Über den Autor

Jürgen Schönnagel (Jg. 1944) ist ein Jünger Jesu. Er gründete und betreute 25 Jahre lang ehrenamtlich die Wohngruppe »Suchtfrei leben« in Brandenburg und konnte einer Vielzahl von Straftätern mit Suchtproblematik zu einem veränderten Leben verhelfen. 2018 erhielt er die Verdienstmedaille des Landtags Brandenburg. Mit seiner Frau lebt er in der Nähe von Potsdam.

Über das Buch

Hoffnung hinter Mauern:
Für Jesus zurück in den Knast

Schon als Kind erlebt Jürgen Schönnagel die Repressionen des DDR-Staates, weil er zu viele Kinder in die Kirche schleppt. Doch als Jugendlicher verabschiedet er sich wegen des schlechten Vorbildes einiger Christen vom Glauben.
Über den Umweg der politischen Haft und den zunehmenden Auswirkungen seiner Alkoholabhängigkeit lernt er auf einer christlichen Veranstaltung schließlich Jesus kennen. Befreit von seiner Sucht findet er endlich seinen Sinn im Leben und seine Berufung.
Er fängt an, sich in der Suchtkrankenhilfe des Blauen Kreuzes zu engagieren und gründet u.a. in der JVA Brandenburg a.d.H. eine »Knast-WG« – eine deutschlandweit einzigartige Wohngemeinschaft für Gefangene, die unter Drogeneinfluss schwere Straftaten begingen und sich nach echter Veränderung sehnen. Bis sogar eine Taufe mitten im Knast organsiert wird …

Über eine Suche nach Sinn, die am Ende bei Jesus Christus landet.

Jurgen Schönnagel

Jesus ist die
einzige Hoffnung
für dich.

Steht sogar in
meiner Stasi-Akte.

Die DDR,
unsere Knast-WG
und ich

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ISBN 978-3-7751-7668-2 (E-Book)

ISBN 978-3-7751-6292-0 (lieferbare Buchausgabe)

E-Book-Erstellung: CPI books GmbH, Leck

Einige Namen in diesem Buch wurden aus Gründen des Persönlichkeitsschutzes geändert.

© alle Abbildungen: privat

© 2025 Hänssler in der SCM Verlagsgruppe GmbH

Max-Eyth-Straße 41 · 71088 Holzgerlingen

haenssler.de

Soweit nicht anders angegeben, sind die Bibelverse folgender Ausgabe entnommen:

Lutherbibel, revidiert 2017, © 2016 Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart. Used by permission.

Weiter wurde verwendet:

Lutherbibel 1912 © Deutsche Bibelgesellschaft, Stuttgart (LUT 1912).

Co-Autorin: Karoline Kuhn

Lektorat: Christina Bachmann

Umschlaggestaltung: Grafikbüro Sonnhüter, www.sonnhueter.com

Titelbild: Passfoto: mit freundlicher Genehmigung des Stasi-Unterlagen-Archiv, Berlin

Satz: typoscript GmbH, Walddorfhäslach

Illustrationen: Autorenfoto: Falk Weiß Fotografie

Vorwort

»Meine Tür steht offen, du kannst dich entscheiden zwischen Eintreten und Weitergehen. Nur bleibe nicht in der Tür stehen.«

Nach zwölf Jahren aktiver Tätigkeit als ehrenamtlicher Suchtkrankenhelfer des Blauen Kreuzes in der Justizvollzugsanstalt (JVA) Brandenburg an der Havel konnte ich tatsächlich einen eigenen Raum in Empfang nehmen. Es war ein Haftraum, umgebaut für einen Mitarbeiter des Sozialdienstes der Sozialtherapeutischen Abteilung (SothA) im Hafthaus 3, EG, A-Flügel. Den obigen Spruch habe ich außen an meiner Tür angebracht und ich möchte ihn auch diesem Buch voranstellen.

Als mich vor einiger Zeit Tobias Merckle vom Seehaus e. V. mit der Bitte überraschte, mein Leben zu verschriftlichen, war ich total von der Rolle. Ich! Ein Buch? Ich brauchte eine ganze Weile, bis ich wieder »auf der Rolle« war. Fragen schossen mir durch den Kopf: »Was ist denn an meinem Leben so interessant?« Ich erbat mir Bedenkzeit. Es kam zu einem erneuten Gespräch. In diesem Gespräch fiel zum Schluss ein Satz von Tobias: »Aber nicht, dass du dich darin abarbeitest!«

Damit war für mich klar: »Das Buch mache ich nicht!« Wer in der Suchtkrankenhilfe ehrenamtlich tätig ist, weiß, dass es nicht ohne Konflikte, ohne Missverständnisse, ohne Missgunst und Neid unter den Mitarbeitern abgeht. Zwei Jahre nach meiner Absage rief mich Frau Halbmeyer von der SCM Verlagsgruppe an und bat um ein Treffen. Es wurde ein dreistündiges Gespräch im Babelsberger Park, mit Blick vom Schloss auf die »Agentenbrücke«. Abschließend nahmen sich beide Parteien vor, ehrlich zu prüfen, dieses Vorhaben zu unserem zu machen … oder es zu lassen.

Unsere Prüfung fand auf langen Spaziergängen statt. Meine liebe Frau und ich haben sehr damit gerungen, ob wir anderen Menschen Einblicke in unser Leben geben sollten. Unsere Erfahrungen waren teils sehr schmerzhaft durch Angriffe von Menschen, von denen wir es nicht erwartet hatten – wie sollten wir damit umgehen? Weil innerhalb von zwei Jahren aber gleich zweimal eine Anfrage von außen gekommen war, wollten wir auch nicht einfach absagen. Nach Beratungen mit vertrauenswürdigen Menschen und auch in unserer Familie haben wir dann eine Zustimmung zu diesem Vorhaben gefunden.

Also begann ich, meine Lebensgeschichte aufzuschreiben. Eine große Überraschung war für mich, welche Erinnerungen hochkamen. Besonders schwer waren diejenigen an demütigende Vorgänge. Aber noch schwerer waren die Erinnerungen, die mich mit der Nase auf mein Fehlverhalten stupsten. Ja, das Leben ist keine Aneinanderreihung von Heldentaten!

Zum Inhalt des Buches: Ich wurde in einer sehr bewegten Zeit geboren. Als ob das ein Omen gewesen wäre, war auch mein Leben immer sehr bewegt. Deshalb seien mir auch kleine Ausflüge in politische und wirtschaftliche Ereignisse gestattet, die mich begleitet haben.

