Klaus Heizmann (Jg. 1944) stammt aus Haan in Nordrhein-Westfalen und ist Wegbereiter des Neuen Geistlichen Liedes. Er liebt Musik leidenschaftlich und ist seit seinem evangelischen Kirchenmusikstudium in Deutschland und Amerika als Chor- und Orchesterdirigent, Komponist und Musikproduzent tätig.

Ein Blick hinter den Vorhang

Tosender Applaus! Eine jubelnde Menge! Einmal mehr haben die Oratorien von Klaus Heizmann die Zuhörer in ihren Bann gezogen. Doch dann verklingt die Musik und die Menschen gehen nach Hause. Er ist wieder allein. Einsamkeit greift um sich. So viel auf Tour zu sein, weit weg von den geliebten Menschen, hat seinen Preis. Wer hätte gedacht, dass das Leben als berühmter Komponist und Dirigent so herausfordernd sein kann? Ehrlich und kurzweilig gewährt Klaus Heizmann einen Blick hinter die Kulissen seines Lebens: auf Erfolge und Niederlagen, Höhen und Tiefen und auf seinen Glauben, der ihn trägt, inspiriert, zum Musizieren bringt.

»Klaus Heizmann ist ein wenig der Andrew Lloyd Webber der christlichen Popmusik. Aus seiner Feder kommen Songs, die die jüngere Kirchenmusik geprägt haben.«

KARSTEN NEUSCHWENDER, SR 2 KulturRadio, Saarländischer Rundfunk

»Von dem Wunder der Musik ist Klaus schon von Kindesbeinen an fasziniert und wache Christen fördern seine Berufung: Wegbereiter einer neuen Singkultur in Kirchen und Gemeinden!«

JÖRG SWOBODA, Liedermacher, Musik-Evangelist und Autor

»Freud und Leid, künstlerisches Schaffen und vielfältige Begegnungen plus Musikwissen, Glaubenserfahrungen und Anekdoten – die kurzweilige Biografie eines Mannes, der mit seiner Leidenschaft für Musik, Gott und Menschen die musikalische christliche Szene maßgeblich geprägt hat.«

CORDULA ORTH, Freie Lektorin

Klaus Heizmann

Mein
Leben
in Dur
und Moll

Harmonien zwischen
Himmel und Erde

SCM Hänssler ist ein Imprint der SCM Verlagsgruppe, die zur Stiftung Christliche Medien gehört, einer gemeinnützigen Stiftung, die sich für die Förderung und Verbreitung christlicher Bücher, Zeitschriften, Filme und Musik einsetzt.

ISBN 978-3-7751-7644-6 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-6239-5 (lieferbare Buchausgabe)

Datenkonvertierung E-Book: CPI books GmbH, Leck

© 2024 SCM Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

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Bibelverse sind, soweit nicht anders angegeben, folgender Ausgabe entnommen:

Neues Leben. Die Bibel, © der deutschen Ausgabe 2002, 2006, 2017 SCM R.Brockhaus in der SCM Verlagsgruppe GmbH Holzgerlingen.

Weiter wurden verwendet:

Luther, revidierte Fassung 2017, © 2016 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart. (LUT)

Neue Genfer Übersetzung – Neues Testament und Psalmen, © Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart. (NGÜ)

Einheitsübersetzung der Heiligen Schrift 2016, © 1980 Katholische Bibelanstalt, Stuttgart. (EÜ)

Lektorat: Cordula Orth

Umschlaggestaltung: Sybille Koschera, Stuttgart

Titelbild: Paul Yates, www.paulyates.com

Bildteil: Alle Fotos © Klaus Heizmann außer bei den angegebenen Urhebern im Bildteil

(Gabriele Killisch, Marco Stirn, Paul Yates, Sarah Schlosser)

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

Hedwig Volk – Omatante oder Tante Vo genannt – in memoriam

Präludium

Meine Familie, Freunde und Verwandte haben nie aufgehört mich immer wieder anzustupsen – mal leise, mal heftig –, um das aufzuschreiben, was ich so erlebte. Also beginne ich. Vor mir liegt ein weißes Blatt Papier.

Und noch etwas: Auch nicht im entferntesten Sinne fühle ich mich als Schriftsteller. Trotzdem versuche ich es.

Ja, mein Leben ging durch Dur und Moll. Für Nichtmusiker: Spricht man in der Musik von Dur und Moll, denkt man an Fröhlichkeit (Dur) oder Bedrückt- bzw. Traurigsein (Moll). Denn die Musik ist in der Lage, bestimmte Gefühlsstimmungen, wenn sie in einer gewissen Anordnung der Töne gesungen oder gespielt werden, so auszudrücken, dass man sie hören kann.

Auch werde ich Sie, liebe Leserin und lieber Leser, an meinem Denken, Fühlen und Wollen teilhaben lassen, nichts beschönigen und mich dabei nicht schämen. Dabei bin ich mir bewusst, dass Offenheit auch Verletzlichkeit bedeutet.

Dieses Buch soll keine Biografie sein, die alle Daten, Ereignisse und minutiösen Abläufe erfasst, das habe ich mir fest vorgenommen. Es wird vielmehr ein kleines Stück Kirchenmusikgeschichte im 20. und 21. Jahrhundert vor und hinter den Kulissen beleuchten und sichtbar machen.

Auch möchte ich die interessanten Begebenheiten und solche, die mich nachdenklich gestimmt haben, ebenso die traurigen und auch die lustigen Situationen schildern, die mir im Laufe meines Musikerlebens begegneten.

Natürlich will ich auch auf die vielen Fragen eingehen, die mir immer wieder gestellt werden, wie beispielsweise: »Gehen Sie zum Komponieren immer in den Wald?«, »Wie bekommen Sie Ihre Ideen?«, oder: »Können Sie als Komponist satt werden?«

Da ich schon seit frühester Jugend meine Erlebnisse, Anekdoten oder amüsante Dinge aufschreibe – warum, das erkläre ich später –, kann ich aus einem großen Fundus schöpfen; dies fließt ebenso in dieses Buch mit ein.

Wenn ich hin und wieder Personen – es waren so viele – und Daten vergessen sollte zu erwähnen, dann sehen Sie mir das bitte nach.

Noch eine Sache zu Beginn: Über diesen Link gelangen Sie zu einer großen Auswahl an Liedern zum Nachhören – viel Freude damit!

www.bio.to/KlausHeizmannpp

Mein Elternhaus

Meine Eltern

Meine Mutter, Herta Heizmann, wurde 1911 geboren und stammte aus Gurschno, einem Dorf in Westpreußen, 20 Kilometer südöstlich von Danzig. Sie war eine fröhliche, warmherzige, immer singende und stets besorgte Mutter, wenn es um ihre Familie ging. Ihr Vater, den ich nie kennenlernen durfte, war Gutsverwalter und hatte sieben Kinder. In seiner Freizeit war er Laienprediger in den umliegenden Dörfern in evangelischen Kreisen.

