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ISBN 978-3-7893-2103-0 (E-Book)
ISBN 978-3-7893-9673-1 (lieferbare Buchausgabe)

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Max Bolliger, Eine Hirtenlegende © bei den Erben | Dietrich Bonhoeffer, Konspiration und Haft 1940–1945; © 1996, Gütersloher Verlagshaus, Gütersloh, in der Verlagsgruppe Random House GmbH | Pearl S. Buck: An jenem Morgen, aus: dies., Eine kleine Weihnachtsgeschichte; © by LangenMüller in der F.A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München | Ulrich Fick: Es war zu laut; © beim Autor | Albrecht Gralle: Finstere Gestalten, aus: ders., Als das Christkind erwachsen wurde; © 2006 SCM R.Brockhaus im SCM-Verlag, Witten | Marie Hamsun, Die Langerudkinder. © Gyldendal Norsk Forlag AS 1924, 1926; © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2008 | Rudolf Irmler, Das Jesuskind kehrt heim, aus: ders., Weihnachten – daheim und draußen, Brendow Verlag; © bei den Erben | Mathias Jeschke: Engel auf Probe; © beim Autor | Rudolf Kinau „Die Heimweh-Nacht“ (Original-Titel „Acht Joahr van Hus“) aus Rudolf Kinau „Mien Wihnachtsbook“, Quickborn-Verlag, Hamburg 1959, 43. Auflage 2005 | Johannes Kuhn: Glauben Sie an Engel?, aus: Weihnachten – Geschichten aus alter und neuer Zeit; © Hohenheim Verlag, Stuttgart | Selma Lagerlöf, Die heilige Nacht; © frei | Ruth Lerp, „Der goldene Engel“, aus: Ursula Richter, Barbara Mürmann (Hrsg.), Weihnachten fern von daheim. 24 weihnachtliche Geschichten mit Rezepten aus aller Welt; Copyright © 2007 Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg | Kurtmartin Magiera: Vor der Tür. Aus: Die Nacht im Dezember, 1968 Verlag Butzon & Bercker; © beim Autor | Werner Reiser: Es begann in Ägypten; © beim Autor

Umschlaggestaltung: Ulrike Vohla, grafikdesign-storch, Rosenheim
Titelbild: iStockphoto/DNY59; shutterstock/javarman
Satz: Katrin Schäder, Velbert

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1. Alle Jahre wieder …

Immer ein Lichtlein mehr

Immer ein Lichtlein mehr

im Kranz, den wir gewunden,

dass er leuchte uns so sehr

durch die dunklen Stunden.

Zwei und drei und dann vier!

Rund um den Kranz – welch ein Schimmer!

Und so leuchten auch wir,

und so leuchtet das Zimmer.

Und so leuchtet die Welt

langsam der Weihnacht entgegen.

Und der in Händen sie hält,

weiß um den Segen!

Matthias Claudius

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Die Heimweh-Nacht

Von Rudolf Kinau

„Ein Weihnachtsabend ohne Karpfen in guter Butter und Meerrettich“, sagt Julius Bahde, „das ist für mich überhaupt kein Weihnachtsabend!“ – „Aus Karpfen – oder Schollen oder Steinbutt mache ich mir gar nichts“, meint Paul Wittorf. – „Ich muss am heiligen Abend – muss ich Grünkohl mit Speck haben und hinterher ein paar Äpfel und Nüsse – sonst bin ich nicht zufrieden.“

„Ich brauche überhaupt kein Essen, kein warmes und kein kaltes – den Abend nicht“, sagt Hein Tiemann. „Wenn ich nur den Tannenbaum und die Lichter sehe, und kann ein paar Geschenke machen und höre mal ein kleines Lied – dann bin ich fein zuwege.“

„Aber es muss ein Lied vom Christkind sein!“ sagt Albert Harms. „Und muss ganz schlicht und einfach – von Kindern – gesungen werden. Denn Weihnachten ist nun doch mal das Fest der Kinder. Und wo keine Kinder im Hause sind …“

„Da werden die Großen wieder klein, und die Alten werden wieder kindisch!“, sagt Dieter Rolf. „Ich brauche jedenfalls keinen Kinderlärm und kein Görengeschrei um mich herum. Und ich brauche auch keinen Tannenbaum und keine Geschenke. Wenn ich nur im Hause bin und kann mit meinen Leuten in der warmen Stube sitzen, und kann mal ’n bisschen mit ihnen klönen – über alles, was so in der Welt passiert, dann will ich weiter gar nichts von Weihnachten haben.“

„Und ich bin am heiligen Abend ebenso gern auf See“, meint der alte Jochen Fock. „Oder bin irgendwo draußen – weit weg – und ganz allein. Und komm mal wieder zum Nachdenken über mich selbst. Und habe mal wieder richtiges Heimweh nach … nach früher – als ich noch jung – und als wir noch Kinder waren.“

„O Gott, ne – bloß das nicht!“, sagt Klaus Wulf. „Bloß nicht Weihnachten draußen sein! Bei den andern Festen, da will ich das noch gar nicht mal sagen, da kommt es mir auch nicht so genau darauf an. Ostern und Pfingsten und Verlobung und Geburtstag und Jubiläum und all so’n Kram, das kann man auch ebenso gut draußen und überall feiern. Aber Weihnachten …? Ne! Weihnachten muss ich im Hause sein. Weihnachten ist ein deutsches Fest – durch und durch. Das wird sonst nirgends so schön gefeiert wie bei uns.“

Sieben Mann, und jeder sagt was anderes. Und alle haben sie Recht – – –

Aber ich glaube, der alte Jochen Fock meint doch das Beste.