Als meine Frau und ich uns bereit erklärten, mein Leben aufzuschreiben, hatten wir folgenden Gedanken: Ich bin Zeitzeuge des Lebens in der DDR. Ich bin auch Zeuge wie ein Mensch aus frommer Sozialisation in die Abhängigkeit von Alkohol abdriften kann. Ich bin Zeuge, dass ein Mensch mit der Hilfe Gottes aus dieser Abhängigkeit wieder herauskommen kann. Ich möchte jüngeren Menschen Verständnis für ihre Großväter vermitteln. Ich möchte Verständnis wecken für die Menschen, die die volle Verachtung der Gesellschaft trifft – die von Suchtmitteln Abhängigen und die Straftäter im Gefängnis. Ich möchte denen Mut machen, die den Ruf Gottes in ihrem Leben gehört haben und ihm folgen und die teilweise großen Druck von der Gesellschaft und auch von den eigenen Leuten aushalten müssen.

Sollte jemand nach dem Lesen zu dem Schluss kommen, dass das, was mir passierte, alles Zufälle waren, dem antworte ich: »Habe ich auch mal gedacht! Aber so viele Zufälle wären dann auch ein Zufall!«

Deshalb! Jesus – die einzige Hoffnung für dich! Für mich ist er meine Zuflucht!

Jürgen Schönnagel

Einstieg

Neunzehn Männer sitzen im Flur vor den rotbraun gestrichenen Hafträumen auf Stühlen im Kreis. Harte Jungs in Badelatschen oder Turnschuhen, in Jogginghosen oder Anstaltskleidung. Viele muskelbepackt und tätowiert. Sie alle sind genauso verurteilte Straftäter wie der Rest der Insassen hier in der JVA Brandenburg/Havel, aber trotzdem sind sie etwas Besonderes: Sie leben in der Wohngruppe »Suchtfrei leben«, die ich vor fünfundzwanzig Jahren als Angebot des Blauen Kreuzes ins Leben gerufen habe.

Es war ein langer Weg bis dahin, mit vielen Stolpersteinen, Rückschlägen und diplomatischen Verrenkungen. Aber ich habe dafür gekämpft, weil ich durch eigene Erfahrung weiß, was das Saufen mit einem macht. Alkohol ist gerade bei Gewalttätern ein typischer Tatbegleiter, vernebelt das Hirn, macht risikofreudiger und gewaltbereiter, senkt die Hemmschwelle noch mehr. Rund 70 Prozent aller Straftaten werden unter Suchtmitteleinfluss begangen. Und wie es ist, im Knast zu sitzen, das weiß ich auch. Ich habe als junger Mann in der DDR wegen »staatsgefährdender Hetze« und »Republikflucht« insgesamt dreieinhalb Jahre in Haft verbracht. Sicher, man muss nicht alles selbst erfahren haben, um anderen helfen zu können. Aber dass ich im Knast saß und selbst vom Alkohol abhängig war, das gibt mir doch ein anderes »Standing«, wie man auf Neudeutsch so schön sagt.

Seit fast fünfundvierzig Jahren bin ich inzwischen mit Gottes Hilfe alkohol- und nikotinfrei. Seit dreiundvierzig Jahren bin ich Suchtkrankenhelfer, weil ich der Ansicht bin, dass jemand, der zum Bodenpersonal Gottes gehört, sich um andere kümmern muss. Besonders um solche, die es allein nicht auf die Reihe kriegen, sondern Hilfe brauchen. Die bekommen sie im Knast nicht wirklich. Oder jedenfalls nicht so, dass es nachhaltig was bringt.

Wie der Name schon sagt, haben die Bewohner dieser WG sich verpflichtet, ohne Gewalt und Alkohol zu leben. Freiwillig. Alkohol und Drogen sind theoretisch in der JVA sowieso tabu, aber faktisch kannst du hier drin für Geld alles kriegen. Außer Frauen.

Diese »Knacki-WG« ist einmalig in Deutschland: Die WG-Mitglieder leben getrennt vom normalen Strafvollzug auf einem separaten Flur der JVA zusammen. Die Zellentüren sind tagsüber offen. Die Häftlinge kochen und reden miteinander. Das alles, um sie vorzubereiten auf das Leben »danach«. Es geht um Resozialisierung – darum, dass sie draußen dann hoffentlich sozial verträglicher funktionieren, normale Beziehungen führen und auch mal Stress oder Ärger aushalten können, ohne wegen allem auszurasten oder wieder zur Flasche zu greifen. Dazu gehört auch, dass sie hier in der Gruppe miteinander klarzukommen lernen. Das ist Schwerstarbeit für jemanden, der nie über sich selbst oder sein Fehlverhalten nachgedacht hat. Aber es funktioniert. Noch nie gab es einen Gewaltausbruch. Die Jungs brüllen sich auch mal an, klar. Aber dann diskutieren sie alles aus und kommen zu einer guten Lösung. Alle gehen auch jeden Tag arbeiten, ebenfalls ein wichtiger Teil der Resozialisierung.

Andere Gefangene belächeln die Jungs aus der Gruppe, halten sie für »Weicheier«, die sich von mir zu diesem christlichen Zeug haben bekehren lassen. Sollen sie doch. Ich bin über achtzig Jahre alt, ich muss niemandem mehr was beweisen. Und meine Jungs wissen, was sie an der Wohngruppe haben, dass sie eine wirkliche Chance für sie ist, ihr Leben zu verändern und vielleicht draußen noch mal neu anfangen zu können.

Ich habe keine Statistik über die Rückfallquote der Teilnehmer dieser Gruppe. Aber ich weiß, dass sie extrem gering ist. Und wenn ich mir das vor Augen halte, dann weiß ich, dass sich alles gelohnt hat. Und dass meine eigene Geschichte damit auch ihren tieferen Sinn bekommen hat.

Aber fangen wir von vorne an …

Kindheit und Jugend

Mein Vater Walter Schönnagel stammt aus Meisterwalde, einem Dorf bei Danzig. Die Großeltern hatten einen kleinen Hof. Zu wenig zum Leben – zu viel zum Sterben. Mein Vater wurde als eineiiger Zwilling am 2. Juni 1900 geboren. Er hatte zwölf Geschwister. Sein Zwillingsbruder starb schon sehr früh, 1936, an einer Steinstaublunge. Ich habe nur einen meiner Onkel kurz kennengelernt, der in Wismar lebte.