Als mein Großvater Reinhold Janke an einer Bakterienruhr starb, stand meine Großmutter Ida Janke mittellos und alleine in Westpreußen mit ihren sieben Kindern da. Von diesem Schicksalsschlag las die ledige Studienrätin Hedwig Volk aus Haan im Bergischen Land (bei Solingen) in der christlichen Zeitschrift Licht und Leben. Sie organisierte, dass einige dieser Kinder zu ihr nach Haan zogen. Das war ein Akt glaubwürdiger Nächstenliebe. Später hat sie alle Kinder nach Haan geholt und ihnen eine Ausbildung ermöglicht oder ihnen eine Arbeitsstelle vermittelt. Wir nannten sie Omatante Volk oder Tante Vo.

Eine der Ersten, die Omatante nach Haan holte, war meine Mutter. Sie wurde Schneidermeisterin und konnte durch ihr handwerkliches Geschick und durch ihre liebenswerte Art gerade in den Zeiten der Hungersnot einen wesentlichen Beitrag zum Überleben der Familie beitragen.

Mein Vater, Rudolf Heizmann, wurde 1913 in Hussinetz in Niederschlesien, 41 Kilometer südlich von Breslau, geboren. Er hatte eine interessante Familiengeschichte, die auf mein Leben einen großen Einfluss haben sollte. Seine Vorfahren waren seit 1742 böhmische Exulanten, die wegen ihres religiösen Bekenntnisses aus Königgrätz in Böhmen (heute Tschechien) fliehen mussten. Als Exulanten oder auch Böhmische Brüder bezeichnet man die protestantischen Glaubensflüchtlinge, die in der Zeit zwischen dem 16. und 18. Jahrhundert wegen ihres Glaubens aus ihrem Heimatland vertrieben wurden. (Das ist offensichtlich der Grund dafür, dass meine Familie schon immer ein weites Herz für Flüchtlinge hatte und sich für sie tatkräftig einsetzte.)

Ihr erster Anlaufpunkt war Münsterberg in Schlesien, das lag ungefähr 50 Kilometer südlich von Breslau. 1749 kauften sie auf Veranlassung und mit Unterstützung des preußischen Königs Friedrich des Großen ein Vorwerk (kleines Dorf) in der Nähe von Strehlen und gründeten den Ort Hussinetz, dem wahrscheinlichen Geburtsort von Johann Hus, einem christlichen Theologen und Reformator, der als Ketzer in Konstanz 1415 verbrannt wurde.

2016 habe ich mit meinen Brüdern Lothar und Rudi dieses Dorf meiner Vorfahren besucht. Wir waren sehr von ihrer Glaubensstärke und dem Mut ihres christlichen Bekenntnisses beeindruckt. Sichtbar wurde sie auf einigen Giebelwänden von Scheunen, in denen durch die Verwendung von dunkelroten Ziegeln etwa vier bis fünf Meter hohe schlanke Abbildungen des Abendmahlskelches dargestellt wurden. Eine Frömmigkeit, die sich in unserer Familientradition fortsetzen sollte.

Diese abgekapselte, eingeschworene und verfolgte christliche Gemeinschaft war schon seit dem 15. Jahrhundert eine fromme und stark singende Gemeinde, die eigene Liedtexte verfasste und die Melodien dazu schrieb. Noch heute stehen 16 Melodien und drei Liedtexte der Böhmischen Brüder im Evangelischen Gesangbuch. Daher stammen also meine Wurzeln.

Zurück zu meinem Vater: Zur Zeit der Weltwirtschaftskrise um 1932 war mein Vater froh, überhaupt noch Arbeit in einem der berühmten Strehlener Steinbrüche und in einer Weberei zu erhalten. Dann wurde er zum Militärdienst eingezogen.

Im Jahr 1940, ein Jahr nach Ausbruch des 2. Weltkrieges, heirateten meine Eltern in Saegen/Ostpreußen. Sie hatten sich auf einem Jugendtreffen in Hussinetz-Oberpodibrat kennengelernt.

Meine Kindheit

In den Wirren des Krieges kam ich am 16. Mai 1944 in der Gartenstadt Haan zur Welt. Einige Monate später warf die englische Royal Air Force mit ihren Avro-Lancaster-Flugzeugen viele Bomben auf meine Heimatstadt. Viele starben und es begann eine große Hungersnot. Mein Vater erzählte mir später, wie er nachts, bei einem Heimaturlaub vom Militär, auf einem Feld in der Nähe unserer Wohnung Kartoffeln »organisierte« bzw. klaute, damit wir etwas zum Essen hatten. Als er freudestrahlend mit den Kartoffeln nach Hause zurückkehrte, fing er plötzlich an zu zittern und konnte nur noch stotternd sagen: »Hab mein Soldbuch auf dem Acker verloren.« Er schlich zurück in die stockdunkle, mondlose Nacht und kroch auf allen vieren durch die Furchen des Kartoffelackers. Plötzlich fasste er an eine fremde kalte Hand. Eine Stimme fragte flüsternd: »Auch Hunger?« Mein Vater erklärte ihm den Grund seines Suchens. Nun krochen beide durch die Furchen und … fanden endlich das Soldbuch. Wäre mein Vater ohne das Dokument angetroffen worden, hätte ihm eine Gefängnisstrafe oder in einigen Fällen sofortige Erschießung gedroht.

Um meine hungernde Familie zu versorgen, fuhr mein Vater auch einige Male rund 100 Kilometer mit dem Zug in die Eifel, um bei einem Bauern ein großes Stück Speck gegen ein kleines Schmuckstück einzutauschen. Auf der Rückreise musste er wegen des überfüllten Zuges auf dem Dach eines Waggons bei Wind und Wetter ausharren. Ich erinnere mich auch daran, wie es noch Jahre später immer wieder Steckrübensuppe, Steckrübensalat, Steckrübenpüree mit Milch oder frittierte Steckrüben gab. Bis heute hat sich diese Hungersnot tief in mein Gedächtnis und in mein Leben eingenistet: Ich kann keine Lebensmittel wegwerfen. Und auch: Das harte Arbeiten meines Vaters, um die Familie zu versorgen, war für uns Kinder immer ein großes Vorbild, das wir in unserem Leben verinnerlichten.