Heimweh – das ist es, was wir wohl alle haben oder haben möchten, am 24. Dezember. „Heimweh nach – früher – als wir noch jung, als wir noch Kinder waren.“ Und darum wird dieser Abend wohl auch immer ein „heiliger“ Abend bleiben, auch wenn die Menschen nicht mehr an das Christkind glauben. Es wird immer eine „Weihnacht“ – eine „Heimweh-Nacht“ bleiben – ein Abend und eine Nacht, wo sich jeder Mensch etwas wünscht und sich nach irgendetwas sehnt.

Wer draußen – im Kampf und in der Not ist, der möchte nach Hause und möchte den Frieden und die Freude. – Wer gesund und übersatt und reichlich warm daheim sitzt, der möchte zu Weihnachten mal hinaus in den Sturm. – Wer noch Kind ist, der möchte schon groß sein. – Wer schon alt ist, der möchte wieder jung sein, oder doch mitten im Leben stehen und die letzte Hälfte noch einmal wieder vor sich haben. – Wer arm ist, der möchte – wenigstens zu Weihnachten – gern mal reich sein und mit vollen Händen schenken können. – Wer reich und verwöhnt ist, der möchte Weihnachten gern mal arm und einfach sein und möchte wieder an Märchen und Wunder glauben. Jeder von uns hat zu Weihnachten – neben den kleinen – auch noch irgendeinen großen unerfüllbaren Wunsch, oder hat eine heiße unbändige Sehnsucht, oder – hat ein großes schönes Heimweh – – nach Hause oder nach draußen.

Und das ist auch gut so. Das müssen wir haben. „Weil da sonst etwas fehlt“, sagt Adelheid Achner. Und die muss es wissen, denn – sie hat es ausprobiert.

Adelheid hat sieben große Kinder, alle weit im Land und in der ganzen Welt verstreut. Und wünschte sich zwanzig Jahre lang nichts weiter zu Weihnachten als: dass sie noch mal alle wieder am heiligen Abend bei ihr zu Hause wären! – Sie kamen gern, sie kamen von ganz weit her und brachten viel Freude mit – aber sie kamen niemals alle zugleich – eins oder zwei fehlten fast immer, Jahr für Jahr. Und als es dann doch endlich soweit war, als sie endlich mal wieder alle sieben zugleich mit der Mutter unter dem Tannenbaum saßen – da war die alte Adelheid Achner ganz benommen und benaut. Und als die Kinder fragten, was sie denn eigentlich hätte, da meinte sie traurig: „Ich weiß ja gar nicht, wo ich denn nun heute hindenken soll –? Ihr seid ja alle so dicht bei mir.“ – Und sagte am nächsten Morgen zu ihrer Nachbarin:

„Ach ne, – das ist doch auch nicht das rechte. Wenn am Weihnachtsabend keiner fehlt – dann – dann fehlt da was!“

Und so geht es vielen von uns, auch wenn wir es nicht gleich so sagen. Etwas Heimweh muss dabei sein, und ist auch immer dabei. Da kann einer sagen, was er will – und wenn er noch so hart und hölzern ist. – –

Ich denke da wieder an einen Weihnachtsabend – im Seemannsheim in Bremen: Etwa vierzig wetterfeste Fahrensleute – von mindestens zehn verschiedenen Schiffen – viele wilde, verwegene Gestalten darunter – sitzen alle wie Kinder um einen großen Tisch, hören eine kurze kernige Ansprache, singen mit rauen Kehlen – so gut es gehen will – ein paar Lieder, und gucken mit großen hungrigen Augen – nicht immer nach den Lichtern, sondern viel mehr noch – nach den sechs jungen Frauen und Mädchen, die zuerst wie Engel unter dem Baum gestanden haben, und die nun – freundlich lächelnd und zum Greifen nahe – mit Kaffee und Kuchen kommen, und die ihnen Äpfel und Nüsse bringen, und die dann noch jedem einzelnen ein riesiges Paket auf den Tisch legen: „Frohes Fest! Und auch weiterhin: Guten Wind und gute Fahrt!“ – „Danke! Danke schön! – Ook velen Dank!“

Es gibt ein großes Auspacken und ein lautes Wundern und Freuen. – Dann dringt von vorne her wieder die Stimme des Hausvaters durch: „Ja, und nun mal alle herhören! – Nun habe ich hier noch ein kleines Päckchen – das ist uns mit der Post zugestellt, von irgendwoher – und da steht drauf: , An das Seemannsheim in Bremen – als Weihnachtsgabe für den Seemann, der am längsten von zu Hause weg ist!‘“

Alles guckt und grient und tuschelt, aber keiner meldet sich.

„Wir können das wohl am besten feststellen“, sagt der Hausvater, „wenn ich von hier aus mal eben frage: Wer ist länger als zwei Jahre von zu Hause weg? – Mal die Hand hoch, bitte!“

Er guckt die lange Reihe herum und zählt: „Zwei, vier, sechs, zehn, zwölf Mann! – Gut, danke! – Nu mal weiter: Wer ist länger als drei Jahre weg? – – Zwei, vier, sechs Mann! – – – Länger als vier Jahre? – – Drei Mann noch! – – – Länger als fünf Jahre? – Einer noch!“ Ein kleiner rothaariger Seemann mit Sommersprossen und hellen Augen.

„Na – wie lange?“, fragt der Hausvater.

„Acht und ’n halb!“, sagt der Kleine, und sagt es laut und stolz, und sitzt noch etwas gerader als vorher, und hält die Hand noch immer steil in die Luft.

„Acht und ’n halbes Jahr“, wiederholt der Hausvater ruhig und anerkennend, und kommt ein paar Schritte näher: „Das ist eine lange Zeit. – Woher sind Sie denn? – Aus welcher Ecke – –?“

„Ich bin aus – aus der Gegend von Sonderburg!“ Er lässt den Arm sinken.