Mein Vater redete nie über seine Vergangenheit, deshalb war lange unklar, warum er, der den bäuerlichen Betrieb so liebte, ins Ruhrgebiet in den Bergbau ging. Meine Mutter erfuhr erst auf dem Sterbebett von ihm, dass er damals ein Mädchen geliebt hatte, das seiner Mutter nicht passte. Sie schlug ihn deswegen und er, vierundzwanzig Jahre alt, wollte sich das nicht bieten lassen und verließ sein Elternhaus. In Hervest-Dorsten, Kreis Recklinghausen, wurde er ansässig und heiratete dort bald. Doch seine Frau verstarb bei der Geburt des ersten Kindes, das auch nicht überlebte.

Die Eltern meiner Mutter, Gottlieb und Maria Galonska, kamen aus den Masuren in Ostpreußen. Ihre Tochter Hildegard, meine Mutter, wurde am 7. Februar 1913 noch in der alten Heimat, in Quicka, geboren. Wenig später wanderte Gottlieb Galonska dann mit seiner Familie ins Ruhrgebiet aus. Er fand Arbeit auf der Zeche »Fürst Leopold«.

Die Galonskas hatten insgesamt fünf Kinder. Vier davon Mädchen – Hildegard, Traudel, Helene und Irmgard. Vaters Liebling war der Sohn Herbert. Gottlieb Galonska war ein sehr jähzorniger Mann, der seinen Willen notfalls mit Gewalt durchsetzte.

Großmutter Maria ging öfter zu den Baptisten in die »Stunde«. So nannte man die Bibelstunde. Wenn Großvater Gottlieb das mitbekam, setzte es Schläge, denn er wollte von Kirche und allem Drum und Dran nichts wissen. Bis zu einem schicksalhaften Erlebnis: Eines Morgens wollte Gottlieb zur Arbeit in die Grube einfahren, doch seine Frau bat ihn inständig, das nicht zu tun. Sie hatte von einem Leichenwagen geträumt. Obwohl er auch selbst eine dunkle Ahnung hatte, schob Gottlieb ihre Bitte brüsk beiseite. Er fuhr in »Fürst Leopold« ein, wie jeden Tag. Bei einer Sprengung unter Tage löste sich unvorhergesehen ein Riesenbrocken Kohle von der Decke. »So groß wie ein Wohnzimmer«, hieß es später in den Erzählungen. Darunter war ein kleiner Brocken, etwa vom Format eines Tisches, zuerst zu Boden gefallen. Und genau im Winkel zwischen dem großen und dem kleinen Brocken war Gottlieb eingeklemmt und hatte einige Blessuren, war aber nicht lebensgefährlich verletzt. Die Kumpel konnten ihn aufgrund der Lage des großen Brockens nicht rausziehen; er musste sich Zentimeter für Zentimeter selbst herausarbeiten. Als er draußen war, geschunden am ganzen Körper, war Gott für ihn für den Rest seines Lebens absolute Realität.

Mein Vater, Walter Schönnagel, war Kostgänger im Haushalt der Galonskas. Viele Familien hatten damals solche Kostgänger, eine Art Untermieter, der vom Vermieter eine Schlafstätte erhielt und verpflegt wurde. Die Quellen sind etwas unklar darüber, wie meine Mutter Hildegard und Walter ein Paar wurden. Ich interpretiere es so, dass meine Mutter, damals achtzehnjährig, die Initiative ergriff und Walter heiratete. Das passte zu ihr: Sie war sehr dominant und ehrgeizig. Ihr Leben lang bedauerte sie, dass sie nach der Volksschule aufhören und »in Stellung gehen« musste, um Geld für ihre Familie mitzuverdienen. Sie war also früh aus dem Haus und dadurch sehr selbstständig. Es war wohl eine sehr unspektakuläre Eheschließung. Meine Mutter sagte immer, sie hätte an ihrem Hochzeitstag nachmittags große Wäsche gehabt. Das war im Jahr 1931.

Mein Bruder Werner wurde im Juli 1932 geboren. Er war auch der älteste Enkel meiner Großeltern mütterlicherseits. Und im Juli 1935 kam meine Schwester Edeltraut zur Welt.

Mein Vater war in der Ehe der Ruhigere und meine Mutter vermittelte immer den Eindruck, »die Hosen anzuhaben«. Ihre Sorge galt ihrer Familie und dem Wunsch, es aus der Armut ins bürgerliche Leben zu schaffen.

Wie so viele musste auch mein Vater in den Krieg ziehen. Ich wurde gezeugt, als mein Vater und meine Mutter sich ein letztes Mal vor dem Abmarsch an die Westfront im Januar 1944 in Wilhelmshaven trafen. Im August desselben Jahres siedelte meine Mutter mit den zwei Kindern und mir im Bauch nach Rathenow um, einer Kleinstadt im Westhavelland. Dort lebte eine Schwester von Großmutter Maria, geborene Littwin, die ein Haus in der Großen Burgstraße hatte und bei der die kleine Familie unterkommen konnte. Noch im gleichen Monat erhielt meine Mutter von der Wehrmacht die Meldung, dass mein Vater als vermisst gelte.

Am 16. Oktober 1944 morgens um 4.15 Uhr erblickte ich das elektrische Licht der Welt. Genaueres kann ich dazu nicht sagen, weil – obwohl präsent – meine Erinnerung doch sehr zu wünschen übrig lässt. Losung und Lehrtext des Tages waren:

Ihr werdet mit Freuden Wasser schöpfen aus den Heilsbrunnen. (Jesaja 12,3; LUT 1912)

Jesus rief und sprach: »Wen da dürstet, der komme zu mir und trinke.« (Johannes 7,37; LUT 1912)

Meine Mutter war wie gesagt eine gläubige Frau und getaufte Baptistin. Sie erzählte mir: »Du warst wohl ein halbes Jahr alt, als du sehr krank wurdest. Du hattest die weiße Ruhr, eine schreckliche Durchfallerkrankung. Du wolltest nichts mehr zu dir nehmen und wurdest vor meinen Augen immer weniger. Die Ärztin, zu der ich dich brachte, meinte nur, dass sie keine Toten lebendig machen könne. Eine ganze Woche betete ich für dich, doch es ging dir immer schlechter. Als ich dich schließlich ohne viel Hoffnung ins Krankenhaus brachte, war da eine resolute Schwester, die sagte: ›Was, der will nicht essen?‹ Sie packte dich und fütterte dich. Und du behieltest es bei dir. Da wusste ich, dass Gott mit dir etwas Besonderes vorhat.«

Schon damals war unsere Familie in geistlicher Hinsicht recht verworren unterwegs. Meine Großtante pflegte einen spiritistischen Zirkel in ihrem Haus. Obwohl meine Mutter Christin war, ließ sie das offenbar zu. Auch die Taufe, die ich am 6. Dezember in der St.-Marien-Andreas-Kirche zu Rathenow erhielt, geschah auf den drängenden Wunsch der Tante hin. Die Baptisten, zu denen meine Mutter gehörte, tauften nur erwachsene Menschen, die sich bewusst für diesen Glaubensschritt entscheiden konnten. Warum meine Mutter also mitmachte und wie ihr Verhältnis zu der Tante aussah, vermag ich nicht zu sagen.