Mein Vater, der als Kraftfahrer beim Militär eingesetzt war, sah viel Elend und Tod und musste sehr viel Hunger erleiden. Das schlug sich auch auf seine Gesundheit nieder. Er erzog uns streng nach preußischem Vorbild: Fleiß, Ordnung, Sauberkeit, Disziplin, Ehrlichkeit, Sparsamkeit, christlichem Weltbild und Zuverlässigkeit. Manches Mal unterstrich er bei mir seine Erziehungsmethode mit einem Rohrstock.

1945 wurde er aus dem Kriegsdienst entlassen und fand trotz einer Granatsplitterverletzung in einer Maschinenfabrik in Haan eine Anstellung als Dreher. Er war froh, eine feste Arbeit zu haben.

Dennoch blieben wir eine arme, aber glückliche Familie.

Der Wunsch meiner Eltern für uns Kinder war: »Unsere Kinder sollen es einmal besser haben.« Damit stimmten sie in das allgemeine Credo der Nachkriegsgeneration ein.

Im Jahr 1946 erblickte mein Bruder Lothar das Licht der Welt. Bisher war ich ein Einzelkind gewesen, das nun froh war, einen Bruder und Spielkameraden zu haben.

Kurze Zeit später ereignete sich etwas, das ich nie vergessen werde. Vor unserem damaligen Haus in Haan hielt ein eisernes Ungetüm an. Ein schwarzer Soldat sprang von einem englischen Panzer und schenkte mir meine erste Tafel Schokolade.

Mein zweiter Bruder, Hans-Rudi, wurde 1950 geboren. Auf ihn waren wir mächtig stolz. Zu dritt waren wir meistens ein Herz und eine Seele. Aber wir konnten uns auch manches Mal heftig kloppen, wie man im Rheinland zu sagen pflegt.

Wir wohnten inzwischen in einem kleinen Haus in Haan, einer ehemaligen Schmiede am Rande der Stadt. Es war eine ländlich geprägte Gegend in einer leicht hügeligen, lieblichen Landschaft des Bergischen Landes, rund zwölf Kilometer vom Rhein entfernt.

Dort verbrachten wir unbeschwerte Kindheitstage. Wir wohnten nämlich ganz in der Nähe eines Bauernhofs. Bauer Dächer und seine Frau spannten uns in das Bauernleben ein: Kuh- und Pferdestall ausmisten, Taubenschlag säubern, nicht gerade fröhlich Rüben vereinzeln, Kartoffeln pflanzen, Kartoffeln ernten, Kühe auf die Weide treiben, beim Melken helfen, stolz den Porsche-Traktor fahren … Ich fand das herrlich und wollte natürlich auch Bauer werden. Aber es sollte anders kommen, die Liebe zur Natur und den Tieren ist aber geblieben.

Meine Brüder und ich waren ebenso wie unsere Nachbarskinder und Freunde aber auch echte Lausbuben. Wir legten in dem kleinen Bach in unserer Nähe einen »Staudamm« an, der nicht hielt und große Verwüstung am Unterlauf anrichtete. Wir fanden im nah gelegenen Ittertal Gewehrmunition aus Kriegsbeständen, mit der wir es mittels eines Hammers mal »richtig krachen« ließen, obwohl uns die Geschosse um die Ohren flogen. Heute weiß ich, dass wir Kinder einen Schutzengel hatten, der uns vor Verletzungen behütete. In einer Höhle fanden wir Karbidlampen, die Soldaten in den letzten Kriegstagen versteckt hatten. Wir ließen sie in einem Teich »explodieren«.

Der Ernst des Lebens erreichte mich bei der Einschulung. Wir waren 70 Kinder in der ersten Klasse. Trotzdem hatte uns unsere Lehrerin Anna Ohlig fest im Griff. Im 3. Schuljahr hatte ich einen Musiklehrer – Herrn Koll –, er war von Beruf Sänger und hatte von Pädagogik sehr wenig Ahnung. Manches Mal musste ich mit anderen Klassenkameraden vor die Klasse treten und die heftigen Schläge mit dem Rohrstock auf die Hände oder auf den Hosenboden in Empfang nehmen.

Als die Zensuren für den Musikunterricht vergeben wurden, rief Herr Koll im militärischen Ton: »Heizmann, aufstehen! Vorsingen.« Anstatt eines ernsten Vortrages, den ich ohne Weiteres gekonnt hätte, interpretierte ich ein Volkslied auf die alberne Art und Weise. »Heizmann, setzen! Vier.« Das war meine erste Musiknote.

Während der Schulzeit und auch während des Studiums blieb ich ein schüchterner, introvertierter und verträumter Junge.

Omatantes Taktiken

Omatante Volk war für unsere Familie ein Geschenk des Himmels. Als Studienrätin am Gymnasium in Hilden (bei Düsseldorf) war sie in der Hitlerzeit in große Schwierigkeiten geraten, weil sie mit dem NS-Regime auf Konfrontation stand. Das, was sie unterrichten sollte, lehnte sie kategorisch ab. Deshalb entließ man sie von heute auf morgen. Sie verkroch sich nicht, sondern engagierte sich in einer unvoreingenommenen Zugewandtheit für bedürftige Mitmenschen in ihrem unmittelbaren Umfeld. Außerdem hatte sie immer noch guten Kontakt zu ihren ehemaligen Schülerinnen. Ich erinnere mich noch an die Berge von duftenden Blumengeschenken, die sie von ihnen immer zum Geburtstag erhielt.

Auch war sie stark in der evangelischen Kirche engagiert und stand unter anderem in Kontakt mit Pastor Eberhard Bethge. Er hatte eine Tochter von Dietrich Bonhoeffers ältester Schwester geheiratet und verfasste eine umfassende Biografie über Bonhoeffer. So verbrachte ich mehrere Male mit Omatante die Ferien in Rengsdorf bei Neuwied, wo Bethges wohnten. Deshalb erfuhr ich schon in jungen Jahren von der Dramatik des Widerstandes der evangelischen Bekennenden Kirche gegen Hitler und der Ermordung von Dietrich Bonhoeffer im KZ Flossenbürg im Jahr 1945. Auch las ich in Rengsdorf zum ersten Mal ein Gedicht, das Dietrich Bonhoeffer zum Jahreswechsel 1944/45 im Gefängnis geschrieben hatte und in einem Brief an seine Familie geschickt hatte. Es hieß Von guten Mächten wunderbar geborgen. Es hat sich in mir tief eingeprägt, obwohl ich erst sechs Jahre alt war und ich nicht so recht verstand, warum die »guten Mächte« Bonhoeffer nicht vor dem Erhängen bewahrt hatten.