„Sonderburg – Nordschleswig – aber das ist doch gar nicht so weit –? Da könnten Sie doch leicht mal – von Hamburg oder von Kiel aus …? Haben Sie denn keine Eltern oder keine Angehörigen mehr?“

Der Rothaarige wird etwas unsicher: „Vater ist tot – und meine Geschwister sind alle weit auseinander – –“

„Und Ihre Mutter –?“

„Mutter – –?“ Er dreht den Kopf zur Seite als wenn er ausspucken möchte. Dann guckt er wieder gradeaus und sagt hart und laut: „Mutter hat wieder geheiratet – hat einen Dänen genommen – Haus und Hof und alles ist dänisch geworden! Was soll ich denn da?“

Alles hält den Atem an.

„Aber Ihre Mutter ist doch immer noch – Ihre Mutter!“, sagt der Hausvater.

„Und wenn sie noch da ist, und noch lebt? Haben Sie denn wenigstens inzwischen immer mal geschrieben?“

Der Rote guckt auf seine klobigen Hände und schüttelt den Kopf: „Nein, auch nicht! Kein Wort!“

„Aber, das hätten Sie doch tun müssen!“, sagt der Hausvater freundlich. „Schreiben hätten Sie doch mal müssen, Herr … Wie war doch Ihr Name?“

„Erichsen!“ – – –

Da steht gegenüber am Tisch ein baumlanger Seemann auf und schiebt sein Paket zur Seite und fragt: „Bist du der Henning Erichsen aus Söderup bei Sonderburg?“

„Bin ich, ja! Was denn?“

„Wirklich? Du, dann soll ich dich grüßen – von deiner Mutter! Und soll dir – – Augenblick mal! – und soll dir diesen Brief geben. – Hier, fass an! Von deiner Mutter!“

Nun steht der Rothaarige auch auf und stützt sich mit beiden Händen auf den Tisch: „Von meiner Mutter? Wie kommst du dazu? – Ich kenne dich ja gar nicht!“

„Ne“, sagt der andere, „ich kenne dich auch nicht, hab’ dich nie gesehen. Aber – dein Stiefvater, der zweite Mann von deiner Mutter – das ist mein Onkel. Und ich bin jetzt im Oktober – bin ich noch mal da gewesen – einen ganzen Tag war ich da – und ich habe lange mit ihm und mit deiner Mutter geklönt. Sie sprechen viel von dir, und denken oft an dich. Und deine Mutter wartet Tag und Nacht – du möchtest doch mal kommen, oder möchtest doch mal schreiben. – – Und darum hat sie mir diesen Brief mitgegeben und hat gesagt: Wenn ich dich mal treffen sollte – irgendwo in der weiten Welt. – – – Komm – hier – fass an!“

Der Kleine langt mit zitternder Hand nach dem Brief und beguckt ihn von allen Seiten und legt ihn vor sich auf den Tisch. Und setzt sich wieder auf seinen Stuhl. Und wischt sich mit dem Handrücken über die Augen.

Keiner mag sich rühren.

„Und hier ist denn auch das kleine Päckchen“, sagt der Hausvater. Das ist denn also auch für Sie, Herr Erichsen! Für den Seemann, der am längsten von zu Hause weg ist!“ Und er öffnet selbst den Knoten und wickelt es aus: „Ein Kasten Schreibpapier und ein paar Postkarten und ein Bleistift!“ – Und legt es ihm – ohne ein Wort weiter zu sagen – neben seinen Brief.

„Danke!“ sagt Henning Erichsen. Und er sagt es ganz leise und weich und nickt ein paar Mal mit dem Kopf und guckt wieder auf den Brief.

Und dann – dann geht der Hausvater wieder nach vorn und gibt den Ton an. Und dann – dann singen sie alle – mit rauen Kehlen – so gut wie sie können: „Dies ist der Tag, den Gott gemacht – –!“

Wir haben zu Weihnachten alle etwas Heimweh – nach Hause, und nach – „früher, als wir noch Kinder waren.“

Und darum wird unser Weihnachten auch immer ein „heiliger Abend“ und eine „stille Nacht“ bleiben.

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Es war zu laut

Von Ulrich Fick

Wir alle haben in diesen Wochen mehr als genug zu tun, um Weihnachten vorzubereiten. Bei manchen besteht das einfach darin, dass sie einkaufen. Bei anderen ist es ein wenig mehr oder viel mehr. Besuch wird kommen. Betten werden überzogen, Zimmer bestellt. Pakete müssen zur Post. Oder man wird wegfahren. Fahrkarten, Quartier, Reisevorbereitungen. Andere wieder haben ganz unmittelbar mit dem Feiern des Festes zu tun. Chöre proben. Spiele werden einstudiert.

Ein paar Jahrzehnte älter

Ich erinnere mich an die vielen Weihnachtsspiele, bei denen ich mitgespielt oder die ich mit anderen geprobt und aufgeführt habe. Bei manchen Szenen, an die ich mich erinnere, frage ich mich heute, ein paar Jahrzehnte älter, ob das eigentlich stimmt, was man damals auswendig gelernt, vorgetragen und dargestellt hat.

Zum Beispiel: Nehmen Sie dieses Bild von der Herbergssuche. Da kommen Maria und Josef müde und zu spät nach Bethlehem. Es ist kalt, Türen und Fenster sind zu, die Straßen sind menschenleer. Josef klopft an Türen und Fenster, und der Wirt antwortet nur mürrisch von innen, oder er steckt seinen verschlafenen Kopf zum Fenster heraus: Nein, es ist kein Platz. Und Josef und Maria ziehen weiter durch die Nacht, kalt und verlassen in einer Stadt, die keinen Raum für sie hat. Das ist eine Szene aus der Weihnachtsgeschichte, wie wir sie alle kennen.