Eine kleine Geschichte Rathenows

Die erste urkundliche Erwähnung des Ortes als »Ratenowe« datiert auf den 28. Dezember 1216. Vor Beginn des Zweiten Weltkriegs zählte Rathenow 31.600 Einwohner (ohne Garnison), Anzahl steigend.

Johann Heinrich August Duncker entwickelte in Rathenow die erste Vielspindelschleifmaschine zur rationellen Herstellung von Brillengläsern und begründete dort 1801 die optische Industrie. Sein Sohn und später sein Enkel Emil Busch führten die spätere »Emil Busch AG«, eine der führenden Firmen für optische Erzeugnisse in Europa, fort.

Im Zweiten Weltkrieg errichteten die Nationalsozialisten dort ein Außenlager des KZ Sachsenhausen, dessen Insassen Zwangsarbeit verrichten mussten. Die Emil Busch AG betrieb sechs eigene Lager mit mindestens 1.600 Zwangsarbeiterinnen und -arbeitern (1943/44). Rathenow wurde am 22. März 1944 und am 18. April 1944 von den Amerikanern bombardiert. Kurz vor Kriegsende im Mai 1945 kämpften einige versprengte deutsche Truppen gemeinsam mit dem Volkssturm gegen die anrückenden sowjetischen Truppen, wobei etwa siebzig Prozent der Stadt zerstört wurden. Am 8. Mai 1945 erfolgte die bedingungslose Kapitulation.

Nach der Aufteilung Deutschlands in vier Besatzungszonen gehörte Rathenow zur Sowjetischen Besatzungszone (SBZ) und stand unter der Kontrolle der Sowjetischen Militäradministration (SMAD). Die SBZ umfasste die mittleren und östlichen Teile Deutschlands zwischen den Flüssen Elbe und Oder/Neiße und bestand von Anfang 1945 bis zum 7. Oktober 1949, der Gründung der DDR.

Im Sommer 1945 wurden Demarkationslinien zwischen den Besatzungszonen, die sogenannten »Zonengrenzen« gezogen. Um diese zu überschreiten, war eine Genehmigung erforderlich, nur für Pendler und Bauern wurde ein kleiner Grenzverkehr eingeführt. Waren in der SBZ zuerst auch andere Parteien zugelassen, wurden schon am 21. April 1946 KPD und SPD zwangsweise zur SED zusammengeschlossen.

Die Sowjetunion wollte ihr Staats- und Gesellschaftsmodell auf den von ihr besetzten Teil Deutschlands übertragen. Dazu gehörten der Aufbau eines Einparteiensystems und die Verstaatlichung von Grundbesitz und Industrieanlagen. In Rathenow wurden die optischen Großbetriebe enteignet, da sie sich an der Produktion von militärischem Gerät beteiligt hatten. Die berechtigte Bestrafung der Naziverbrecher bildete jedoch oft einen Vorwand, jede politische Opposition zu unterdrücken.

Schon bald zeigten sich zwischen den demokratischen Westmächten und der kommunistischen Sowjetunion unüberbrückbare Interessenkonflikte. Spätestens ab dem Jahr 1949, in dem sowohl die Bundesrepublik Deutschland als auch die Deutsche Demokratische Republik gegründet wurden, hatte sich die politische Systemgrenze verfestigt: Der Kalte Krieg zwischen Ost und West brach aus – ein Machtkampf der Großmächte und der Weltanschauungen. Die kommunistische Ideologie und die demokratischen Werte des Westens standen sich unversöhnlich gegenüber. Der unsichtbare »Eiserne Vorhang«, der nun die Welt teilte, ging mitten durch Deutschland und dessen Hauptstadt Berlin.

Meine Schwester erzählte mir: »Im Zusammenhang mit der Räumung von Rathenow wurden wir aus der Stadt getrieben, die zur Plünderung für die Russen freigegeben wurde. Wir flohen Richtung Bamme (ein Dorf östlich von Rathenow), als ein russischer Offizier an den Kinderwagen trat und offenbar an dir demonstrieren wollte, wie die Deutschen in Russland mit Kindern umgingen: Er wollte deinen Kopf auf einem Stein zerschmettern. Nur das couragierte Verhalten der Tante – sie riss dem Offizier ›Klein Jürgen‹ einfach aus der Hand – rettete dein Leben. Als wir wieder zurück in unser Haus durften, war es völlig verwüstet und viele Sachen fehlten. Das war unsere ›Befreiung von der Nazidiktatur‹. Die Russen wüteten furchtbar in Rathenow. Vergewaltigungen waren an der Tagesordnung. Die Soldaten gingen einfach in die Häuser und nahmen die Mädchen und Frauen.

Immer, wenn die Russen in unser Haus kamen, nahm dich die Mutter aus dem Bettchen und legte dich an. Stillenden Müttern taten sie wohl nichts. Stattdessen gingen sie dann ins Hinterhaus und tobten sich dort aus. Im Hinterhaus wohnte eine junge Mutter mit Kind. Ihr Vater stellte sich schützend vor sie – und wurde vor ihren Augen erschossen. Danach machten sich zehn Mann über sie her. Von da an kamen sie täglich. Bis in die Mitte der 1950er-Jahre hinein ging keine Frau nachts allein auf die Straße, aus Angst, den Russen in die Hände zu fallen.«

Die ersten vier Jahre meiner Kindheit waren davon geprägt, dass ich der absolute König in der Familie war. Ich war Mutters »Männlein«, eine verwöhnte Göre. Wenn ich zu etwas keine Lust hatte, fragte ich provozierend: »Wozu habe ich meine große Schwester?«

Dieser paradiesische Zustand änderte sich schlagartig, als mein Vater aus französischer Gefangenschaft heimkehrte. Ich habe tatsächlich noch ein paar Erinnerungsschnipsel seiner Ankunft auf einem Bahnhof im Kopf. Doch für mich war er nicht mein Vater, sondern ein Fremder.

