SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7484-8 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5997-5 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg

Dieser Titel erschien zuvor unter der ISBN 978-3-7751-2687-8.

1. Auflage 2020 (2. Gesamtauflage)
© der deutschen Ausgabe 2020

SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH
Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de · E-Mail: info@scm-haenssler.de

Originally published in English under the title: Shield of Honour
© 1996 by Gilbert Morris
Published by Tyndale House Publishers, Inc.

Übersetzung: Laura Zimmermann
Umschlaggestaltung: Jan Henkel, www.janhenkel.com
Wappen: Adler: © Potapov Alexander/Shutterstock.com,
Schild: ©pashabo/Shutterstock.com,
Titelbild: Schloss: © Rolf E. Staerk/Shutterstock.com,
Frau: © ohhi/Shutterstock.com,
Mann: © Ruslan Huzau/Shutterstock.com
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg

Inhalt

Über den Autor

Geschichtlicher Überblick

I | Fremde und Heilige 1603–1621

1 | Die Letzte der Tudors

2 | Ein Schlüssel dreht sich im Schloss

3 | Fremde und Heilige

4 | Zwei Arten von Sturm

5 | »Ich war immer allein«

6 | Mr Bradfords Verlust

7 | Alle Welt ist krank

8 | Sir Robin erlebt einen Schock

II | Schatten über dem Land 1624–1640

9 | Zu seinen Vätern versammelt

10 | Gavin lernt einen Royalisten kennen

11 | Liebe auf den ersten Blick

12 | Ein Leben für ein Leben

III | Der Schatten des Krieges 1641–1645

13 | Der Tod triumphiert nicht

14 | »Ich sehe, dass die Vögel fortgeflogen sind!«

15 | Lasst die Hunde des Krieges los

16 | Ein Bewerber für Susanne

17 | Was bedeutet schon ein Traum?

18 | Eine Lektion in Demut

19 | »Gott ist mit uns!«

IV | Ein königlicher Tod 1645–1649

20 | Das Schwert Oliver Cromwells

21 | Auf Frauenart

22 | Die Mauern stürzen ein

23 | Die Prophezeiung

24 | Ein Zimmer in London

25 | Das Beil fällt

26 | »Wenn die Sonne erlischt!«

Mehr über Wakefield in Band 4 »Stärke des Herzens«

1 | Eine beherzte Frau

Leseempfehlungen

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Über den Autor

GILBERT MORRIS (1929–2016) war Pastor, Englisch-Professor und Bestsellerautor.

Mit seiner Frau und seinen drei Kindern lebte er in Alabama, USA.

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Geschichtlicher Überblick

1625  

Tod von König Jakob I.
Sein Nachfolger Karl I. (verheiratet mit Henrietta Maria) versucht England, Schottland und Irland zu vereinigen.

1637

Karl I. und Erzbischof Laud führen die anglikanische Kirchenverfassung auch in Schottland ein, um die Monarchie zu festigen, aber es kommt zum Bürgerkrieg mit Schottland. Karl I. braucht Hilfe und beruft ein Parlament ein mit John Pym an der Spitze.

1641

wird der Große Verweis (Autor John Pym) vom Parlament angenommen.

1642

eröffnet König Karl I. den Krieg gegen das Parlament. Unter Oliver Cromwell wird das Parlamentsheer zu einem Modellheer calvinischer Zucht und Härte.

1645

Schlacht bei Naseby.
Sieg des Parlamentsheeres über Prinz Rupert und die königlichen Kavaliere.

1649

Hinrichtung König Karls auf Drängen des Parlaments.

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I

Fremde und Heilige
1603–1621

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1

Die Letzte der Tudors

April 1603

»Seid Ihr auch gekommen, um das Begräbnis der alten Königin zu sehen, eh?«

Christopher Wakefield fuhr zusammen, als eine Hand seinen Arm berührte. Er dachte an die Gefahr, von Taschendieben bestohlen zu werden, und so wirbelte er augenblicklich herum, und seine Hand schloss sich um die Hand eines hochgewachsenen Mannes, der an seine Seite getreten war.

»He, Mann! Ihr braucht mir nicht die Finger zu brechen!«

»Oh, das tut mir leid –!«, entschuldigte sich Chris. Seine Wangen brannten.

Der Mann grinste ihn an und hob die Augenbrauen. »Ihr seid neu in London, nicht wahr? Und ganz allein?« Er hatte ein Paar frostiger blauer Augen unter schwarzen Brauen und trug Kleider, die beträchtlich besser als der Durchschnitt aussahen.

Chris war beeindruckt von der Lässigkeit und dem Selbstbewusstsein, die der Mann zur Schau trug. »Nun – meine Familie – wir sind zum Begräbnis gekommen.«

»Eure Familie? Doch sicher keine Ehefrau. Ihr seid ja noch keine achtzehn Jahre alt, darauf wette ich.« Er betrachtete ihn herausfordernd. Was er sah, war ein junger Mann, fast ein Meter achtzig groß. Er bemerkte das keilförmige Gesicht, den breiten Mund und ein sehr kampflustiges Kinn. Er wusste, dass die Damen Gefallen am kastanienbraunen Haar des Jungen finden würden, und an seinen dunkelblauen Augen, die erstaunlich scheu in die Welt blickten.

Da Chris erst vierzehn war – freilich groß und kräftig gebaut für sein Alter –, fühlte er bei den Worten des Mannes eine Welle von Stolz. Dass man ihn für einen Mann hielt, war schon eine großartige Sache! Er warf sich in die Brust, als er sagte: »Ich meinte meinen Vater, Sir Robin Wakefield –«

»Nicht zu glauben, ich habe im ersten Augenblick gesehen, dass Ihr ein Lord seid! Nun, mein Name ist Harry Jones. Und der Eure, Sir?«

»Chris Wakefield.«

»Darf ich annehmen, dass Ihr schon oft in London wart?«

»Nein, das ist das erste Mal. Allein, meine ich.«

»Das sagt Ihr mir?« Jones riss die Augen weit auf und klopfte Chris freundschaftlich auf die Schulter. »Nun, es gibt eine Menge zu sehen in dieser Stadt. Aber Ihr müsst vorsichtig sein, wisst Ihr.«

»Vorsichtig?«

»Nun, es wimmelt hier geradezu von Halsabschneidern, Sir!« Jones schüttelte missbilligend den Kopf, »und schlechten Weibern, wie ich leider sagen muss. Ich musste schon mehr als einen jungen Burschen davor bewahren, sich auf Böses einzulassen.«

»Das ist sehr gut von Euch, Mr Jones, davon bin ich überzeugt.«

Jones machte eine abwehrende Geste mit der Hand. »Wozu sind wir sonst da, als um unseren Mitmenschen zu helfen? Wir alle sind Brüder; die Bibel sagt uns, dass zwei besser sind als einer!«

Chris stand da und lauschte Jones’ Worten. Der Bursche war so unterhaltsam, dass er seine Einsamkeit vergaß. Schließlich sagte Jones: »Warum machen wir beide nicht einen kleinen Spaziergang? Ich kann Euch die Stadt zeigen.«

»Oh, das kann ich nicht«, sagte Chris rasch, »mein Vater schärfte mir ein –«

»Nun, ein junger Edelmann wird doch ein paar Minuten mit einem Freund spazieren gehen dürfen, oder? Es dauert noch Stunden, bis das Begräbnis beginnt! Kommt, wir sehen uns ein Weilchen die Stadt an.«

Chris protestierte schwach, aber Jones ergriff seinen Arm und zog ihn die geschäftige Straße entlang. Nur eine kleine Weile, versprach er sich selbst. Ich habe noch jede Menge Zeit, bis der Trauerzug beginnt …

Während der nächsten Stunden führte Harry Jones den jungen Mann durch die brodelnden Straßen der Stadt. Nach den schmalen, stillen Straßen in seinem Dorf schien es ihm, als sei ganz London ein riesiges Uhrwerk! Karren und Kutschen donnerten vorbei, dass es ihm in den Ohren brauste. An jeder Ecke und in jedem Winkel trafen sich Männer, Frauen und Kinder, drängten sich aneinander, schwatzten, lachten, schubsten einander herum und schrien. Es ging so geschäftig zu wie in einem Bienenstock! Hammer dröhnten an einem Ort, Teekessel pfiffen an einem anderen, Töpfe klirrten an einem dritten!

Er sah Rauchfangkehrer, die schmutzige Lumpen trugen, während Angehörige des Adels in Gold und glänzendem Satin vorbeistolzierten. Träger schwitzten unter ihrer Last, Kunden eilten von einem Geschäft ins andere, und Händler hasteten hin und her wie Ameisen und zogen mögliche Kunden an den Röcken.

»Vorsicht, Sir Chris!«, rief Harry Jones scharf und zog Chris gerade noch rechtzeitig zurück, um einer Flut von Spülwasser zu entgehen, das jemand aus einem Fenster im Oberstock schüttete. »Wir wollen doch nicht, dass Eure schönen Kleider ganz schmutzig werden, nicht wahr?«

Während die blasse, weiß glühende Sonne des April 1603 ihre goldenen Strahlen über London breitete, zog Jones Chris Wakefield durch die Straßen der großen Stadt. Wie hypnotisiert von den Geräuschen, den Farben, der wirbelnden Geschäftigkeit dieser Welt, verlor der junge Mann sich darin und vergaß völlig, dass die Zeit verging.

Die beiden Männer blieben stehen und beobachteten die Kapriolen einiger dressierter Affen, die auf einem Hochseil ihre Kunststücke zeigten. Die Tiere waren wie hohe Herrschaften gekleidet und zogen ihre Hüte unter dem Applaus der Menge, die sich zusammengefunden hatte, um sie zu betrachten. »So gut wie Lords, nicht wahr, Chris?«, lachte Jones. Der Junge beobachtete hingerissen, wie einer der Affen mit einem Korb Eier in der Hand einen Purzelbaum schlug, ohne ein einziges Ei zu zerbrechen. Danach zeigte ein zierliches italienisches Mädchen Kunststücke auf dem Hochseil.

»Kommt schon!«, wisperte Harry Jones. »Seht Euch nicht die fremde Dirne an! Solche machen Euch nichts als Ärger. Nun, ich kenne zufällig eine junge Dame, die einen Burschen wie Euch zu schätzen wüsste …!«

Sie schritten weiter durch die Straßen, und Jones sagte: »Seht nur, dort drüben neben dem Gasthaus zum Roten Pferd findet ein Stierkampf statt. Gefällt Euch das?«

Jones führte ihn an die Stelle, wo das Ereignis stattfinden sollte. Er bezahlte für zwei Sitze, die an zwei Seiten eines großen Hofes aufgestellt worden waren. Sie kamen gerade rechtzeitig, denn als sie sich eben setzten, wurde ein junger Ochse hereingeführt und mit einem langen Seil an einem Eisenring mitten im Hof festgebunden. »Seht nur!«, sagte Jones. Seine Augen glitzerten vor Erregung, »hier kommen die Hunde!«

Chris beobachtete, wie ein paar in Lumpen gekleidete Männer den offenen Raum betraten. Sie hatten eine Meute Hunde bei sich. Zwei von ihnen ließen etwa sechs Hunde los, die sich augenblicklich auf den angebundenen Ochsen stürzten und ein wildes Knurren von sich gaben. Sie fielen über das arme Tier her, das sich wehrte, so gut es konnte, aber es hatte keine Chance. Der Ochse schlug wild mit den Hinterhufen aus und schaffte es sogar, einige der Hunde zu treffen, ja, ihnen sogar die Gedärme herauszureißen. Aber die Männer ließen einfach noch mehr Hunde los. Diese Bestien, die jetzt vor Blutdurst rasten, fielen von allen Seiten über den schwer verwundeten Ochsen her. Einer der größeren Hunde packte das brüllende Tier an der Schnauze, die anderen stürzten sich auf seine Beine.

Die Menge lärmte, feuerte einzelne Hunde mit lautem Geschrei an, heulte vor Erregung, wenn einer der Hunde tot liegen blieb. Als der Ochse schließlich verendete, sagte Jones: »Jetzt haben sie ihn! Er war ein wackerer Bursche, was, Chris?«

Er gab keine Antwort. Die Hitze und der Blutgeruch hatten ihn überwältigt, sodass die Süßigkeiten, die er zuvor gierig hinuntergeschlungen hatte, ihm jetzt hochzukommen drohten. Er kämpfte gegen die Übelkeit an, während er sich umdrehte und den Hof verließ. Er hielt sich tapfer aufrecht und weigerte sich, dem Brechreiz nachzugeben. Sobald sie draußen waren, blieb er stehen. Harry Jones trat an ihn heran und sagte: »Oh, fühlt Ihr Euch nicht wohl? Kommt nur mit. Wir gehen in eine Schenke, die ich kenne, und genehmigen uns einen Drink.«

Während Chris Jones durch ein Labyrinth von Straßen folgte, fühlte er sich zerrissen vor Unentschlossenheit. Ich sollte lieber zur Herberge zurückkehren, sagte er sich. Aber London hatte ihn bezaubert, und Jones war ein amüsanter Bursche. Die beiden erreichten eine Schenke mit einem blauen Adler auf dem Schild, das über der Tür schwang, und Jones wurde von zwei Männern begrüßt, die Karten spielten. »Hier ist ein wackerer Bursche, der eben in London eingetroffen ist«, verkündete er, dann deutete er auf die Männer. »Der hier ist James, und dieser hässliche Bursche ist Henry.« Die beiden begrüßten Chris voll Wärme, und bald saß er mit ihnen zusammen und genoss das Braunbier, das der Wirt in Strömen fließen ließ.