Ich frage mich, ob sie stimmt. Denn warum hatte Bethlehem keinen Platz für die beiden? Weil es überfüllt war. Es wimmelte von Menschen, die zur Volkszählung kommen mussten. Jeder hatte Verwandtschaft im Haus. Familienangehörige, die sich lange nicht mehr gesehen hatten, begegneten sich wieder. Die engen Gassen hallten wider vom Geschrei und Gedränge. Straßenhändler priesen ihre Waren an. Ein orientalischer Basar, wo es nachts erst lebendig wird, wenn die Tageshitze ein wenig nachgelassen hat.

Wenn ich heute ein Weihnachtsspiel aufzuführen hätte, dann würden bei mir Maria und Josef nicht durch fröstelnd leere Gassen wandern, in denen jeder einzelne Schritt gefährlich widerhallt, – nein, sie würden sich mühsam durch die Mengen drängen, geschoben, gestoßen, mitten im Gewühl des Basars von Bethlehem. Sie würden fast nicht zu sehen sein im Gedränge – Vorsicht, da läuft einer mit einer schweren Last auf dem Kopf, und dort kommen andere mit Körben und Taschen, Hühner gackern in Tragekörben, man riecht den Knoblauch und das Hammelfett. So wie es in den Fußgängerzonen unserer Innenstädte heute nach Bratwürsten, Glühwein und Pfefferkuchen riecht, so dicht ist alles, und so hektisch wie heute in den Lebensmittelabteilungen der Kaufhäuser.

Es war zu laut

Und das ist erst eigentlich die Erklärung dafür, warum die Leute von Bethlehem keinen Platz für den Sohn Gottes hatten, der bei ihnen zur Welt kommen sollte. Die Leute waren nicht zu verschlafen – sie waren zu beschäftigt. Es war nicht zu still – es war zu laut. Alles rannte herum, raffte, gaffte, kaufte, verkaufte, bereitete sich vor auf andere Besucher, zählte den Gewinn zusammen oder überschlug den Verlust – und alle stöhnten unter der Last dessen, was noch zu erledigen war …

Das Bethlehem, in dem wir wohnen, hat sich darin nicht geändert. Vielleicht ist es so: Gott findet keinen Platz, weil jede Ecke schon für etwas anderes reserviert ist. Gott findet keine Zeit, weil jede Minute schon anderweitig verplant ist. Gott findet kein Gehör, weil wir pausenlos andere Nachrichten empfangen und verarbeiten müssen. Gott findet keine Herzen, weil sie schon ausgefüllt sind von dem, was wichtiger ist.

Kein Raum in der Herberge …

Das ist nicht das stille nächtliche Bethlehem, das ist der Supermarkt unseres Lebens, durch den wir ständig unseren leeren und gefüllten und wieder geleerten Einkaufskarren schieben …

Die Gefahr ist groß, dass wir Gott übersehen, vielleicht in den Menschen, in denen er uns begegnen will – so wie man ihn in Bethlehem übersah. Alle Reklamen sind lauter, alle Weihnachtsmänner sind fröhlicher. Und doch ist Gott ganz nah. Uns so nah wie jenen Menschen in der Stadt Davids, die keinen Platz für ihn hatten. Leute sind unterwegs, die weder etwas verkaufen noch kaufen, sondern die Gott selbst in unser Leben bringen wollen.

Um Himmels willen, bemerkt sie, und lasst sie ein!

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Das junge Mitleid

Von Rudolf Hagelstange

Es war in den späten Nachmittagsstunden des Heiligabend, und Andreas war vielleicht zehn Jahre alt, als ihm seine Mutter auftrug, ein kleines Päckchen in ein Altersheim zu bringen, das, am Rande der Stadt gelegen, unter vielen anderen Insassen auch eine alte Dame beherbergte, die seit etlichen Jahren gewisse Näharbeiten für die Mutter des Andreas ausführte.

Andreas machte sich auf den Weg, guter Dinge und gefügiger als sonst, weil er wohl wusste, dass seine Abwesenheit der mütterlichen Liebe dazu diente, seinen Gabentisch mit Sorgfalt herzurichten, und weil die Zeit ungeduldigen Wartens durch solche Gänge beschleunigt zu werden schien. Die Straßen wurden schon menschenleer, hier und dort erglänzte das zittrige Licht eines entzündeten Tannenbaums durch die verhängten Fenster, und der frische Schnee, der den schmutzigen, alten in dichten Wirbeln zudeckte, machte die kleine Wanderung zu einem echten Vergnügen.

Andreas stapfte munter dahin, das kleine Päckchen unter den Arm geklemmt, den Mantelkragen hochgeschlagen, die Hände in den Taschen vergraben, und war seinem Ziele bis auf einige hundert Meter genaht, als ihn plötzlich ein Stöhnen, wie von einem verwundeten Tiere, erschreckte und innehalten ließ. Er lauschte und blickte sich um. Die Straße war nur spärlich erhellt, und der Schnee fiel dicht. Schließlich – er konnte nicht hindern, dass sein Knabenherz schneller schlug – hörte er ein zweites Mal denselben Laut, und ihm wollte scheinen, dass er von der gegenüberliegenden Straßenseite käme, wo der Junge im Dunkel einen noch dunkleren Schatten wahrzunehmen vermeinte. Er überquerte die Straße und, indem er auf den Schatten zusteuerte, vernahm er zum dritten Mal das tierähnliche Stöhnen.

An einen Gartenzaun gelehnt, halb schon hingesunken, fand er eine männliche Gestalt, die in der Rechten einen Stock hielt, der vergeblich einen festen Standort zu ertasten suchte. Der Linken mochte die Pappschachtel entfallen sein, die sich aus dem Schnee abhob, und zu dieser gehörten zweifellos die rings verstreuten Kleinigkeiten, die sich bei näherem Zusehen als Plätzchensterne, kleine Brezeln, Honigkuchenherzen, Äpfel und Nüsse entdeckten. Andreas fasste sich und fragte den Mann, ob ihm schlecht sei. Der Angeredete hob den Kopf und versuchte zu sprechen. Aber es misslang ihm. Eine süßliche alkoholische Dunstwelle, die den näher tretenden Knaben traf, antwortete statt seiner.