Am Abend wollte ich wie immer ins Bett zu meiner Mutter krabbeln. Da lag aber dieser Mann. Meine Mutter wies mich mit einem sehr herrischen »Das hier ist nicht mehr dein Platz!« ab. Am nächsten Morgen neckte mich der Mann, indem er die Mutter mit den Worten umarmte: »Das ist Meine!« Dabei freute er sich an meinem ohnmächtigen Zorn.

Gefühlt war ich von einem Tag auf den anderen vom kleinen Prinzen zum Taugenichts erklärt worden, ohne zu wissen, warum. Das Verhalten meiner Mutter mir gegenüber veränderte sich völlig, ich konnte ihr nichts mehr recht machen und bekam ständig Ärger. Wegen meiner starken Unruhe wurde ich als Störenfried abgestempelt und bestraft. Heute wäre bei mir vermutlich ADHS diagnostiziert worden.

Mein Bruder, zwölf Jahre älter als ich, war ein sehr großer Mann. Meine Mutter stellte ihn mir immer als leuchtendes, nachahmenswertes Beispiel vor Augen. Das war gar nicht nötig, denn er war mein Held. Er erlernte den Beruf eines Tischlers und wurde später im Baptistenkrankenhaus »Immanuel« in Wannsee in Westberlin als Haushandwerker angestellt. Von dort kam er am Wochenende nach Hause und brachte mir immer ein »Schweineohr« vom Bäcker mit. Auf diese Leckerei freute ich mich schon die ganze Woche. Für meinen Bruder war ich aber wohl mehr ein »Blag«, ein etwas nerviges Kind. So richtig ernst genommen hat er mich sein ganzes Leben lang nicht.

Eigentlich war meine Schwester Edeltraud in dieser Zeit meine Mutter. Sie war warmherzig, verständnisvoll und immer für mich da. Ich hatte ein großes Kinderbett, in dem sie und ich schliefen, was mir sehr gefiel. Mit viereinhalb Jahren bestand der Verdacht, dass ich Tuberkulose hatte, was sich zum Glück nicht bestätigte, aber ich war sehr krank. Zur Unterstützung der Heilung wurde Ziegenmilch empfohlen. Wir hatten dafür kein Geld, konnten aber mein Kinderbett gegen eine Ziege eintauschen. Aus den Bruchstücken meiner Erinnerung weiß ich, dass ich bitterlich geweint habe, weil ich jetzt immer allein schlafen musste.

Meinen ersten Schluck aus der Pulle bekam ich schon mit vier Jahren. Meine Mutter wollte mit meiner großen Schwester und mir über die Grüne Grenze zu ihren Eltern ins Ruhrgebiet, vermutlich, weil die Verpflegung dort etwas besser war. Damals schickten die USA Carepakete mit fett- und zuckerreichen Nahrungsmitteln nach Deutschland. Vor allem kurz nach dem Krieg, aber auch noch bis 1960. Zehn Millionen Pakete waren es wohl insgesamt. An »Zonenbewohner« wurden diese Pakete zwar auch ausgegeben, doch sie mussten sich dafür registrieren lassen, und wenn das wiederum herauskam, hatten sie in ihrer Heimatstadt mit der Ordnungsmacht große Probleme.

Es gab gewisse Hotspots, an denen man am besten über die Grüne Grenze kam. Ich weiß nicht, wo meine Mutter es versuchte, es könnte bei Helmstedt gewesen sein. Bis dahin fuhren die Interzonenzüge. Die Passagiere mussten zwingend Papiere haben, um zu belegen, dass sie in die andere Besatzungszone fahren durften. Damals gab es noch viele Kriegsverbrecher, die auf der Flucht vor den entsprechenden Behörden waren. Diese Papiere hatte meine Mutter aber wohl nicht. Also wurde sie von den Sowjets, die die Grenze bewachten, aufgegriffen und direkt wieder zurückgeschickt. Erst mal zu einem Sammelpunkt, wo die Aufgegriffenen hinkamen. Dort mussten wir in einem großen Raum übernachten. Auf einem Bett ohne Matratzen konnte ich nicht einschlafen, daran kann ich mich noch erinnern. Damit ich endlich Ruhe gab, bekam ich etwas zu trinken, was gar nicht gut schmeckte. Später erfuhr ich, dass es Hochprozentiger war.

Wir hatten Kleinvieh – Hühner, Kaninchen, Ziegen, Schafe und sogar ein Schwein – zu versorgen. Zwei große Gärten und ein Acker auf den Stremmwiesen lieferten Futter für die Tiere und Nahrung für die Familie. Also gab es immer viel zu tun. Dafür hatten wir aber viel besser zu essen als andere Familien. Auch ich hatte meine Aufgaben im Garten und bei den Tieren zu erfüllen. Leider klingt es idyllischer, als es war. Nichts davon machte Freude. Statt Lachen und Witze bei den Arbeiten gab es bei uns nur Hetze und Druck.

Ich kann mich nur an wenige Gelegenheiten erinnern, bei denen sich mein Vater mit mir beschäftigte. Er lehrte mich das Brettspiel »Dame«. Als ich schummelte, um ein Spiel zu gewinnen, spielte er nie wieder mit mir. Nie mehr.

Er konnte auch stundenlang mit mir auf unserem kleinen Acker arbeiten, ohne mit mir zu reden. Stunde um Stunde ohne ein einziges Wort. Das war so frustrierend! Ich erfuhr von ihm nichts. Gar nichts! Nichts über den Vater meines Vaters, nichts von seiner Mutter, nichts von seinen Geschwistern. Wenn ich etwas aus seinem Leben hörte, dann nur, wenn er mit anderen über seine Kriegserlebnisse redete und ich mich unsichtbar machte, um zu lauschen. Ich schlussfolgerte: Ich existierte für ihn gar nicht! Ich fragte mich, ob er überhaupt mein Vater war. Später nahm ich mir zu Hause sogar einmal heimlich die Papiere vor und schlussfolgerte, dass der Zeitraum zwischen dem Abschied an die Front und meiner Geburt schon hinhauen könnte. Er schien also doch mein Erzeuger zu sein. Nur ein Vater war er mir nie.