Die drei Männer schienen jedermann in London zu kennen. Chris lauschte mit brennendem Interesse ihren Geschichten, während er mehrere Maßkrüge voll des warmen bernsteinfarbenen Biers trank. Es dauerte nicht lange, und seine Gedanken schienen ihren Lauf zu verlangsamen. Er fühlte sich wohlig warm und dachte voll Befriedigung: So lässt sich’s leben!

»Und nun lasst uns etwas Besonderes ausprobieren«, drängte Jones. Er winkte dem Wirt, der sofort eine braune Flasche mit vier Gläsern brachte. »Das ist das Wahre. Ich verschwende es nicht an irgendwelche Leute, müsst ihr wissen. Das ist nur für meine guten Freunde!«

Die feurige Flüssigkeit brannte in Chris’ Kehle, als er sie schluckte, aber er schaffte es, sie, ohne zu husten, hinunterzuwürgen. »Wunderbar!«, verkündete er, aber seine Stimme kam schwach und krächzend über die Lippen. Er räusperte sich und streckte sein Glas vor. »Ich zahle die nächste Runde!«

Die Flasche ging im Kreis, und dann begann ein Kartenspiel. Chris stellte fest, dass seine Zunge immer dicker wurde, und seine Finger fühlten sich wie betäubt an. Ihm war bewusst, dass er zu viel lachte, aber es schien ihm, dass er nicht einhalten konnte. »Muss – bald – gehen!«, murmelte er, dann stand er schließlich auf und sagte: »Muss – nach Hause.« Aber da überkam ihn eine Welle von Übelkeit.

»He, geht’s dir nicht gut, Chris?«, fragte Jones. Seine Stimme klang wie aus weiter Ferne, und Chris musste die Augen verdrehen, um sein Gesicht zu erkennen. »Hier, komm mit. Leg dich ein wenig nieder. Gleich geht’s dir wieder gut …«

Chris stolperte, von Jones geführt, in ein Zimmer und fiel auf ein Bett nieder. Es schien emporzuschnellen und ihm ins Gesicht zu schlagen – und ihm war, als falle er in eine tiefe Grube …

Chris war zumute, als versuche er aus einer Art Loch zu kriechen, einem sehr tiefen Loch. Sein Kopf drehte sich, und als er versuchte, die Augen zu öffnen, schoss ihm eine Welle von Schmerz durch den Kopf. Es war, als hätte jemand einen glühenden Bratspieß durch seinen Schädel gerammt. Er schloss rasch die Augen und lag still. Die Sonne blendete ihn, und er hustete und rollte sich auf die Seite. Irgendetwas roch abscheulich, und er begann, sich zu erbrechen. Er war so schwach, dass er nicht einmal den Kopf heben konnte. Schließlich ließ der Brechreiz nach, und er setzte sich auf und sah sich um.

Er lag in einer Art Hintergasse, in der sich der Unrat häufte. Er lag mit dem halben Körper in einem Haufen Abfälle, und noch während er sich aufsetzte, hastete eine riesige braune Ratte mit einem weißen Schnäuzchen an seinen Füßen vorbei. Er stieß danach und raffte sich in panischer Eile auf. In seinem Kopf drehte sich alles – und er war wie betäubt, als er an sich herunterblickte und sah, dass er nur seine Unterwäsche trug.

Ein Zittern ergriff ihn, und er wollte aufschreien, aber da war niemand, den er um Hilfe bitten konnte. Er schaute mit wilden Blicken um sich und sah einen Haufen alter Lumpen an der Mauer aufgestapelt liegen. Als er sie durchwühlte, fand er einige zerlumpte Kleidungsstücke. Sie stanken und waren von Schmutz bedeckt, aber er hatte keine andere Wahl. Mit zitternden Händen zog er sie an, dann drehte er sich um und verließ die Hintergasse mit weichen Knien.

Was würde sein Vater sagen – und seine Mutter?

Er sehnte sich danach, einen dunklen Ort zu finden und sich zu verstecken, aber da bestand keine Hoffnung. Die Leute lachten über ihn, als er durch die Straßen stolperte, aber er kümmerte sich kaum darum. Er hatte nur einen einzigen Gedanken: Jetzt habe ich es vermasselt! Sie werden mir das in alle Ewigkeit vorhalten!

***

»Ich denke immer noch, du hättest nicht mitkommen sollen, Liebste.« Robin Wakefield hielt vorsichtig den Arm seiner Frau, während sie die überfüllte Straße entlangschritten. »Deine Zeit ist so nahe.«

»Ich kann ein Baby genauso gut in London wie in Wakefield kriegen.« Augenblicklich bedauerte Allison ihre scharfe Antwort. Sie wusste, dass Robin sich große Sorgen um sie machte. Er benahm sich genauso, als Christopher geboren wurde, dachte sie, dann erinnerte sie sich: Jetzt gibt es noch mehr Grund zur Sorge – ich bin neununddreißig Jahre alt. Möglicherweise zu alt, um ein Kind zu bekommen. Leise ergriff sie die Hand ihres Mannes und weckte augenblicklich sein Interesse. Ihr aschblondes Haar umrahmte ihr ovales Gesicht, und ihre violetten Augen waren so klar wie an dem Tag, an dem er sie zum ersten Mal gesehen hatte. »Mir geht es gut«, sagte sie mit leiser Stimme. »Hat Gott uns nicht versprochen, dass es mir und meinem Kind wohlergehen wird?«

Robin Wakefield blickte in die Augen der Frau, die er mehr als alles andere auf Erden liebte. Als sie seinen Blick auffing, dachte Allison, dass er immer noch in vieler Hinsicht so aussah wie bei ihrem ersten Treffen. Er war ein Junge gewesen, älter als sie, aber doch noch ein Junge. Als Erwachsener war er groß und schlank geworden, und seine blaugrauen Augen waren voll Wärme, als er sagte: »Ja, das hat er getan. Ich glaube, du musst mich öfter daran erinnern. Ich bin nervös wie eine Katze!«

»Komm jetzt, lass uns gehen.« Sie schob ihre Hand unter seinen Arm, und sie schritten langsam durch die gedrängt vollen Straßen. Sie waren kaum fünfzig Fuß weit gegangen, als sie sagte: »Oh, sieh nur, Robin. Da sind die Cromwells.«

»Tatsächlich.« Robin hob die Stimme und rief: »Robert – Robert Cromwell!« Ein hochgewachsener Mann, der mit einer Frau und mehreren Kindern spazieren ging, blieb stehen, sah sich nach dem Paar um und winkte dann.

»Lass uns gehen und das neue Baby ansehen«, sagte Allison. Sie ging voran, und als sie die Gruppe erreichten, sagte sie: »Guten Tag, Mr Cromwell, Elisabeth und all ihr jungen Cromwells.«

Die Kinder piepsten ein gedämpftes »Guten Tag«, und Elisabeth Cromwell meldete sich fröhlich zu Wort. »Ich erwartete nicht, dich hier zu sehen – nachdem deine Schwangerschaft so weit fortgeschritten ist, Allison.« Sie wechselte das Baby, das sie trug, auf den anderen Arm und fügte hinzu: »Ich werde kommen und dir helfen, wenn das Kind geboren ist.«

»Lass sie ansehen.« Allison streckte die Arme vor, und als sie das Baby hielt, berührte sie die feisten roten Bäckchen. »Wie hübsch sie ist!«

»Sie ist ein Mädchen!« Der kleine Junge, der dicht bei seinem Vater stand, sprach die Worte voll Abscheu aus. »Ich wollte einen Bruder.« Er sah sich stirnrunzelnd um und fügte hinzu: »Wer braucht schon so ein dämliches Mädchen?«

»Ich brauche eines, Oliver«, sagte Allison augenblicklich. »Und du wirst sehen – du wirst diese Kleine lieben, wie du alle deine Schwestern liebst.« Ihr Blick hing an dem immer noch aufgebrachten Gesicht des kräftigen Jungen. Obwohl er erst vier Jahre alt war, hatte der Junge einen sehr starken Willen – wie seine Mutter. Allison lächelte: »Vielleicht werde ich einen Jungen haben, dann könnt ihr zwei Freunde sein.«

Während die beiden Frauen plauderten, zog Robert Robin beiseite. »Nun, die Königin ist dahin. Was wird jetzt kommen?«

»Nichts, das so gut wäre wie sie, Robert«, sagte Robin ernst.

»Du hattest immer eine hohe Meinung von ihr, nicht wahr? Aber du hast sie auch sehr gut gekannt. Ich glaube, im hohen Alter hat sie ein paar dumme Fehler gemacht.«

Robins klare Augen wurden traurig und nachdenklich. »Sie war die Letzte der Tudors. Mehr als hundert Jahre lang haben sie sich mit nur einer Handvoll Leibgardisten auf dem Thron gehalten, für Frieden gesorgt, die diplomatischen Angriffe Europas zurückgeschlagen und das Land sicher durch Veränderungen gesteuert, an denen es hätte zerschellen können.«

»Ja, das stimmt.« Cromwell nickte. Er war ein hochgewachsener, vierschrötiger Mann von strengem Charakter und mit humorlosen Ansichten; ein gewissenhafter Gutsherr und Friedensrichter. »Was kommt jetzt, meinst du?«, verlangte er von Neuem zu wissen.

»Elisabeth hat Jakob IV. von Schottland zu ihrem Nachfolger berufen.«

»Was für eine Art Mann ist er?«

»Ein ehrbarer Mann, denke ich – aber er ist kein Tudor. Er wird es nicht so leicht finden, England zu regieren, wie sein heimatliches Schottland.«

»Nun, es liegt in Gottes Hand.« Als strenggläubiger Calvinist akzeptierte Cromwell den neuen Mann auf dem Thron, wie er die Sonne am Himmel akzeptierte. Beide waren von Gott an ihren Ort gestellt. Er zuckte die schweren Schultern. »Komm jetzt, es ist an der Zeit, dass wir uns einen Standplatz suchen.«

»Ja, aber wo ist mein Junge?« Eine Spur von Ärger klang in Wakefields Stimme mit. »Ich habe ihm die Erlaubnis gegeben, sich in London umzusehen, aber er versprach mir, um ein Uhr zurück zu sein.«

Robert strich sich den Bart und betrachtete eindringlich seinen Freund. Er wusste, dass Robin Wakefield ein Mann von vorzüglichen Qualitäten war, aber er fürchtete, dass diese Vorzüge irgendwie nicht auf Christopher, den einzigen Sohn der Familie, übergegangen waren. Er dachte sorgfältig nach, dann sagte er langsam: »Du machst es dem Jungen zu leicht, Robin.«

Der Jüngere blickte voll Überraschung auf. Er hatte denselben Gedanken gehabt, und es erschütterte ihn, dass ein Mann, der ein so guter Richter war, ihn aussprach. »Ich – ich wollte ein guter Vater sein«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »Aber Chris hat kein Gefühl dafür, was es heißt – gehorsam zu sein.« Das war die bittere Wahrheit, die Robin kaum jemals aus seinen Gedanken verbannen konnte – und Allison wohl auch nicht, dessen war er sich sicher. Die Geburt ihres Sohnes war eine Zeit der Freude gewesen, und sie hatten große Pläne für das Kind gemacht, das eines Tages der Herr von Wakefield sein würde. Aber Christopher war von frühester Jugend an rebellisch und launisch gewesen.

Robin blickte rasch zu Allison hinüber, und sein Gesicht wurde ernst. »Er hat seine Mutter um den kleinen Finger gewickelt. Und ich war zu lasch.« Seine Lippen wurden schmal, und er nickte kurz. »Er muss lernen, was es heißt, Verantwortung zu tragen.«

»Nun, er wird sich schon noch blicken lassen.« Cromwell zuckte die Achseln. »Aber wenn wir einen Platz finden wollen, wo wir den Trauerzug vorbeiziehen sehen, müssen wir uns beeilen. Jedermann in London ist hier – und sogar Leute vom Land.«

Die beiden gesellten sich zu den Frauen, und die kleine Gruppe begann, sich durch die Menschenmenge zu drängen. »Das ist unmöglich!«, schnappte Robin zuletzt. »Du hältst das nicht durch, Allison!«

»Aber ich möchte den Leichenzug sehen!«

Robin dachte nach, dann nickte er. »Wir müssen mit einer Droschke nach Westminster fahren. Ich glaube, ich finde eine.«

»Oh, Robin, wirklich?«

Augenblicklich rief Robin eine Droschke herbei, und als sie am Straßenrand hielt, begann er, Allison hineinzuhelfen. Aber noch während er ihre Hand hielt, hörte er Elisabeth Cromwell ausrufen: »Aber da ist ja Christopher –!«

Chris Wakefield hatte ihre Zimmer in einem hübschen Anzug aus Plüsch und Seide verlassen. Sein Haar war sorgfältig gekämmt gewesen, und er hatte mit ein paar Goldstücken in seiner Börse geklimpert.