Da Omatante alleinstehend war, hatten meine Eltern mit ihr beschlossen, dass ich nach der Schule zu ihr zum Essen kam. Ich genoss ihre Kochkünste, den Bratkartoffelduft, üppige Fleischrationen und Eis als Nachtisch – solch ein Essen konnten sich meine Eltern nicht jeden Tag leisten. Unter ihrer Aufsicht machte ich dann meine Schularbeiten und ging dann nach Hause. Am Anfang hatte ich großen Respekt vor ihr. Aber im Lauf der Zeit liebte ich sie sehr und sie mich auch – das spürte ich.

Für sie war es eine Selbstverständlichkeit, vor jedem Essen ein Tischgebet zu sprechen.

Das brannte sich bei mir ein – bis zum heutigen Tag –: Vor dem Essen wurde ein Dankgebet gesprochen.

Omatante konnte hervorragend Klavier spielen. Oft stand ich neben ihr am Klavier, wenn sie Walzer, Märsche oder klassische Werke spielte. Eines Tages stellte sie mir ganz nebenbei eine Frage, die mein ganzes Leben beeinflussen sollte: »Willst du vielleicht auch das Klavierspielen lernen?« Auf meine Zusage brauchte sie nicht lange zu warten. Meine Zustimmung kam prompt. Und so begann alles …

Allerdings kam von ihr eine Antwort, die nur eine Pädagogin erfinden konnte: »Unter einer Bedingung bringe ich dir das Klavierspielen bei. Du darfst deinen Eltern nichts davon erzählen.« Ich versprach das sofort. Und so begann mein erster »geheimer« Klavierunterricht im April 1951.

Jedes Jahr an Heiligabend traf sich meine ganze Familie bei Omatante. Darauf freuten sich meine Eltern und meine Brüder Hans-Rudi und Lothar sehr, denn Omatante – so war das Ritual – setzte sich ans Klavier, spielte die Weihnachtslieder und wir sangen voller Inbrunst mit. Mein Vater allerdings »brummte« nur mit, denn er konnte keine Melodie nachsingen. Meine Mutter hatte hingegen eine schöne Stimme mit einem glockenreinen Timbre. Am Weihnachtsabend 1951 – ich war sieben Jahre alt – kam die große Wende. Omatante sagte: »Heute spiele ich nicht Klavier.«

»Warum denn nicht?« »Das kannst du doch nicht machen!« »Bitte, spiel doch.« Worte der Entrüstung und Enttäuschung standen im Raum. Schließlich löste Omatante das Rätsel. »Heute spielt Klaus.«

Und so setzte ich mich ans Klavier und spielte vor den Augen und Ohren meiner überraschten Familie Weihnachtslieder. Zwar noch nicht perfekt, aber immerhin so, dass alle mitsingen konnten, außer meiner Mutter. Ihr traten manchmal Tränen in die Augen. Das war mein erster Auftritt, den ich mit Herzklopfen absolvierte.

In nur neun Monaten hatte ich die Anfänge des Klavierspielens gelernt. Die weitsichtige Omatante suchte danach für mich eine hervorragende professionelle Klavierlehrerin und bezahlte die Unterrichtsstunden. So fuhr ich jede Woche mit dem Bus zu Frau Kiehne nach Solingen und machte Fortschritte.

Einmal als Klavierspieler in einem Konzert aufzutreten – daran hatte ich nie gedacht.

Es fing bei mir ganz klein und bescheiden an. Ich erinnere mich an meinen ersten öffentlichen Auftritt mit acht Jahren im Solinger Wasserturm. Frau Kiehne hatte diese Veranstaltung mit ihren Schülern geplant. Was war ich aufgeregt. Ich konnte am Tag vorher sehr schlecht schlafen und meine Knie schlotterten. Und bei der Aufführung verspielte ich mich an einer Stelle. Aber nach und nach fühlte ich mich zunehmend sicherer, wenn ich vor Publikum Bestleistung bringen musste. Es war aber ein langer Prozess.

Als ich 14 Jahre alt war, sagte Omatante eines Tages: »Ich habe mit deinen Eltern gesprochen, wir fahren nach Wuppertal-Barmen in die Oper.« »Was ist eine Oper?«, fragte ich. So fuhren wir mit der Straßenbahn von Haan nach Wuppertal-Vohwinkel und dann mit der Schwebebahn nach Wuppertal-Barmen ins Opernhaus. Für Nicht-Wuppertaler: Eigentlich ist sie eine Hängebahn, die nicht auf Rädern fährt, sondern deren Waggons auf einer einzigen durchgehenden Schiene mit einer Geschwindigkeit von rund 60 Stundenkilometern in einer Höhe von zwölf Metern über die Stadt und die Wupper hinwegrollen. Während dieser Schwebebahnfahrt sah ich immer wieder zerbombte Häuser. Dieses Bild sehe ich noch heute vor mir.

Mein erstes Opernerlebnis war Mozarts Zauberflöte. Ich war so beeindruckt, dass ich auf der Heimfahrt kein Wort herausbrachte und immer wieder an diese zauberhafte Musik denken musste, die mich mit ihrer Dramatik und Leichtigkeit in den Bann gezogen hatte.

Nach diesem Opernbesuch fragte mich Omatante: »Klaus, hättest du nicht Lust, Geige zu lernen? Dann könntest du eines Tages auch in einem Orchester mitspielen.« So bekam ich meinen ersten Geigenunterricht bei Josef Preute, den wieder sie bezahlte. Ich muss gestehen: Ich habe es nur bis ins Schulorchester geschafft. Aber es reichte, um zu lernen, was man auf einer Geige spielen kann, in welchen Lagen man spielen muss und welche Effekte aus einer Geige herauszuholen sind (beispielsweise spiccato, détaché, con sordino usw.). Dieses Fachwissen kam mir später, als ich für Streichorchester komponierte und arrangierte, sehr zugute. Später sagte mir einmal der 1. Geiger des Orchesters Los Angeles Strings: »Wenn Sie etwas für uns Geiger komponieren, dann haben wir immer mächtig was zu tun.«

Nur wenig später ging Omatante mit mir »zufällig« in die Haaner evangelische Kirche. Sie hatte wieder einmal eine Überraschung hinter meinem Rücken eingefädelt. Wir trafen den Musiklehrer, Dirigenten und Organisten Hans Schöpp, der gerade auf der Orgel spielte. Ich kannte ihn schon von der Realschule; dort war er mein Musiklehrer. Ich war überwältigt von der großen Walcker-Orgel, ihrer mächtigen Klanggewalt und ihrer Zärtlichkeit, die mich zutiefst berührte. Auf dem Nachhauseweg kam Omatantes Originalton: »Klaus, hättest du Lust, das Orgelspiel zu erlernen?« Meine Beine waren ja inzwischen etwas länger geworden, sodass es mit dem Pedalspiel wohl klappen sollte. So bekam ich meinen ersten Orgelunterricht, den sie auch wiederum bezahlte.