Ich litt sehr darunter, dass meine Eltern mich ignorierten und mir keinerlei Wärme entgegenbrachten. Tatsächlich teilten sie mir nicht mal die wichtigsten Dinge mit. Nach einem Besuch von Freunden brachte ich, weil es schon dunkel war, deren Tochter nach Hause. Dabei erzählte sie mir, dass meine Mutter ein Kind erwartete. Ich fiel aus allen Wolken. Wieder einmal stellte ich fest: »Es ist, als wäre ich gar nicht da. Ich gehöre nicht dazu!«

Eines Tages im September 1951, ich war sieben Jahre alt, kam ich von der Schule nach Hause und sah im Schlafzimmer meiner Eltern das vorbereitete Kinderbettchen von meiner neugeborenen kleinen Schwester belegt. Mein Vater lief zu Hochform auf, kümmerte sich rührend um die Kleine und beschützte sie eifersüchtig. Es tat mir sehr weh, dass ich so außen vor war und das neue Schwesterchen all die Zuneigung bekam, die ich mir doch so sehr wünschte. Vielmehr machte es meiner Mutter offensichtlich Freude, mich vor anderen Menschen bloßzustellen.

Ich fühlte mich immer einsamer und nahm mir gewisse Freiheiten heraus. Oft trödelte ich nach der Schule auf dem Heimweg und brauchte statt einer halben zwei oder drei Stunden. Wenn ich dann nach Hause kam, gab es vielleicht einen kurzen Blick und das war’s. Aufmerksamkeit bekam ich nur dann, wenn ich mir etwas zuschulden kommen ließ. So tollte ich einmal mit meinem Banknachbarn in der Pause etwas wild herum. Dabei rutschte er aus, konnte sich nicht rechtzeitig abstützen und trug eine kleine Schürfwunde am Haaransatz davon. Ich bekam gar nicht mit, dass die Klassenlehrerin ihn zur Poliklinik schickte, wo er ein Pflaster verpasst bekam. Die Klassenlehrerin jedoch platzierte einen Eintrag in mein Aufgabenheft. Eine »Bild«-Schlagzeile hätte nicht reißerischer sein können: Ich hätte mit brutaler Gewalt einen Mitschüler verletzt, der daraufhin habe »ambulant versorgt werden« müssen. (Diese Klassenlehrerin schlug mir einmal in der dritten Klasse so fest ins Gesicht, dass mein Trommelfell platzte. Ich wusste nicht mal, wofür.)

Unter hysterischem Schreien zitierte mich meine Mutter in die kleine Stube, als sie davon erfuhr. Am Türrahmen hing zur Abschreckung für mich ein Siebenstriemen mit massivem Holzgriff. Leider nicht nur zur Abschreckung. Ich wurde aufgefordert, mich nackt auszuziehen und über den Stuhl zu legen. Meine Mutter nahm das »Abschreckungsinstrument« und schlug damit so irre auf mich ein, dass meine große Schwester schließlich mit dem Aufschrei: »Du schlägst den Jungen tot!« dazwischenging.

Ich merkte, wie in mir etwas zerbrach. Während ich zu Anfang noch Schmerzen empfand, blendete ich diese bald aus und eine eisige, gefühllose Kälte breitete sich in mir aus. Selbst heute kann ich nicht erklären, was da mit mir geschehen ist, aber eins weiß ich: Diese Frau hat meine Liebe zur Mutter getötet.

Ich musste dennoch in dieser Familie weiterleben. Meine Mutter fuhr damit fort, mich vor Gästen zu demütigen und mich ansonsten nur mit Gleichgültigkeit zu behandeln. Hat sie mich jemals gelobt oder in den Arm genommen? Keine Erinnerung!

Zwischen meinen Eltern gab es oft furchtbaren Krach. Mein Vater stürmte dann sehr erregt aus dem kleinen Zimmer. Nach kurzer Zeit kam aus diesem Zimmer ein Wimmern: Meine Mutter lag mal wieder »im Sterben«. Immer, wenn es nicht nach ihrem Willen ging, tyrannisierte sie alle damit, dass sie angeblich vor lauter Kummer schwer krank wurde und zu sterben drohte. Wir gewöhnten uns bald an diese Masche.

Das Traurige ist: Es war nichts Besonderes, was ich in meiner Familie erlebte. Es gab kaum einen Mitschüler, der in einer heilen Familie aufwuchs. Die Väter, die im Krieg gewesen waren, und auch die Mütter hatten alle ihre Traumata. Und dass man darüber reden oder gar so etwas wie eine Therapie machen könnte, stand gar nicht zur Debatte. So übertrugen sie ihre Traumata auf ihre Kinder. Auch ich hatte mich darin eingerichtet, dass meine Eltern mich versorgten, aber nicht akzeptierten oder gar liebten.

Gründung der DDR

Berlin wurde der Brennpunkt des Ost-West-Konflikts. Im Oktober 1946 gab es freie Wahlen – die ersten seit 1932 und die letzten bis 1990. Doch obwohl das Votum eindeutig für die Sozialdemokratie und die neu gegründete Christdemokratische Partei ausfiel und die Sozialistische Einheitspartei (SED) nur ungefähr ein Fünftel der Stimmen erhielt, verweigerten die Sowjets im Juni 1947 dem gewählten Oberbürgermeister Ernst Reuter die Bestätigung.

Ein Jahr später wurde in Westdeutschland die Deutsche Mark (DM) als neue Währung eingeführt. Auch die drei Westsektoren Berlins bekamen die DM, doch der sowjetische Stadtkommandant widersetzte sich einer Lösung des Währungsproblems. Stalin reagierte mit einer totalen Blockade aller Land- und Wasserwege von den westlichen Zonen in die Westsektoren Berlins. Die Stromversorgung und Nahrungslieferungen in die Millionenstadt wurden unterbrochen. Der US-Militärgouverneur Lucius D. Clay nahm den Vorschlag eines britischen Offiziers auf, die drei Westsektoren Berlins per Flugzeug zu versorgen – die berühmte »Luftbrücke«.

Im Mai 1949 gaben die Sowjets die Verkehrswege von und nach Westberlin wieder frei.

Nachdem am 23. Mai 1949 in Bonn die Bundesrepublik Deutschland (BRD) gegründet wurde, gab auch die Sowjetführung der SED grünes Licht zur Gründung eines eigenen Staates, der »Deutschen Demokratischen Republik« (DDR). Am 7. Oktober 1949 wurde dies in einer willkürlich zusammengesetzten Versammlung, der sogenannten Volkskammer, einstimmig vollzogen.