Der Junge, den sie vor sich sahen, war in schmutzige Lumpen gekleidet, die zum Himmel stanken! Sein Haar war verfilzt. Und das Schlimmste von allem war, dass er ein wenig stolperte, als er auf sie zukam, und sobald er vor ihnen stand, rochen beide den säuerlichen Geruch von Alkohol.

»Christopher!«, wisperte Allison und streckte die Hand aus, um sein bleiches Gesicht zu berühren. »Was ist dir zugestoßen?«

Aber Robin war nicht so sanft gestimmt wie seine Frau. Er hatte seinem Sohn erst erlaubt, mit ihnen zu kommen, nachdem er ihm ein festes Versprechen abgerungen hatte, sich gut zu benehmen. Und nun das! Er bemerkte das unterdrückte Lachen der Leute, die herankamen, um zu gaffen, und eine Welle des Zorns durchlief ihn. Als er sprach, war seine Stimme leise und kalt.

»So hältst du also dein Versprechen?«

Chris’ Augen flogen zum Gesicht seines Vaters, während ein dunkles Rot in seine Wangen stieg. »Ich – ich kann nichts dafür!«

»Jeder ist selbst schuld daran, der sich betrinkt!«

Chris war durch die Straßen geirrt und hatte die angewiderten Blicke, die ihn trafen, nicht einmal bemerkt. Als er seine Eltern gesehen hatte, war er voll Scham zu ihnen gegangen. Jetzt wusste er, dass es klüger gewesen wäre, ihnen aus dem Weg zu gehen und zur Herberge zurückzukehren und sich in Form zu bringen.

»Verschwinde mir aus den Augen, Christopher«, sagte Robin. »Geh zur Herberge und bleib dort.«

»Aber – das Begräbnis –!«

»Du bist ein prachtvoller Anblick für das Begräbnis einer Königin!« Robin Wakefield neigte für gewöhnlich nicht zur Bitterkeit, aber jetzt hatte er vorgehabt, seinen Respekt und seine Liebe zu seiner Herrscherin zu bezeugen. Herbe Enttäuschung erfüllte ihn, und er wandte sich von seinem Sohn ab und nahm Allisons Arm.

»Robin –!«, protestierte Allison, als er sie in die Kutsche schob, aber er schüttelte den Kopf. Sie warf Chris einen qualvollen Blick zu, dann wurde die Tür geschlossen. Als die Droschke davonrollte, sprach keiner von beiden ein Wort. Allison kannte das Herz ihres Gatten so gut wie ihr eigenes. Sie wusste um die Liebe, die er für Chris empfand, aber sie hatte gesehen, wie seit Jahren der rebellische Geist seines Sohnes eine Kluft zwischen ihnen aufgerissen hatte – und sogar zwischen Chris und ihr selbst.

Sie legte ihre Hand auf Robins Hand, und als er sich umwandte und ihr ins Gesicht blickte, sah sie, dass die Sehnen an seinem Hals vor Anspannung hervorstanden und Qual aus seinen Augen sprach. »Ich kann ihn einfach nicht verstehen, Allison!«, flüsterte er. »Ich würde für diesen Jungen sterben – aber ihm ist alles egal!«

Allison fühlte, wie ihr Tränen in den Augen brannten, und sie blinzelte, um sie zurückzudrängen. »Ich weiß, Liebster«, flüsterte sie. »Aber er ist jung. Er wird sich noch ändern.« Während die Droschke dahinrollte, betete sie: Oh Gott! Schenke uns mehr Liebe für diesen Jungen! Er hat uns schrecklich verletzt, aber nicht so arg, wie wir dich oft verletzt haben! Lass uns ihn lieben, wie du uns liebst.

***

Hinten an der Straße stand Chris und sah der Droschke nach, bis sie verschwand. Krank machende Scham erfüllte ihn, und ihm war plötzlich bewusst, dass die Cromwells ihn beobachteten. Er wandte sich ab, unfähig, ihnen ins Gesicht zu blicken, aber Elisabeth Cromwell sagte mit leiser Stimme: »Geh in die Herberge und warte auf sie, Christopher. Nach dem Begräbnis kannst du ihnen erklären, wie es dazu gekommen ist.«

Chris wandte sich ihr zu. Sie hielt Olivers Hand, und die Augen des Jungen betrachteten ihn eindringlich. Irgendwie entnervte dieser Blick des Jungen Chris, und er schüttelte den Kopf. »Nein«, murmelte er. »Sie würden es nicht verstehen.«

Chris hatte immer eine Vorliebe für Oliver gehabt und hatte sich oft mit ihm getroffen, wenn sein Vater und Robert Cromwell sich trafen, um geschäftliche Dinge zu besprechen. Jetzt kam der junge Oliver ohne Warnung zu ihm herüber und nahm Chris’ Hand. Er blickte auf und sprach mit klarer, heller Stimme: »Ich bin nicht böse auf dich, Christopher!«

Chris blinzelte den Jungen an, dann flüsterte er: »Wirklich nicht, Oliver?«

»Nein!«

»Das – das tut gut.«

Dann zog Chris seine Hand zurück und ging eilends davon. Als er verschwand, schüttelte Robert traurig den Kopf. »Zu schlimm! Er wird ihnen das Herz brechen – er hat es schon getan.« Dann sagte er mit schwerer Stimme: »Komm mit. Lass uns einen Platz finden, wo wir die Prozession beobachten können.«

Chris eilte blindlings die Straßen entlang und ignorierte die höhnischen Worte, die ihm mehrere Leute nachriefen. Der Schock der Worte seines Vaters – und der Anblick des angstvollen Gesichts seiner Mutter – hatten die Wirkung des Rausches vertrieben. Nun war es wie ein erschreckender Albtraum – nur dass es kein Albtraum war. Er würde nicht aufwachen – wie es bei anderer Gelegenheit geschehen war – und einen Seufzer der Erleichterung ausstoßen, dass es nicht Wirklichkeit war. Ich werde niemals den Ausdruck auf Mutters Gesicht vergessen, als sie mich sah! dachte er qualvoll. Warum habe ich es nur getan? Warum? Aber Chris fiel keine Antwort ein. Er fand niemals Antworten auf sein schlechtes Benehmen. Kummer empfand er zuweilen, aber er wusste nie, warum er den Versuchungen nicht widerstehen konnte, die ihn verlockten. Er stolperte die Straße entlang und fragte sich, warum er Harry Jones überhaupt Beachtung geschenkt hatte. Er quälte sich selbst mit Fragen. Du wusstest doch, was er war – warum um Himmels willen hast du ihn nicht einfach stehen gelassen?

Aber ihm fiel keine Antwort ein. Überhaupt keine. Er hatte diese Selbstvorwürfe schon oft in seinen vierzehn Jahren durchlitten und wusste, dass er lange Nächte damit verbringen würde, sich qualvolle Vorwürfe wegen seines Verhaltens zu machen. Vor langer Zeit hatte er gelernt, diese törichte Seite seines Lebens verborgen zu halten; niemand hatte ihn jemals gesehen, wie er Kummer über sein schlechtes Benehmen zeigte. Aber der Kummer war da, und er fuhr ihm wie ein Messer durchs Herz!

Schließlich ging er langsamer und hob den Blick, um die Menschenmengen zu beobachten, die sich alle in die Straßen drängten, durch die der Trauerzug hindurchziehen würde. Ein Stich der Enttäuschung durchfuhr ihn und machte beinahe augenblicklich einer dickköpfigen Entscheidung Platz. Ich werde ihn mir eben allein ansehen. Wie kann das schlimmer sein, als was ich bereits getan habe?

Ein perverser Geist ergriff ihn, und er schloss sich der Menge an, die vorwärtsdrängte. Die Straßen waren gedrängt voll, aber er verzog sich in eine Hintergasse und kletterte auf das Dach einer Herberge mit Namen Das Springende Pony. Da saß er nun, hoch oben auf der scharfen Kante des Dachfirsts, und wartete auf den Trauerzug.

Unten drängte sich die Menge und kämpfte um Raum, aber Chris fühlte sich allein auf seinem hohen Ausguck. Die Menge schien weit weg, das Geräusch ihrer Rufe drang gedämpft zu ihm herauf. Er war gerne allein und fühlte sich, als wäre er in einer klaren Blase eingeschlossen. Er konnte sehen und hören, was sich ereignete – aber es hatte nur wenig mit ihm zu tun. Ein Gedanke kam ihm, als die ersten Reiter unten auf der Straße auftauchten: Ich wünschte, ich könnte immerzu so allein sein!

Aber er wusste, dass er das nicht konnte. Niemand war allein. Jeder hatte seinen Platz – und Chris hatte nie gelernt, wo sein Platz war. Als die lange Reihe der Adeligen auf ihren glänzend herausgeputzten Pferden an ihm vorbeizog, dachte er: Ich bin der Sohn von Lord Robin und Lady Allison Wakefield. Eine Menge Jungen wären gern reich und hätten einen Titel. Warum kann ich nicht gut sein?

Die Schuld brannte in ihm wie ein Feuer und versengte sein Herz – aber er hatte gelernt, damit zu leben. Mit stoischer Entschlossenheit klammerte er sich an den Dachziegeln fest und starrte hinunter, während der Trauerzug unter ihm vorbeizog. Er war der Königin einmal begegnet, ganz kurz nur, und als die Staatskarosse mit ihrem Sarg erschien, heftete er den Blick darauf. Etliche schwarz gekleidete Trauergäste flankierten den Wagen und hielten die Fahnen des Empire hoch. Die Stille der Luft war erfüllt von dem Trauergesang, den sie anstimmten, aber Chris’ Blick hing an dem Sarg. Er versuchte sich den Leichnam vorzustellen, brachte es aber nicht zustande.

»Sie ist tot«, murmelte er und versuchte über den Tod nachzudenken. »Wo ist sie jetzt? Im Himmel oder in der Hölle?«

Irgendwie ängstigte ihn der Gedanke, und er schlüpfte über die Dachziegel hinunter und stieg zum Pflaster ab. Der Gedanke kam ihm ganz plötzlich: Ich kann davonlaufen! Weit weg – und Vater und Mutter niemals wiedersehen! Ich kann niemals gut sein, also werden sie mich auch niemals lieben!

Dann hob er den Kopf und starrte den Himmel an – der ihm eine Farbe wie Grabsteine zu haben schien. Einsamkeit ergriff ihn, und er wusste, dass er keine Wahl hatte. Langsam drehte er sich um und verließ die Hintergasse, dann trottete er die Straßen von London entlang zu der Herberge.

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2

Ein Schlüssel dreht sich im Schloss

Juni 1620

London ertrank beinahe in heftigen Regenfällen. Jeden Morgen sammelten sich tief hängende Wolken, dunkel und geschwollen vor Feuchtigkeit, über der Stadt und ließen dicke Tropfen fallen, die auf die Straßen und Dächer niederklatschten. Und jeden Nachmittag wurden die Bürger der Stadt von Überschwemmungen geradezu biblischen Ausmaßes heimgesucht.

Chris Wakefield war am Dienstagvormittag um zwölf Uhr aufgestanden, war hastig in seine Kleider geschlüpft und hatte das Frühstück vergessen. Sein Schädel pochte gewaltig, als er seine Unterkunft verließ und sich nach Lincoln’s Inn begab, eines der vier altertümlichen Häuser, die den Rechtsanwälten als Stützpunkt dienten. Der kalte Regen rann über seinen Hut, lief ihm den Nacken hinunter und durchnässte seine Kleidung, während er tropfend die Straße entlangeilte. Die Gossen standen tief unter Wasser, und Chris musste durch sechs Zoll Wasser waten, als er die Straße überquerte. Er fluchte gedämpft und drängte sich durch die Gruppe von Männern, die den schmalen Eingang versperrte.

»Guten Tag, Mr Dollarhyde«, sagte er, sobald er eines der Büros betreten hatte, die zu beiden Seiten eines dunklen, schmalen Flurs lagen.

»Ah, da seid Ihr ja, Mr Wakefield.« Ein außergewöhnlich hochgewachsener Mann mit einem beinahe erschreckend mageren Gesicht blickte von einem schäbigen Schreibtisch auf, der mit Papieren bedeckt war. Er hatte ein Paar blassblauer Augen, aus denen Enttäuschung sprach – das Resultat von Jahren, in denen er beobachtet hatte, wie Leute von den Mühlen der Gerechtigkeit erfasst und durch die Mangel gedreht wurden. Er lehnte sich zurück, ließ seine langen, knochigen Finger knacken, die von schwarzer Tinte befleckt waren, und betrachtete seinen Besucher mit forschenden Blicken.

Im Alter von zweiunddreißig Jahren waren Chris’ blaue Augen zynisch – und gerötet von den späten Stunden, in denen er zu Bett zu gehen pflegte. Vermutlich trinkt er auch, dachte der Ältere. Er guckt jeden Tag in die Flasche, so wie er aussieht. Eine Schande – ich glaube nicht, dass er es schaffen wird. Aber er sagte nur: »Ihr sucht, äh, Mr Cromwell, nehme ich an?«

»Ja – ist er hier, Silas?«

Der hochgewachsene Mann verschränkte seine Finger zu einem komplizierten Muster und befreite sie dann wieder. Er schüttelte den Kopf und sprach in bedauerndem Ton. »Ah – Ihr vergesst die Zeit, Sir.«

»Zeit? Welche Zeit meint Ihr?«

»Den Zeitpunkt von Mr Cromwells Heirat.« Ein leises Lächeln kräuselte die Lippen des Anwalts, als sei ihm plötzlich ein erheiternder Gedanke gekommen. »Ah – ich sehe, Ihr habt den Termin vergessen. Eure Geschäfte lassen Euch keine Zeit, nehme ich an.« Es erfordert ja auch viel Zeit und Energie, sich zu betrinken und hinter jedem Weiberrock in London her zu sein! dachte er verächtlich.

