geld zu sammeln, indem sie andere von der Wichtigkeit eines Plans überzeugen, und das war eine der speziellen Gaben von Tante Jans. An einem Nachmittag gab sie einen Empfang und lud einige reiche Damen, die sie kannte, dazu ein. Wir machten uns an die Arbeit, putzten ihr silbernes Teegeschirr, bis es glänzte, und sorgten dafür, dass alles tadellos aussah.

Ich guckte aus dem Fenster und sah die Damen kommen. Ihre langen Kleider mit den weiten Unterröcken rauschten, als sie ins Haus traten. Wie war es möglich, dass sie mit all den Röcken laufen und dazu noch die schmale Treppe hochsteigen konnten? Es war für mich schon schwer genug, die Füße richtig hinzusetzen! Ich dachte, es müsste doch eine Last sein, reich zu sein und solche vornehmen Kleider tragen zu müssen.

Anscheinend überzeugte Tante Jans; denn binnen kurzer Zeit hatte sie genug Geld, um ein Militärheim zu bauen. Als es fertig war und viele Soldaten es besuchten, ging sie zweimal wöchentlich hin und hielt Bibelstunden.

Tante Jans ging nicht mit der Zeit, sie blieb bei ihrem eigenen Tempo. Ihre ausgeprägten Ansichten über Benehmen, Kleidung und Theologie verursachten dauernd Reibungen an der Oberfläche unserer Familienbeziehungen.

Als ich ein Kind war, dachte ich, dass Tante Jans sehr reich sein müsse, weil sie Pfarrerswitwe war und regelmäßig eine kleine Rente bekam. Manchmal erhielt sie ein unerwartetes Geschenk, und dann teilten wir alle ihre Freude. Wenn sie aber Kleider für uns kaufte, war das manchmal peinlich – besonders für Nollie und Betsie, die ihren eigenen ausgeprägten Geschmack hatten.

»Ach, du liebe Zeit!«, sagte Betsie dann und drehte sich im Kreise, damit wir das langweilige graue Kleid sehen konnten, das Tante Jans ihr geschenkt hatte. »Meint ihr, sie wird es mir übel nehmen, wenn ich eine Spitze um den Halsausschnitt lege – oder vielleicht einen rosafarbenen Gürtel dazu trage?«

»Betsie, wenn du meinst, das Kleid wäre schlimm, dann guck dir diesen Hut mal an«, stöhnte Nollie und setzte eine Kappe umgekehrt auf den Kopf, sodass wir alle kicherten. Tante Jans’ Geschmack, was Hüte betrifft, lag irgendwo zwischen dem eines Dienstmädchens und dem einer Urgroßmutter. Nollie war sehr modebewusst, und wenn sie unmögliche Kleider bekam, forderten diese ihre Erfindungsgabe heraus.

Mir war es gleichgültig, wie ich aussah. Ich nahm alles an, was sie mir gab, und daher hatte ich die meisten Hüte und Kleider.

Während des Ersten Weltkriegs hörten Tante Jans’ Einnahmen größtenteils auf; diese waren abhängig von den Gaben von Leuten, die es jetzt selber finanziell schwer hatten. Ich erinnere mich, dass sie unerwartet ein Geschenk von 50 Gulden (damals etwa 85 Mark) bekam. Schnell nahm sie Tasche und Schirm und machte Einkäufe. Als sie zurückkam, dachten wir, es müsste wohl etwas Außergewöhnliches geschehen sein; denn sie hatte vergessen, ihren Mantel bis an den Hals zu schließen. Tante Jans mit gerötetem Gesicht und lose hängendem Schal war etwas genauso Ungewöhnliches wie die Königin in der Straßenbahn.

»Kommt alle mal her, ich muss euch etwas zeigen!« Wir folgten ihr in ihr Zimmer. Sie legte ihre Päckchen auf das Sofa und begann sie mit mühsam unterdrückter Erregung aufzuteilen. Da war eine warme Decke für Mutter; ein Mantel, schwarz und formlos, aber praktisch, für mich; eine Bluse für Tante Anna und Plätzchen für die ganze Familie. Süßigkeiten gab es selten bei uns, und dann nur an Geburtstagen und bei sehr festlichen Anlässen.

Später erfuhr ich, dass sie mehr als siebzig Gulden für uns ausgegeben hatte. Ich glaube, dass sie einer der reichsten Menschen war, die ich je gekannt habe, denn sie verstand die Kunst zu schenken.

Tante Anna (beschirmende Schürze)

Tante Anna hatte eine gedrungene Gestalt. Sie war praktisch und unsentimental. Sie war unsere stellvertretende Mutter, wenn diese zu krank war, um für uns zu sorgen. Sie regierte über ihre kleine Küche im Kellergeschoss wie einer von Tante Jans’ Unteroffizieren über seine Gruppe. Sie war tüchtig und arbeitete immerzu, aber sie war auch voller Liebe für Mutter, Vater und alle Kinder.

Als ich noch klein war, war ich oft bei ihr in der Küche und leckte die Schüssel von irgendetwas, das sie zubereitet hatte, aus. Ich beobachtete die Beine der Leute, die am Küchenfenster vorübergingen; denn nur die konnte man von hier unten sehen. Ich fing an, nachzudenken über all die Menschen in der riesengroßen Welt außerhalb unseres Hauses.

»Tante Anna, wo kommen die kleinen Kinder her?«, fragte ich.