Andreas kniete nieder in den Schnee, las rasch das verlorene Backwerk auf, nahm die Schachtel an sich und mühte sich dann, den Hingesunkenen wieder aufzurichten. Als dies nach einiger Anstrengung gelungen war, fasste er ihn um, stützte ihn, redete ihm gut zu und war bestrebt, mit ihm die nächste Laterne zu erreichen.

Es war ein mühsames Unterfangen. Der Mann schien nicht nur arg betrunken, sondern verriet an seiner Gangweise und durch den Gummikopf an seinem Stockende, dass er auch sonst nicht uneingeschränkt Herr seiner Gliedmaßen war. Er schien schwach und mager dazu – sein Helfer meinte, die Knochen zu fühlen – und rang so hörbar nach Atem, dass Andreas einige Male fürchtete, der Mann könnte auf der Stelle zusammenbrechen und tot sein.

Als schließlich die Laterne erreicht war, erkannte der schweißgebadete Andreas im Scheine des spärlichen Gaslichtes in seinem Schützling einen alten, von Geburt gebrechlichen Insassen des gleichen Stiftes, in dem auch die alte Näherin wohnte. Er hatte ihn gelegentlich dort an einem Stock über die Flure schleifen oder im Garten sitzen gesehen, einen ewig behinderten, vom Leben und von den Menschen vernachlässigten, immer etwas fiebrig und leidend dreinblickenden, nun vollends überflüssigen Mann.

Welch ein Mensch! Dachte Andreas und erschauerte. Eine Welle heißen Mitleids schwemmte ihm drängende Tränen in die Augen. Wen würde es kümmern, wenn er hier liegen bliebe und stürbe? Wie er zitterte! Keine Handschuhe hatte er, und die Hände waren von den Stürzen ganz nass und eisig geworden. Jetzt fasste die eine in die Tasche des zerschlissenen Mantels und holte ein Tütchen hervor. Schon lag es im Schnee und verstreute die Hälfte des Inhalts in winzigen schwarzen Punkten. Ein wenig Kaffee für die Festtage war es. Andreas bückte sich danach. Auch der Alte wollte wohl das Gleiche tun. Denn schon lag er wieder am Boden, und das beschwerliche Spiel begann von neuem. Aber in Andreas brannte ein heiliger Eifer, hier seinen Mann zu stehn, und vor diesem Eifer wich alles ins Wesenlose zurück. Der eigene Auftrag, der wartende Gabentisch daheim, die warme Stube – was bedeuteten sie vor dem Gesetz der Hilfe, das er in seiner Brust vernahm! Er wappnete sich mit Geduld, bot alle seine Kräfte auf, wieder und immer wieder, und leistete das schier Unmögliche. Mehr den Mann schleifend als ihn führend, gelangte er, erschöpft und erlöst zugleich, an seinem Ziele an und setzte den Alten auf der untersten der Stufen ab, die zum Eingang des großen Gebäudes empor führten. Im Bewusstsein, eine außerordentliche Tat vollbracht zu haben, eilte er die Treppen hoch, dem alten Fräulein die Gabe zu überreichen und zu vermelden, was geschehen war.

Aber vor der Tür stand er still und klopfte lange nicht an. Er dachte nach über das, was ihm widerfahren war, und es schien ihm plötzlich, dass sein ganzes Tun nichtig und eitel würde, wenn er es nun vor der Welt ausbreitete. Er hörte sie schon sagen: „Was für ein tüchtiger und guter Junge du bist! Dafür muss man dich belohnen. Komm, hier hast du einen schönen Apfel …“ Nein, er schüttelte sich vor Ärger und Scham. Nichts würde er sagen, kein Wort, weder hier noch daheim. Guten Abend. Einen schönen Gruß von der Mutter. Ich muss mich eilen, ich habe mich verspätet. Gutes Fest und auf Wiedersehen. Ach ja, auf der Treppe sitzt ein alter Mann, der zum Stift gehört und der allein nicht hochkommt. Man muss sich kümmern um ihn …

Sein Herz frohlockte, als er den Heimweg antrat. Er hatte ein Geheimnis und würde es hüten. Nichts von dem, was er erlebt, erlitten und – geleistet hatte und was ihn mit einem Stolz erfüllte, der kein Vorbild hatte, würde die Welt erfahren.