Chris starrte Dollarhyde mit leeren Augen an, dann schnitt er ein Gesicht. »Ja, Ihr habt recht. Dann ist er also fort?«

»Ah – ja, er ist vor vierzehn Tagen aus Lincoln’s Inn abgereist. Ich nehme an, er wird jetzt zu Hause sein.«

»Verflucht!« Chris schlug sich mit dem regendurchweichten Hut an den Schenkel, sodass sich ein Sprühregen von Wasser über die abgetretenen Dielen des Bodens ergoss. Er schob das Kinn mit einer zornigen Geste vor und spürte augenblicklich, wie das Hammerwerk in seinem Kopf gegen seine Schläfen schlug. Er schnitt von Neuem ein Gesicht. »Er hat nicht – etwas für mich hinterlassen, nehme ich an?«

Dollarhyde öffnete die Lippen, gerade genug, um zu fragen: »Etwas für Euch, Mr Wakefield? Ah – nein, ich glaube nicht. Habt Ihr etwas erwartet?«

Höchstwahrscheinlich geliehenes Geld – oder eine Abzahlung! Dollarhyde wusste Bescheid über die intimen Details von Oliver Cromwells Geschäften, wie er die Details von Dutzenden junger Männer kannte, die in Lincoln’s Inn residierten. Obwohl sein Gesicht keine Spur erkennen ließ, brauchte sein rasiermesserscharfer Verstand nur die Seite in einem von Cromwells Aktenordnern aufzurufen – der Anwalt hatte die phänomenale Fähigkeit, Seiten in seiner Erinnerung zu »sehen«, als würden sie ihm vor Augen gehalten –, und er dachte über die Serie von »Krediten« von Mr Cromwell an Mr Wakefield nach.

Mehr als einmal hatte Dollarhyde den jungen Cromwell vor solchen Geschäften gewarnt. »Dieser Mr Wakefield ist nichts wert, Mr Oliver – kein Vergleich mit seinem Vater oder seinem Urgroßvater, Sir Myles! Ihr wisst doch, dass er alles, was Ihr ihm gebt, für Wein und Weiber verschleudert!«

Aber Cromwell hatte immer nur die Achseln gezuckt und ihm dieselbe Antwort gegeben. »Er hat einen guten Kern, Silas. Ich hoffe, dass er eines Tages erwachen und Gott erkennen wird.«

Dollarhyde erlaubte keinem seiner Gedanken, sich auf seinem Gesicht widerzuspiegeln, sondern fragte nachdenklich: »Geht Ihr nicht zur Hochzeit, Mr Wakefield? Ich weiß, dass Mr Cromwell Euch erwartet.«

Chris warf dem Anwalt einen bösen Seitenblick zu. Er wusste, dass Dollarhyde trotz seiner höflichen Manieren nichts für ihn übrighatte. »Ich nehme an, das werde ich tun, Silas«, murmelte er. Er musste Oliver einfach sehen. Er war verzweifelt auf der Suche nach Geld, um seine Gläubiger abzuschütteln. Ein weiterer Blick auf Dollarhydes Gesichtsausdruck verriet ihm, dass der Anwalt das vermutlich wusste. Zur Hölle mit ihm! – Er hat ein Paar Augen, das durch einen Mann hindurchblickt, als wäre er aus Glas! »Nun, dann gehe ich jetzt.«

»Oh – richtet Braut und Bräutigam meine besten Wünsche aus, Sir«, rief Dollarhyde, als Wakefield den Raum verließ. Die Tür fiel krachend ins Schloss, der Anwalt kicherte. Er griff nach seiner Schreibfeder, aber die Tür schwang von Neuem auf, und ein kleiner dicker Mann mit einem fröhlichen roten Gesicht tauchte auf.

»War das Wakefield?«, fragte er. Er deponierte einen Stapel Papiere auf dem Berg von Dokumenten, der sich auf Dollarhydes Schreibtisch erhob. »Wieder mal da, um Cromwell abzustauben, eh?«

»Warum sollte er sonst kommen sollen?«

»Verstehe nicht, warum Euer Vorgesetzter sich das gefallen lässt!«

Dollarhyde schnappte: »Das geht dich nichts an, James!« Dann gab er nach und zuckte die mageren Schultern. »Es ist, nun ja, seltsam. Mr Cromwell ist ein harter Mann – aber er hat eine Vorliebe für diesen Wakefield-Burschen, die ich nie verstanden habe. Natürlich, sie wuchsen zusammen auf, und Wakefield war mehr oder weniger ein älterer Bruder für ihn. Cromwell hat hauptsächlich Schwestern, und Wakefield nahm ihn auf die Jagd mit – und dergleichen mehr. Und er brachte immer etwas mit für Mr Wakefield, wenn er auf Reisen ging. Ich nehme an, es liegt daran, obwohl ich wünschte, er würde den Mann abschütteln. Er wird demnächst ins Schuldgefängnis kommen. Entweder das oder man wird ihn in irgendeiner Kneipe bei einer Rauferei wegen eines Mädchens erstechen.«

»Wie viel schuldet er Mr Oliver?«

»Das geht dich nun wirklich nichts an! Und jetzt – raus mit dir!«

Draußen trottete Chris durch den stürmischen Regen, ging mit schweren Schritten den gepflasterten Bürgersteig entlang.

Muss Bargeld auftreiben – kann meine Gläubiger nicht mehr länger hinhalten!

Die Wolken über ihm wurden immer dunkler, und schließlich fand er sich in einer schmalen Straße vor einer Taverne. Er presste die Lippen zusammen und murmelte: »Nein! Ich muss genug Geld auftreiben, um über die Runden zu kommen, bis ich auf einem Schiff anheuern kann!«

Er stand unsicher da. Der Regen rann von der Krempe seines Hutes. Verzweiflung umfing ihn, so dunkel wie die schmutzfarbenen Wolken, die den Himmel bedeckten. Er dachte an seine Vergangenheit, an die Zeiten, als er mit goldgefüllten Taschen von einer Reise zurückgekommen war … und bald überschwemmten ihn bittere Erinnerungen daran, wie ihm das Geld wie Wasser durch die Finger geronnen war. Wie oft hatte er den festen Entschluss gefasst festzuhalten, was er erworben hatte! Wie oft hatte er sich geschworen, sich aus dem Teufelskreis zu befreien, in dem er gefangen war – er machte Geld, und dann verschleuderte er es bei Wein und Weibern und Glücksspiel!

Der Regen trommelte dumpf auf die Steine. Chris duckte den Kopf und starrte das wirbelnde Wasser an, das Strohhalme, kleine Stöckchen, Papierstückchen und anderen Unrat an seinen Füßen vorbeischwemmte. Die Stadt London hatte eine einfache Methode gefunden, sich des Abfalls zu entledigen. Unrat und Kehricht wurden einfach auf die Straße geworfen – und wenn die Regenfälle kamen, wurden sie fortgeschwemmt, die einzige Gosse in der Mitte der Straße entlang.

Warum gibt es nichts, das all den Unrat wegschwemmt, den ich in meinem Leben angehäuft habe?

Christopher Wakefield war ein Mann der Tat und neigte nicht zum Grübeln. Wenn man ihm eine Aufgabe stellte, ihm ein Schwert in die Hand gab – nun, dann wusste er, was er zu tun hatte! Aber als er da durchnässt im Regen stand, erfüllte ihn ein jähes Gefühl dafür, wie leer und nutzlos und verpfuscht sein Leben war. Er hatte das schon früher empfunden, aber er hatte immer Vergessen im Rausch und im Trubel gesucht.

Er dachte an seine Familie – wie er seinen Eltern mit seinem wilden Leben das Herz gebrochen hatte –, und ein tiefer Schmerz durchschauerte ihn. Er dachte an seinen jüngeren Bruder, Cecil, der mit siebzehn Jahren all die Vorzüge besaß, an denen es ihm mangelte.

Mit jäher Gewalt überschwemmten ihn das Elend seiner Kopfschmerzen, die Krise, die sich drohend am Horizont abzeichnete, und die Erkenntnis, dass er in jeder Hinsicht ein Versager war. Die Tür der Schenke öffnete sich vor ihm, als ein Mann heraustrat – und Wakefield roch den Duft des Braunbiers und hörte das Gelächter der Leute drinnen. Er hasste sich selbst dafür, dass er schwach wurde, und während er eintrat, schwor er sich: Nur ein Trunk – ich muss darüber nachdenken, was ich tun soll, aber was schadet schon ein einziges Glas?

Egal, wie hell die Sonne auch draußen schien, das Innere der Schenke zum Schwarzen Drachen war immer düster und schattenverhangen. Selbst das Geschäftsschild, das diesen angriffslustigen Titel trug, war zu einem nebelhaften Grau verwittert, und die Farbe darauf war so verwaschen, dass das Tier, nach dem die Schenke benannt war, eher einem verzerrten Schwein als einem Drachen glich. Die namenlose Gasse, in der der Drache sich zwischen andere Schenken quetschte, war selbst im strahlenden Mittagssonnenschein düster. Das lag an den vorspringenden zweistöckigen Etagen des hölzernen Gebäudes, die die Sonnenstrahlen von der schmalen Straße unten abschnitten.

Im Innern der Schenke jedoch breitete sich ein behagliches Gefühl aus. Ein Feuer knisterte in dem großen Kamin, der eine Seite der Schenke beherrschte. Kerzen tüpfelten die Dunkelheit mit ihrem gelben Glanz, und ein fröhliches Durcheinander von Stimmen erhob sich, als die Steingutkrüge auf die Eichentische geschmettert wurden, an denen Myriaden von Trinkern saßen.

Chris setzte sich an den einzigen freien Tisch, und eine Frau kam heran, um ihn zu bedienen. »Nun, wir haben dich eine ganze Weile nicht gesehen, Chris.« Sie war eine üppig gebaute Frau mit einem Paar scharfer schwarzer Augen. »Warst du auf Reisen, ja?«

»Hallo, Maude«, sagte Chris. Sie war eine einfache Frau, nicht hübsch, aber sie war immer für jeden Spaß zu haben, und sie schätzte die Geschenke, die er ihr brachte. Sie war die Besitzerin des Drachen, hatte ihn von ihrem Mann geerbt, den die Pest dahingerafft hatte. Nun füllte sie einen Becher mit Braunbier und stellte ihn vor ihm hin, wobei sie kokett bemerkte: »Ich hoffe, du hast ein wenig Zeit, bevor du wieder zur See fährst, eh?«

Chris war zumute, als hätte er diese Szene schon oft durchlebt. Er trank hastig den Becher aus und versuchte Entschlossenheit zu zeigen. Er wollte sich erheben, sagte: »Hab geschäftlich zu tun –«

»Oh, du kannst doch jetzt nicht fortlaufen, Chris!« Die Frau unterbrach ihn, schubste ihn zurück und lächelte lockend. »Du und ich – wir müssen uns ein bisschen unterhalten. Eine Frau fühlt sich manchmal einsam, weißt du das nicht? Nun bleibst du erst einmal hier sitzen, und ich bringe dir etwas zu essen.«

Die Stunden vergingen wie hinter einer Nebelwand, und der letzte verzweifelte Gedanke, den Chris hatte, bevor der Rausch ihn völlig übermannte, war: Ich muss hier raus! Aber der Alkohol überwältigte ihn, und es war zwölf Uhr mittags am nächsten Tag, als er den Drachen verließ – ausgebrannt und von Elend überwältigt. In seinen Ohren hallten die wütenden Schreie der Frau wider, die entdeckt hatte, dass er kein Geld in der Tasche hatte, und ihn deshalb mit Flüchen und der Warnung, sich nie wieder blicken zu lassen, hinausgejagt hatte.

Als er sein Zimmer erreichte, wusch er sich das Gesicht und bemerkte, dass seine Hände zitterten. Während er sie noch anstarrte und versuchte, einen Ausweg aus der Klemme zu finden, schien ein schwerer Schlag die Tür zu erschüttern. Er blinzelte vor Überraschung, dann trat er vor, um sie zu öffnen. Zwei Männer standen da, und ihre Augen waren kalt und hart. »Christopher Wakefield?«, verlangte einer von ihnen zu wissen.