Sie rührte ein wenig in dem »alle-hap-hetzelfde« (jeder Bissen gleich) und antwortete bedachtsam: »Corrie, wenn ein Baby zu klein und zu schwach ist, um in der kalten Welt zu leben, gibt es ein Plätzchen unter dem Herzen einer Mutter, wo es schön warm ist und wo es wachsen kann, bis es stark genug ist, um die Kälte in der großen Welt zu ertragen.«

Das konnte ich verstehen. Ich hielt es für einen sehr guten Gedanken des Herrn.

Nun, da meine Frage auf einfache Weise beantwortet worden war, ging ich auf wichtigere Dinge über, und zwar prüfte ich mit meinem Finger den Inhalt einer anderen Schüssel. Diese enthielt etwas besonders Feines: einen Nachtisch aus geschlagenem Eiweiß, mit Zitronensaft und Zucker vermischt. Es war mehr Luft als Substanz, aber gut für eine große Familie.

Tante Anna war eine gute Köchin, und sie konnte aus wenigem viel machen. Sie kochte einen Eintopf auf dem großen schwarzen Herd, bis alles zu einer Masse geworden war. Das war das »alle-hap-hetzelfde«. Ich weiß noch, dass es eine Überraschung war, wenn wir ein Stückchen Fleisch drin fanden.

Sie hatte auch ihre Klubarbeit, und ihre Sorgen um andere reichten bis zu den Dienstboten in den Häusern der Reichen. Jeden Mittwoch- und Sonntagabend trafen sich einige von ihnen in einem Klubraum und brachten ihre Näh- und Stickarbeit mit. Tante Anna lehrte sie geistliche Lieder und trieb Bibelstudium mit ihnen. Wenn eins ihrer Mädchen den breiten Weg beschritt, wurde Tante Anna krank. Dann war ihr Gesicht ganz aufgedunsen, und wir brauchten nichts zu fragen; wir wussten, dass sie eine schlechte Nachricht bekommen hatte.

»Tante Anna, wer war es diesmal?«, fragten wir sie.

Dann nahm sie ihre Schürze und verbarg ihr Gesicht darin. »Es war Betty«, sagte sie und wischte sich die Tränen ab, »sie war nicht stark genug im Herrn … sie ist durchgegangen mit Hans … und er hatte vor ihr doch schon zwei Frauen!« Sie war so besorgt wie eine Mutter um ein verirrtes Kind.

»Anna«, sagte Vater immer, »du musst es nicht allein tragen. Wirf deine Sorgen auf den Herrn!«

Nollie (mein Mütterchen)

Nollie war körperlich die kräftigste von uns drei Mädchen. Ich betrachtete sie als »Respektsperson«, obwohl sie nur anderthalb Jahre älter war als ich. Schon als kleines Kind fühlte sie sich für mich verantwortlich. Sie war mein Mütterchen. Immer wenn sie etwas Wasser trank, brachte sie auch mir eine Tasse voll, und ich musste trinken, auch wenn ich keinen Durst hatte. Schließlich wusste Nollie doch am besten, was gut war. Ich war schüchtern, sie nicht; sie äußerte ihre Bedürfnisse und Ansichten, ich wartete ab.

Als wir noch ganz klein waren, machten wir eines Tages einen Spaziergang. Ein Mann auf einem Fahrrad fuhr uns gerade vor dem Haus an. Voller Schmutz und ganz erschrocken, rannten wir schreiend ins Wohnzimmer.

Corrie und Nollie (mein Mütterchen)

Nollie weinte laut, und alle kamen gerannt, strichen ihr das Haar aus den Augen, wuschen ihr den Schmutz ab und küssten ihr die Tränen weg. Ich stand in einer Ecke und sah zu. Ich überlegte, wann ich zu brüllen anfangen sollte – natürlich, nachdem Nollie fertig war! Ich wusste, dass meine Zeit, getröstet zu werden, auch kommen würde.

Plötzlich sagte Mutter: »Du lieber Himmel, guckt euch mal Corrie an!«

Alle wurden still und bemerkten erst dann, dass ich in der Ecke des Zimmers stand und dass dicke Tränen schmutzige Bächlein auf meinen Wangen bildeten. Endlich beachteten mich die Erwachsenen.

Die Gasse neben unserm Haus war der Ort, wo viele Ereignisse unseres Lebens stattfanden. In unserem überfüllten Haus war nicht viel Platz zum Spielen, deshalb war die Gasse unser Hof, unser Spielzimmer und die Schule, wo wir das Leben kennenlernten. Einmal sah Nollie einen kleinen Jungen. Er hieß Sammie Staal. Mit seinem Herzen war wohl etwas nicht in Ordnung, denn seine Hautfarbe war bläulich, und seine Nase war immer rot. Er konnte nicht laufen und saß in einem Rollstuhl. Nollie freundete sich mit ihm an und, von Mutter dazu ermuntert, fuhr sie ihn stundenlang spazieren, während die andern Kinder spielten. Als er starb, war Nollie untröstlich.

Alle teilten Nollies Schmerz. Obwohl wir noch sehr jung waren, wussten wir schon, dass unsere Probleme nie zu klein waren für die Erwachsenen. Es gab vielerlei Arten und Reifegrade von Liebe unter dem einen Dach.

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5. Kleine Bengel

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6. Um den ovalen Tisch herum

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7. Siebzehn – und noch so viel zu lernen

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8. Das Beste kommt noch

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9. Liebe und Besonnenheit

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10. Hilfeleistung

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11. Innerhalb und außerhalb des Uhrenladens

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12. Alles ist in Ordnung … bis es anfängt zu regnen

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13. Der Rote-Mützen-Klub

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14. Auch die Geringsten unter ihnen

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15. Führer und Fehler

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16. Sicherheitsnadeln an Uniformen

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17. Widerstand!

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18. »… Er nahm mich bei der Hand«

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