Wenn ich Omatante mit ihren gütigen Augen ansah, überkam mich ein Gefühl tiefer Dankbarkeit, denn ohne sie – das spürte ich damals schon in jungen Jahren – hätte ich meine musikalischen Träume nie verwirklichen können.

Insgesamt war sie bei meinen musikalischen Aktivitäten sehr sparsam mit Lob. Ihre Kritik war sehr konstruktiv und sorgfältig bedacht, sodass ich ihre Einschätzung immer als gerecht und hilfreich empfand. Ich erlebte es immer wieder, dass Eltern, Verwandte und Zuhörer die Kinder bei ihren musikalischen Auftritten zu schnell und zu viel lobten. Dabei sind Kinder ganz schön clever; sie wissen genau, ob sie gut oder schlecht gespielt hatten. Bei mir war das nicht anders.

Auch half mir Omatante mit pädagogischem Geschick meine »musikalischen tiefen Täler« zu meistern. Damit meine ich die Zeiten, in denen ich absolut keine große Lust zum Üben hatte und lieber mit meinen Freunden gespielt hätte. Sie stellte es so geschickt an, dass ich, ohne es zu merken, freiwillig übte und übte …

Ein Ausspruch von Omatante, der sich bis heute in mein Gedächtnis einbrannte, war: »Junge, schaffe dir Erinnerungen.«

So begann ich mit dem Aufschreiben von Erlebnissen, Anekdoten und Reiseberichten, die ich in mehreren Heften sammelte. Deshalb kann ich heute aus einem großen Fundus schöpfen. Immer, wenn ich darin lese, wird es mir ganz warm ums Herz.

Erste Auftritte

Musik für die verschiedensten Anlässe

Klavier oder Orgel zu spielen ist eine Sache – aber auf diesen Instrumenten Solisten oder Gemeindegesang zu begleiten, ist eine andere Kunst. Nicht umsonst gibt es Studienkurse, wo man nicht nur lernt Lieder zu begleiten, sondern auch längere oder kürzere Vorspiele zu erfinden, die dazu dienen, die Gemeinde bzw. Solisten auf das Lied einzustimmen und zur richtigen Zeit in der richtigen Tonhöhe einzusetzen und im passenden Tempo mitsingen zu können.

Meine erste öffentliche »Begleitung« im Alter von etwa 15 Jahren fand in einem Kindergottesdienst in der Ecclesia-Gemeinde in Solingen-Ohligs statt. Schwester Martha, die Leiterin der Kinderkirche bzw. des Kindergottesdienstes, sagte eines Tages zu mir: »Klaus, du kannst doch Klavier spielen. Begleite doch bitte nächsten Sonntag ein Kinderlied, hier hast du die Noten.« Ich bereitete mich am Klavier vor. Als dann der »große Tag« kam, verzweifelte ich regelrecht, denn ich hatte kein Klavier zur Verfügung, sondern ein altes Harmonium. Dieses orgelähnliche Tasteninstrument kennt heute vermutlich kaum noch jemand. Mit beiden Füßen musste man ständig viel Luft pumpen, um mit dem Blasebalg das Instrument zum Klingen zu bringen. Da ich das »Pumpen« nicht gewohnt war, war mein Spielen eine große Katastrophe. Aber Schwester Martha tröstete mich und hatte auch später noch immer viel Geduld, wenn mir Fehler auf dem »Knutschkasten« passierten.

Im Laufe der Zeit erhielt ich immer mehr Einladungen aus der Umgebung, um in den Gottesdiensten evangelischer und katholischer Kirchen und Freikirchen Klavier oder Orgel zu spielen.

Ich wuchs also in verschiedenen Kirchenformen mit ihren alten Traditionen, ihren Frömmigkeitsstilen und ihrer Theologie auf.

Auf der einen Seite lernte ich die eher starre, sehr auf Würde, Tradition und Feierlichkeit bedachte, weltoffene, zum Teil unpersönliche und liturgiegeprägte Form der beiden Staatskirchen kennen; auf der anderen Seite die nach meinem Geschmack manchmal allzu lockere, sehr persönliche, gefühlsbetonte, in sich geschlossene, herzliche Art der evangelischen Freikirchen, die mir oft das unterschwellige Gefühl vermittelte: »Unser Glaube ist der allein richtige – die ›anderen‹ können nicht richtig gläubig sein.« Und ich befand mich mittendrin. Manches zog mich an, manches stieß mich ab. Zu dieser Zeit war ich etwa 16 Jahre alt, und mir war die Musik wichtiger, als mich irgendwie zu positionieren. Später lernte ich auch Gemeinden kennen, die einen Mix aus beiden Traditionen lebten – eine Form, die mir sehr sympathisch war.

Der Dirigent des Ohligser Gemeindechores, in dem ich Bass sang, war der bekannte Musikverleger und Komponist Erich Hartkopf. Er führte ein strenges Regiment und hatte den Chor gut »im Schuss«. An einem Sonntagmorgen, kurz vor dem Gottesdienst, kam der Chorvorstand zu mir und sagte: »Unser Dirigent ist krank, er hat gesagt, du sollst das übernehmen.« Nach dem Motto: Der Klaus kann Klavier spielen, deswegen soll er den Chor leiten. Alle Proteste halfen nichts, ich wurde regelrecht überrumpelt und traute mich mit meinen gerade mal 16 Jahren nicht zu widersprechen – ich musste ran. Als der Chor dann schließlich im Gottesdienst das erste Lied singen sollte, war es mit meiner Ruhe ganz vorbei. Mit zitternden Knien und Händen versuchte ich, die Töne per Stimmgabel anzugeben, was ich aber vorher noch nie gemacht hatte. Dabei schaute mich der Chor mit großen Augen an. »Die sind aber sehr aufmerksam«, dachte ich bei mir und versuchte, einen Einsatz zu geben. Es klappte nicht perfekt, aber immerhin sangen wir. »Komisch«, schoss es mir durch den Kopf und ich schlotterte noch mehr mit den Knien, »das klingt ja alles so tief.« Hatte ich den richtigen Ton angegeben? Das Unheil nahte. Bei einer besonders tiefen Stelle des Liedes kam nur noch warme Luft von den Sängern und keine Töne mehr. Ich hatte das Lied vor lauter Aufregung mindestens vier Töne zu tief angestimmt. Was tun? Mit hochrotem Kopf drehte ich mich zur Gemeinde um und stotterte: »Es tut mir leid, ich mache das heute zum ersten Mal. Wir fangen jetzt noch einmal von vorne an.«

Damals wie heute habe ich im Laienchorbereich sehr oft erlebt, wie junge Menschen gezwungen wurden, einen Chor zu leiten oder auch den Gemeindegesang auf einem Klavier oder einer Orgel zu begleiten. Dass dazu nicht nur musikalisches Wissen, sondern auch Menschenführung und vieles andere gehörte, wurde nicht bedacht. Dabei liegt die Schuld oft bei den Erwachsenen, die in einem Kirchengemeinderat oder in einer Gemeindeleitung sitzen und sich nicht rechtzeitig um den Nachwuchs bemühen oder ihn allein »wurschteln« lassen.