Chris wusste augenblicklich, wer sie waren. Er hatte sie erwartet. »Ich bin Wakefield. Und Ihr seid gekommen, um mich wegen Schuldenmacherei zu verhaften.«

Der Größere der beiden grinste und zeigte geschwärzte Zähne dabei. »Ein kluger Bursche, was?« Dann nickte er abrupt. »Kommt am besten ohne Widerstand mit. Keine Schwierigkeiten, verstanden?«

»Keine Schwierigkeiten.«

Der kleinere Mann hatte ein einfaches Gesicht und wirkte betrübt. »Tut uns leid, dass wir das tun müssen, Sir. Aber Befehle sind Befehle. Und Ihr habt doch sicher Freunde, die Euch heraushelfen werden, oder etwa nicht?«

Wie er da vor den beiden Männern stand, ging Chris in Gedanken die Männer durch, die er kannte – dann sagte er mit verzweifelter Stimme, die zu seinen stumpfen Augen passte: »Nein, ich habe niemand. Ich bin bereit.«

»Ah, so schlimm kann es doch nicht sein, Sir!«

»Halt’s Maul, Harry!«, schnappte der Größere. »Hast du im Tower nicht genug so feine Gentlemen wie diesen hier gesehen, um es besser zu wissen?« Er stieß ein verächtliches Schnauben aus, dann sagte er: »Packt Eure Sachen, Wakefield. Euer neues Zuhause wartet auf Euch!«

***

Die Kirche von St. Giles war keineswegs eine Kathedrale, aber sie war ein vornehmes Gebäude, gut gebaut und voll Würde. Elisabeth Bourchiers Familie waren gestandene Mitglieder, und die Kirche war gedrängt voll mit Familienangehörigen und Freunden, als sie das Kirchenschiff entlangschritt und neben ihren Bräutigam, Oliver Cromwell, trat. Er lächelte, als er ihre Hand ergriff, und die beiden drehten sich um, um von Angesicht zu Angesicht vor dem Pfarrer zu stehen.

Während die Zeremonie weiterging, betrachtete Robin Wakefield von seiner Kirchenbank im Mittelteil aus das Paar mit forschenden Blicken. Elisabeth war ein hübsches Ding – adrett und mit rosigen Wangen. Ihre Augen waren riesengroß, und zwei Grübchen zeichneten sich in ihren Wangen ab, als sie den Geistlichen anlächelte.

Eine gute junge Frau für Oliver – vernünftig und hinreichend hübsch. Robin nickte leise, dann zuckten seine Lippen in einem Lächeln, als ihm ein Gedanke kam: Nachdem er mit sechs Schwestern aufgewachsen ist, sollte Oliver über Frauen Bescheid wissen! Er dachte darüber nach, wie Oliver im Alter von achtzehn Jahren gezwungen gewesen war, zum Oberhaupt der Familie zu werden, nachdem sein Vater gestorben war. Jedermann hatte beobachtet, wie viel Zärtlichkeit der junge Mann seiner Mutter entgegenbrachte und wie freundlich er mit seinen Schwestern umging.

Familienoberhaupt mit achtzehn – das ist eine schwere Belastung für einen jungen Mann, aber Oliver hat sich wacker gehalten. Das Bild von Robins eigenen zwei Söhnen huschte durch seine Gedanken: Cecil, der ein wenig wie Oliver war, und Chris, das genaue Gegenteil. Er wies den Gedanken zurück und betrachtete den Bräutigam weiterhin mit forschenden Blicken. Er sah die hohe Gestalt und das ziemlich strenge Gesicht. Etwas Mystisches leuchtete in Cromwells Augen, und seine Lippen waren entschlossen zusammengepresst. Er war nicht attraktiv; er hatte mehrere kleine Warzen und eine mächtig vorspringende Nase – aber die Kraft in seinen Gesichtszügen war nicht zu leugnen. Als er sprach, trug seine Stimme weit durch die Kirche, hoch und ein wenig rau. Nachdem Robin einige Male mit dem jungen Mann auf die Jagd gegangen war, wusste er, dass diese Stimme sich wie eine Trompete erheben konnte, wenn Oliver gehört werden wollte. Ich hoffe, er schreit Elisabeth nicht an, dachte Robin, aber als er die Zärtlichkeit in den Augen des jungen Mannes sah, wusste er, dass das niemals der Fall sein würde.

Schließlich endete die Zeremonie, und Braut und Bräutigam mischten sich im großen Vorraum der Kirche unter die Gäste. Robin führte Allison und Mary, ihre Tochter, auf das Paar zu und sagte: »Meinen Glückwunsch, Oliver! Du hast eine bessere Frau, als du verdienst, aber so ist es mir auch ergangen!«

Cromwell ergriff den Arm seiner frisch angetrauten Frau und lächelte breit. »Ja, da hast du recht, Robin. Sie wird es nicht leicht haben, aus mir einen guten Ehemann zu machen.«

»Ich verrate dir ein paar Geheimnisse, wie du das anstellst, Elisabeth«, sagte Allison, während sie sich vorbeugte, um die glatte Wange der Braut zu küssen. »Aber du kannst nur den zweitbesten Ehemann in England haben. Den besten habe ich!«

»Sieh einer an!« Oliver nickte und lachte laut. »Das setzt mir ein hohes Ziel – der zweitbeste Gatte im ganzen Land zu werden!«

Die Hochzeitsparty nahm ihren Lauf, und schließlich war es Mary, die von ihrem Platz neben ihren Eltern aufblickte und ihren Zwillingsbruder Cecil ansah. »Cecil! Hierher!«, rief sie aus. Als er herbeikam und neben sie trat, sagte sie: »Du hast die Hochzeit verpasst! Schande über dich!«

Cecil Wakefield war klein gewachsen, nicht viel mehr als ein Meter einundsiebzig. Er warf seiner Schwester einen vorwurfsvollen Blick zu und klagte: »Es war nicht meine Schuld, Mary. Ich musste …« Plötzlich unterbrach er sich und warf seinen Eltern einen zweifelnden Blick zu, als hätte er schlechte Nachrichten zu überbringen.

Augenblicklich fragte Allison: »Was ist los, Cecil? Ist zu Hause jemand krank?«

»Nein, nicht dass ich wüsste, Mutter.«

»Na – raus damit, Junge!«, stieß Robin scharf hervor. »Ich sehe doch, dass irgendetwas nicht in Ordnung ist.«

»Ja, Sir, ich fürchte, da ist …« Cecil zögerte ein wenig, dann zuckte er die Achseln. »Es geht um Chris. Er steckt in Schwierigkeiten.«

Ein Schatten fiel über Robins Züge, und er warf Allison einen raschen Blick zu. »Lass uns hier verschwinden«, murmelte er. »Ich werde uns bei Braut und Bräutigam entschuldigen.«

Er drängte sich durch die Menge, dann blieb er vor dem Paar stehen. »Ich wünsche euch beiden viel Glück«, sagte er. Er unterhielt sich kurz mit beiden, dann fügte er hinzu: »Ich fürchte, wir müssen uns augenblicklich verabschieden.«

Cromwell betrachtete ihn mit beunruhigtem Blick. »Ihr seid ja ganz verstört, Mr Wakefield. Gibt es Schwierigkeiten?« Als Robin zögerte, sagte Cromwell: »Ich nehme an, es geht um Christopher?«

Robin biss sich auf die Lippen und nickte. »Ich fürchte es. Cecil hat uns eben die Nachricht überbracht, aber mach dir deshalb keine Sorgen, Oliver.«

Cromwells tief liegende Augen nahmen einen nachdenklichen Ausdruck an. »Ich erinnere mich an den Tag, an dem die gute Königin Bess starb … erinnert Ihr Euch, wie er daherkam, schmutzig und betrunken von irgendeiner Schlägerei?«

»Ich erinnere mich.«

Ein Lächeln huschte über die Lippen des Jüngeren. »Ich habe ihm gesagt, ich sei ihm nicht böse. Wie oft habe ich ihm seither dasselbe gesagt?« Er schüttelte den Kopf und sagte nachdenklich: »Chris ist ein Mann ohne Stern, denke ich. Er kann ein Schiff zu einem unmöglichen winzigen Fleckchen von einer Insel im weiten Ozean steuern, aber er kann nicht einmal seinen eigenen Weg finden!«

»Lass dir deinen Hochzeitstag nicht verderben«, sagte Robin rasch. Er zögerte, dann fügte er hinzu: »Ich habe ihn immer ausgelöst, wenn er in Schwierigkeiten war – oder du hast es getan, Oliver. Ich weiß, wie sehr du dich bemüht hast, ihm zu helfen. Vielleicht ist es an der Zeit, dass solche Hilfe ein Ende hat.«

Cromwells Blick wurde scharf. »Ich habe ebenfalls daran gedacht, Sir. Vielleicht ist es an der Zeit, dass Chris gezwungen wird, auf eigenen Beinen zu stehen. Aber lasst es mich wissen, wenn ich helfen kann.«

»Danke, Oliver. Das ist sehr liebenswürdig von dir.« Robin lächelte, dann verabschiedete er sich von den Hochzeitsgästen. Er gesellte sich zu den anderen im Schatten des Glockenturms, wo Cecil ihm die Einzelheiten mitteilte. »Er ist im Tower«, sagte Cecil kurz angebunden. Als er sah, wie seine Mutter die Hand an die Kehle hob, sagte er rasch: »Hab keine Angst, Mutter, es geht nicht um ein Kapitalverbrechen.«

»Gott sei Dank dafür!«, sagte Robin mit tiefer Erleichterung. Einen schrecklichen Augenblick lang hatte er gedacht, Chris hätte jemanden getötet. »Wie lautet die Anklage, Cecil?«

»Er ist wegen Schulden in Haft, Vater.«

Der Schatten, der über Allisons Gesicht gezogen war, löste sich auf. »Oh. Nun, wir werden uns darum kümmern müssen.«

Aber Robins Lippen hatten einen strengen Ausdruck angenommen. Er schüttelte zornig den Kopf. »Nein, wir werden uns nicht darum kümmern. Diesmal nicht!«

»Aber, Vater«, protestierte Mary, »du kannst Chris nicht im Tower lassen!«

»Er ist einunddreißig Jahre alt«, sagte Robin grimmig. »Er hat alles verschleudert, was ich ihm je gegeben habe. Wie oft mussten wir ihm schon aus der Klemme helfen?!«

»Aber der Tower«, murmelte Allison. Tiefer Gram stand in ihren schönen Augen geschrieben.

»Er wird nicht daran sterben«, schnappte Robin. »Mein Urgroßvater war dort und überlebte recht gut. Obwohl Chris nicht aus demselben Holz geschnitzt ist wie Robert Wakefield, wird das vielleicht ein wenig vom Feuer seines Urgroßvaters in dem Jungen entfachen. Nein, wir werden ihn nicht auslösen. Diesmal soll er es auf die harte Tour lernen!«

»Wirst du ihn wenigstens besuchen gehen, Robin?«, fragte Allison.

Robin blickte auf sie herab, und die Härte verließ sein Gesicht. Nach so vielen Ehejahren liebte er sie mehr als zuvor. »Ich hätte es wissen müssen, dass du Entschuldigungen für ihn finden würdest«, sagte er schließlich, dann lächelte er ein wenig. »In Ordnung, ich werde ihn besuchen, aber …«

Allison bemerkte die Pause. »Was ist, Liebster?«, fragte sie.

»Nur ein Gedanke«, sagte er langsam. »Cecil, bring deine Mutter und Schwester in die Herberge. Ich bin zurück, sobald ich kann.« Er sah zu, wie sie in die Kutsche stiegen, dann sagte er laut: »In Ordnung, Mr Christopher Wakefield. Lass uns sehen, was du anfangen wirst, um aus dem Gefängnis herauszukommen!«

***

Das Knirschen des Schlüssels im Schloss riss Chris aus dem Halbschlaf. Er setzte sich augenblicklich auf der Pritsche auf, dann stand er auf, als die Tür sich öffnete. Beim Anblick seines Vaters erstarrte er, aber er wartete, bis die Tür ins Schloss fiel, bevor er sagte: »Ich nehme an, Cecil hat dir die freudige Nachricht überbracht?«

Robin sah sich in der Zelle um, ohne zu antworten. Es war ein kleiner Raum mit nur einer Pritsche und einem kleinen Tisch als Einrichtung. Ein Eimer im Winkel verströmte einen penetranten Geruch – aber der ganze Kerker roch so durchdringend nach ungewaschenen Körpern, verdorbenem Essen und menschlichen Abfällen, dass er kaum zu bemerken war. Es gab keine Fenster im Raum, und die einzelne Kerze verströmte nur schwaches Licht.

»Tut mir leid, dass ich dir keinen Sessel anbieten kann«, sagte Chris achselzuckend. »Du kannst auf der Pritsche sitzen.«

»Ich bleibe nicht lange.«

Chris blinzelte, als er den strengen Ton in der Stimme seines Vaters hörte. Er hätte damit rechnen müssen, aber es erschütterte ihn dennoch. »Ich habe nicht um deinen Besuch gebeten«, krächzte er. Er hatte »Gefängnisfieber« bekommen, und seine Kehle war rau vom Husten. »Falls Cecil das gesagt hat –«

»Dein Bruder sagte uns nur, dass du wegen Schuldenmacherei im Gefängnis sitzt.« Robin betrachtete eindringlich Chris’ Gesicht und dachte daran, was für ein gut aussehender junger Mann er gewesen war. Immer noch wäre, dachte er, wenn er sein wüstes Leben aufgäbe! »Deine Mutter macht sich natürlich Sorgen.«

Die Worte taten Chris weh, aber er sagte nur: »Sie sollte daran gewöhnt sein. Sag ihr, sie soll mich aufgeben.«

»Das wird sie nie tun, wie du sehr wohl weißt.«

»Und wie steht es mit dir, Sir?« Chris starrte die klaren Linien im Gesicht seines Vaters an. »Ich nehme an, du bist nicht gekommen, um mich hier rauszuholen.«

»Das weißt du nicht.«

»Tatsächlich? Dir steht das Nein im Gesicht geschrieben.«

Robin blinzelte überrascht. Er war immer ein wenig schockiert, wenn er feststellte, dass sein missratener Sohn einen scharfen Verstand hatte und oft in Gesichtern lesen konnte wie ein Gelehrter in einem Buch. Er runzelte die Stirn, dann sprach er langsam und wählte die Worte mit Sorgfalt. »Ich – habe dir ein Angebot zu machen, Chris.«

»Ein Angebot? Was für ein Angebot?« Chris’ Gesichtszüge erstarrten plötzlich, und er spie die Worte aus: »Oh, lass mich raten! Du holst mich raus aus diesem Höllenloch, wenn ich heimkomme und ein braver Junge bin.«

Robin sagte nichts, sondern betrachtete nur seinen Sohn. Chris empfand den Drang, sich unbehaglich zu winden, weigerte sich aber, dem Drang nachzugeben. Er war nun einmal, was er war, und es war höchste Zeit, dass seine Eltern mit der Tatsache zurande kamen.