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Moselweihnacht

Von Stefan Andres

In der bäuerlichen Welt des Moseldorfes, in dem ich meine Schuljungenzeit verbrachte, beging man das Weihnachtsfest zu Haus und in der Kirche auf eine herb-innige und ganz und gar unsentimentale Weise. Es hatte sich unter dem Stern von Bethlehem noch nicht jener Rummelplatz halb echter, halb falscher Gefühle aufgetan. Die Krämer verkauften wohl Christbaumschmuck, Schokoladenplätzchen und Lebkuchen, aber von einem Weihnachtsgeschäft sprach niemand, da die Sitte noch vollständig unbekannt war, Weihnachtsstimmung in Schachteln zu kaufen. Und man fiel auch, wie einem das heutzutage bereits vier Wochen vor Weihnachten passieren kann, wenn man in einem Gasthaus irgendwo eine Tür zu einem Bürger- oder Hinterstübchen aufklinkt, niemals in einen Kreis von weihnachtlich gestimmten Männern, die, zwischen Lichterbaum und Bierglas sitzend, „Stille Nacht“ oder „Am Weihnachtsbaume die Lichter brennen“ singen. Es gab auch keine langen und kostspieligen Vorbereitungen. Die Mutter sagte, etwa acht Tage vor dem Fest: „Ja, ihr Kanner, da misse mer wohl baaken!“ In der Futterküche war der Backofen. Ich sehe es noch, wie der Vater die Buchenscheite hineinwarf und die Mutter mit strengem Prüfen und das Gesicht gegen die Hitze verkniffen hineinschaute. Dann wurden die runden, an den Rändern gewellten Bleche mit dem wohlriechenden Teige herbeigetragen. An diesen Streusel- oder Obstkuchen hatte ich, so klein ich auch noch war, auszusetzen, dass die Teigschicht zu hoch war. Ich schnitt darum diese dicken Kreissegmente einmal der Länge nach durch, und nur, wie ich behauptete, um sie in den Mund zu kriegen, in Wirklichkeit aber, um auch das untere, das eigentliche Teigstück, mit Butter und Gelee zu bedecken, was den Eltern und Geschwistern als eine fast schon ans Lasterhafte grenzende Üppigkeit erschien. Aber mit dem Seufzer: „E get jao e Pastor“ ließen sie es mir meistens durchgehen. Neben den Kuchen gab es noch Äpfel und Nüsse und vielleicht einen beim Bäcker gekauften Lebkuchen. Als der Jüngste, der ich war, wurde mir auch jede Weihnachten ein kleines Spielzeug bewilligt: ein Blechauto oder dergleichen. Einmal erhielt ich eine Sparbüchse, und ich erinnere mich genau, dass ich den bunten Blecheimer mit dem Schlitz überhaupt nicht als Geschenk, sondern als eine Ermahnung empfand.

Eine weitere Vorbereitung zum Fest bestand im Hausputz, im Beichtgang und im Besorgen eines Christbaumes. Dieses Bäumchen durfte, wiewohl es die Familie wie alle ordentlichen Leute im Dorfe mit dem Siebenten Gebot sehr genau nahm, nicht gekauft werden. Es gab ja den Gemeindewald – aber natürlich auch den Waldhüter! Aber dem Waldhüter um 50 Pfennig eine Fichte abkaufen, das, so glaube ich heute, hätte die Leute und den Waldhüter an der Spitze zum Lachen gereizt. Nein, den Christbaum ging man sich selber holen, doch musste man zusehen, nicht an Ort und Stelle ertappt zu werden.

Einmal erbot ich mich – ich mochte damals zehn Jahre alt sein –, das Christbäumchen zu besorgen. Alle lachten über meinen Vorschlag, und eine meiner Schwestern prophezeite mir sogar, dass ich entweder ohne Bäumchen oder mit einem Protokoll nach Hause käme. Mein Ehrgeiz war geweckt. Ich steckte mir das Krummess unter die Jacke, ging zuerst zur Beichte und dann stieg ich langsam den Berg hinan zum nahen Wald. Der Schnee lag in jenem Jahre sehr hoch. Nach einigem Wandern stieß ich auf eine Spur. Sie musste von einem Manne herrühren, denn ich konnte mit meinen Jungenfüßen schön hineintreten. Es ging sich leichter, und ich war bald im Gemeindewald. Suchend blickte ich umher, lauschte, ob niemand in der Nähe sei, ernannte eine Fichte feierlich zum Christbaum, fällte sie, und schon wollte ich sie auf die Schulter legen, als ich eine Stimme dicht neben mir hörte: „Na – Jüngelchen, dann komme mal her – wie heißt du denn!“

Ich schwang, als müsste ich mich gegen den leibhaftigen Gottseibeiuns verteidigen, zuerst mein Krummess, und schon lief ich, ehe ich noch den Mann erblickt hatte, durch den Wald, Hang auf. Hang ab – und schließlich querfeldein durch den Schnee. Noch nie war mir ein Erwachsener auf den Fersen gewesen! Wie lange der Mann, von dem ich annahm, dass es der Waldhüter sei, hinter mir drein war, wusste ich nicht, war ich doch später eigentlich nie ganz sicher, ob er mir überhaupt nachgelaufen war. Mit blau gefrorenen Händen kam ich ohne Baum und ohne Krummess, was mich ganz besonders demütigte, zu Hause an. Ich ging zuerst in den Stall und wärmte mir am Bauch einer alten Kuh die Hände und weinte still über mein Ungemach. Hier fand mich mein älterer Bruder, der aber nun, als er mich so traurig sah, nicht lachte, auch nicht mit mir zankte. Er sagte mir nur, der damals Fünfzehnjährige, ich sei zu nichts zu gebrauchen. Ich flehte ihn an, dass er doch jetzt noch das Bäumchen holen ginge. Er sagte nicht ja und nicht nein, er wies mich nur darauf hin, dass es schon sehr spät sei. Am Abend noch entdeckte ich im Hause plötzlich den Waldgeruch. Der Christbaum war also noch in letzter Stunde angekommen, was ihn in meinen Augen noch grüner und weihnachtlicher machte, denn er war trotz meines Versagens erschienen, richtig wie ein Geschenk des Himmels, ein Bote der Gnade. Nach Weihnachten fand ich eines Tages das Krummess, das ich auf meiner entschlossenen Flucht vor dem Protokoll von mir geworfen hatte. Ich untersuchte es genau – es war dasselbe alte krumme Messer mit der wackeligen Fassung im Griff. Dass mein Bruder es zufällig im Schnee gefunden haben sollte, war nicht gut möglich. Eher verhielt es sich wohl so, dass der Waldhüter, der sich an meinem Hasenpanier gewiss weidlich ergötzt hatte, durch Umfragen erfuhr, wer der kleine Waldfrevler gewesen sei, und nun das Messer, halb aus Gutmütigkeit, halb um ein Geschenk zu erhalten, zurückbrachte. Ich habe es nie erfahren, denn ich hütete mich wohl, auf diese meine Niederlage im Gespräch zurückzukommen. Aber auch meine Geschwister hänselten mich nicht weiter, offenbar war es ihnen von den Eltern im Hinblick auf Weihnachten untersagt worden, und später hatten sie es vergessen.