Außerhalb meines Elternhauses war mein Leben aufregend und wunderschön. In unserer Straße lebten sehr viele Kinder. Das lag wohl daran, dass sie bei dem Bombardement kaum zerstört worden war. Bald fand sich ein abenteuerlustiger kleiner Trupp zusammen. Gemeinsam waren wir ständig draußen auf Achse.

Das Areal vom Karpfenteich und die »Schuttwiesen« waren ideale Abenteuerspielplätze für so eine Kinderbande. Die Schuttwiesen bestanden aus den Trümmern der Altstadt. Die noch verwendbaren Steine wurden für den Wiederaufbau gesäubert, der Rest mit Loren auf Schienen zur Schuttwiese gefahren. Große Freude machte es uns, am Samstagnachmittag mit den Loren zu fahren. Voraussetzung war natürlich, dass kein Vopo (Volkspolizist) in Sicht war.

Unsere Spiele waren oft riskant. Im Sommer zündeten wir trockenes Unkraut an, das überall wucherte. Es war spannend, die Feuerwehr anrücken zu sehen und zuzugucken, wie das Feuer gelöscht wurde. Fanden wir Gewehrmunition, warfen wir sie in die Flammen. Keiner dachte an die Gefahren und wir hatten auch immer Glück.

Einmal strolchten wir, fünf Jungen und ein Mädchen, alles Erstklässler, abends noch in den Ruinen herum. Ein Junge stellte die alles entscheidende Frage: »Wie macht man ›es‹?« Alle blickten sich ratlos an. Alle? Nein! Peter behauptete, er hätte »es« schon bei seiner Mutter gesehen. Was genau da passierte, wusste er auch nicht, aber eins war ganz klar: »Die Frau liegt auf jeden Fall unten!« Die Blicke der Jungen richteten sich auf das einzige Mädchen. Stille. Abwarten. Schließlich legte das Mädchen sich unter Protest im Halbdunkel auf die Erde. Plötzlich stieß sie ein schrilles Kreischen aus und sprang blitzschnell wieder auf. »Iiiiiih!« – Sie hatte sich in Hundekot gelegt und die Antwort auf unsere brennende Frage wurde auf Jahre später verlegt.

Schularbeiten erledigte ich so »nebenbei«. Mit elf Jahren bekam ich mein erstes Fahrrad. Ich war noch etwas zu klein dafür und konnte nur im Stehen fahren, aber das ging auch, und ich begann, mit dem Fahrrad die Gegend zu erkunden. Mit zunehmendem Alter wurde mein Radius immer größer. Mit zwölf, dreizehn Jahren fuhr ich dann schon allein nach Brandenburg an der Havel, dreißig Kilometer entfernt, oder die zwanzig Kilometer nach Rhinow. Sonntags ging es zum Gottesdienst. Meine frühsten Erinnerungen sind Abende in einem Raum, wo Menschen versammelt waren und gebetet wurde. Das waren die Bibelstunden. Fest in meine Erinnerungen einprägt ist der Satz: »Briederr, was saacht die Schrrift?« in ostpreußischem Singsang.

Sonntagnachmittags fand der Gottesdienst statt. Danach hatten wir Kinder Sonntagsschule. Ich kann mich erinnern, dass jeder Jahrgang in der »biblischen Unterweisung« mehr als zwanzig Kinder aufwies. Diese Sonntagsschule legte den Grundstein für mein Bibelwissen. Eine bewusste Entscheidung für den Glauben traf ich nicht, sondern übernahm zunächst mal das, was mir erzählt wurde – damit war es mir aber durchaus ernst. Alle Kinder unserer Straße lud ich zur Sonntagsschule ein und viele kamen mit: Sonntags war sowieso »tote Hose« und die Eltern waren zufrieden, wenn sie ihre Kinder nicht hörten.

In der dritten Klasse hatte ich einen Mitschüler, Helmut mit Namen, den ich sehr mochte. Nach der Schule kam er oft mit zu uns nach Hause. Sein Vater, obwohl in der Partei, war aus politisch-wirtschaftlichen Gründen inhaftiert. Mit Helmut diskutierte ich über Gott und die Welt. Die Bibel lag immer griffbereit und so landeten wir tatsächlich schon mit zehn Jahren bei der Schöpfungsgeschichte oder der Evolutionstheorie. Wir waren unterschiedlicher Meinung, aber wir blieben immer Freunde. Erst kürzlich erzählte er mir, dass er immer mitging, weil er bei uns etwas zu essen bekam.

Eines Tages waren meine Mutter und ich mit Heuwenden beschäftigt. Es war in den Ferien zwischen der vierten und fünften Klasse. Plötzlich hörte ich deutlich, wie eine männliche Stimme sagte: »Du bist Missionar!« Vorsichtig drehte ich mich zu meiner Mutter um, in der Erwartung, dass sie das auch gehört haben müsse, so laut, wie die Stimme gewesen war. Sie hatte aber offensichtlich nichts mitbekommen, und ich bedauerte sehr bald, dass ich ihr davon erzählt hatte. Denn sie erzählte es weiter und von da an wurde ich in der Gemeinde immer mit den Worten: »Da ist ja unser kleiner Missionar« empfangen. Das war mir sehr peinlich. Ein weiterer Grund, meiner Mutter lieber nichts mehr mitzuteilen. Meinem Vater erzählte ich sowieso gar nichts.

Meine Schulzeit habe ich als sehr durchwachsen in Erinnerung. Gut war, dass ich weg von der mütterlichen Fuchtel war, und auch mit den meisten Lehrern ließ es sich ganz gut aushalten. Unser Klassenlehrer in der fünften Klasse, Dieter Nachtigall, konnte so mitreißend erzählen, dass wir ihm einfach alles glaubten. Er versuchte uns etwa beizubringen, dass die Evolutionstheorie die einzige zu akzeptierende Weltsicht sei. Und eine seiner Thesen war, dass sich durch die immer bessere Ernährung unsere Zähne zurückbilden würden, weil wir sie nicht mehr bräuchten. Ich weiß nicht, ob ich der Einzige war, der täglich kontrollierte, wie weit der Rückbau der Zähne schon fortgeschritten war.

Kampf gegen das Volk

In Ostdeutschland errichtete die SED mit sowjetischer Unterstützung ihre Diktatur. Während sich in der westdeutschen Bundesrepublik die Lebensbedingungen stetig verbesserten, führte die SED den Klassenkampf gegen die eigene Bevölkerung. Bauern wurden in Genossenschaften gepresst, private Unternehmer mit immer höheren Steuern in die Knie gezwungen, Christen und andere »nicht-systemkompatible« Menschen verfolgt.