Schließlich zuckte sein Vater die Achseln. »Ich bin kein solcher Narr, dass ich dächte, du würdest das tun. Aber wir können nicht so weitermachen. Es ist zu schwer für deine Mutter – und für mich auch, ob du es glaubst oder nicht.«

Chris fühlte einen Stich der Reue, denn er wusste, dass sein Vater ihn – nach all dem Kummer, den er der Familie angetan hatte – immer noch liebte. »Tut mir leid, Sir«, sagte er mürrisch. »Ich – ich bin nicht gerade gut aufgelegt.« Er warf seinem Vater einen fragenden Blick zu. »Bitte, erzähl mir mehr über dein Angebot.«

»Ich werde deine Schulden bezahlen und dich hier rausholen, wenn du unter dem Kommando einer meiner Freunde zur See fährst«, sagte Robin langsam. »Und du wirst unter seinem Befehl arbeiten, bis er mir sagt, dass du ein vertrauenswürdiger Mann geworden bist.«

Chris starrte seinen Vater überrascht an. Das hatte er nicht erwartet. »Wer ist er, dieser Kapitän? Was für ein Schiff befehligt er?«

»Er hat denselben Vornamen wie du, sein Nachname ist Jones. Er befehligt einen Kauffahrer.«

»Wie groß ist das Schiff?«

»Das braucht dich nicht zu kümmern, Chris. Du erklärst dich mit dem Mann einverstanden, nicht mit dem Schiff.« Robin überlegte einen Augenblick, dann fuhr er langsam fort. »Du kannst dich nicht im Zaum halten. Du hast die Gewohnheit, einfach wegzulaufen, wenn etwas nicht nach deinem Kopf geht, von dem Schiff, auf dem du unterwegs warst, und dem Job, den du gerade gemacht hast. Wenn du meinem Angebot zustimmst, muss ich dein Wort haben, dass du bei Jones bleibst, bis er der Ansicht ist, du seist in der Lage, ihn zu verlassen.«

»Du würdest mein Wort für diesen Handel nehmen?«

»Ich glaube nicht, dass du mich jemals angelogen hast, Sohn. Du hast sonst alles Böse getan, Gott weiß es – aber das nicht.«

Das stimmte – schon als kleiner Junge hatte Chris seinen Eltern die ganze Wahrheit gesagt – und als Erwachsener hatte er dasselbe getan. Es war eine Art Pfand für Chris, dass er das Richtige tun konnte, wenn er nur wollte!

Chris dachte einen Augenblick nach, dann erwiderte er den Blick seines Vaters. »Ich – kann das nicht tun, Sir.« Chris schüttelte trotzig den Kopf. »Ein Kapitän kann das Leben für einen Seemann zur Hölle auf Erden machen. Dieser Jones könnte ein Teufel von einem Kapitän sein. Und er könnte mich jahrelang auf einem schlechten Schiff festhalten.«

»In Ordnung, ich betrachte das als deine Antwort.« Robin wusste, dass es keine Diskussion mit seinem Sohn gab. Er hatte sich entschlossen, das Angebot zu machen und jede Antwort anzunehmen, die Chris ihm gab. Jetzt drehte er sich um und hämmerte an die Tür. Er rief laut: »Kerkermeister, lass mich hinaus.«

Chris war verblüfft. Er hatte erwartet, dass sein Vater die Angelegenheit zumindest diskutieren würde. Aber als die Tür geöffnet wurde, sagte der ältere Wakefield: »Du hältst den Schlüssel in der Hand, Chris. Schreib mir, wenn du einen neuen Anfang machen und hier rauskommen willst, aber du musst wissen, dass das nur zu den Bedingungen möglich ist, die ich dir genannt habe.«

Dann fiel die Tür ins Schloss, und er war verschwunden.

Chris stand da und starrte die schwere Tür an, die ihn von der Freiheit abschnitt. Zorn durchströmte ihn, und er schrie: »Ich werde das nicht tun. Hörst du mich? Lieber verrotte ich, bevor ich nachgebe!« Er trat einen Schritt vor, schlug mit der Faust an die Tür, dann wirbelte er herum und warf sich auf die übel riechende Matratze. Seine Lippen waren zu einer dünnen Linie zusammengepresst.

***

»Wir haben einen Brief von Chris bekommen.«

Allison legte ihre Näherei beiseite und erhob sich augenblicklich. Ihr Gesicht war angespannt. »Ist er krank? Was steht darin, Robin?«

Robin hatte das Wohnzimmer mit einem Stück Pergament in der Hand betreten. Der Brief war eben von London eingetroffen, und er streckte ihn aus. »Lies ihn selbst«, bot er an.

Allison ergriff das Pergament und überflog es voll Eifer. Nur wenige Zeilen standen darauf:

Sir, ich akzeptiere das Angebot, das du mir gemacht hast. Du hast mein Wort, dass ich unter Kapitän Jones dienen werde, bis er überzeugt ist, dass mein Verhalten deinen Vorstellungen entspricht.

Allison blickte voll Verwunderung auf, denn Robin hatte ihr nichts von der Diskussion mit seinem Sohn erzählt. »Was bedeutet das?«, fragte sie. Ihre Augen waren von Hoffnung erfüllt.

Robin trat vor und schloss sie in die Arme. »Ich weiß, du denkst, ich war unfair zu Chris, aber ich habe ihm tatsächlich das Angebot gemacht, ihm zu helfen. Er lehnte ab, also musste ich warten, bis er zustimmte. Nun … nun habe ich zum ersten Mal seit langer Zeit wieder Hoffnung für ihn.«

»Ich hätte niemals an dir zweifeln sollen«, sagte Allison. Sie zog seinen Kopf herab und küsste ihn nachdrücklich. »Nun erzähl mir, was eigentlich los ist!«

Sie lauschte hingebungsvoll, als Robin ihr die Bedingungen erzählte, dann fragte sie: »Was für ein Mann ist Kapitän Jones?«

»Ein hartgesottener Kauffahrer, aber der beste Seemann, den ich je kennengelernt habe. Zäh wie ein Stiefel, dabei klug und gerecht. Ich sprach mit ihm, bevor ich zu Chris ging, und bat ihn, mir den Gefallen zu tun. Ich habe ihm ein- oder zweimal einen Gefallen getan, also war er einverstanden.« Robin lächelte, als er hinzufügte: »Er gab mir jedoch zu verstehen, dass ich meine Ansichten für mich behalten sollte, sobald Chris unter seinem Kommando steht!«

Allison fragte: »Wird es Chris guttun?«

»Er muss nichts anderes lernen, als seine Leidenschaften im Zaum zu halten. Jetzt wird es ihn Kapitän Jones lehren. Es wird zweifellos eine harte Lektion werden, aber es ist besser als der Tower.«

»Oh Robin, das hast du so gut gemacht!« Sie küsste ihn von Neuem. »Wann werde ich lernen, was für einen brillanten Ehemann ich habe? Wird Kapitän Jones bald in See stechen?«

»Ja. Er hat sich bereit erklärt, eine Schiffsladung Pilger in die Neue Welt zu bringen.«

»Wie heißt sein Schiff?«

»Die Mayflower.«

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3

Fremde und Heilige

Die Augustsonne warf große Streifen bleichen Lichts auf die Schiffe, die in Southampton vor Anker lagen. Große Stränge von durchsichtigen Wolken zogen träge über den Himmel und warfen flackernde Schatten über das Schiff, dem sich Chris Wakefield näherte. Er kümmerte sich kaum um die Fischer, die ihren Fang an Kabeljau ausluden, sondern hielt einen von ihnen gerade lange genug auf, um ihn zu fragen: »Ist das die Mayflower?«

»Ja, das ist sie«, sagte der vierschrötige Seemann und nickte. Er betrachtete Wakefield vorsichtig, dann bot er an: »Ich bring Euch für einen Shilling an Bord.«

»In Ordnung.« Wakefield stellte seine Seekiste in das flachkielige Ruderboot, nahm Platz, und während der Seemann das Boot über die stille Oberfläche des Wassers steuerte, studierte er das Schiff, das sein Zuhause sein würde. Als sie näher kamen, sah er, dass die Mayflower nicht mehr als achtzig Fuß lang war. Sie war nur wenig mehr als dreimal so lang wie breit und hatte ein plumpes, unbeholfenes Aussehen.

Die Mannschaft würde aus etwa fünfundzwanzig Leuten bestehen – und sie musste ein feuchtes Schiff sein, da sie so tief im Wasser lag. Er sah die üblichen drei Masten – der Vor- und Hauptmast waren in der einfachsten Weise getakelt, während der kurze Besanmast hinten auf dem Heck ein Lateinsegel trug. Auf dem Vorderdeck erhob sich ein geräumiges Vorschiff, wie ein kleines Haus, das man gewaltsam vorwärtsgeschoben hatte. Hölzerne Stufen erklommen die geneigte Flanke. Chris ergriff sie und kletterte heraus, als das kleine Boot die Flanke des Schiffes berührte.

Er gab dem Mann einen Shilling und sagte: »Reich mir die Kiste nach, sobald ich an Bord bin, ja?« Damit kletterte er an Bord, dann drehte er sich um und ergriff die kleine Kiste. Als er sich aufrichtete, sah er zwei Matrosen, die ihn beobachteten. Einer von ihnen, ein kleiner muskulöser Mann, zeigte geschwärzte Zähne, als er grinste. »Schau mal, Coffin«, sagte er. »Sieht aus wie ein weiterer von diesen Psalmsängern.«

Der andere, hochgewachsen und dünn wie ein Schilfrohr, betrachtete Chris nachdenklich, dann schüttelte er den Kopf. »Glaub ich nicht, Thomas. Der sieht nicht heilig genug aus. Ich schätze, er ist ein Fremder.«

Chris betrachtete das Paar sorgfältig. Auf jedem Schiff war es wichtig, mit der Mannschaft gut auszukommen, und in diesem Fall war es von alles entscheidender Bedeutung. Er hatte keine Ahnung, wie seine Stellung an Bord aussehen würde, und bevor er das nicht wusste, war er entschlossen, sich keine Feinde zu machen. Wenn er einen von den beiden beleidigte und es sich nachher herausstellte, dass er ihm übergeordnet war, standen ihm schlimme Zeiten bevor. »Niemand hat mich je einen Heiligen genannt«, sagte er liebenswürdig. »Also bin ich wohl ein Fremder. Ist Kapitän Jones an Bord?«

Thomas warf Wakefield einen bedachtsamen Blick zu, seine kleinen Augen glitten über die starken Schultern und großen Hände. Er fühlte sich offenbar versucht, den Fremden auszufragen, aber er zuckte nur die Achseln und sagte: »Er ist heute nicht in guter Stimmung.« Er wies mit einem schmutzigen Daumen auf das Heck und murmelte: »In der Kapitänskajüte.«

Chris nickte den beiden zu, stellte seine Kiste ab und schritt eine kurze Treppe zum Hinterdeck hinauf. Dann klopfte er kräftig an die schwere eichene Tür, die in die Kapitänskajüte führte.

Als eine Stimme ihn eintreten hieß, öffnete er die Tür und trat ein. Der Mann, der an einem Tisch saß, warf Chris nur einen flüchtigen Blick zu, dann begann er zu schreiben und ignorierte ihn völlig.

Chris nutzte die Gelegenheit, um sich die Kapitänskajüte genauer anzusehen. Sie war so geformt, dass sie sich der runden Ausbuchtung des Schiffsrumpfes anpasste. Eine Reihe von Fenstern am Heck erlaubten den Sonnenstrahlen, den Raum mit seiner niedrigen Decke zu erhellen. Eine Messinglaterne hing von den Sparren herunter, und er sah, dass der Raum mit spartanischer Einfachheit eingerichtet war. Ein Einzelbett nahm eine Ecke ein, zwei Stühle und verschiedene Hocker standen am Querschott entlang aufgereiht. Hölzerne Zapfen waren in die Rippen geschlagen, wo sie sich nach innen buchteten; sie dienten als Garderobe für Hemden, Ölhäute und verschiedene Gegenstände wie einen hochglanzpolierten Sextanten und ein Breitschwert nach alter Machart.

Der Kapitän saß an einem Mahagonischreibtisch, dessen Platte mit Seekarten überhäuft war. Der Mann war kräftig und kompakt gebaut, mit sonnengebräunter Haut und einem dichten braunen Haarschopf, der nach einem Kamm schrie. Chris schätzte, dass er irgendwo in den späten Dreißigern war.