Den Heiligabend feierten wir nicht. Wir gingen eher ein wenig früher zu Bett, um morgens in aller Frühe, ich glaube bereits um vier Uhr, aufzustehen. Falls uns das erste Läuten noch nicht geweckt hatte, hörten wir auf jeden Fall den Vater, der unten vor der Treppe stand und sang. Denn während er sonst nur mit den Knöcheln auf einen der Holztritte klopfte, erhob er an diesem Morgen seine kraftvolle Stimme, und wir saßen in den Betten, rieben die Augen und lauschten. „Heiligste Nacht – Heiligste Nacht, Finsternis weichet“ – und bald fielen unsere Stimmen mit ein. Das Waschen am Weihnachtsmorgen geschah sehr flüchtig, denn der Geruch, der aus der guten Stube kam, erfüllte bereits das ganze Haus. Es ist schwer, diesem Geruch nach so vielen Jahren ganz auf die Spur zu kommen. Der Duft der Fichte und der herbe Geruch des Leinöls, mit dem die Bohlen des Fußbodens vor jedem Fest getränkt wurden, durchdrangen sich stark. Aus dem eingebauten Porzellanschrank, wo die Kuchen übereinander standen, stieg der nahrhafte und zugleich festliche Anhauch von Gestreuseltem, die Äpfel am Christbaum gaben mit ihrem Atem dem Duftgequirle eine leichte, schwebende Würze, und die Schokoladenplätzchen und die stark gewürzten Lebkuchen regten mich mit ihrem aus fernen Ländern kommenden Geruch ebenso auf, wie das unerhörte Glitzern der Silberschaumkugeln und das Sprühen der Wunderkerzen. In die dicken Silberkugeln blickte ich immer wieder hinein und konnte mich an der Fratzen bildenden Wirkung dieses Kugelspiegels nicht satt sehen.

Wenn ich an diese Weihnachtsmorgen in meiner Jugend zurückdenke, fällt es mir auf, wie selten wir noch heutzutage in derselben Gegend richtige Schneeweihnachten haben. Es war – das weiß ich noch, als hätte ich gestern den Weg zur Mette in die Dorfkirche angetreten – bitterkalt. Meist lag der Schnee in den Gassen, die, trotzdem es noch Nacht war, in einer unbestimmten Helligkeit dalagen. Ich rieche den Schnee gern, es ist, als ob man die Kälte selber riechen könnte. Ich wäre selbst als kleiner Junge nie auf den Einfall gekommen, ohne es andern nachzutun, Schneebälle zu machen. Ich trottete dahin, genoss das weißliche Flimmern, roch den Schnee und hörte die Glocken zuhauf läuten, diese mütterlichen starken Stimmen oben im Kirchturm, die mich, so oft sie aus ihrem Schweigen fielen, mit ihrem himmlischen Gleichklang erregten, aber niemals so wie in der Weihnacht. Der Himmel über dem Berg Rupprot glitzerte, die Sterne sahen in der klaren Nacht wie Kristalle aus, und ich suchte, aber mehr mit dem träumenden als dem forschenden Auge, nach dem Stern der Weisen. In Mandels Ecke, einem einsamen Winkel, wo ein Stall lag, hörte ich, offenbar vom Hahn geweckt, eine Kuh muhen und später das Gemecker einer Geiß. Dann dachte ich an die Geschichte, die mir der Vater über die Weihnacht der Tiere erzählt hatte, dass nämlich der Hahn in der Nacht der Erlösung gerufen habe: „Christus ist hie!“, die Kuh aber habe gerufen: „Woo?“, und die Geiß antwortete: „In Bethlehem!“

In illo tempore! … Die Dorfkirche war warm von den vielen Menschen, die sich dicht aneinanderdrängten. Wo sonst der St. Josefs-Altar stand, erhob sich der Stall von Bethlehem. Das elektrische Licht war in jenen Jahren gerade in unsern Ort eingezogen, und so zog sich denn auch durch die hohen Fichten die Schnur mit den bunten Glühbirnen. Die roten und blauen und gelben Pünktchen gefielen mir so gut, dass ich sie immer wieder zählte und allerlei Orakel damit anstellte. Das Kind in der Krippe aber, wie ich es oft, und ich glaube auch in unserer Dorfkirche, dargestellt sah, bereitete meinem auf Wirklichkeit erpichten Blick die ersten Glaubensschwierigkeiten. Dieses Jesuskind „kaum geboren, halb erfroren“, wie es im Liede heißt, war fast so groß wie sein Vater und seine Mutter. Das müssten doch alle sofort merken, wer allein so ein Kind sein kann, dachte ich mir. Wie kam es aber, dass Herodes es nicht merkte, sondern, um sicher zu gehen, alle Kinder in der Gegend metzeln ließ? Auch die Leute von Bethlehem merkten es nicht, sonst hätten sie ihm doch Herberge angeboten. Weil dies alles aber geschrieben stand, hielt ich mich mehr an das Wort als an die Darstellung in der Kirche und kam zu der sehr kühnen Entscheidung, dass der Pfarrer und der Küster und die Nonnen, welche mir als die verantwortlichen Urheber dieses unproportionierten Krippenkindes erschienen, im Irrtum seien. Auf den andern, viel bedenklicheren Einwand, dass ein so großes Kind von einer so kleinen Mutter nicht geboren werden könnte, wäre ich nie gekommen; denn das Wort, dass bei Gott kein Ding unmöglich sei, fiel in mir noch auf jenen Boden, darin der Samen der Märchen neben dem der Wundergeschichten aufging, ein farbiger, wundersamer Flor, darin auszuruhen es wohltut, wenn unser Verstand in der Weglosigkeit der tausend Fragen verwirrt und ermüdet dasteht und das Herz eines nährenden und führenden Bildes bedarf.