An der Orgel der Evangelischen Kirche Haan, wo ich das Orgelspiel erlernte, übernahm ich ab und zu den Organistendienst. An einem Tag fiel vor dem Beginn einer kirchlichen Hochzeit der Strom aus. Die Glocken konnten nicht läuten, ich konnte keine Orgel spielen und die Solistin konnte nicht singen, weil ihr die Begleitung fehlte. Da wurde mir bewusst, wie wichtig die Musik in unserer Kultur bei festlichen Anlässen ist. Festliche Musik kann erhebend sein, sie vermittelt eine gewisse Würde und Feierlichkeit oder sie lässt die Seele tanzen. Aber sie kann auch trösten, schöne Erinnerungen an einen Menschen wachrufen und die Seele heilen.

Musik drückt das aus, was bei verschiedenen Anlässen mit wohlbedachten Worten nicht formuliert und gesagt werden kann.

In der Schule sprach sich mein Orgelspiel herum: »Ach so, der Heizmann ist fromm geworden, der spielt jetzt für den lieben Gott …«, so spottete man mehr oder weniger. Ich kam mir überhaupt nicht fromm vor, fragte mich aber manchmal, ob ich als »Nichtfrommer« überhaupt in einer christlichen Kirche Musik machen durfte.

Musik in Freud …

Bei Hochzeiten hatte ich ganz besondere Erlebnisse, die ich meinen Lesern nicht vorenthalten möchte. Ich denke da an eine Trauung, bei der ich als junger Organist mitwirkte. Die Glocken verstummten langsam, ich setzte mich auf die Orgelbank und wollte gerade mit einem festlichen Präludium beginnen, da kam der Küster ganz außer Atem auf die Empore gelaufen und stotterte: »Nicht spielen! Der Bräutigam ist noch nicht da!« Er kam eine halbe Stunde später. Die Braut war völlig aufgelöst.

Bei einer anderen Trauung kam der Küster wieder auf die Orgelempore gehastet: »Eingangsmusik verlängern. Jemand ist auf den langen Schleier der Braut getreten, der ist zerrissen und muss erst mit Sicherheitsklammern ›restauriert‹ werden.«

Eine Begebenheit habe ich zum Glück nur einmal erlebt. Alle warteten sehnlichst auf den Bräutigam, der sich von mir explizit den Hochzeitsmarsch von Mendelssohn Bartholdy gewünscht hatte. Weil dieser zum Spielen nicht einfach war, hatte ich ihn vorher tüchtig geübt. Die Braut begann unruhig zu werden. Schließlich fuhr ein Auto vor und drei Herren begleiteten einen völlig betrunkenen, schwankenden und lallenden Bräutigam in die Kirche hinein. Der Pastor begrüßte ihn und sagte in einem ruhigen väterlichen Ton: »Und nun bringen dich deine Freunde nach Hause und du schläfst dich erst einmal richtig aus. Die Trauung verschieben wir.«

Ein anderes Mal sollten während der Trauzeremonie zwei Kinder einem Brautpaar die Ringe bringen, die ihnen ihre Eltern kurz zuvor übergeben hatten. Währenddessen sollte ich ein bestimmtes Musikstück auf der Orgel spielen, das sich das Brautpaar speziell für diesen Moment gewünscht hatte. Die beiden Kinder stürmten nach vorne zum Brautpaar. Ein Kind übergab der Braut den Ring. Das andere Kind wollte gerade dem Bräutigam den Ring überreichen, aber der kindliche Eifer war so groß, dass der Ring auf den Boden kullerte … und kullerte … Der Atem aller Anwesenden stockte und alle verfolgten mit ängstlichen Blicken, wie das Kind auf allen vieren versuchte, den Ring wieder einzufangen. Der Ring aber kullerte weiter, bis er schließlich im Gitter eines Heizungsschachtes versank. Ich hatte das gewünschte Musikstück beendet und wollte die angespannte Lage musikalisch entschärfen. Also spielte ich es noch einmal von vorne. Die Mutter des Kindes war längst aufgesprungen und wollte ihrem hilflosen und verstörten Kind helfen. Dabei verfing sie sich bei den Treppenstufen vor dem Altar in ihrem langen Kleid und fiel der Länge nach auf den Teppich. Nun stürmte ihr Mann entschlossen nach vorne und half seiner Frau wieder auf die Beine. Schließlich eilte der Küster herbei und versucht vergeblich das Heizungsgitter hochzuheben. Aber alle Mühe war vergeblich. Nun spielte ich das Musikstück zum dritten Mal. Der Ring wurde mehrere Tage später mit großem Aufwand »gerettet«.

Zum Schluss noch eine fast schon filmreife Begebenheit, die mich noch heute schmunzeln lässt. Ein junger Pastor sollte in einer Kirche eine Trauung leiten, die Glocken läuteten und läuteten … aber er kam nicht. Schließlich sahen der Küster und ich sein Auto nahen. Es regnete Bindfäden. Ich stürmte auf die Orgelbank und begann mit einem Präludium. Nach dem Schlussakkord schaute ich von der Empore herunter und sah den Pastor mit völlig verdreckten Schuhen, die dunkle Flecken auf dem Teppich hinterlassen hatten, vor dem Altar stehen. Er begann die Begrüßung: »Liebes Brautpaar, liebe Hochzeitsgäste. Ich begrüße Sie recht herzlich zu diesem Trauergottesdienst!« Er stockte. Alle Anwesenden erstarrten. Nachdem er seinen Versprecher bemerkte, sagte er feierlich: »So sagte ich es noch vor einer Stunde auf dem Friedhof. Aber nun kann ich sagen: Liebe Traugemeinde. Sie sehen, wie dicht Freude und Leid im Leben beieinander wohnen können.« Alle Anwesenden atmeten tief durch.

… und Leid

Des Öfteren wurde ich gebeten, in der Haaner Friedhofskapelle bei Beerdigungen auf einer kleinen Orgel zu spielen. Ein Schlüsselerlebnis werde ich nie vergessen, obwohl es schon so lange her ist.