»Also – was ist los?« Der Kapitän stieß seine Feder ins Tintenfass und sprach kurz angebunden. Er blickte auf und enthüllte ein Paar aufmerksamer brauner Augen.

»Ich bin Christopher Wakefield, Kapitän Jones.«

Seine Worte erregten Jones’ ungeteilte Aufmerksamkeit, und er lehnte sich zurück und betrachtete Chris aufmerksam. Seine Augen waren wachsam. »Ich habe dich erwartet, Wakefield«, sagte er. »Du bist spät dran.«

»Es ist nicht leicht, aus dem Tower herauszukommen, selbst wenn man nur wegen Schulden in Haft ist. Ich kam, sobald ich entlassen wurde.«

Seine Worte schienen Jones zu missfallen, der sich erhob und an eines der Fenster trat. Anscheinend entdeckte er etwas Interessantes auf der Küste, denn er stand still – eine lange Zeit, wie es schien. Schließlich drehte er sich um und ließ den Blick auf Chris ruhen. »Du bist nicht gerade ein ganzer Kerl, was, Wakefield?«

Zorn stieg in Chris auf, aber er unterdrückte ihn. Sein Schicksal lag in den Händen dieses Mannes, und er hatte sich entschlossen, ihm zu Gefallen zu sein. »Nicht sehr, Sir«, sagte er mit leiser Stimme. »Ich nehme an, mein Vater hat Euch von mir erzählt.«

»Er sagte, du bist ein nutzloser Taugenichts«, schnappte Jones. »Ich kenne deinen Vater seit Langem – er ist ein wackerer Mann. Nach dem, was er mir erzählt hat, hast du dein Bestes getan, so rasch wie möglich zum Teufel zu gehen. Wie lautet deine Version der Geschichte?«

»Ich habe keine.«

Jones’ Augenbrauen wanderten vor Überraschung in die Höhe. »Nur gut, dass du so denkst«, schnappte er. Dann ließ er ein Sperrfeuer von Fragen auf Chris los – alles Fragen, die die Seefahrt betrafen.

Christopher beantwortete sie alle mit Leichtigkeit, und als er die Überraschung auf Jones’ Gesicht sah, lächelte er leise. »Ich bin ein nutzloser Sohn für meine Eltern, Kapitän, aber ich bin ein guter Seemann.«

»Kannst du dieses Schiff navigieren?«

»Ja, Sir.«

»Nun, das werden wir ja bald sehen! Aber du wirst als einfacher Matrose dienen, bis ich sehe, was in dir steckt.« Er betrachtete Chris eindringlich, dann verlangte er zu wissen: »Du kennst die Bedingungen, unter denen du hier Dienst tun wirst?«

»Ich diene Euch, bis Ihr meinem Vater berichten könnt, dass ich wert bin, am Leben gelassen zu werden.«

Kapitän Jones grinste unerwartet. »Recht so! Und es wird Zeiten geben, Wakefield, wo du dich fragst, ob es die Mühe wert ist!« Er ließ sich auf seinem Stuhl nieder und warf einen Blick auf die Karten, dann sah er Chris an. »Kennst du unsere Fracht?«

»Nein, Sir.«

»Wir transportieren eine Schiffsladung von Siedlern nach Virginia. Es wird zwei Schiffe geben, dieses hier und die Speedwell.« Er schüttelte den Kopf, und ein beunruhigtes Licht glomm in seinen Augen auf. »Ich sehe es kommen, dass wir Ärger mit ihnen bekommen, bevor wir noch den Anker lichten. Fremde und Heilige, wer hat das je gehört!«

»Was bedeutet das, Kapitän? Fremde und Heilige?«

Jones schüttelte ungeduldig den Kopf. »Die ganze verrückte Sache fing damit an, dass eine Gruppe religiöser Fanatiker aus Leyden zu der Ansicht kam, Holland sei zu weltlich geworden, um darin zu leben. Diese Gruppe ist die der Heiligen. Sie beschlossen, in die Neue Welt auszuwandern – die wohl auch nicht so heilig sein wird, wenn du mich fragst! –, aber sie hatten nicht genug Bargeld, um ein Schiff zu heuern. So haben sie sich mit anderen aus London zusammengetan, den Fremden, wie sie sie nennen.« Er schnaubte und schlug mit einer harten Handfläche auf den Schreibtisch. »Beim Himmel, ich kann nicht unterscheiden, welche die Fremden und welche die Heiligen sind! Aber wir werden sehen, was in ihnen steckt, bevor diese Reise zu Ende ist!«

»Ich denke, ich würde zu den Fremden passen, Sir«, sagte Chris mit einem Lächeln. »Ich habe nicht viel von einem Heiligen an mir.«

»Interessiert mich nicht. Kümmere dich um deine Arbeit, und lass die Hände von den Frauen«, schnappte Jones. »Und wenn ich dich betrunken erwische, lasse ich dich kielholen!«

»Wann werden wir in See stechen, Sir?«

»Sobald die Vorräte an Bord sind. In ein paar Tagen wird es so weit sein, hoffe ich. Nun komm mit. Ich übergebe dich Mr Clarke …«

Mr Clarke, der Bootsmann, war ein hartgesottener Typ – wie alle Bootsmänner, die Chris je kennengelernt hatte. Clarke stand dem neuen Mitglied der Mannschaft skeptisch gegenüber und befahl ihm, das Deck mit Scheuerstein zu putzen und dem Schiffskoch zur Hand zu gehen. Das widerfuhr allen frisch angeheuerten Matrosen, und Chris beklagte sich nicht. Er hatte den Verdacht, Kapitän Jones hätte den Bootsmann angeregt, ihn mit aller Härte zu behandeln – und er hatte recht damit.

»Lass ihn eine harte Hand spüren, Clarke«, hatte Kapitän Jones befohlen. »Sieh zu, ob du ihn zum Weinen bringst.«

Clarke war überrascht über das Interesse des Mannes; üblicherweise überließ es der Kapitän ihm, einen Neuen einzuarbeiten. »Ihr habt ein besonderes Interesse an dem Mann, Sir?«

»Ich war Schiffsjunge bei seinem Großonkel, Sir Thomas Wakefield, auf der Falke«, nickte Jones. »Ich war an Deck, als ihn der tödliche Schuss traf. Ein wackerer Seemann! Und der Vater des Burschen, Sir Robin – der ist auch ein guter Mann.« Er rieb sich nachdenklich das Kinn, dann fügte er hinzu: »Es ist normalerweise nicht mein Geschäft, Clarke, verlorene Söhne zu bessern, aber ich bin diesen beiden einen Gefallen schuldig.«

»Aye, Sir.« Clarke lächelte grimmig. »Ich werde ihn kurieren oder umbringen – das eine oder das andere.«

***

Nur wenige an Land kümmerten sich um die beiden Schiffe, die den Solent hinunterfuhren, die schmale Wasserstraße zwischen der Insel Wight und England. Die Speedwell, eine Pinasse von nur sechzig Tonnen, hüpfte wie ein Korken, während die größere goldbraune Mayflower den Weg wies.

»Sie sind Narren, dass sie so große Masten und Segel auf ein so kleines Schiff setzen«, bemerkte Chris. Er hatte geholfen, die Segel der Mayflower zu setzen, nun stand er an der Reling und sah zu, wie das kleinere Schiff auf den Wellen schwankte, die sich zu riesigen Wogen auftürmten.

Clarke nickte zustimmend. »Ich würde nicht gerne mit ihr segeln, Wakefield. Sie ist ein nasses Schiff.« Chris war einmal auf einem solchen Schiff gefahren. Das Alter des Fahrzeugs und das Hämmern der See hatten die Planken des Decks so weit auseinandergetrieben, dass kein Teeren das Wasser fernhalten konnte.

Der Bootsmann schnaubte und ließ eine alte Binsenweisheit der Seefahrer hören. »Wer zum Vergnügen zur See fährt, könnte gleich zum Zeitvertreib in die Hölle fahren.«

Chris lachte. Er hatte Clarke bewundern und respektieren gelernt. »Nun, am liebsten würde ich all die Heiligen in die Speedwell verfrachten, dort könnten sie Psalmen singen und predigen, ohne uns andere zu stören.«

»Oh, sie sind keine schlechten Kerle.« Clarke zuckte die Achseln. Er blickte zum Himmel auf, studierte die Segel und fügte hinzu: »Der Sturm wird ihnen ihre Religion aus dem Schädel blasen, bevor wir noch in Virginia sind.«

Aber die Speedwell geriet schon wenige Tage, nachdem sie Southampton verlassen hatten, in Schwierigkeiten. Sie begann, eines ihrer Segel zu setzen und wieder zu raffen – ein Notsignal. Als ihr Kapitän, ein säuerlicher Mann namens Reynolds, an Bord kam, um sich mit Kapitän Jones zu besprechen, brachte er schlechte Nachrichten mit: Die Speedwell leckte so schlimm, dass die Pumpen ständig in Betrieb sein mussten, um sie über Wasser zu halten. Es gab keine andere Wahl, als an Land zurückzukehren. Die beiden Schiffe kehrten nach Dartmouth zurück, einige Meilen von Southampton entfernt.

Nach vier Tagen stachen die beiden Schiffe wieder in See, aber als sie dreihundert Meilen zurückgelegt hatten, kam Kapitän Reynolds wieder an Bord. Er teilte Kapitän Jones mit, sein Schiff lecke so schlimm, dass eine Weiterfahrt der reine Selbstmord sei. Die bittere Entscheidung wurde getroffen, und die beiden Schiffe schleppten sich nach Plymouth.

Kurz nachdem die Mayflower Anker geworfen hatte, gab Kapitän Jones dem Bootsmann einen Befehl. »Mr Clarke, seht zu, dass wir die verzehrten Vorräte wieder auffüllen.«

»Aye, Sir.« Clarke sah sich um, und als er Chris und einen Seemann namens Amos Prince untätig an der Reling stehen und den Himmel beobachten sah, schnappte er: »Wakefield! Prince! Kommt mit mir.«

»Was gibt’s, Bootsmann?«

»Wir gehen an Land, um Vorräte zu kaufen.«

Chris blinzelte Amos zu, der flüsterte: »Landurlaub!«, und die beiden luden ein paar leere Kisten und große Fässer auf das kleine Beiboot des Schiffes und ruderten an Land. Als sie das Zentrum der Stadt erreichten, stellte Clarke fest, dass das Bier, mit dem einige der Kisten gefüllt werden sollten, erst aus dem Speicher gebracht werden musste, und auch einige der anderen Vorräte waren nur zu bekommen, wenn sie auf den nächsten Morgen warteten. »Ich muss zurück aufs Schiff«, sagte er, merklich irritiert. »Ihr beide bleibt und ladet heute Nachmittag das Bier auf. Ihr könnt an Land schlafen bei den Vorräten, die wir bereits haben, und den Rest am Morgen zusammenpacken.« Er reichte Chris ein Stück Papier. »Es ist alles bezahlt – hier ist die Quittung, Wakefield.«

»Wir kümmern uns darum, Bootsmann.«

Clarke warf ihm einen zweifelnden Blick zu. »Halte dich fern von den Schenken und sieh zu, dass du nicht in Schwierigkeiten gerätst, oder ich lasse dich auspeitschen. Verstanden?«

»Ich dachte, wir würden die Nacht in Gebet und Meditation verbringen«, sagte Chris und setzte sich auf, was er für einen besonders frommen Ausdruck hielt.

Wider Willen grinste Clarke. »Das bezweifle ich, aber bedenkt, was ich gesagt habe! Prince, kümmere dich darum, dass ihr beide nicht in Schwierigkeiten geratet.«

Der Bootsmann drehte sich abrupt um und eilte mit gewichtigen Schritten zurück zu den Docks, und Chris grinste seinen Gefährten an. »Du hast gehört, was der Bootsmann sagte. Hab ein Auge auf mich und achte darauf, dass ich nicht in Schwierigkeiten gerate.«

Amos – ein fröhlicher junger Mann von zwanzig Jahren mit Apfelbäckchen und einem Paar wissender blauer Augen – nickte Wakefield zu. »Aber wer wird mich im Auge behalten, Chris?«, verlangte er zu wissen. Die beiden lachten und eilten augenblicklich auf die Taverne zu.

Es war ein langer, heißer Nachmittag, also hielten sich die beiden hauptsächlich im relativ kühlen Inneren verschiedener Schenken auf. Sie saßen da, tranken Bier und Braunbier und verließen die höhlenartige Dunkelheit gerade lange genug, um sich in eine andere Bierschenke zu begeben. Chris amüsierte sich, denn die kurzen Reisen der beiden Schiffe hatten ihn irgendwie beunruhigt. Er hörte Amos zu, einem sehr gesprächigen jungen Mann, der von seinen Erfahrungen erzählte. Das meiste Garn, das der junge Seemann spann, betraf seine Eroberungen bei schönen Frauen, und einmal protestierte Chris: »Du bist zu jung, um schon so viele Frauen gehabt zu haben, Bursche!«

»Ich liebe sie, und ich verlasse sie!« Diese Erklärung amüsierte Chris, und Amos wiederholte sie in regelmäßigen Abständen. Am späten Nachmittag waren beide Männer angenehm beschwipst. Chris musste den jungen Mann aus einer Bar, die Das Verlorene Lamm hieß, loseisen, um die restliche Lieferung an Bier für das Schiff abzuholen. Sie sahen zu, dass die Flaschen richtig abgefüllt wurden, verstauten sie in dem Karren, den Chris zum Transport der Vorräte gemietet hatte, und fuhren dann in langsamem Tempo weiter, bis sie einen Stall fanden. Dort bezahlten sie eine kleine Gebühr dafür, das Pferd einzustellen.