Auf solche Weise ausruhend höre ich auch nun, da ich dies schreibe, die Stimme meines Vaters uns Kindern am Morgentisch „Glückselige Weihnacht“ wünschen. Und ich sehe meine Mutter beim Bettenmachen mit dem Stecken glättend über die Deckbetten streichen, bis die letzte Falte aus den Federbergen fortgestrichen war. Ich sehe noch, wie sie, die ernste Frau, dabei vor sich hinlächelte, und höre, wie sie, die so schön und doch so selten sang, „Du selige Nacht in himmlischer Pracht“ anstimmte, freilich ohne mich anzublicken. Keine Predigt, kein Engelamt, keine Flöten- und Geigen- und Orgelmelodie vermag ein Kind dem Engel der Botschaft so nahe zu bringen als der festtägliche Frieden eines elterlichen Hauses, in welchem der Arme sein Stück Brot und ein Obdach, und wär’s auf dem Heuboden, erhält und darum auch der Herrgott von Zeit zu Zeit einkehrt und seinen Segen als Gastgeschenk zurücklässt.

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An jenem Morgen

Von Pearl S. Buck

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Der Heckrubel

Von Nikolaj Lesskow

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Das Bild der tausend Wünsche

Von Renate Schupp

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2. Hoffnungsgeschichten

Erwartung der Weihnacht

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Das Jesuskind kehrt heim

Von Rudolf Irmler

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Ottar und der Stern

Von Marie Hamsun

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Die heilige Nacht

Von Selma Lagerlöf

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… und Weihnachten ist überall

Von Hans Bergel

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3. Weihnachtsengel

Einen Engel wünsch ich dir

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Glauben Sie an Engel?

Von Johannes Kuhn

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Ein Weihnachtsengel

Von Walter Benjamin

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Der Knabe am Weihnachtsabend beim Herrn Jesu

Von Fjodor M. Dostojewski

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Der goldene Engel

Von Ruth Lerp

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Engel auf Probe

Von Mathias Jeschke

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4. Hirtengeschichten

Die Nacht der Hirten

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Eine Hirtenlegende

Von Max Bolliger

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Finstere Gestalten

Von Albrecht Gralle

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Die Geschichte vom Hirten Mathias

Von Gerhard Schneider

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5. Das Licht der Welt

Die heilige Nacht

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Vor der Tür

Von Kurtmartin Magiera

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Es begann in Ägypten

Von Werner Reiser

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Uns ist ein Kind geboren

Von Dietrich Bonhoeffer

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Die drei Könige und ihre Knechte auf dem Heimweg

Von Werner Reiser

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Das Gottschauen

Von Leo Tolstoi

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Quellen

Behringer, Sabine (Hrsg.): Die ganze Erde soll sich freuen – Geschichten für die Advents- und Weihnachtszeit. Oncken Verlag. Wuppertal, Kassel. 1997.

• Hans Bergel: … und Weihnacht ist überall

• Werner Reiser: Die drei Könige und ihre Knechte auf dem Heimweg

Borchers, Elisabeth (Hrsg.): Das Weihnachtsbuch – Mit alten und neuen Geschichten, Gedichten und Liedern. Insel Verlag. Frankfurt am Main. 1975.

• Walter Benjamin: Ein Weihnachtsengel

Frohes Fest: Erzählungen, Lieder und Gedichte zum schönsten Fest des Jahres. Hänssler. Neuhausen-Stuttgart. 1988.

• Ulrich Fick: Es war zu laut

Gedichte aus: Norbert Schnabel (Hrsg.): Wundernacht. Die schönsten Weihnachtsgedichte aus 500 Jahren. R.Brockhaus Verlag. Wuppertal. 2003.

Hagelstange, Rudolf: Und es geschah zur Nacht.Mein Weihnachtsbuch. List Verlag. Berlin. 1978.

• Das junge Mitleid

Jens, Walter (Hrsg.): Es begab sich aber zu der Zeit – Texte zur Weihnachtsgeschichte. Fischer Taschenbuch. Stuttgart. 2004.

• Dietrich Bonhoeffer: Uns ist ein Kind geboren

Natalis, Gottfried (Hrsg.): Alle Jahre wieder – Ein Weihnachtsbuch. Insel Verlag. Frankfurt am Main, Leipzig. 1991.

• Nikolaj Lesskow: Der Heckrubel

Ohlemacher, Renate/Jörg (Hrsg.): Es leuchtet uns ein heller Stern. Verlag Ernst Kaufmann. Lahr. 2001.

• Gerhard Schneider: Die Geschichte vom Hirten Mathias

• Renate Schupp: Das Bild der tausend Wünsche

• Leo Tolstoi: Das Gottschauen

Schnabel, Norbert (Hrsg.): Freudenzeit – Weihnachtserzählungen R.Brockhaus Verlag. Wuppertal. 2004.

• Albrecht Gralle: Finstere Gestalten

• Kurtmartin Magiera: Vor der Tür

• Werner Reiser: Es begann in Ägypten

Steinacker, Hans (Hrsg.): Denn eine neue Zeit beginnt – das Lesebuch für Advent, Weihnachten und Neujahr. R.Brockhaus Verlag. Wuppertal. 2003.

• Rudolf Irmler: Das Jesuskind kehrt heim

• Johannes Kuhn: Glauben Sie an Engel?

Tegge, Friederike (Hrsg.): Das nostalgische Weihnachts-Vorlesebuch. R.Brockhaus Verlag. Wuppertal. 2006.

• Max Bolliger: Eine Hirtenlegende

• Pearl S. Buck: An jenem Morgen

• Fjodor M. Dostojewski: Der Knabe am Weihnachtsabend beim Herrn Jesu

• Marie Hamsun: Ottar und der Stern

• Rudolf Kinau: Die Heimweh-Nacht

• Selma Lagerlöf: Die heilige Nacht

• Ruth Lerp: Der goldene Engel