Vor einer Beerdigung informierte mich der Pastor, dass sich der Verstorbene ein Orgelstück mit seinem Lieblingslied zum Schluss der Beerdigung gewünscht habe. Das war für mich nichts Ungewöhnliches, zumal es heute immer häufiger vorkommt, dass sich Menschen, die der Kirche fremd gegenüber sind, nicht nur Choräle, sondern weltliche Lieder bzw. Popsongs wünschen, beispielsweise My Way, Tears In Heaven, Yesterday oder Candle In The Wind. Problematisch wird es nur dann für Musiker und Musikerinnen, wenn sie auf einem alten klapprigen Harmonium oder auf einer Miniorgel solche Popsongs spielen müssen.

In besagtem Fall hatte sich der Verstorbene das Lied So nimm denn meine Hände gewünscht. Die Friedhofsglocke hatte aufgehört zu läuten. Kein Besucher war gekommen. Der schlichte Sarg stand ungeschmückt da, keine Blumen und kein Kranz war zu sehen. Nur eine brennende Kerze spendete ein wenig Wärme und Geborgenheit. Der Pastor erschien und sagte zu mir: »Dann wollen wir zwei alleine den Dienst tun.« Ich hatte meine Hände schon auf die Tasten der kleinen Orgel gelegt, da hörte ich ein hartes, energisches und lautes Poltern. Ich erschreckte und erstarrte. Dann wieder das unerbittliche harte Poltern. Der Pastor ging zum Portal und war sehr erstaunt, als er es öffnete. Vor der Tür stand ein dreirädriges Fahrzeug, das manche noch aus der Nachkriegszeit kennen. Ein offener Kasten auf drei Rädern und einem langen Stab, mit dem sich der Fahrer, der keine Beine mehr hatte, mit den Händen durch Pendelbewegungen fortbewegen und lenken konnte. Da saß er, die beiden Beinstümpfe mit einer Plane abgedeckt, ein großer Schlapphut bedeckte das Haupt des alten Mannes. Mit einem seiner beiden Krücken hatte er an das Friedhofsportal geschlagen, um sich Eingang zu verschaffen. Draußen regnete es in Sturzbächen. »Ich muss meinem Freund und Kriegskameraden doch noch Auf Wiedersehen sagen«, murmelte er leise und fuhr mit seinem Gerät in die Trauerhalle. Große Wasserpfützen bildeten sich auf dem Boden. Er legte eine einzelne rote Rose auf den Sarg. Ich begann mit dem Vorspiel und die Abschiedsfeier nahm ihren Lauf. Die beiden Choräle wurden nur vom Pfarrer und mir gesungen. Nach einer Predigt kündigte der Pfarrer das Wunschlied des Verstorbenen an und ich spielte auf der kleinen Orgel:

So nimm denn meine Hände und führe mich bis an mein selig Ende und ewiglich. Ich mag allein nicht gehen, nicht einen Schritt. Wo du wirst gehen und stehen, da nimm mich mit.¹

Während des Spielens sah ich, wie der alte Mann weinte und laut schluchzte. Als das Lied zu Ende war, ging ich schweigend zu ihm und drückte seine Hände. Er murmelte leise: »Ihre Musik hat mich getröstet und ruhig gemacht. In mir wurde es ganz warm. Außerdem hab ich seit 70 Jahren nicht mehr geheult. Danke, danke für Ihre Musik.« Mit beiden Händen hielt er meine Hände umklammert und wollte mich gar nicht mehr loslassen. Ich war erstaunt, denn ich hatte doch »nur« einen einfachen alten Choral gespielt.

Das große Portal wurde geöffnet, die Sargträger kamen herein. Durch den Regen wurde der Sarg gefahren, dahinter der Pastor, der alte Mann in seinem dreirädrigen Fahrzeug und ich.

Dies war ein einschneidendes Erlebnis.

Damals im Alter von 16 Jahren begann ich zu erahnen, was Musik ausrichten kann und welche Kraft in ihr steckt.

Auch das Thema »Tod« beschäftigte mich manchmal mehr, manchmal weniger. Ich versuchte es meistens zu verdrängen, denn auf die Frage, was mit mir nach dem Tod geschieht, hatte ich damals keine Antwort.

Mein Blick hinter die Kulissen

Durch meine musikalischen Dienste begann ich auch hinter die Kulissen der Kirchenmusik zu schauen, sowohl in den beiden großen Kirchen als auch in den Freikirchen. Ich lernte Menschen kennen, denen die Verkündigung durch die Musik und das Lob Gottes sehr wichtig waren und an erster Stelle stand. Ich denke da besonders an ältere Kirchenmusiker, die sich für die Sache ein Leben lang aufgeopfert hatten und die kein geruhsames Rentenalter kannten.

Ich erlebte aber auch Organisten und Chorleiter, denen es nur um die Musik, nur um die Kunst, ihre Selbstverwirklichung und ihr musikalisches Image ging. Der christliche Glaube schien ihnen nicht wichtig zu sein. Ich habe Sitzungen von Kirchenmusikern erlebt, in denen sehr lautstark darüber gestritten wurde, wann welches Werk in der Stadt zur Aufführung kommen sollte. Dabei wurde ohne Filter abwertend über die Qualität eines Chores oder über eine Aufführungspraxis gelästert; einige Male endeten solche Sitzungen sogar in Hasstiraden.

Erst viele Jahre später berichtete mir Pastor Prof. Dr. Dr. Huntemann, dass sich nach der musikalischen Mitwirkung meines Chores in der St. Martinikirche in Bremen sein Organist vehement geweigert hätte, das Lied Stille Nacht, heilige Nacht auf der Orgel zu begleiten. Seine aggressive Begründung: »So ein kitschiges Lied begleite ich nicht auf meiner Orgel. Ich lasse mir lieber die Hände abhacken …«

Solche theologisch unterschiedlichen Sichtweisen lernte ich auch bei Pastoren kennen – damals gab es bei uns noch keine Pastorinnen. Da hörte ich einerseits rein politische Predigten ohne jeglichen Bezug zur Bibel und das Evangelium und andererseits solche, die sich nah an der Bibel orientierten. Manchmal fühlte ich mich in eine politische Wahlveranstaltung versetzt.

Mit meinen knapp 16 Jahren konnte ich das damals noch nicht richtig einordnen, spürte aber die Diskrepanz.

Auch konnte ich das Zitat des alten Haaner Küsters Wilhelm Schnell nicht richtig einordnen, der gesagt haben soll: »Dat Küsteramt is kenen Beruf, dat is ne Berufung.« Was eine Berufung sein kann, habe ich erst viel später begriffen.