»Nun lass uns ernsthaft mit dem Trinken anfangen«, sagte Amos voll Eifer.

»Jemand muss bei dieser Ladung Bier bleiben«, sagte Chris. »Ich werfe eine Münze, wer die erste Wache übernehmen muss.« Er zog eine Münze aus der Tasche, warf sie hoch, und Amos rief: »Adler!«

Sie beugten sich darüber, und Chris lachte. »Kopf! Auf zur Wache, Seemann Prince!«

Prince ließ sich aufs Heu fallen. Er warnte: »Sieh bloß zu, dass du vor Einbruch der Dunkelheit zurück bist, Chris. Ich will nicht viel Zeit verlieren mit diesen schwarzäugigen Dirnen im Verlorenen Lamm!«

»Ich werde kurz hineinschauen und ihnen erzählen, was für ein brandgefährlicher Bursche du bist, Amos«, neckte ihn Chris. Lachend verließ er den Stall, und während der nächsten Stunde schlenderte er durch die Straßen des Hafens und beobachtete die Sonne, die langsam in den blassgrauen Fluten versank. Die Salzluft biss ihn in der Kehle, während er darüber nachdachte, wie viele Länder er schon besucht hatte. Das Meer ist immer dasselbe, dachte er, wie unterschiedlich auch die Länder und die Menschen sein mögen.

Als der Wind die Hitze des Tages vertrieb, genoss er die kühle Brise. Schließlich wandte er sich von den Docks ab und schritt durch die steingepflasterten Straßen. Als ihm die Langeweile schließlich zu viel wurde, betrat er eine Schenke und blieb mehr als eine Stunde dort. Er empfand keine Freude daran, in einem Stall zu schlafen, um eine Ladung Bier zu bewachen, also trank er ziemlich ungehemmt.

Als er eine Münze hinlegte und den Becher erneut an die Lippen hob, lastete dunkel der Gedanke auf ihm, dass er das Geld seines Vaters verbrauchte. Er erinnerte sich, wie er einen kleinen Beutel mit etlichen Golddukaten darin erhalten hatte, als der Kerkermeister ihm seine Sachen zurückgab. Der Beutel hatte eine Nachricht enthalten, die besagte: Gott behüte dich in den kommenden Tagen, Sohn. Deine Mutter und ich – und deine Geschwister – werden für dich beten. Du wirst ein wenig Kleingeld brauchen, bis du deinen ersten Lohn erhältst. Es wäre gut, wenn du deiner Mutter schreiben würdest.

Chris saß da und blickte auf den Beutel nieder, den er immer noch in der Hand hielt. Er saß lange da und starrte ihn an. Ein bitterer Gedanke stieg in ihm auf: Da bin ich nun – einunddreißig Jahre alt –, und ich besitze keinen Pfennig außer diesen paar Münzen. Und selbst die sind ein Geschenk meines Vaters!

Abrupt stand er auf und befahl, die kleine Silberflasche, die er vom Schiff mitgebracht hatte, mit Brandy zu füllen. Er bezahlte, verließ die Schenke und starrte die Straße entlang. Es war eine ungeheure Erleichterung gewesen, aus dem Gefängnis entlassen zu werden, aber als er die Straße entlangtrottete, dachte er an die Tage und Monate – ja, sogar Jahre! –, die vor ihm lagen, und er murmelte vor sich hin: »Worin besteht der Unterschied? Ich bin immer noch in einem Gefängnis! Und es ist genauso ungemütlich wie der Tower!«

Die Nacht brach herein, und er fürchtete sich davor, zum Stall zu gehen. Er wandte sich um und schritt langsam den Kai entlang, wo die Schiffe der Reihe nach vor Anker lagen. Von Zeit zu Zeit trank er aus der silbernen Flasche und zuckte zusammen, wenn der starke Schnaps in seine Kehle biss. Als er zur Mayflower hinüberblickte, konnte er ihre Umrisse ausmachen, und er dachte darüber nach, wie es wohl sein mochte, auf unbegrenzte Zeit auf ihr gefangen zu sein. Er lehnte sich an einen runden Poller und hörte dem schreienden Gezänk der Möwen zu, die sich um irgendwelche Abfälle stritten, die ein Matrose ins Wasser geworfen hatte. Die Wellen schlugen gegen den Kai und sangen eine zischende Symphonie. Als er den Kopf hob, sah er einen Fregattenvogel auftauchen und beobachtete, wie er majestätisch auf dem Sturm ritt, ein graziöser Umriss in den sinkenden Schatten.

Als die Kreatur dicht über der Erde dahinsegelte, dachte Chris, sie sähe einem Klipperschiff ähnlich, aber als der Vogel landete, verlor er seine ganze Grazie. Er schien sich plötzlich in einen Clown mit zerlumpten Kleidern und einem absurden Gesicht zu verwandeln – aber mit grausamen und beutegierigen Augen! Chris fuchtelte mit den Armen, und der Fregattenvogel schlug heftig mit den Flügeln und stieg auf. Er gewann rasch an Höhe, bis er in einem weiten Kreis über seinem Kopf dahinflog. Während Chris noch zusah, hörte er eine Stimme so dicht hinter sich, dass er zusammenschreckte. Er fuhr herum und hob abwehrbereit die Hände.

»Was war das für ein Vogel?«

Eine junge Frau in einem leichten hellbraunen Mantel stand da und beobachtete ihn. Sie hatte die Kapuze zurückgeworfen, und er sah, dass sie ein ovales Gesicht mit großen Augen hatte, einen breiten Mund und hellbraunes lockiges Haar. Zuerst dachte Chris, sie sei eine der Kneipendirnen, aber als er die Klarheit in ihren Augen sah und die klaren Linien ihres Gesichts, wusste er, dass das nicht stimmte.

Sie betrachtete seine erhobenen Hände, ohne ein Wort zu sagen, und er ließ sie rasch sinken. »Das? Ein Fregattenvogel.« Als die Frau aufblickte und den Vogel, von dem die Rede war, betrachtete, fügte er hinzu: »Kein netter Bursche, fürchte ich.«

»Kein netter Bursche? Wie kann ein Vogel schlecht sein?«

Sie war ziemlich groß gewachsen, und sie hatte eine Offenheit an sich, die Chris nicht erklären konnte. Sie war hübsch und gut gebaut, und er reihte sie augenblicklich in dieselbe Kategorie ein wie alle anderen jungen Frauen: eine mögliche Eroberung. Er sagte leichthin: »Nun, Euer Fregattenvogel ist ein Pirat. Soll heißen, er stiehlt.«

»Ich verstehe nicht.«

Chris trat näher an die junge Frau heran, betrachtete sie eindringlich und fragte: »Wohnt Ihr hier in Plymouth?«

»Nein.« Ihre Stimme war ziemlich tief und rau, und Chris versuchte sich eine andere Frage einfallen zu lassen, die er ihr stellen wollte, aber offenbar war sie ziemlich methodisch, denn sie kehrte zurück zu der Frage nach dem Fregattenvogel. »Wie kann ein Vogel stehlen?«

»Er wartet, bis ein anderer Seevogel einen Fisch fängt, dann stürzt er sich auf ihn und schnappt ihm die Beute weg.« Sie war wirklich ausgesprochen hübsch. Chris trat näher heran und sprach von den Gewohnheiten des Vogels. Obwohl sie sich nicht im Geringsten vor ihm zu fürchten schien, hatte sie auch nichts Herausforderndes an sich. Sie schien sich einfach wohlzufühlen.

Sie lauschte aufmerksam und sah zu, wie der Fregattenvogel über ihnen seine Kreise zog und schließlich in der Dunkelheit verschwand. »Ich nehme an, er schlägt sich durch, so gut er kann«, bemerkte sie.

»Das kann man von uns allen sagen«, grinste Chris. »Aber wenn Männer und Frauen anderen etwas wegnehmen, nun, dann werden sie dafür gehängt. Dieser Bursche da braucht keine Jury und keinen Strick zu fürchten! Das ist doch nicht recht, oder? Dass ein Vogel mehr Rechte hat als ein Mensch.«

Eben da wehte der Klang einer Fiedel zu ihnen herüber, schwebte mit dem Wind von einem der Schiffe, die auf der steigenden Flut hin und her schwankten. Die Musik klang wehmütig, und die Frau wandte den Kopf zur Seite und stand angestrengt lauschend in der sinkenden Dunkelheit. Schließlich sagte sie: »Dieser Mann spielt sehr gut. Ich kenne dieses Lied. Es ist eine irische Melodie.« Sie warf Chris einen raschen Blick zu, dann sah sie sich um und stellte überrascht fest, wie dunkel es schon geworden war. »Gute Nacht«, sagte sie und wandte sich zum Gehen.

»Geht nicht«, sagte Chris. Er hielt ihren Arm fest und fügte hinzu: »Bleibt und plaudert noch ein bisschen.«

»Nein, ich muss jetzt gehen.« Sie versuchte sich loszumachen, aber er hielt sie fest. Ihre Augen begegneten den seinen, und er sah weder Zorn noch Furcht darin. Nur feste Entschlossenheit. »Lasst mich los, bitte«, sagte sie mit gleichmütiger Stimme. Als er weiterhin ihren Arm festhielt, stellte sie mit gedämpfter Stimme fest: »Ich müsste um Hilfe rufen, und Ihr würdet in Schwierigkeiten geraten.«

Betäubt von zu viel Alkohol, entschied Chris, dass ihre passive Haltung ihn ärgerte. Wie konnte er die Gleichmütigkeit erschüttern, die sie an den Tag legte? Mit einem wüsten Grinsen zog er sie eng an sich, und bevor sie noch aufschreien konnte, presste er die Lippen auf die ihren.

Sie stand steif und unbeweglich in seinem Griff. Es war, als hielte er ein Stück Holz.

Als Chris sie schließlich losließ, bemerkte sie nur: »Ihr seid betrunken. Lasst mich gehen.«

Chris runzelte die Stirn. Woher kam solche Kaltblütigkeit? Die meisten Frauen hätten sich die Lunge aus dem Leib geschrien. Er stellte fest, dass er ihre Kaltblütigkeit bewunderte, und er lächelte. »Ja, ich bin betrunken«, sagte er mit einem vertraulichen Nicken. »Und jetzt verschwindet hier und dankt Eurem Schicksal, dass ich nicht betrunkener bin. Sonst wärt Ihr nämlich nicht so billig davongekommen.«

Sie blieb auf der Stelle stehen, einen Augenblick unbeweglich, dann nickte sie. »Gute Nacht. Und Ihr solltet lieber ins Bett gehen. Ich denke, eine ordentliche Mütze voll Schlaf würde Euch guttun.« Damit drehte sie sich um und schritt davon. Ihr Rücken war gerade, ihre Schritte präzise und gleichmäßig.

»Da soll mich doch –!«, wisperte Chris. »Beim Himmel, was für ein kaltblütiger Typ!« Er lachte still vor sich hin und sah ihr nach, bis sie außer Sicht war. Dann begab er sich in den Stall, wo er Amos zappelig vor Ungeduld vorfand.

»Wo warst du, Chris?«, verlangte er zu wissen, dann schüttelte er den Kopf. »Ich war nahe daran, dir einfach nachzukommen, und die Vorräte soll der Teufel holen!«

Chris setzte sich auf ein Bierfässchen nieder und sagte ruhig: »Dieses Schicksal wird eher dir und mir zuteilwerden. Nun verschwinde schon. Das schwarzäugige Mädchen wartet auf dich.«

Prince starrte ihn misstrauisch an. »Du hast das Mädchen doch nicht für dich selbst behalten, eh, Chris?«

»Ich bin zu dem Entschluss gekommen, dass sie besser zu dir passt«, sagte er grinsend. »Aber da war eine Frau, die du nicht anrühren darfst. Ich traf sie auf dem Kai, wo wir ein kurzes, aber bedeutungsvolles Treffen hatten. Aber wer braucht schon Worte, wenn das Mondlicht scheint?«

»Ah, du bist betrunken, Chris!« Prince eilte hinaus in die Nacht. Chris Wakefield saß noch lange auf dem Bierfässchen, und vor seinem inneren Auge tanzte das Bild eines Mädchens mit klaren Augen, das einen braunen Mantel trug und aus dem Nichts auftauchte. Schließlich streckte er sich auf dem Heu aus und sagte zu dem Pferd, das ihm einen fragenden Blick zuwarf: »Ja, Pferd, ich habe tatsächlich ein paar Worte mit einer jungen Frau gewechselt. Alles ganz unschuldig, das versichere ich dir.«

Das Pferd, ein Apfelschimmel, schnaubte zu dieser Information und kaute weiter an seinen Heubüscheln.

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Die Mauern stürzen ein

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23

Die Prophezeiung

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Ein Zimmer in London

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25

Das Beil fällt

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26

»Wenn die Sonne erlischt!«

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