Als im Juni 1953 eine Steigerung der Arbeitsleistung von zehn Prozent angeordnet wurde, gingen in Ostberlin die Bauarbeiter auf die Straße. Am 17. Juni weitete sich der Protest auf die ganze DDR aus. Rund eine Million Menschen forderten freie Wahlen und ein Ende der Diktatur. Sowjetische Panzer beendeten die Proteste; mindestens fünfundfünfzig Menschen kamen ums Leben.

Nach außen hin reagierte die Parteiführung der SED mit Zugeständnissen, die die Lage entspannen und die Versorgung verbessern sollten. Gleichzeitig baute sie aber die Staatssicherheit aus. Beim V. Parteitag 1958 kündigte die SED an, den »Aufbau des Sozialismus« wieder in allen Bereichen vorantreiben zu wollen: ideologische Kampagnen, Kollektivierung der Landwirtschaft, Enteignungen. Wieder wurden Christen drangsaliert. Die Landwirtschaft verzeichnete dramatische Einbrüche, die Versorgungslage war miserabel. Anfang der 1960er-Jahre hatte die SED die DDR in eine neue Krise geführt.

Meine große Schwester heiratete 1954 und damit verlor ich die wichtigste Vertrauensperson in meinem Leben. Und dieses Leben war sehr verwirrend: Zu Hause hörten wir die Nachrichten auf RIAS, einem Radiosender in Westberlin. In der Schule gab es nur kommunistische Indoktrination mit ihren Sprechblasen. Und sonntags dann Kirchgang mit wieder anderen Inhalten. Es fiel mir schwer, die unterschiedlichen Standpunkte zu verdauen.

Ab der sechsten Klasse begann ich, mich fürs Dritte Reich zu interessieren, genau wie mein Mitschüler Peter. Wir lasen gemeinsam »Die Waffen-SS im Einsatz«, starker Tobak für unser Alter. In unserem Familienbesitz befand sich eine gebundene Ausgabe der Zeitschrift »Die Sonntagsschule« der Jahrgänge 1932–1935. Daraus erfuhr ich einiges über die Gräuel des Stalinismus in der Ukraine. In dem Pflichtfilm »Thälmann – Sohn seiner Klasse« kamen die Sowjetkommunisten dagegen ganz anders rüber. (Übrigens entschuldigte sich der Regisseur nach der Wende öffentlich, weil er bei der Darstellung dem Befehl von Walter Ulbricht nachgegeben habe.) Da ich durch alte Zeitungen auch die andere Seite kennengelernt hatte, begann ich zu ahnen, wie Manipulation und Meinungsbildung funktionieren und wie wichtig es ist, den eigenen Verstand und die eigenen Ideale zu bilden und aufrechtzuerhalten, ganz egal, was einem erzählt wird. In dieser Zeit wurde bei mir der Grundstein für eine tiefe Abscheu vor Ideologien mit ihren Sprechblasen gelegt. Ab diesem Zeitpunkt achtete ich auch auf »fromme Sprücheklopfer« in der Gemeinde, die großartige Reden schwangen, aber zu Hause ganz anders lebten.

Auch weitere Dinge machten mich hellhörig, etwa die weitere Nutzung der Konzentrationslager durch die »sowjetischen Befreier«, die Enteignungen, die Mangelwirtschaft, die ständigen Triumphmeldungen, dass der Sozialismus siegen werde … Wenn ich abends vom Turntraining nach Hause kam, wurden die politischen Sendungen für mich immer wichtiger. Mit meinen Eltern konnte ich darüber aber nicht reden. Heute kann ich sie ein wenig verstehen, denn Verhaftungen wegen »politischer Fehlhaltungen« waren an der Tagesordnung und man hielt besser den Mund. Es kursierte damals ein Gedicht:

»Lieber Gott, mach mich taub,
dass ich nicht dem RIAS glaub;
Lieber Gott, mach mich stumm,
dass ich nicht ins Zuchthaus kumm;
Lieber Gott, mach mich blind,
dass ich nicht die Mauer find;
Taub, stumm und blind,
bin ich Ulbrichts bestes Kind!«

Für das Zitieren dieses Gedichts wurde einmal jemand angezeigt und bekam vier Jahre Zuchthaus. Um ein »Gegner« zu sein, reichte es schon, wenn Schüler sich weigerten, Russisch zu lernen. Auch die Unterdrückung der Kirchen wurde immer massiver. So stempelten Anfang 1953 die kommunistischen Machthaber plötzlich die »Junge Gemeinde« und alle, die möglicherweise dazugehörten, als CIA-Agenten ab. Bei uns stand eines Tages der ABV (der Abschnittsbevollmächtigte der Polizei) in der Küche. Seinen Tschako in der Armbeuge, befahl er meiner Mutter, dass sie mir zu verbieten habe, fremde Kinder in die Kirche zu schleppen.

Doch der Polizist, etwas kleiner als meine Mutter, erlebte, dass eine leicht vorgebeugt stehende Frau, die Fäuste in die Hüfte gestemmt, ihn allen Ernstes fragte: »Herr X, ist es Ihnen recht, wenn ich Sie um neun Uhr zum Gottesdienst abhole? Er beginnt um 9.30 Uhr.«

Der Vopo war so überrascht von dem Mut meiner Mutter, dass er fluchtartig unser Haus verließ. So viel offenen Widerstand hatte er wohl nicht erwartet und ließ sich nie wieder bei uns blicken. Auch das war meine Mutter.

Die »Junge Gemeinde«

Die »Junge Gemeinde« war eine evangelische Gemeindearbeit, in der sich seit 1945 christliche Jugendliche zusammenfanden. Sie war keine eigenständige Organisation, denn als solche wäre sie neben der »Freien Deutschen Jugend« (FDJ) nicht zugelassen gewesen.

Anfang 1953 verabschiedete das Politbüro einen »Plan für die Entlarvung der Jungen Gemeinden als Tarnorganisation für Kriegshetze, Sabotage und Spionage, die von westdeutschen und amerikanischen imperialistischen Kräften dirigiert wird«. Hauptverantwortlich umsetzen sollte den Plan Erich Honecker, zu diesem Zeitpunkt FDJ-Vorsitzender. Wer sich weigerte, aus der »Jungen Gemeinde« auszutreten, wurde der Schule oder Universität verwiesen.

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Epilog

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Dankbarkeit

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Nachwort

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Anmerkungen

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Als junger Mann

In der Gemeinde

Besuch in Smolensk

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