Eine Begegnung, die mich sehr erschütterte und in meinem jugendlichen Alter ziemlich durcheinanderbrachte, erlebte ich in einer benachbarten Stadt bei einem Kantorenbesuch während eines Gottesdienstes. Als der Pastor anfing zu predigen, winkte mich der Kantor auf der Orgelempore zu einer Tür, die in den Kirchturm führte. Dort nahmen wir auf staubigen alten Stühlen Platz. Dann holte er aus einem wackeligen alten Schrank eine Flasche Bier und sagte im bergischen Platt: »Et jeht doch nix über ›ne jute Flasch‹ Bier.« Er trank – ich sah zu, war sprachlos und total verwirrt. War für diesen Kantor der Glaube so unbedeutend, dass er lieber Alkohol zu sich nahm, als der Predigt zuzuhören?

Wie stand es in dieser Hinsicht eigentlich um mich selbst? Mit meinem Glauben an Gott und die Bibel hatte ich manchmal Zweifel. Meine Eltern und Omatante waren Christen, die es ernst meinten und mir vorlebten. Ich war eher ein Mitläufer.

Für mich zählte nur die Musik. Sie war für mich die Hauptsache, und sie hielt mich wie ein dünner Faden an der christlichen Gemeinde fest.

Die Predigten gingen zum linken Ohr herein und zum rechten wieder hinaus. Ich war ein Mann der Gleichgültigkeit geworden.

Dass es Gott geben musste, war für mich eine feste Tatsache. Ich bewunderte Gott, den Schöpfer, der die Musik »erfunden« hatte, die sich durch die Jahrtausende immer weiterentwickeln konnte. Für mich war es klar, dass hinter so einer genialen Erfindung ein Schöpfer stehen musste.

Endlich: Schule aus

Von der Grundschule war ich auf die Realschule gewechselt, denn ein Gymnasium gab es noch nicht am Ort. Der Rektor war ein sehr kleiner und umso strengerer Mann. Als ich eines Morgens in die Schule kam, empfing er mich im Schulflur im Treppenhaus. Er blieb drei Stufen über mir auf der Treppe stehen und schrie mich an: »Heizmann, was fällt dir ein, mit einem Mädchen im Arm unter einem Regenschirm gestern Abend durch die Stadt zu gehen? Ich habe dich trotzdem gesehen.« Meine Mitschüler blieben erstarrt stehen. Ich war geschockt und brachte erst keinen Ton heraus. Dann erinnerte ich mich und stotterte: »Ja, es war ein hübsches Mädchen. Es war meine Mutter.« Das Schulhaus erbebte unter dem Lachen und dem Beifall der Mitschüler. Eine Entschuldigung des Direktors erfolgte nicht.

Als das Ende meiner Schulzeit nahte, war ich sehr froh, denn Mathematik war nicht mein Ding. Außer meinem Musiklehrer Hans Schöpp hatte keiner meine Fähigkeiten erkannt. So war die Schulzeit für mich eher eine Qual. Außer bei den Schulkonzerten. Da prahlte die Schulleitung regelrecht mit mir. Bei einem Konzert sollte ich als krönenden Abschluss meiner Schulzeit auf dem Klavier den Walzer op. 69 Nr. 1 in As-Dur von Frédéric Chopin spielen.

Zuerst trat der Schulchor auf. Als ich an der Reihe war, wartete ich hinter dem Vorhang auf meinen Auftritt. Einige meiner Klassenkameraden waren dazu ausersehen, den großen schwarzen Flügel, der hinter der Bühne stand, nach dem Abtritt des Chores auf die Bühnenmitte zu schieben. Zwei Lehrer gaben Anweisungen: »Langsam, langsam, der Flügel ist schon altersschwach und hat ein paar Macken.« Die Jungen schienen das nicht gehört zu haben und schoben übermütig, mit jugendlichem Schwung, den Flügel in seine Position. In der Bühnenmitte war das Stabparkett ausgebrochen und ein größeres Loch war im Boden entstanden. Als nun der Flügel mit großem Tempo heranrollte, verfing sich das hintere Bein des Flügels in diesem Loch … und brach mit lautem Krachen regelrecht ab. Die Zuschauer erstarrten und dann begann ein großes Gelächter. Hausmeister und weitere Lehrer eilten herbei und versuchten mithilfe von Bühnenteilen den schweren Flügel wieder in seine ursprüngliche Position zu bringen. Dann begann ich mit meinem Solo in fröhlicher Stimmung auf einem »schrägen« Flügel mit dem sogenannten »Abschiedswalzer«.

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Anmerkungen

1 Text: J. K. Hausmann (1862), Melodie: Friedrich Silcher (1842).

Meine Eltern Herta und Rudolf Heizmann

Meine Großeltern Ida und Reinhold Janke mit ihren 7 Kindern vor dem Gutshaus in Ostpreußen

Hoch zu Ross: mein Großvater Reinhold Janke

Meine Großmutter Anna Heizmann

Das erste Foto von mir mit meiner Mutter (vorne links) und Omatante Volk

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Uwe Heimowski, Hauke Burgarth

Mit dem Leben spielt man nicht
Wie der Glaube mich aus der Sucht befreite und ich eine zweite Chance bekam

Uwe Heimowski ist viel unterwegs. Er bereist die Welt, um anderen zu helfen – erst als Politiker im Menschenrechtsausschuss, heute mit humanitärem Auftrag. Sein Herz schlägt für die Menschen am Rande der Gesellschaft, für Obdachlose, Prostituierte, Aidskranke und Notleidende. Auch er selbst war mal einer von ihnen: spiel- und alkoholsüchtig und verloren in Hoffnungslosigkeit. Der Tod schien ihm damals der einzige Ausweg zu sein. Doch mitten in dieser Krise passierte ihm Jesus.

Gebunden, 13,5 × 21,5 cm, 240 Seiten
Nr. 396.238, ISBN 978-3-7751-6238-8
Auch als E-Book  e-Logo.

Marlene Shahwan

Wenn Gott den Pinsel schwingt
Meine turbulente Lebensgeschichte zwischen Deutschland und dem Heiligen Land

Eine mutige deutsche Frau erschafft mit ihrem Mann einen Ort des Friedens im Heiligen Land. Als Marlene den jungen Palästinenser Johnny kennenlernt, nimmt ihr Leben eine neue Richtung an. Sie verlässt ihre Heimat in Norddeutschland, um ihm in seine Heimatstadt Beit Jala im Westjordanland zu folgen. Dort wollen sie gemeinsam Gottes Willen tun und seine Liebe unter die Menschen bringen. Für Marlene beginnt ein neuer Alltag voller Herausforderungen als Ehefrau und Mutter, inmitten einer fremden Kultur.

Gebunden, 13,5 × 21,5 cm, 256 Seiten
Nr. 396.190, ISBN 978-3-7751-6190-9
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